aveva aperto i polmoni, javier, e preso un lungo respiro.
per sopprimere e invogliare al contempo. scansare la rabbia cieca a pulsargli nelle vene, sostituirla con la pura logica.
non aveva funzionato.
ci aveva provato di nuovo, quindi.
niente. impresa al limite dell’impossibile con il sangue a ringhiargli sordo nelle orecchie.
quello, indubbiamente, era un livello di presa per il culo mai visto prima. eppure di pazzi ne aveva conosciuti, ptolemy. nascosti dietro bunker e ricoperti di esplosivi e con le dita affondate nei capelli delle teste mozzate dei loro nemici. a spiegare la loro retorica spiccia con la cadenza di un oratore bardico. il terrorismo, aveva scoperto, manteneva tutti i tratti dello showbusiness. uno spettacolo dell’orrore; per penetrare nelle menti della gente, ritagliare uno spazio nell’enorme ragnatela che componeva i grossi pezzi di merda del mondo. nonostante tutto, d’altronde, rimanevano umani: volevano essere ricordati. immortalati per sempre nella coscienza pubblica. volevano divenire una storia da tramandare – così che non accadesse più. un presagio. essere qualcuno e qualcosa prima dello scadere del loro tempo. una scadenza che, in genere, giungeva ai loro piedi sottoforma di sergente iglesias mendoza. dietro un mirino – per un lavoro pulito – o con la lama ad affondargli nella rotula – quando c’erano parole da condividere, e la loro lingua non si staccava dal palato.
riusciva quasi a empatizzare, javi. con geneviève servopoulos, d’altronde, lo aveva fatto. quando aveva scavato nella sua mente e visto una stringa di ricordi sconnessi, immagini di un passato felice; la sovrapposizione dei toni caldi alle urla strazianti. l’aveva capita, e l’aveva accettata. in qualità di pazza, e di assassina, e di terrorista – e di umano che voleva solo essere ricordato.
si era macchiato dei suoi stessi peccati, e aveva cercato di non pensarci troppo.
aveva svolto un lavoro. si era preso le sue responsabilità, in qualità di ribelle e di membro della società: l’avevano permessa loro, anche se indirettamente, quella strage.
quell’uomo – quell’essere – era un nuovo livello di mal di testa.
un’esistenza ingiustificabile. enorme errore di giudizio dell’universo.
il pathos, abaddon, lo respingeva. seppur mantenendo le stesse qualità di ogni altro carnefice prima di lui. un penchant per la teatralità, e il bisogno disperato di depositarsi nelle menti altrui come il parassita che era. pretesa e controllo come unici linguaggi a sua disposizione.
e con un passo indietro, si era separato dalla folla. piano, era scivolato lungo il marciapiede fino ai vicoli stretti di hogsmeade. e aveva premuto le spalle contro il freddo dei mattoni esposti, e trattenuto la nausea.

e lì era rimasto. nascosto come un codardo. tutto, fuorché preparato alla situazione.
ma che cazzo stava succedendo.
ma che cazzo aveva sentito.
ok.
ok.
ok.
aveva chiamate da fare. persone da rintracciare. qualche volto familiare lo aveva spiato, in quella piazza – ma erano passati minuti.
inspirò ancora; chiuse gli occhi, ed esalò fino a sentire il petto comprimersi dolorosamente. pescò le sigarette dalla tasca dei pantaloni, portandone una alla bocca prima di tastare alla ricerca disperata di un accendino, lo sguardo a saettare un po’ ovunque.
e fu allora.
allora, con le dita tremanti e il respiro strozzato, che incrociò i suoi occhi per la prima volta in quasi dieci anni. rizzò la schiena lentamente, le iridi scure spalancate; e imprecò mentalmente, perché quello sì, che era un cazzo di fantasma dei natali passati.
una parentesi lasciata in sospeso.
e per motivi validi.
afferrò la sigaretta tra indice e pollice, e la tirò nuovamente via.
strinse i denti.
batté le palpebre.
«kinsley.»
eh, sì.
«cristo.»
iddio.

Tutti a domandarsi chi fosse Abbadon, dove fosse Abbadon, quali fossero i piani di Abbadon, e nessuno - nessuno! - ad interessarsi su come stesse, Abbadon.
