i don't wanna mess this up, or do this wrong

«Hold...»
«Dimmi!»
Non poteva farcela. Non poteva proprio farcela. Umettò le labbra con lenta intenzione, lo sguardo smeraldo puntato con severità sulla ragazza e le braccia incrociate al petto in silente attesa - perché no, non aveva alcuna voglia di parlare oltre: aveva già detto troppe volte il nome della Beer, avesse continuato avrebbe smesso di chiamarsi così. Gli sembrava di aver colto in flagrante Flow a giocare con sigarette che gli era fisicamente impossibile raggiungere, o River nel tentativo di stappare il flacone della candeggina per fare Dio solo sapeva cosa: berla? Pulire i bagni di casa? Usarla per uccidere suo fratello? Tutto poteva essere, con quei due piccoli e adorabili sociopatici che si era ritrovato come figli. Non avrebbe escluso che si fossero messi d'accordo per dare fuoco all'intero edificio, con accendino e prodotti ad alto contenuto infiammabile.
La differenza tra loro due e la barista, però, stava in un semplice quanto importantissimo fattore: loro riconoscevano la sua autorità, sapevano cosa avevano (o avrebbero) fatto, chiedevano scusa, avevano cinque anni e mezzo. L'acidocineta, invece, non era o faceva nulla di tutto ciò: era solo pazza. Un pericolo pubblico. Le voleva bene: alla fine, quale delle sue conoscenze - inclusi figli, nipoti, parenti vari - non aveva una o più rotelle fuori posto?
Ma lì, si parlava di molto più della compromissione del suo lavoro: non voleva muovere un singolo passo falso, Aloysius Angus Crane, e non lo avrebbe fatto. Aveva fatto tante cazzate, in trentatré anni; aveva sbagliato tutte le scelte possibili da fare, aveva pagato di tutti i danni che aveva commesso. Ma aveva così tanto di buono nella sua vita, e così tanto da proteggere: non voleva rischiare un effetto domino qualsiasi e mandare tutto a puttane. Già aveva ancora tante cose da sistemare.
E quella, quella era proprio l'occasione che aspettava da un'infinità di tempo. L'opportunità di ripartire, di lasciarsi alle spalle un lavoro che aveva scelto mosso dall'adrenalinica spinta del risentimento e della vendetta, e che si era trascinato come la catena di uno spirito errante per un fine più grande e glorioso.
Reset e backup. Un nuovo inizio e un ritorno alle origini, perché ricordava bene tutte le volte che quel locale lo aveva accolto - disperato, solo, terrorizzato - nei sette anni precedenti, e quelle memorie avrebbero fatto parte di lui finché non fosse (definitivamente) morto.
Aveva delle pretese un po' assurde, sogni di grandezza che sapeva di non poter raggiungere, ma voleva essere un po', quanto possibile, ciò che Keanu Larrington ed il suo locale era stato per un Al venticinquenne - un porto sicuro in cui sapeva di non essere giudicato; una casa per una notte nella quale rifiutare categoricamente ogni aiuto che gli venisse offerto, ma nella quale tornare i giorni a venire, consapevole che quella mano per rialzarsi o quel secchio accanto al letto nelle stanze al piano di sopra, non sarebbero mancate.
Non avrebbe certo permesso che Hold, o Willow - ma la Murray gli sembrava già più normodotata della special -, commettessero quel passo falso che tanto si impegnava a non muovere lui; c'era troppo in gioco per lasciarle dare una schicchera alla prima tessera di quel disegno in precario equilibrio.
Sollevò un biondo sopracciglio, ed iniziò a battere il piede destro sul pavimento: nemmeno con i suoi figli doveva arrivare a scandire il tempo con la scarpa, e non sapeva quale sarebbe dovuta essere la prossima mossa da genitore arrabbiato per convincerla a parlare. Valutò di minacciarla con i lavori meno graditi, ma già le toccava pulire il bagno a intervalli variabili, o di ridurle lo stipendio; licenziarla gli parve sconveniente, gli serviva qualcuno lì o in due sarebbero impazziti in fretta. Stavano già perdendo fin troppo tempo: erano già le otto, iniziava a sentire il trambusto fuori dalla sala del personale e non potevano restare lì entrambi ancora a lungo. Non aveva voluto organizzare nessuna inaugurazione per la nuova gestione del pub, ma stava di fatto che fosse sabato e che avesse invitato una band a suonare: sperava ci fosse un bel po' di gente, quantomeno. Studenti da ingaggiare come aiutanti per sopperire alla prossima mancanza della ragazza davanti a lui, forse.
