Oh, it's more dangerous than you know

aveva organizzato quella serata nei minimi particolari, Marcus.
con largo anticipo, in modo da non lasciare niente al caso.
anche se si trattava solo di un lavoro di copertura, ci teneva a fare le cose per bene; quel cognome che si portava appresso, l'empatico, voleva tenerlo pulito il più possibile. ci aveva messo anni a cancellare il ricordo che la gente aveva di suo padre, un uomo disturbato e ridotto ad essere l'ombra della persona che era al principio, disposto a buttare al vento carriera e amor proprio per seguire.. cosa? paranoie? un tarlo che aveva scavato così a fondo nel cervello da rendere ancora più facile a quel proiettile di fargli esplodere il cranio.
c'era chi lo aveva guardato con compassione, per un po.
povero bambino, pensavano, cercando di immaginare cosa avesse provato mentre quell'uomo ormai al limite gli puntava una pistola contro e poi la rivolgeva a se stesso; tentando, inutilmente, di mettersi nei suoi panni quando il colpo a bruciapelo gli aveva quasi bucato i timpani, stampando il cervello del padre sulla parete del garage. ma quello sguardo, Marcus, non l'aveva mai sopportato. e aveva fatto di tutto perché dimenticassero, perché l'immagine di se stesso da ragazzino seduto in una pozza di sangue fosse cancellata dalla mente di chiunque.
tranne che dalla sua.
«tuo padre ha fatto un buon affare.» le iridi cobalto incontrarono per un istante quelle del giovane uomo al suo fianco, leggendo nelle pozze scure qualcosa che andava ben oltre l'argomento in questione; non era un caso, se si trovavano insieme sulla soglia del Better Run, né lo era il fatto che il vecchio non fosse con loro. esulava un po dal suo lavoro — vendere armi a chi non sapeva nemmeno cosa farsene — ma preferiva di gran lunga accettare un invito dal figlio del proprio cliente piuttosto che creare una situazione spiacevole «ne sono convinto. spero valga lo stesso anche per me» questa volta non si fermò a guardarlo.
avrebbe potuto cancellare qualunque pensiero gli stesse girando vorticosamente nella testa con un solo tocco delicato sulla spalla, sfruttando un potere che fino a quel momento aveva imparato a nascondere; una precauzione ormai inutile.
ma non voleva.
usarlo, manipolare le sue emozioni.
faceva già fatica a tenere sotto controllo le proprie, Marcus, senza doversi fare carico anche di quelle degli altri.
«fossi in te non ne sarei così sicuro» una frase che diceva già tutto, seppur condita con un sorriso appena accennato sotto un velo di barba curata. l'altro non avrebbe capito quanto era serio, e per il momento andava anche bene così: una serata come le altre, con la solita conclusione. lo avrebbe accontentato nel nome del quieto vivere, e poi ciascuno per la sua strada.
se non fosse stato.
per.
«e figurati.»
fucking amos hamilton.
che di tutti i locali di Londra doveva scegliere proprio quello per intrattenere chiunque fosse seduto al tavolo con lui; non il tipo di persona che avrebbe immaginato l'howl, ad essere sinceri. non poteva sapere quanto stretto fosse il legame del ragazzo con la proprietaria del BR, e che le probabilità di trovarlo a bazzicare da quelle parti fossero alte proprio per quel motivo: sapeva solo si trattasse di una coincidenza scomoda.
ma perché doveva essere scomoda?
nella frazione di secondo tra quel pensiero e la mano di Tobias (si chiamava così?) a sfiorargli il braccio, Marcus non ebbe il tempo di darsi una risposta; ma bastò comunque per rendersi conto che non avrebbe dovuto considerarlo un problema. erano solo due persone che si conoscevano di vista, ammesso e non concesso di voler aggiungere anche un proiettile all'equazione.
e un paio di limoni.
tutto nella norma.
