Kaz aveva finito le parole. Rimase ad osservare mentre tutti, letteralmente tutti, venivano liberati dalle manette, mentre il suo corpo, stanco e provato, continuava ad essere sbattuto e ribattuto contro la parete a cui erano poggiati a causa di quell’emerito stra cazzone con cui condivideva ogni disagio. Gli occhi neri dell’Oh, gonfi di lacrime ingoiate febbrilmente, erano fissi su Clay. La bocca, dischiusa fino a quel momento in orrore e stupore, finalmente chiusa. Rassegnata. PERFINO I TOSSICI ERANO STATI LIBERATI PRIMA DI LUI! VOLEVA AIUTARE! E invece non solo lo costringevano a guardare mentre facevano tutto il lavoro, ma lo lasciavano con Theo.
Theo!
Si creò uno spazio libero, di fronte a loro. Kaz pensò davvero che fosse finalmente giunto il suo momento. Sorrise alle orecchie dritte del pastore tedesco, fischiettando piano un «qui, tsktsktsk, qui » a cui il cane rispose roteando il capo. Gli strilli del Kayne, erano ormai un flusso costante di improperi a cui Kaz si era abituato tanto da considerare rumore bianco, se forma né intenzione. Si rese conto di quanto si fermarono, però.
Come uno tsunami. L’acqua a ritrarsi solo per diventare più devastante.
Kaz Oh non aveva mai saputo i cani potessero sorridere, fino a quando non vide le zanne bianche di Mis Jacksson brillare sotto le luci della SPA prima che mostrasse loro la coda tornando nella mischia.
Ed il suo corpo, dell’anima non c’era più traccia da un pezzo, venne nuovamente trascinato nell’oblio ch’era il disastro naturale di Theo Kayne.

Come avrebbe detto un saggio (Alessandro, giocando a lol): godeva in culo, cazzo. Scodinzolava felice, Mis, passeggiando fra cadaveri ed arti mutilati, sangue ed altri liquidi corporei. Sentiva ogni odore in maniera pungente ed asfissiante, ma preferiva quel dolore lì, ed il ringhio basso ad accompagnarne ogni sfumatura, rispetto al girare per quella stanza con gambe e braccia. Era stanco di essere visto, e vedere a sua volta. Non voleva esistere nel campo di percezione altrui con quello strano e buffo corpo rosa che gli avevano affibbiato alla nascita.
Quella, era la sua vera natura. Coltello fra i denti compreso.
Abbandonò la lama solo quando vide Murphy e Clay brancolare nel buio.
Letteralmente, non solo con l’usuale confusione che abbracciava le mini/quest della vita. Gentile, poggiò il naso sulla gamba della Skywalker con un basso guaito per rassicurarla fosse lui, lasciando che aprisse la mano per passarci sotto e farsi accarezzare; poi, aprì la bocca e la strinse attorno alla mano della geocineta, accompagnandola distante sia dal bordo della piscina, che dal cuore della battaglia. Li vedeva… turbati, ma non capiva da cosa. Provò a guardarsi attorno e capire da dove arrivasse quella vibrazione nella forza, ma purtroppo nessuno aveva un’insegna al neon indicante cosa stessero facendo. Assurdo che nel sacro anno venti ventiquattro, ancora non esistessero gli [s p o i l e r] nella vita vera.
Con il Morales fu meno cortese, perché era dall’inizio che piagnucolava di voler liberare Kaz, e col Kazzoh proprio che gliel’avrebbe permesso: era già difficile sopportare il Kayne a distanza, figurarsi quando liberato nel gregge. Così, anziché accompagnarlo verso un posto sicuro, dopo un’ultima leccatina confortante al polso di Murphy prese la rincorsa e saltò, attaccando l’accecato Morales con trentacinque kilogrammi di pelo e bava, e zampe grandi quasi quanto la sua faccia premute sul petto. Non lo schiacciò a terra sotto il proprio peso solo perché temeva di ucciderlo, e già così, senza Styx a frenare la caduta, la giocata era rischiata. Quando fu coricato al suolo, però, gli salì comunque sopra per affermare la propria dominanza, naso umido contro il naso dell’assorbente (lines) cinetico ed occhi nel… beh, lo sguardo cieco e vacuo dell’altro.
Sbuffò, spargendo saliva e alito caldo sulla faccia di Clay, il disappunto papabile in ogni goccia di sputo.



Quando Mac si rialzò, si trovò alle spalle di qualcuno.
Non sapeva che in quel momento stesse usando il proprio potere per accecare Clay e Murphy, come avrebbe potuto, ma sapeva fosse in mezzo alle palle, e che come tutti gli altri suoi colleghi, avesse fatto una scelta.
Quella sbagliata. Che dire, la gente moriva per i soldi dall’inizio dei tempi.
Tremava troppo per usare la magia, ed aveva ceduto la pistola a Reggie. Cosa gli rimaneva?
«ueeeeeeppa» non la simpatia, quando mai, bensì il gomito con cui lx colpì alla gola. Un, dos, tres!

