'cause karma is the thunder rattling your ground

«non li voglio più quei trenta galeoni»
Lawrence aveva guardato Cherry socchiudendo le palpebre — e temendo che, in un modo o nell'altro, qualcuno di loro li avrebbe riscossi. La domanda, la roulette russa, era capire chi.
Anche se lui un'idea ce l'aveva.
Per una rarissima volta nella sua fottuta vita, Lance sperò di sbagliarsi; di aver commesso un errore di valutazione, di aver calcolato male le probabilità e i pronostici, di non averci capito un emerito cazzo.
Non era così.
Perché era troppo sveglio, troppo furbo, troppo intelligente.
Non si ripeteva così ogni giorno della sua vita, da ventitré anni? Non ne andava maledettamente orgoglioso? Non ne aveva sempre fatto un vanto, di quella spiccata percezione che lo contraddistingueva?
Strizzò le palpebre, e sospirò.
Era un dono, e una maledizione, sapere di avere ragione.
Perché non c'era altro modo in cui tutto quello potesse finire — uno schieramento vinceva, e uno schieramento perdeva. Era così che doveva finire; non c'erano pareggi. Solo dei fottuti calci di rigore che avrebbero decretato il nuovo ordine delle cose.
E per come si erano messe, non sarebbero stati loro a perdere. Non Cherry, non di certo Lawrence; lui sapeva sempre dove schierarsi per assicurarsi di risultare vittorioso. Era un altro dei suoi doni, uno che ora desiderava aver passato a suon di insulti e commenti piccati a quella testa di cazzo di Moka Telly Jr.
Coglione. Infame. Bastardo.
Non c'erano abbastanza epiteti dispregiativi che Law potesse rivolgere allo special, per essersi schierato dalla parte sbagliata. Per averci quasi trascinato anche Cherry.
Lo odiava.
Lo odiava come si odiano i fratelli.
Perché in quella raduna Lawrence aveva un fratello, poco ma sicuro, e non era il grifondoro che adesso si contorceva in terra per il dolore; forse in un altra vita lo era stato, e forse avrebbe potuto esserlo in quella se le cose fossero andate diversamente; ma non era Wyatt quello per cui Lawrence aveva serrato la mascella e per il quale sentiva gli occhi pizzicare (è solo polvere, è solo sangue, figurati se piango per quel pezzo di merda di una presa elettrica) — era Moka. Moka che veniva circondato da una nube densa e nera; Moka che si inginocchiava a terra di fronte ad Abbadon; Moka che spariva per interminabili minuti; Moka che tornava e li osservava tutti come se non li vedesse, occhi impossibilmente neri e vuoti; Moka che batteva le ciglia e crollava a terra, nello sguardo confuso e disperato qualcosa che Lance, da quella distanza, non riusciva a distinguere.
Moka, che era morto davanti ai loro occhi.
E Lawrence, sempre il solito egoista, non riusciva a non odiarlo per avergli fatto una cosa del genere. Per aver fatto a Cherry una cosa del genere.
Cherry che soffocava un grido sulla sua spalla, e affondava le unghie nella sua pelle, e lo stringeva con tutte le sue forze, come se quel gesto potesse portare Moka da loro.
E Law.
Law fissava in silenzio l'elettrocineta; e desiderava con tutto se stesso di poterlo prendere a calci, perché doveva sempre fare una cazzata? Perché non poteva essere come loro? Perché doveva — perché?
«cosa ti posso dire, dio ha i suoi preferiti. non moka, stava messo peggio di te»
Aveva detto la Benshaw.
Avrebbe dovuto ridere quando ne aveva avuto la possibilità, Lawrence. Ghignare della sorte del Telly, e delle sue sfighe; lui aveva una gamba rotta, e Moka un pezzo di roccia a spuntare dallo stomaco. Ah, coglione.
Ma quello era prima. Prima che Moka Telly facesse guadagnare quei trenta galeoni.
Avrebbe dovuto ridere quando ne aveva avuto la possibilità, perché ora non c'era fottutamente nulla da ridere. Non quando “peggio” significava morto.
E okay — aveva aperto di nuovo gli occhi, il Telly.
Ma era davvero lui?
Law immaginava che l'avrebbero scoperto col tempo.