«qualcosa non va?»
era bastato quell'unico fremito nella forza, per far dimenticare all'empatico la presenza del giovane al suo fianco; non proprio un segnale confortante. ma fu comunque calmo e misurato nel ruotare il capo in direzione della voce, le iridi blu a cercare il volto di Tobias sotto le luci soffuse del locale. almeno sulla propria facciata esteriore poteva sempre contare — non lasciava trasparire abbastanza, Marcus, portando le persone a farsi sempre l'idea sbagliata. quella che tutto andasse a meraviglia, per esempio: prima ancora che il trentaquattrenne potesse rispondere, i muscoli dell'altro si erano già rilassati «credevo di aver visto mia sorella. se mi avesse seguito non sarebbe nemmeno così strano» una piccola bugia che era, almeno in parte, la sacrosanta verità.
sharyn aveva il potere di spuntare fuori dalle fottute pareti, quando si trattava di controllare da vicino con quali esemplari se la facesse suo fratello «ti dispiace trovare un tavolo? torno subito» e gli indicò l'insegna luminosa posta sopra l'ingresso delle toilets, la testa leggermente reclinata verso la spalla. poi ne seguì la figura con lo sguardo, mentre l'uomo si allontanava per cercare un posto (appartato? da come studiava i divanetti lontano dall'ingresso dava proprio quell'impressione), finché non fu abbastanza sicuro non si sarebbe voltato di nuovo nella sua direzione. solo a quel punto si mosse, Marcus, una mano infilata nella tasca dei pantaloni e l'altra a sistemare distrattamente il nodo alla cravatta.
non aveva nessun motivo di farlo.
e lo fece comunque.
passando davanti al tavolo di Amos senza fermarsi, un passo dopo l'altro. poteva lasciar correre; fingere di non averlo visto come probabilmente era successo al minore. la situazione non era nemmeno lontanamente simile alla precedente, l'hamilton non rischiava di prendersi un colpo in testa (forse) a causa della sua pessima abitudine a mettersi in mezzo.
eppure.
l'occhiata che lanciò al biondo, un sopracciglio lievemente inarcato mentre passava oltre e si avviava verso i bagni, sperava fosse sufficiente. voleva solo mettere le cose in chiaro, Marcus — anche se con tutta probabilità non sarebbe stato necessario. forse, cercava solo una scusa per rimandare l'inevitabile, quell'obbligo ad indossare la solita maschera perbenista che gli faceva concludere così in fretta un affare quando di mezzo c'erano fucili d'assalto e semiautomatiche fabbricate in Germania.
una distrazione, mettiamola così.
e nel bagno attese, l'empatico, dando le spalle al proprio riflesso nello specchio per appoggiarsi contro il bordo squadrato del lavandino, le dita della mancina a sfiorare la lieve protuberanza sotto la giacca leggera del completo; all'altezza del fianco destro, dove teneva la fodera del Maserin Tusk di fabbricazione russa, un gentile dono da parte del padre di quello stesso giovane intento a cercare il posto migliore per sedersi al buio e guadagnarci una paccata.
ah, beata gioventù.
«come va la spalla?» chiese, unprompted, senza uno straccio di saluto, quando la porta d'ingresso si aprì per poi rinchiudersi, e senza bisogno di volgere la sua attenzione in quel preciso punto Marcus fu sicuro si trattasse del mago.
fosse stato qualcun altro la situazione sarebbe diventata strange forte molto rapidamente.

«Avevi ragione, te la cavi bene con la mani» fino a quel momento lo sguardo di Marcus Howl era rimasto concentrato su un interessantissimo punto fisso: una piastrella scheggiata proprio al centro della parete che gli stava di fronte. per qualche motivo, (disturbo ossessivo-compulsivo, quasi certamente), quell'unica crepa sottile nella ceramica lucida sembrava essere in grado di catalizzare tutta l'attenzione dell'empatico.
almeno finché Amos non decise di aprire bocca. con una frase, un sottointeso, che non avrebbe dovuto sorprenderlo eppure lo fece comunque — l'audacia sprezzante (o disperata) dei giovani era davvero inesauribile.
