do you catch your breath when I look at you? are you holding back, like the way I do?

Alla fine, se doveva essere sincero con se stesso, Theo era costretto ad ammettere che non era valsa la pena fare tutta quella fatica per partecipare al Prom; una festa noiosa, poco attiva, di cui salvava solo, e solamente a tratti, la musica.
Ma dopotutto, cosa si erano aspettati?
Organizzare un ballo per concludere quel particolare anno scolastico era stata esattamente la trovata stupida che tutti si erano immaginati: nessuno aveva voglia di fare festa, di celebrare e di ballare, o anche semplicemente di essere lì.
Comprensibile, infondo.
A metà serata, Theo era già pronto ad andarsene e raggiungere Mini, dimostrare di essere stato all'altezza della scommessa e di aver portato a termine la missione — si era imbucato, si era fatto due o tre giri dei cortili salutando quello o quell'altro studente nascosto dietro il sorriso da scemo di Reginald O'Malley, e non si era fatto beccare. Era anche discretamente sbronzo, per gentil concessione dell'alcol nascosto nella tuta-pigiama; meno di quanto avrebbe voluto e più di quanto avrebbe dovuto con tutti quei professori e assistenti in giro per il ballo a controllare che tutto procedesse per il meglio. Non era un vero problema per lui, mai lo era stato e dubitava fortemente lo sarebbe diventato in quel preciso momento, e se doveva essere del tutto onesto, il brivido al pensiero di rischiare di essere scoperto lo aveva emozionato più del ballo stesso; certo, si era destreggiato qua e là con le attività, raccontando una o due storie nell'angolo apposito, facendo domande stupide alla palla al centro della sala, sfidando qualcuno ad una partita di carte o di scacchi (tutte perse), ma solo perché gli servivano come scatti per testimoniare la sua presenza alla Russa Infame che, senza prove visive, non ci avrebbe mai creduto.
Però, alla fine, poggiato contro una colonna del porticato, sentiva solo di aver sprecato un'intera serata; avrebbe potuto utilizzare quelle ore per divertirsi insieme a Sinéad, per nuotare nel Lago Nero o per correre nudi in giro per la foresta, per intrufolarsi nell'ufficio di qualche prof e cambiare i voti delle pergamene o per sgraffignare cibo nelle cucine — e invece no. Era al ballo, da solo, e per di più con le sembianze di in coglione palliduccio e dal viso ebete, non c'era nemmeno la soddisfazione di guardare qualcuno negli occhi e lanciare uno sguardo che dicesse sì, hai visto bene, sono proprio io, Theo Kayne: non dovrei essere qui e invece ta-da!
Di tutte le cose stupide fatte in quegli ultimi quattro anni, partecipare di nascosto al prom era stata di sicuro la meno emozionante. Buh-uh.
Con un colpo di reni si staccò dalla colonna, riservando al cortile un'ultimo sguardo di delusione: poco ma sicuro, quella era la prima e ultima volta che metteva piede al ballo scolastico. Era proprio giunta l'ora di ricongiungersi con la sua satanica metà e rendere ciò che rimaneva di quell'ultimo giorno al castello memorabile; anche perché constatò, rovesciando la fiaschetta di metallo – intarsiata con delle iniziali che non appartenevano al giovane grifondoro, così come non gli apparteneva nemmeno la fiaschetta stessa –, che non gli rimaneva più nemmeno una goccia di polisucco: presto o tardi l'effetto della pozione sarebbe svanito e Theo sarebbe tornato ad essere se stesso.
Grazie al cielo, non vedeva l'ora.
Aggirò silenziosamente un gruppo del sesto anno che stava ballando (o forse era più giusto dire che fosse in presa ad un isterismo di massa, a giudicare dal modo in cui si agitavano sulle note della canzone) e attraversò verso il cortile interno, passando accanto ai fortini di cuscini e coperte che erano stati letteralmente presi d'assalto: che mood, anche pandi voleva dormire. Theo, invece, si limitò a gettare un occhio ad ogni roccaforte di piume e cotone, sbuffando nel sentire risatine e commenti tristi alternarsi gli uni con gli altri: erano tutti dannatamente pazzi, lì dentro. Per dispetto, diede un leggero calcio a delle ciabatte abbandonate fuori da una tenda, e le osservò rotolare per qualche metro fino ad incastrarai tra i piedi di una studentesse che, poco lontana, ballava insieme ai suoi amici; la poverina cadde a terra, e Theo scoppiò a ridere, fermandosi solo un attimo per godersi la scena, prima di incamminarsi di nuovo.
