i'll sleep when i'm dead

OFF: si possono citare gli effetti dei dolcetti elencati nella discussione in infopoint (link: trick or treat), inventarne di nuovi (che finiranno in discussione a disposizione di tutti) o semplicemente dire che le bevande sono corrette (o correggerle voi on gdr; siamo qui per creare *stelline* drama *stelline*); in questo caso, dovrete specificare voi con cosa sono stati corretti i drink, diventerà canon per tutti.

OFF: per la lotta con i cuscini non esiste un "regolamento" off, potete giocarla come preferite; per la palla, invece, dovrete fare la domanda in chat e la risposta che riceverete sarà la stessa data on al pg.
Per quanto riguarda i giochi da tavolo, ispiratevi a quello che volete: possono essere esistenti o, chiaramente, inventati (che sia finalmente giunto il momento per la sessione di Jumanji degli assistenti?).

OFF: la playlist è collaborativa, significa che ognuno di voi potrà aggiungere una canzone, ma ogni canzone aggiunta dovrà essere giustificata ON gdr con una richiesta al DJ della serata - fate un saluto a Baltino!

OFF: on game tanto le barzellette quanto i racconti di paura saranno votati da una giuria popolare, ovvero tutti i presenti nell'area in quel momento. Off, invece, dovrete tirare un dado da 10 per estrarre l'indice di gradimento della vostra performance. Ogni pg può raccontare un massimo di tre barzellette e tre storie di paura; di entrambe, in caso, verrà fatta una media, così che alla fine ognuno abbia un voto da 1 a 10 per le barzellette e per i racconti. In caso di vincitori a parimerito? Eh. Vedremo.

Le storie tipicamente interessanti, iniziano sempre a metà. Coinvolgono il passato strada facendo, raccogliendo pezzetti di vetro atti a completare il mosaico finale per dare il quadro concluso. Ti trascinano in un punto apparentemente casuale della storia, spingendoti ad andare avanti per curiosità, più che per piacere: quello, arriva solo in un secondo momento. Il legame affettivo a personaggi, a questioni irrisolte, a finali alternativi, alle sorti di un mondo intero, è lusso possibile da raggiungere solo pagando il proprio pegno in tempo e pazienza.
Le storie da raccontare, sono cento e mille e più una.
Potrei raccontarvi la mia
(una lettrice affamata sin dalla tenera età, che affondava il naso fra i libri per non rendersi conto dello scorrere del tempo)
potrei inventare la vostra
(pomeriggi passati a scorrere pagine sull’internet che in gioventù vi sembravano proibite, tag su tumblr che avevano senso solo per voi e non per i compagni di classe, gite in cui tutti sembravano aver qualcosa da dire tranne voi)
potrei provare con la nostra
(un’idea, e mille voci a raccontarla a proprio modo. Una storia di tutti.
E fili e vite ad intrecciarsi, creando un arazzo a cui è difficile credere, con il senno poi – perché pare sempre assurdo che sia stata una serie di coincidenze, di posti giusti e momenti giusti, a farci incontrare – dai colori più disparati ma nell’insieme armoniosi; linee che sembravano prive di senso, a rendere il disegno perfetto)
Ma l’ho già fatto, vero? L’ho fatto per otto anni.
No, non è questa la storia che voglio raccontarvi oggi.
E non è questa, la storia che volete raccontarmi oggi.
È -

«no»
«no?»
«no»
A cui sorrise, occhi teatralmente alzati al soffitto.
«ovviamente, no. ti pare?»

Erano passati nove anni da quello scambio di battute.
L’uomo con il lungo cappotto scuro si massaggiò la radice del naso, strizzando le labbra fra loro fino a farle diventare paonazze. Fu l’unico che ebbe l’audacia, o l’auto controllo, di proferire parola, da quando avevano messo piede lì.
«ti avevo espressamente detto di no»
«l’avevi fatto? ma pensa»
«ti ammazzo.»
