[PROM '23] I'll sleep when I'm dead [prompose]

La vita di Erisha Byrne era cambiata.
Aveva preso, inizialmente, quel cambiamento come se fosse stato qualcosa di orribile, come se non fosse stato il suo corpo quello, guardava le sue mani e non riusciva ad accettare che in lei non ci fosse più magia in se
e poi un giorno aveva visto nel suo nuovo potere una possibilità
rinascita
aveva l’abilità di creare la vita, di restituire bellezza a ciò che era appassito, grigio e renderlo colorato.
Allora lo aveva accettato, aveva accettato di essere una geocineta e pian piano stava iniziando a convivere con i suoi poteri.
C’era una cosa che non era cambiata però, da quando era partita per la guerra, qualcosa che non si sarebbe mai aspettata dopo la delusione d’amore che aveva ricevuto mesi prima, qualcosa di completamente nuovo, in un certo senso: il batticuore per qualcuno, le farfalle nello stomaco (vi vedo che state pensando che è tutto terribile, vi odio) e non per il ragazzo che era stato il suo primo bacio, non per colui con cui aveva avuto il suo primo appuntamento.
Per qualcuno con cui si riuniva il sabato mattina in biblioteca, per leggere di festa amorose, qualcuno a cui aveva scattato una caramella, non sapendo ancora quanto fosse capace di entrare nel suo cuore (e non solo).
«allora siamo d’accordo, no? io fischio e tu lo fai affacciare» disse erisha, osservando il portiere della sua ex squadra, quello faceva ancora male, ouch, mentre affondava le mani nelle tasche della felpa«mi raccomando, non fargli capire nulla» guardò paris alzare due pollici e incamminarsi verso chissà dove, sorrise mentre a piedi scalzi si incamminava sotto la finestra incriminata, quella dove si trovava il quadro della signora grassa, che aveva scelto per le sue grandi gesta; pantaloncini corti e felpa oversize, non si era nemmeno cambiata d’abito, tanto Ictus l’aveva vista in pigiama più volte di quante avesse voluto, ora che erano nello stesso dormitorio, poggiò le mani sul prato chiudendo gli occhi e sentendo fluire il potere fra le dita, uno sfregolio sopportabile e piacevole, quando sollevò le palpebre dei girasoli erano cresciuti in modo che potessero formare la scritta “PROM?” sul verde del cortile, ed erano fortunati che ci fosse il sole, quel giorno.
Così fischiò, con due dita tra le labbra «PARIS! ci sei?» e sorrise, mettendo una mano dinnanzi al viso, braccio disteso, per ripararsi dai raggi solari ed osservare l’espressione di ictus mentre si affacciava «allora? ci vieni con me?» una mano di fianco alla bocca per amplificare il suono, mentre sorrideva verso ictus e sperava le dicesse di si.

Aveva i suoi motivi, Mood. Sempre. Ogni decisione, presa o accettata che fosse. Ogni scelta, perfino quelle che parevano distratte e casuali. Ogni parola, pronunciata o trattenuta.
Era machiavellico, ed un calcolatore. Pragmatico prima di tutto il resto, e certamente sopra principi e morale. A quel punto, quindi, aveva davvero importanza quali fossero le motivazioni dietro ogni gesto del Serpeverde? Avrebbe cambiato qualcosa?
(Sì.)
La verità era che ciascuna di quelle cause avrebbe dipinto un Mood Bigh diverso, e lui lo sapeva. Sapeva anche di essere un disonesto bugiardo, ma che fossero tutte un po’ sincere, a loro modo. Conscio che alcune fossero più confortanti e semplici di altre, era a loro che si appellava quando il dubbio si insinuava suggerendo una strada diversa. Secondaria, magari, che lo tentasse a lasciare la via principale per esplorare le diramazioni. Ma era così che ci si perdeva, e Mood odiava le distrazioni: sceglieva l’obiettivo, valutava come arrivarci, e principalmente ignorava i mormorii a persuaderlo a fare qualcosa di diverso.
Magari qualcosa che volesse realmente fare, e che non fosse un mero compromesso per altro.
Tipo farsi i cazzi propri, banalmente. Era fra il Prefetto e Dio quanto volesse farsi i cazzi propri, lontano da Hogwarts, dalla Scozia, dal sistema, ma soprattutto dalle persone. Raramente erano un’incognita, loro; capitava, raramente ma capitava, che lo fosse lui stesso con loro - e quello, Mood Bigh, faticava ad accettarlo.
Tendeva a non fingere, almeno per sè. Avrebbe voluto, ma nessuno l’aveva graziato con la mediocrità dell’essere umano di non saper scindere cosa fosse o meno dettato da egoismo, e cosa non lo fosse. Egoista lo era, d’altronde; soprattutto, voleva esserlo.
Abbastanza da sapere che di motivi quel giorno ne avesse, e ne avesse una lista intera. Tutti razionali e giustificabili, logici e pensati.
Abbastanza da sapere che se fossero stati abbastanza, l’avrebbe già fatto.
...O forse no. Magari aveva solo rimandato per lasciar credere che ci fosse qualcosa di più, dietro quel gesto. Magari davvero non aveva un cazzo di voglia di farlo, ed allora aveva eccezionalmente esitato fino all’ultimo giorno disponibile.
Magari non gli importava.
Magari sì.
Più probabilmente no.
Magari poco.
Vi dirò: quasi sicuramente no.
Quasi, uh?
Sospirò. Le mani affondate nelle tasche della divisa, il labbro inferiore succhiato fra le labbra e stretto appena sotto gli incisivi. La catena di pensieri che l’aveva portato a quel punto, era piuttosto facile ed intuibile:
1. al prom non voleva andarci, perché non sopportava nulla del concetto stesso di ballo di fine anno,
2. ma ci sarebbe andato comunque, perché era quello che qualunque adolescente avrebbe fatto, e il Bigh tendeva sempre a rimanere nell’area grigia dell’abbastanza senza sforare né in eccesso né in mancanze. Andare al prom implicava farlo con qualcuno, e
3. dopo una eterna relazione della durata di due mesi esatti con Kami (in lockdown si annoiava, e lei era stata un ottimo pretesto per fingersi normale mentre tutto andava a puttane; perfino divertente, quando non asfissiante), lei l’aveva lasciato, spezzandogli il cuore (che non aveva, quindi sarò breve: aveva scelto Kami apposta perché sapeva fosse la cotta storica della Remover, l’altra prefetta Serpeverde, quindi aveva fatto in modo che passassero abbastanza tempo insieme perché la scintilla alla fine scattasse, così da vincersi il senso di colpa di Starr, quando lei gli avesse rubato la ragazza, perché facesse anche i suoi turni di ronda: una vittoria per tutti) casualmente prima del ballo di fine anno, cosa della quale si era dispiaciuta tantissimo, ed aveva reso Mood molto triste ma comprensivo (come se non avesse cercato in tutti i modi di accelerare con i tempi per evitarsi di essere costretto ad andare al prom con interesse, e di lasciare prove tangibili della loro relazione negli annuari di Hogwarts) e, a conti fatti, senza accompagnatrice. Il che significava dovesse affidarsi al Fato, oppure
4. osservare a tavolino le opzioni, chiedersi quale fosse la meno peggiore, ed al contempo la più utile. Aveva degli standard e delle normative in merito, sapete; c’era stato tutto un processo specifico per ricadere su quella persona. Proprio quella al fianco della quale si sedette, prendendo posto sul divanetto al suo fianco. Non era uno da grandi gesti, Mood Bigh, e non lo faceva perché lo vedessero gli altri. Solo per se stesso. Solo per se stesso?
