Non era una donna violenta, ma capitava che provasse l’istinto irrefrenabile di tiare una testata nei denti a qualcuno, soprattutto quando quel qualcuno la osservava come avesse domandato che forma di palloncino avrebbe chiesto se un pagliaccio avesse fatto irruzione nella stanza in quel momento. Ricambiò l’occhiata dell’altro con un lento battito di ciglia, perché non sprizzava proprio euforia da tutti i pori neanche lei all’idea di essere lì, ma fare l’indispettito al riguardo non li avrebbe fatti uscire prima, né dato spiegazioni in merito al perchè si fossero svegliati dentro quella stanza.
Quando vi chiederete ma perché nel mondo magico va tutto a puttane, ricordatevi chi siede fra gli strateghi.
Dopo essere emerso dagli stracci come un bagnino di Baywatch puzzando come l’after party di un teen party, poi, non era neanche nella posizione di giudicarla.
«Hai visto in giro le mie scarpe?» Gli rivolse un’occhiata intensa ed allusiva. Decise di essere matura, e non dirgli di guardare nel proprio c-«no.» Che poi, gli chiedeva delle scarpe, e non della bacchetta? Scelse di avere abbastanza riguardo per lo sconosciuto da credere si fosse già accorto di non possederla, e lui, dal canto suo, non credesse lei l’avesse rubata – più onorevole per entrambi. «lavoro al ministero» Più ci pensava, più era ovvio. Lo studiò un altro paio di secondi, decidendo che anche se ne avesse tutta l’aria – e l’attitudine – non fosse un magistrato: dai, avrebbero lavorato allo stesso piano, l’avrebbe saputo! Conosceva i suoi colleghi! Tipo… quel… cosino con gli occhiali. Tondi. Stan? Aveva il cognome di un animale… Stan Fox, sì! (Scott Chipmunks. Almost there) Insomma. «piani alti, uh» suggerì, squadrandolo dalla testa ai piedi.
Non le piacevano i piani alti. Pensavano di avere un ruolo più importante rispetto al loro solo perché avevano voce in capitolo nella storia, ma sapete chi la portava avanti quella storia? GLI OPERAI. «Reese,» Come cento altri – sembrano tanti perché sono chicchi. «Withpotatoes» AH! UN WITHPOTATOES! Conosceva i Withpotatoes! Di nome, perlomeno. Sapeva avessero la tendenza a sparire e riapparire, erano una specie di leggenda come il triangolo delle Bermuda. Il sorriso di Fray si fece più sincero ed aperto, gli occhi a illuminarsi di affabile curiosità Ricambiò la stretta, scuotendo vigorosamente la mano di Reese. «bella la presentazione. Faceva molto bond. James, bond» ritrasse le dita, portandole alla fronte in un saluto militare. «friday de thirteenth» un nome che non aveva bisogno di molte presentazioni, fosse per la sua famiglia o per il suo lavoro. Avrebbe preferito essere riconosciuta per i suoi articoli? Sì. Accadeva spesso? Non abbastanza. «obliviante» lo disse con orgoglio, sfidandolo a dire qualcosa per cui sarebbe stata giustificata ad aiutarlo nella ricerca delle scarpe, solo per lanciargliele addosso.
«Quel camice l’hai rubato?» Come, prego? Portò una mano al cuore, lo sguardo a scivolare dal camice incriminato, al volto imperturbabile di “Reese, Withpotatoes”. «il furto è stata la tua prima opzione?» Davvero? A chi – cosa – DUH?! «cioè. Con tutti i centinaia di migliaia di motivi per cui dovrei avere il camice di dory... Il furto? Ti sembro una criminale?» La era, un pochino, ma non in quel frangente! Alzò un’oltraggiata mano verso l’altro, curvando le labbra verso il basso e strizzando le palpebre. «no, reese, withpotatoes, non l’ho rubato. Ce l’avevo già addosso» chissà se si era infiltrata come tal Dory per salvare il culo di un ubriacone, e poi l’avevano fregata imprigionandola con lui e togliendone ogni memoria. Sarebbe stato DAVVERO MALEDUCATO E davvero da lei in effetti. Maledizione!
«Hai già provato a vedere se si apre?»
Lo guardò.