Col senno di poi, non sappe dire come fosse finito. Chi fosse stato il primo a muoversi dopo che Abbadon aveva girato i tacchi e li aveva lasciati a fare i conti con le conseguenze di quanto accaduto. Alcuni si smaterializzavano da soli, altri venivano trascinati via da amici e parenti; altri ancora erano stati risucchiati dalle faglie, ed erano spariti per sempre nell'etere. Altri erano lì, nella radura, immobili. Increduli. Alcuni rotti, altri semplicemente lì.
Lawrence — Lawrence non era più schiacciato dal monolite, quel tanto lo sapeva; ma dopo aver visto gli occhi verde acqua dell'amico spegnersi, aveva smesso di comprendere tutto il resto.
Qualcuno l'aveva aiutato a liberarsi, e aveva commentato che la tibia fosse spezzata, che avesse lacerato la carne, che avesse perso troppo sangue ma fosse, tutto sommato, fortunato. Okay, immagino. Forse quello stesso qualcuno lo aveva smaterializzato al San Mungo. Forse ci si era smaterializzato da solo; impossibile dirlo.
Ma era lì, all'ospedale magico che strabordava di pazienti con traumi di ogni genere e portata. Era lì, a differenza di tanti altri.
E nella tasca aveva ancora quella lettera che, nel trambusto finale, aveva completamente rimosso.


«Lawrence?»
Non c'è, non è in casa.
Quale casa?
Casa non era mai stata un luogo fisico, per il Matheson. Erano sempre state le persone — poche, ma scelte con cura. Selezionate, messe alla prova, promosse; alcune con appena la sufficienza (puoi sempre migliorare), altre col massimo dei voti (non sarai comunque mai la migliore, quel primato è mio).
Di quelle persone, in quei giorni, non riusciva ad affrontare lo sguardo di nessuno.
Di uno, perché non sapeva cosa dirgli che non fossero insulti; dell'altra, perché non poteva e basta.
C'era una persona che voleva vedere, e che voleva prendere a pugni fino a spaccargli ogni fottuto osso del corpo — ma non poteva; temeva che se avesse messo le mani addosso a Wyatt Holland, non sarebbe stato in grado di fermarsi mai più.
Gli aveva rovinato la vita.
Sì, era un drammatico del cazzo Lawrence Matheson, ma ne aveva il sacrosanto diritto. Se lo poteva permettere, quando da giorni non faceva altro che osservare la fotografia scivolata fuori dalla busta leggera; una fotografia che aveva fatto tremare e crollare il terreno sotto i suoi piedi. Ogni certezza, e ogni cosa avesse mai pensato di sapere della propria vita.
Sì, ok, c'era anche la lettera; ma quei “è la nostra seconda opportunità, sfruttala al meglio e non rovinare tutto, puoi ancora guadagnarti la vita perfetta che sognavi” eccetera eccetera erano niente in confronto ad un paio di occhi chiari che lo osservavano sorridendo aldilà della pellicola magica, occhi troppo familiari incastonati perfettamente in un viso che conosceva meglio del proprio — un viso che ricordava più giovane, che solo pochi giorni prima aveva accarezzato asciungando le lacrime con i propri polpastrelli. Un viso che sorrideva felice, genuinamente felice, mentre stringeva al petto un fagotto biondo e con la mano libera richiamava i tre marmocchi che le correvano intorno.
Un viso che —
«Posso?»
Alzò gli occhi dalla foto, e la girò per custodire gelosamente quel segreto che voleva rimasse solo suo. Non dell'uomo che s'era palesato al suo fianco, non di certo della diretta interessata.
Che, per inciso, continuava ad evitare da giorni come se quello potesse cambiare la realtà dei fatti.
Sempre che fosse vero.
Non escludeva ancora che potesse essere uno scherzo dell'Holland, un colpo cosi basso che sembrava un po' eccessivo anche per lui.
Poggiò le mani sulla foto, su quel retro che non riportava scritto nulla se non un semplice “estate 2030, marocco”; preferiva spiegarlo come uno scherzo, piuttosto che giustificare i protagonisti della pellicola. Serrò il pugno, e alzò lo sguardo su Sinclair.
«Alla fine hai risolto quel problema?»
Ci mise un attimo a registrare le parole, a registrare la sua presenza, o a rendersi conto di dove fosse. Riabilitazione, la sessione di fisioterapia. La gamba maciullata. La realtà.
Non quella raffigurata nella foto.
Batté un paio di volte le palpebre, cercando di dare senso alle parole dell'uomo, e di scacciare dalla mente qualsiasi altro pensiero.