Quattro mesi prima avrebbe riso, se glielo aveste detto.
Due? Pure. Un po’ di più, perfino.
«ti donano» prese una ciocca rosa de capelli di Liz, sollevandola e lasciandola ricadere sulla spalla. Liz Monrique. Lei, che sapeva sempre come attirare l’attenzione, e gli avrebbe permesso di passare in secondo piano; lei, che in guerra aveva partecipato per Abbadon, ed anche se nessuno sapeva che quel demente di Just fosse suo fratello, Mood preferiva sottolineare da quale parte della barricata stesse in quel modo sottile che in qualunque momento gli avrebbe permesso di cambiare la propria versione; lei, sempre fatta, che non avrebbe capito nulla concedendogli di non pensarci troppo.
Lei che c’era stata un po’ ovunque, come una maledizione, ad accompagnarlo in alcuni dei momenti più terribili della sua vita – Check con un’anima punto gemella, Balt che vomitava nel secchio dove avevano appena cercato di affogarsi – e di cui portava testimonianza nella tasca dei pantaloni. Ancora stretti nel palmo, come un segreto.
Avrebbe potuto fermarsi lì la lista.
E magari lo faceva.
Ipoteticamente, potevano essercene altri, di punti. Tipo che Liz meritasse di andare al suo ultimo ballo con qualcuno che effettivamente volesse andarci con lei, e non con altri; che le offrisse il palmo sapendo di stringere il suo. Su quello, con Mood era in una botte di ferro, perché non c’era mezza anima al mondo con cui avrebbe voluto affrontare quel supplizio, considerando quanto poco volesse andarci. Poteva davvero essere l’unica; per una sera, poteva concedersi e concederglielo, e sarebbe stato credibile. Tipo che gli sarebbe, come una qualsiasi vittima della sindrome di Stoccolma, mancata quando si fosse diplomata.
E la peggiore. La peggiore di tutte. Quella più facile da credere per chi non lo conosceva, perchè era un così bravo ragazzo, ed impossibile per Mood, perchè non lo era neanche un po’.
«uno» tolse la mano dalla tasca per poggiare il primo oggetto sul tavolino di fronte alla concasata: una piccola lapide, con tanto di prato in zucchero e fiori in marzapane. «è commestibile» specificò, lanciandole un’occhiata di sottecchi. «questa volta» l’ombra di un sorriso, perfino sincero. «due» lo agitò nel palmo, prima di poggiare il secondo oggetto sul tavolo. Una di quelle palline che quando agitate facevano piovere neve su cittadine di montagna, e che in quel caso lasciava glitter sul profilo di una nave. Aveva valutato l’idea di regalarle un pappagallo, ma alla fine l’essere permaloso aveva vinto, ed era stato abbastanza arrogante da tenerlo – di nuovo – solo per sé, così Liz imparava a fare la rosicona infame. Quanti ricordi (derogatory) tutti i war flashback della sera del parrotgate [ed è sempre lele in background che ascolta i lunghi silenzi di sara, e le domanda con voce sottile, mentre giocano a lol: ma hai letto]. Ma «se guardi bene, c’è anche balt» no, non morto a galleggiare nell’acqua, anche se l’avrebbe sicuramente fatto sentire meglio in merito a tutto. Il suo ricordo migliore, aver ucciso Baltino. Ci pensava più spesso di quanto avrebbe dovuto, per self care. Era proprio lì, il Tassorosso, sulla nave. Con il secchio che aveva accolto prima il loro narcisismo, e poi il vomito del Monrique post rum avariato. L’aveva cercata con attenzione, quella pallina lì. In un mese. Perchè -
«tre.» era un semplice bracciale con qualche fiore, il classico bouquet da ballo di fine anno. Extra, e con qualche piuma – non di pappagallo. - perché quella era Lissette Monrique, non la versione sbiadita di quell’ultimo mese. Potevano almeno fingere, per una sera.
Esitò.
Solo un istante.
Aveva scelto l’ultimo momento possibile, consapevole che in quel mese la ragazza dovesse aver ricevuto – e accettato, rifiutato; non aveva importanza – altre richieste, perché magari non gliene fregava un cazzo del prom, a Mood. Magari voleva gli dicesse no.
Perchè ...
voleva solo ….
…..?
respiri profondi.
«se non tutto,»
risollevarle il morale?
Derogatory.
«almeno un ballo?»
Non sarebbero mai stati amici, perchè il Bigh non ne aveva, ma – qualcosa.
Di meno. Ma qualcosa, che era comunque più di quanto avesse concesso a molti altri. Abbastanza da volerle togliere quella patina di tristezza dallo sguardo almeno per quei trenta secondi di conversazione.
«sono un ottimo» ballerino? Anche, ma soprattutto «toyboy» le sorrise, un po' più Mood del solito, ammiccando gentile.


Meno male che non era telepate, perchè per sentirsi meglio rispetto all'idea che potesse effettivamente importargli qualcosa dei Monrique e non ironicamente, pensò fortissimo al momento in cui aveva ucciso Balt.
Di nuovo? sì.

Ci aveva provato, Bennett. Abbastanza da ritenere tutti i suoi sforzi imbarazzanti, e costringerla a peggiorare il proprio umore giorno dopo giorno: era intrattabile, e lo sapeva; insopportabile, ed era conscia anche di quello. Una lunga settimana di metà Giugno (late nights in the middle of juuuune) in cui aveva comunicato solo a versi come un Romolo Linguini qualunque – derogatory, sempre – ed a cui aveva permesso di stare al proprio fianco solo a Tuc (il magico uccello della giungla, sì, lui, con cui andava d’accordo perché ogni mattina cercava di cavare gli occhi alla scimmia palmata. Gini o Lollo? Entrambi).
