(a.s. 23-24) lezione di pozioni, trasfigurazione ed erbologia

Freddie era felice.
Rilassato.
Raggiante — vabbè, ora non esageriamo. Ma sì, quella sul suo viso era davvero l'ombra di un sorriso, riuscite a crederci?
Forse si sarà drogato, forse è solo il professor Jackson che ha preso la polisucco, forse ha vinto alla lotteria, forse è emozionato per il prossimo San Valentino — tutte ipotesi che circolavano nell'aria, borbottate a bassa voce dall'uno o dall'altro studente, e tutte possibili, certamente, ma non le più realistiche e intelligenti.
Forse ora fa fare tutto il lavoro al suo assistente e ha meno lavoro, forse ha iniziato a scopare, forse è solo... felice.
Din din din.
Cioè, non faceva fare tutto il lavoro al povero Hugo Cox, chiariamolo, ma doveva ammettere che delegare, di tanto in tanto, e prendersi una pausa, gli stava facendo più che bene, e che gli piaceva il modo in cui il Cox stava lavorando, soprattutto ora che aveva imparato che non c'era bisogno di chiedergli ogni minuto se avesse bisogno di qualcosa e che poteva tranquillamente starsene in ufficio e leggere in silenzio mentre lui faceva altro.
E magari aveva pure iniziato a scopare (sempre Freddie, non Hugo. Scusa Hugo), che ne sapete voi, e forse non aveva mai davvero smesso!!!1!
Ma sì, in soldoni si poteva dire che in linea di massima il Faustus fosse semplicemente... felice, che era un fatto ambiguo sempre, ed ancora più strano se contiamo che tra due giorni a quella parte ci sarebbe stato il temutissimo plenilunio e la sua vicinanza iniziava a farsi sentire. Eppure, a parte la tipica espressione da cane bastonato e da perenne mal di testa, il prof di Trasfigurazione sembrava star affrontando quella giornata nel modo più pacifico possibile.
Che dite, non c'entrava assolutamente nulla il fatto che al suo fianco per quella lezione non c'era il neopartoriente professore di Arti Oscure e l'ormai disoccupato professore di Strategia (no davvero, mica l'aveva capito ora cosa faceva il Barrow dopo aver lasciato il posto — fisso — a Hogwarts).
Guadalupe Ramos e Anjelika Queen erano a mani basse le persone con cui aveva lavorato più facilmente (non ce voglia Mae): avevano stabilito i compiti in silenzio, avevano stilato degli obiettivi in silenzio, e si erano propriamente divisi i ruoli in silenzio. C'era forse qualcosa migliore di quello? Nessuna gita, nessun video dal dubbio gusto, nessun pappagallo pronto a molestare studenti, e nemmeno un giro omicida sullo spacobus guidato dal Jackson: il paradiso.
Il gruppo classe aveva infatti raggiunto il San Mungo in modo assolutamente veloce e indolore, attraverso delle pratiche e magiche passaporte che li avevano catapultati giusto di fronte all'entrata dell'ospedale magico, dove il tedesco aveva fatto un passo avanti e prese la parola con un colpo di tosse.
«bentornati, ragazzi» fece un giro veloce con lo sguardo per assicurarsi che ci fossero tutti e che nessuno (e perché proprio ficus) non si fosse perso, ma sapeva che nel frattempo gli assistenti si erano già mossi per contarli uno ad uno, quindi non perse ulteriore tempo e proseguì: «la Professoressa Ramos è stata sufficientemente chiara ed esaustiva sulle regole che dovrete seguire mentre siamo qui, quindi non c'è bisogno che le ripeta, giusto?» alzò il sopracciglio, guardò torvo qualcuno più di qualcun altro, poi annuì «bene, allora possiamo procedere: una volta all'interno dell'ospedale verrete divisi in gruppi da due o da tre, e ogni gruppo verrà condotto in diversi reparti e da lì verrà affidato a una diversa equipe di medici. Il vostro compito è molto semplice» is it? considerando gli studenti presenti non ci avrebbe messo la mano sul fuoco «dovrete guarire i pazienti a voi assegnati» la risata non-troppo-soffocata della Queen la diceva lunga su quanta fiducia il trio di professori avesse negli studenti, ma il Faustus continuò con la sua spiegazione. «vi verrà consegnata la cartella clinica del vostro paziente» sventolò davanti ai loro visini confusi il tipico fascicolo color giallo contenente diverse carte e diversi fogli «e in base a quello che leggerete sulla cartella, quello che vedrete con i vostri occhi, e i materiali che avrete (o non avrete) a disposizione, dovrete trovare la giusta cura per il loro problema. Ricordate che oggi non vi si chiede di essere dei medimaghi, ma di mettere in pratica quello che avete imparato durante le ore di Pozioni, di Erbologia, e di Trasfigurazione, chiaro?» ancora un attimo di silenzio per guardarli sommariamente, poi con un cenno del capo si convinse che (non) erano pronti «bene, possiamo iniziare allora, e mi raccomando» detto un po' sottovoce ma con una nota di puro terrore «non uccidete nessuno» a quel punto lasciò che fossero gli assistenti a dividere la classe nei gruppi stabiliti, mentre i tre colleghi prendevano posto all'entrata dell'edificio, pronti a supervisionare ora questo gruppo ora quell'altro, in una giornata di cultura, di pratica, di apprendimento, e di totale relax 🥰🥰
«ah Cox» prese il suo assistente da parte solo per un attimo, prima di lasciarlo andare con il suo gruppetto «se qualcuno fallisce davvero tanto hai carta bianca per mandarlo direttamente in sala torture» una pacca sulla spalla del più giovane e poi via, insomma buon divertimento studenti, mh?

La professoressa Ramos era felice. Il Faustus, era felice. La cosa più assurda di tutte?
Anche Mood Bigh era felice. A suo modo, certo. Quello tutto peculiare in cui la felicità era semplicemente l’opposto del sempreverde ago della bilancia ad oscillare fra suicidio ed omicidio, e non uno stato emotivo a sé - ma pur sempre qualcosa, e qualcosa d’onesto a brillare negli occhi scuri con cui osservava il Laboratorio. Incuriosito ed affascinato, quasi reverente nell’inspirare l’aria asettica del San Mungo. Poteva sentire il cuore battere quieto con l’eco di quello che se fosse stato meno Mood, un giorno, avrebbe potuto diventare. In un altro universo magari; non l’au canon, un altro ancora: così alternativo che il Bigh avrebbe potuto usare la propria conoscenza e curiosità nei confronti del mondo per salvarlo, anziché cercare sempre il modo per bruciarlo e rovinarlo.
Il Serpeverde era tante cose, ma poche di quelle erano conosciute ai più. Sapevano fosse studioso, non necessariamente intelligente; mite, e discreto; un solitario socievole con un’ottima pagella, e prospettive di lavoro noiose ma remunerative. Certo non sapevano della sua (respiri profondi) moderata ossessione verso le piante ed i veleni che l’avevano spinto, sin da quando ne aveva avuto la possibilità, ad avere un laboratorio tutto suo dove giocare al piccolo pozionista. Possedeva un erbolario di tutto rispetto, curato negli anni ed aggiornato in maniera (altri respiri profondi) del tutto sana. Teorie empiriche e sperimentali. Linee spinte sempre un po’ oltre la normalità per il puro gusto scientifico della scoperta. Un campo di studio ampio, intrigante, e pieno di possibilità – la sua tazza di tè, insomma. Non era difficile per i suoi compagni di gruppo capire che fosse entusiasta di essere lì, ma per puro orgoglio personale, aveva perlomeno mitigato la propria euforia: troppo intimo, e personale. Erano stati loro stesso ad aiutarlo nell’impresa, considerando che Ficus non si faceva domande, ed a Roxie non interessavano le risposte.
Gli piacevano perfino entrambi, i suoi amichetti di disavventura. Pensate un po’. Considerando la quantità di studenti che gli stavano sul cazzo, che gli avessero affibbiato due delle persone che meno desiderava affogare nelle profondità del Lago Nero, era quasi scandaloso nella sua perfezione. Niente Balt; niente Liz a sniffare ogni polvere presente nel circondario; niente ragazzini emotivi a piangere per la dipartita di un fuckin bambino. Richiedevano solo un babysitting moderato (Ficus) ed un basico istinto di sopravvivenza per giungere alla fine con tutti gli arti ancora attaccati (Roxie) e, non vi stupirà scoprirlo considerando fosse eccezionale in tutto quello che faceva, Mood Bigh era bravo in entrambe le cose. Non gli interessava neanche quanto, o se, potessero essere utili in un lavoro di gruppo – non gli dispiaceva fare tutto il lavoro, fintanto che alla fine avessero portato a casa il risultato – o se si sarebbero rivelati zavorra.