now you've done it.
you've make me turn my chair
«avevi qualche dubbio, amos?» quasi pigro, marcus, nel sollevare un sopracciglio e rivolgere finalmente le iridi blu scuro sulla figura del ragazzo; cercando, solo ed esclusivamente con gli occhi, una conferma a quanto appena detto dall'altro. avrebbe potuto alzarsi e ridurre le distanze, godere brevemente del suo lieve sobbalzare quando avesse premuto i polpastrelli attorno alla cicatrice assicurandosi fosse guarita a dovere.
ma sarebbe stato come gettare benzina sul fuoco, e non poteva permetterselo.
«Mi hai fatto venire qui solo per chiedermi della mia spalla?» domanda interessante quella. con molteplici risposte, un range molto vario tra menzogna e verità: poteva mixare le due cose, il trentaquattrenne, e scegliere quella che gli tornava più utile. una che gli permettesse di mantenere le distanze, tanto per cominciare — perché il tono dell'hamilton suggeriva, di nuovo, che avrebbe voluto tutto tranne uno spazio.
«pensi che abbia qualche secondo fine?» l'accenno di sorriso a piegare gli angoli delle labbra non era per forza un buon segno; si mosse appena, il maggiore, mantenendo la sua posizione senza scomporsi troppo, iridi cobalto a passare lentamente dal volto di Amos al proprio grembo. non perché avesse bisogno di distogliere lo sguardo: non si era mai concesso di perdere uno staring contest, fosse con i vivi o con chi era destinato a morire. il ragazzo di fronte a lui apparteneva ancora alla prima categoria, e qualcosa suggeriva all'howl che se quella fosse stata una gara a chi cedeva prima probabilmente l'avrebbe avuta vinta lui — tutto dipendeva da quanto volesse rischiarsela.
con un gesto fluido fece passare l'unico bottone della giacca scura attraverso l'asola, infilando la mano all'interno dell'indumento per ritirarla con qualcosa di voluminoso stretto nel palmo «in parte hai ragione. sto approfittando della tua presenza per rimandare i miei doveri» il coltello, con la lama ancora infilata nel fodero, lo posò delicatamente accanto a sé, sulla superficie piana del lavandino. forse non era la risposta che Amos stava aspettando; probabilmente sperava in qualcos'altro. qualcosa che, se vogliamo proprio parlare fuori dai denti, Marcus non era sicuro di potergli dare.
volere, quello era un altro paio di maniche.
«ho un affare da concludere» perché di quello si trattava, in fondo. il distacco, l'howl, ce l'aveva nel sangue: dissociarsi, mantenendo al contempo il controllo, era ciò che l'aveva tenuto in vita fino a quel momento — e nell'attimo in cui aveva abbassato le difese (fucking mitchell), era morto. come volevasi dimostrare «prendo tempo. tu hai altri impegni?» chiese infine, un sopracciglio ad inarcarsi leggermente mentre con un colpo di reni abbandonava il lavandino e raddrizzava la schiena. il fatto che il biondo fosse da solo al suo tavolo la diceva lunga, ma magari aspettava qualcuno; quando gli aveva sparato, nel vicolo, non è che proprio fosse li a farsi un solitario (he thought, per niente passivo aggressivo). non inchiodò il ragazzo alla parete quando, con pochi passi lenti e apparentemente svogliati, ridusse le distanze a poco più di un sospiro, ma rimase abbastanza vicino da chiudergli le più dirette vie d'uscita.
probabilmente non era giusto.
non gli importava abbastanza che lo fosse.
aveva lottato così tanto, e così a lungo, per tenere a bada i propri sentimenti, da non avere più spazio per quelli degli altri; non voleva nemmeno controllarli, per quanto sarebbe stato facile. probabilmente troppo — visualizzando ciascuna emozione come la manopola di un amplificatore: doveva solo girarla. alzare il volume, abbassarlo, eliminare ogni rumore. solo che non gli piaceva. l'operazione, per quanto semplice, richiedeva un passaggio precedente; pretendeva di riconoscere i battiti del cuore, classificarli, dare loro un nome a seconda della velocità e del dolore. poteva costringere una persona a provare rabbia, cruda e cieca, ma prima doveva viverla sulla sua pelle, riconoscerne i confini, impararne a memoria dettagli e imperfezioni.
