the violence of the dog days

Il mondo era andato a puttane, e Charlyse Benshaw aveva avuto un posto in prima fila per la discesa verso l’Inferno. Schierata dalla parte giusta, l’ennesimo giudice, giuria e boia a muoversi allo schiocco di un dito. Sapeva di aver perso la guerra non appena Abaddon si era palesato vicino al cerchio di monoliti, una convinzione così viscerale che aveva dovuto stringere la mano di Lawrence- nessuna spiegazione, nessuno sguardo, solo le loro dita ad intrecciarsi e a cercare un supporto che sapeva avrebbe sempre trovato. Quel legame, nemmeno una, dieci, cento vite avrebbe potuto spezzarlo. Osservò le radici a stringersi attorno alle loro caviglie, i loro volti a contorcersi in smorfie di dolore e urle, accartocciarsi a terra, inutili suppliche a scivolare dalle loro labbra. Quella disperazione, le lacrime a bagnare il volto, nemmeno uno studente universitario con la mora di Unito dopo i 30 giorni limite. E in tutto ciò, Cherry non aveva potuto far altro che rimanere impassibile a guardare, il respiro ancora mozzato in gola e la testa svuotata da qualsiasi pensiero. Sarei potuta essere io. Un momento di incertezza, un singolo cedimento alle parole di Moka, e quella a contorcersi a terra sarebbe stata lei.
E poi.
E poi venne la nebbia.
Un momento congelato nel tempo. Un battito di troppo, rapido e incontrollato a fuggire dalla cassa toracica. Non voleva guardare, Charlyse, ma si costrinse a farlo. Glielo doveva, a tutti loro, a Moka. Non sapeva cosa sarebbe successo, fino a che non fu troppo tardi.
Il più grande pregio di Charlyse Benshaw era il perfetto controllo delle emozioni nella maggior parte delle situazioni, una macchina destinata a non mostrare il più remoto accenno di un sorriso, smorfia, qualsiasi cosa potesse mettere a repentaglio la sua posizione. Era una spia, sapeva modellarsi alle diverse interazioni e persone, non custodiva sentimenti propri.
Quel giorno, tuttavia, non era Charlyse.
Era una ragazzina di dodici anni in una stanza piena di sconosciuti.
Confusa, arrabbiata -oh, sempre così arrabbiata- e terribilmente smarrita.
Fino a che un ragazzino altrettanto smarrito non aveva allungato la mano e aveva deciso di non lasciarla più, trascinandola in qualsiasi cazzata gli passasse tra la testa. Ed erano cresciuti, ed avevano prese le loro decisioni, le loro strade. E queste strade si erano inevitabilmente separate.
E li avevano portati lì.
Faccia a faccia a combattere per uno stesso ideale, ma ognuno a modo suo.
E l’aveva portata lì, a soffocare un urlo nella spalla di Lawrence, le unghie ad aggrapparsi al tessuto della divisa del ragazzo e a scavare nella carne. Aveva guardato fino alla fine, Cherry, dicendosi che glielo doveva. Ripetendosi che voleva imprimere nelle retine quell’ultimo momento, memento di non aver fatto abbastanza per non vincere quella guerra. A cosa erano serviti tutti i loro sacrifici, della resistenza, di chi aveva deciso di ribellarsi, se niente era servito a un cazzo. Batteva il pugno contro il petto di Lawrence, sorda alle sue parole e al mondo che la circondava, immersa nel suo personale incubo, il respiro spezzato e il petto ad annaspare.
Aveva di nuovo dodici anni, Cherry: confusa, arrabbiata -oh, sempre così arrabbiata- e terribilmente smarrita.