Sobbalzò d’istinto, al colpo d’arma da fuoco. Chiuse gli occhi, girando il capo per non essere colpito dalla pioggia di sangue e frammenti di cranio. Rotolò lateralmente, mancato di pochissimo dalla caduta del corpo martoriato della donna.
Se non avesse partecipato a una cazzo di guerra, probabilmente qualche remora in più l’avrebbe avuta. Aveva sedici anni, Mis Jacksson, e la morte era già contemplata nella sua routine quotidiana. Non approvava le torture, però – neanche se su nemici - motivo per cui piantonò gli occhi chiari sul ribelle con i sai, osservandolo asciutto.
«anche meno»
Fottuti psicopatici. Sapeva di dover biasimare il gioco e non i giocatori, ma cristo santo. Neanche lui era una cima nella gestione della rabbia, ma quello era un po’ troppo anche per i suoi standard. Si rialzò, evitando accuratamente di spolverare l’asciugamano delle sostanze ivi appiccicate, ritraendo la testa nel bozzolo come una tartaruga. C’erano… tante persone, ed iniziava ad essere percepito un po’ troppo per sentirsi completamente a suo agio. Senza contare che avesse una pessima memoria in fatto di persone, ma i torti, come i corvi, li ricordasse sempre.
Ed avrebbe ricordato di essere stato ignorato da tutti i bastardi che avevano appena slegato, fatta eccezione per il biondino. Ingrati. Si sarebbe tenuto tutte le sue cazzo di pietre, sempre che non avesse deciso di vendicarsi ed usarle su di loro. Certe persone proprio non sapevano cosa fosse il privilegio, né conoscevano il sacrificio.
«che carino, grazie» E ci voleva tanto. Si scrollò, esattamente come avrebbe fatto in forma canina, risultando nei millesimi schizzi di materia cerebrale e liquidi oculari, senza però sciogliere l’espressione imbronciata ed offesa nei confronti di un mondo che non lo capiva né apprezzava. «prego» grazie Cory, e non pensavo l’avrei mai scritto.
Quindi torniamo allo status quo, che è quello in cui qualcuno cerca di ucciderti ♥
Non gli erano mai piaciuti i moltiplicanti. Non bastava esistere in una forma umana…? Dovevano sdoppiarsi? Lo rendevano claustrofobico, e se possibile (non era possibile) ancor più paranoico. Quando vide una delle due sollevare la mano, agì nell’unico modo umanamente conosciuto quando qualcuno alzava il palmo: non un pensiero, neanche mezzo, prima di porgerle il proprio e batterle cinque, stringendo poi la mano nella propria come un bro di strada.
Si guardarono, Gertrude e Mis; nessuno avrebbe saputo dire chi dei due fosse più perplesso.
Battè le palpebre, indietreggiando ma senza distogliere lo sguardo dal suo volto.
E sì che ho detto Cory gli piacesse. Ma come poteva, (sara) Mis Jacksson, lasciarsi sfuggire l’occasione di guardarlo sollevare la mano, ed anziché battergli il cinque come il signore Dio avrebbe voluto, unire le dita e picchiettargliele sul palmo (click) con un assolutamente impassibile «pollo.»
Certe occasioni erano troppo perfette per perderle.
Strinse maggiormente l’asciugamano davanti al volto. Il suo lavoro lì era finito.
(Cory in background, stringendo le mani al petto: ma non hai fatto niente)
Aveva adocchiato al suolo un pugnale luccicante, e con quell’anima un po’ gazza ladra erede di una vita di crimini, non poteva resistere al suo richiamo. Quando l’asciugamano ricadde a terra, ad uscirne fu nuovamente il pastore tedesco nero, che veloce sfrecciò verso l’arma attento a non farsi calpestare. Afferrò il coltello fra le zanne, gorgogliando un ringhio felice.
Poi iniziò a correre, strizzando l’elsa con forza. La prima gamba disponibile – non una dei compagni, anche se quella filosofia sembrava andare per la maggiore – che riuscì a trovare, fu quella su cui con un salto piantò la lama, sfilandola poi nel balzo successivo.
Peace was never an option.