Avevano passato la mattinata a studiare la cartella clinica del paziente, un tale Vary Cello che presentava una reazione cutanea allergica causata dall’esposizione a magia infetta. Non avevano ancora rilevato se si fosse trattato di una pianta – una delle tante che nella realtà post bellica di Abbadon, si era mutata di natura ed effetti – o di semplice vicinanza ad una zona particolarmente contaminata, motivo per cui per avvicinarsi al paziente era necessario indossare tutte le precauzioni di un caso potenzialmente infettivo. A giudicare dai segni sul paziente, e dal fatto che non presentasse effetti interni come rinite od asma, Mood reputava più probabile la prima opzione: inciampato su qualche ortica resa ancor più irritante dalla magia selvaggia del Quinto Fondatore, avrebbe detto, notando come presentasse eruzioni cutanee su varie parti del corpo, e gonfiore alle mani ed i piedi. Dubitava fosse contagioso, e sapeva che se i guaritori l’avessero pensato non li avrebbero fatti avvicinare; immaginava vigesse la politica del meglio prevenire che curare, ed andava benissimo così. Abbastanza di buon umore da aiutare Ficus a mettersi i guanti – un’impresa, con quelle lunghe dita da ragno che sembravano incastrarsi in ogni parte del lattice – e non fare una piega quando la O’Death lo spinse ad entrare nella stanza per primo. Lui, che avrebbe sacrificato i suoi stessi fratelli pur di essere nelle retrovie. Diceva davvero tante cose.
Non si era unito alla pausa pranzo, preferendo rimanere nel Laboratorio con i medici del turno. Il pensiero di interrompere quello che stava facendo per qualcosa di banale e mondano come mangiare con altri esseri umani, era troppo all’infuori delle sue corde perché potesse spingersi a tanto – neanche per la propria immagine. Bugiardo sì, ma con dei limiti. - ed aveva approfittato di quel tempo per raggruppare gli ingredienti dalla lista ricevuta insieme la cartella clinica, studiarli. Aveva anche avuto una mezz’ora d’avanzo per importunare i Guaritori del San Mungo ad un tour del piano, conquistato dalle migliaia di boccette contenute nel magazzino e dalla descrizione dei casi più atipici che avevano avuto nell’ultimo anno. Aveva ascoltato le loro teorie, e si era morso la lingua dal fare più domande rispetto a quante un normale sedicenne avrebbe potuto formulare, ma mh. MhHhHhMhMh. Ok, ok! Ok. Un sacrificio che era stato disposto a fare, pur di non essere additato come troppo sveglio; si era perfino concesso cinque (5) domande assolutamente stupide, giusto per intenerirli. Era stato terribile.
Aveva utilizzato quello stesso auto controllo con i compagni, quando si erano riuniti. Limato ogni angolo di sé che voleva sottolineare la loro ignoranza con lente occhiate allusive. Roxie e Ficus gli piacevano abbastanza da averlo spinto a spiegare in maniera semplice ed intuitiva, senza la terminologia tecnica che gli veniva più naturale, ogni ingrediente della loro lista, qualora non ne fossero stati a conoscenza. Era il 2024, santo cielo: lasciava il mansplaining solo ai momenti di totale umiliazione, e loro non la meritavano.
Yet.
Questo era prima che Roxie gli sputasse sulla mano e Ficus iniziasse a mangiare il necessario per la pozione, ma quella era una storia per qualcun altro.
«non tutte le pozioni richiedono acqua depurata. In alcuni casi non è neanche necessario sia potabile, ma questo unguento in particolare, dovendo essere applicato su zone più propense all’infezione, non può essere contaminato da nulla.» Aveva spiegato al Tassorosso, indicando l’ingrediente sulla lista. Un tono gentile, senza troppe pretese – non era così interessato al fatto che lo ricordasse, gli bastava lo sapesse per quanto concerneva il loro compito.
«l’aloe vera è un cicatrizzante, come la liquirizia» un’occhiata a Roxie. Sapeva manipolasse il sangue, e deduceva che potesse tornarle utile come informazione per tutte quelle volte che si fosse tagliata per poter usare il proprio potere. Ma anche per quando accoltellava qualcuno, dava l’idea di farlo spesso. «contiene» (respiri profondi) AMINOACIDI, VITAMINE C E D, MUCOPOLISACCARIDI CHE STIMOLANO I FIBROBLASTI «sostanze che aiutano a mantenere la pelle elastica, ed idratarla. Viene usata spesso negli unguenti di questo tipo, aiutano a combattere il prurito e contrastano l’arrossamento» Osservò la pelle molto chiara, e molto britannica, del Tassorosso. «puoi usarlo anche sulle scottature d’estate. È anche facile spremere il gel dalle foglie, e la pianta non richiede particolari attenzioni» Mi sono appena ricordata che a Capodanno Ficus ha strozzato Mood, quindi no, non gliene avrebbe regalata una per Natale, anche se lo stavo per scrivere. How dare you, Millepied, che sei il triplo. Bullo.
Erano entrambi maghi, anche se Roxie non la era da un po’, quindi non scese nei dettagli riguardo l’ollavio. L’unica cosa che disse, occhi attenti a rimbalzare dalla lista alla cartella clinica del paziente, fu «questo è centrale nel tipo di unguento che serve a noi, per opporsi agli effetti magici che hanno causato la reazione allergica. Ci servono le foglie, e non serve neanche siano sminuzzate finemente»
Indicò uno degli ingredienti ai compagni. «ne ho recuperato un po’, ma se non l’avessimo trovato, l’olio di cocco si poteva sostituire con burro di karitè. Non ha proprietà magiche, serve solo ad idratare in profondità la pelle» Non guardò nessuno dei due, ma era un commento molto specifico e che valeva per entrambi – facessero del suo consiglio quello che preferivano. «fa bene anche ai capelli, sapete? Secchi. Doppi punte. Fragili» Niente side eye, ma l’avrebbero meritato entrambi.
«il ribes nero viene usato spesso come rimedio naturale per le allergie. Non ha un effetto antistaminico – in pratica, non… lavora a livello chimico, inibendo la produzione dell’istamina, che causa l’allergia; sì, esatto, è quello che invece fa la liquirizia – ma è un potente C23A58naturale. Sì, proprio così: ne ne contrasta gli effetti, ma non cura il male alla radice» Non si stava dando risposte da solo – forse – voglio dare per scontato che le conversazioni siano avvenute a triplo senso e con tutti i presenti.
«l’ananas? Ha proprietà drenanti, quindi… aiuta l’organismo ad assorbire meglio l’acqua. Qui è indicato per il gonfiore, vedi? È anche contenuto in molte pozioni contro la cellulite» Non era affar suo che a Vary Cella servisse o meno anche per quello, ma male non gli avrebbe fatto – non più di essersi rotolato in piante tossiche e potenzialmente letali.
E quella che provò di lì a poco, prima che il mondo tornasse al suo status quo e Mood a repellere il concetto stesso di esistere, fu quasi ammirazione. Stupore, che cercò di mascherare perché poco lusinghiero nei confronti del compagno. La fierezza la lasciò trasparire, un sorriso quasi orgoglioso a pungere gli angoli delle labbra quando Benjamin (che strano. Mi sembra un altro pg. Chiamare Ficus Benjamin, è un po’ come il “figliolo” della bocciofila. Non so spiegare, ma è così) fece notare quello che ormai avrebbe dovuto essere sotto gli occhi di tutti.
La liquirizia. Quella che aveva tutte le premesse per diventare la nuova origin villain story di Mood, esattamente come il pappagallo. Coincidenze che c’entrasse sempre trasfigurazione, in qualche modo? (sì)
Osservarono tutti i rotolini di liquirizia insieme al resto degli ingredienti. Certo non era così che si trovava in natura, e – come aveva detto accennando all’acqua depurata – gli ingredienti non potevano essere contaminati. Di conseguenza, neanche raffinati. Esisteva un incantesimo specifico che avrebbe volentieri lasciato al compagno. Trasfigurazione era una materia… difficile, che richiedeva conoscenze e competenze molto specifiche: trasformare quella liquirizia in qualcos’altro, avrebbe richiesto abilità chimiche, scientifiche e mediche che neanche lui poteva vantare – quindi, senza offesa, era escluso che il Millepied ne fosse in grado – ma il tipo di trasfigurazione necessaria in quel caso, sembrava invece proprio nelle corde di un sempliciotto (non derogatory, addirittura un po’ affectionate, come ai cani) come il compagno.