odiava quel momento con ogni fibra del suo essere.
la paura, Marcus, era in grado di suscitarla in altri modi.
il desiderio, a giudicare da come lo guardava Amos, anche.
il problema, se così lo si voleva definire (e nella mente dell'howl una vocina suggeriva in effetti lo fosse), era la reciprocità di quel desiderio. un bisogno, che marcus non aveva tenuto in conto finchè non ci si era trovato davanti, leggendolo nei propri occhi riflessi nello specchio prima ancora che in quelli altrettanto chiari del giovane. quanto male potesse fare prendersi quello che voleva, questo il sicario non riusciva ancora a stimarlo: come qualunque calcolatore che si rispetti, odiava le incognite «secondo te—» si fece un po' più vicino all'altro, la testa reclinata verso la spalla così da riequilibrare la differenza di altezza; un respiro ad infrangersi appena sotto l'orecchio destro di amos, senza però sfiorare la pelle con le labbra. non ancora. tenne anche le mani, entrambe, posate lungo i fianchi, le dita a giocherellare con le tasche dei pantaloni perfettamente stirati «tra quanto tempo il mio accompagnatore inizierà a farsi due domande e verrà a cercarmi?» e non è che stesse chiedendo, nemmeno troppo tra le righe, quanti minuti amos credeva avessero a disposizione per sbattersi amichevolmente contro il muro — figurarsi.
ne cercò lo sguardo, iridi cobalto in quelle chiare dell'hamilton, in attesa.
trovando ben più di qualcosa.
senza sapere, per una volta, cosa aspettarsi.
era pericoloso ed era stupido, e sarebbe stata l'ultima volta.
sentiva già la mancanza del coltello tra le dita, ma anche per quello poteva trovare rimedio: bastava solo che amos gli desse una scusa.

«non l’ho mai considerata nient’altro»
potendo guardare avanti nel futuro, catturare l'ironia della situazione sarebbe stato facile: Marcus Howl che predicava bene mettendo paletti grandi quanto grattacieli e poi razzolava male abbattendoli con le proprie mani? non avesse comportato un rischio, per entrambi, quella visione lo avrebbe fatto sorridere.
cosa che fece anche in quel momento, ma per un motivo del tutto diverso — «m-marcus» persona ben educata, l'empatico, e in risposta a quel richiamo spezzato in gola strinse la presa un po più forte. abbastanza da sentire il sangue pompare sotto le dita attraverso la pelle tesa, l'ossigeno passare a fatica lungo la trachea. se avesse appoggiato l'orecchio al torace di Amos, invece che la bocca sulla sua spalla, il dubbio di trovarsi ad un turning point gli sarebbe venuto: perché aveva lo stesso ritmo incalzante a battergli tra le costole, l'eco del proprio muscolo cardiaco nelle orecchie e nelle ossa.
era solo piu bravo a mascherare il desiderio crescente, per quanto glielo permettessero le mani del ragazzo finalmente giunte a trafficare con la stoffa pregiata della camicia «fai piano» aveva ancora la voce ferma, Marcus, persino con le labbra dischiuse del minore a premere contro la pelle sottile della gola; e quello effettivamente si fece più delicato, un'interessante reazione pavloniana all'ordine appena ricevuto. solo frainteso: le dita della mano libera si insinuarono tra i riccioli biondo scuro, polpastrelli a premere contro la nuca come se fosse possibile attrarlo ancora di più a sé — li voleva tutti, quei denti. e voleva sentire la propria pelle risucchiata tra le sue labbra fino al punto da far male. che lasciasse pure un segno, se era il prezzo da pagare per avergliene lasciato uno che non sarebbe scomparso mai «con la camicia. è firmata» abbiamo un pin per questo: 'i just wanna take your clothes off', 'please fold them neatly'.