«ehiehiEHI QUI NESSUNO AMMAZZA NESSUNO!» Sventolò qualcosa di metallico, un distintivo?, nell’aria, piazzandolo sotto il muso degli altri due. Ancora ci credeva, che contasse qualcosa; che fosse un deterrente. «parliamone. Con calma. hai fatto cosa?» Qualcuno che si era tenuto in disparte fino a quel momento si fece avanti, una maglietta troppo leggera per il clima locale, ed il dorso della mano premuto sulla bocca. «sei pazzo»
«no, annoiato»
«dite anche a me cosa sta succedendo?»
«cristo santo» quello con la T-shirt alla fine cedette alla risata, i palmi a coprire gli occhi. Una risata a cui nessuno si aggiunse.
«ti fottutamente ammazzo»
«rilassati, gesù, puoi andartene quando vuoi»
«ehilà?? qualcuno??? mi dice??? dove siamo???»
Cappotto guardò l’oggetto del suo ritrovato istinto da assassino, un sorriso affilato sulle labbra.
«diglielo tu»
«e toglierti tutto il divertimento?»
«non c’è...un fottuto nulla… di divertente»
«solo perché hai un terribile senso dell’umorismo»
«EDDAI -»
«frankie.» Ferguson Jackson ebbe pietà del Cobain, perché se aspettava che CJ Hamilton e Percival smettessero di litigare – o, cielo ce ne scampasse, Frankie capisse da solo - avrebbero fatto l’alba, ed un omicidio. Posò entrambe le mani sulle spalle del poliziotto, sopprimendo un mezzo sorriso nel notare le nocche bianche avvolte al distintivo. «siamo tornati nel sottosopra» fu all’incirca a quel punto, che anche Frankie iniziò a ridere.
Non smise fino a quando non comprese che non fosse uno scherzo.
«non...»
«sì»
«ma per…?»
«sì. cioè, anche»
«possiamo -»
«sì, l’ho già detto.»
«sei sicuro?»
(no) «sì.»
Il Jackson, che era rimasto a seguire la conversazione con impassibile divertimento, arcuò un sopracciglio. Fu CJ Hamilton a rispondere, a cui la telepatia offriva un posto in prima fila per uno spettacolo di cui volontariamente non aveva pagato il biglietto.
«percival ha creato uno strumento in grado di rompere il tessuto spazio temporale per una festa»
Percy corrugò le sopracciglio offeso, una mano premuta sul petto. «non è solo una festa. È la festa. E non è l’unico motivo»
CJ rise, e fu peggiore di qualunque minaccia precedente. «ah, giusto. E per lo struzzo»
«per lo...struzzo»
Percy annuì.
Ora, possiamo tornare indietro e ricominciare dall’inizio.

Qualcosa non l’aveva mai convinto del tutto. L’essere spariti dal loro mondo nel 2023 e tornati nel 2038, aveva destabilizzato e deconcentrato gran parte dei presenti a quell’evento, ma non Percival BMW. Come narrava il detto, il diavolo era nei dettagli, e mentre il resto dei compagni aveva perso il proprio tempo a riadattarsi ad un nuovo sistema o riunirsi con i propri cari, Percy l’aveva l’impiegato a riflettere. Pensare. Un’attività a cui gli altri non erano avvezzi, non poteva fargliene una colpa, ma a cui lui era particolarmente legato – soprattutto quando riguardava problemi apparentemente assurdi e lontani da lui.
Tipo:
Che la storia fosse destinata a ripetersi.
Tipo:
Che la politica attuale del mondo appena visitato fosse stata opposta alla loro in tempo dispotico, ed al contempo distante da quella attuale.
Tipo:
Che un meccanismo simile di passaggio fra mondi fosse possibile grazie a magia rituale statica e barbarica.
Tipo:
Che Lancaster si fosse nascosto nel loro mondo per vent’anni, e fosse stato in grado di andarsene in qualunque momento.
Tipo.