Bene, per inciso. Grazie di non aver domandato.
«a che punto siamo?» domandò, leccandosi un dito unto di sale, alla donna compostamente seduta dall’altra parte del tavolo. Erano gli unici clienti del wizburger, quel giorno; Sabine si era premurata di aver cura che fossero soli, preoccupazioni che Seth non si era né mai si sarebbe posto, congedando anche i dipendenti.
Solo loro due. Come sempre.
«siamo.» non esitò a rispondergli, la consigliera. Sapeva che la pazienza non fosse una delle sue virtù. Ma lesinò comunque dal completarsi, e venne prontamente invitata a farlo da un cenno della mano, ed una pressione appena percettibile al costato. La donna finse di non farci caso, e Seth le sorrise. «sei sicuro sia una buona idea farlo così?» Ah, Sabine, Sabine. Era l’unica a cui permettesse di dubitare delle sue scelte, perché era una sua creatura, e per quanto non fosse disposto a concederle tutto, qualche lusso se lo poteva ancora permettere. Nei secoli insieme, avevano raggiunto un equilibrio: Sabine sapeva quando smettere di tirare la fune ed alzare le mani in segno di resa, ed Abbadon sapeva di poterle affidare le redini. Cosa che aveva fatto, per inciso. La… burocrazia ed i giochi di potere, non facevano parte della sua sfera d’esistenza: lui era al di sopra, un Dio annoiato che per casualità aveva scelto quello spazio su cui fondare il proprio regno. Era stata Sabine Decima, negli ultimi anni, a forgiargli un trono ed una corona. Era la sua spada, lei. La sua meravigliosa Piuma Nera.
Finse di pensarci qualche istante, la lingua a percorrere l’arcata superiore dei denti. Scosse il capo, poi, intingendo un’altra patatina nella piccola confezione in plastica della maionese. «certo. Lo sai che sono uno del popolo» sgranchì le labbra in un lento ghigno. Ci credeva davvero. Quando, ai tempi che furono, i Fondatori scelsero su quali fattori smistare i propri alunni, Seth era stato colui che si era stretto nelle spalle, suggerendo che avrebbe preso tutti gli altri: non gli importava l’ambizione, l’intelligenza, il coraggio o la lealtà dei suoi alunni. Non era così che misurava la bravura di un non mago: li voleva caotici e disordinati, lui; interessanti e con una storia da raccontare. Li voleva argilla morbida da plasmare ed indurire.
Voleva soldati e accoliti. Voleva un esercito ed una religione.
Il solo pensiero di quanto i Traditori gli avessero tolto, bastò a farlo innervosire.
Picchiò d’improvviso il pugno chiuso sul tavolo, denti digrignati fra loro ed ombre color pece a prendere forma negli angoli della stanza.
«del POPOLO.» ripetè incattivito, violento, alzando la voce e strizzando le creature appena nate dalla sua rabbia nel palmo; strinse fino a soffocarle, uccidendole al loro primo infausto vagito. Chiuse gli occhi, scosse il capo.
Inspirò dal naso.
Uno, due, tre, quattro, cinque.
Espirò dalla bocca.
«a che punto siamo?»
Sabine attese ancora una manciata di secondi che le ombre sotto pelle dell’uomo – del Dio, della creatura - svanissero in loro stesse, prima di rispondere.
«pronti, signore» Un tono cautamente svuotato di tutto.
Abbadon sorrise e battè le mani fra loro. «e allora, cosa stiamo aspettando?»

Aveva sempre avuto una particolare predilezione per la Gran Bretagna.
Era nato in un piccolo borgo inglese, molto tempo prima. Un nome dimenticato dalla storia che sfuggiva birbante anche alle sue labbra, ma lo ricordava.
O credeva di farlo. Era importante dove fosse nato? Quando, fosse nato?
Chi, fosse nato?
No. L’aveva fatto, e tanto bastava.
Quindi: aveva sempre avuto una particolare predilezione per la Gran Bretagna, malgrado quella terra non fosse stata altrettanto comprensiva con lui. L’aveva tenuta per ultima proprio grazie a quel legame, quel suo essere un costante punto d’inizio, di fine, e di tutto nel mezzo.