«UCCIDO QUALCUNO» e così aveva concluso l’ennesimo tentativo fallimentare, schiaffando una mano sulla torta glassata male poggiata sul tavolino delle cucine, panna e marmellata a schizzare sul musetto sorridente e confuso di Ficus. UGH! Strinse la mano a pugno sul pan di spagna, perché con il ben provava sempre uno specifico tipo di violenza intenerita che l’avrebbe voluta con le dita a strizzargli il faccino facendogli male. Ma non voleva, quindi inspirò profondamente, e poi afferrò un grumo di quel che era rimasto della torta ficcandoselo inviperita in bocca.
Basta. BASTA. CI AVEVA PROVATO, OK? Quello era il suo sesto – ed ultimo - tentativo, e Bennett Meisner si vedeva costretta ad accettare la resa. Non aveva abbastanza pazienza, la Corvonero.
Mai.
Aveva chiesto a Paris di insegnarle ad usare la chitarra. Non riuscendo ad emulare i movimenti dell’altro, all’ennesimo ci vuole pratica, ce la puoi fare supportive della sua male waifu, si era vista obbligata a dirgli che lo amava, sì, ma l’avrebbe comunque accoltellato.
Aveva provato con Balt ed il basso; aveva spaccato lo strumento preso in prestito da uno dei compagni contro la parete, gridando la propria frustrazione al broncio del Tassorosso – che aveva bisbigliato, piano, almeno non è la mia.
Aveva provato a disegnare un murales con Dara, ma sceglieva i colori come fosse stata daltonica, e le sue linee erano tutte spezzate a metà. Lui le aveva detto che secondo il suo parere andasse bene comunque, ma forse fosse il caso di provare altro; Bennett gli aveva svuotato la bomboletta blu fra capelli e colletto.
Si era seduta al fianco di Ictus sulla panchina del pianoforte. Uno spartito sapeva leggerlo, ma le mancava la coordinazione, ed allora aveva spalmato tutte le mani sui tasti nella cacofonia più infernale che fosse in grado di partorire.
Appollaiata sul muretto alle spalle di Gol, aveva preso fra le mani il doc dove scrivere un essay con tutte le motivazioni per cui fosse impossibile dirle no, e dopo aver battuto le palpebre diverse volte a tutti gli interventi dell’amica, aveva scelto di chiudere il portatile prima di chiuderle la bocca.
Viveva così, Ben. Tutta agli estremi, raramente quelli positivi, e se non riusciva nel proprio intento nell’immediato, alzava le mani in segno di resa. Una fortuna che nelle cose in cui fosse brava, lo fosse da sempre. Una laterale fortuna che dove non lo fosse, qualcuno lo fosse per lei. «però era buona!!!» Ruotò gli occhi scuri, molto lentamente, sul volto impiastricciato di zucchero di Ficus. «ti voglio troppo bene.» secca, senza ammorbidire il tono; non ne aveva comunque mai avuto bisogno, ed il sorriso del compagno quasi bastò a placare la furia omicida della Meisner.
Quasi.
«hai provato a chiedere -»
«no.»
«a -»
«ficus»
«bengali?»
Alla fine l’aveva detto. Ovviamente, l’aveva detto.
No, non aveva chiesto a Gali. No, non progettava di farlo nel futuro immediato, né nei cinque anni successivi. Sì, era arrabbiata, e sapeva mantenere quella furia per molto, molto tempo: perdonare non era il forte di Ben. E lo sapeva, Gali.
Ma se n’era andata comunque.
Ed era tornata. Diversa.
«ti voglio davvero troppo bene» lo soffiò fra i denti con una violenza che avrebbe fatto interrogare sulle proprie scelte di vita perfino Balt - lo stesso Balt che si era lasciato uccidere da uno sconosciuto, proprio lui – ma a cui Benjamin non battè ciglio. «aw, anche io bennina!!»
Ed allora Ben fu costretta a sospirare ed abbassare il capo, svuotando la propria rabbia al pavimento. «non so cosa fare» mormorò, muovendo appena le labbra. Magari non avrebbe fatto, per togliersi il pensiero. Magari l’avrebbe chiesto e basta, perché non era così che funzionava Ben? Non era così che funzionavano loro? Poteva infilarsi sotto le sue stesse lenzuola, stringerla da dietro, e domandarlo – demandarlo - con le labbra premute sulla sua spalla. Perchè no? Tanto non esisteva mezzo scenario al mondo in cui la storia non andasse così, scritta sull’Hogwarts Express cinque anni prima.
Ma era il primo prom.
Era diverso.
E non le importava di uno stupido ballo, soprattutto non in quel periodo, ma le importava non perdersi l’esperienza - neanche una, neanche mezza. Aveva tutto il tempo del mondo, ma sentiva sempre che non fosse abbastanza.
Lo era?
Le sembrava contato. Misurato e calibrato per quegli anni lì, passati fra libri e ampolle. Una parentesi prima di una vita che immancabilmente avrebbe finito per allontanare tutti, perché si cresceva e si cambiava. Perchè delle scelte, prima o poi, bisognava farle.
E Ben sapeva quale sarebbe stata la propria.
«però scusa bennina, queste sono tutte cose che piacciono a noi, no? A te non piace cucinare. O ti piace?? possiamo farlo più spesso! Ho trovato una ricetta -» «ficus» adorava ascoltarlo, ma ogni tanto andava spento forzatamente: Ficus era come il computer di Elisa, tutte pagine aperte su argomenti diversi, e tutti insieme.
Battè le palpebre, Ben.
Una volta, due volte. «ripeti quello che hai detto» sentiva il pensiero lì, da qualche parte. Sulla punta della lingua.
«della ricetta??»
«no, prima»
«...non lo ricordo, scusa»
Sospirò.
Ma sorrise perfino, perché lei invece lo sapeva: «sei un genio»
«AWWWW LO SONO??? GRAZIE, ANCHE TU»
«sì.» & that was it, avrebbe ucciso chiunque avesse detto il contrario, fuck you ALL.

Gali era tornata dalla guerra, ma con le loro soiree Ben ci aveva preso gusto, quindi la tradizione della tavola Ouija e Ictus Medium (che rovinava sempre il divertimento dicendo che non ci fosse nessuno a parlare, ”kom’è poxibile che si muovi sulla ouija e dica w la fig -”, DUH TAKE A HINT GOBLIN) era rimasta.
Quindi, tutti i ben erano riuniti per il solito incontro. Se Gali ci fosse o meno, non le importava: non la cercò neanche con lo sguardo, mentre porgeva a tutti dei palloncini.
«il remake di it?» sei divertente, Balt.
«il pagliaccio lo abbiamo» (derogatory)
«forte!»
Come li adorava e venerava. Alzò comunque gli occhi al cielo, perché era Ben. Accese la torcia stretta nel palmo, mandando un segnale al resto dei compagni – che confidava fossero da qualche parte – i quali avevano ricevuto precedenti, e specifiche, istruzioni: forse la Meisner non sapeva come farsi voler bene da tutti, ma era comunque persuasiva.