Ed era stato in quei primi giorni di assestamento, in cui pareva essere l’unico a non trovare un baricentro, che aveva compreso quale fosse il suo problema: non avere nessuno con cui confrontarsi. Aveva passato la sua vita chiuso in laboratorio a lavorare, uscendo solo per divertimento effimero e per non lasciare che il resto del mondo si dimenticasse di lui – fosse mai. Anima di ogni festa, peculiare nel suo apparire solamente poche ore alla volta, come una moderna Cenerentola dalle regole al contrario. Le persone gli piaceva viverle insieme, in ogni contesto, perché singolarmente portavano complicazioni date principalmente dalla mediocrità del loro quoziente intellettivo. Non erano di piacevole compagnia; non parlavano la sua stessa lingua. Anche se avesse voluto, e non voleva, approcciare qualcuno per discussioni fisiche ed astratte sull’esistenza di universi alternativi, chi l’avrebbe ascoltato? Si era finto stupido, e superficiale, troppo a lungo perché qualcuno lo prendesse sul serio. Faceva gargarismi con la tequila per fingersi sempre almeno un po’ sbronzo, andiamo!, così che le persone tendessero sempre a tenere difese basse e considerazioni al minimo. L’unica con cui avrebbe potuto discuterne sarebbe stata Sutton, ma non voleva coinvolgerla in quello. Perchè? Perchè sapeva cos’avrebbe detto. Perchè, come CJ, gli avrebbe detto di no, e (vorrei dire senza offesa, ma duh? con offesa, grazie tante) l’opinione di sua sorella era leggermente più rilevante di quella dell’Hamilton, con il fatto che fosse il suo unico legame affettivo. Scomodo. A volte ci pensava, lanciando palline e riprendendole al volo, a quanto un inconveniente fossero le emozioni e quel che ne conseguiva. Chissà come sarebbe la mia vita se - se. Se non avesse avuto la morale di Sutton a tenerlo in riga, disegnando quadrati ed invitandolo a rimanerci dentro.
Sapeva di non essere una brava persona.
Comunque.
Passò i primi tempi ad aggiornarsi sulla meccanica, quindici anni nella loro epoca erano un fottio di tempo per perdersi aggiornamenti e nuove strumentazioni. Sin da ragazzino, aveva lavorato alla branca della magia che si misurava con attrezzature esterne, energie diverse, perché gli piaceva la questione di equilibrio fra forze e pressioni – l’incastro perfetto. Ma continuava a mancare qualcosa. Ci pensava da quasi dieci anni, se doveva essere onesto con se stesso. Un senso di vuoto che si portava appresso da quando aveva tredici anni, ed aveva aiutato a ricostruire una Hogwarts distrutta durante la guerra contro il despota che aveva tenuto sotto scacco il mondo magico con gerarchie precise (Eletti: coloro che erano nati con un potere; Scelti, coloro che avevano ottenuto un potere nei Laboratori, fosse perché donato dagli Eletti o perché comprato; Indegni: i maghi) e leggi immorali; quando aveva seppellito decine e decine di compagni, fingendo più tristezza di quanta non ne provasse.
Qualcosa non tornava.
Forse il fatto che nessuno sapeva chi fosse, tal despota, suggerendo fra denti stretti che il suo nome non dovesse venir nominato. L'avrebbe definita paura, se solo anche nell'intimità dei propri pensieri, non sapesse dare un nome ed un volto all'entità. Non c'erano statue; non c'erano nomi sui libri di storia. Cancellato, come inchiostro non indelebile su una lavagnetta bianca. E nessuno lo trovava strano.
Aveva partecipato alla missione nel 2023, certo che l’aveva fatto, ma - perchè? Noia, forse; non lo ricordava più, come i dettagli della missione erano andati sfumando nei mesi passati nell’altro universo. Ricordava… ricordava? C’entravano delle chiavi, e delle giratempo. Dei...nascondigli. Stava impazzendo. Aveva bacheche su bacheche nel proprio appartamento; aveva sviluppato sistemi di raccolta dati che filtrassero le informazioni in merito a parole chiave ben precise (aveva inserito gli anni; aveva inserito despota; aveva inserito giratempo); aveva – un cazzo. Non c’era niente.
Forse stava perdendo il senno sul serio.
Fu solo quando pensò di aver toccato il fondo, che tornò a vedere la luce.
