warriors papa roach
	dominoes tom walker
	hoping x ambassadors

«vaffanculo, mitchell.» giusto. Che sciocco.
«buonasera a te, marcus.» come aveva potuto dimenticare le buone maniere, i frivoli convenevoli con cui era stato indottrinato per una vita intera? Un vero maleducato, Mitchell Trevor Winston. Sollevò entrambe le sopracciglia, picchiettando con la bacchetta contro il cilindro di tabacco affinché si accendesse; staccò la schiena dalla fredda parete esterna della centrale, muovendosi di un solo passo mentre una nuvola di fumo grigio gli copriva parzialmente la visuale. In tutto ciò, il sorrisetto beffardo con cui aveva accolto e punzecchiato l’Howl non appena questi era uscito dalla stazione mai aveva lasciato il volto del vicepreside, genuinamente divertito dal non poi così particolare modo dell’altro di salutarlo: aveva un modo particolare di dimostrare la propria gratitudine, Marcus, il quale prevedeva non farlo mai a parole né a gesti, portando chi aveva davanti a credere non lo facesse affatto. Forse era così; forse realmente avrebbe preferito marcire lì dentro per un pugno dato in una rissa, piuttosto che mostrarsi in quello stato – e lo avrebbe capito, davvero: fosse stato al posto suo, avrebbe chiesto seriamente la pena capitale –; di sicuro, a dire dal suo sguardo, chiunque altro sarebbe stato meglio del ventinovenne. Ma a quest’ultimo piaceva leggere le persone, amava dare interpretazioni che, comunque, quasi sempre rasentavano la realtà dei fatti: sapeva, che l’empatico era solo un idiota incapace di scendere a patti con i propri pensieri che non avessero a che fare con la praticità dei fatti. «perché per una volta non scendi al livello di noi persone comuni e insofferenti e ti limiti a darmi del cretino?» addirittura? Sollevò un sopracciglio, caustico e sardonico nel puntare le iridi blu elettriche sul profilo del biondo, studiandone l’aspetto minimamente – fosse mai che esagerasse anche su quello – trasandato e lo zigomo livido. «e da quando saresti un cretino?» onesto, quel tanto che bastasse. Rare erano le volte in cui Mitch non dubitava dell’intelligenza altrui, con suo grande rammarico, ma era abbastanza diplomatico da non dar voce alla maggior parte dei propri pensieri: tuttavia, per quanto c’era da ammettere che sotto molti punti di vista reputasse Marcus un ebete, mai lo avrebbe realmente definito un cretino. Senza contare che facendolo in quel frangente, avrebbe alimentato un vittimismo che, a suo parere, non aveva ragione d’esistere. Non era lì per compatirlo, era lì per aiutarlo.
«lo sai, ho sempre pensato- ah, lascia perdere.» calmo e dissoluto, il Winston si limitò ad aggrottare la fronte confuso, il filtro della sigaretta di nuovo sulle labbra per impedirsi d’essere impertinente. L’indole curiosa del blu bronzo cozzava violentemente con la voglia di lasciare che l’altro parlasse – a prescindere, magari senza un filo logico che connettesse un pensiero all’altro, senz’ombra di dubbio a ruota libera –, ma quella del vicepreside premeva sul punzecchiare ancora un po’ di più l’altro: aveva imparato stando con i ragazzi, soprattutto i più problematici, che prima di potersi sfogare a parole molti avevano bisogno d’altro. Un pugno contro un mobile, un vecchio gingillo di porcellana rotto contro il pavimento del suo ufficio: violenza a giustificare la rabbia, volontaria ma mai abbastanza. Istinto di sopravvivenza, laddove non erano mai stati abituati ad altro se non a reagire con la forza contro ciò che non conoscevano. Comprensibile, più che giustificabile.
Ma Marcus non era un ragazzino, e Mitchell non riusciva a comprendere di cosa avesse bisogno.
«di cosa vuoi che ti parli, eh mitchell? di come ho spaccato la faccia a uno perche dava fastidio ad una ragazza? o di come ho effettivamente perso il controllo e non mi è nemmeno dispiaciuto? no anzi, aspetta. magari preferisci parlare del fatto che sono morto, poi resuscitato eppure mi sembra di non essere tornato in vita affatto?» non fece mai un fiato, limitandosi ad osservarlo con attenzione. Traeva soltanto lunghi tiri di nicotina e tabacco, cercando di mantenere sempre un espressione composta. Non voleva trasmettergli nulla, non voleva che si sentisse… attaccato – non più di quanto non si dovesse già sentire, data la domanda e la pacata passivo-aggressività della risposta. Soprattutto perché non era quello che voleva: attaccarlo, giudicarlo, provare in alcun modo pena, o anche soltanto sorridere triste a quello sfogo in modo che potesse capire fischi per fiaschi; nulla di tutto ciò. Avesse voluto essere una merda, non avrebbe avuto troppe difficoltà a farlo – era un dato di fatto che conoscevano entrambi.
Ed a conti fatti, quel che chiedeva non faceva una piega: di cosa voleva che gli parlasse?
Un Mitchell Winston più giovane – più idealista e sognatore, di certo illuso di un’utopia che non riguardava solo il loro mondo ma anche le persone che ci vivevano sopra –, avrebbe risposto. Non senza difficoltà, non senza una timidezza che non provava realmente e che, invero, era solo figlia di una candida innocenza. Gli avrebbe chiesto di parlargli delle sue giornate, a Marcus; quale era il suo fiore preferito, o quale fosse l’odore che sentiva preparando l’Amortentia durante la lezione di Pozioni. Quale fossero i suoi progetti per quando sarebbe uscito dal castello, e se avrebbe desiderato una vita diversa da quella – dalla sua, da quella magica. Qual era la sua materia preferita, e quella più odiata; come passava l’estate lontano da Hogwarts, se preferiva stare a scuola. Magari avrebbe azzardato un po’ di più, spingendosi su quel terreno arido ed inesplorato del cosa pensi di me, senza alcun secondo fine. Solo per conoscerlo un po’ di più, per poterlo capire un po’ meglio.
