Soppesò le parole del Belby, tentando un ultimo – fallimentare – Lumos agitando vago la bacchetta. Non sarebbero stati quelli gli aggettivi che l’Hale avrebbe usato per definire il contatto con la magia in quel posto, più sottile e diverso; si domandò se Tottington reagisse diversamente agli Special piuttosto che ai maghi. Non gli domandò se volesse testarlo – se avesse voluto provare, l’avrebbe già fatto, e Mckenzie conosceva abbastanza special da aver imparato a farsi i cazzi suoi. - limitandosi a stringersi nelle spalle, offrendo il ghigno sbilenco che quella situazione non meritava ma il tono del pirocineta un po’ sì. «non mancherebbe a nessuno» sempre frasi un po’ a metà, perché seguire dal principio un pensiero fino alla sua conclusione, era sempre stato complesso per l’ex Corvonero. Partiva da metà, o dalla fine. Quando cominciava dall’inizio, raramente arrivava alla fine. Se Tottington fosse bruciata, non sarebbe mancata a nessuno - anzi, Mac personalmente l’avrebbe trovato catartico (ma Willow sarebbe stata molto offesa, se avesse commesso il suo primo incendio doloso senza di lei; lo teneva come piano di riserva).
Era in piedi. Era determinato. Aveva rassettato i vestiti, spolverato i pantaloni, e malgrado non facesse propriamente caldo, aveva iniziato a raccogliere metodo le maniche sui gomiti.
Mckenzie………………………..stai prendendo tempo?
Sì. Sempre. Era in piedi, era determinato, era arrabbiato, ma era pur sempre un Mckenzie Leighton Hale, e agire senza pensarci per almeno due o tre giorni lavorativi, era… qualcosa a cui decisamente non era abituato. Non aveva avuto tempo per processare, né per rimpiangere tutto. Non aveva un piano, smarrito come la prima volta in cui era uscito di casa nel ventunesimo secolo con il minuscolo compito di andare al supermarket sotto casa, ed aveva avuto uno dei primi, ma non ultimi!, crolli mentali della sua carriera da :sparks: instabile :sparks: Aveva potuto permetterselo, all’epoca. Sapeva che Run l’avrebbe sempre trovato, e che a casa ci sarebbe stata Harper; era ancora ottimista sulla propria ripresa. Si era dato abbastanza corda da potercisi impiccare – e l’aveva fatto.
Se fosse stato da solo, le probabilità che sarebbe morto lì dov’era atterrato con la Passaporta, erano altissime. Una certezza. Si sarebbe lasciato morire, decidendo di arrendersi prima ancora di cominciare, perché era stanco, cazzo. Era fottutamente stanco.
Però, non era da solo. Poteva anche non essere stata cresciuto come la migliore delle persone, ma stava provando a crescere come tale. Così, al «vengo» di Hans Belby, sospirò piano e drizzò le spalle, iniziando a camminare per le strade desolate che troppo spesso avevano popolato incubi e sogni e tutto quello che c’era in mezzo. [ link del mood ] Sapeva dove andare? No, ma non erano a New York City: non c’era così tanta scelta. Abbandonò il centro della strada, spostandosi verso le abitazioni così da assicurarsi almeno un (1) lato coperto, e la possibilità di poter trovare qualcosa di utile. L’intero panorama era … spettrale, e non solo per l’ombra dei ricordi che portava con sé. C’era qualcosa di latente, invisibile, insapore a pesare fra i denti del Legionario, come parole che non venissero mai al momento opportuno. Qualcosa che sapeva avrebbe dovuto sapere, ma su cui non riusciva a mettere dito. «come funziona una passaporta?» Sistemò il taschino con l’anatroccolo, assicurandosi che fosse abbastanza stabile da non scivolare qualora – e sapeva fosse un quando, non un se - fosse stato obbligato a retrocedere molto velocemente. «un po’ più specifico?» Era una domanda complessa, soprattutto per chi, come Mac, prendeva tutto alla lettera. Dubitava volesse una spiegazione specifica e tecnica sulla magia che permetteva di spostarsi da un posto all’altro tramite l’uso di oggetti, e tanto meno che volesse