«Non ho fatto niente di male!» arricciò il naso, ma non distolse gli occhi da Hold: non vedeva forse quello che vedeva lui? Oddio... che avesse accidentalmente drogato di nuovo lui, e che ora avesse le allucinazioni? «Me li sono ritrovati qua dentro con le mani sulle nostre bottiglie!»
Al sospirò. Piano, molto piano, facendo pesare ogni molecola d'anidride carbonica a scivolare fuori dalle labbra. Non aveva nemmeno la forza di alzare gli occhi al cielo, di chiudere le palpebre, di stringere la radice del naso tra le dita: era lì da pochi giorni, ed aveva già perso le speranze con la special. Almeno aveva la certezza di non essere stato lui la vittima involontaria del suo potere. «Erano dove dovevano essere, e quelle sono ancora le loro bottiglie.» indicò i tre ragazzi svenuti (sperava solo svenuti, già nascondere un solo cadavere era difficile, non poteva mica chiedere ai suoi bambini di portare candeggina e accendino per scioglierli o dare fuoco a tre corpi: era un padre modello, lui) a terra, arcuando allusivo entrambe le sopracciglia per suggerirle di voltarsi e guardare le loro magliette - tutte con l'enorme scritta della ditta da cui si rifornivano.
«Ooooh...»
«Sì, oh.» il bello, è che glielo avesse anche detto che li stava mandando nel retro per portare le varie scatole. «Non li hai avvelenati, vero?» «Mmhhh...» in che senso. La osservò pensare (un processo che sembrava costarle più fatica e impegno di quanto immaginasse Al), sinceramente preoccupato. «No, dovrei averli solo anestetizzati. Dovrei è la parola chiave.»
Ignorò il finger gun e l'occhiolino di lei. «Senti, vai in sala ad aiutare Low. Questo posso gestirlo io.» e quando uscì dalla stanza, non le disse che forse avrebbe avuto la metà della paga quella sera.
«Will? Sì, scusa il disturbo,» si piegò sulle ginocchia, il telefono tra orecchio e spalla e due dita sulla carotide di uno dei tre giovani per accertarsi fosse vivo. «Puoi passare un attimo nel retro? Ho bisogno di un favore.»
Piccolo piccolo.

«Oh, finalmente siete svegli, iniziavo a preoccuparmi.» e nella farsa, era comunque abbastanza serio: potevano avere l'età di Turo o Oscar, e se fosse successa a loro una cosa simile avrebbe vissuto momenti di sincero panico. «Cos'è... cos'è successo?» guardò il Barrow al suo fianco, nascondendo il mezzo sorriso sul volto mentre i tre si riprendevano. «Siete stati attaccati,» tagliò corto, ma in effetti era la verità. «qui fuori, mentre scaricavate.» e quella era una bugia: tuttavia, il capo dei ribelli era bravo con gli incantesimi di memoria e confidava che i ragazzi credessero a quella versione. «In effetti... ricordo qualcosa...» il Crane rimase in silenzio, aspettando che proseguisse. «Erano in tre, credo? Forse ne abbiamo anche colpito uno,» non intervenne, ma dovette trattenersi molto dal sorridere: ci credeva davvero un sacco a quello che stava dicendo. Lungi da lui minare l'ego del moro e dirgli che era stato proprio il suo acutissimo urlo a metterlo in allerta, mentre in meno di un nanosecondo Hold li stendeva a terra. «ma sono fuggiti. Avessi avuto le mani libere...» «Immagino!» annuì. «Erano ribelli?»