A pochi passi dall'apertura nel porticato che lo avrebbe condotto in uno dei corridoi, e che avrebbe segnato la fine a quella tristezza assoluta, però, Theo fu costretto (sì, costretto) a fermarsi nuovamente. Ma chi aveva permesso che la gente si presentasse al ballo in mutande? Nessuno aveva controllato gli outfit, all'ingresso? Cose da folli.
Perché non c'era verso che quei pantaloncini giro-chiappa fossero legali o consoni per un ballo scolastico; al diavolo, non erano nemmeno un pigiama! Theo non stava affatto fissando le chiappe di nessuno, sia ben chiaro, ma la scritta sugli shorts rosa, intellegibile per uno come lui, lo aveva catturato e ora riuscire a decifrarla era più una questione di principio che una vera necessità. Se solo fosse stato meno concentrato su quello, e avesse alzato lo sguardo per continuare a percorrere la figura di spalle fino a notare a chi fossero attaccate quelle due gambe magroline e pallide (e corte, prrrrrr), probabilmente non si sarebbe arrischiato a farsi beccare mentre (non) fissava il culo di Paris Titpon solo per leggere la stupida frase sulle mutande, aspetto mascherato dalla polisucco o meno.
E invece.
Quando finalmente staccò lo sguardo, solo per prendere una pausa (era riuscito a leggere solo parte della frase, fino a quel momento), fece l'errore di posare gli occhi chiari di O'Malley sul viso del corvonero e un'imprecazione appena sussurrata lasciò le sue labbra; era ancora in tempo per fare dietrofront, mischiarsi nella folla e scivolare via in uno dei corridoi vuoti del castello, no?
Quella serata non poteva mica peggiorare, vero? Era impossibile.
Ma, di nuovo: e invece.
Ho molto sonno, elisa, andiamo a dormire.

Ho già detto che Theo fosse discretamente sbronzo quella sera, vero?
Bene, ricordatelo anche in futuro, perché il grifondoro avrebbe incolpato proprio a quello stato alterato tutto quello che sarebbe successo da quel momento in avanti; e no, non doveva nemmeno saper prevedere il futuro per sapere che sarebbe stato terribile.
Una tragedia, una disgrazia.
La conclusione peggiore possibile ad una serata già di per sé non eccezionale.
E se non aveva bisogno di leggere i fondi del tè o la sfera di cristallo era perché lo sapeva che quando c’entrava il Tipton – mischiato, certo, anche alla sua sfavillante personalità; ma quello Theo non l’avrebbe mai ammesso, era troppo orgoglioso per considerarsi parte del problema –, non ne usciva mai nulla di buono. Era diventata ormai una (spiacevole, ew) abitudine per loro incontrarsi e rovinarsi l’esistenza. Sembrava quasi che, per quanto ci provassero entrambi a stare lontano l’uno dall’altro, il fottuto destino avesse altri programmi.
(O magari non ci provavano abbastanza; magari non ci provavano affatto.)
«hai finito di farmi la radiografia?»
Che gran pallone gonfiato, così sicuro di sé da aver TOTALMENTE frainteso cosa stava succedendo. Eppure Theo, anziché informarlo su quanto male avesse letto la situazione, si lasciò sfuggire un verso di scherno misto a risata, e gli rivolse il miglior sorriso da schiaffi di Reggie.
Ricordate sempre che era: dignitosamente sbronzo. No, discretamente; di dignitoso Theo Kayne non aveva più nulla, ormai.
«ammettilo, ti piacerebbe fosse così.»
Non aveva idea da dove uscisse quel commento, di certo non era qualcosa che avrebbe mai pensato di dire, ma forse, incoraggiato dall’aspetto mascherato e dall’alcol che bruciava nelle vene, si era sentito al sicuro; protetto, come se gli fosse concesso, almeno per una volta, di rispondere a tono alle provocazioni di Paris. Una volta andato via da lì, l’altro non avrebbe mai neppure saputo che ci fosse lui dietro l’aspetto di Reginald.