Non sarebbe dovuta essere lì.
Non ne aveva il tempo, tra Ministero e Ribellione, cercare di tappare i buchi di quella guerra e prendere una boccata d’aria.
Eppure, aveva comunque scelto di varcare le porte del San Mungo.
Le persone che Cherry teneva vicino al petto potevano essere contate sulle dita di una mano, e Lawrence avrebbe sempre fatto parte di quella rosa. Anche se non voleva vederla per qualche assurdo motivo, e giorno dopo giorno trovava una scusa per sbatterle la porta in faccia. Un perfetto specchio di quello che si ripeteva anche a New Hovel, dove non era più ben accetta.
Charlyse avrebbe voluto sapere cosa aveva fatto di sbagliato, per porvi rimedio. Non sopportava quel silenzio da ambo i lati, uno che giorno dopo giorno divorava e distruggeva fino a lasciare terra bruciata tutto intorno a sé. Aveva promesso di buttare giù entrambe le loro porte, e aveva tutta l’intenzione di farlo. Non gliene poteva importare di meno di quale peso pensassero di dover portare sulle spalle, sul perché pensassero di essere le uniche vittime di quella guerra, ma che non la ignorassero.
Eppure, l’avevano fatto di nuovo.
Charlyse era ferma lì, immobile all’entrata del reparto, con il sacchetto di plastica ancora stretto tra le dita. Tremava, la Benshaw, eccome se tremava. Di rabbia repressa, di urla che non trovavano uscita, di tutte le parole che voleva dire a Lawrence ma non poteva. Sfilò il telefono dalla tasca con tutta l’intenzione di insultarlo, quando un messaggio tra le ultime notifiche catturò la sua attenzione. Alzò lenta, guardinga, lo sguardo controllando che nessuno le stesse prestando attenzione. Solo allora si concesse di premere sullo schermo, una debole piega delle labbra a sostituire la smorfia che vi aveva regnato fino a quel momento. Se non altro, qualcuno si degnava di accertarsi che fosse ancora viva.

In fine dei conti, Charlyse era stata fortunata. A malapena sfiorata dal fantasma della guerra, non mostrava nessuna lesione esteriore, e gli spettri che si portava dentro erano attentamente celati al pubblico. Un normale giorno nella vita della Benshaw, nulla di nuovo e di cui sorprendersi. Ormai era diventata così brava a giostrare quelle dimensioni che poteva farlo ad occhi chiusi, lasciare che le spine si conficcassero fino in fondo e la facessero sanguinare come un martire, nutrendosi della sua stessa miseria. Alla fine, la vita non era che un grande palcoscenico, e c’era chi sapeva come brillare sotto i riflettori e chi rimaneva inchiodato sugli spalti. Peccato che in quel momento non stava recitando nessuna parte, nessun martire, solo Cherry nella sua forma più nuda. Lineamenti fragili come cristallo, un guizzo divertito ma sfuggevole sulle labbra pitturate di rosso, un fottuto miraggio nel deserto. Un miraggio che si frammentò non appena qualcuno urtò la spalla della bionda, e la riportò a quella che era la realtà. Bella merda. Il suo sguardo scattò in alto a cercare il colpevole, curiosa di chi fosse così nel suo mondo da non notarla ferma in mezzo al corridoio- certo che non era colpa sua, che domande. Ma la Benshaw aveva una reputazione immacolata da mantenere, uno dei mille ruoli che era abituata a vestire come una seconda pelle. Riconobbe nel colpevole la figura di Madelaine Hopper, una nuova recluta nelle file della Resistenza, un numero in più di cui avevano disperatamente bisogno. Cherry poggiò la mano sulla spalla della ragazza per evitare che urtasse qualcun altro, un sorriso morbido ad accompagnare quel gesto «scusa, colpa mia, ero distratta» sollevò il telefono ormai bloccato, uno schermo nero a giustificare la sua gaffe. Notò poi i punti sul sopracciglio della Hopper, e Charlyse non poté fare a meno di domandare «ti ho fatto male?» no, non le interessava davvero, ma era una questione di educazione. «Anche te qui in visita?» genuina, quella volta, del rivolgersi a Madelaine- Cherry era la prima a riconoscere che tutti avessero dei cari tra quei corridoi, e sperava vivamente che non fossero dei bastardi ingrati come Lawrence.