Ancora. E ancora. E ancora. Senza battere ciglio, con gli enormi ed alieni occhi verdi ad asciugarsi sul quesito genuino, e piatto dell’altro. «La porta. L’assolutamente ovvia porta della nostra cella. Come ho fatto a non pensarci prima. Ci hai salvati. Che occhio. Che intuito. Che...» ingrato, la credeva davvero così stupida? a scanso di equivoci, poggiò – di nuovo. - la mano sulla maniglia, e la abbassò.
Non successe niente. Sospirò drammatica, scuotendo il capo greve.
«sconvolta. Stupita. scioccata» il tutto nel tono più monocorde che possedesse, e senza mai distogliere lo sguardo da piedino pulito.

E pur si muove. Ritrasse la mano con cui aveva scosso il fagotto, indietreggiando quanto bastava a poter osservare il lento disfarsi dell’ammasso di stoffa da una distanza di sicurezza che le permettesse, se non di fuggire, almeno di afferrare qualcosa con cui colpirlo.
Un volto fece capolino oltre il Tutto, capelli arruffati e l’occhiata di una creatura notturna che non avesse visto alcuna luce del sole negli ultimi ventotto anni (e perché proprio Sara). Fray corrugò le sopracciglia, chinandosi leggermente in avanti per osservarlo: era indubbiamente familiare (Piz) (Penn), ma la De Thirteenth non era mai stata particolarmente fisionomista. Sapeva di qualcosa di brutto e poco piacevole, e non era riferito all’olezzo di alcool che sentiva dalla sua posizione. Ministero, dedusse l’agente, perché perlomeno le sue :eye: :eye: :eye: intuizioni, solitamente erano corrette e sensate. «s'no 'ivo» quello era quanto dicesse. Fray inarcò un sopracciglio, allungando la mano per dargli una pacchetta laddove immaginava esserci la spalla. «allora comportati come tale» perché non sembrava, né vivo né particolarmente sveglio. «dove sono» Che egocentrico, neanche un dove siamo. Duh! Dov’era lo spirito di squadra? Lo studiò un paio di secondi, schioccando poi la lingua sul palato e sedendosi a terra al suo fianco. «ti posso dire dove non siamo: a casa mia» e sua, probabilmente, ma chi poteva saperlo? I poveri avevano modi affascinanti per tirare avanti. «un resort a parigi. Un’isola caraibica» Arricciò il naso, spostando gli occhi verdi su quelle che, a tutti gli effetti, sembravano le pareti di una cella. «immagino non sia un motel» a meno che non l’avessero arredato particolarmente bene per Halloween, in quel caso chapeu. «se ti va di unirti alla classe, magari lo scopriamo insieme?» gli indicò il rimanente del bozzolo, ed il resto dell’ambiente da esplorare con un ironico sorriso a fior di labbra.
Aveva davvero una brutta sensazione, e Fray si fidava del proprio stomaco.
«ci conosciamo? shento di sì, ma non riesco a...» assottigliò labbra e palpebre, unendo pollice ed indice ed osservando intensamente Fu Bozzolo – e non ancora meravigliosa farfalla, ma il post sbronza faceva quell’effetto.

«meh» si era fermata a un passo dall'ingresso del sottopassaggio, mappa in mano e sguardo confuso. Aveva quindi sollevato il foglio controluce, rigirandoselo fra le mani con scarsa convinzione prima di arrendersi e passarlo a Bennett. Confidava nel fatto che lo spirito Corvonero della Meisner facesse di lei la più intelligente della compagnia, ergo, l'unica in grado di guidarle tra le strade dell'Inferius senza rischiare una morte precoce. In effetti, dal primo istante in cui avevano messo piede nell'Inferius, Bengali aveva avuto la netta sensazione che ogni cosa stese urlando "voi non dovreste essere qui". Il cielo grigio londinese certo non aiutava a rendere meno inquietanti gli edifici fatiscenti, le strade deserte e gli strani rumori a intervallare di tanto in tanto il surreale silenzio che permeava il quartiere. Quel posto metteva i brividi, e Bengali aveva seriamente iniziato a dubitare delle proprie capacità di seguire una mappa in maniera decente ma, da buona ex-serpeverde, si era rifiutata di ammettere la propria incapacità senza neppure provarci. Adesso un po' si pentiva di non aver avvisato prima Ben del fatto che forse, forse, avesse sbagliato direzione, ma ormai era tardi per recriminare.
