blood is thick, but rivers run deeper

Sentì i passi ancor prima di rendersi conto d'essere sveglio. O, per meglio dire, cosciente: non si addormentava con facilità, Tvättbjörn Cömmstaj, e men che meno a terra in un corridoio dei sotterranei di Hogwarts; al contrario, quel torpore era abbastanza sicuro fosse causato da una momentanea perdita dei sensi - molto più probabile. Non si mosse, sebbene il frastuono delle scarpe sul pavimento di pietra si facesse sempre più frenetico e vicino. Costava fin troppa fatica anche soltanto aprire gli occhi in quel momento: alzare il capo verso la fonte del rumore era semplicemente inimmaginabile, e lo special di fantasia in corpo non ne aveva affatto. Non gettato lì, spalle e nuca contro la parete, gambe abbandonate davanti a sé; non dopo aver passato ore a farsi torturare.
In non così tanto segreto, confidava che non spostandosi di un centimetro quei passi sarebbero andati oltre, trascurando la sua presenza com'era giusto che fosse: chiunque fosse stato ad avvicinarsi, nelle più rosee delle aspettative e dei reconditi sogni di Twat avrebbe pensato fosse semplicemente morto lì e per cui, seguendo fedelmente l'incuranza e l'egoismo della società contemporanea, l'avrebbe ignorato, scavalcandolo come una misera pozzanghera sul marciapiede. Che differenza poteva fare uno studente in più, o uno in meno?
Per sua immensa sfortuna, dimenticava sempre di fare i conti con un terzo - nonché fondamentale - fattore costitutivo alla base della comunità, magica e non.
«... Cömmstaj?»
L'ipocrisia. Perché in fin dei conti lo sapeva che, lì dentro più che altrove, i più amavano calarsi addosso le vesti da buoni samaritani. Era ovvio che non gliene fregasse un cazzo del diciottenne, e dal canto suo non voleva che fosse il contrario - viveva benissimo così, senza nessuno a cui dover rendere davvero conto -; quel che importava realmente agli astanti, era fare una bella figura. Con il poveretto che avevano appena soccorso, o con quelli che se ne sarebbero occupati dopo, o ancora con coloro che avrebbero assistito da terzi alla scena: chiunque poteva essere il pubblico ad applaudire dall'oscurata platea, ed il talento di quei teatranti da quattro soldi, con un copione imparato a memoria, era sapere sempre il punto in cui le luci dei riflettori avrebbero illuminato il palco.
Di certo il norvegese non voleva essere il primo ad alzarsi e fischiare di giubilo per l'egregia performance, nonostante fosse tristemente conscio del fatto che quello fosse uno spettacolo interattivo, e che il protagonista avrebbe fatto l'impossibile per farlo alzare dalla sua comoda poltrona per partecipare.
Comunque, fece il suo: da piccolo eccelleva nel ruolo del cespuglio al bordo del palco; fingersi morto non poteva essere da meno. Con la sola differenza che ad un roveto non vai a rompere il cazzo chiedendo come stai?, mentre - a quanto pareva - ad un ragazzo collassato sì. Si appuntò mentalmente di preparare un cartello con su scritto di non disturbarlo, per la prossima volta.
Fu il fiato sul collo, sia metaforico che letterale, e soprattutto la mano sulla propria spalla a costringerlo, quantomeno, ad aprire gli occhi, pronto com'era ad invitare chiunque fosse a toglierla, prima che lo facesse lui a morsi. Era molto selettivo per quanto riguardava il contatto fisico: non scattava come una molla al minimo tocco, ma lo tollerava solo quando proveniva da una cerchia ristretta di persone - che comunque, grazie al cielo, lo disdegnavano tanto quanto lui.
Rise. Rise poco, e piano: un rumore secco, piatto, presto sostituito da una piega amara sulle labbra, la lingua a saggiare le metalliche perle cremisi sulle gengive - le uniche gocce che il torturatore aveva deciso di estorcergli con un pugno, prima di passare alle maledizioni e dopo aver a sue spese scoperto che cosa Tvättbjörn potesse fare con il sangue.
«Ce la fai ad alzarti? Ti accompagno in infermeria.» una soluzione logica, razionale: probabilmente ci si sarebbe trascinato da solo, una volta riacquistate un po' di forze, anche solo per rimediare qualcosa. Ma in quel momento, si sarebbe volentieri ucciso pur di non assecondare la proposta altrui. «'fanculo» biascicò, scansando con una scrollata la mano di Jeremy Milkobitch dalla propria spalla. Era incredibile come più si cercava di ignorare determinate persone, più queste arrivavano a rompere le palle: ci mancava solo che oltre all'allenatore, dovesse sorbirsi anche lo psicomago ad affacciarsi in infermeria. Lo fissò per quel che gli parvero interminabili minuti, nella vana speranza che nello sguardo si sedimentasse quell'invito soffiato tra i denti ad andarsene, perdendo quella guerra fredda con gli occhi celesti solo quando comprese che non lo avrebbe fatto.
Toccava a lui, dunque, levare le tende. Più veloce di quanto il proprio corpo fosse pronto a muoversi, si alzò in piedi, voltando le spalle all'altro. «Non mi serve.» sentenziò lapidario; e forse gli avrebbe anche creduto - o meglio: lo avrebbe lasciato fare -, se solo le gambe avessero collaborato con il cervello.
Gli sarebbe piaciuto anche soltanto che quest'ultimo si rendesse collaborativo con se stesso, ma non poteva chiedergli troppi sforzi in quel momento: per questo, non riuscì a schivare subito il braccio del Milkobitch a sorreggerlo, né ad usare in alcun modo il proprio potere per levarselo di dosso - se non con le buone, con le cattive. «Levati.» non si levò. Anzi, tentò addirittura di dirgli qualcosa tipo "oh no guarda come sei ridotto devi per forza andare a farti vedere". Dio, lo odiava; voleva solo sputargli in faccia e non sapeva nemmeno perché. «Sto bene.» a denti stretti, facendo capo a tutte le energie che aveva in corpo per spingerlo via da sé. Assurdamente, ci riuscì; volle credere fosse tutta farina del suo sacco, ed ignorare il fatto che fosse impossibile spostare la massa palestrata di suo padre con la propria, a meno che non avesse arretrato lui spontaneamente. «Va bene, va bene, ma dovresti -» «Sì, sì,» non si voltò, quando prese a camminare - lentamente, poggiandosi casualmente alla parete di tanto in tanto -, ma non ne aveva davvero bisogno. Era come se potesse vederlo attraverso la nuca, come se lo avesse visto altre mille volte, con le braccia incrociate al petto e lo sguardo deluso a seguirlo mentre si allontanava.
Odiava quella sensazione.
Odiava sapere.
«vado a riposare.»
Odiava tutto.


Di certo, non avrebbe odiato farsi i cazzi suoi. Riposare era sopravvalutato, ma confidava che un paio di pasticche potessero aiutare a qualcosa.
A svuotare il cervello, magari. A non pensare a nulla, ad attendere semplicemente che quel giorno passasse.
Alzò lo sguardo dalle proprie mani, ma queste non smisero di arrotolare lo spinello che si era meritato di fumare in santa pace, quando sentì la porta della sala comune di Different Lodge aprirsi.
«Qual buon vento.» gli mancava solo Mackenzie Hale, per concludere in bellezza la giornata. Gli era impossibile evitare lui, per quanto una parte di sé ci provasse comunque. «Che ci fai qui?»