Lì l’avevano intrappolato per secoli.
Lì era tornato.
Era un tipo sentimentale, Abbadon: voleva iniziare quel nuovo capitolo con le sue persone preferite.
La Processione iniziò dal fast food magico.
Chiunque incontrato sul suo cammino – negozianti, clienti, passanti – non potè fare a meno di seguirlo, ipnotizzati come bambini alle melodie del pifferaio magico. Incapaci di opporsi anche volendolo - e volevano, gli sguardi terrorizzati a saettare da una parte all’altra della strada – ed obbligati a percorrere i suoi stessi passi, contagiando qualunque essere vivente su cui posassero gli occhi.
Una frenesia. Una malattia.
Non aveva detto una sola parola, Seth, raccogliendo il suo pubblico come un panno avrebbe fatto con particelle di polvere, accennando solo saluti e larghi sorrisi. Non riconobbe nessuno dei presenti.
Era tutto bellissimo.
Era la sua magia, ad attrarli. Un magnetismo forzato, borderline con il controllo mentale, ma privato del senso di vuoto suscitato da un’infrazione psichica: la Processione sapeva di star camminando; sapeva anche di non farlo di propria volontà.
Non faceva un’uscita pubblica da, pffft, quattro anni, ma non aveva certo dimenticato come parlare alle persone! Era un essere scenico. Drammatico. Carismatico, e nel peggiore dei modi.
Quando arrivò alla piazza principale di High Street, ne aveva radunato a centinaia.
Ancora ne arrivavano.
Sabine, la sua Ombra, era già sparita.
Lettere da consegnare. Inviti da far ricevere. Fili da tirare.
Sabine Decima era quella che negli anni in cui Seth recuperava le forze, si era occupata degli affari, disegnando scacchiere e posizionandoci sopra le pedine. Li aveva collezionati fra le dita come carte; l’aveva offerte al palmo di Abbadon, solo alla mano vincente.
Quella.
Era giunto il momento.
Un momento che si era andato costruendo da quando era stato liberato dalla prigionia sotterranea del Lago Nero.
Sperimentazioni ed errori, conquiste e perdite, tutto per arrivare a quello.
Era stanco di rimandare. Si annoiava. Le bocche che avevano osato suggerire fosse troppo presto, erano state celermente zittite tutte: era tardi, semmai.
Sempre troppo tardi.
Non aveva invitato alcun rappresentante del Ministero.
(Ma Sabine sì)
Non aveva organizzato una fiera di Primavera così da assicurarsi che la cittadina magica fosse popolata.
(Ma Sabine sì)
E non aveva sistemato un palco al centro della piazza che potesse ospitarlo in tutta la sua gloria,
ma Sabine sì.
Prese il posto che meritava, sotto gli occhi di tutti e fulcro dell’attenzione, e sorrise estasiato di tutti quegli sguardi su di lui. Se si sentivano confusi ed indeboliti, era perfettamente normale: faceva quell’effetto, la vicinanza ad una divinità. Non li biasimava.
(ed ogni magia aveva un prezzo)
«amici! amici. vi sono mancato?» allargò le braccia, piroettando su se stesso per mostrarsi in tutta la sua meraviglia. Premette i palmi al petto, agitò vago le dita davanti a sé per fermare le grida di giubilo
(nessuno stava fiatando)
ad assordarlo, e portò un invito alle labbra per demandare silenzio.
(l’aria mancò un po’ a tutti, in quell’istante)
Chi davvero lo riconosceva, tremò. Chi c’era stato al suo ritorno, tremò. Chi sapeva, chiuse gli occhi.
«lo so, lo so, sono stato via un bel po’, ma andiamo! non è colpa mia se siete creature fragili, e la vostra aspettativa di vita sia così breve. quattro anni non sono nulla. Passano veloci, puf -» schioccò le dita.
Qualcuno nel pubblico sussultò.
«- e non ci sono più.
Ora. Volete sapere dove sono stato?»
(nessuno parlò. Abbadon corrugò le sopracciglia spazientito, il labbro inferiore stretto fra i denti.)
«odio ripetermi ODIO RIPETERMI. Ho detto: volete sapere dove sono stato?» Fu soddisfatto solo quando si levò un eco di mormorii armonizzati. Chiuse gli occhi ed annuì, offrendo poi un sorriso beato e incontrollato. «mah, sapete com’è. Un po’ di lì. Un po’ di qui.»