Quindi.
Annuì fra sé.
Segnale: mandato.
Ben10: avvisati.
Indicò a tutti di lasciare i loro palloncini – rosa, ovviamente – nello stesso momento in cui altri palloncini, neri, si aggiungevano ai primi.
E qualcosa che le piaceva fare, c’era: Bennett guardò Mona, arcuò entrambe le sopracciglia, e soffiò un bacio sui nove coltellini incastrati fra le nocche. Li lanciò uno ad uno, evitando quelli neri per far esplodere quelli rosa. Una frase un po’ da montare, forse, perché non era così magica e precisa da azzeccare l’ordine, ma una che avrebbe fatto tipo
1. ma
2. quindi
3. ci
4. vieni
5. al
6. prom
7. con
8. me
9. mona
(il 10 di Gali sarebbe stato un punto di domanda, ma era davvero una proposta? Così, era molto più Ben.)
Se lo ripetè drizzando la schiena, ruotando un sorriso sulla concasata.
«i coltellini li raccoglie balt, poi.» l’avevano addestrato al riporto apposta!

Avrebbe voluto avere almeno una ferita, Kaz. Qualcosa di fisico e concreto su cui potere mettere un cerotto colorato, e poi disegnarci sopra una faccia. Qualcosa a cui togliere la crosta appena formata, così da giustificare il sangue sulla pelle.
Qualcosa di tangibile da toccare, che lo rendesse più reale. Lo rendesse suo.
Ed avrebbe voluto essere un bugiardo migliore, saper sorridere meglio e provarci un po’ di più, invece la prima notte al fianco di Clay aveva pianto e all’abbraccio di Dylan non era neanche riuscito a guardarla negli occhi. Lui che di parole ne aveva sempre avute mille, si ritrovava ad aprire la bocca con nulla da dire. Che di menzogne ne aveva inventate così tante da non essere mai stato credibile, non riusciva a trovarne neanche una per giustificare lo sguardo assente e gli spasmi ai rumori troppo forti. Andava bene anche così, no? Cosa poteva dire, dopotutto.
Cosa poteva farci.
Teneva la voce più alta del dovuto con Neffi ed Erisha perchè erano Neffi ed Erisha, e si svuotava come un palloncino non appena voltavano l’angolo, perchè era Kaz. Non un soldato, non un sopravvissuto, non un eroe né un martire; un sognatore, al massimo.
Aveva smesso anche quello.
Al comitato del prom si presentava solo quando glielo chiedevano. Sapeva - lo sapeva - che fossero tutte scuse stupide per averlo lì con loro, e che quel che gli domandavano di fare potessero farlo benissimo da soli, ma non significava che fosse anche in grado di reagire in proposito. Perfino mormorare un grazie sembrava fuori luogo – troppo poco, per così tanto.
Per cosa, poi. Per chi.
Quando invece di arrendersi allungavano una mano verso di lui, Kaz la prendeva ma chiudeva gli occhi. Da sempre, o perlomeno, quando contava di più e quelle dita facevano la differenza. Perchè….? Eh, perchè. Perchè “così andava la vita” non funzionava come risposta? Nel suo personale – ed egocentrico – AU, l’Oh si era convinto che lo facessero per compassione, e ogni tanto, non sempre, voleva qualcosa di più. Voleva sapere di meritarsi qualcosa di più. Guadagnarselo, forse. Così gli sembrava uno scambio troppo poco equo. NON LO SAPEVA, OK? SI VERGOGNAVA E BASTA. Di cosa, non avrebbe saputo dirlo.
Erano giorni che si teneva lì quella cosa, Kaz. Doveva, come il rospo in gola di Lele, proprio sputarla. O vomitarla come Balt. Togliersela dal sistema. Ci pensava, e lo torturava, e non aveva senso, ed allora ci ripensava, e si sentiva stupido, e «kul» si odiava perché avrebbe dovuto fare come Gesù ma non sapeva se fosse in grado di seguire i suoi stessi consigli e «kul» cioè davvero era inconcepibile, al solo pensiero gli veniva da piangere, ma aveva forse un’alternativa scusa. «kul?» Corrugò le sopracciglia al fratello, fermo di fronte all’entrata al dormitorio. Non era mai stato il più sveglio in famiglia, ma di solito attendeva un momento aesthetic per buggarsi a fissare il vuoto.
Ma non stava fissando il vuoto.
Seguì lo sguardo dell’Oh su Dre, chitarra alla mano e sorriso sulle labbra.
Oddio, erano capitati nel messo di una prompose. Ma proprio in quel momento? Davanti alla sua insalata? Perchè Kaz aveva appena deciso di ammettere al fratello, e di conseguenza a se stesso, che al prom non ci voglio andare, Kul, morirò da solo, ok, avevi ragione, essere quasi bello non è servito a niente, NIENTE, ma poi chi mi vuole alla festa, e perché qualcuno dovrebbe venirci con me, SONO UNA PERSONA TRISTE KUL, nessuno mi vuole, ma com’è possibile - alzò la mano per salutare la ragazza, un po’ confuso ma presente; alzò anche un pollice nella sua direzione, perché stava andando benissimo! . cioè assurdo, voglio solo essere amato un pochino, e invece ancora nessuno a stalkerarmi e scambiarsi le mie foto in pvt commentando quanto sono cute, nessuno mi ferma per strada per chiedermi il numero, MA SCUSA COSA DEVE FARE UN RAGAZZO NEL 2023 PER AVERE LA SUA - «oddio bro ma è per te?» - STUPIDA RELAZIONE DA ROMCOM, DOV’ERANO I SUOI HEART EYES, PERCHè NESSUNO GLI SCRIVEVA MESSAGGI ANONIMI DICENDOGLI CHE IL SUO SORRISO FOSSE BELLISSIMO ANCHE QUANDO NON SORRIDEVA COSì AVREBBE SORRISO E - «no vabbè a te prima che a me ma scusa» - E BASTA NON ANDAVANO COSì AVANTI LE SUE FANTASIE, VOLEVA SOLO ESSERE VISTO TM, e oh in effetti Dre lo stava guardando.
Aveva parlato ad alta voce? Era abbastanza certo di non aver parlato ad alta voce.
«bro ma ho detto -»
«kaz»
No vabbè, voleva sotterrarsi. Le aveva rovinato tutto? Portò una mano alle labbra, occhi spalancati.
«oddio scusa non volevo è stato accidentale non era mia intenzione ma davvero cioè è che sono alto e arriva meno ossigeno è andata benissimo e » «vuoi venire al ballo con me?» «sei stata bravissima giuro continua pure come se non ci fossi non è colpa mia sono nato così e » thinkin.