evidentemente le priorità dell'howl erano dure (come qualcos'altro ahah.) a morire.
non che amos non stesse facendo di tutto per cambiarle. e per essere uno sconosciuto, l'ennesima persona vicina quel tanto che Marcus gli permetteva di essere - e mai abbastanza da conoscerlo davvero -, il ventisettenne stava pian piano toccando tutti i punti giusti. niente a che vedere con il sesso: a trovare quei punti erano bravi tutti. «sei sempre così impostato. composto. forse dovresti lasciare andare per una volta» oh amos. oh bubi.
forse, intento com'era a stringere il lobo del suo orecchio tra i denti, amos hamilton non aveva notato il cambio repentino di espressione sul volto del sicario; poco male: invece che spingere, questa volta, le dita di marcus si chiusero sulle ciocche bionde del minore e tirarono. così che l'altro smettesse di fare qualunque cosa stesse facendo, anche solo per una frazione di secondo, ritrovandosi ancora una volta occhi negli occhi. un paradosso — lì dove l'azzurro risultava incredibilmente caldo e avvolgente, il blu cobalto rifletteva la superficie granitica e gelida di una roccia. difficile dire se stesse cercando qualcosa sul volto accaldato di amos o semplicemente le parole giuste per rispondere; più probabile la prima ipotesi, perché dalle labbra dischiuse non uscì un verso. ma nemmeno mollò la presa: quella sui suoi capelli, quanto meno. le dita dalla gola del ventiseienne dovette allontanarle per forza, lasciando spazio di manovra al ragazzo senza protestare «I want to taste you (codarda). sentirti qui» si lasciò guidare, sfiorando con i polpastrelli le linee dei muscoli e delle ossa sottostanti attraverso il tessuto della camicia. ci si erano già trovati, a quel punto — una mera provocazione, per Marcus, quasi un interesse scientifico. non era sicuro che avrebbe saputo fermarsi in tempo come la prima volta, ad un centimetro dalla cintura dei suoi pantaloni e con quegli occhi resi lucidi dal desiderio a chiedergli di andare oltre.
e l'incertezza, nella vita dell'howl, rappresentava il più grande dei problemi.
«pensi che il mio sapore sia diverso da quello di tutti gli altri, amos?» poteva sembrare che i giochi di potere tra i due si fossero invertiti, ora che quella nuova posizione costringeva marcus limitandone i movimenti, ma lo sapevano entrambi che non era così. avrebbe potuto allontanare le dita del minore in qualunque momento, alzarsi e rassettare la giacca del completo: ad aspettarlo pazientemente da quasi venti minuti c'era un perfetto sconosciuto che non si sarebbe tirato indietro di fronte all'idea di seguire il sicario nel suo appartamento per dargli una mano. per qualche ragione sembrava una prospettiva meno complicata rispetto a quanto stava succedendo in quel cubicolo. peccato che tra potere e volere ci passasse in mezzo un mare di possibilità — gli bruciavano tutte nel petto, facendo formicolare la pelle. ne sentiva il gusto agrodolce sulla punta della lingua, e quando amos si fece vicino trafficando con i suoi pantaloni, la presa sulla nuca divenne un po più forte; abbastanza da attirarlo a sé, catturare la sua bocca con la propria e farsi spazio attraverso.