sapere aneddoti storici o culturali. Mac li sapeva perché era un secchione, e non sapendo cosa aspettarsi da Hogwarts, affacciandosi al suo quinto anno aveva studiato tutto, ma Hans poteva sopravvivere anche senza conoscere di quando dei babbani erano accidentalmente finiti ad un concerto magico. «chi la realizza deve conoscere bene il posto di arrivo? O basta avere una minima idea di dove far atterrare?» Si fermò di fronte ad un portico, studiando l’entrata di una delle abitazioni. Sentiva che non avesse importanza fermarsi lì, e per puro principio avrebbe voluto entrare ed alzare un dito medio al proprio, chiaramente fallibile, intuito, ma non sapeva come funzionasse… quella cosa. Qualunque cosa fosse. Quanto tempo avessero. Avevano tempo? «al contrario della metropolvere – la polvere colorata lanciata nei camini che ti porta da, uh, un camino all’altro – le passaporte funzionano come la smaterializzazione: devi conoscere l’arrivo, indipendentemente se sia per te, o progettata per altri» si rilassò leggermente, sciogliendo la tensione delle spalle in uno dei pochi conforti della sua vita - la conoscenza. - trovando che respirare fosse, se non più facile, un po’ più normale. Quella magia, la conosceva. Poteva spiegarla. Poteva rendersi utile. Il resto? Eh. «diciamo che nella teoria, immagino si potrebbe creare una passaporta tramite l’uso di una semplice foto. In pratica? Non è sicuro. Devi sapere esattamente il punto d’atterraggio, altrimenti rischi di...» si fermò pochi passi dopo, sporgendosi oltre l’ennesimo vicolo deserto. «non cadere in piedi, mettiamola così» umettò le labbra, ruotando gli occhi chiari sul pirocineta. «se siamo qui, è perché qualcun altro c’è stato prima di noi» concluse quindi, per entrambi, lasciando vagare l’interrogativo che affliggeva ambedue.
Ma perché. Con che cazzo implicito. Scosse il capo, bloccandosi a metà gesto. Corrugò le sopracciglia, riflettendo sulla domanda. Non avrebbe funzionato in un’altra dimensione, no? Una vita prima, gli avrebbe detto di no. Dopo (svariati.) viaggi nel tempo, resurrezioni ed incidenti dimensionali? «non dovrebbe» gli offrì uno sguardo di scuse, subito abbassato sulla strada. «non lo so» ammise in un soffio, perdendo quel briciolo di vitalità che l’aveva spinto gli ultimi metri. «sei fatto? Io non sono fatto.» Tacque una manciata di secondi, lasciando che il più appannato dei sorrisi curvasse le labbra. «non abbastanza» concesse l’unica risposta accettabile, la più sincera con meno parole possibili, perché non era né abbastanza fatto per giustificare quella gita, né abbastanza per tollerarlo.
«solitamente i sogni iniziano in media res»
«chi ti dice che questo non lo sia?» un bisbiglio che probabilmente neanche raggiunse le orecchie dell’altro, malgrado gli unici rumori presenti fossero quelli dei loro passi.
Credeva. Non ne era certo. Perchè non ne era certo? «non è neanche un inizio» l’avevano già avuto, quello. Ancora, si fermò, perché era incapace di pensare, parlare e camminare contemporaneamente. Più improvviso, abbastanza da dover portare una mano al petto per impedire a GI Joni di scivolare. «forse è questo il motivo? Che siamo qui, intendo. Perché ...ci siamo già stati» battè rapidamente le palpebre, guardando Hans ma senza vederlo davvero. «non fisicamente. E non ...metafisicamente. Siamo stati in una ...versione. Di questa. sul serio» e c’era la più piccola, infida, bastarda delle speranze nel tono di Mac. Non perché fosse una buona notizia, non in quel momento né tantomeno in quello precedente, ma perché non era pazzo. Non ricordava… non ricordava, non davvero, ma sapeva di – sapeva. Qualcosa, sempre premuto fra palato e lingua, lo sapeva. Dovette fare un passo indietro, involontario e liquido, premere una mano sugli occhi per impedirsi di piangere o ridere.
Inspira. Espira. Inspira. Espira.