Si fermò. Corrugò le sopracciglia. Guardò Kul, e guardò il sorriso di Dre.
E viceversa.
E le persone.
«ma»
thinkin.
Fece una piroetta sul posto cercando Clay o Dylan nascosti da qualche parte, l’avevano architettato loro?, o qualcuno alle proprie spalle a cui potesse riferirsi e -
sospirò un sorriso. «oddio, hai detto raz. pensavo -»
Dre:
Kul:
Kaz:
Dre:
Kul:
Kaz:
«pensavo? Haha. Niente! Cosa pensavo. Ti pare»
«ha detto kaz»
L’aveva fatta imprecare?? AVEVA ROVINATO DAVVERO TUTTO?? «ma per colpa mia??»
«bro» pump. Pump pump.
«bro…?»
Thinkin. Buffering di tre secondi netti, sopracciglia corrugate e sguardo nel vuoto.
Impossibile. Perchè avrebbe dovuto - a lui? Quelle cose mica succedevano davvero, a Kaz. Solo negli au (un derogatory molto preciso). Fitz l’aveva invitato, sì, ma erano amici, e molti interessi in comune, invece l’Oh non sapeva manco suonare il triangolo e Dre era troppo bella e lo rendeva NERVOSO QUINDI NON AVEVANO MAI AVUT VERE CONVERSAZIONI, LE PIACEVANO I GATTI O I CANI? NON LO SAPEVA, ECCO! «hhhh» ommmmmioddio. Premette i palmi contro le guance bollenti, cercando di rimpicciolirsi il più possibile.
«ma il ballo il prom?» JUST CHECKIN.
E sorrise, finalmente. Ridacchiò perfino, guardando ovunque eccetto che la ragazza, sventolando il piede al suolo. «con me?» era sicura. Ma proprio sicura sicura. «sì insomma. Se ti va? E non hai meglio di fare? lo capirei» Kaz, ma te l’ha chiesto lei. «e nessuno ti ha costretto vero» KAZ. «certochevogliovenirealballoconte?» AIUTO?
«se vale ancora»
Magari aveva cambiato idea.
Magari era uno scherzo, ma a quello scelse di non pensare, perchè Kaz ancora credeva nelle persone.

«Iris, ti prego, devo proprio?» una sconsolata Myrtille Roux vestita, di proposito, con trench beige, pantaloni neri e scarpe da ginnastica veniva spinta da sua sorella verso il cortile della scuola «Non vorrai fare la froussarde! dai su!» Myrtille cercò di piantare i piedi per terra inutilmente, nonostante fosse lei quella col gene della licantropia delle gemelle «Ma gli ho mandato una lettera prima di tornare a scuola, je me suis déclaré! e mi ha ignorata platealmente, non sono pronta ad un altro rifiuto» era un discorso sentito e risentito, sua sorella si era sorbita quelle parole almeno un centinaio di volte durante il loro soggiorno in provenza, quando erano tornate a casa per la guerra, e non erano poche le volte in cui l’aveva presa senza tante troppe cerimonie per i fondelli, era possibile essere più sfigate? dichiararsi a voce ed essere fraintesa, SCRIVERE UNA LETTERA ED ESSERE IGNORATA, era palese il fatto che Giacomino non volesse avere niente a che fare con lei.
e allora perché aveva fra le mani uno stereo portatile, che tra l’altro pesava un accidenti, fra le mani mentre sua sorella la spingeva verso il dormitorio degli special?
Se lo chiedeva anche lei, a dirla tutta, aveva avanzato quella ipotesi suicida e irragionevole qualche settimana prima ed Iris era stata entusiasta, probabilmente felice di togliersi dalle orecchie i lamenti di Myrtille, e l’aveva aiutata, costretta, ad organizzare quella pazzia.
Era basata sui film babbani, durante il periodo di vacanza dalla scuola ne aveva visti a bizzeffe, non assolutamente per fare colpo, nono, specialmente Say Anything, beh potreste immaginare quello che stava andando a fare.
o forse no, effettivamente.
Si era completamente dissociata, Myrtille, mentre sua sorella le faceva segno di accendere con lo stereo sbracciandosi, si guardava intorno come se volesse che qualcuno accorresse in suo aiuto, salvatemi dall’ennesimo cuore spezzato con annessa figuraccia avrebbe voluto dire, ed invece accese lo stereo e lo portò sulla testa, il che era abbastanza comico visto che era letteralmente un fuscello, e mentre partiva Your Eyes di Peter Gabriel Myrtille avrebbe voluto sprofondare sempre più nell’oblio, ed invece si ritrovava ad essere la versione scadente di Lloyd Dobler.
Vide l’ex capitano corvonero spingere fuori dal dormitorio Giacomino, e distolse stupidamente lo sguardo mentre arrossiva «vuoi venire al ballo con me?» masticato, biascicato «più forte!! non ti ha sentito!» suggerì iris, e finalmente Myrtille guardò il ragazzo prendendo un grosso respiro «VUOI VENIRE AL BALLO CON ME GIACOMINO LINGUINI?» niente, aveva appena fatto la più grossa figuraccia di tutta la sua vita, ed era quasi certa che sarebbe stata rifiutata, al 99,9%
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aveva atteso pazientemente il suo turno, ficus.
seduto a gambe incrociate sul pavimento, i gomiti a premere sulle cosce e il mento appoggiato contro i palmi. quella era la sua posizione™, perché a stare seduto su una sedia finiva sempre per sentirsi a disagio: non riusciva a stare fermo, le ginocchia gli finivano sempre in bocca perché evidentemente fuori misura (mai come ictus, povero goblin), e non sapeva mai dove mettere le mani.
per terra, così raggomitolato su se stesso, si sentiva già più in pace con il mondo.
«sai cosa, Paris? sei una merda» il tono morbido della Meisner aveva appena decretato la fine di una discussione particolarmente accesa, durante la quale nessuno dei ben era riuscito a cavare dalla bocca del Tipton più di quanto già non sapessero — va bene Parigi, tieniti pure i tuoi segreti.
tanto Theo era condannato comunque, ammissioni spontanee o meno.
il che riportava, seppure indirettamente, al bigliettino che Benjamin teneva appoggiato sulla gamba, il numero 6 scritto sopra a pennarello.
perché si, alle riunioni dei ben10 bisognava mettersi in fila come dal macellaio della esselunga al sabato mattina.