Di non pensare al viso di Cherry.
Al sorriso.
Alle leggere rughe d'espressione intorno agli occhi.
Tirò le labbra in un sorriso, provando a renderlo convincente. «Non è mai stato un problema, Doc.» Forse per qualche minuto, qualche ora, quelle che erano bastate a spingerlo a bussare alla sua porta e chiedere un consulto professionale senza alcuna vergogna. «A quanto pare, mi piace e basta.» Eccolo lì, il solito vecchio Lawrence. Lawrence, senza lo spettro di una vita vissuta e dimenticata; senza le parole di Laurie a risuonare nella testa; senza il sorriso di Cherry a prendersi gioco di lui.
Solo Lawrence.
O quello che riusciva a permettersi di essere in quel frangente.
«Difetto di fabbrica, immagino» o pregio? Immaginava che dipendesse dai punti di vista.
Non che gli importasse davvero.
Non quando la verità pesava come un macigno sul cuore, e sul grembo, dove riposava stretta nel pugno.

Si passò una mano sul viso, stanco, e l'altra si mosse di proprio accordo per stringere appena di più i bordi già consumati di quella polaroid, e la ficcò nella tasca della tuta — se non la vedeva, poteva fingere non esistesse, no?
Tornò a guardare in direzione dell'Hansen, quello stupido sorriso falso – come ogni altro aspetto della sua vita, si rendeva conto in quel momento, non senza un pizzico di ironico divertimento – ancora appiccicato sulle labbra. Sempre lì, la sua migliore arma e la sua miglior difesa, infallibile specialmente (e forse, solo) con dei perfetti sconosciuti.
«oh no, ma prego» le mani, adesso libere, lo esortarono con un gesto palese e inconfondibile a proseguire, un invito a fare del suo peggio «giudichi pure» a Lance non interessava che fosse positivo o negativo, quel giudizio; a voler essere proprio sinceri, un po' lo intrigava sapere cosa pensasse una figura professionale e certificata come Sinclair Hansen — che poi fosse un uomo con il doppio dei suoi anni e la sua sola presenza stesse titillando la parte unhinged, come dicono i saggi, di Lawrence, era solo un dettaglio trascurabile. Un bonus.
Tuttavia non bastava.
Se fosse stato un altro momento, un altro contesto, e probabilmente anche un altro Lawrence, non ci avrebbe neppure pensato due volte e si sarebbe attaccato a quelle parole in maniera diversa, più maliziosa, giocando con doppi sensi e cose rimaste non dette ma esageratamente hintate; era uno dei suoi hobby preferiti, al pari del suonare la chitarra e giocare a dungeons and dragons. Ma quel giorno gli risultava pesante e difficile persino quello.
Per una misera volta nella vita, non cercava divertimento; gli avrebbe fatto comodo, non necessariamente bene, certo, ma non lo voleva.
Voleva, invece, solo qualcuno con cui (non) parlare; a cui potesse dire le cose a metà, e comunque far arrivare il messaggio; qualcuno che potesse fornire un opinione distaccata e al contempo professionale su quanto fosse fucked up la sua vita in quel momento.
Un'opinione, poi, che Lawrence avrebbe ignorato.
Non parlava della vita sessuale; quella era bellissima e perfetta anche dopo la guerra, non c'erano abbastanza divieti che Cassandra Turner potesse mettere per tenerlo fuori dal Lilum, Law ci sarebbe tornato ancora, e ancora. Ma non era strano che fossero finiti, alla fine, proprio lì.
Tutto il resto era una matassa fottutamente ingarbugliata che Lawrence non sapeva nemmeno da dove iniziare per provare a sbrogliare. Forse, dopotutto, non voleva così tanto provare a dargli un senso; ma era quasi poetico, e forse persino un po' inquietante, che Sin si fosse materializzato proprio quando, ipoteticamente parlando, Lawrence aveva sentito la necessità di (non) parlare con qualcuno.
La cosa ancora più ironica? In circostanze simili, ma in tempi meno sospetti, avrebbe parlato con Cherry. E invece! Ora non poteva farlo.
Anzi.
Avrebbe potuto, ma non voleva. Non era nemmeno certo che valesse la pena allarmarla, o preoccuparsi davvero, per quanto ne sapeva poteva davvero essere uno scherzo di Wyatt. E allora perché pesava sul cuore come un fottuto macigno? Perché una parte di lui, piccola ma impossibile da ignorare, lo dava già per una verità incontestabile?