Eritrea. Ecuador. Nuova Zelanda. Italia. Francia. Corea del Sud. Giappone. Norvegia.
America. Russia.
«ma non è la meta l’importante, è il viaggio che conta. E gli amici che si fanno nel tragitto» c’era qualcosa di molto, molto sbagliato nel sorriso di Abbadon.
Era più largo di quanto avrebbe dovuto. Era - era affilato, e più maledettamente largo di quanto avrebbe potuto essere possibile.
«amici come voi! E come tanti altri. Sapete cosa fanno gli amici?» Abbassò la voce utilizzando un tono confidenziale; nella piazza, comunque, si sarebbe potuto sentir cadere uno spillo, e fu udito in ogni angolo.
In ogni negozio. In ogni casa.
Abbadon non aveva sistemato degli schermi in luoghi strategici dell’arcipelago magico,
ma Sabine sì.
Il volto di Abbadon era visibile in qualunque luogo della Gran Bretagna. Per il resto del mondo, invece, aveva scelto Sabine chi fosse degno o meno di fargli da Portavoce.
Tutto. Il.
mondo magico.
Le parole a cambiare, volti diversi, linguaggi differenti - stesso messaggio.
«si coprono le spalle a vicenda. e si ricordano fra loro quanto siano speciali ed unici. Quindi: siete speciali ed unici, amici miei» Sorrise.
E smise di farlo. «voi siete speciali. EPPURE! eppure.» schioccò con disappunto la lingua sul palato. «avete permesso che il mondo appartenesse a degli inutili senza magia? UGH! senza magia.» Scrollò il capo, dita giunte attorno al naso. Inspirò profondamente. «no. Impossibile. All’inizio non volevo crederci, sapete. Mi sono detto “ma no, Seth. FIGURATI” – e invece, ho scoperto essere proprio così» Aprì la bocca. La richiuse, iniziando a consumare a grandi passi il palchetto di High Street.
«avete concesso a delle formiche di occupare tutto il posto che ci spetta? siamo più evoluti. siamo più forti. costretti a nasconderci come – come - come scherzi della natura?» schioccò ripetutamente la lingua sul palato, sventolando l’indice di fronte a sé.
«non più.»
(no)
«non da oggi.»
(cosa)
«la vostra è una società ancora frammentata, e non avete capito le priorità: vi ho visti combattere le guerre più stupide. STUPIDE» Rise greve, premendo le nocche contro il mento. «quando ci sono dei senza magia a dominare il nostro regno? con quale diritto. no»
(cosa?)
«da oggi tutto cambierà.
Sono tornato per riprendere in mano le vostre vite.
Sì, perfino quelle dei maghi. Siete adorabili, non è vero? Carini carini, con quelle vostre bacchettine» Appoggiò una mano alla guancia, mimando il gesto con cui i maghi erano soliti lanciare incantesimi.
Ancora non avevano capito da quale parte puntasse l’evoluzione. Quale fosse la razza superiore.
Ma avrebbero avuto tempo, per quello. La priorità, al momento, era mostrarsi come un fronte unito contro i veri nemici.
«non siamo noi quelli contro natura. Non siamo noi ad aver distrutto interi ecosistemi per poterci spostare più velocemente: sono la razza più debole. Abietta.
Abbiamo avuto pietà per secoli: non la meritano più.
Oggi, amici, demoliamo lo statuto di segretezza. E ci riprendiamo il mondo»
Alzò le mani al cielo.
«dai. DaidaiDAI. CHI è CON ME?»
Sabine avanzò.
Ivan Lamovsky, preside di Durmstrang, avanzò. Il ministro russo.
Quello del Giappone. Corea. Norvegia. Nuova Zelanda. Eritrea. Ecuador.
Quello inglese.
Denti affilati, quelli di Abbadon. «chi. è. Con. Me?»

