Sospiro, bestemmia. Un efficace riassunto della vita di Raphael negli ultimi giorni, ma anche mesi a voler essere sinceri. Prima era stato licenziato ingiustamente, poi era stato costretto a trasferirsi nella gelida e remota Scozia, ed infine c’era stata la fuckin’ Terza Guerra Mondiale. Per lo stress aveva quasi pensato di rasarsi a zero o tingersi i capelli, ma poi si era ricordato di non essere una ragazza sull’orlo di una crisi di nervi. Too bad. Sapete qual era la cosa peggiore di Hogwarts? Non gli adolescenti –cristo, suo fratello era stato dieci volte peggio– e nemmeno i colleghi nonostante avesse molto da dire, ma il cibo. Sì, il dannato cibo. Sapete cosa vuol dire provenire da uno degli stati con la cultura culinaria più fiorente degli Stati Uniti per poi ritrovarsi a cacciare il gola fuckin– fuckin prosciutto gelatinoso? Ne aveva avuto abbastanza, nessun uomo avrebbe dovuto soffrire in quel modo. I suoi colleghi, persone senza papille gustative che erano, non facevano una piega. Terribile e world-ending, ma non era un problema che lo riguardava. Raphael sistemò delle cuffiette babbane nelle orecchie e si perse a scorrere tra le varie playlist, le strade della Londra magica a fargli da sfondo. Non aveva una destinazione precisa, se non il quartiere cinese– qualcuno lo chiamava Paul Sarps, ma il Vaughan non era abbastanza familiare con il luogo da esserne certo. Il pollice esitò per un attimo sul titolo della playlist doccia, prima di prendere un respiro profondo e premere play: anche quel giorno aveva scelto coscientemente la sofferenza. Il texano era fatto così, aveva bisogno di una colonna sonora drammatica ad accompagnare la sua vita per dare un po’ di spice alla sua ora di aria (Hogwarts carcere confirmed) e perché odiava sentire. Punto, davvero. Sentire i bambini che urlavano, i vecchi che si lamentavano degli immigrati, le persone che respiravano. Un’abitudine che aveva preso quando ancora era adolescente per non sentire suo fratello, e che non aveva mai perso, anche adesso che di Leonard si erano perse le tracce. Perse le tracce, non morto come avevano voluto credere i suoi genitori una volta che era sparito. Raphael aveva già visto quella storia, una minestra riscaldata più e più volte, e aveva scelto di dare una spiegazione razionale al fatto che suo fratello non si degnasse di scrivergli da anni. Anni…freme? Anno? Still merdina. C’era l’ipotesi dei Laboratori, i guai con qualche governo perché il Vaughan minore era una testa calda, l’apatia verso la vita e la scelta di chiudersi in un monastero. Tutti scenari plausibili, più dell’eventuale morte di Leonard. Suo fratello era in grado di sopravvivere in qualsiasi scenario, come un fottuto scarafaggio. Detto con affetto, chiaramente. E facciamola breve che sono molto provata ed è tardi.
In tutti i suoi vagheggiamenti, Raphael aveva finito con lo attivare l’autopilota. Non un pensiero in testa, solo le gambe che l’avevano portato dritto per una viuzza sperduta, come le strade che Maps fa fare ad Ari per arrivare a Porta Nuova. Avere Your Song di Moulin Rogue in sottofondo gli pareva molto appropriato in quel momento, in un vicolo buio e nascosto nella pancia criminale di Londra. Poco lontano era seduta una figura emancipata, con una giacca che cozzava con l’aria calda e appiccicosa dell’estate, una figura che aveva un che di familiare. Rimosse le cuffiette dalle orecchie per assicurarsi che non fosse una strana allucinazione provocata dalla voce di Ewan McGregor.
La loro reunion andò esattamente così, scena per scena:









«serve qualcosa?» inconfondibile, quel timbro della voce, sebbene più profondo di quello che un tempo conosceva. La sfumatura degli occhi era così simile alla sua da stringergli lo stomaco in una dolorosa morsa, un groppo a formarsi alla base della gola. «ma sei scemo» domanda retorica, lo sapeva. Dovette ricordarsi di richiudere la bocca, e di liberare la stretta ai pugni prima di spaccare le cuffiette. «Ma che cazzo– ma che cazzo» portò una mano nei capelli, voltandosi da una parte e dall’altra come a cercare conferma dal cielo di quello che stava vedendo. Cioè, quel pezzo di merda era sempre stato sotto al suo naso? «Mamma era convinta fossi morto» e a giudicare dal sangue a macchiare la pelle, non pareva così surreale a quel punto. «dove sei stato?» non era un'accusa, ma suonava certamente come una. E qui mi spengo.