Valutò se avvicinarsi al corvonero o rimanere al sicuro, ad una distanza che gli permetteva ancora, in caso di necessità, di allontanarsi con discrezione e mettere quanto più castello possibile tra lui e il Tipton; doveva resistere ancora una manciata di minuti, il tempo di quella conversazione, e poi per due mesi interi non avrebbe più rivisto il viso stupido dell’altro, né si sarebbe spieccato nello sguardo scocciante, né ne avrebbe sentito la voce fastidiosa, o sentito i passi molesti avvicinarsi.
Pochi minuti; ce la poteva fare.
«lo fai spesso? dico stare nascosto nella penombra e fissare il culo alla gente»
Un altro «mpft» sfuggì dalle labbra di Theo-Reggie, le braccia incrociate al petto e il peso a shiftare da una gamba all’altra. «non sono mica un pervertito» e se c’era un pizzico di risentimento nella voce di Reg, a quell’accusa, lo lasceremo non detto; dopotutto colpiva ancora un po’ troppo vicino, quel particolare discorso, ma finché era Reginald ad affrontarlo – un Reginald ubriaco, ricordiamolo – e non un Theo più sobrio e assolutamente conscio di sé, andava tutto bene.
«o forse voi grifondoro non sapete leggere, non saresti il primo»
«conosci molti grifondoro» punto: l’idea che Paris potesse conoscerne altri oltre a lui era stranamente insopportabile in quel momento, per Theo «che non sanno leggere?» roteo gli occhi verdi di Reggie verso il cielo, a quella precisazione; era davvero uno stronzo, quel Tipton. E allora perché stava perdendo tempo a parlare con lui? «o è uno stereotipo dei tuoi, sai, come il corvonero intelligente e il serpeverde ambizioso» davvero perspicace, Paris, complimenti.
E mi raccomando, ricordatelo: discretamente. sbronzo.
(Anche se forse a questo punto dovrei smetterla di prendere in giro tutti e ammettere che Theo fosse schifosamente lercio, ma abbastanza in sé da rendersi conto che si sarebbe pentito di tutto quello il mattino successivo.)
«sai che sappiamo fare anche altro, vero? tipo giocare a quidditch» avevano vinto una coppa, negli ultimi anni, pandi ne è quasi certa — ma forse si sta sbagliando, chissà. «e organizziamo le migliori feste!» non che Theo partecipasse a molte, ovviamente, le preferiva sul lato illegale e con meno teste di minchia tra i partecipanti. «la vostra idea di noi è davvero riduttiva, Tipton.» quel nome a scivolare sulle labbra ancora prima che potesse fermarlo, morbido e familiare, nascondeva tante cose non dette di cui Theo non riusciva nemmeno a rendersi conto in quel momento.
E poi gli sorrise, il sorriso caloroso e sincero di Reggie, il sorriso ebete ed estroverso — era già stanco di fare la persona civile, ma era anche divertente, per qualche secondo, calarsi nella parte e, semplicemente, stare al gioco.
«quindi–» sciolse le braccia e mosse un (1) singolo passo verso il ben10, «posso finire di leggere?» così, chiedo per un amico. Aveva anche poco tempo per farlo, prima che l'effetto della polisucco iniziasse a svanire.

Quel «scusa….ma chi sei?» (niente affatto) innocente, con tanto di accenno di sorriso, non avrebbe dovuto suscitare in Theo cose, ma era andato ben oltre il limite della razionalità e del contegno, per quella (vita) sera, perciò lasciò che l'idea che Paris non conoscesse davvero O'Malley rilassasse i muscoli e il sorriso a piegare le labbra sottili della mascotte, ingenuamente felice di essere l'unico grifondoro [derogatory] che Paris Tipton, quantomeno, non fingeva di non conoscere.
Non gli rispose, e non era abbastanza sveglio per capire che non ce ne fosse bisogno: il suo atteggiamento stava già parlando chiaramente al posto suo, che lui se ne rendesse conto o meno.
(Meno.)