«bellissimo, continua così!» Erano occhi stanchi, e coperti da cose che mai avrebbero dovuto vedere la luce del sole, quelli che aprì sul fratello. Lasciò cadere a terra il cadavere, strizzando con forza le labbra fra loro per impedire al sangue di entrare in bocca. Sembrava il protagonista di un film horror, e non poteva negare di sentirsi, in una cazzo di pellicola dell’orrore.
«ma cosa cazzo dici» NON DICI, VEDI NON VEDI, SIEDI NON SIEDI, TU VUOTA IO PIENO TU PIENA IO VUOTA è UNA RUOTA…. MI è ANDATA FUOCO LA MOKA LA MOKA LA MOKA… TUTTI AL BAR QUI CERCANO LA COCA LA COCA LA COCAAA. Si schiarì la voce, sentendola roca ed aliena. Non era stata crudeltà gratuita la sua, anzi: l’aveva tolta da sofferenze indicibili, non doveva essere bello farsi cavare entrambi gli occhi, e nel mentre evitato che la pallottola potesse accidentalmente colpire qualcun altro. Al contrario di Twat, Mac non si stava divertendo, e voleva davvero… davvero… che fosse tutto uno scherzo, se non un incubo. Una battuta dell’universo; si sarebbero rialzati tutti, avrebbero riso, e Reggie l’avrebbe guardato con l’usuale misto di affetto e condiscendenza nel lento e mormorato oh, Mac, ma credi sempre a tutto?
Rimase fermo un solo istante, il tempo di quietare i conati ed il panico a strizzare le viscere. Cercò il profilo di Hans fra gli ostaggi, azzardando persino un vago, e distratto, sorriso: oh do you get deja vu, uh? Erano zombie, quella volta lì, ma materia grigia, seppur decomposta, l’avevano persa comunque. Fu guardando il ragazzo, che si rese conto di una via libera. Tanto bastò perché il suo corpo si attivasse prima del cervello, ed approfittando della distrazione generale, si lanciasse verso i corpi contro il muro – spintonando, facendosi spazio.
Atterrò di fronte a Hold e Reggie, la mano con la bacchetta a tremare visibilmente di emozioni tutte schiacciate fra loro. «ci sei mancata a lavoro» bisbigliò ad Hold, cercando di aprire le manette e liberare entrambe. Più facile guardare la Legionaria, che sua sorella - ma lo fece comunque, alla fine, sollevando tristi occhi grigi sul volto di Reggie. Sempre bellissima, malgrado tutto; sempre composta, perfino nella sua rabbia e la sua noia. «ehi» Deglutì, tenendo la sua mano nella propria un istante più del necessario. Armeggiò al proprio fianco, prendendo la pistola ancora sporca di sangue per sostituirla alle sue dita nel palmo della mora. «meglio tardi che mai?» e se suonò come un mi dispiace, erano solo affari suoi.

Uh… oh. Era il momento di tornare seri? Un gemito strozzato gli fece drizzare le orecchie, immobile mentre la palla proseguiva la sua corsa per il resto della stanza. Soppesò, per un istante che biasimò alla sua natura canide, di sbattersene il cazzo e continuare a rincorrerla, passando a raccattare grattini da amici e sconosciuti, ma – ma.
Ruotò il muso verso il Legionario, annusando l’aria e riconoscendo l’odore fresco del sangue appena spillato. Spostò gli occhi sulla donna con il pugnale, tornando poi a guardare … come si chiamava? Burger King? Roadhouse? C’entravano dei fast food, o Mis non ne avrebbe avuto neanche l’impronta di un’idea. Si avvicinò, imbarazzata ed umile coda fra le zampe, cercando di puntellare il naso sulla gamba del ragazzo. Non andava d’accordo con le autorità per ottimi motivi, ma i Legionari erano… diversi. Perlomeno, lo erano prima della nuova riforma. La nuova Guardia gli piaceva ogni giorno sempre meno; ad Hold concedeva un quarto di eccezione perché era la sorella di Justin, e Justin non gli dispiaceva troppo (un complimentone).
E quella, ragazzi, era una lezione che non avrebbe appreso mai, perché la sapeva ed ignorava ogni fottuta volta: come gli altri si approfittassero sempre dei momenti vulnerabili per sfracellargli il cazzo, ad esempio. Come le buone azioni venissero sempre ripagate con un calcio nei denti, e manco troppo metaforico in quel caso. Vide la gamba della donna sollevarsi, e fu fluido e spontaneo nel lasciarsi nuovamente alle spalle pelo e zampe, in favore di pelle nuda e pollici opponibili che utilizzò, nel tempo di un battito di ciglia, per afferrare la gamba prima che potesse colpirlo.
Cioè. A parte il prenderla sul personale ed il filosofico, comunque lecito viste le circostanze: quella stronza avrebbe preso a calci un cane? Che bastarda. Lo odiò in maniera così febbrile, che quando tirò la gamba verso il basso per farle perdere l’equilibrio, resistette a malapena alla voglia di affondarle i denti nel polpaccio. Da umano. Un… fuckin adolescente, esatto. Preferì strizzare i molari fra loro, allungando una mano verso Murphy senza neanche guardarla – percepiva la sua presenza, e l’asciugamano perché non prendesse freddo – fasciandosi nel tessuto come il meme di Kermit onde evitare di sbatacchiare le sue grazie all’universo.
Distolse lo sguardo da quanto stesse succedendo ai piani alti: non gli interessava abbastanza per sentire dovesse entrare a far parte della sua banca degli incubi. Non ne valeva la pena. Posò piuttosto levigati e tristi occhi giada sui tizi che non erano più ammanettati, rapido nell’indurire lo sguardo. Diffidente di natura, ma quella era una misura alquanto estrema.
Erano disarmati. Pallidi. Non avevano una faccia promettente, se proprio doveva essere onesto – tranne la ragazza, su di lei avrebbe scommesso i propri galeoni.
«potete prendere i miei sassi» scandì piano, e con un evidente sacrificio, perché odiava condividere. E chi cazzo erano, poi.
Ci pensò attentamente. Uno dei quattro aveva la classica faccia da Pavor, e sì, i Pavor avevano un peculiare marchio di fabbrica.
«uno.»
E sì che c’erano le armi dei morti, ma aveva già puntato al luccichio del pugnale di Sven e voleva evitare di doverli mordere per appropriarsene.