«oh Ficus, ci sei?» c'era? ottima domanda. annuì, il diciassettenne, passando una mano nei capelli biondi prima di distendere le gambe davanti a sé; sembrava nervoso? era nervoso??? una data da segnare in rosso sul calendario «si, allora—» le iridi cerulee del diciassettenne fecero un giro passando da un volto all'altro, il cuore a scaldarsi un po di più man mano che incrociava i loro sguardi — la sua famiglia.
sorrise, e si fece un po più di coraggio; grande e grosso com'era, la contrapposizione con il lieve rossore a tingere le guance imberbi era letale «il prom» ah, il prom [derogatory per molti, ma non per Ficus]: aveva sempre sognato di andarci in gruppo con i ben, perché senza la loro presenza costante al proprio fianco non era del tutto certo di poter sopravvivere.
e voleva ancora andarci con loro, eh!!!!! la gang non si infama! però
però.
«stavo pensando» e già qui abbiamo un problema «che potrei invitare Jojo. cioè, vorrei??» nove paia di occhi presero a fissarlo con maggiore intensità, qualcuno vibrando un po' più di altri. e il Tassorosso accolse quelle vibrazioni per ciò che erano: love language «magari ha già degli impegni» annuì, la zazzera bionda a seguire i movimenti del capo.
non un'ombra di tristezza o apprensione nella voce del ragazzino, mentre preventivava a se stesso la possibilità di ricevere in cambio un rifiuto — faceva parte della sua natura, accettare i no senza leggere motivazioni più profonde tra le righe. dopotutto, nessuno gliele aveva mai fornite.
batté lentamente le palpebre, entrambe le sopracciglia inarcare, in attesa.
poteva quasi vedere gli ingranaggi muoversi dentro quelle nove teste [redacted] e gli venne spontaneo sorridere; morbido, da orecchio ad orecchio.
quando tutti guardarono ben, non si sorprese, ficus. dopotutto, era lei che li aveva presi uno ad uno per la collottola e messi insieme come ingredienti di una porzione: tanti, apparentemente slegati tra loro, tenuti insieme da una forza che andava oltre la disperazione. la guardò anche lui, raddrizzando le spalle.
«ok ficus, adesso ascoltami bene»
e ficus ascoltò.


ficus: quali sono i piatti tipici australiani?
nessuno:
nessuno:
ma proprio nessuno:
google: zUPpa di oSTRiChE e tORTinO di cANgURo
ficus: [yikes].
ci voleva poco a confondere il Tassorosso, ma niente come quella ricerca su Internet. anche perché aveva reso il suo (di ben) piano più complicato del previsto: mica poteva nascondere la pallina dentro una zuppa di ostriche, no? quanto alla carne di canguro... eh, troppo extreme persino per lui.
quindi alla fine aveva optato per una onesta via di mezzo.
«jojo! ehi!» quando l* vide, sedut* su una delle panchine nel cortile della scuola, ficus sollevò il braccio destro per richiamare la sua attenzione, il sinistro nascosto dietro la schiena. ci mise poco a raggiungere l* special, con quelle gambe da fenicottero che si ritrovava, e ciondolando sul posto piantò i piedi proprio davanti alla panchina «ti stavo cercando!» non era il solito sorriso, quello che apparve sulle labbra del sedicenne, ma uno leggermente più tirato — si trovava in un territorio inesplorato, ficus.
fuori dalla sua comfort zone, per la prima volta abbandonato a se stesso.
beh, piu o meno.
potevamo come non potevano esserci delle losche figure (9) nascoste dietro i cespugli alle loro spalle, ma it was none of JoJo's business.
«volevo darti questi» mostrò finalmente la mano nascosta, le dita a stringere un sacchetto bianco di carta che porse a Jojo invitandol* ad aprirlo. all'interno avrebbe trovato una scatola di latta con dentro una manciata di biscotti Anzac, tipici del continente, e un avocado intero «ho provato a seguire la ricetta, spero ti ricordino un po' l'Australia. paese stranino forte comunque, ma è vero che si mangiano i canguri?» che vi devo dire, aveva già perso il filo del discorso.
da un cespuglio giunse un *delicato* colpo di tosse, quasi in codice morse, e ficus annuì: back on track.
«quello invece dovresti aprirlo» indicò il frutto, che era già stato tagliato precedentemente a metà e poi riassemblato.
ed è qui che parte la musica? grazie Paris.
e le mille lucciole a fare ambient? idea di benagol.
ciascun ben aveva partecipato all'Operazione Jojo, chi assicurandosi non passasse nessun altro (come servizio d'ordine avevano piazzato ictus a spaventare la gente), chi assaggiando i biscotti (ben), chi costringendo ficus a cambiarsi d'abito almeno sette volte in dieci minuti — alla fine mona gli aveva ribaltato tutto l'armadio senza trovare qualcosa che le andasse a genio, e aveva rimediato portandolo a fare shopping: un sogno, forse una favola.
e fu nel colletto della camicia nuova che ficus strinse entrambe le mani, incapace di stare fermo sul posto, mentre Jojo apriva l'avocado in due: all'interno, dove normalmente sarebbe dovuto esserci il seme, l* special avrebbe trovato una pallina di plastica; come quelle che si prendono alle macchinette con dentro i Winnie the Poo, esatto.
dentro quest'ultima, un bigliettino piegato in quattro
siamo sopravvissuti insieme alla casa infestata, cosa vuoi che sia un prom! ci vieni con me? potrebbe essere SPAVENTOSAMENTE divertente!!!!! e ci aveva pure disegnato i fantasmini?
oh, ficus.
età media: 5 anni.
bubi.

La volpe non smise di ringhiare (nè spostò lo sguardo) neanche quando Jojo puntò gli occhi scuri su di lei.
«Noona» la richiamò non senza una nota di rimprovero, trattenendo a malapena la tentazione di inserirci altro in quella parola, la magia a sfrigolare sulla lingua. La fennec allora alzò la testa, il rumore gutturale ancora a vibrare fra loro. «le stai spaventando. Per favore»
Ci fu uno sbuffò - quasi umano - e Noona si acquattò sulla panchina, muso posato sulle zampine mentre tornava a fissare il grembo di Jojo dove le ranette colorate non sembravano particolarmente a loro agio.
Jojo alzò una mano per accarezzare il pelo fra le orecchie della volpe (che chiuse gli occhi, immediatamente più tranquilla), mentre con l'altra mano libera sfiorò uno a uno con l'indice i musetti delle rane.
Non poteva chiedere alla volpe di non essere gelosa, ma poteva chiederle di controllarsi - che era una po' la morale di vita di Jojo. Poteva non essere perfettx, poteva provare sentimenti sbagliati, ma poteva anche impegnarsi a essere la versione migliore di se stessx, perchè aveva la possibilità di scegliere le proprie azioni, e sceglierle bene.
«riproviamo dall'inizio?» chiese von voce bassa alle ranette.
Noona fu la prima ad accorgersene.
Si era tranquillizzata (forse alla fine Jojo aveva usato un po' di magia; poca, davvero), ma alzò la testa sentendo i passi avvicinarsi, le grosse orecchie a scattare leggermente.
«cosa c'è?»