«scusa. io...» tu cosa? Deglutì, scuotendo il capo e umettando ancora le labbra. «scusa.» Aveva bisogno di - un attimo. Sentì la domanda di Hans sull’uscita, e lo percepì fermarsi poco più avanti. Il suggerimento sulla bacchetta, a cui l’Hale risposte scuotendo il capo. No. No, non voleva saperlo. Voleva sapere che ci fosse la possibilità che non potesse usarla, e dovesse essere preparato ad altri metodi, ma non voleva quella certezza. Non ne aveva bisogno, quando già la sentiva. Non tremula, e priva di vibrazione. Sapeva anche l’altro ne fosse conscio, quindi scosse ancora il capo, riassestando i frammenti di idee teorizzate da quando avevano messo piede in quell’inferno. Cercò di montarle perché avessero un senso. Di cucirle con lo stesso disperato bisogno con cui aveva ricamato il giacchetto di Joni pochi giorni dopo l’incubo-sogno-mezzaverità.
«non ha senso, ma.»
Ma. Rimise a fuoco l’ambiente circostante, arretrando nella zona precedente ed invitando Hans a fare lo stesso. La sentiva la differenza? La sentiva? «non sono pazzo. Solo – per favore. » ingoiò la saliva, e la bile a bruciare la gola, l’urgenza nella sua voce appena velata di timore. Mac non era il genere di persona che parlava (punto) di opinioni sue. Non così, non quando - quando non sapeva. Il rifiuto, la polemica, il disappunto, miravano a parti ancora troppo tenere ed esposte perché si sentisse a suo agio.
Ma quali scelte aveva?
E non era la prima volta, con Hans. Poteva non sapere che fosse l’amico di Twitter che gli aveva tenuto compagnia in alcuni dei momenti più bui della sua vita, ma in qualche modo lo shentiva nella facilità con cui riusciva, seppur a tentoni, a mettere insieme due parole. Due pensieri. Banalmente, anche guardarlo negli occhi; non il punto forte dell’Hale, con chi non conosceva. In qualche modo – Tottington, il social ormai bannato – sapeva di poter… non fidare, ma affidare qualcosa al pirocineta senza che lo facesse a brandelli. «ascolta. Un secondo. Non me – cioè, anche? - il … il resto» non sapeva cosa indicare, e lo lasciò vago. «c’era qualcosa che non mi tornava. Ho… ho una teoria» alzò gli occhi al cielo, cercando La Forza TM.
In un altro universo era l’una e mezza, e Sara doveva davvero – davvero. - dormire, ma ormai era una questione di principio.
Mac aveva i concetti, ma – come sempre – gli mancavano le parole per farlo. La voce per farlo tutto insieme, anziché a bocconi e morsicate. Chiuse gli occhi, cercando di concentrarsi sulla sua mappa mentale anziché tutto il resto.
Quindi «sovrapposto»
e «sembra ci sia qualcuno, ma non – uh – c’è nessuno? Quindi.» Agitò vago una mano nell’aria, innervosito dalla propria incapacità di esplicare un concetto senza cinque minuti di riflessione su come farlo. «e noi siamo qui. E siamo più o meno già stati qui. Tipo. Come se avessimo lasciato la nostra impronta?» altra parola apparentemente randomica: «loop» espirò, aprendo gli occhi e guardando Hans, chiedendo scusa e aiuto insieme. «e quindi. Magari c’è un’altra passaporta? Dove - » Corrugò le sopracciglia, guardandosi attorno.
Dove. Dove. Indicò entrambi. Sapeva che non avrebbe capito. «c’era una casa?» Una richiesta, un’affermazione ed una proposta tutta insieme.

Sarebbe stato davvero imbarazzante, perfino per lui, indietreggiare di fronte allo sguardo indagatore di una bambina, ma non significava che non volesse farlo. Non solo si sentiva sotto esame, ma anche un po’ violato dei propri spazi personali (e di parte della sua anima), mentre quella si allungava tutta per piantargli il naso a pochi centimetri dal proprio. Battè le ciglia, ricambiando l’occhiata con palpabile confusione. Stavano perdendo tempo in attesa delle ultime sistemazioni nell’alloggio di Different Lodge, dove avrebbe iniziato il suo percorso formativo il giorno dopo. Ruby era un acquisto recente, frutto della scoperta di un covo di sopravvissuti e fuggitivi; non era l’unica sopravvissuta, ma la sola che fosse in età scolastica, sì.