NOTA BENE: Le munizioni delle armi da lancio e di quelle da fuoco, come il numero di granate, non sono illimitati. Per arco e balestra saranno disponibili 24 frecce. Shuriken e coltellini da lancio saranno riutilizzabili (a discrezione del Fato) e saranno 5. Le granate di qualsiasi tipo saranno in confezioni (?) da 5. I fucili disporranno, che siano a canne mozze o semiautomatici, di 12 munizioni ciascuno. Le pistole semiautomatiche avranno 2 ricariche (una già all’interno dell’arma e l’altra di scorta) da 12 proiettili ciascuna. Le rivoltelle hanno un tamburo con la capacità di contenere 6 proiettili, e ci saranno 4 ricariche per un totale di 24 proiettili. Le pistole mitragliatrici hanno un totale di 60 proiettili, ma ogni volta che si spara con quest’arma sarà il Fato, estraendo un numero compreso tra 1 e 10, a decretare il numero di proiettili sprecati nell’attacco.

NOTA BENE: Se avete un pg in costruzione, o pensate ad un futuro personaggio che vorreste provare a muovere, questa è la vostra occasione!

mckenzie hale
barbie jagger
heidrun crane
jericho lowell
raegan lynch
sawyer meddows
isaac lovecraft
yagmur rickenbach
franklyn daniels
kiel kane
sersha kavinsky
cherry benshaw
sharyn winston
zelda calloway
turo hendrickson
lawrence matheson
java c. sharp
heidi "hot" saus
oswald tryhard
barrow skylinski
eugene jackson
edward moonaire
sorta motherfucka
yejun mun
roxanne o'death
baekhyun wang
heather morrison
nikita fitzgerald
hamish jones
nicky winston
adrian carter
mort rainey
kaz one
dominic cavendish
swag jättelik
ivette beaumont
lissette monrique
selena volkova
corvina van veen

javier iglesias mendoza
mizumaki chouko
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willa matthews
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darden larson
kieran sargent
emilian gibson
vincent kinsley
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holden collins
marjorie marshall
veronica mars
jd kim
mads wesley
hector diaz
archibald leroy
minkyung choi
coraline krum

Le lezioni, quella mattina, erano trascorse senza particolari intoppi, nonostante tutto. Si era scusato e riscusato con Gali, come suo solito, per averle fatto da ombra per buona parte della giornata, anche se sapeva che l’amica sapeva, e che non gli avrebbe mai rinfacciato nulla. Purtroppo per la ragazza essere l’unica Ben special significava portare quella croce (ha!). Ci provava in tutti i modi, lui, di farsi il più piccolo possibile, il più invisibile possibile, proprio come le anime che, fin da piccolo, gli avevano fatto compagnia, volente o nolente. Alle volte ne aveva tuttora paura, ma, al contempo, ora come allora aveva desiderato, e desiderava, spesso sparire e unirsi a loro, non potendo ovviamente neanche osare di sperare di ascendere e raggiungere il paradiso. Al massimo, dunque, poteva aspirare a diventare un’anima bloccata lì, sulla terra. Un fantasma, come continuavano a ripetergli.
Perché, nonostante il suo nome, sapeva di non esserne degno del regno dei cieli. Era un monstrum, nel bene e nel male, così gli era sempre stato insegnato e, sebbene i suoi amici cercassero di convincerlo del contrario (circa…………), le vecchie abitudini erano dure a morire. E, soprattutto, era difficile scrollarsi quella consapevolezza, quell’atavico peccato che si nascondeva nei recessi più profondi del suo cuore e, appunto, della sua anima.
Così, quella mattinata era scivolata via, incolore come un fantasma, non lasciandosi dietro nessun incidente degno di nota. Certo, era inciampato nei suoi stessi piedi svariate volte, sempre incerto su come portare in giro quella figura allampanata e quelle gambe troppo lunghe, cercando di accorciare i passi per non mettere fretta ai suoi amici, tentando di tenere il loro ritmo, fisicamente e non. Alla fine si era salutati, tutti e dieci, in Sala Grande, dandosi appuntamento per la cena. Insieme a Bengali aveva raggiunto Different Lodge, dove aveva abbandonato zaino e divisa per rifugiarsi in una tenuta più neutra, più anonima. Dopo una piccola pausa e aver salutato l’amica era di nuovo fuori, stavolta diretto a New Hovel.