«Probabile. Erano già troppo lontani, non siamo riusciti ad inseguirli. Abbiamo subito avvertito le autorità, ma la nostra priorità era portarvi al sicuro e farvi riprendere.» perché loro erano bravi cittadini, e di certo il proprietario di un locale non poteva tollerare possibili atti di terrorismo fuori dal suo pub. Inammissibile.
«Grazie, ci avete salvato la vita!» eh sì, non aveva idea di quanto fosse vero quello. «Come possiamo sdebitarci?».
Al agitò la mano davanti a sé, sorridendo amabile. «Non c'è alcun bisogno, avreste fatto lo stesso.»
O forse no, chissà.
Li osservò consultarsi tra di loro, tutti molto convinti di ciò che avevano da dirsi. «Tutto quello che abbiamo portato qui lo paghiamo noi!» «Ma figuratevi! Non c'è bisogno!» falso. Falsissimo. «Insistiamo!» ah!, chi era lui per opporsi a dei giovani tanto riconoscenti al quale aveva nascosto che una dipendente li aveva drogati pesantemente, in modo che non partisse alcuna denuncia e nessun ministeriale venisse nel locale ad indagare e scoprire potenzialmente più di quanto dovesse? «Almeno restate un po', vi offro un paio di birre: direi che ne avete bisogno.» e mentre uscivano, posò una mano sulla spalla di William. «E qualcuna di più a te, se vuoi.» «Mi sembra il minimo.»

La Testa di Porco non era gremita di gente - anzi, c'era solo una dozzina di persone in più del solito. Ad Al non interessava che fosse colma, talmente intasata di esseri umani ubriachi da non permetterti di passare tra i tavoli; non era il suo intento renderla un discopub o altro, e se qualcuno fosse venuto lì pretendendo quello li avrebbe reindirizzati al Better Run. Dove, chi voleva prendere in giro, sarebbe andato anche lui a fare una scappata la sera stessa: era il proprietario ormai, poteva delegare a Willow ed andare a tenere su il morale di sua figlia quanto più possibile - o solo ad essere li per lei.
«Signore e signori,» ma per quella volta, e per altre che sarebbero arrivate sicuramente, era contento ci fosse qualche anima persa in più lì dentro; era un musicista anche lui, sapeva quanto fosse bello avere la possibilità di farsi sentire da un pubblico. Microfono in mano, fece un passo indietro dal palco - oddio, palco: diciamo più angolo privo di tavoli e con abbastanza spazio da infilarci qualche strumento musicali - lasciando ai ragazzi prendere possesso delle luci. «vi presento i Rolled Stoned!» «Era... solo Stoned...»
Al guardò Ciruzzo.
Ciruzzo guardò Lux.
Lux guardò il bancone del pub e le bottiglie di gin che Hold stava risistemando lì dietro.
Quindi, Ciruzzo guardò Al.
«Sai cosa? Va bene Rolled Stoned.»
Il lumocineta piegò le labbra in un sorriso sornione, il pollice sollevato: anche quel giorno aveva reso il mondo un posto migliore e aveva salvato delle vite. No, non i tre drogati nel retro - gli italiani, dando alla loro band un nome migliore. «Fategli un enorme applauso!»
A proposito dei tre di poco prima: si sentiva tremendamente in ansia. Non per aver mentito loro, figurarsi, una bugia ogni tanto non fa mai male. Temeva potessero diventare dei tossici per, indirettamente, colpa sua. «Signor Crane!!!» sorrise ad uno dei tre, i capelli ramati che gli cadevano a boccoli sulla fronte, e si lasciò passare un braccio attorno alle spalle - per quanto fosse possibile alla più minuta stazza Jimmy: sì, certo che conosceva il suo nome; no, non li aveva ancora adottati ma li avrebbe tenuti sotto controllo. «Non avrete esagerato un po' con la birra?» appunto. «Pffft, abbiamo finito il turno, ci stiamo divertendo!» okay, ma al maggiore sembrava avessero decisamente esagerato.
E poi lo vide.
Dietro ad uno degli altri due, un piccolo luccichio figlio di un peculiare gioco di luci. Qualcosa di così familiare da catturare l'attenzione anche per un così breve frammento d'istante.