Anche Jojo lo sentì nell'aria prima di spostare lo sguardo e vederlo, l'empatia a far palpitare l'aria (e non solo). Sorrise un po' inebetita, agitando la manina in aria. C'era chi la faceva impegnare a essere la versione migliore di se stessx, e chi semplicemente la rendeva tale solo standogli vicino
«jojo! ehi!»
La ragazza si svegliò giusto in tempo per rendersi conto che non era pronta, e con una certa urgenza e mormorii bassi («ci siamo. ci siamo! scusate. Vi chiamo io. Scusate») nascose le ranette dentro il terrario con cui le aveva portate fuori. Un miagolio in risposta, ma non sembrava di lamentela, quanto un "buona fortuna".
«ciao, Ficus!» Restò seduta per qualche istante, guardando dal basso verso l'alto il ragazzo che la torreggiava. Visto che era un po' inopportuno quello a cui stava pensando, la special si alzò di scatto, le guance ad arrossarsi leggermente sotto il trucco - «ti stavo cercando!» - e poi ancora di più, ma per un altro motivo. Si sistemò automaticamente la parrucca e la camicetta.
«mi hai trovata»
Quando finalmente riuscì a mettere da parte i propri sentimenti, e lo guardò negli occhi, sentì qualcosa. L'empatia gli sussurrò all'orecchio le emozioni di Ficus (anche se Jojo non avrebbe voluto vederle, per rispettare la sua privacy; era stato semplicemente istintivo), e aggrottò le sopracciglia, un po' spaventata.
«va tutto bene?» pensò che forse Ficus aveva bisogno del suo aiuto, e pensò che glielo avrebbe dato, di qualsiasi cosa si fosse trattato - che le fosse piaciuto o no.
«volevo darti questi»
Prese titubante il sacchettino, guardando dentro e- ah.
Incurvò le labbra, rialzando lo sguardo. «ho provato a seguire la ricetta, spero ti ricordino un po' l'Australia»
«ficus»
«paese stranino forte comunque, ma è vero che si mangiano i canguri?»
«ficus» ripetè, cercando di attirare la sua attenzione, mordendosi il labbro inferiore mentre sorrideva, pronta a saltargli addosso, abbracciarlo più forte che poteva perchè non ricordava nessuno fosse mai stato tanto gentile con lei e- l'insinuazione sui canguri la distrasse a scoppio ritardato. «non è così strano» fece una smorfia pensierosa, l'accenno di un sorriso ancora sulla bocca; non era offesa, solo incuriosita «insomma, non più strano che mangiarsi un cervo, o un cinghiale, anche se a me-»
«quello invece dovresti aprirlo»
«ah! Scusa» era stata maleducata a non farlo subito? Voleva assaggiarlo con lei? Magari non l'aveva mai preso, e voleva che fosse con Jojo la sua prima volta! ("Title of- nO") Chissà se doveva dirglielo che non era originario dell'australia, o poteva tenersi per sè la cosa. Si era persa il momento di abbracciarlo, ma l'avrebbe fatto dopo l'avocado. Dopo avergli passato il sacchetto per avere le mani libere lo prese in mano e
partì la musica.
Sollevò di nuovo la testa, labbra verso l'alto e sguardo curioso su Ficus per chiedergli con gli occhi se la sentiva, e se- un attimo. Non era- no dai. Non era stato- era stato lui? Per lei? Occhi sempre più grandi sul tassorosso, manco si accorse subito delle lucciole, ma quando lo fece il cuore iniziò a battere un po' più felice (typo, volevo dire veloce, ma anche felice è azzeccato), ed era contenta che Ficus non potesse sentirlo.
«le lucciole non sono tipiche australiane» mormorò, una domanda nascosta fra le righe, di cui sperava la risposta fosse no, non stava facendo tutto quello solo per farla sentire a casa (non serviva il cibo dall'australia, per quello).
Aprì l'avocado, già tagliato. Labbra strette fra loro, perchè il sorriso non diventasse troppo grande, mentre prendeva la pallina da gatcha, e come a un gatcha pregava dentro di sè che fosse la sorpresa che aveva puntato.
Lo era.
«oh, Ficus, pensavo non me l'avresti mai chiesto» finalmente gli lancio le braccia al collo, abbracciandolo, abbastanza alta da riuscire a nascondere il viso alla base del suo collo (o forse no, non ho cercato le loro altezze) e annusare il profumo di biscotti e di buono. Lo strinse forte, un po' più a lungo del dovuto, e solo quando si rese conto che era Ficus, e l'abbraccio e basta poteva non essere sufficiente, disse contro la sua pelle: «certo, certo che ci vengo al prom con te»
Si staccò, a un certo punto, fremendo, sorriso ebete, non certa di cosa dirgli- finchè non sentì un miagolio.
pensavo non me l'avresti mai chiesto
Cioè.
Sinceramente.
Non pensava ormai glielo avrebbe chiesto. Ficus aveva tanti amici, e Jojo sapeva che nel suo cuore loro si piazzavano più in alto di lei - e le andava bene (se lo faceva andare bene). Ma anche per questo «ti avrei invitato io» ci avrebbe provato, almeno, pronta ad un rigiuto in caso.
si voltò verso il terrario (e fu quasi sicura di vedere un paio di ranette farle il pollice alzato), e si chinò per prendere sulla mano libera una ranetta gialla e luminosa, con un cappellino a forma di banana. E un piccolo papillon di carta con un "?" disegnato tante volte sopra, come se fosse stato un cattivo di Batman.
Tutte le ranette nel terrario lo indossavano, con lettere diverse.
P
R
O
M
?
(dal cespugli: «aaaahhhhh ecco perchè- ouch! non mi hanno mica sentito!»)
«avevo un- piano. Ma ci stavamo lavorando» un miagolio. Un altro. Quattro in tutto, contando la ranetta gialla, che con un po' d'impegno potevano sembrare una canzone, che però si perdeva sopra la musica di Ficus. Jojo abbassò lo sguardo imbarazzata, perchè nella sua testa suonava meglio. Forse non era stata un'idea intelligente cercare di insegnare a delle rane mutate a cantare una canzoncina di fantasmi (per la strada abbandonata, capito? no? ah) che magari lui neanche conosceva-... ma si chinò comunque a dare un buffetto col naso alla rana banana, un "siete bravissime!" non detto. «non sono abituata a non poter fare magie o al low budget, e mamma non voleva che comprassi- quindi ho pensato di- non importa» Allungò la rana gialla a Ficus, sguardo basso «potresti tenerla tu, nell'estate. Lei è d'accordo» questa miagolò per confermare.