Si fermò davanti al portone di ingresso, controllando nuovamente il numero civico. Era quello giusto. Tentennò, invece di suonare, domandandosi se non sarebbe stato meglio inviare una lettera, prima di presentarsi lì così. Non voleva invadere la privacy di Nikita Fitzgerald, né tantomeno casa sua. Ma era stata così gentile a prestargli quei libri che parlavano, be’, di loro! Li aveva letti tutti da cima a fondo due volte, cercando di assimilare, nel vero senso della parola, quello che c’era scritto. Nonostante fossero passati anni, ormai, da quando era un bambino che parlava con gli angeli – e soprattutto con i diavoli –, Ictus faticava ad accettare del tutto, e con neutralità, la sua natura di medium. Soprattutto, gli era difficile ritenersi normale, nonostante tutto.
Si sporse verso il campanello e notò che la porta era socchiusa. Attese qualche istante, pensando di veder spuntare qualcuno sull’uscio, ma non successe nulla. «C’è nessuno?», domandò titubante, ritrovandosi, suo malgrado, a cercare di infilare lo sguardo nella fessura della porta. Da dentro sentì delle voci: «e se ci fossero altri... non morti nella nostra situazione?». Subito si allarmò e, soprattutto, preoccupò. In che senso non morti? Erano anime, insomma, fantasmi o altro? Erano bloccati lì, in quel purgatorio in Terra?
Pur sentendosi in colpa di star entrando in casa di qualcuno senza essere invitato, prevalse il voler aiutare (lui....... faceva già ridere così) chi aveva parlato: spinse la porta ed entrò, ritrovandosi davanti, dopo pochi passi, due ragazze che non aveva mai visto e quella che, invece, cercava. Avvampò. «C-ciao, scusate…», balbettò tenendo gli occhi bassi. «La porta era aperta e… pensavo…» Cercando senza successo di farsi piccolo piccolo, si azzardò a rialzare lo sguardo. Non erano anime, insomma, fantasmi, ma non erano neanche… umane? Aggrottò le sopracciglia confuso e preoccupato. «Va tutto bene?»

Pervenche era: disperata.
E non perché lo stato d’animo di Erisha fosse un peso, ma no. Era disperata perché adesso aveva un ulteriore motivo per non sopportare Romolo Linguini, ma non poteva 1) picchiarlo, avrebbe attirato troppa attenzione 2) picchiarlo E/O farlo fuori, perché l’italiano sapeva cOsE che non avrebbe dovuto sapere (tipo che andava in giro con le sembianze di un armadio a due ante e invece era un’abat-jour, tanto per dirne una).
Stava impazzendo per la violenza repressa. E informarsi attraverso le ragazze se Erisha avesse mai lasciato il dormitorio, ricevendo risposta negativa, non faceva che innervosire Lilac come un drago in gabbia. Aveva atteso ben cinque (5) giorni prima di decidersi a intercettare Erisha, prenderla non letteralmente di peso ma quasi e portarla a un bar per piazzarla davanti a del gelato. «Ti ho portata qui perché non puoi stare chiusa in camera per sempre, chère.» Mento sul palmo della mano, gli occhi verdi di Lilac scrutavano Erisha con tutto l’amore fraterno che si potesse provare. La Byrne era entrata rapidamente nel gruppo ristretto di persone che Perv non solo sopportava, ma che più preferiva al mondo – e si contavano letteralmente sulle dita di una mano, almeno al momento. Le dispiaceva da morire vederla così giù e non poter far nulla per cancellarle quella fronte aggrottata o il rossore dagli occhi. Lilac si mosse irrequieto sulla sedia, e infine posò il braccio sulle spalle della corvonero.
(ripetiamo, sei solo falsamente accusata di omicidio, non è che devi diventarlo sul serio...
Unless.)