No, non Arturo. Lui l'aveva visto nel momento stesso in cui aveva varcato la soglia del locale, e mai aveva smesso di cercarlo tra la folla - anche quando non voleva, gli era impossibile non far cadere lo sguardo su suo figlio. Aveva evitato di approcciarlo, non voleva rompergli le palle, ma aveva visto ogni persona con cui aveva parlato, contato ogni birra che aveva bevuto, sorriso tutte le volte che le iridi celesti incontravano casualmente quelle verdi.
Quell'amuleto non lo aveva mai notato prima; istintivamente, portò la mano a sfiorare il suo, ancora lì sotto il tessuto della maglia.
«Ho una domanda importantissima!» il modo sbiascicato con cui enfatizzò, lo riportò un po' su alla realtà. «Mh?» tuttavia, rimase a fissare l'Hendrickson, mentre salutava e se ne andava dal locale.
«Perché ci sentiamo così fatti?» oh no. Che peccato che volesse così ardentemente seguire suo figlio fuori da lì, moriva dal desiderio di rispondere a quel quesito. «Non ne ho idea. Scusami, devo andare - WILL! No, non tu. Esco un attimo, pensa a tutto te qui.» si strinse tra le spalle al broncio del Barrow, prima di mettere piede fuori dal locale: non era così folle da affidare il proprio pub nelle mani del Leader.
Aveva fatto esplodere attività commerciali per molto meno.

Non capiva se Turo avesse alzato un po' troppo il gomito, quella sera. Gli si stringeva il cuore al pensiero, ma non erano quei dubbi a preoccuparlo in quel momento.
Era il fatto che barcollasse per Hogsmeade, e che si fosse infilato - forse inconsapevolmente - nella Dark Street, ad incutergli un certo terrore.
Poteva avere vent'anni, essere cresciuto in un'altra famiglia, venire dallo stramaledetto futuro: cosa cambiava ad Al? Era comunque suo figlio, quello che da solo vagava in una delle vie più malfamate della cittadina magica.
Lo seguì, e l'unica cosa che tradì il suo pedinamento fu una pozzanghera troppo rumorosa a capitare sotto i suoi piedi.
Che cazzo.
Vabbè che voleva comunque approcciarlo, ma voleva evitare la bacchetta puntata contro. Così era quasi inquietante, oltre che potenzialmente pericoloso. Quasi.
«Sono io, sono io.» alzò le mani in segno di resa, un timido sorriso a piegare le guance. «Scusami, non volevo spaventarti!» la lingua guizzò sulle labbra, cercando le parole con cui non sembrare un perfetto stalker. Non ne aveva. Bel problema. «Davvero, scusa, non avrei dovuto... fare lo stalker, ecco.» onesto. «Volevo parlarti quando ho visto che sei uscito, ma hai iniziato a...» fuggire: quella era la parola che gli sovvenne all'improvviso. Che lo stesse evitando? «ad andare via, e... eh.»
Quella strada non era decisamente il luogo adatto in cui parlare, però. «Posso rubarti qualche minuto?»
E recuperare quelli che ho perso?
«Magari non in mezzo alla strada, ecco.»

Sono io.
Se solo le mani non fossero state impegnate a mostrarlo in tutta la propria innocenza e vulnerabilità - ché non solo voleva sapesse che non avrebbe mai fatto nulla per fargli del male, ma che gli stava offrendo il ventre indifeso: non poteva fidarsi abbastanza di un figlio che aveva in qualche modo abbandonato e di certo mai cresciuto, e pur facendolo ciecamente Arturo doveva sapere che avrebbe potuto colpire senza problemi; sicuro come le tasse, più che la morte visti i precedenti, doveva avere almeno un motivo per farlo -, Al si sarebbe volentieri sbattuto i palmi contro la fronte. Chissà in base a quale assurdo colpo di genio aveva pensato che presentarsi in quella maniera potesse tranquillizzare il ragazzo. Non era nemmeno una pretesa assurda quella ad averlo spinto: nemmeno per un singolo istante aveva immaginato che il mago, vedendolo così, avrebbe potuto avere una buona ragione per mettere via la bacchetta, dicendosi con un filo di sollievo a svuotare i polmoni che “ah beh, è solo quel coglione di mio padre che mi pedina, tutto apposto”.