Quel fondo era il pugno di Frankie sulla porta che gli annunciava che fossero fratelli («NON PUOI NASCONDERMI MIO NIPOTE PER SEMPRE» si, una lunga storia, ma non è il momento di soffermarci su Heidi BMW, Idid Notdoit Onpur Pose BMW all’anagrafe)
Quella luce era
Viaggio nel tempo. Era multiverso.
Era…
Paradosso.
Ovviamente, aveva cercato se stesso. Tredici anni, occhi spenti, labbro spaccato.
Ovviamente, era stato intenzionato ad ucciderlo. Rovinava la sua reputazione.
O renderlo un esperimento. Il soldato perfetto, così che non dovesse tollerare la tristezza dell’esistenza umana.
Ma Roosevelt fu più fortunato - o sfortunato, a seconda dei punti di vista – e divenne il suo protetto. Apprendista. Cioè, un sogno: Percy si era lamentato tutta la vita di non avere nessuno degno con cui condividere il proprio lavoro, ed aveva l’opportunità di farlo con se stesso!! Certo, Rose era un po’ grezzo, poco simpatico o collaborativo, certamente non divertente o affascinante quanto lui, ma di base era abbastanza intelligente: doveva solo crescerlo nel modo giusto.
Aveva passato quasi dieci anni su quel progetto, senza che nessuno eccetto il suo Minion venisse a saperlo. Quale progetto? Ovviamente, riaprire la falla nelle dimensioni.
Voleva: risposte.
Voleva: sapere cosa fosse successo.
Voleva: studiare come si conveniva quell’altro mondo; magari un paio di provette di sangue.
Gli interessavano le possibile conseguenze? Il collasso dell’universo?
Assolutamente no. Era certo di avere tutto sotto controllo. L’unica cosa sulla quale non aveva una vigilanza arbitraria, erano le persone: come poteva essere certo di sapere chi entrasse e chi ne uscisse, senza allarmare nessuno? (Senza causare un effettivo effetto indesiderato fra i due mondi?) Non aveva abbastanza occhi, neanche contando quelli di Rose, per tenere tutto al proprio posto.
L’occasione, sconvolgente!, gliel’aveva offerta proprio quello stesso sistema che aveva oppresso la sua libertà di pensiero, scavando fino a creare voragini impossibili da ricoprire. Avete mai sentito parlare del Rito? Nei quindici anni che erano intercorsi fra che se n’erano andati (2023) e che erano riusciti a tornare (2038), era stato creato una specie di… rituale che fungesse da bussola ultra dimensionale per indicare loro la via di casa. Prendendo esempio con quanto accaduto nel 2018, alla prima intersecazione fra due mondi, ogni anno, il 20 Aprile, veniva chiesto a chiunque possedesse lo stesso sangue di quelli smarriti, di bucherellarsi il dito e premerlo contro uno specchio.
Aveva funzionato una volta. Contro ogni prognostico, aveva funzionato anche una seconda, seppur vent’anni dopo.
Ora.
Ovviamente da quando erano tornati non ce n’era più stato alcun bisogno, ma il Giorno del Rito era rimasta una festività comune, perlomeno in quel della Gran Bretagna. Una roba grossa, tanto che il Ministro in carica doveva estrarre il nome di uno dei cittadini nominati quell’anno nell’apposita lista Rito, e decretare su chi ricadesse l’onore e l’onere di organizzare una festa. Una specie di Coachella ordinato su Wish, sì. L’anno precedente, era toccato ai Rowe, una famiglia che Percival odiava. Perchè? Da bambino era rimasto impressionato dai Fantagenitori, ed aveva deciso che volesse anche lui un Dinkleberg perché pensava avrebbe fatto brillare ulteriormente la sua personalità; aveva scelto, assolutamente a caso e da una lista pre compilata, i Rowe. Fine fun fact. Li odiava, ed avevano fatto una festa BELLISSIMA E LI ODIAVA IL QUADRUPLO, HOW DARE THEY. Il giorno stesso dell’annuncio dell’ospite della nona edizione, aveva riso e detto a Rose, «che sfigato chi capita dopo di loro», e Rose l’aveva guardato impassibile dicendogli solamente «predict»
E infatti, la nona edizione era sua. Di Percival Buckingham Meadows Volkswagen.
