write it on my neck, why don't ya?

(Scommetto che questo non te lo aspettavi, eh?! Ma una promessa è una promessa: tu sei stata bravissima, ed ecco il tuo regalo. DOPPIO! Pensa.
The things we do write for the people we love, etcetera etcetera.)


«sai, avremmo dovuto farlo molto prima»
Qualsiasi cosa stesse facendo prima di quel momento, Wren la interruppe e si dedicò totalmente all’italiano, trovandosi perfettamente d’accordo con lui: era esattamente ciò che aveva pensato anche lo special, dal primissimo momento sulla pista del Better Run.
Annuì, lasciando che l’altro lo aiutasse a liberarsi della camicia e prendesse nota di quello che Wren aveva da offrire; lo sguardo di Lapo su di lui non era un problema, voleva che si appuntasse nella memoria tutto quello che aveva c’era da offrire e decidesse quali e quanti aspetti del geocineta gradisse di più. Wren avrebbe accettato con gioia qualsiasi giudizio, e qualsiasi marchio a macchiare la pelle, purché ne avessero rispecchiato il gradimento del Linguini.
I denti e le unghie con cui l’altro stava lasciando segni sulla pelle olivastra di Wren, erano puro e grezzo piacere; la sua carne nuda era una tela che l'italiano avrebbe potuto riempire a piacere, le opere d'arte poi lasciate al geocineta l'indomani per poterle ammirare e ricordare che non era stato solo nella sua testa, ma che era successo davvero.
Era tutto reale.
«hai dimenticato come si fa, ne?»
Il bacio delle labbra si piegò all'insù, piccole fossette a formarsi da una parte e dall'altra, altri posti dove Lapo avrebbe potuto lasciare dei impresse le proprie, se avesse voluto, a Wren non sarebbe dispiaciuto: per quella notte era suo, poteva fare ciò che voleva, e lo special sarebbe stato più che felice di realizzarlo, per lui.
Se insinuare che fosse poco pratico, o il dover fare ricorso a commenti pungenti lo aiutava a stare più tranquillo, Wren l'avrebbe lasciato fare: il suo ego non era così fragile da frantumarsi sotto il peso di quelle (false) accuse, e avrebbe avuto modo di dimostrare con i fatti quanto poco vere fossero quelle insinuazioni.
Alzò le mani e lo lasciò fare, così come da (ordine) richiesta dell'italiano, senza perdere tempo a spiegarsi: la sua esitazione nasceva e moriva nella sfera di concessioni e carta bianca, permessi, che lasciava a Vittorio, una libertà che Wren sentiva di potergli e dovergli concedere, perché chiunque aveva il sacrosanto diritto di ripensarci, e lui non avrebbe chiesto, né strappato, a Lapo niente di più di ciò che Lapo stesso avesse voluto offrire.
Se per lasciargli prendere il controllo, per farlo sentire più a sup agio nella propria pelle, anche (e soprattutto) in quella situazione, Wren doveva sacrifica un po' del proprio orgoglio di uomo, lo avrebbe fatto; nulla era più importante della serenità e sicurezza di quello spazio che stavano costruendo insieme, lui e Lapo.
Le mani, prive dell'ostacolo con cui si erano intrattenute fino a quel momento, presero a vagare sulla pelle dell'italiano, seguendo i jeans che venivano fatti scivolare via e desiderando di mantenere, e continuare, a scaldare la pelle ora nuda. I fianchi, le coscie, le caviglie: Wren accarezzò ogni centimetro possibile, con il tocco leggero e quasi reverenziale di mani che avrebbero potuto pregare al cospetto di un corpo del genere, se solo lo special avesse saputo farlo.
Pensò, distrattamente, che per Lapo avrebbe potuto imparare come far scivolare le preghiere una dopo l’altra sulla lingua, una nuova droga con cui sostituire le vecchie abitudini.
Quando alzò le iridi cioccolato, lo fece solo per incontrare quelle verdi dell'altro e specchiarsi finalmente in un mare limpido, e privo di increspature: non era mai stato un empatico sulla carta, Wren, ma non aveva bisogno di quel dono per essere in grado di leggere le altre persone — la sua umanità, la sua onestà, facevano sì che gli venisse naturale comunque.
Nello sguardo di Lapo, non leggeva più solo desiderio e necessità, ma anche la certezza di sapere (o, quantomeno, capire) ciò che stava accettando di fare: Lapo lo voleva, e a Wren bastava quel tanto come concessione.