Puro istinto. Nient'altro se non quel viscerale senso di fiducia, per quanto incondizionata ed immotivata, a lasciare visibile ogni singola crepa della propria armatura. Lo stesso scudo che aveva costruito, sia volente che nolente, tra colpi subiti e dati, fino ad arrivare ad essere quel che era allora - di certo, non un qualcuno che apre le braccia ad un presunto sconosciuto. Si era sempre fidato poco delle persone, sin da giovane, ma aveva lasciato aperti troppi spiragli - e chiuso troppe volte gli occhi, ascoltato troppi consigli sbagliati - nel corso degli anni: un qualcosa che un uomo nella sua posizione non poteva, né tantomeno voleva, permettersi.
Arturo Hendrickson non era il suo River, e tantomeno quell'Aloysius Crane era il padre dell'ex serpeverde. Perfetti estranei, in fin dei conti. Eppure, c'era quella tenaglia alla bocca dello stomaco, quella bile a salire acidula e bollente su per l'esofago; quella botta dietro le spalle a fargli muovere passi decisi verso di lui - e verso Amalie, Oscar, Hyde, Jekyll -, come a dirgli che magari poteva essere anche solo una replica, un cartonato in carne ed ossa contro cui scagliare tutte le freccette necessarie a sentirsi meglio.
Le avrebbe incassate tutte, e senza fare un fiato.
Non lo avrebbe mai definito stupido da parte sua, per quanto potesse apparire tale.
Da dementi era invece approcciare un ventenne in un vicolo buio con due parole altrettanto idiote.
Ad ogni modo, non poteva né rimangiarsele né aggiustare il tiro: Turo oramai l'aveva riconosciuto (come quel coglione di suo non-padre) ed aveva abbassato la bacchetta.
«Non ho bevuto così tanto. Giuro.» ah!, come gli sarebbe piaciuto credere non avesse ripreso la sua passione per l'alcol. Purtroppo, l'aveva visto trangugiare l'impossibile - motivo in più per assicurarsi non andasse a mettersi in qualche guaio, si era ripetuto in virtù di un futile autoconvincimento, come se il minore non fosse un mago ormai adulto e perfettamente in grado di sopravvivere in perfetta autonomia.
Corrugò la fronte senza dire una parola, facendo scivolare le mani nelle tasche del giubbetto e limitando quel che avrebbe avuto da dire ad un sorriso stirato su un lato della bocca. Non era assolutamente nessuno per poter giudicare se avesse bevuto davvero così tanto oppure no, viste tutte le volte che si era svegliato sul pavimento della sua stanza alle tre del pomeriggio con la nausea e una bottiglia di whisky vuota stesa al suo fianco; a occhio e croce, doveva solo che ringraziare Morgan: o reggeva bene la botta, o aveva bevuto meno di quanto egli stesso immaginasse.
Il sorriso dell'uomo non riuscì a trattenersi dal distendersi nel momento in cui Arturo annuì. Percepì la tensione sciogliersi, scivolare via dai muscoli di collo e spalle in un brivido lungo la spina dorsale.
L'isteria data dalla presa di coscienza che non pensava sarebbe arrivato a quel punto e per cui non sapeva realmente di cosa voleva parlare, come gli era stato appena domandato, l'avrebbe lasciata ad un altro momento. «Di nostro signore Gesù Cristo.» sbuffò una risata, lasciando che il proprio potere illuminasse il breve tratto di strada che avrebbero dovuto percorrere. Rimase in silenzio lungo tutto il tragitto: non gli sembrava nelle condizioni adatte ad ascoltare e camminare contemporaneamente, e lungi da lui metterlo in difficoltà a quell'ora; si premurava, soltanto, di dargli uno sguardo ogni due passi, temendo sinceramente di perderselo per la via.