«vai, tutto tuo»
Photos taken before disaster.

Mis Jacksson era del tutto intenzionato a farsi i cazzi propri per l’intera durata della lezione. Come ogni persona che ne avesse un estremo bisogno, aveva sempre odiato gli ospedali. Il fatto che all’interno di quelle mura non potesse diventare cane perché poco igienico, poi, certo non aveva aiutato né i suoi nervi, né l’umore, né la sua indole già poco collaborativa. La situazione era leggermente, marginalmente, migliorata quando aveva visto con chi avrebbe dovuto affrontare quella disgrazia (se Sinéad Mikahilova era la migliore amica di Theo, significava fosse perfettamente in grado di tradurre ed interpretare i grugniti, che era quanto Mis avesse da offrire quel giorno - e quelli prima, e quelli successivi, ma chi siamo noi per giudicare) ma non abbastanza da privarlo del broncio e le sopracciglia corrugate.
Non si sentiva a suo agio, fra tutti quegli odori e quegli sconosciuti. Esattamente come il paziente di cui gli avevano smollato la cartella clinica – e sì, Mis credeva fosse un modo per snellire il lavoro del personale del San Mungo, come assumere tanti piccoli tirocinanti: tanto quanto gliene poteva sbattere, a loro, se qualcuno moriva nel mentre – era sovra stimolato dall’ambiente ospedaliero, muscoli tesi e sguardo guardingo. Attento ad ogni movimento all’interno della sala, e più concentrato sui camici bianchi che sul compito da svolgere.
Aidon Rimemba, come nome sulla cartellina, non gli aveva detto nulla. Non ricordava i nomi – degli esseri umani; con gli animali, era una bomba – pur avendo una memoria infallibile per le facce, e non era il tipo di persona che tendeva a farsi più domande del necessario in merito a questioni che non lo riguardavano. Poi l’aveva visto, e nulla era cambiato nell’espressione del faunocineta: sempre seccato, e vagamente annoiato; sempre attento, ma mai sulle cose giuste.
L’aveva riconosciuto, ed aveva finto di non farlo. Mentire era pur sempre la sua specialità, per quanto non fosse una delle sue attività preferite. C’erano situazioni che meritavano menzogne ed inganni, e la Resistenza era sempre stata la sua eccezione. Il fatto che conservasse segreti come punti di sutura, non significava che gliene sbattesse un cazzo di qualcosa – a meno che non fosse per la causa, ed allora da incurante diventava meticoloso, e personale.
L’aveva visto al Quartier Generale. Rilesse la cartella clinica -
effetti collaterali per oblivion andato male -
e non si domandò se si trovasse al San Mungo perché avesse scelto di lasciarli, o se fosse stata una misura estrema per salvarli. Avrebbe comunque cercato di aiutarlo anche se quella fosse stata la conseguenza della decisione di abbandonarli, perché era fatto così: burbero e grezzo, ma sempre una mano allungata verso chi credeva lo meritasse. Più intelligente di quanto chiunque gli desse credito, nella consapevolezza che la Resistenza non fosse per tutti, e non fosse una colpa; poteva almeno dire che ci avesse provato, che era più di quanto chiunque altro su quel mondo corrotto potesse dire.
Mini, di poche parole come piaceva a lui – era evidentemente che avessero in comune un Kayne, perché sarebbe stato impossibile averlo nella propria vita, ed occupare tanto spazio quanto faceva Theo: si tenevano sulle loro entrambi, Mini e Mis, e nel loro – gli sbattè sotto al naso la lista degli ingredienti per la pozione.
E lo guardò. Senza neanche battere le ciglia. Ricambiò lo sguardo qualche secondo, permettendo ad un del tutto lecito dubbio d’insinuarsi nello sguardo verde muschio. Lui? Non sapeva un cazzo di pozioni. Era nato con la capacità di manipolare il mondo animale, ergo il campo di quel particolare tipo di magia, gli era sempre stato estraneo. Soprattutto, non era mai stato interessato ad approfondirlo: funzionava a risparmio energetico, e tendeva ad accumulare solo quanto potesse essergli utile, e potesse fare da solo. Sapere come creare un distillato, non l’avrebbe portato da nessuna parte, se non nel misero e banale atto di essere promosso in una materia scolastica – decisamente qualcosa che non poteva sbattergliene di meno neanche se l’avesse voluto intenzionalmente. Dopo qualche lungo, infinito secondo nel quale nessuno dei due sembrava deciso a proferire parola, ruppe il silenzio con un «sei tu la strega» dall’inflessione ruvida, perché non parlava da ore, e perplessa, perché non credeva che un mago gli avesse mai chiesto nulla in merito a qualsiasi cosa concernente il loro mondo. Compreso suo fratello, ma lui trascendeva la questione: Theo faceva solo domande sbagliate, e solo quando non gli serviva la risposta. Strappò comunque il foglio dalle mani della ragazza, osservandola ancora un paio d’istanti prima di concedersi la lettura degli ingredienti, e del compito richiesto per quel giorno. Aveva ascoltato i docenti solo passivamente, considerando che non solo non gliene piaceva neanche uno, ma non era interessato né alle loro materie, né a quanto avevano da offrire. Fosse stato per Mis, avrebbe frequentato solo strategia, perché leale al Crane fu responsabile spie, e CDCM, perché adorava le creature di ogni tipo, e Raphael (scusa prof, non ricordo come si scriva il suo cognome) gli andava abbastanza a genio. Passò la lingua sull’arcata dei denti, allungando la mano libera per sfogliare la cartella clinica letta ed abbandonata sul tavolino poco distante.
«non so che pozione sia» esordì, dopo mezz’ora di meritato silenzio, ed intenso studio. «ma visto i sintomi» le indicò sulla cartella (mancanza di sonno, difficoltà a concentrarsi, ed esagerata reazione agli stimoli esterni? Poteva chiaramente essere l’anello mancante fra sé e suo fratello) la diagnosi dei guaritori. «ha senso ci siano zenzero, passiflora e menta. Sono tutti usati come rilassanti naturali. Antinfiammatori, calmanti, sedativi» si strinse nelle spalle. Flora e fauna non avevano segreti per il Jacksson, il cui destino era chiaramente quello di vivere sul cucuzzolo di una montagna, e sopravvivere alla natura da eremita. Sapeva lo zenzero fosse spesso usato dagli studenti, in quanto grazie alle sue proprietà antiossidanti e antinfiammatorie, aiutava nella concentrazione senza causare lo stato eccitato di caffeina e teina, rilassando i muscoli e dando uno stato di quiete serena; la passiflora, poi, era un finto sedativo per eccellenza, il migliore amico di chi soffriva d’insonnia o di quel genere di stanchezza che rendeva impossibile connettere i pensieri; la menta aveva numerosi benefici, anche se solitamente veniva usata in quantità così misere da risultare utile solo ad insaporire la bevanda e renderla rinfrescante. Eccezionale contro il mal di testa, if you even care. «mai presa una tisana?» domandò, trascinando le lettere e rilanciando la lista alla russa. «una volta, intrugli simili li bevevano direttamente dall’interno dei fiori. Orchidea, per chi poteva» il suo fun fact del giorno, perché aveva un certo non so che di fairy core che rendeva le emicranie adorabili. Accennò poi al loro paziente. «questo tizio ha solo bisogno di dormire» (nota d’autore: noi, amo)
Punto, aveva già parlato troppo.
Fu ben felice di lasciare le redini alla bionda (ma sei bionda? Per Mis sì) nel mettere insieme i pezzi della loro non murder board: trovare quale fosse l’ingrediente mancante alla pozione, prepararla – l’aveva osservata, senza aiutarla a meno che non fosse stato strettamente necessario – e risultare nell’insieme inutile, sì, ma perlomeno non un peso. Non rendeva più difficile il lavoro, Mis Jacksson; no, non lo facilitava neanche, ma comunque un’enorme differenza.
Quando ebbe completato la pozione, lo guardò.
Il Tibiavorio ricambiò l’occhiata, chiedendosi cosa volesse da lui: che la bevesse?
«sai cosa dobbiamo fare ora?» Carina, a chiederglielo. Le sorrise, perché la risposta a quella domanda la sapevano entrambi: «no.»
E fu così che Mis rimase a guardare la Mikahilova mentre agitava la bacchetta in movimenti concentrici sopra la pozione, mormorando una formula. Osservò il fascio di luce bianca sparire, e qualcosa tintinnò nel calderone. Mh. Si affacciò, osservando il bracciale sul fondo del paiolo. Perplesso, infilò la mano sotto la camicia, usandola come presina nel prendere l’oggetto ancora caldo, ed osservarlo alle luci al neon del San Mungo.