Un gemito sottile, neanche troppo sorpreso, quando l’altra staccò il pugnale dalla carne. Spontaneo a seguire la fitta a diramarsi dalla spalla a tutto il resto del corpo, ma nulla che non avesse già provato, e tanto bastò per scatenare la reazione più Mckenzie Leighton Hale che potesse avere.
Ridere. Ovviamente, rise. Umido, isterico, eppure leggero, come se la donna gli avesse appena raccontato la barzelletta più divertente del mondo. Sinceramente divertito, nell’eco che era la risata di Corvina al piano di sopra. Sapeva che la ragazza ci avrebbe trovato poco di divertente, nel vederlo in quelle condizioni, ma sapeva anche fosse di parte, e non valesse davvero. Doveva ammettere che fosse piuttosto buffo, venire accoltellati dopo una gentile richiesta di parlarne. Anche molto emblematico, abbastanza da suscitare un altro attacco di ridarella che altro non fece che aumentare la fitta di dolore, ed il sangue ad imporporare la camicia.
Non svenne. Character development, uh?
Accaddero molte cose, mentre Mac valutava di lasciarle affondare una seconda volta la lama. Di stringere la mano su quella di Parisa, le dita a carezzarle le nocche, e spingere lui stesso il pugnale nella pelle, dimostrandole come si facesse. Perchè no? Fanculo, davvero, perchè no? Una piccola vittoria sporca del suo stesso sangue, come se quel mondo già non ne avesse visto abbastanza dell’Hale. C’era da considerare che fra le cose che accaddero, c’era suo fratello ed il suo peculiare senso di giustizia ad atterrare la donna, conficcarle i sai negli occhi con un Mis assolutamente chilling in background perché aveva deciso non fossero fatti suoi, e insultarla. Fu istintivo riprenderla al volo, quando Twat gliela lanciò.
«tutta tua, bro»
Mh. Se davvero, ed era un grande se – 20 pa – gli aveva conficcato i sai negli occhi, c’era ben poco di quel tutto, per Mac. La tenne in piedi di fronte a sé, meravigliato fosse ancora viva - la era? - ed ormai così dissociato da non vomitarle sulle scarpe alla vista del liquido bianco a mescolarsi al sangue sulle sue guance. Poteva solo domandarsi se avrebbe popolato i suoi incubi, o i suoi sogni: quello sì che avrebbe ufficialmente deciso sul tipo di persona che Mckenzie sarebbe diventato. Deglutì, e la rabbia defluì con la stessa velocità del sangue sul tessuto chiaro.
Un sospiro stanco, quello di Mac, mentre usava la mano con la quale non reggeva la donna per togliere nuovamente la sicura all’arma, e puntargliela sotto al mento. Voleva evitare proiettili impazziti, potendone ancora avere la possibilità. Sollevare il braccio, fece scivolare un sibilo sofferente dalle labbra dischiuse, che fu veloce a tramutare in un sorriso triste e di scuse.
«ma perchè non potevamo semplicemente parlarne» mormorò, sinceramente incuriosito ma senza aspettarsi una risposta, prima di premere il grilletto.

Mis Jacksson era un ragazzo tutto d’un pezzo. Concreto, pragmatico. Razionale, pur cadendo sempre nella sfera dell’istinto. La giusta via di mezzo fra il logico Lenny, il fratello maggiore, e l’idiota combina guai di Theo, il finto mezzano considerando che il loro divario di nascita era di sessanta secondi. Al contrario di entrambi, era affidabile - sempre, e fino in fondo. Leale in quella maniera viscerale che porgeva una mano senza fare domande, per poi valutare se fosse il caso di strattonare e dare una testata, o mollare la presa e proseguire per la propria strada.
Ma Cristo di un Dio signore.
Nel sentirsi sbalzare via, fu rapido a scivolare nella sua forma animale – più veloce, agile - e ricadere con un basso guaito ai piedi dei compagni. Si rialzò traballante, più sorpreso che ferito. Veloce nel guardarsi attorno, puntare gli occhi scuri su Theo per assicurarsi stesse bene, cercando poi nel caos il resto della squadra. Ci mise un secondo più del necessario per capire cosa fosse successo, e solo seguendo le imprecazioni dell’italiano trovò il capro espiatorio nella biondina con il lancia granate. Guardò lei; la bacchetta ancora puntata contro il suo, per giunta nemico giurato.
Iniziò a ringhiare, passi felpati e cauti verso la ragazza. Si appiattì contro il pavimento, la gola a vibrare di un verso furente ed aggressivo. Non era un avviso, quello del Jacksson: era una minaccia a denti bianchi ed affilati, che fece scattare a pochi centimetri dalla sua gamba. Non strinse sulla carne, solo perché erano dalla stessa parte (immaginava; difficile crederlo, in quel momento) e perché errare fosse umano.
Non aveva triplo strike, però: solo una seconda opportunità. Si chiamava Mis, mica Gesù.
Si allontanò, indietreggiando ma senza togliere gli occhi dalla tizia. Passando al fianco dell’italiano – gesticolava troppo per non essere del clan Linguini; non necessariamente affectionate – offrì la zampa perché gli battesse il cinque, privandoci di un doveroso fraintendimento perché a quanto pareva Remo era animale quanto lui, e sapeva volesse solo battere il brofist senza dargli la zampina. Balls.
ED A PROPOSITO DI BALLS!
Fu questione di istante. Un solo secondo. Un battito di ciglia. Prima era lì, al fianco di Remo a contemplare la mossa successiva. Quello dopo «WOFF» C’ERA UNA PALLA! GRANDE! BIANCA! Scattò d’istinto a seguirla, in barba di quanto stesse accadendo nel mondo, permettendo a Kieran di fargli tutti i grattini che voleva. Si era risparmiato una pugnalata? Probabilmente no, ma incolperemo l’adrenalina del fatto che non se ne fosse minimamente accorto. C’ERA UNA PALLA! TONDA! ROTOLAVA rotolava fortissimo, e quando riuscì a raggiungerla, la colpì con il muso facendola volare dalla parte opposta della stanza.
E perché proprio sulla testa di Parisa.