Inconsciamente, si leccò le labbra quando vide la mano di Lapo stringersi intorno alla propria erezione, e sogghignò al tono provocatorio che lui gli riservò; una mano, due dita, la bocca — gli avrebbe dato tutto e di più, non c'era nemmeno da chiedere. E infatti lascio che la mano posata contro la sua zazzera di capelli miele lo conducesse laddove le sue attenzioni erano richieste, senza lamentele e senza obiezioni, ma anzi sorridendo al suono strozzato che sentì provenire dall'italiano quando finalmente la distanza tra loro venne ridotta allo zero. Quel genere di sinfonia aveva sempre fatto impazzire l'ex grifondoro.
Ma non voleva renderla troppo facile per il Linguini — non quando c'erano mille e più modi per rendere quell'esperienza indimenticabile per entrambi. Piacevole, straordinaria.
Unica.
Applicando per la prima volta una leggera resistenza alla presa di Lapo, piegò il volto di lato e all'ultimo secondo possibile accarezzò con le labbra l'interno della coscia dell'italiano, la punta del naso a sfiorare la pelle umida e le mani a risalire verso i fianchi con una calma che cozzava contro il respiro affannato e il cuore impazzito dello special.
Sulla pelle d'oca del Linguini , Wren sussurrò appena. «E se invece di una mano, ti dessi un bacio–» e posò le labbra contro la carne, premendo con passione, ma senza eccessiva forza, «qui?» Risalì appena la gamba, un altro bacio e poi un altro ancora. «E qui? E qui? E qui?» sperava di non star solo immaginando il rumore familiare di una mano che accarezzava con necessità laddove il desiderio si era fatto sempre più ingombrante, e che quei suoi baci stessero effettivamente sortendo l'effetto sperato, ma non si voltò a controllare, e tenne la testa chinata, e le labbra impegnate altrove. Baciò qualsiasi punto riuscisse a raggiungere, e cercò di far entrare in sintonia il proprio battito con quello che sentiva battere nella vena femorale del minore, quando vi poggiò le labbra contro; voleva unirsi a Lapo in tutti i modi possibili, non era più solo sesso, quello con l'italiano.
Wren dubitava lo fosse mai stato, anche solo per un istante — almeno non per lui.
Con le mani si spinse laddove, per il momento, non aveva avuto ancora il coraggio di spingersi altrove: oltre.
Le portò ad accarezzare le natiche, premendo con i polpastrelli e sorridendo (anzi, ridacchiando) nel sentirle sode e allenate — aveva visto corpi che valeva la pena di adorare, lo special, ma in quel caso sentiva di aver centrato qualsiasi bersaglio di fortuna.
Nella posizione (scomoda, precaria, casuale) in cui si erano ritrovati per la foga di cominciare, non fu difficile farle vagare tra la pelle nuda del Linguini e quella fredda del divano, esplorando ogni cosa, e di più. Le spinse fin dove poté, accarezzando e stuzzicando zone che per il momento non gli erano ancora concesse — ma magari prima o poi sì, non avrebbe insistito ma avrebbe accettato di buon grado qualsiasi permesso.
Non aveva problemi, nel frattempo, a fare altro.
E lo dimostrò arrestando la sua corsa di baci provocatori per dedicarsi, finalmente, all'erezione di Lapo, prima che l'italiano potesse stufarsi del lavoro (seppur instancabile) della propria mano.
«e che mi dici di qui,» sussurrò infine, prima di posare le labbra sul vero premio, con tutta la morbidezza e il riguardo di cui era capace, mostrando finalmente che non avesse affatto dimenticato come si facesse; e lo fece prendendo tutto quello che Lapo aveva da offrire, da cima a fondo, avendone cura come si poteva fare solo con le cose che si amavano davvero tanto, e beandosi di ogni secondo, di ogni centimetro, di ogni nota di sapore sconosciuta che pian piano diventava familiare e benvenuta. Di ogni suono che la sua venerazione suscitava in Vittorio.
Interruppe quel momento solo perché, purtroppo per lui, era un essere umano e aveva bisogno di aria, di tanto in tanto. Alzò lo sguardo quel tanto che bastava per osservare Lapo, e gli sorrise. «ancora sicuro di volere una mano, o posso continuare?»