Ne aveva già visti di simili. Non si era mai chiesto come funzionassero, o da dove arrivassero: sapeva che una volta applicato al polso, l’altro non avrebbe potuto toglierlo fino ad effetto finito, e che ogni tot, rilasciasse la propria sostanza, facendola assorbire all’individuo grazie al contatto con la pelle. Immaginava avesse senso che in quel caso specifico, fosse necessaria quella metodologia d’applicazione: anziché fare effetto tutto insieme, cosa che avrebbe fatto ingurgitando la pozione, si sarebbe diluita nel tempo, abituando il paziente al nuovo stato rilassato, e permettendo un sonno quieto ma non totalmente indotto.
«sei brava in quello che fai» Non regalava complimenti, ed anche quella non la reputò propriamente una lusinga. Un dato di fatto, al massimo.
Fine.

credi che ci faranno aggiustare ossa rotte o cose del genere? Sarebbe tutta pratica per balt!
le sue esatte parole, quelle.
prima di seguire la mandria (composta. nessuno osava tirare un fiato di troppo camminando alle spalle della professoressa queen) all'interno della struttura; prima di accettare con un sorriso radioso e un mezzo saltello l'assegnazione al suo nuovo gruppo di lavoro — gli piacevano, mood e roxie. vero anche fosse difficile trovare qualcuno che non andasse a genio al Tassorosso, ma c'erano un sacco di persone verso le quale si sentiva del tutto indifferente: non avrebbe sprecato un saltello di puro giubilo per, che ne so, Cillian Noolan (l'arcinemico di Joni. canon sia ancora a scuola perché pluribocciato. capra ignorante.)
Ricordava la gentilezza che il Bigh gli aveva riservato alla festa dei freaks, Ficus viveva la sua vita (un quarto di miglia alla volta) basandosi inconsciamente sul modus operandi dei corvi: se qualcuno gli dimostrava comprensione, cortesia e umanità (ma non vi viene da ridere???? mood. comprensivo, cortese e umano 💕✨) il diciassettenne si impegnava a ricambiare fino alla fine dei suoi giorni. non aveva mai scambiato più di due parole con Roxanne, ma il cipiglio da animale selvatico della ragazza e il fatto che non mostrasse il benché minimo timore di fronte a nessuno si erano dimostrati fattori di indubbio interesse. fascinazione, persino. grumpy one and sunshine one sempre una buona accoppiata, anche per le sante brotp 🙏
e quindi si, fino a quel preciso momento della suddivisione Benjamin si era dimostrato entusiasta.
poi Frederick Faustus li aveva spediti nel reparto di tossicologia.
bello eh. non fosse stato per
hhhhhhhhhh
tutti quei puntini rossi a macchiare la pelle del povero malcapitato sul lettino dell'ospedale.
gli ricordavano i bubboni purulenti che avevano ricoperto lo zio Rudolph quando si era beccato l'Asfargillus Polentis durante un viaggio a Tijuana — inutile dire che Ficus ci aveva creduto, alla palla del ero li per studiare un rarissimo tipo di pianta magica. sì. come Lele. «hhhhhhh» era quanto di meglio fosse riuscito a dire il diciassettenne mentre i prof consegnavano loro le cartelline con gli appunti dei medimaghi, apparentemente incapace di distogliere le iridi azzurre dalle mani gonfie dell'uomo ricoverato. riusciva a pensare solo al rumore liquido con cui di tanto in tanto i bubboni dello zio scoppiettavano allegramente rilasciando un odore simile a zolfo e puzzette.
poi era successo qualcosa.
e quel qualcosa era, nello specifico, mood che spiegava gli ingredienti per preparare una macedonia (cit.) «i ribes neri sono buonissimi! » finalmente riscosso dal suo torpore e liberatosi dalla morsa dei warflashback, il millepied decise che era giunta l'ora di fare la sua parte nel compito loro assegnato: trasformando in parole il primo pensiero a formarsi nella mente. sintomo che fosse tornato in sé — era quando diceva qualcosa di sensato, che bisognava iniziare a preoccuparsi.
non era certo the sharpest tool in the shelf, probabilmente stazionava nella parte più bassa dell'elenco, ma aveva alcuni trigger specifici capaci di richiamare ogni singola goccia di concentrazione presente nel corpo oblungo e sproporzionato; arrivava quasi a sembrare intelligente. una cosa inquietante da vedere «beh (non tryhard, ciao chimi, manchi), ma la liquirizia così non possiamo usarla. vedete? come ha detto mood» pensavate che non avesse ascoltato, eh!!!!! «questo unguento non può essere contaminato, no? quindi ogni ingrediente deve essere aggiunto nella sua forma più» virgolette con le dita «pura. prima che venga lavorata e raffinata» prese le rotelle di liquirizia e le sistemò sul tavolino? banchetto? qualunque ripiano avessero dato loro a disposizione per appoggiare calderone, libri e componenti vari, annuendo nel ricevere l'avallo del Serpeverde (e un'occhiata deadpan di roxie, che benjamin interpretò come il "daje Ficus daje" che probabilmente non era)
«per trasfigurare questa caramella e ottenere l'ingrediente necessario» sollevò lo sguardo cercando gli occhietti cisposi del signor Cello, perche a quel punto la prima sensazione di disgusto era passata in secondo piano e il diciassettenne ci teneva a rendere anche lui partecipe «un bastoncino di liquirizia. una pianta!» per una lezione di erbologia??? ASSURDO!!
l'attenzione tornò sui compagni «l'incantesimo più adatto sia l'incanto grezzo» una leggera stretta di spalle, le dita della mancina a grattare la testa. normalmente, non si sarebbe offerto volontario per dare una dimostrazione; Ficus e la bacchetta avevano un rapporto di amore e odio, soprattutto quest'ultimo dovuto al fatto che il ragazzino studiava poco e ci capiva ancora meno della teoria. ne conseguivano difficoltà di un certo peso, e nessuno si stupiva fosse stato persino bocciato al quarto anno. ma, e c'è quasi sempre un ma, quella magia nello specifico il millepied l'aveva usata almeno un centinaio di volte: nelle cucine di Hogwarts, circondato dagli elfi che applaudivano di fronte ai suoi successi culinari, per rimediare a piccoli errori di condimento e cottura che avrebbero altresì previsto di buttare via cibo ancora in perfetto stato.
«vai, tutto tuo»
ok, bro.
Ficus prese un bel respiro.
pensò ai ben.
alla lezione con i lamantini e alla E+ che si era portato a casa.
pensò alle decine e decine di mele caramellate sulle quali aveva sperimentato l'incantesimo.
you can do it, you stupid hoe.
«ad originem» la bacchetta puntata contro una delle caramelle, il movimento del polso circolare e a ritroso. tutto come il Signore don Bosco richiedeva che fosse fatto.
il resto
roxie che sputa in mano a mood
Ficus che mangia i ribes necessari a preparare l'unguento
è, come si suol dire, storia.

«e mi raccomando» aveva detto il professore di trasfigurazione, «non uccidete nessuno» e poi aveva lasciato uno dei pazienti in mano a Dara e Theo. C’era un che di ironico in quello, non che a Mona interessassero davvero le condizioni dei pazienti all’interno dell’ospedale: era lì perché doveva, perché la lezione lo richiedeva, e avrebbe fatto il suo lavoro al meglio perché poteva, pur non provando alcun tipo di emozioni nei confronti della magimedicina o di ciò che vi ruotava intorno — nel suo futuro c’era sempre stata una sola ed unica carriera possibile, quella di avvocato, e qualsiasi prova pratica e sul campo non organizzata al IV livello del ministero, scivolava addosso alla Benshaw e perdeva di interesse, limitandosi ad essere ciò che era: un compito da portare a termine e per il quale ambire al massimo dei voti, fine.
Era abbastanza certa che, se qualcuno avesse fallito (e non sarebbe stato di certo il caso di Mona), guaritori e medimaghi più esperti di loro (un ragtag team di studenti più o meno capaci anche solo di allacciarsi le scarpe – con qualche dovuta eccezione –, figuriamoci di produrre pozioni in grado di curare qualcuno, mpf) sarebbe intervenuto per porre rimedio al problema e far sì che il povero malcapitato non lasciasse quel mondo prima del tempo. Unless.
Dal canto suo, come già detto, pur non avendo mai sentito il bisogno di scoprire i lati interessanti e i pro di indossare un camice, avrebbe fatto del suo meglio per affrontare quella giornata nel migliore dei modi, dimostrando – ancora una volta! – di poter riuscire in letteralmente qualsiasi cosa.