Faceva ridere, ma faceva anche riflettere.
Certo, non poteva biasimarli - a soli ventotto anni era così bello e intelligente e di successo e tutti volevano essere lui, chiaramente – ma che palle. Aveva sorriso, portato onorato entrambe le mani al cuore, e ringraziando aveva promesso che sarebbe stata una cerimonia indimenticabile. Era stato Rose a fargli superare il primo momento di furia cieca, facendogli notare che fosse l’occasione perfetta (come l’aveva cresciuto bene! Era più fiero di lui che di Heidi, sangue del suo sangue) (...in effetti erano entrambi sangue del suo sangue. Non si poteva sempre eccellere, am i right), un incrociarsi di più fattori che avrebbero reso quella festa l’occasione più propizia: aveva la scusa pubblica (“lo faccio per farvi rivedere persone che da noi sono morte, e per mostrare loro la nostra gratitudine per averci permesso di salvare e migliorare la società in cui viviamo!”) quella semi pubblica giustificata dal personaggio ambiguo e superficiale che si era creato negli anni (“voglio una festa migliore di quella dei Rowe. E Carlo lo struzzo.”) e quella reale.
Quella scientifica. Quella logica e matematica.
Non esisteva la Resistenza nella loro società, ma quella linea di pensiero era quanto più ci si avvicinasse: Percival era un rivoluzionario, un luminare. Cercava la verità, diffidava della propaganda e delle politiche interne ed esterne. Forse un po’ rimpiangeva il fu despota che li aveva tenuti gabbia, dividendo mai equamente i privilegi ed i debiti.
Haha...jk….
Unless?

«andy lo sa???» Prima che CJ potesse rispondere a quel ritardato asmatico mentalmente di Frankie Cobain, il cui legame quasi all’incirca fraterno veniva riconosciuto dal BMW solo quando gli tornava comodo, portò un indice sulle labbra e si voltò verso il guaritore. «shhh, è una sorpresa» Anche perché se Andy, il capo del dipartimento degli Auror!, l’avesse saputo, certamente non sarebbero stati lì. Percy era abbastanza sicuro che con una mossa simile rischiasse perlomeno un paio d’anni ad Azkaban, se proprio puntava sulla simpatia e si portava due dita in gola a vomitare coscienza sulla giuria; confidava che una riuscita del piano, gli risparmiasse la prigione magica ed eventuali sanzioni.
Sarebbe stato un eroe.
Il Ministro in carica, tal Rostam Ondil – un tipetto pelato, super pompato, affetto da nanismo; simpatico, portava sempre la cocaina migliore alle feste, ma quella era una confidenza per pochi – non aveva mai partecipato a nessuno di quei… crossover, pur avendone sentito parlare. Non credeva fosse neanche mai sceso sul campo durante la Grande Battaglia, quindi insomma, non sapeva quanto rischioso e letale potesse essere quella curva fra le dimensioni creata dal BMW. Percy si giustificava dicendo che se potevano coesistere Percy e Rose, e CJ e RJ, e chissà quanti altri perchè Sara non lo sa, sicuro il paradosso multidimensionale poteva reggere qualche ora. A suo favore, aveva il plot armor del compleanno Oblivion.
Massì dai, rottura parete in più o in meno, che cambiava.