Si era offerto per accompagnare gli altri a New Hovel, ovviamente. Ogni minuto passato sul terreno di Hogwarts, era un minuto meno sulla sua – già provata – linea della vita, e cedeva volentieri il sacrosanto compito di DL a Nicky, ma Ruby l’aveva privato di ogni scelta, intrecciando le dita alle sue e decidendo che dovessero rimanere insieme. L’avrebbe trovato tenero, se Ruby non avesse continuato a fissarlo con qualcosa di malvagio negli occhioni azzurri, e se la sua risata non gli avesse fatto venire la pelle d’oca. Era parsa più una minaccia, che una dimostrazione d’affetto. Non che Mac non ci fosse abituato. Il gioco con cui aveva deciso di distrarre la bambina in attesa di abbandonarla al suo destino, era vedo qualcosa: a turno, ciascuno di loro doveva scegliere qualcosa, e descriverlo fino a che l’altro non l’avesse indovinato. Vedo qualcosa di verde; vedo qualcosa di alto. Tranquillo, no?
«vedo qualcosa di oscuro» sussurrò, la bambina del male, sillabando le parole con inquietante lentezza. Mckenzie Leighton Hale, diciannove anni, un Vero Lavoratore TM, decise che non si sarebbe girato. Se c’era qualcosa di oscuro e minaccioso alle sue spalle, preferiva morire ignorante che sapere cosa l’avrebbe ucciso. «la mia ombra?» tentò, con una breve risata solo leggermente isterica. «no. Nella tua vita» Gli piantò un dito sulla fronte, accecando il suo terzo occhio. «si chiama willow» gentilmente, spostò la mano della ragazzina, facendo con non curanza un passo indietro. «non lei» Willow sarebbe stata molto offesa di sapere di non essere la cosa più oscura della sua vita. Mac strinse le labbra fra loro, guardandosi attorno alla ricerca di forme di vita. Evidentemente, avevano tutti lezione. Se in qualsiasi altro frangente l’avrebbe preferito, in quello rimpianse la mancanza di distrazioni. Non chiedeva Joni, sarebbe stato troppo bello, ma una Furia qualsiasi…? Erisha e i suoi ex compagni di squadra…? Barrow assistente? Perfino Mort sarebbe stato cosa ben gradita, se fosse bastato ad allontanare l’attenzione di Ruby. Potevano allearsi, cospirare sulla fine del mondo; con qualche monologo ben piazzato, avrebbe occupato tutto il tempo rimanente all’Hale su quel mondo ad Hogwarts, e intrattenuto la bambina anche dopo – per sempre, forse. Preferiva le novelle su Alan, dei trapassanti occhi lapislazzuli di Ruby.
L’avrebbe trovata molto meno disturbante, se non fosse stata una chiaroveggente.
«le mie scelte di vita, probabilmente» le sorrise, conscio che le sue filosofiche battute sull’esistenza avessero poco acchito sulla psiche di una pargola. Dai Mac… è chiaramente traumatizzata...Devi essere paziente…
«di morte» e lo guardò.
Mac la guardò.
Ruby rise.
Mac rise.
Smise d’improvviso, squadrandolo con solennità aliena. «sul serio.»
Non sapremo mai cosa avrebbe risposto Mac, perché fece capolino dall’entrata dell’edificio la testa bitorzoluta di un elfo che li invitò a procedere. Doveva anche essere scattato il cambio dell’ora, perché in lontananza vide giungere i primi studenti diretti al dormitorio. «è arrivato tutto il tuo materiale! I tuoi compagni ti aiuteranno ad ambientarti, e ti mostreranno il castello. Fai la brava? Haha. Farai la brava. Io – mh. Vado? Se hai bisogno di qualcosa...mh. Passerò a trovarti?»
«non lo farai»
Non la corresse. «alla prossima?»
«addio, mckenzie hale»
haha….ha.
H – (cit)

Era stata una giornata strana.
Chissà perché si era aspettato che non sarebbe finita in maniera altrettanto strana: avrebbe dovuto conoscere il fato molto meglio di così, ma quando non doveva, era un ottimista della peggior specie.