Aiutava che, al suo fianco, ci fosse Bennett: la compagna non solo aveva cieca e totale fiducia in lei e, al contempo, aveva la sua stessa ambizione e voglia di portare a casa un bel voto (anche solo per vincere la dannata competizione delle case) ma anche per il semplice fatto che Mona non avrebbe mai potuto pensare di fare brutta figura davanti alla Meisner: in un modo o nell’altro, che fosse malsano o meno, la cacciatrice tendeva a spronare Mona ad essere sempre la versione migliore di se stessa, perché non voleva deludere le aspettative che, ne era certa, Bennett aveva nei suoi confronti.
«nulla di interessante» e non era una domanda quella soffiata contro la guancia dell’amica, mento posato sulla spalla di Ben e iridi turchesi a guizzare sul fascicolo che la mora teneva in mano; era un dato di fatto. Avrebbero potuto almeno assegnare al duo un caso più intrigante, o più complesso, invece si trattava di una fumatrice incallita rincoglionita dall’operazione a cui era stata sottoposta il pomeriggio precedente. Wow.
La cosa più degna di nota, se proprio Mona doveva sforzarsi di trovarne una, era il tatuaggio sul braccio di miss Yina — un errore, o un fermo ideale politico? Stando alle note di Faustus, si trattava della prima opzione: Mona non ne era così certa, e trovava quantomeno interessante che, fra tutte le forme che avrebbe potuto assumere il tatuaggio preesistente, aveva scelto quella di una svastica. C’erano modi meno plateali per esprimere il proprio credo; ma chi era Mona per giudicare, lei che aveva pregato più e più volte sua nonna di farle vedere il simbolo tatuato sull’avambraccio, memorie di un tempo lontano; lei che aveva chiesto, con occhi grandi e dita minuscole a tracciare il profilo del serpente, quando sarebbe toccato a lei — lei, che nei Mangiamorte ci aveva sempre creduto, e continuava a farlo anche ora che si erano ridotti a nulla più di un manipolo di burattini comandati dal Quinto Fondatore.
Schioccò la lingua contro il palato, staccandosi da Bennett ma senza allontanarsi. «mi ricorda balt dopo una sbronza» bacino simbolico rivolto al povero ben con gli arti maciullati, «quella sarei quasi tentata di lasciarla» sussurrò all’orecchio della Meisner, senza indicare il tatuaggio: non c’era bisogno, si sarebbero capite. Si capivano sempre. Lo sguardo rimase invece impassibile e fermo sul volto del guaritore che le aveva condotte fino al lettino di miss Yina, e che sembrava intenzionato a seguire ogni loro mossa e ogni loro decisione. Non si fidava? Peggio per lui.
Con lo stesso interesse con cui avrebbe sfogliato un album di figurine del quidditch (ovvero nessuno), Mona passò le dita a mezz’aria sopra gli ingredienti messi a loro disposizione, stando bene attenta a non toccarne neppure uno: non si fidava (di nessuno, ma ancor meno) dei professori, e non escludeva a priori che qualcuno di quegli ingredienti fosse maledetto.
«guanti?» chiese invece, e seguì il cenno con la testa del guaritore a cui erano state affidate, mentre coinvolgeva Ben riguardo le sue ipotesi: se fossero state da sole non ne avrebbe avuto bisogno, si sarebbero capite con un cenno, ma doveva dimostrare all’uomo (annoiato quanto lei, forse di più; era chiaro che quella mattina non si fosse recato al San Mungo con il desiderio di fare da babysitter a due studentesse.) che sapesse il fatto suo, nel caso in cui quello lì avesse poi fatto riporto ai professori.
«l’alcol lo teniamo,» a prescindere, non si poteva mai sapere quando sarebbe tornato utile; ma in quel caso specifico: «come base della soluzione. poi,» picchiettò le dita, ora foderate dal lattice dei guanti, sul banchetto dove si erano appoggiate, e poi le allungò verso la menta. «oltre a dare gusto all’elisir, combattono la stanchezza e aiutano a ritrovare la concentrazione.» cosa che chiaramente a miss Yina mancava. Mona non stava giudicando. (O forse sì?) «le uniamo ai semi di peperoncino e all’olio essenziale di rosmarino,» perché lo stava dicendo? Le sembrava così superfluo: Bennett non aveva bisogno del suo aiuto, né di ripassare. E l’uomo era chiaramente su un altro pianeta, con la testa.
Yina… beh, lei dormiva.
Mona sollevò gli occhi verso le luci al neon dell’ospedale, ed espirò. «ho visto delle bacche di vitaevortix,» poi, più a bassa voce e rivolto solo a Ben, «ne teniamo un po’ da parte? potrebbero tornare utili» infondo il castello era pieno di persone così stupide che le avrebbero mangiate senza fare domande; con un tono di voce normale, aggiunse. «uniamo il loro succo e le radici di guaranà. no, quella no.» che ci facevano con l’escolzia, e infatti lo sapeva anche Bennett. Puntellando lo sguardo turchese sul guaritore, sospirò annoiata: «ci servirebbero i peli di kroyshire,» ce li avevano? infondo non stava chiedendo la polvere derivata dai loro artigli: il pelo veniva raccolto durante una banale tolettatura, no?! «o dei pungiglioni di billywig. essiccati, possibilmente. non più di due, ma anche uno andrà bene. » e, stando a quello che vide passando nuovamente in rassegna gli ingredienti, billywig sia. «mi sembra di star preparando una di quelle bevande monstruose di cui dara è tanto ghiotto,» brr.

Avrebbe potuto capitare in qualsiasi parte del San Mungo e con chiunque dei propri compagni, eppure il destino aveva voluto che il suo nome non solo fosse accompagnato a quello di uno dei ben, non solo nello specifico Desdemona Benshaw, ma nel reparto chirurgia.
Tutti quei bisturi luccicanti.
Natale era arrivato in anticipo di quasi un anno, e Bennett Meisner era euforica.
Aveva salutato i suoi amichetti con un sorriso sornione ed uno sfarfallare di dita nella loro direzione, perché lei aveva Mona e loro no. Credeva nelle proprie capacità, e sapeva di essere una strega indipendente che non avesse bisogno di nessuno per portare a termine i compiti a lei assegnati, ma avere al proprio fianco la bionda Corvonero, non poteva che migliorarle l’umore e l’aspettativa. La faceva sentire più sicura, averla con sé. Sapere le fosse concesso di sbagliare, perché la Benshaw avrebbe raddrizzato le cose; non aver timore di essere giudicata, perché Mona con lei non l’aveva mai fatto. Poteva affrontare quella simulazione a cuor leggero, conscia che avrebbe fatto del proprio meglio e che sarebbe bastato, perché a portarle all’eccellenza ci avrebbe pensato la cheerleader.
Si arrampicò su una sedia libera, occupando uno dei tavoli del reparto per sistemare il materiale, lanciando solo un’ultima, intensa, occhiata all’uomo che era stato incaricato di far loro da baby sitter. Dire che diffidasse degli sconosciuti, sarebbe stato un eufemismo, ma sapeva quando tenere sotto controllo il proprio disappunto – do it for la coppa delle case. Non aveva ancora superato che i Corvonero fossero arrivati ultimi, l’anno prima. Lasciò scorrere gli occhi sulle righe del fascicolo, corrugando appena le sopracciglia.