Incolpò il calore al centro del petto all'ubriachezza (che riconosceva solo quando gli faceva comodo, come ogni persona matura che si rispettasse) e non di certo alle parole del corvonero, al suo «qualcuno più intimamente di altri» e ignorò i pensieri invadenti che gli sussurravano ipnotici alle orecchie, facendogli immaginare come sarebbe stato rientrare in quella specifica categoria, e li scacciò scuotendo appena la testa, senza perdere il sorriso liquido a piegare le labbra.
Erano davvero pensieri stupidi, eppure gli venivano naturali; aveva provato a lungo a mascherarli, a nasconderli e a detestarli, ma nei momenti in cui la lucidità sfuggiva alla sua presa morbida, tornavano alla carica più irruenti che mai e Theo non aveva la forza di bloccarli del tutto. E forse non ne aveva nemmeno la voglia. Che male c'era, infondo, a fantasticare un po'? A immaginare dita leggere che accarezzavano i suoi capelli, labbra morbide che baciavano la sua pelle, braccia forti che stringevano una morsa attorno al suo corpo.
Ecco, lo stava facendo di nuovo.
Deglutì sonoramente, distogliendo appena lo sguardo per provare almeno a darsi un contegno, ma la verità era che fosse ormai andato perso, servivano momenti come quelli per renderlo palese e per farlo entrare in quella zucca cocciuta che si ritrovava.
Si domandò, solo in maniera distratta, fino a che punto avrebbe potuto spingersi, nascosto dietro gli occhi verdi di O'Malley. Il concetto di "spingersi troppo oltre" non era mai appartenuto a Theo Kayne, e nemmeno quella sera sembrava averne minimamente idea: per tutta la sera aveva provato a non dare troppo nell'occhio, incanalando in sé l'essenza stessa di Reggie al meglio delle sue capacità, riservando i sorrisi della mascotte e le sue parole simpatiche a chiunque si fermasse per scambiare parole con lui; non era bravo a capire le persone, Theo, menchemeno a impersonificarle, ma ci aveva provato e quando era andata male aveva semplicemente tagliato la corda e lasciato che i drink corretti e l'alcol facessero il resto, creando confusione e scompiglio. Ma ora che la festa era giunta al termine (almeno per lui) e l'alcol aveva fatto il resto (almeno con lui) e di fronte aveva un Paris Tipton mezzo nudo, Theo aveva spento il cervello e gettato alle ortiche ogni pretesto, dando fiato a pensieri che, se avesse dovuto metterci la propria faccia, quasi certamente avrebbe tenuto per sé.
Alla faccia del grifondoro.
Se il danno era fatto, tanto valeva che andasse fino in fondo fintantoché avesse avuto la spinta dell'alcol dalla sua parte, a muoverne i fili come un sadico burattinaio; per rinnegare tutto (in primis a se stesso) c'era sempre il giorno dopo.
Non era rimasto lì per parlare di Quidditch con il Tipton (almeno per una volta…) perciò glissò sulla questione e lasciò che il commento gli scivolasse addosso, preferendo rimanere concentrato sulla figura del portiere avversario che si stava pian piano avvicinando, un passo dopo l'altro, inesorabile e certo come Sorella Morte.
(Se quella che avrebbe colpito Theo da un momento all'altro, o quella che il grifondoro avrebbe inflitto con le proprie mani sul corvonero, prima o poi, non è ancora chiaro. TBD.)
Accettò la sfida letta nello sguardo nocciola dell'altro senza battere ciglio, conscio che non era la prima volta né sarebbe stata l'ultima, ma un po' scosso dalla facilità con cui riusciva a leggere le intenzioni del Tipton pur senza che questo parlasse; questo si rispecchiava anche nell'altro, in grado di capire Theo con un solo sguardo. Era qualcosa su cui il minore non voleva davvero soffermarsi. Non in quel momento, perlomeno.
Così come preferiva non pensare al fatto che, per una volta, era lui a guardare dal basso verso l'alto Paris, situazione che di solito si verificava solo quando erano a terra in un groviglio di arti e divise, pronti a darsele di santa ragione.
Ancora una volta, dovette pensare a tutto tranne che a quello che stava pensando, per riacquistare un briciolo di autocontrollo — destinato comunque a durare molto poco, perché l'istante dopo Paris era a pochi centimetri da lui, il viso così vicino da provocare, fisicamente, il Kayne, e una mano stretta intorno al suo fianco che mozzò del tutto i collegamenti alle sinapsi del grifondoro, fiato corto e parole rimaste incastrate in gola.