Ingoiò la saliva facendo scattare febbrile il pomo d’Adamo. Scrollò la mano, pregna di sangue a causa della vicinanza con il corpo del mercenario, senza guardarla. Fingendo non ci fosse. Alzò gli occhi al soffitto, momentaneamente sordo a causa del colpo d’arma da fuoco in uno spazio misero.
Le lacrime erano sempre spontanee, come il battito di un mattarello sul ginocchio. Non significava che fosse triste, o Dio non volesse, dispiaciuto. Fuck that bitch: poteva anche non aver rapito lei i suoi amici, ma ne restava complice, e l’Hale non era obiettivo quando nell’equazione entrava qualche parte di cuore. Ma uccidere qualcuno era pur sempre uccidere qualcuno, e onestamente, sperava di non dovercisi abituare mai. Sì che dopo il primo era tutto discesa, ma finché significava qualcosa, poteva dirsi che andasse tutto bene.
Magari ci avrebbe perfino creduto, svegliandosi nella notte al suono di proiettili e strilli.
Si accorse dell’incidente diplomatico solo perché stava guardando gli ostaggi, e come inermi fossero stati sbattuti contro il muro. Corrugò le sopracciglia, arrabbiato ma ancora lucido, azzardando un passo nella loro direzione per – per ? Con la coda dell’occhio, vide qualcuno riuscire a passare il tempo necessario di privarli delle manette. Non tutti - non Reggie? - ma c’era ancora tempo. C’era ancora tempo? IM COMING FOR YOU SIS.
E Barbie, certo. Hans. Ma Barbie era Barbie, e Hans era Hans, quindi insomma. Forse stavano meglio così.
Umettò le labbra.
Fu più o meno a quel punto che vide la donna con il pugnale, la lama quasi contro il suo petto.
«parliamone» alzò d’istinto la mano con cui impugnava la bacchetta, stringendola forte attorno al polso della donna.
Chissà se la pallonata di Mis, avrebbe fatto sì che si pugnalasse da solo. Troppo loro davvero!

«bravo cucciolone, però giocamo dopo eh.»
Certo che era bravo. Il più, bravo. Avvicinò il naso umido alla faccia dell’italiano, gocciolando sangue e saliva sul collo del ragazzo con un basso ringhio gutturale, l’equivalente dell’occhiata truce nella sua forma umana. Quando fu abbastanza soddisfatto della propria non troppo velata minaccia, saltò nuovamente sul pavimento della grotta (che non era davvero una grotta, ma la sembrava) appiattendosi contro il suolo per arrivare di soppiatto alle caviglie di qualcuno. Quand’era in forma canina, il sapore del sangue non lo disgustava quanto in forma umana.
Preferiva comunque le patatine, potendo scegliere. Si faceva quel che si poteva.
Si scagliò contro uno dei tizi che sembrava essersela presa con uno dei suoi – da animale, sentiva meno limitante il concetto di branco appiccicato all’etichetta che il Jacksson dava solo ai ribelli, e poteva considerarli una squadra. Ish – zampe sollevate per spingerlo, se non a terra, almeno lontano dal ragazzo.
Ragazzo che aveva una palla, su cui subito fiondò gli occhietti neri e lucidi scondinzolando piano e con intenzione. lancia lancia lancia lANCIA - spostò la propria attenzione quando si sentì osservato con un po’ troppa intensità, trovando uno dei mercenari a fissarlo. Era troppo lontano per fare alcunchè, quindi lasciò cadere pelo e zanne in favore della propria pelle. Nuda, come mamma l’aveva fatto. Non aveva il pudore tipico della società, ed avrebbe tranquillamente potuto rimanere supino al suolo con tutto al vento, ma Murphy non era della stessa idea: allungò un braccio per afferrare l’asciugamano (ora è canon) lanciato dalla geocineta, rotolandocisi dentro come un hosomaki fino a coprirsi completamente, ed afferrò uno dei sassi lasciati cadere disordinatamente sul pavimento. «minchia guardi» gomito piegato, e sassolino scagliato sulla fronte dell’uomo.