Jojo indicò il terrario. «non le terrò tutte io, ma- sono amiche. Le ranette. Quindi ogni tanto potremmo-» si strinse nelle spalle, mordendosi il labbro e rialzando lo sguardo, cercando di suonare allegra e leggera. «vederci. per farle giocare insieme. Anche quando la scuola sarà finita e non-... ci vedremo più» implicito: quando non sarai obbligato a vedermi a lezione, e sarà facile scordarsi che siamo amici.
Ed era un po' più di una proposta per il prom, ma era anche un po' meno di un appuntamento perchè capiva che Ficus non avrebbe voluto quello. Si sarebbe accontentata, se poteva tenerselo per un po', se poteva averlo nella sua vita.
«hai tempo? se vuoi te le presento mentre mangiamo i biscotti. Sono sicura che sono buonissimi, si sente già dall'odore!! E- grazie. Davvero» sorriso furbo «e anche ai tuoi amici»

madonna ho perso davvero un sacco di tempo, chiedo umilmente scusa.
cerchiamo di andare dritto al sodo: clay non stava esattamente un fiore.
cercava di mostrarsi allegro, un sorriso sempre pronto per l'occasione, ma dentro si sentiva come accartocciato.
non era stata la guerra, a fargli quell'effetto, forse più l'idea di non averla saputa affrontare: si era sentito spaccato in due, lo special, quando Kaz gli aveva annunciato che sarebbe andato, doveva andare!, e insieme a lui altri membri della Resistenza che forse con il senno di poi avrebbero fatto una scelta diversa.
tutti quei morti.
e clay? clay alla fine aveva scelto la via più semplice.
raccontando a se stesso che rimanere ad Hogwarts non era una mossa da codardo — qualcuno doveva pur stare accanto agli studenti e dare una mano a mantenere l'ordine. ma il tarlo, quel dubbio martellante alla base della nuca, un retrogusto di inderogabile verità a solleticare il palato, quello proprio non era riuscito a toglierselo.
«forse non è stata una grande idea» il passo del diciassettenne era rallentato fino a fermarsi, e quando sollevò lo sguardo vide la schiena di Joni già ad almeno tre metri da lui; lei nemmeno si girò, limitando i movimenti ad un'occhiata oltre la spalla.
lo stava giudicando?
l'espressione di Joni Peetzah dava sempre un po quell'impressione, perennemente derogatory, ma dentro racchiudeva altro — un giudizio ancora più marcato, se possibile «vuoi fare di nuovo l'elenco dei pro e dei contro?» preferì evitare di rispondere, clay, attorcigliando una ciocca di capelli al dito, le iridi nocciola improvvisamente attratte da un sassolino sotto la suola «ok. pro: siete amici; non hai niente da perdere; è probabile che ci vada comunque con gli altri linguini; è una patata quindi dubito qualcosa possa andare davvero storto.» aveva sollevato le dita contando ogni singolo punto, Joni, e finito con un elenco gli mostrò la mano destra chiusa a pugno «contro: non ce ne sono. se dovesse dirti che è già impegnato amen, puoi sempre decidere di non andarci»
questa volta clay la guardò.
indeciso, come sempre, se ringraziarla o sentirsi vagamente minacciato; decise, così a brucio, che entrambe le cose fossero legittime «sai cosa?! hai ragione» ma si, non aveva niente da perdere, il Morales.
la dignità, d'altronde, era un optional.
«lo so, clay. adesso muoviti, la tua finestra d'azione sta per chiudersi» e si indicò il polso con l'indice, Joni, puntando un orologio immaginario. quello, in effetti, si era rivelato un problema: i momenti in cui giacomino linguini poteva essere approcciato senza tutto il clan di italiani al seguito, si potevano contare sulle dita di una mano.
non che clay avesse problemi con i linguini, sia chiaro, ma erano troppi e lo mettevano in soggezione; qualcuno più di altri — e perché proprio Ciruzzo.
quindi se li era studiati per un po, i movimenti dello special, approfittando per osmosi delle tecniche di stalkeraggio tanto care a rob, e alla fine aveva scelto di agire nel preciso span temporale a sua attuale disposizione «si ok, vado! joni—» ma la peetzah era già sparita. volatilizzata. l'eroina (non la droga. unless) di cui questa città ha bisogno. clay soffiò un bacio al cielo, seguito da un breve segno della croce.
non rivolto ad un Dio in particolare, ma a qualunque divinità fosse interessata a guardare giù e dargli una mano.
«it's showbiz baby» convinto, convintissimo, mentre avanzava a testa bassa verso Dwight e immediatamente si pentiva di ogni scelta mai fatta nella vita «GIACOMINO!» hhhh meno clay, meno «cioè, volevo dire. ciao!» molto meglio, continua così vai alla grande.
dove fossero, o cosa stesse facendo l'italiano (dava da mangiare a Spirit???????) non è dato saperlo; il contesto non rientra nelle nostre priorità. quello che ci interessa, prestate bene attenzione, è il foglio piegato in due che clay si affrettò a tirare fuori da sotto la divisa, passando la mano libera dietro la nuca e poi sulla spalla sinistra: gli stava venendo un infarto? probabile «senti, volevo dirti..anzi no, darti! una cosa.» porse il foglio al ragazzo, aprendo il. biglietto per lui.
all'interno non c'era nemmeno una parola, manco l'ombra di una firma; certo non una domanda.
ma un disegno in formato A4, la riproduzione fedele di uno degli stickers più usati da clay (soprattutto nella chat con Kaz, ma andava bene per quasi tutte le conversazioni):

«è un buono. sai, per una spalla su cui piangere nel caso l'occasione lo richiedesse» been there done that, giusto? spostò il peso del corpo da una gamba all'altra, rendendosi conto con una smorfia di aver saltato l'intro del suo discorso «scusa, intendevo al prom. se ci vai. cioè non dico che avrai bisogno di piangere, spero di no» mani avanti: clay aveva partecipato una sola volta al prom e si era divertito molto, ma per un piantino su una spalla amica l'occasione saltava sempre fuori «puoi usarlo con chi vuoi, ovviamente»
già.
gli sorrise, decidendo in quel momento di fermarsi li. andava bene così, giusto? la sua parte l'aveva fat— incrociò lo sguardo di Joni peetzah, riapparsa dal nulla solo per minacciarlo silenziosamente da dietro un angolo. ok, ominous. «hm..ecco, che poi, insomma. se proprio non sapessi con chi andare, no??» fece spallucce, il cinetico, affondando entrambe le mani nelle tasche, il mento sollevato nel tentativo di apparire abbastanza sciallo mentre già si preparava al "certo che so con chi andare" «io ci verrei. cioè ci andrei. al prom. e in quel caso potremmo andare, che ne so, insieme? » una domanda, un'affermazione, both.
difficile a dirsi.
«come amici, eh» non lo dire. taci. non
[sospiro]
[sospiro]
[soso8ro]
«bros!»
l'ha detto.
[bestemmia]