Ma non era più il Mitchell che vedeva nell’Howl una figura di riferimento in mezzo alle casacche scure; non era solo quello, non voleva fare impressione su di lui pur sapendo di non averne mai avuto bisogno.
Non poteva rispondergli che voleva gli parlasse di sé. Per quanto fosse vero, certo. Così come dirgli che sarebbe bastato gli spiegasse cosa facesse più male, che almeno un passo per volta lo avrebbero combattuto insieme. «un vero peccato che io non voglia parlare con te di nessuna di queste cose.» comunque, il problema non si poneva.
«addirittura peggio di isaac.» fece schioccare la lingua sul palato, muovendo appena un passo nella sua direzione; un tocco di bacchetta, e la sigaretta si spense per poi volare nel cestino più vicino. «cavolo howl, questo è un colpo basso; non me lo aspettavo.» e per quanto lo risentisse, sorvolò momentaneamente su tutto il resto. Aveva sempre avuto la replica pronta, ed era perfettamente in grado di lasciarla intendere senza nemmeno aprir bocca; in quel momento, però, non se la sentiva. In generale, ma soprattutto di scatenare una fiumana di parole che non li avrebbe portati da nessuna parte: si trattava di ponderare parole e rischi, mettendo sulla bilancia ciò che voleva sentirsi dire lo Special, e ciò di cui aveva realmente bisogno – e cercando di trovare un equilibrio, con quel che veramente avrebbe voluto dire lui personalmente.
Ed ogni cosa, nel mago, gli gridava di farlo – picchiarlo, tutto il resto; dal passo in avanti alla guardia abbassata, dallo sguardo di sfida alle più tenui sfumature d’azzurro nell’iride, che più che metterlo alla prova sembravano dirgli che era disposto ad incassare. Ma non accadde nulla, se non le occhiate lanciate per la strada nell’assicurarsi non ci fosse nessun altro nei paraggi; se non lo sbuffo appena divertito e la distanza messa dal biondo negata in una sola falcata, o il polso del minore a stringersi sulla spalla del galeotto. «certo.»
Nemmeno ci pensò a dirgli che si sarebbero Smaterializzati; tanto, che differenza avrebbe fatto? Ormai conosceva abbastanza bene la casa dell’altro, c’era già casualmente capitato fin troppe volte – l’ultima, solo per fare incetta d’armi in vista di una cazzo di guerra che non c’era bisogno di rimembrargli. «scusa,» ma non era davvero dispiaciuto, mentre si toglieva la giacca blu notte e la poggiava sullo schienale della prima sedia a propria disposizione. «se volevi fare la tua camminata della gloria vestito…» un cenno del capo ad indicare i peculiari indumenti di cui aveva fatto la propria seconda pelle. «così, torniamo subito indietro.» quasi sperava gli dicesse di sì per mero gusto di sfida: sarebbe stato un fantastico spettacolo al quale avrebbe assistito da debita distanza, giusto per poterselo godere in tutto il suo disagiato splendore.
«hai fatto bene a picchiarlo, sai.» si slegò la cravatta, piegandola con cura e riponendo anch’essa sulla stessa sedia – come se gli avesse dato il permesso, esattamente. «quel tipo, intendo: se qualcuno avesse importunato nicky probabilmente avrei reagito allo stesso modo.» ed era sincero, il Winston, nello sbottonarsi appena i bottoni. «ma la prossima volta pensa a tutte le tue armi, ed al fatto che potrebbero entrare qui dentro con un mandato.» sapeva tenesse più a quelle che alla sua stessa vita, magari avrebbe aiutato a tenerlo ancorato alla realtà.
Chissà, magari lo aveva trattenuto abbastanza lì impalato da non fargli chiedere perché ora fosse lì davanti con la camicia aperta e senza un apparente motivo. Almeno per lui, ecco. Gli prese la mano nella propria senza mollare lo sguardo da quello più chiaro, e cauto la posò sul proprio petto, all’altezza del cuore – laddove un triangolo rivolto verso l’alto a stento copriva una cicatrice vecchia di quattro anni, ma ancora tremendamente fresca. «non posso dire di sapere cosa tu stia provando, marcus.» lente ed involontarie, le dita scivolavano sulle nocche del trentenne – quasi naturale, per quanto di naturale non ci fosse assolutamente nulla. «ma so cosa si prova. so che fa paura, e che fa male.» sapeva della Resistenza, l’Howl, e si fidava del suo silenzio più di quanto riuscisse ad ammettere, ma ciò non significava che gli avrebbe spiattellato i dettagli di come anche lui, in un laboratorio in disuso, era morto per un piano più grande. «e che continuerà a farlo ancora a lungo, e che nessuno, nessuno potrà mai aiutarti a superarlo.» chiuse gli occhi, privandosi della vista, ed indugiò un attimo prima di lasciare la presa sull’altro. «ma qualsiasi cosa sia, tu puoi combatterlo.» sorrise sincero, dischiudendo le palpebre ed abbassando lo sguardo sui propri vestiti, premurandosi di ricominciare a riporre i bottoni nelle asole. «e volevo soltanto tu sapessi che semmai ti troverai ad aver bisogno di una spalla, sai dove trovarmi.» tutto lì? «tutto qui.»
Sì, insomma – “tutto lì”.

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