Neanche soffocare era stato abbastanza perché lo lasciassero passare. Quella selezione era peggiore di quella all’entrata del Lilum. Battè le ciglia, ingoiando bile e saliva nel spostare lo sguardo dall’uomo agli ostaggi (… ma erano ostaggi? Non sembrava li stessero usando come… ostaggi) alle sue spalle. Cercò il segno di ferite evidenti, senza trovarne. «fanno sempre così?» Domandò, perché chiedere se potessero muoversi, gli sembrava un po’ superfluo, ed anche poco divertente. Se avessero potuto farlo, non sarebbero stati lì. Fece per puntare la bacchetta contro le manette della coppia più vicina (dado: 1), ma a giudicare dallo sguardo omicida del ragazzino biondo, fu un bene che non riuscì nel proprio intento. Quello che mancava loro, era un adolescente on a rampage che si facesse più male che altro. Kaz, meanwhile, leccava con un certo orrore la camicia hawaiana, cercando di togliere dal proprio volto quanto più sangue incrostato possibile. Non piangeva, ma quasi.
«CLAY. CLAY! NON PENSARE A ME STO BENISSIMO STAI ANDANDO ALLA GRANDE»
Beh. Almeno si erano tolti ufficialmente il dubbio se quelli fossero davvero loro o meno. Fu più o meno in quel battito di ciglia, che l’Hale alzò gli occhi per trovare quelli scuri di Reggie. Un sorriso a metà – triste, violentemente amorevole – e dita portate alla fronte in saluto, con un cenno del capo ad Adrian. «mi ha anche chiesto scusa» un dettaglio importante, considerando che avrebbero potuto morire tutti in qualsiasi momento.
Non è che si stava facendo solo i cazzi propri, eh – quasi – perché mentre stava riflettendo su come aggirare il problema bad guys ed arrivare dai suoi amici, aveva anche avuto il tempo di evocare delle meravigliose corde di luce da far schioccare contro uno dei mercenari, strizzando il cappio attorno al suo collo per bloccarlo e trascinarlo a terra. Yeehaw? Ve lo dirò post fateggio.

Sfregò l’interno del labbro fra i denti fino a sentire il sapore del sangue. Strinse finché la fitta di dolore non lo costrinse a lasciare la presa, e massaggiare con la lingua la carne cruda e ruvida.
La vita era proprio una cazzo di farsa.
Credeva di averlo già imparato, Mckenzie Leighton Hale. Poi da un giorno all’altro
(Reggie. Barbie. Corvina. Moka. Hans. Chelsey)
l’universo ci teneva a sottolinearlo un po’ di più, strizzando i polmoni in risate che avrebbero quasi potuto sembrare singhiozzi. A chi doveva dare il culo l’anima per avere un maledetto anno sabbatico di ripresa emotiva e morale? Non era certo di possederne ancora una, ma era disposto a rischiarsi tutto quel che era rimasto fra una costola e l’altra, ed al peggior offerente, se significava una fottuta parentesi in cui gli fosse concesso respirare. Una pausa. Non chiedeva troppo, l’Hale – il tempo di rimettersi in piedi, sentirsi stabile, dormire qualche ora in più a notte senza essere svegliato da urla e morti e sangue e tutto quel sangue. Era così… così frustrante, esistere. Così - cazzo - frustrante, il cuore in gola ed il terrore compagno più costante della sua stessa ombra. Lo seguiva anche quando non c’era luce.
Chiuse gli occhi e nascose il viso dietro il palmo. Nella mano libera, teneva una pistola con la canna contro il cemento. Una pistola. Mac! Ed aveva anche imparato ad usarla. Sarebbe stato divertente, se solo non gli fosse venuto da piangere e basta.
In effetti, non era divertente neanche un po’.
Tenne lo sguardo basso, incapace di sollevarlo e rischiare di incrociare lo sguardo di Ptolemy. Fra tutti, ed erano istericamente tanti, ancora il tasto più sensibile e vulnerabile, tenuto compresso fra senso di colpa e vergogna. L’argento di quella miseria andava a Lena, perché era passato un anno ed anziché migliorare era peggiorato: se non meritava prima l’orgoglio della donna, certo non poteva farlo dopo tutte le scelte dell’anno precedente.
Tutti quei morti.
Il bronzo lo concedeva un po’ a tutti. Con quelle spalle sottili dritte come se non avesse avuto alcuna preoccupazione al mondo, Mckenzie voleva sparire per almeno una decade senza più avere a che fare con nessun essere vivente, e possibilmente, una scorta di kleenex in cui asciugare la propria umana sofferenza senza sentirsi giudicato da nessuno.
« Senti Mackenzie... » Le labbra si tesero istintivamente in un sorriso. Isterico, certo – non meno divertito. Mantenne gli occhi sulla punta delle proprie scarpe, seguendo piano il resto dei compagni come se quel Resort non puzzasse a tutti di trappola. Lo stavano facendo volontariamente.
Qualcuno doveva pur farlo, d’altronde.
Mckenzie Hale, signorx.
«no, adrian, non mi piace la m-»
«Non sono mai riuscito a chiederti scusa per quello che è successo mesi fa. Mi piacerebbe mettere da parte i dissapori, vista la situazione.»
Oh. Oh?
Corrugò le sopracciglia, lasciando che fosse qualcun altro a dettare legge e fare strada. Era un ottimo soldato, Mac; fin troppo zelante, si sarebbe potuto dire. Gli occhi grigi saettarono al proprio fianco per cercare Twat, cui rivolse un’occhiata interrogativa pur sapendo che il fratello non avrebbe potuto comprendere. Corvina e Reggie sì. Ignorò come rivedere l’uomo, avesse fatto scattare tutti i punti con cui si fosse tenuto a malapena integro. La scia di sangue alle proprie spalle, dopotutto, era rossa solo per lui.
«la situazione» ripetè, lasciando che il sorriso tremolasse sulle labbra. Cioè, in guerra poteva imboccarlo, ed ora improvvisamente la questione era seria? Lasciò che lo sguardo si facesse divertito e leggero, prima di posarlo su Adrian. «grazie?» Non era arrabbiato? Ma bisognava sempre apprezzare l’iniziativa, quindi non avrebbe sminuito le sue scuse facendogli notare che no, non ce l’avesse con lui per il suo comportamento passato – avevano combattuto insieme, certe cose rimanevano… nello storico, ma senza rancore.
Non dopo il resto, ecco.