«so che alcuni grifondoro hanno dei problemi a leggere ma so essere un ottimo insegnante»
L'unica cosa che riuscì a sussurrare fu «così ho sentito dire» — dallo stesso Paris, numerose volte. Poi quell'infame bastardo lo mandò di nuovo in cortocircuito.
«come mi vuoi, piegato?»
Come rispondi ad una cosa del genere, eh? EH? Non lo fai, ti limiti a dischiudere appena le labbra come un emerito cretino e a fissare gli occhi nocciola della tua (ormai innegabile) crush annaspando in cerca di aria e minacciando il cuore di tornare a battere ad un ritmo normale, prima che tu possa strappartelo via dal petto per disperazione.
Maledetto Tipton.
Maledetto Paris.
Inerme, lasciò che il corvonero guidasse la sua mano dove volesse, e nello stato in cui si trovava in quel momento, Theo avrebbe seguito la traiettoria davvero ovunque, beatamente perso in pensieri che non capiva del tutto e che era troppo stanco per continuare a combattere. Aveva osato un po' troppo, quella sera, forse già con l'intento (o la speranza) di perdere, e ora che era in balìa del Tipton non vedeva più a che pro resistere.
Si sentiva uno stupido per averlo fatto fino a quel momento, chiuso nella sua testardaggine.
«o sei qualcuno che ha bisogno di un approccio pratico?»
La voce di Paris lo riportò momentaneamente al presente, ignaro del fatto che gli effetti della polisucco stavano ormai svanendo, e decisamente poco preoccupato del fatto che erano ancora al prom, sebbene in una zona più riservata e dove c'erano solo loro due. Battè le palpebre un paio di volte, inconsapevole della sfumatura castana che stava via via mangiando quella verde di O'Malley, e rivolse un ghigno impudico verso Paris. «sai cosa? in effetti sì.» e prima ancora che potesse rendersi conto di ciò che stava per fare, con la mano libera strinse il colletto del pigiama di Paris e lo avvicinò a sé. Ad un soffio dal viso dell'altro, sussurrò «le parole mi confondono, preferisco la pratica» e poi lo tirò a sé, alzando il viso giusto il necessario per incontrarlo a metà strada e premere le labbra di Reginald O'Malley contro quelle di Paris.
Per i rimorsi c'era il domani, in quel momento a Theo interessava solo cogliere l'unica occasione che credeva di poter avere con il Tipton. Perché nonostante le battute, e nonostante l'atteggiamento del portiere blu-bronzo, Theo era certo di non piacergli affatto, e sapeva che quelle di Paris fossero solo parole dette per insinuarsi sotto la sua pelle e infastidirlo; che al momento del fatto, se a baciarlo fosse stato Theo Kayne, Paris si sarebbe tirato indietro, troppo il disprezzo che provava nei confronti del grifondoro.
L'unica via che Theo aveva per mettere finalmente a tacere le voci nella sua testa (o per condannarsi definitivamente, pace all'anima sua) era approfittare delle sembianze di qualcuno che Paris non conosceva e non detestava, e pregare forte forte Godric Grifondoro di essersi sbagliato alla grande e di aver interpretato male i propri sentimenti.
Ma le labbra di Paris erano morbide e sapevano di ciliegia e Theo aveva sempre odiato le ciliege fino a quel momento ma ora gli pareva il sapore più dolce del mondo, e in un attimo di improvvisa e scomoda lucidità capì di non essersi sbagliato affatto, e rendeva tutto più difficile.
Decise che, se quella era davvero l'unica occasione che aveva, voleva sfruttarla appieno: ormai era fottuto e si sarebbe pentito di ogni singola cosa, dell'averne avuto un assaggio e del desiderarne di più, quindi insomma. Fanculo a tutto.
Strinse la presa sulla camicia per impedire a Paris di ritirarsi, egoista e disperato com'era al punto da fregarsene della reazione dell'altro (era sorpreso? era ripugnato? era soddisfatto? impossibile dirlo, Theo non stava più capendo un cazzo) e con un gesto istintivo e dettato dalla foga del momento, strinse anche quella sul sedere del corvonero, avvicinandolo a sé.