Si morse l'interno della guancia, distogliendo lo sguardo da Sin e portandolo sulla gamba ancora ingessata: la magia faceva miracoli, e ricostruiva le ossa nella metà del tempo rispetto alla medicina babbana, ma la ripresa, gli avevano detto, sarebbe stata lunga. Beh, almeno il tatuaggio della principessa Peach è salvo, aveva pensato il Matheson, magra consolazione dopo aver saputo che avrebbe necessitato di stampelle e fisioterapia per settimane. Un'altra consolazione era quella di pensare che ad altri era andata peggio di lui.
Uno di quelli, era seduto al suo fianco.
Era stato troppo impegnato a lanciare maledizioni contro il Telly, a Stonehenge, per rendersi conto che ci fossero anche altri a condividere quel terribile momento con l'elettrocineta. Non chiese nulla, però, perché non erano affari suoi; ma un po' lo stuzzicava la curiosità di sapere come fosse stato.
Terribile, immaginava.
E di certo non un problema di cui volesse farsi carico, nemmeno per provare a distrarsi momentaneamente dai suoi. «alle volte può essere una valvola di sfogo del tutto lecita. se praticato in modo sicuro, certo» Ma sì, meglio lasciare che l'Hansen intavolasse conversazioni del tutto casuali sulla vita sessuale del minore, perché no. Un normale martedì nella vita di Lawrence Matheson. «sempre sicuro. sempre» dai, ma per chi l'aveva preso, uno sprovveduto? «dicono ci siano modi diversi per sfogarsi, ma onestamente la violenza non mi hai mai affascinato. e neppure gli sport estremi» due cose che, nemmeno a dirlo, si limitava a praticare solo dietro porte chiuse. «non nella maniera canonica, comunque.» l'angolo delle labbra si piegò appena verso l'alto, sguardo a cercare solo brevemente l'uomo, senza mostrare la minima vergogna, in primis perché non erano certo quelli i discorsi che facevano vergognare il Matheson, e secondo perché avevano già parlato, seppur brevemente, di quelli che Lance aveva ritenuto, erroneamente, essere problemi legati al sesso, non c'era nulla che Sin non sapesse (o non avesse valutato) già. E poi andiamo, erano due persone adulte e vaccinate, non c'era nulla di male ad affrontare certe tematiche; erano il pane quotidiano di Lance!
«difetto di fabbrica, dici? come mai?»
Quelli, invece, erano già meno nelle sue corde.
Si strinse nelle spalle, dando poca importanza a parole uscite direttamente dalla sua bocca ma che non dovevano per forza avere un peso.
(Ce lo avevano.)
«Stupidaggini.» Ma in effetti, chi poteva dirlo che non avesse ripreso davvero da sua mamma; magari era qualcosa nel DNA, nel sangue. Non gli interessava nemmeno sapere chi fosse l'altra metà del suo corredo genetico, sapere di Cherry era più che sufficiente. «e "difetto" non è la parola giusta,» fece schioccare la lingua contro il palato, grattando distrattamente la gamba ingessata, «sarebbe più corretto chiamarli... peculiarità. Segni particolari,» nulla di cui ci si dovesse vergognare. «difetto è troppo» derogatory «limitante e poco lusinghiero» due cose che Lawrence non desiderava venissero associate alla sua persona.
Uno sguardo alle stampelle dell'Hansen, e decise che era il momento di cambiare argomento; dopotutto, quella non era una sessione e Sinclair non era il suo strizzacervelli. Indicó con un cenno le stampelle dell'uomo, e chiese «qual'è la prognosi, doc?» voleva vedere se potesse consolarsi ancora con un verdetto più lungo del suo, perché l'idea di rimanere limitato nei movimenti per altre settimane lo mandava in paranoia, e aveva bisogno di rifarsi un po' godendo della sfiga altrui.

«no, davvero, sarebbe ipocrita da parte mia»
Lentamente, Lawrence riportò lo sguardo sull'uomo seduto al suo fianco, osservandolo e considerandolo attentamente. «ci sono cose ben peggiori al mondo dell'essere un ipocrita, non lo sa?» tipo, non so: essere poveri, il primo esempio che gli venne in mente.
Ma lo accettava, perché un parere gli avrebbe fatto comodo, sì, ma non era necessariamente ciò di cui aveva bisogno al momento.
