«mh.» appollaiato sulla panchina di fronte al Captain Platinum, Sunday De Thirteenth continuava a rigirarsi tra le mani nodose la lettera ricevuta qualche giorno prima, torturandola più in quei minuti di attesa di quanto non avesse fatto dal momento in cui Thor gliel’aveva portata in camera sua – una stanza dalla quale era uscito fin troppo di rado negli ultimi due mesi, ed unicamente per mangiare con chi della propria famiglia capitava in casa per pranzo o per cena; di mettere il naso fuori dal portone d’ingresso della villa non se n’era parlato per molte settimane e, fosse dipeso da lui, la propria reclusione avrebbe potuto protrarsi ancora a lungo.
Non si sentiva pronto.
Non si sentiva a proprio agio.
Riflesso nello specchio vedeva sé stesso, senza alcun problema. Che gli occhi ambrati a ricambiare il suo sguardo fossero diversi da quelli dipinti nei ritratti disseminati per casa, o che la mano accarezzasse lineamenti più morbidi e meno affilati, capelli ramati decisamente più chiari e mossi rispetto a quelli nei quali era abituata a perdersi, gli era del tutto indifferente. Sapeva quello fosse lui, il vero Sandy – che non ci fosse niente di sbagliato, nel diverso aspetto con cui aveva bussato alla porta dei De Thirteenth all’alba di una guerra che avrebbe di lì a poco travolto l’intero mondo, magico e non.
E quando distorceva i connotati di quel nuovo corpo a proprio piacimento e nei modi più disparati, lo faceva con una facilità e leggerezza che non aveva affatto preventivato nel momento in cui aveva percepito qualcosa cambiare nella propria magia. Non aveva avuto paura, non aveva provato alcun tipo di dispiacere, quando si era reso conto che i poteri di cui gli avevano fatto dono le sorelle anni prima avevano iniziato a scemare, fino a sparire completamente: era un tipo strano quello che gli aveva permesso di usare la bacchetta, ed altrettanto stravagante era la stregoneria che aveva usato; credere che sarebbe durata per sempre era un’idiozia. Si chiedeva perché fosse successo, sì, se avesse a che fare con l’incedere di Abbadon sul loro piano della realtà o se fosse semplicemente scaduto qualsiasi contratto che le gemelle avevano stipulato con Kosmo otto anni prima; quesiti di pura curiosità, che per quanto lo riguardavano potevano rimanere irrisolti per tutta la vita – non gli era nemmeno interessato perdere completamente ciò che lo legava all’universo nel quale aveva sempre vissuto, a dire il vero. Scoprire di avere quelle capacità fu strano, quello senz’ombra di dubbio, ma non di certo sconvolgente: a dire il vero, la semplicità con cui ci aveva preso dimestichezza gli avevano fatto pensare di averle sempre avute; un abito comodo e cucito su misura per lui, chiuso in un cassetto di un vecchio armadio ed ivi dimenticato per un sacco di anni.
Tornare a Londra non era stato facile. Restare in America sarebbe stato inutile (aveva lasciato l’università, non aveva niente nel Nuovo Continente per cui valesse la pena trattenercisi; sentiva di volersene andare già da tempo, sebbene non ne comprendesse il motivo) ma doversi svegliare la notte perché non riusciva a respirare, non era facile; ritrovarsi con le guance rigate e la testa che minacciava di esplodere da un momento all’altro, non era facile. L’idea di girare per la capitale del Regno Unito, incontrare persone di cui non aveva più mezza memoria nonostante ricordasse di averci vissuto – e di aver vissuto Hogwarts, e delle maledette battaglie, e la cazzo di California dei ruggenti anni Venti, e la Resistenza alla quale non aveva ancora avuto il coraggio di rivolgersi – consapevole di quanto sarebbe stato assurdo per lui e per loro, non era fottutamente facile.
Infatti, aveva inizialmente declinato l’invito. Una festa hawaiana, che già per definizione non poteva non essere trash, a Diagon Alley? Un sogno, forse una favola. Eppure, non gli c’era voluto molto, dopo aver letto la lettera, a ridarla alla sorella: le aveva proposto di andarci lei al posto suo, o magari qualche sua amica che immaginava avesse accettato. Thor gliel’aveva sbattuta in faccia con la delicatezza di un rinoceronte, dicendogli – testuali parole – di “non rompere il cazzo, idiota” e che “ti ci faccio arrivare a calci in culo se non ti alzi da quel letto”.