Cristodiomadonna, doveva davvero iniziare a riflettere prima di fare le cazzate, si sarebbe risparmiato davvero un sacco di rogne.
Ma non era quello il momento per *stelline* maturare *stelline*; quello era il momento delle scelte idiote, dell'audacia (che non lo avrebbe ripagato, ne era abbastanza certo) e delle risposte. E oh boi se ne aveva avute, di quest'ultime; a giudicare dal modo in cui premeva con irruenza contro le labbra di Paris, le risposte erano esattamente quelle che Theo aveva sempre saputo di avere e che non aveva mai voluto accettare.
Era a malapena uno scontro di pelle e denti, difficile definirlo un bacio, eppure non aveva nulla a che vedere con gli altri dati nella sua brevissima esperienza; non aveva l'incertezza di quello dato a Mini, dubbioso e che sapeva di una disperazione del tutto diversa (ti prego fa che vada bene e che dimostri qualcosa – cosa? qualcosa) né l'indifferenza di quelli scambiati al campo base ribelle, dettati dalla fugacità del momento e dal terrore che potessero essere i primi e gli ultimi. Non era nemmeno la consapevolezza di trovare finalmente giuste le forme spigolose a premere contro il suo corpo, o le mani grandi a imprimere le proprie orme sulla pelle accaldata, era altro. Era l'idea di star baciando Paris Tipton e avere un unico pensiero in testa: oh, finalmente.
Era DAVVERO (pure il telefono lo mette in caps, perché sa) fottuto su ogni livello possibile e immaginabile.

Theo Kayne aveva poche certezze (nella vita, in generale; ma pure in quel momento specifico nel tempo e nello spazio) ma una di quelle era sicuramente il fatto che da quel dannatissimo bacio non si sarebbe mai più staccato. Non quando sentiva Paris rispondere con fervore, spingendo con la lingua oltre le labbra e i denti, chiedendo un permesso che Theo non si sentiva in condizioni di poter negare – né voleva farlo –, o quando avvertiva la presa sui fianchi farsi più stretta, più sicura, le dita del maggiore ad aggrapparsi sulla stoffa come se fosse l'unica cosa a tenerlo ancora in piedi — per Theo era così; se non fosse stato per l'altro, e per il fatto che lo avesse manovrato senza la minima resistenza da parte di Theo stesso, fino a spingerlo contro la colonna, il grifondoro sarebbe scivolato a terra, le gambe molli e le ginocchia deboli.
Ma cosa diavolo gli aveva fatto.
Ma sapete cosa? Non era quello il momento di pensarci.
Theo non si rese conto di aver riacquistato i suoi centimetri, né di aver portato con sé il viso di Paris, la mano destra fatta salire dalla camicia al mento del corvonero per spingerlo leggermente all’insù, per accomodare e approfondire il bacio; avrebbe dovuto notarlo, avrebbe davvero fottutamente dovuto, ma l'unica cosa a cui riusciva a pensare era come suscitare un altro gemito nell'altro studente, lavorando con una dedizione e disciplina che non aveva mai messo in nient'altro. Pensare al suo aspetto, in quel momento, era davvero l'ultimo dei suoi pensieri.
Soprattutto quando— «oh, cazzo». Un altro bacio come quello, denti a stringere appena contro la giugulare, e Theo non avrebbe più risposto di sé; cose del genere avrebbero dovuto essere illegali, qualcuno avrebbe dovuto impedire a Paris Tipton di giocare impudente con le labbra sul suo collo, sgretolando quel pochissimo autocontrollo che era rimasto al Kayne. Strinse le labbra tra i denti, così forte da assaporare il sapore metallico del sangue, pur di trattenersi dal gemere — come se fosse una gara a chi suscitava più piacere nell'altro e Theo Kayne non voleva dare a Paris Tipton la soddisfazione di vederlo annullarsi tra le sue mani, sotto i suoi baci. Non poteva farci nulla, certe abitudini nel Kayne erano dure a morire.