«basta perdere tempo. sapete il piano»
«lo sappiamo?» Fergie sorrise, e Percy sapeva non fosse un sorriso onesto e genuino. Era il genere di smorfia che da sempre gli aveva riservato - scettica, accomodante –, diplomatica abbastanza da non far insorgere l’animo da Fratello Ritrovato di Frankie, ed a cui il BMW aveva sempre risposto con altrettanta scialba leggerezze. Qualunque opinione avesse di lui un criminale che si era sposato per uno spremi agrumi (e la macchina per fare il pane, narrava la leggenda) ed aveva un non troppo secret affair con un poliziotto, tal poliziotto being il sopracitato Frankie Cobain, non… come dire, non tangeva la sua già scarsa sfera empatica. L’ex Corvonero fece spallucce, come se non sapesse con esattezza in quale luogo e tempo storico si trovassero, e come non fosse perfettamente a conoscenza del fatto che non sapessero proprio un cazzo. Doveva almeno fingere che fossero realmente coinvolti, e non solo pedine in grado di monitorare il flusso in entrata e in uscita. Si affacciò oltre il Portale, invitando i pochi presenti – gente a caso semi sensata, perché presenti nelle infraguerre o perché particolarmente simpy, che Percy aveva scelto per quell’importantissimo compito di reclutamento, pur non spiegando affatto quali fossero le sue intenzioni né avendolo loro detto – ad unirsi ai loro ranghi. Qualcuno, a logica dettata d’altri e non sua, sarebbe rimasto a tenere sott’occhio il varco; gli altri: «dobbiamo invitare i nostri ospiti speciali! ovviamente. quindi dividiamoci» L’alternativa era andare in giro a mostrarsi in tutto il suo splendore e spargere volantini come un PR qualsiasi, ma quel lavoro manuale e villico solitamente lo lasciava ai suoi dipendenti. Da quando si scomodava il puntale per cercare sacrificabili palline da appendere all’albero di Natale? Per mesi erano stati ospiti di altri, e certamente combattendo dovevano aver conosciuto qualcuno di interessante da portarsi appresso nel loro universo, no? «il varco rimarrà aperto per...» guardò il polso sul quale non possedeva alcun orologio. «qualcosa come altre undici ore e quarantacinque minuti» e venti secondi. Diciannove. Diciotto. Diciassette. «ci rivediamo qua fra un paio d’ore?»

// STACCHETTO TIME! ON gdr, questo è il momento in cui gli AUS vanno in giro nel canon per invitarvi ad una festa. Il portale si trova all’aetas, ma non è in bella vista – è solo una distorsione appena percettibile, quindi passando di lì non potrete vederla, se non vi viene indicata. OFF gdr, vi offro il riassunto che so tutti volevate:
Fino al 2018, l’AU era governato da Seth (il nostro Seth, esatto) che noi sappiamo essere il quinto fondatore. Nel nostro tempo, questa… entità, perché non è un mago (è tipo...il paziente 0 degli special, per intenderci), era seppellita sotto il Lago Nero, imprigionato dagli altri 4 fondatori, ed è tornata fra noi nel 2019 (cosa sta facendo adesso? Niente. Strange forte, uh?). Nel loro mondo, invece, non sono mai riusciti ad intrappolarlo, ed ha detenuto il potere fino a quando non è stato eliminato durante la miniquest (vi ricordate i pg sparsi nel tempo a causa della quest? Ebbene, durante quelle aperture, si è creata una faglia dimensionale fra la nostra dimensione e la loro, e nel 2018 hanno combattuto una sanguinosissima guerra tutti insieme). Dopo la sua eliminazione, ogni traccia di lui è stata eliminata dalla memoria degli AU (un po’ come il nostro oblivion sui Mangiamorte). Fino ad allora, però, il potere era dato agli special, che erano la nostra versione dei purosangue (quindi quelli fikissimi). Se eravate nati special, eravate i VIP. Se siete diventati special strada facendo, comunque VIP. Se eravate maghi, buuu, bullizzati da tutti.
(vi do questa informazione per mettervi di capire come sarebbero stati i vostri pg nell’au)
Vabbè.
Sono riapparsi nel nostro mondo nel 2018, ma per loro sono passati 5 anni (quindi era il 2023) e quando sono riusciti a tornare nel loro mondo, erano passati 15 anni (il tempo scorre in maniera diversa rispetto al nostro). Da allora, ne sono passati altri 9.
Quindi siamo nel...2047.
A lot to unpack, lo so.
Quindi: che tipo di AU potete fare?
1. Quelli che si sono persi i 15 anni perché erano nel canon
2. Nati dopo (ovviamente)
3. legacy!!!