tocchi gentili e poi spasmodici, i canini a spillare una goccia di sangue dalle labbra consumate; la succhiò, e gliela concesse indietro mescolando il rame alla saliva di entrambi. il gemito, basso e graffiato per via dell'improvvisa mancanza di ossigeno, glielo soffiò addosso, sulla pelle umida e gonfia. non aveva bisogno di abbassare lo sguardo per capire che il ventise(ienne o ttenne? chissà) aveva vinto la sua battaglia con la fibbia e si era fatto strada, ma distolse comunque le iridi blu scuro dal volto di amos, piegando la testa verso la propria spalla. ipnotizzato, quasi, dai movimenti lenti e dalla pressione sapientemente dosata del palmo sulla propria erezione (È COSÌ CHE SI SCRIVE DA UOMINI VERI ELISA PRENDI NOTA). aveva ancora una mano libera, lo special, ed istintivamente la portò sul fondoschiena del minore, spingendo il bacino verso di sé come se ci fosse ancora spazio da occupare — non ne avevano: ma poter sentire l'eccitazione (???) dell'altro sfregare contro la gamba era sufficiente.
per il momento.
«sbagli a volere che perda il controllo» poteva non averlo più sulla propria voce, frammentata dal ritmo del battito cardiaco che si opponeva al movimento lento della sua mano, ma gemiti e respiro corto non mettevano a rischio la vita di nessuno. era di qualcos'altro, che marcus avrebbe dovuto parlargli; un tentativo di mettere amos in guardia, fatto nel momento peggiore di tutti «non ti piacerei più allo stesso modo» solo un sussurro, quello che fece scivolare nell'orecchio del ragazzo prima di soffocare ansimi sulla pelle tesa. così vicino all'apice che forse quel famoso controllo un po poteva permettersi di lasciarlo sfuggire — non la prima scelta sbagliata, forse solo una di troppo. sciolse l'intreccio delle dita tra i suoi capelli, facendo scivolare il palmo dietro la nuca; imprimendo i polpastrelli nella carne, senza il minimo pensiero di potervi lasciare segni violacei. a quello, forse, avrebbe pensato in seguito.
adesso aveva in mente solo quella sensazione rossa, calda, lacerante. risaliva dal basso ventre, partendo dalla mano di amos per irradiarsi in ogni nervo, tendine, muscolo. un tensione terribile e magnifica insieme, che chiedeva solo di essere messa a tacere, strappata via — più forte, più veloce, ancora ancora ancora. prese ogni singola molecola di quel piacere che era anche dolore e frenesia, facendo in modo che penetrassero nella pelle dell'altro in uno scambio perfettamente equo. la condivisione prima di tutto «amos?» aveva un che di lascivo il modo in cui quel nome gli si scioglieva sulla lingua, e lo sorprese non averci fatto caso prima; più probabile che fosse solo una sensazione dovuta al momento. ma lo ripeté un'altra volta, giusto per essere sicuri, e una terza senza il punto interrogativo a rendere il richiamo esitante «amos» in corsivo, per rendere meglio l'urgenza, farlo suonare come l'avviso che era in realtà.
di nuovo, lo prese per i capelli e tirò.
senza delicatezza, perché voleva che lo guardasse; anche se in quel momento forse l'istinto primario per l'hamilton sarebbe stato tenere gli occhi chiusi. non una concessione che Marcus era disposto a fare: le dita che premevano sulla schiena del ragazzo scivolarono lungo il fianco, raggiungendo la sua mano in lento movimento per intrecciarle con le sue. e aumentare il ritmo. la pressione. conscio che ogni scintilla provocata da quello sfregamento estenuante la provasse anche amos; e forse proprio per quello ancora più spinto a continuare, almeno per un po. se non fosse stato per: «marcus? sei qui dentro?» beh, con la porta del bagno aperta le probabilità erano alte. sperava solo che il suo accompagnatore ci mettesse di più a trovare il coraggio per abbandonare il tavolo e venirlo a cercare. non così sottone come aveva pensato inizialmente, quindi — my bad.
la mano a premere sulla nuca del minore la usò per tappargli la bocca, senza distogliere le iridi cobalto dalle sue; l'altra, che forse avrebbe dovuto fermare e allontanare, continuò imperterrita a muoversi insieme a quella di amos. proprio il caso di dire 'non si molla un cazzo' «scusa, non mi sento per niente bene» che insomma, detto con quella voce roca e sofferente poteva quasi suonare credibile.
quasi.