Tutto sommato non poteva fargli così male una festa.
«cazzo guardi?» aveva comunque ritenuto opportuno prendere le dovute cautele prima di infilarsi nella mischia. Precauzioni quali: prendere l’aspetto di una vecchietta, appostarsi su una panchina, fissare il locale da dietro le lenti scure, cercare di riconoscere qualcuno degli invitati man mano che entrava. Ma se non era riuscito a riconoscere nessuno – solo brividi lungo la schiena, o sorrisi trattenuti perché incomprensibili –, era invece stato capace di attirare l’attenzione di una giovane coppietta. «una signora della mia età non può farsi una canna in santa pace?» assurdo, non c’era davvero più rispetto per gli anziani. Attese che i due passassero oltre smettendo di fissarlo, osservandoli di rimando con l’aria torva dell’ottantenne qual era indispettita dalla gioventù dell’epoca; dunque, si alzò in piedi, scivolando in un vicolo per spogliarsi degli abiti della vecchietta – quasi letteralmente: toltosi di dosso quell’aspetto gli rimaneva una camicia a fiori sbottonata, un paio di bermuda abbinati e gli infradito, oltre allo spinello spento che pendeva dalle labbra.
Inspirò.
Quanto poteva essere tragica, una festa?
Espirò.

«si può fumare qui dentro?» non attese il «in realtà… no.» del proprietario del Captain Platinum, prima di accendere nuovamente la canna e sorridere sornione al Lovecraft. Sedeva sullo sgabello del bancone, gomiti poggiati sullo stesso e occhi rivolti alla sala: di tanti posti, non riusciva davvero a comprendere perché avessero scelto quello come location per un party con quel tema. Non aveva un cazzo di senso, e lo adorava.
«duh.» rispose ai versi dell’altro ragazzo, piegando le labbra verso il basso e annuendo solenne ai suoi mah e boh: un mood, doveva ammetterlo. «un altro. doppio!» «anche per me!» non aveva assolutamente idea di cosa avesse ordinato il Withpotatoes, ma non gli interessava: la promessa dell’alcol gratuito era tra i due unici motivi per cui alla fine si era spinto fino a Quo Vadis Town (l’altro era, chiaramente, il trash), e non era un tipo particolarmente schizzinoso; mandava giù di tutto senza battere un ciglio. Anche avesse detto cosa voleva, non l’avrebbe davvero ascoltato: era troppo impegnato a guardarsi attorno, e a soffermarsi su poche persone.
Il biondo dall’aria di uno che nel giro di pochi istanti sarebbe potuto morire seduta stante, e che una vocina nella testa di Sandy gli sussurrava che, se fosse successo, avrebbe avuto tutto il diritto di ballare sul suo corpo ancora caldo.
La ragazza che sapeva essere tra le organizzatrici di quella serata, Kieran – non sapeva perché, ma la osservava e istintivamente pensava agli UFO. Okay, il metamorfo pensava spesso agli alieni, ma quella era una sensazione diversa, serena e leggera.
Il ragazzo che «chissà se viene anche sunday.» uh.
Aggrottò le sopracciglia e, guardandolo meglio, lo riconobbe. Prese il suo («cos’è?» «scotch.» «meh.») bicchiere e si avvicinò al moro, puntandogli contro indice (e medio, dato che erano uniti a tenere fermo lo spinello). «tu sei… quello che mi ha mandato il selfie, giusto?» era stato un momento davvero strano, quello in cui aveva ricevuto il messaggio ominous da parte sua – ma tanto a quel punto non si stupiva più di nulla. «sono io sandy,» strinse il filtro tra le labbra storte in un sorriso a metà, allungando la mano verso di lui. «ci conosciamo?» insomma – al diavolo l’idea di starsene in disparte e limitarsi a bere qualche cocktail, partecipando a quella festa senza farlo davvero.
D’altronde, Sunday De Thirteenth era fatto così: o tutto o niente; nessuna zona grigia.