«nulla di interessante»
Ed era… vero. Tristemente, vero. Avrebbero potuto avere menomazioni, sacrifici sull’altare andati male, incidenti sanguinari e carichi di pathos, invece avevano avuto… quello, una tizia strafatta post operazione, e non era neanche stata un’operazione degna di nota. Le labbra della Meisner si curvarono d’istinto verso il basso, la testa curvata di lato a cercare la guancia di Mona. Adocchiò i giocattoli del San Mungo, accennando un sorriso inquietante verso gli arnesi metallici. «magari vogliono che lo rendiamo interessante noi» un palmo sollevato in pace verso la loro Guardia, prima che pensasse facesse sul serio ed intervenisse. Se c’era qualcosa peggiore di uno sconosciuto, era uno sconosciuto (gasp! bambino) che volesse parlarle – e sì, Ben era comunque una cameriera. Continuò a leggere, occhi neri a rimbalzare dalla cartella alla paziente, e dalla lista ingredienti a ciò che il San Mungo aveva da offrire, prima di tornare a soffermarsi sul tatuaggio. Quella era forse l’unica cosa intrigante del loro caso, qualcosa che avendo più tempo – e voglia, soprattutto: aveva di meglio da fare delle sue giornate – le sarebbe piaciuto capire: perché, fra tutte le forme, era diventato una svastica? Quale reazione chimica aveva innestato la metamorfosi fisica delle linee in un simbolo politico derivante, supponeva, dagli stimoli neuronali? Non se ne intendeva abbastanza di medimagia da poter fare ipotesi, e sapeva che chiedere agli esperti avrebbe reso quella trasformazione molto meno avvincente di quanto non facessero i suoi headcanon. Si tenne i suoi dubbi per sé, puntando piuttosto la bacchetta a pochi centimetri dal braccio della donna. «ci sono ancora i segni del cerotto anti-nicotina» detto nel tono più derisorio e paternalistico possibile, perché era quello che meritava. Tutti sapevano che le sostanze rilassanti rilasciate dai cerotti, quelle che avrebbero dovuto dare il senso di soddisfazione di una sigaretta nei momenti in cui non si poteva soddisfare quel bisogno, cozzavano contro quasi qualsiasi eccipiente contenuto nei medicinali. Era come mischiare droga ed alcool. Perfino Ictus l’avrebbe saputo! Si chiese se, come un tossico qualsiasi, avesse corso il rischio pensando di non far parte della percentuale di popolazione che riscontrasse contro indicazioni; decise che non poteva importarle la risposta, altrimenti non avrebbe svolto il suo compito, e l’avrebbe lasciata nello stato letargico con un silente cazzi tuoi. Come era arrivata a procurarsene, poi – se l’era nascosto nelle mutande del cambio? Provò a toccare la pelle con la punta della bacchetta, pur sapendo già che non avrebbe fatto alcuna differenza: era penetrato sotto cute, andando a sballare tutti i livelli di magia del corpo di Yina, compreso l’inchiostro antecedente l’operazione. Prima o poi avrebbe esaurito il proprio effetto, e Ben un po’ pensava che meritasse di pazientare e tenersi una svastica sul braccio tutta la vita, ma aveva una E da portare a casa. Schioccò rumorosamente la lingua sul palato, tirando su le maniche della camicia. Dopo uno sguardo interrogativo verso il loro Cane ed aver ottenuto un cenno d’assenso, frugò negli effetti personali della donna, trovando una scatola aperta di No-Smok. Appoggiò uno dei cerotti sul comodino, osservandolo fino a memorizzarne la forma: non era brava negli incantesimi di trasfigurazione, come dimostravano i suoi persistenti tentativi fallimentari di diventare animagus, quindi voleva essere molto sicura di avere bene impresso cosa volesse togliere dal corpo della signora Morph. Gli incanti evanescenti erano più semplici di quelli di evocazione o trasmutazione, ma non si sapeva mai. «poi dicono ai giovani» Sorrise a Mona, sollevando un angolo della bocca. L’evanescente incastrato era quasi banale, uno dei primi appresi al castello. Tipicamente usato per rimuovere schegge, o chiodi rimasti incastrati nel muro. Tornava utile in interventi semplici di oggetti all’interno di corpi vivi come ostruzioni in gola, o altre… cose incastrate in cavità intime (i tampax, nella migliore delle ipotesi) e quello rientrava in categoria. Pronunciò l’incantesimo solo mentalmente, la punta della bacchetta sopra la parte di pelle dove un tempo aveva applicato il cerotto.
Sorrise trionfante alla Benshaw, mostrandole tutti i denti.
Tolto quell’impiccio, toccava alla pozione rimpolpante con cui far credere a Morph Yina che vivere fosse bello e ne valesse la pena. Una parte che lasciò volentieri alla cheerleader, perché né erbologia né pozioni rientravano nelle sue competenze (in pratica nessuna delle materie di quel giorno, esatto: lei era da scherma e strategia, corpo a corpo, arti oscure. FATELE CAUSA). Si permise di ridere, secca e ruvida, solamente quando lesse uno degli ingredienti in lista.
«wow. I prof devono davvero avere poca fiducia in noi»
(ed avrebbero avuto ragione)
«l’escolzia?? ma se questa è già andata in para non potendo fumare nelle ore successive un’operazione! Massì, diamole un tranquillante ipnoinducente, così magari oltre ad addormentarsi, trova un’altra dipendenza» non che la pianta la causasse, aveva effetti molto blandi, ma supponeva che la carne della buona Yina fosse debole, e che provato il senso di rilassamento dell’erba, volesse darsi a qualcosa di più forte. Tipo metanfetamina. «che in realtà. pensandoci» sguardo alla telecamera. Era così che al San Mungo fidelizzavano i loro pazienti? Trovando scuse per farli tornare? «un’ottima mossa di marketing»

«non uccidete nessuno»
Ecco, l’aveva detto. Matematico, quindi, che sarebbe successo. Inspirò secco l’aria dal naso, Kaz Oh, trattenendola sulla punta della lingua mentre congiungeva le mani davanti alla bocca. Occhi chiusi in preghiera: forse a Dio non interessava quel che l’Oh aveva da dire, ma la cantante dei Ricchi e Poveri non l’avrebbe mai tradito, e sapeva che lei, come lui, fosse preoccupata per l’incolumità dei pazienti del San Mungo. «ma prof» piagnucolò, abbattuto, non avendo cuore di sollevare le palpebre.
Il Tibiavorio non voleva avere nessuno (altro, Kaz. Nessun altro, ricordi?) sulla coscienza, e quell’esperienza a lui sembrava semplicemente bullismo. Aver integrato gli special alle lezioni dei maghi, poteva sembrare progressivo solo ed unicamente ai maghi, considerando che loro non potevano letteralmente fare nulla se non guardare. Voyeuristi culturali, certo; senza quello specifico kink, però, solo strange forte e basta. Spiò fra le palpebre i compagni, attendendo come un pacco di Amazowl di essere smistato.
Anatomia patologica. Ma perché. Un verso sgusciò impotente dalla bocca dell’Oh, labbra strette sui denti. Non aveva un bel nome, sembrava… complicato, e pure infettivo. Era infettivo?? MA COSA SI FACEVA IN ANATOMIA PATOLOGICA, COSA SIGNIFICAVA, DOVE LO STAVANO MANDANDO, ERA CAGIONEVOLE COME UNA DONNA VITTORIANA! Con la battitrice Serpeverde, poi!! Ed una tizia di cui non capiva assolutamente nessuna parola – l’inglese non era la prima lingua di Kaz, figurarsi con il marcato accento scozzese – ma a cui continuava ad annuire perché aveva l’aria di una che sapeva le cose. Quali cose, non avrebbe saputo dirlo. Aveva importanza? (sì)
Prese i vari fascicoletti, usando gli ingredienti per farsi aria mentre prendevano l’ascensore diretti al piano giusto, ed il fascicolo per avere qualcosa da fare in attesa di scoprire come sarebbero morti. Si soffermò sul nome, per qualche motivo lo trovava più importante del resto, e schioccò la lingua sul palato. «fatykaz! No, non siamo parenti» nessuno l’aveva chiesto, ma era molto geloso del suo clan del kaz, e ci teneva a sottolineare di non avere nulla a che spartire con l’uomo lego.
«magari basta il bacio del vero amore. Come nelle favole» sorrise, l’Oh. Il tipo di maledizione che aveva colpito il paziente, sembrava esattamente una di quelle da cui avevano tratto la favola della Bella e la Bestia – non un vero e proprio incantesimo, ma oggetti maledetti perché causassero a chiunque li toccasse di diventare come loro; era vero eh, l’aveva visto sul wiztok! - quelli che venivano chiamati capricci magici. Talvolta i rimasugli di magia, a furia di depositarsi come polvere, causavano effetti collaterali, tipo essere in grado di trasmutare l’uomo in oggetto.
Forte.
ALLORA ERA UN CASO FACILE! Non sapeva nulla di magia – aveva frequentato pochi mesi come mago, ed il resto del tempo era stato troppo impegnato a sopravvivere a se stesso ed un mondo che non lo voleva, per preoccuparsi di cose banali come lo studio - non conosceva le erbe che Mary Jane andava elencando, non sapeva quale fosse l’incantesimo generico di trasfigurazione in grado di riportare la mano al suo stato originale, e non poteva fare la pozione, ma ERA ENTUSIASTA. La cheerleader del gruppo!! Ai commenti di Mary Jane continuò a oooh e aaah come se tutto avesse senso (non lo aveva) e fu il primo a mettersi all’opera nella preparazione degli ingredienti per il distillato. ANCHE QUELLO LO CONOSCEVA. La sua estate da gymbro l’aveva cambiato, e più di una volta sullo yacht dei Monrique si era impasticcato per non svegliarsi la notte con malefici crampi al polpaccio. Certo, non aveva idea di cosa contenesse – e dopo aver visto spremere il fungo, decide che avrebbe preferito non saperlo; forse si teneva l’affaticamento muscolare – né di come produrlo, ma poteva forse significare qualcosa nel grande disegno della vita? No, esatto. Seguì le istruzioni delle compagne, canticchiando a bassa voce fra sé la canzone del film lego. «chissà se è alan. Come, in che senso chi è alan? L’arci nemesi di MORT» ignorato da tutti, iniziò a rantare sul libro del Rainey – non aveva mica capito fosse reale, pensava fosse una… storia, una parodia, e l’aveva trovato geniale e divertente: sperava ci facessero un fumetto, peccava di disegni – applicandosi nella produzione delle materie prime con la stessa meticolosità con cui preparava le colazioni e gli aperitivi al Platinum. Non era poi così diverso dal fare un caffè shakerato.