4. in effetti anche i vostri canon adulti. Avete capito dai
O forse no, ma sono qui apposta per rispondere a tutti i vostri quesiti. TRIGGER AU!
Mi rendo conto che non so fare riassunti scusate. Vi ricordo solo che da quando è collassato il dispotismo di Seth, il mondo è stato ricostruito harry potter’s style, quindi c’è un governo stabile, non ci sono minacce, ed i mangiamorte non esistono (non che voi possiate saperlo, visto quanto sia la norma; per quanto vi riguarda, sono tutti mangiamorte, ma non esistono ghetti per gli special, e tutti i cittadini hanno gli stessi diritti e doveri indipendentemente dal loro stato di sangue; gli special, per ovvi motivi, sono molto più integrati, e le seconde generazioni – quindi nati special – molto più diffusi).
Vi lascio un bacino di assestamento, torniamo alla festa.

Se siete stati convinti a partecipare, se avete avuto il coraggio di attraversare il Portale pur sapendo quanto delicato e vulnerabile sia… beh, benvenuti nel sotto sopra.
Giungete all’interno di quello che a primo acchito vi sembra un giardino, ma che invero è il cuore di un labirinto. Non vi hanno portato a perdervi (forse) ma che sorpresa sarebbe, se vi facessero arrivare dall’entrata principale? Seguendo le indicazioni di chi vi sta facendo strada, uscite su un giardino immenso, riccamente adornato a festa. Alcune farfalle dalle ali dorate volano fra la folla portando con sé un ronzio meccanico che vi suggerisce siano creature ibride, creata dalla magia e qualcosa d’altro – un tipo di magia non particolarmente diffuso dalle vostre parti. Sorpassate un’enorme fontana in marmo con giochi ad acqua e delfini artificiali, ed infilandovi dietro il gazebo, giungete ad una piccola porta riservata probabilmente alla servitù. Non che ci sia servitù, nel 2048 (all’incirca...dipende a chi lo chiedete.), ma la festa è stata organizzata in una reggia storica risalente sicuramente ad un periodo storico di cui ne sapete più voi di me, ma insomma, immaginatela come quella di Versailles, perché io la immagino così. All’interno, i marmi sono tirati a lucido ed i lampadari brillano di ogni colore; i camerieri passano offrendovi calici contenenti qualcosa (cosa? Vorrei dirvi champagne, ma mentirei: è un liquore magico chiamato Eppi che vi renderà molto felici, perché nessuno vuole persone tristi alle feste. Legale! Probabilmente…) e tartine di qualsiasi tipo. Per i dolci, c’è un elegante buffet apposito nell’angolo ad est dell’enorme stanza. Qualcuno, vedendovi, bisbiglia – anche perché non siete proprio tirati a lucido; non tutti, almeno – ma vengono zittiti in fretta, e voi venite guidati verso altre scale secondarie che vi portano al piano di sopra.
Nel mentre, Percy, dalla cima delle scale (e potrebbe avere una corona, non lo nego.) principali, fa il solito discorso di ogni Rito: come siamo tutti felici di essere insieme, quanto lavoro abbiamo fatto, come siamo arrivati lontani, blabla, si può solo migliorare, e robe che vi assicuro non vi interessano.
Poi.
«per celebrare la nona edizione del Rito-rno» era il nome ufficiale? Chissà, di sicuro quello ufficioso con cui veniva preso per il culo. «vi ho portato una sorpresa»
Venite spinti verso il centro delle scale.
«hanno fatto un lungo viaggio per arrivare qui. Potremmo quasi dire … mistico» vi presenta come zebre allo zoo? Esatto. «arrivano direttamente da un’altra dimensione. sono coloro che ci hanno salvati»
UHHH
AHHH
«UN APPLAUSO AGLI EROI DEL SOTTOSOPRA!!»
OoOoOoH!!!!!! Qualcuno scatta delle foto.
«SORPRESA!!»
Ora, nel caos generale scatenato dal vostro arrivo, potete andare a godervi la festa.
SMACK