middle of adventure, such a perfect place to start

Godric Osborne odiava i suoi zii.
Forse sarebbe stato più corretto dire che l'ex corvonero odiasse le persone in generale ma, per non lasciar adito al dubbio e ad inopportune domande, preferiva sempre specificare chi o cosa suscitasse la sua avversione. Certo non aiutava ad acuire la sua già scarsa tolleranza verso il genere umano quella sua masochistica tendenza a condividere casa con persone... esuberanti. C'era in questo una sorta di ritualità, un vero e proprio pattern che in effetti si era ripetuto più volte nel corso della sua breve, ma mai abbastanza, vita.
Godric, in pieno mood da autoanalisi, stava ancora cercando di capire che tipo di problemi avesse e perché non avesse ancora visitato un terapeuta. Per lo meno, l'ultimo era un quesito facile: perché non c'aveva un cazzo di voglia di parlare a qualcuno dei fatti suoi. Non gli capitava mai di pensare "cavolo, vorrei proprio parlarne con qualcuno" o stronzate del genere, voglio dire - perché avrebbe dovuto. Se non aveva voglia di parlare con un medico, perché mai avrebbe dovuto farlo con chiunque altro? I Golden, per lo meno, sembravano essersene fatti una ragione (dove per ragione s'intende: "Godric non dice niente? Allora indagheremo fino a farci i cazzi suoi per vie traverse").
In ogni caso.
La sua riservatezza era invece un concetto del tutto estraneo per sua zia Deja, sebbene lo avesse letteralmente cresciuto da quando i suoi genitori erano morti. Godric non riusciva neanche ad avercela troppo con lei. Insomma, era chiaro che fosse dura di comprendonio, però cristo. Si era ripromesso di tornare a trovarla con regolarità per non tagliare del tutto i ponti con ciò che restava della sua famiglia, ma lei gli rendeva così difficile mantenere l'impegno. In qualche assurdo modo, riusciva sempre a incastrarlo in qualcosa che avrebbe preferito cento volte non fare. Tipo una festa di Halloween coi parenti.
Tutto questo preambolo per trovare un pretesto così stupido? Sì, non giudicatemi.
Dicevo. Proprio per via della suddetta festa, Godric si era ritrovato non solo a dover partecipare a un evento di cui non gli fregava assolutamente niente, ma /addirittura/ a dover comprare un costume.
Okay, let's skip the part in cui Godric sceglie il primo costume della sua taglia (alta) e lo compra senza manco guardarlo.
A un'ora dalla festa, l'Osborne era ancora nel suo ufficio al Ministero a firmare pergamene e fare altre cose che di solito fanno i Pavor. Fortunatamente, da buon psicopatico previdente, si era portato dietro il costume così da non dover perdere altro tempo passando da casa per cambiarsi, perciò si diede un anticipo di giusto dieci minuti prima di decidersi ad alzarsi e infilarsi quel maledetto vestito da pagliaccio. Ho detto maledetto? Icsdì.
Si avvicinò allo specchio per controllare il proprio aspetto, pentendosene appena un attimo dopo: abito giallo, parrucca rossa e naso da clown, era decisamente la cosa più lontana da un Godric Osborne a cui si potesse pensare. Ben deciso a mandare al diavolo sua zia e raggiungere la festa coi suoi abiti normali, provò a tirarsi via il naso rosso. Niente. Ci provò ancora. Nada. Al terzo tentativo ne aveva già le tasche piene.
«ma 'fanculo» mormorò, passandosi una mano fra i capelli scarlatti senza riuscire a staccarli dalla testa. Poteva anche essere divertente per qualcuno - spoiler: non per lui e, dal momento che era già in ritardo ed irritato, non perse tempo a smaterializzarsi proprio davanti al negozio che gli aveva venduto il costume, intenzionato a far passare al povero commerciante il peggior quarto d'ora della sua vita.
«no fuckin way» poteva essere così facile? Ovviamente no, la sua vita non era mai facile. Fosse stato un altro, avrebbe ripercorso la Dark Street per accertarsi di non aver sbagliato strada, ma era Godric Osborne e non sbagliava praticamente mai. Non era lui ad aver dimenticato l'esatta ubicazione del negozio: era il negozio a non essere più lì. Si guardò attorno senza sapere esattamente cosa fare - il che era strano, perché in genere sapeva sempre gestire le cose -, ma la strada era praticamente deserta... tranne che per qualc-uno? O qualcosa, chissà. Ad occhio e croce, un* svitat* o un* malcapitat* come lui. Nel dubbio, valeva la pena chiedere «scusa?» sapeva quanto difficile dovesse essere prenderlo sul serio conciato in quel modo, ma non gli pareva d'avere molta altra scelta «non c'era un... negozio qui?».