(O mai.)
Non lo sapeva, di cosa avesse bisogno, in realtà.
Di un Oblivion bello forte, probabilmente; chissà se poteva comprare uno dei guaritori, o degli psicomaghi, o persino uno special!, affinché rimuovessero dalla sua memoria quanto scoperto di recente; voleva tornare a guardare la sua migliore amica senza sentire la terra tremare e cedere sotto ai suoi piedi, portando con sé ogni certezza mai avuta in quella vita.
Ah, wishful thinking.
Avrebbe davvero aiutato?
Sì, ne era abbastanza sicuro.
Ma voleva?
No, non necessariamente: gli piaceva essere un po' drama queen e crogiolarsi nei suoi stessi problemi. Aveva ancora tempo per decidere su come muoversi e cosa farne, di quella recente scoperta. Al momento, aveva una conversazione abbastanza interessante a distrarlo.
«lawrence, ti sembro qualcuno che pratica sport estremi?»
Batté le ciglia un paio di volte, prendendo nota dei tratti del viso di Sinclair, dell'attaccatura alta dei capelli, le rughe d'espressione intorno agli occhi, e decise che era meglio non dare voce ai suoi pensieri (perlopiù impuri). «non credo risponderò alla domanda.» non smise di osservarlo, però, reputando che non avesse assolutamente l'età per determinati tipi di sport, ma era anche vero che «ci sono comunque un sacco di altri sport più tranquilli, sa? Con i quali si farebbe sicuramente meno male.» tipo, boh, il criquet? Il torneo di burraco? «e comunque,» si schiarì la gola, incrociando le mani in grembo, espressione serafica sul volto giovane e dolce, «parlavo in senso più ampio,» sia mai che non l'avesse capito. «lo sport come metafora, ha presente? o come pratica ricreazionale in camera da letto.»
Chissà se Sinclair stava solo fingendo di non capirlo, o se fosse davvero il genere di persona che teneva quegli argomenti tabù confinati solo nella complicità del proprio ufficio, e li trattava solo lontano da orecchie indiscrete. Non gli era sembrato così pudico quando avevano affrontato il discorso della satiriasi, tempo addietro.
Peccato, davvero un peccato, ma Law decise di fargli il favore di stare al suo gioco, qualunque fosse, e lasciar perdere, cambiando del tutto argomento.
Solo che non si aspettava minimamente un rant del genere, in risposta ad una domanda banale come la sua. Aveva immaginato un “eh, qualche settimana, giorno più giorno meno” e le lamentele di circostanza su come la riabilitazione fosse noiosa e dolorosa, ma non di certo... quello.
Lo osservò con la più confusa delle espressioni, sguardo vuoto e lontano anni luci, e labbra appena dischiuse. «Devo ammettere che mi ha perso ad “ossofast”», lo informò, in parte terrorizzato e in parte affasciato dal gergo medico (e in parte anche un po' aroused). «scusa, sono affascinato dalla.....medicina» al ché, Law gli rivolse un sorriso, il primo sincero da quando Sin aveva preso posto sulla sedia di plastica vuota accanto alla sua. «si nota,» affectionate e derogatory insieme, era difficile da spiegare. «ma temo proprio di non aver capito granché, e che parlando di attivo e passivo non intendesse proprio la stessa cosa a cui pensavo io, eh doc?» Niente, era più forte di lui: si era trattenuto anche abbastanza, alla fine la sua natura unhinged prendeva sempre il sopravvento. «stessa cosa per il prono e supino» termini che mai avrebbe accostato, come prima immagine, alla fisioterapia. Ma dimmi, elisa, hai cercato di proposito la parte più caotica di fisioterapiaitalia o è un caso hhhhhh ok. Va bene. Lo accetto. «se vuole, può rispiegarmelo in altri termini» e se c'era una sottile nota di malizia, nel suo tono, non sarò di certo io a smentirlo.
«come hai fatto a ridurti così? e io che pensavo di essere messo male»
Si strinse nelle spalle, picchiettando sulla gamba maciullata, la stessa nella quale Sergione, in quel del Cremlino, aveva conficcato già un pallottola settimane prima. «uno dei monoliti di Stonehenge mi è caduto addosso, e ha rotto qualche osso» eufemismo del secolo «niente che un po' di sano moto attivo e passivo, prono o supino non possa curare» if you know what I mean!