Mis Jacksson aspirò l’aria fra i denti. Forte. Un passo all’interno del Lotus, e tutti i suoi sensi erano scattati all’erta. Un brivido, fisico, lungo la schiena, lo costrinse a fermarsi e guardarsi alle spalle. Abbassò lo sguardo sul braccio esposto – indipendentemente dalla stagione, Mis girava sempre con pochi vestiti; quando si ricordava di metterli, memore che vivessero in una società composta da persone, era già un trionfo – notando l’istintiva pelle d’oca.
Non gli piaceva.
Un cazzo di niente, gli piaceva.
(che non è qualcosa di reale, un concetto diverso dal monster kink di dara. Specifico)
Sciolse i muscoli del collo a destra ed a sinistra, broncio così pronunciato da risultare l’emblema del mal di vivere di un adolescente medio, con la differenza che l’intensità emanata dal faunocineta, riverberava di tutti quei vecchi che bucavano la palla finita nei loro cortili ed imprecavano ai bambini in strada. Un paradosso molto peculiare; gli stava a pennello. Reclinò il capo, seguendo tutti i rumori provenienti dall’hotel.
E sì, per Dio, rimase vicino a Murphy, prima che perderlo di vista le causasse un infarto. Aveva già troppe preoccupazioni perchè Mis diventasse una di quelle, e se poteva evitarle di lasciare orfani i gemelli, l’avrebbe fatto. La Skywalker gli piaceva così tanto, che le aveva anche concesso due dei suoi sassi per colpire Sinclair: punto. Degli altri, non poteva dire lo stesso.
Chi cazzo erano. Come ci erano arrivati lì.
Puntò gli occhi verdi su Wren e Ptolemy (mi fa troppo strano che non ti conoscano come Javi. Dude), assottigliando le palpebre a due fessure. Sapeva che avessero ottimi motivi per essere lì, ma non si sentiva… tranquillo, e odiava non sentirsi tranquillo, soprattutto nel caso del cileno ripieno di zucchero vecchio: erano stati nello stesso campo penso, eri spia no? per anni credo, non lavoravi negli uk ma eri nostro no?? e dai di questo sono sicura lo rispettava, gli piaceva. Parlava poco, era funzionale e pragmatico, non perdeva tempo.
Ma lì dentro c’era Theo, e non sapeva se potesse fidarsi di due delle puttane di Abbadon. Senza offesa. Nulla di personale, eccetera eccetera.
Ma poi chi cazzo erano tutti gli altri.
Strinse i denti, trattenendo il respiro per evitarsi l’ennesimo ringhio basso. Spontaneo.
Vibrava di rabbia non filtrata e paranoia, Mis. Vi dirò più, si sentiva anche del tutto giustificato. Cioè, si erano trovati fuori dal Lotus senza mettersi d’accordo, entravano nel resort come se fossero stati una squadra, ed il tutto senza manco sapere se sapessero usare una cazzo di arma? Come poteva essere certo, poi, che fossero dalla loro parte? Voleva prendere Clay, Kieran e Murphy e Twat, e creare il proprio mini rebel-branco.
Invece no. Sembravano essere tutti d’accordo sull’essere una squadra. Okay.
Branco con un lupo solo, fosse.
Inspirò profondamente, trovando odori che non rispondevano a nulla di ciò che vedevano i suoi occhi. Cosa -
Cosa.
Hotel. Volantini. Ostaggi. Armi.
Diaz-Kyle-Chelsey-Moka-GrifondoroRandom.
Ma dove cazzo era quello stra minchione bastardo (secondo nome e cognome, rispettivamente) di suo fratello. Non rimase fermo sul posto, perché non era il tipo da pensare, Mis: lasciò che iniziassero a picchiarsi, fremendo per fare lo stesso e sgusciando nel mentre oltre tutti.
Voleva sbattersene di tutti, infilarsi nei buchi (mlml) e scuotere Iris come una pignatta per chiederle se quella testa di culo del Kayne si fosse perso da fermo, ma prima di fare qualcosa di molto, molto stupido come infilarsi oltre le linee nemiche, vide alcuni dei suoi (compagni? mh. Diciamo… individui con cui condivideva degli interessi. Forse) Esseri Umani lanciarsi in un corridoio.
L’idea di scendere non gli piaceva. Neanche un po’.
Aveva scelta? Da qualche parte in quel posto di merda, c’era Theo. Aveva passato dieci giorni d’inferno, il Jacksson; un fottuto arto fantasma a mancare ad ogni passo e non.
L’avrebbe trovato e picchiato così forte da fargli rimpiangere non l’avessero ucciso.