Avanzò di un passo, sporgendosi per dare un'occhiata al vicolo buio senza però azzardarsi a imboccarlo del tutto. Persino a lei pareva un tantino troppo audace spingersi nei meandri dell'Inferius senza essere certe di star seguendo la pista corretta. Avrebbe di gran lunga preferito usare un incantesimo navigatore o, alle brutte, Google Maps, ma il manifesto della convention chiedeva espressamente di utilizzare una comune mappa non-magica per "immergersi meglio nell'esperienza".
Beh certo, finire ammazzate sembrava un ottimo modo per prepararsi a una convention sui serial killer partendo con lo spirito giusto, ma Bengali avrebbe preferito arrivare sana e salva al luogo designato.
«ti devo dire» commentò, guardandosi attorno con l'indice a tamburellare sul mento «sai che in effetti avrebbe senso se la convention fosse proprio qui?» più ci pensava, e più la cosa le pareva acquisire un significato logico. All'inizio si era chiesta: perché mai qualcuno dovrebbe voler organizzare un evento nel posto più macabro di tutta Diagon Alley? Probabilmente la prima ragione era legata alla mancanza di fondi governativi ma, in effetti – perché no? Se s'ignoravano i borseggiatori e i venditori di organi abusivi, l'Inferius era proprio il posto più adatto per quel genere di convention.
«dai, yolo» s'infilo dentro al sottopassaggio, abbastanza certa che Ben l'avrebbe seguita. D'altronde, tutte e due avevano sempre avuto un certo magnetismo per i guai e, non per niente, Ben era letteralmente metà del suo nome. Riusciva a pensare a ben poche altre persone che l'avrebbero seguita in quella follia piuttosto che preferire un pomeriggio normale, ed era felice di poter passare del tempo con lei. L'estate era sempre stata tragica per Bengali, e non conosceva distrazioni migliori dalle pareti spoglie della sua stanza a New Hovel.
Non avanzarono che di qualche metro prima di trovarsi dinanzi a uno spesso telo nero. Su di esso, una scritta bianca recitava "make Inferius great again". «io lavorerei un attimo di più sull'accoglienza, ma l'idea è carina??» commentò, prima di scostare il telo e scoprire le scale che conducevano all'esterno del sottopassaggio. Strizzando le palpebre per riabituarsi alla luce, raggiunse finalmente la cima della scalinata, trovandosi dinanzi a un edificio molto più grande - e molto più affollato - del previsto. A giudicare dalla stranezza della gente in fila per l'ingresso, erano decisamente nel posto giusto. Anche i quadri e le fotografie appesi all'esterno raffiguranti famose scene del crimine le parvero un indizio abbastanza affidabile. Ma, cosa più importante: «sSPILLE!!!».
Aveva affettato Bennett per un polso e l'aveva trascinata verso il cestino posto affianco all'entrata, colmo di pin tematiche a disposizione gratuita. Ne sollevò una con la faccia di Ted Bundy e un cartello con su scritto "eat me out like a cannibal" e la pizzò davanti alla faccia di Bennett con più entusiasmo del dovuto «sto malissimo» e ne afferrò un'altra, stavolta con Jeffrey Dahmer e un martello sotto al mento. Sapeva di non poter passare lì le successive due ore (o forse sì?), ma alla fine «dai top, ho trovato la mia» si appuntò alla camicia una pin raffigurante un cestino per le vivande e uno strano blob dall'aria inquietante, e la mostrò a Ben con orgoglio, certa che anche lei avrebbe colto la cit. Non era certa del perché una spilla di Basket Case si trovasse lì, ma aveva appena deciso che sarebbe diventato l'accessorio della sua vita, perciò andava più che bene così.