Accese il fuoco sotto il paiolo, attento di versare solo metà dell’acqua all’interno del pentolone. Passò l’altra metà alla Parker, così che potesse metterla in freezer. Con l’aiuto di una mezzaluna, e minchia se si sentiva un ninja, ridusse la radice in [lazza’s voice] ceeeeeeeeeeeeneeere, continuando ben oltre il dovuto nella sua missione di renderlo una polvere così fine da stupire Lapo Linguini, e tentarlo ad una sniffata. Pestò la menta – CI FACEVA I MOJITO COSì!! JAY GUARDAMI, DOVREBBE VALERE PER IL TIROCINIO – fermato dalla mano di MJ prima di aggiungere tutta la menta, sostituendo il rimanente con i petali di Ciolanka. Era arrivato alla parte in cui Mort scopriva il furto del lego, quella ricca di pathos, e versò la menta mancante continuando a pestare con la disperazione del Rainey bambino di fronte al tradimento del migliore amico. Aveva quasi le lacrime agli occhi, quando qualcuno gli infilò gli occhialini protettivi e lo intimò a spingere più a fondo i guanti dandogli fra le mani il fungo da strizzare. Si sentì come la signora pimple pepper, o qualunque fosse il suo nome. Tutto quel… sebo. Quel fungo proprio non conosceva la skin care basica. Arricciò il naso inorridito, rapido a pucciare il cucchiaio nella polvere per raccoglierne fino all’ultima briciola, e mettere il tutto nel paiolo.
Lasciò fosse MJ a girare il composto come fosse stato un Carmine Di Salvo, e la Parker ad assicurarsi che l’acqua non stesse bollendo troppo, mentre recuperava l’acqua dal freezer.
Bicchierone? C’era. L’etichetta diceva fosse termoresistente.
Liquido diventato viola? C’era.
Si tastò le tasche alla disperata ricerca di una caramella al limone, prima di servire con tutti i riguardi del caso il beverone al suo quasi omonimo: «PAPALINA A LEI!» perché i vecchi amori si ricordano sempre.

«ciliegie» vi dirò, inspirare a pieni polmoni l'aria poco salubre all'interno del SanMungo e sentire quel profumo non era esattamente nella bingo card di clay.
giulia voice in the background: casomai te lo stessi chiedendo ciliegie è perché a quanto pare i profumi con note di ciliegia somigliano all’odore della putrefazione
rob con un cucchiaino di marmellata di ciliegie in bocca: totem
per fortuna del cinetico, non c'era nessuno pronto a rovinargli l'idea stessa della colazione con quell'associazione poco felice, e forse non l'avrebbe nemmeno permesso: stava chiaramente avendo un'epifania. non succede spesso, ma pare che almeno un pg di rob all'anno ci debba passare — ✨REALIZZAZIONE DI SÉ✨e prima Barry con (la sofferenza. il dolore. il tradimento) la sua insospettabile thing per prendersi cura dei ragazzini, poi Joni che scopre di essere davvero brava in qualcosa diverso dal Quidditch. se ci pensate bene, era inevitabile che tra Clayton e Ficus toccasse al primo: Benjamin sapeva benissimo cosa fare nella vita. nella sua stupida semplicità, era quello che si faceva meno paranoie sul futuro, rendendo la consapevolezza di se stesso e dei propri desideri molto più facile da leggere. non gli serviva nemmeno un traduttore interno — gli piaceva cucinare? e allora cucinava.
ma per lo special, ritrovarsi all'interno di un ospedale, messo di fronte alla possibilità di aiutare persone malate o ferite, fu come ricevere una botta in testa. utile per liberare un pensiero che probabilmente aveva già avuto, ma non si era dato peso di ascoltare: ed è così che abbiamo trovato anche il tirocinio 🤟🏻«cioè, voglio dire, non è il più celestiale dei profumi, ma sempre meglio che l'odore di—» parlando, si era per istinto voltato nella direzione di Kaz. avevano camminato fianco a fianco fino a quel momento, e certo clay non si aspettava di trovarsi vicino un'altra persona al posto dell'amico «necrosi» concluse, sbattendo rapido le ciglia nel posare le iridi color ambra sulla figura di nahla. per quanto tempo si era perso nei suoi pensieri? abbastanza da permettere ai professori di dividerli in gruppi di lavoro senza accorgersi assolutamente di nulla, a quanto pare «scusa, ero sovrappensiero» alla ragazza dedicò un sorriso celestiale (non chiederò mai più parole random da inserire in un post), innocente e irresistibile — probabilmente quello che avrebbe rivolto a Kaz se fosse stato lui il suo interlocutore.
bros for life.
e qui ci mettiamo un doveroso [stacchetto].

perché c'era un paziente da curare (ma aveva dei fili d'erba in testa??? e perché proprio di un color verde acido? eh, la challange), un voto decente da portare a casa e un post da finire prima delle 20:30 di questa sera. che poi rob si conosce: inizia Sanremo e non riesce più a scrivere una parola che abbia senso, ma nemmeno una che non ce l'abbia «ehm.. credo che questo sia sbagliato» rivolse a nahla la propria attenzione, mostrandole la cartelletta aperta tra le mani. all'interno sul primo figlio visibile, c'era un elenco di ingredienti tra quelli a loro disposizione; gliene indicò uno puntando l'indice, gli occhi scusi a cercare i suoi «il Capsicum chinense Habanero non lo metterei. voglio dire, è un peperoncino, quindi un vasodilatatore. se ha già la febbre alta rischia soltanto di aumentare la sudorazione e quindi disidratarlo più in fretta» diede una rapida occhiata al signor Fungus, che sembrava già messo male di suo «oltretutto aumentando la pressione sanguigna l'infezione potrebbe espandersi più velocemente» parve quasi cercare conferma sul viso della compagna, e quando ricevette un cenno di assenso si sentì subito meglio.
a clay erbologia piaceva.
alle lezioni di pozioni stava attento soprattutto per istinto di sopravvivenza.
ma aveva sempre qualche difficoltà a mantenersi concentrato troppo a lungo, e spesso le nozioni gli entravano da un orecchio ed uscivano dall'altro senza sostare nel mezzo; non avere la magia, nonostante la situazione ultimamente fosse cambiata abbastanza da ribaltare uno status quo vecchio di anni, non lo aiutava a sentirsi del tutto sicuro. non nelle proprie capacità, almeno. sapeva di poter sbagliare, che fosse una probabilità molto alta, e se poteva raccogliere conferme lo avrebbe fatto ovunque. persino dal paziente, che trovò la forza per sollevare un po la mano e fargli thumb up — aaawwww<i> «quindi direi che per preparare il Sospiro del Diavolo ci serviranno.. allora» diede un'ulteriore occhiata alla lista, annuendo tra sé e sé «innanzitutto dell'acqua naturale. va messa a sobbollire a fuoco molto basso» ne misurò la giusta quantità, rovesciandola nel piccolo calderone a loro disposizione, e attese che fosse nahla ad accendere il fuoco al di sotto «una volta raggiunta la temperatura ottimale, bisogna aggiungere i pistilli di fairytopia ganja selvatica essiccati, che vanno prima ridotti in polvere» cosa che clay fece, pestandoli con il suo pestello, riducendo l'infiorescenza in grani finissimi. lasciò alla compagna il compito di spiegare le caratteristiche della pianta magica, conoscendola poco, e soprattutto quanto fosse importante la differenza tra quella naturale (che serviva per il loro scopo) e quella trattata con specifiche pozioni magiche (vedi spoiler) «sono l'elemento principale del veleno, e aiutano a contrastare l'infezione in corso. vanno lasciati sobbollire qualche minuto insieme ai petali di oleandro. si tratta di un'altra pianta velenosa, ma contiene anche dei... » <i>glicosidi cardioattivi.
niente, non se lo ricordava.
melma.