Ma non era finito qui, il piano già di per sé scarso: la Roux non sapeva consolare. Punto. Era proprio un dato di fatto. Non aveva mai esternalizzato ciò che la affliggeva, né in Francia aveva avuto amici al di fuori delle cugine, quindi non aveva mai imparato come tirare su il morale a qualcuno – e del resto quando non era a Hogwarts viveva con Daveth, santo cielo, nemmeno ora aveva chissà quale esempio…
In un certo senso, poi, si sentiva un po’ troppo matura, ma sappiamo che il termine più giusto AHIME’ è vecchia per dare a Erisha suggerimenti che un’adolescente avrebbe potuto capire. Non aveva mai avuto un animo romantico, se non si considerava la sua passione per le cose vintage, i libri e altre-cose-noiose-da-Pervenche. Perv, al limite, le avrebbe potuto dire di mandare Lollo al diavolo, perché avrebbe di sicuro trovato qualcuno capace di apprezzarla come si meritava. Consigli da vecchia. Esatto. Talmente vecchia che ora che ci pensa Sara ha cambiato idea e le concede la grazia (non quella divina, quella del presidente della repubblica) di diplomarsi a giugno ed entrare in qualche circolo degli scacchi.
Insomma, la soluzione era stata cercare gli amici di Erisha.

«Devi dirmi la verità, sono orribile vero? Sono patetica.» «Merenda a base di autocommiserazione?» Okay. Era arrivata Mona. Le lasciò il proprio posto, scuotendo la testa. «Non sei patetica, hai il cuore troppo tenero.» Verissimo: al posto suo, un meschinissimo piano di vendetta e poi addio (ah ochei). Smetterla con i ragazzi? Annuì con forza. «È una soluzione.» Anche se, meh, Erisha era troppo popolare e nel pieno della gioventù per smetterla coi ragazzi. Ma Perv approvava, trovava i ragazzi troppo fastidiosi per essere il centro del loro universo, adesso come a quindici anni. Non fece una piega all’“offenditi” di Mona, anzi!!!! «No no, approvo. Cento per cento.»
ANCHE SE «Se proprio avete il kink per gli italiani… ci sono LE italiane. PER DIRE.» Ridacchiò all’uscita di una Lux alticcia. Era un risvolto…. Inaspettato.
Sì, aveva pensato le amiche di Eri fossero la soluzione. Vedendo i personaggi, stava iniziando a cambiare idea. Erano tutte fuori di testa.
Ma, in effetti, erano così fuori di testa che lo costringevano a tratti a ingoiare delle risatine, per cui avrebbe potuto funzionare anche per il morale dell’amica. Stette a osservare tutta quella chaotic energy, sporgendosi sul tavolo per fregare una cucchiaiata del gelato di Erisha: non si abbandona una coppa di gelato. «A che ti serve un ragazzo quando hai questo?» Lilac indicò con il cucchiaino ora vuoto il resto del tavolo, CONVINTISSIMO! Non conosceva bene le altre ragazze – magari di vista, ma non davvero – però erano… divertenti. FIERISSIMO DI AVERLE INVITATE, l’avrebbero distratta per… forza. Letteralmente. Come si faceva a rimanere seri mentre Ben proponeva di sfregiare foto di Lollo («Uh, questo sì che è vendicativo. Dimmi di più.» Poteva essere una forma di self-care per i nervi.) e Gin si lanciava in una lezione di educazione sessuale con tanto di libro.
Sospirò dolente, alle parole sul pene: mai avrebbe detto che un giorno si sarebbe ritrovata ad averne uno, e invece si era abituata anche a quello. Con lo stesso mainagioia di quel pensiero a permeargli lo sguardo spento e la voce rassegnata, precisò: «Io mi lavo sempre. Sempre.» Traumi. Davvero traumi. «Ma andiamo avanti.»
«sai cosa dovresti valutare, quindi?» Here we go again. «le donne!» E stavolta, incrociando lo sguardo di Erisha, non riuscì a non ridere. Che meraviglia. «Noto un pattern in queste proposte.»
Si rigirò tra le dita il bicchiere di succo di mirtilli (di nuovo: vecchiaia). «Ok, mi spiace per il popolo femminile» (Popolo? Popolazione? Ma ha senso? È tardi. Daremo la colpa all’essere francese di Lilac) «Ma io proporrei di lasciar stare le relazioni per un po’.» Alzò le mani. Nel suo cuore avrebbe tifato per un’eventuale slut era di Erisha, CONQUISTA IL MONDO BYRNE, ma da demisessuale che odiava il 95% delle persone non poteva esserci altra proposta.
Detto ciò.
«L’idea di Ben(net) mi piace.» Violenta il giusto. Just saying, ma in francese.