«Sono felice che ci stiamo aggiornando l'uno sull'altra, fratellone.» simpatica, Hold. Sollevò le sopracciglia, distogliendo lo sguardo da un Termite in overdose dopo essere stato scosso come una maracas in una bustina di cocaina (scena alla quale aveva puntato il dito contro lo schermo, dando una gomitata alla ragazza. «questo è decisamente nella mia to do list.») per portarlo brevemente sul profilo della sorella. Sorrise, ed accompagnò con uno sbuffo dalle narici la piega a dipingersi tiepida sulle labbra. «Sì, anche io.» e lo era davvero, felice: Dio solo sapeva quanto l'avesse cercata, quanto non si fosse mai dato per vinto nonostante le circostanze avessero sempre tentato di farlo desistere; adesso che l'aveva lì, reale e tangibile («ma la smetti di pizzicarmi?» «stavo controllando.»), non poteva pensare di essere altrimenti. «Anche se...» ma era anche un Justin, e un Justin non si sarebbe sentito a posto con la coscienza se non avesse continuato a rivangare le scelte di vita discutibili della ragazza al proprio fianco - pur sapendo ch'ella non avesse alcun codice morale di sorta, e le sue fossero tutte parole al vento. «insomma, ne avremmo avuto di tempo eh... tre anni fa, per dire...» sollevò entrambe le mani, gli angoli delle labbra falsamente incurvate all'ingiù. Ok, sì, l'aveva fatto sottoporre a innumerevoli torture e sperimentazioni, ma non sarebbe mai riuscito a tenerle il broncio: voleva solo vedere se riusciva a sortire qualche effetto. La speranza era l'ultima a morire, dopotutto.
Ed effettivamente, si stavano aggiornando: nemmeno la bussola morale del Case aveva mai puntato al nord, aveva commesso errori e preso strade sbagliate che ancora percorreva con eccessiva leggerezza ed incuria; non era nessuno per giudicare gli altri, men che meno la Beer - solo lei sapeva cosa l'avesse portata a fare tutto ciò che aveva fatto in quei dodici anni. Ma non sarebbe stato un buon fratellone, se non avesse cercato di individuare i limiti della minore e di capire fin dove potesse arrivare. «Meglio tardi che mai, giusto?» concluse amabile, portando una nuova canna alle labbra nel vano tentativo di accomodarsi meglio sul divano. Non era facile, per chi i divani o i letti li aveva sempre usati soltanto per fornicare con chi aveva sotto mano in un dato momento della giornata, e mai per vedere la TV o rilassarsi: a dire il vero, probabilmente l'ultima volta che si era messo davvero a guardare una serie televisiva aveva undici anni, ancora non andava ad Hogwarts e lo schermo mostrava Simon Camden che veniva mandato in un centro di recupero dai genitori per aver bevuto una birra. Justin non riusciva a stare fermo per due secondi di fila, figurarsi un'ora: una pazzia che stava facendo per Hold, e solo perché la marijuana aiutava a rallentarlo - non quanto avrebbe fatto una dose, ma aveva dei princìpi, come il non drogarsi pesantemente sotto gli occhi della propria famiglia - abbastanza da rendere tutto quello sopportabile.
E soprattutto, soprattutto!, rallentava la voce dell'adescatrice: quello non era cambiato dopo tutto quel tempo; non sputava mai.
«Sai cosa dovremmo fare.» accusò il calcio con qualche secondo di ritardo, osservando prima il piede e poi la sua proprietaria con offesa ed indignazione. «... ouch.» «Rompere le palle ai bambini.» corrugò la fronte, piegando la testa sulla spalla. Perché... perché. «No dai, Jade è mia amica, non posso andare a rompere le palle a Uran. E poi non conosciamo abbastanza il vicinato, ti pare? Mica possiamo farci cacciare subito da New Hovel.» non che per lui significasse molto: aveva dormito per anni in baracche disabitate, edifici mai completati e anche sotto i ponti quando necessario. Ogni tanto ancora lo faceva, da quando era uscito dal Laboratorio. Ma già rischiava semplicemente come membro della resistenza, figurarsi mettersi sotto la cattiva luce del governo. «Gli avveleniamo il raccolto?» «Cos- OH!!» ma pensa - non parlava di bambini veri, parlava dei mostri.
«Beh, perché no -» «Dovremmo giocare a "fuck, marry, kill" e ordinare una pizza. Magari non in questo ordine, prima ordiniamo la pizza. Ho fame. Tu non hai fame?»