«ahia» Un passo. «ahi» Due passi. «ah - senti» si accovacciò a terra, abbassando lo sguardo sull’anatroccolo che lo stava seguendo, ed il cui becco continuava a impigliarsi nelle sue caviglie. L’aveva incontrato all’Aetas, di passaggio mentre tornava a casa; avevano avuto un intenso scambio di sguardi, con qualche – lecita – confidenza da parte dell’Hale di come, quel giorno, avessero nuovamente predetto la sua dipartita (perché parlare con le persone era complicato, ma fermarsi in mezzo al parco e farlo con una paperella, era del tutto nella sua norma; era un po’ fatto? sì). Non era una creatura magica: era un semplice anatroccolo giallo, con due occhi scuri un po’ troppo intelligenti per la sua razza. «non puoi venire con me» tentò, per l’ennesima volta. Tornò pure sui propri passi accompagnandolo al laghetto dove l’aveva incontrato, ma quando girò sui tacchi, se lo ritrovò nuovamente appresso. «non puoi – mh.» all’ennesima beccata, si chinò per prenderlo fra le mani, portandolo all’altezza del proprio volto. Si guardarono, ed in quel momento accaddero due cose: uno, Mac notò una piuma rossa; due, l’anatroccolo poggiò il becco sulla sua fronte, ritraendolo con un risoluto quack.
Oddio. Stava succedendo. «ok. ok. ok» Lo infilò nel taschino della giacca: a quanto pare, sarebbe tornato a casa con lui. Per l’intero tragitto fino all’appartamento, si interrogò su dove portarlo, o cosa dovesse comprare fintanto che non avesse trovato un posto adatto dove liberarlo; quando, sull’uscio della porta, abbassò lo sguardo e lo trovò addormentato contro il proprio petto, cambiò domande, chiedendosi come avrebbe detto ai suoi coinquilini che avessero un nuovo affittuario. Magari poteva...tenerlo...nascosto per un po? Baby. Oh, baby. Sospirò, perché era perfettamente consapevole di essere un idiota – almeno quello – e che ci volesse davvero molto poco a convincerlo.
Una busta a terra.
Non era mai un buon segno. La girò con la punta del piede, notando che fosse indirizzata a lui.
Ancora peggio. Assottigliò le palpebre, cercando di capire se riconoscesse la scrittura – soprattutto: se fosse l’ennesimo piano malvagio di cui, volente o nolente, sarebbe stato reso partecipe. - ma no, non suonava alcun allarme. Poggiò una mano sulla paperella per impedire che cadesse, prendendo la lettera e rigirandola fra le mani. Infilò la chiave nella serratura, strappando la carta ed annunciando la sua presenza nell’appartamento. «harper? Sono -»
- fottuto. La parola che stava cercando, era fottuto.

«odio tutto questo. Lo odio» mormorò, ancora in posizione supina, testardo nel non aprire gli occhi. D’istinto, sentendosi strappare dallo spazio ed il tempo, aveva coperto a coppa l’anatroccolo, lasciandosi cadere di schiena.
Deglutì febbrile per combattere la nausea del viaggio, serrando con più forza le palpebre.
Ruby, da qualche parte: io l’avevo detto.
Non ebbe neanche bisogno di elaborare cosa odiasse; implicito, che il soggetto fosse vivere.
Aprì gli occhi solo per constatare che G.I. Joni fosse integra; quella si scrollò le piume con stizza, studiando il circondario con occhi scuri e vuoti. qUaCk.
Ingoiò ancora la saliva, obbligandosi ad alzare anche lui lo sguardo.
…
…..
…….. No, vabbè.
«twat?»
No. Vabbè!
Si alzò a sedere di scatto, afferrando il colletto della maglia e nascondendo il viso sotto il tessuto. Iniziò a ridere, perché perchè no, i palmi contro le palpebre abbassate e le spalle a tremare visibilmente.
NO VABBE!
!!!!!!
«fuochino» Twat era pur sempre suo fratello.
HA! HAHA! HA……….
Riemerse dall’oscurità, sorridendo asciutto e dissociato al ragazzo che ormai doveva averlo visto, ancora seduto a terra e con una papera arrabbiata nel taschino. «mac» alzò una mano in segno di saluto verso HANS! HAHA… HANS! Sentendo un formicolio vago e fastidioso nei più oscuri recessi della sua memoria.
Quello non era un deja vu. Quello era un incubo.
«hans. E g.i. joni!» prese Joni sul palmo, alzandola verso il pirocineta. «a tottington.» sospirò, perché quella era proprio la sua vita. Finito di ridere, gli venne un po’ da piangere.
Non lo fece. A malapena. Divenne invece serio, abbassando lo sguardo sul suolo e stringendo le labbra fra loro. «scusa. Non è divertente»
Un po’ sì, in realtà.
Un po’ si.