«Di qua.» esclamò, e spingendo una vecchia ed anonima porta di legno lo invitò a precederlo sulla fiducia - ché tanto, le poche lettere rimaste sull'insegna non gli avrebbero permesso di capire in che posto lo stava portando per parlare. Al stesso aveva varcato la soglia senza pensarci troppo, dal momento che se lo avesse fatto si sarebbe sentito ancora più in imbarazzo nel portare suo figlio in un night club. A sua discolpa, era anche l'unico luogo che conoscesse in quella zona, di cui si fidasse e che fosse aperto fino al mattino seguente.
Salutò con un cenno della mano il barista, Jimmy, e gli indicò un piccolo tavolo rotondo abbastanza distante dal cuore pulsante della serata.
«Tutto bene?» domandò, prendendo posto ed aspettando il maestro dei suoi figli facesse lo stesso. Poteva davvero non aver bevuto così tanto da andare in coma etilico, ma aveva una strana cera.
«Ehi, bellezza...» non fece in tempo ad aprire bocca per iniziare a parlare, le dita a cercare sotto il maglione il piccolo ciondolo che aveva visto anche al collo di Turo, che si ritrovò ad alzare gli occhi verso il giovane che li aveva già approcciati, pronto a rispondere d'istinto che fosse impegnato - cioè... almeno spiritualmente... poi la realtà dei fatti non la sapeva nemmeno lui, ma questo sarebbe stato materia d'esame per una chiacchierata con il suo amato fratello psicologo. Non aveva fatto i conti con il fatto che fosse lì per la prima volta con qualcuno, anziché da solo: osservò il biondo mezzo nudo prendere posto a sedere sulle gambe di Arturo, e non era certo di come sentirsi al riguardo. Perciò, reagì nell'unico modo apparentemente lecito: piegò gli angoli della bocca verso il basso, arcuò entrambe le sopracciglia e, guardando suo figlio negli occhi chiari, annuì un paio di volte. Erano appena entrati e già aveva fatto colpo, non poteva che essere fiero.
«Cosa vi porto?»
Back on track. Si schiarì la voce «A me nulla. Per lui, chiedi a Jimmy un Brian.» strizzò l'occhio a Turo, sillabandogli un “fidati” labiale.
Attese fino a quando il tipo decise di smetterla di strusciarsi contro il figlio - o di strusciarsi a vicenda: non voleva sapere così tanto -, dunque estrasse la collana e la posizionò sul tavolo tra loro due, il totem battuto nel ferro rivolto verso il soffitto.
«Non ti vedo troppo nelle condizioni di sorbirti convenevoli o giri di parole.» iniziò, giocherellando con il ciondolo. «Quindi - oh, velocissimi!» sorrise al tipo di poco prima, mentre questo lasciava uno shottino sul piano. «Ha detto Jimmy che ha iniziato a prepararlo quando siete entrati.» uomo di poca fiducia.
Attese - di nuovo - la fine del rituale di accoppiamento con un sorriso cordiale sulle labbra. «Bevilo tutto d'un sorso, fa miracoli!» e solo quando l'ebbe ingurgitato, aggiunse la postilla a piè di pagina: «È un mix di caffè, acciughe in salamoia e limone. Fa schifo ma ti passa tutto!» oh, a lui l'aveva tirato su da situazioni peggiori di quella.
«Dicevo...» umettò le labbra, abbassando lo sguardo nel vano tentativo di trovare parole in grado di districare la matassa che aveva davanti a sé. Non ce n'erano.
«Ho visto che hai la stessa collana.» schioccò la lingua sul palato, anche solo per evitare di mordersela. Era a tanto così dal dirgli sapesse tutto, pensando che lo avrebbe in qualche modo aiutato. «Sai cos'è, vero?» ma poi, aveva capito quanto fosse egoista da parte sua - e che avrebbe aiutato soltanto se stesso, che Turo voleva avere i suoi tempi, che non era giusto privarlo di quella scelta. Se avesse voluto, gliene avrebbe parlato lui. «È un cimelio... molto importante. Magico. Non l'ho scoperto se non poco tempo fa, ma ce l'ho da sempre.» ed era anche unico del suo genere, dal momento che era un regalo forgiato appositamente per lui. «Hai mai provato ad aprirlo?»