«insomma, delle cose che aiutano a rallentare il ritmo cardiaco. in questo modo cala anche la pressione sanguigna e quella sui linfonodi» stava dicendo cose davvero strane, che si spiegavano soltanto con una totale e assoluta devozione alla causa: voleva portare a casa un bel voto, clay. dimostrare ai prof che l'intuizione avuta appena messo piede all'interno dell'ospedale non era proprio campata in aria; ricordare, soprattutto a sé stesso, che la paura provata nei mesi precedenti non doveva per forza opprimere ogni suo gesto. annuì, più convinto, girando gli ingredienti stemperarli «infine si aggiungono le foglie di menta piperita, che sono note per la loro azione spasmolidica, e qualche goccia di olio di cocco per mascherare il sapore amaro dato dalle altre piante. » così si che andava giù liscio come il velluto. osservò con attenzione nahla far cadere le gocce a una ad una nel paiolo, mentre lui continuava a mescolare in modo che le foglie rimanessero in superficie «a questo punto si spegne il fuoco e si lascia in infusione fino al completo raffreddamento, e solo a quel punto è possibile filtrare la pozione e somministrarne al paziente poche gocce per un breve lasso di tempo» sono pronti i muffins, spero di non aver scritto troppe cavolate SCUSATE PROFS ❤
e sette parole su dieci.
la prossima volta farò meglio 🙏

Quindi.
Gli affidavano davvero dei pazienti?
cioè sti tipi erano malati e loro, studenti manco così tanto affidabili in alcuni casi, dovevano curarli. così a sentimento. se avessero sbagliato sarebbero rimasti a vita, mutilati nei migliori dei casi.
Beh,comunque, non era affar suo, Delilah aveva imparato a prendere la vita così come le veniva qualche giorno prima, quando si era ritrovata zuppa, e rinchiusa, nella stanza delle necessità con Lestrange, che per qualche strana ragione l’aveva seguita e importunata per tutto il tempo.
importunata? si poteva dire così? ….unless?
sì poggiò due dita sullo zigomo per accertarsi che le guance non si fossero accaldate, quello che succedeva nella stanza delle necessità rimaneva nella stanza delle necessità. non c’era bisogno di farne parola con nessuno.
quello che succedeva al san mungo invece, beh quella era una questione diversa.
«mh» un verso dubbioso mentre aiutava il più simpatico degli Oh con il distillato «ho l’impressione che non sia abbastanza» perché si, sarebbe guarito, sempre nelle migliori delle opzioni, e avrebbe ripreso ad avere le solite funzioni vitali, ma??? la mano? «dubito che quella torni com’era da sola» non fece niente per qualche secondo, sperando che qualcuno si proponesse per aiutare quella povera anima pia «ok ok, non troppo entusiasmo, vado io» mani sui fianchi e sguardo alla geolier che presenta la sad verso il letto del paziente «vediamo» recuperò la bacchetta e la picchiettò un paio di volte sulla plastica di quella mano, sperando funzionasse

Theo, poco ma sicuro, non era affatto felice di essere al San Mungo. Era uno dei posti che, più al mondo, detestava — non poteva farci nulla, continuava a preferire i bendaggi casalinghi e di fortuna alle garze sterili dei guaritori, e alle loro occhiate piene di rimprovero, delusione e pietà. Non era nulla di personale nei confronti specifici del San Mungo e i suoi impiegati, era un discorso che Theo Kayne applicava, banalmente, anche all'infermeria di Hogwarts. Il suo odio per le strutture ospedaliere era direttamente proporzionale al bisogno che aveva, quasi quotidianamente, di esse.
Con la frequenza con cui riusciva a distruggersi in un modo o nell’altro, infatti, rischiava di dover passare davvero troppo tempo seduto su quei dannati lettini scomodi mentre mano sconosciute tastavano lividi e ferite e decidevano, al posto suo, quanto fosse grave o meno la situazione. Mpf, ma cosa volevano saperne loro; con i loro guanti e i loro camici e i loro anni di teste chine sui libri.
Lenny era stata l’unica eccezione per sedici lunghi anni, l’unico a cui Theo avesse concesso il permesso di prendergli il mento tra le dita e costringerlo a guardarlo per osservare l’occhio nero o il naso rotto di turno; l’unico che avesse avuto il permesso (non esplicito, ma il verso gutturale e animalesco che Theo s’era lasciato sfuggire in più occasioni era suonato vagamente come un okay va bene fai pure e il maggiore se l’era fatto bastare come un permesso valido vita natural durante) di passare il disinfettante sulle ferite, o mettere dei punti di sutura su tagli troppo profondi — chiunque altro, Mis incluso alle volte, avrebbe perso la mano prima ancora di poterla avvicinare al portiere rosso-oro.
Respirare l’aria asettica e che odorava di disinfettante l’aveva messo di cattivo umore.
Non essere finito in gruppo con Mis o con Mini, aveva peggiorato la cosa.
Vederli andare via per occuparsi dello stesso caso, aveva dato il colpo di grazia alla giornata.
Theo aveva avuto, a quel punto, una sola speranza di poterla vagamente migliorare, e invece era capitato col ben10 sbagliato. «sunwoo,» l’aveva salutato con un cenno del capo e un grugnito che avrebbe potuto essere, come non essere, il nome di Dara; strano ma vero, il serpeverde non gli stava particolarmente antipatico, e Theo non sentiva alcun bisogno di trattarlo troppo male — o forse era solo la vocina nella sua testa che gli ricordava che dovesse assolutamente trovare l’approvazione di tutti e nove i ben rimanenti, se voleva– no, sapete cosa? doveva togliersi il Tipton dalla testa almeno per qualche ora, perché stava francamente diventando ridicola la cosa e Theo credeva di essere almeno un po’ più furbo di così.
(Non lo era.)
«Kane, riesci a procurarci un mortaio?»
«non sono il tuo schiavo.»
Solo per ripicca, avrebbe voluto davvero non dare retta alla richiesta del ben, ma suo malgrado si ritrovò a passare lo sguardo sui materiali che erano stati loro forniti dall’ospedale, rendendosi conto che non ci fosse un mortaio con cui tritare gli ingredienti. «non c’è il mortaio.» silenzio. altro silenzio. ancora silenzio. «ah, intendevi–» lasciò la frase a metà, un gesto vago della mano a smuovere l’aria davanti la sua faccia. «okay.» ora. Appurato in più occasioni quanto Theo Kayne non fosse l’attrezzo più affilato della scatola, risultava davvero così sorprendente realizzare che non avesse alcuna idea su come procurarsene uno? Doveva andarlo a chiedere a qualcuno…? Non c’aveva assolutamente sbatti.
Così Theo, being Theo, scelse la via più lunga e contorta per arrivare alla propria meta; storia della sua vita.
«io intanto posso cercare di concentrarmi sulla pozione. Anche se...»
Senza stare a sentire davvero Dara, indicò un plico di fogli alla loro destra. «sì sì, bla bla, ok. secondo te quello serve?» ad occhio e croce, il grifondoro sospettava di sì; e proprio per quello lo scelse come vittima del suo esperimento.
Uno che, strano ma vero!, era certo gli sarebbe uscito molto bene: aveva passato intere giornate con i bambini più grandi all’Istituto, a trasfigurare in argilla mucchi di foglie, rametti, rocce o qualsiasi altra cosa avessero sotto mano, per sé e per Mis, al punto che cretula era forse uno dei pochi (inutili) incantesimi che Theo Kayne sapesse lanciare senza far finire il mondo nel mentre.
«cosa ne pensi del gingsen? Il coriandolo sarebbe meglio, e si amalgama bene con l'artemisia»
«capisco tutte quelle parole separatamente» annunciò, mentre tirava fuori la bacchetta dalla tasca e rendeva l’equivalente di una settimana di analisi e test medici, un blocchetto di argilla da modellare poi affinché prendesse la forma di un mortaio e del pestello abbinato, «ma dubito fortemente a quello lì abbia bisogno di risvegliare desideri assopiti, in questo momento.» silenzio. altro silenzio. Con tutta la nonchalance del mondo, Theo alzò gli occhi e li puntò in quelli altrettanto scuri del serpeverde. «l’ho letto da qualche parte,» mica lo sapeva per esperienza personale che il ginseng veniva usato pure come afrodisiaco.
Forse.
«va beh.» bacchetta ancora alla mano, lanciò l’incantesimo indurente verso il mortaio per renderlo utilizzabile senza dover cuocere l’argilla. «tieni. è un po’ storto ma fattelo andare bene» mpf, lui ci aveva provato!