Rimase con la bocca ancora dischiusa, osservando il telefono magicamente piovuto sulle proprie gambe, poi chiuse le labbra attorno allo spinello. «Dovresti davvero... davvero rallentare un po'. Non tutti qui viaggiano sulla tua stessa frequenza.» la quale, per inciso, andava intorno ai 500 bpm. Non aveva il proprio metronomo con sé, ma sapeva non fosse umana la velocità di stronzate che si alternavano nel cervello della sorella. Soffiò una nuvola di fumo davanti a sé e compose il numero scritto su uno dei vari depliant lasciati in prossimità del divano. «Allora... Ucciderei Homelander, senza dubbio: lo odio. Poi mi scoperei-» «... come, scusi?» «- oh. Oh, salve, buonasera. No, non parlavo con lei, non si preoccupi - unless?» non si poteva mai sapere. Si strinse nelle spalle e, per quanto flirtare fosse uno dei suoi passatempi preferiti, l'occhiata truce di Hold lo fece tornare alle giuste priorità. «Ok, allora, volevamo ordinare una capricciosa, una vegetariana, una coca- oh, solo sottomarca la avete? Va bene comunque. E una birra.» il suo lavoro lì era finito. Rilanciò il telefono alla sorella, probabilmente sulle tette perché non aveva mai avuto un'ottima mira: ai provini di Quidditch aveva mandato in infermeria per giorni il capitano dei Grifondoro con un trauma cranico dopo una bolidata in testa che non era decisamente destinata al ragazzo.
Anche l'anno successivo, perché non era mai stato uno che accettava un no come risposta.
«A-Train.» tornando al discorso. «E sposerei Deep solo perché così posso farmelo più volte.» era una persona intelligente, lui. Lasciò che l'erba gli bruciasse il palato e graffiasse la gola, accennando poi un mezzo sorriso. «Questa è difficile: Starlight, Queen Maeve e Kimiko.»

Affondò entrambe le braccia nelle tiepide acque del Lago Nero, e un rivolo di fumo si alzò verso il cielo. Rimase così ancora per qualche istante prima di tirare fuori le mani dall'acqua e lasciarsi cadere sulla sponda asciutta. Si portò i palmi davanti al viso, quasi temesse di trovarli irrimediabilmente anneriti, ma le apparvero come sempre: bianchi e privi di cicatrici o bruciature. Sospirò, affondando il viso sulle ginocchia strette al petto. Aveva preso l'abitudine di passare i pomeriggi lì per esercitarsi col suo potere senza correre il rischio di dar fuoco a qualcosa, ma sentiva di non aver fatto molti progressi. Era decisamente una frana. In cuor suo, sapeva che il problema partiva solo ed esclusivamente dalla sua testa. Non aveva mai accettato di essere una special, né di essere in grado di manipolare il fuoco e, se lei era la prima a non crederci, chi altro avrebbe dovuto farlo?
Riusciva a sentire le parole di Franklyn ancora nelle orecchie, tutte le volte in cui le aveva ripetuto "non ci stai provando davvero" durante i loro allenamenti aka esperimenti col fuoco. L'aveva sempre pensato che il Winston fosse sprecato per il suo ruolo nella security. Sebbene saggio fosse l'ultimo aggettivo a lui ascrivibile, non si poteva certo negare che avesse un modo efficace di motivare la gente a fare le cose: ammorbarle fino allo sfinimento. Con Bengali c'era quasi riuscito; la Tipton aveva innegabilmente fatto dei progressi, ma era ben lontana dal padroneggiare il suo potere in maniera eccellente.
Afferrò un sasso dal terreno di fianco a sé, e lo lancio di piatto verso il lago. L'osservo fare un paio di rimbalzi prima di annegare con un "plof" piuttosto patetico. A quel punto, le opzioni erano due: restare lì ad autocommiserarsi, o alzarsi e cercare qualcosa di più produttivo da fare. Si alzò in piedi accompagnata dall'ennesimo sospiro, quindi voltò le spalle al lago per fare ritorno al castello. L'avvicinarsi dell'estate aveva reso l'aria terribilmente umida, e il sudore le aveva appiccicato i capelli sulla nuca. Usò l'elastico che portava sempre al polso per legarsi i capelli in una coda bassa, meditando su come impiegare il resto del pomeriggio.
Aveva appena cominciato ad attraversare i cortili di Hogwarts, quando un familiare «BENGALI!!» la raggiunse facendola sobbalzare. L'istante successivo, diverse paia di occhi la stavano fissando. Bengali si fermò, chiuse gli occhi e si chiese per quanto tempo sarebbe dovuta restare in quel modo affinché gli altri potessero crederla morta. Probabilmente troppi, e la cosa non avrebbe fatto altro che gettarle addosso ancora più attenzioni di quelle che avrebbe desiderato. Zero, ne avrebbe volute zero, ma Delilah e il concetto di discrezione erano due mondi tanto lontani quanto sconosciuti. Ciononostante, non poté fare a meno di lasciarsi sfuggire un piccolo sorriso. La Parker non era cambiata di una sola virgola dai tempi dell'orfanotrofio, e questo non poteva che renderla felice. Invero, Delilah era un uragano, spesso eccessiva ed a volte persino pericolosa, ma era la stessa Delilah con la quale era cresciuta, e a cui non riusciva a non voler bene.