[un meme “run” con gli ombrelli dopo]

Battè le palpebre cercando di abituare la vista alla scarsa luce della stanza.
cory & ciruzzo: chi cazzo siete
barbie & styx: mai visti
cybil & az: ok
hans & avery: ? Ok
hold & reggie: no
marcus & sin: guardò Murphy.
remi & nahla: zero dubbi
roxie & rain: mh
finn & liam: boh
«kaz & theo» punto.
First thing first, prese un sasso e lo scagliò verso Theo (1. lucky bastard) poi decise che si ERA ROTTO LO STRA CAZZO E LO STRACAZZONE, quindi dopo aver approfittato dei pollici opponibili per fare un dito medio al Kayne, si trasformò in cane.
Si sentì subito meglio, al toccare il pavimento con quattro zampe. Si lanciò contro il primo tizio a tiro (non Adrian) per serrare i denti sul polpaccio e stringere come un bastardo, possibilmente lasciando l’impronta delle zanne come quella del rossetto di Angela sulla camicia. Poi, scattando veloce, saltò su un tizio random per atterrarlo.
Fingeremo tutti sapesse fosse dei loro e non un nemico.
«bau bau»

Aveva salutato Corvina e Moka, Mac.
Così, sapete, come fosse la cosa più normale del mondo. Aveva seguito Twat, perché non poteva perdere anche lui, e aveva salutato Corvina e Moka ed il resto degli ostaggi – giuro, agitando perfino la manina – perché non era evidentemente un essere umano funzionale. Cazzo. Mckenzie. Santiddio. Bro. Due. Homie. Ma che dovevi fare, quando vedevi qualcuno che conoscevi ed eri felice fosse vivo senza avere la possibilità di rimanere? L’Hale non lo sapeva, ed infatti aveva solo sfarfallato le dita.
Aveva passato il resto della discesa a pensarci e rabbrividire. Se fosse morto, l’avrebbero ricordato così. Fantastico. Strepitoso. Una meraviglia.
Ed eccoci alla SPA! Finalmente una piscina in cui affogarsi!
«ho una pistola» annunciò istericamente, premendo la mano libera contro il naso. Ma quante – cosa – come faceva a sparare se c’erano – persone che facevano cose? Un respiro profondo, ed un passo verso Reggie. Hans. Barbie.
No? Alzò lo sguardo sui tizi brutti. Ah, non poteva?
Ma perché dovevano farlo incazzare, bAsTa, era sensibile, ed aveva pochi tasti dolenti ma quelli scattavano tutti. Strinse i denti, risoluto. Si schiarì la voce e picchiettò il catalizzatore contro la spalla dell’ometto. O donnina. O creatura umana che fosse.
«scusi, dovrebbe. mh. Levarsi dal cazzo? grazie» bacchetta puntata, incantesimo pronunciato, era troppo forte a quel gioco.
[remo che muore in background difeso dai pidies]

Se non si trovava sugli spalti in forma animale, era solo perché voleva che suo fratello vedesse il suo viso nella folla, quando immancabilmente fosse precipitato, o il suo sangue fosse piovuto sul pubblico. Non aveva lo stesso aplomb di Lenny nel rinomato sguardo del maggiore Te l'avevo detto, coglione, ma nella scala del giudicante, era comunque superiore al Kayne, e pronto a far valere il suo posto da fratello minore nel godere delle sofferenze del Grifondoro. Battè lentamente le ali allungate pigre al proprio fianco occupando buona parte della panca, spingendole al limite per farsi, se possibile, ancora più posto. Gli piaceva passare inosservato, ma preferiva di gran lunga il rispetto degli spazi personali. Ne necessitava tanto, in caso ve lo steste chiedendo. Di solito intere stanze, ma si accontentava di qualche sedile di distanza dal resto dei suoi (ma lo erano? per quanto ne sapeva Mis, erano tutti intrusi) compagni. Si aiutò con i denti ad aprire un pacchetto di mini pretzel, sputando la plastica nel palmo della mano perché era un ecologista. La partita era letteralmente appena iniziata, e il bolide già cercava suo fratello.
«noiii» senza sorridere, perché non stava scherzando per niente. Lo capiva. D'altronde, non si aspettava nulla di meno dal sangue del suo sangue - ed infatti già si vedeva l'anno seguente, quando si fosse deciso ad accettare la vicinanza del genere umano abbastanza da unirsi ad una squadra, a fare la stessa mis-erabile fine.
Pensò che se l'avesse preso in testa, non sarebbe cambiato niente rispetto alla norma, a meno che un miracolo non gli avesse fatto pullare una Homer Simpson con il crayon nel naso. Sperava di no: amava suo fratello disadattato e stupido.
«ehi.» persona random seduta di fronte a lui, verso cui si chinò. «chi tiene le scommesse?» se poteva fare un po' di soldi sulle spalle di Theo, l'avrebbe fatto.