Se già prima Theo aveva smesso di sentire le gambe, ora gli pareva di fluttuare a mezz'aria e di avere gli arti fatti di gomma o aria; si aggrappò il più possibile a Paris, cercando nella figura del portiere avversario un appiglio solido, ancora inebriato dal bacio e un po’ deluso dal fatto che l’altro l’avesse interrotto per una cosa stupida come incanalare aria nei polmoni; lo inchiodò con un'occhiata che, sperava, serviva a convogliare tutta la frustrazione per l'interruzione, e ci mi se un po’ a registrare lo sguardo – comunque indecifrabile – del Tipton: sembrava scioccato ma anche soddisfatto. Distrattamente, Theo pensò che fossero tutte emozioni suscitate da quello che avevano appena condiviso – e sperò che bastasse per convincere Paris a riprendere –; invece quel «lo sapevo» fece scoppiare la bolla di stordimento da cui Theo si era lasciato sopraffare, e riportò un minimo di lucidità nella mente del grifondoro.
Ma in che senso.
«pensavi che non ti avrei riconosciuto?»
MA IN CHE CHE SENSO. AIUTO.
Era troppo sconvolto per fare alcunché, dal rispondere a tono al processare il fatto che Paris stesse giocando con una ciocca dei suoi ricci ribelli– e che sorridesse compiaciuto da se stesso perché lo fottutamente sapeva– e lo tenesse comunque incastrato tra il suo corpo e la colonna– e che fosse rimasto comunque ad un respiro di distanza dal suo viso– e che oh fotuttissimo cielo: l'effetto della polisucco era terminato, non è vero?
Come se il tocco fosse improvvisamente ustionante, Theo staccò la mano dal fondoschiena di Paris e lo portò ai propri capelli, riconoscendo ciocche con la familiare texture ruvida e spessa, i ricci indomabili; oh merda. La fece scivolare poi sul viso, accarezzando gli zigomi, il naso un po' storto, il dente scheggiato.
Intrappolato tra Paris e la colonna, Theo non aveva molto spazio di manovra per sfuggire, e anche se avrebbe potuto lottare contro l'altro (e forse anche vincere) per liberarsi e andarsene, in quel momento era troppo sbalordito per fare alcunché, figuriamoci litigare con Paris.
Paris.
Che lo aveva saputo, eppure — «hai ricambiato.» Il tono accusatorio era involontario, forse a causa dell'abitudine, ma negli occhi nocciola non c'era astio, solo tanta confusione (e ancora un pizzico non così incomprensibile di lussuria); «lo sapevi–» come facevi a saperlo? «e hai comunque– tu. lo sapevi?»
«credevo che mi odiassi».
Oh santo cielo, Paris fucking Tipton, stai zitto.
La mano di Theo, nel frattempo pietrificata sulla spalla di Paris, si strinse contro la stoffa della camicia. «sei un coglione.» affectionate? Derogatory per Theo? Chissà. «sei davvero–» brutale e disonesto, il ricordo del verso gutturale nato nella gola del Tipton quando Theo l'aveva stretto a sé tornò prepotente a ricordargli che fosse un cazzo di pagliaccio e che in quel momento faceva meglio a stare zitto lui, facendogli presente che la voglia di suscitarne ancora e ancora era sempre lì, presente insieme alla pelle d'oca e al calore che si diramava dal centro del petto.
La presa sulla camicia si fece più morbida ma non meno decisa, e Theo si ritrovò a seguire la linea della mascella di Paris con lo sguardo, fino a salire su alle labbra e lì posarsi per qualche istante. Bestemmia.
Era davvero un debole, porca vacca.
Si rese conto di aver chiuso nuovamente la distanza tra loro solo quando, parlando, le sue labbra solleticarono quelle del corvonero. «chi ha detto che non ti odio.» e qui, se Theo avesse saputo leggere (.) avrebbe citato le parole di una saggia donna, un passo che andrebbe studiato a scuola, analizzato e compreso; venerato.
Una cit che è fa più o meno così:
"I didn't think I was a personal problem. You hate me, remember?"
"Every inch of you," Andrew said. "That doesn't mean I wouldn't blow you."
The world tilted a little bit sideways. Neil dug his shoes harder into the floor so he wouldn't fall over. "You like me."
"I hate you," Andrew corrected him, but Neil barely heard him.
Ora, io non sto qui a dire che Theo 🤝 Andrew, ma alzo le mani. Andava detto ed è stato detto.