«Ho una marea di piccoli fan impazziti che mi chiedono se ho incendiato un neonato.» lasciò che l'altra le afferrasse il braccio, noncurante del flusso di parole che aveva deciso di scaricarle addosso. «oh, ciao del, mi avevi chiamata? Non ti ho proprio sentita» disse con tono ironico, alludendo al modo decisamente poco silenzioso con cui l'amica aveva cercato di attirare la sua attenzione poco prima. La sottile frecciatina avrebbe spinto Delilah a urlare meno la prossima volta? Ovviamente no, ma era comunque divertente provarci.
«Uno mi ha chiesto se potevo bruciargli le dita dei piedi» Bengali sollevò il sopracciglio, perplessa. Poi scelse di non farsi troppe domande. «avresti dovuto dirgli di sì» rispose, trascinandola con sé lontana dagli sguardi ancora incuriositi degli altri studenti «i feticisti pagano un sacco di soldi, potremmo mettere su un business» e chi era lei per rifiutare soldi facili. «Mi pare si chiamasse Joseph» «duh, il grifondoro?» s'infilò in una delle porte d'ingresso del castello, lasciandosi il cortile alle spalle «sono abbastanza sicura di potergli spillare abbastanza monete da poterci pagare l'alcol per il prossimo sabato» l'ultimo, prima delle vacanze estive. Quel pensiero fu in grado di rabbuiarla per un istante, salvo poi tornare a focalizzarsi sulla Parker. Non era entusiasta dell'arrivo dell'estate, perché significava trasferirsi di nuovo a New Hovel e la convivenza con gli altri special non le era mai risultata... facile. Avrebbe preferito tornarsene a casa con Paris, o addirittura all'orfanotrofio con Delilah, ma nessuna delle due era mai stata realmente un'opzione per lei. Il Ministero non le avrebbe certo concesso un permesso speciale soltanto perché non era in grado di relazionarsi in maniera normale con altra gente che non fossero i ben10.
«Vuoi bruciargli le mutande? Insomma… se vuoi… se ti va» «penso di volermi risparmiare la visione del suo vermicello in fiamme, ma se tu ci tieni...» sussurrò, scoccando un sorriso amabile a un soffio dal viso della Parker «anche se sono abbastanza certa che esistano modi più convenzionali per spogliare la gente, del» aggiunse senza smettere di sorridere. Se adorava prenderla in giro? Da morire. «in ogni caso, visto che sei in vena di dar fuoco alle cose» una piccolissima lingua di fuoco le avvolse l'indice, poi scivolò tra le sue dita avvolgendole una per una. L'unico trucchetto che fosse mai riuscita ad imparare decentemente in quattro anni da special. «avevo pensato di fare, non so, una torta» seguì con lo sguardo la fiammella, troppo in imbarazzo per sollevare gli occhi sulla Parker «per te e gli altri» ammise, lanciandole un'occhiata veloce «tipo un regalo di addio, ma non davvero di addio. Voglio dire, non stiamo andando in guerra» sorrise nervosamente, facendo muovere ancora per un po' la lingua di fuoco sino a farla estinguere in una scintilla dorata. Tornò quindi a rivolgere il viso verso l'amica «l'idea era di festeggiare il fatto che non potremo più vederci ogni giorno per qualche mese, hai presente?» aveva smesso di camminare, indecisa se trascinare o meno Delilah con sé verso le cucine. «cioè, uau, niente più ben tra i piedi per tutta l'estate, evviva» aggiunse sarcastica, sebbene la cosa non la rallegrasse affatto «e visto che io sono uno schifo in cucina, forse se ci provassimo insieme potremmo riuscire a fare qualcosa di commestibile?» era abbastanza certa che avrebbero provocato ai ben10 un'intossicazione alimentare, ma almeno lo avrebbero fatto col cuore. ♥