la nostra buona stella è la peggiore tra le luci: se ci credi troppo va a finire che ti bruci

Di quel gioco, se così poteva essere chiamato, Hans non aveva capito un bel niente.
Magari, se si fosse preso un momento per rifletterci su, avrebbe ricordato di qualche battuta fatta cadere da Taichi, qua e là nelle loro (sempre più rare) conversazioni, piccole informazioni, su quanto accaduto l'anno precedente (o quelli prima ancora) riguardo situazioni ai limiti dell'estremo in cui, a quanto pareva, era possibile trovare la propria anima gemella. Ma poi: l'anima gemella secondo chi? Non era chiaro.
Non lo fece, comunque; non aprì nessun terzo occhio né cassetto sigillato della propria memoria: l’ignoranza, sotto quel punto di vista, gli piaceva e la considerava una benedizione.
Tanto, comunque, la stessa cosa l’avevano trovata scritta nel biglietto lasciato sul pavimento impolverato della cripta: anche lì, però, come successo già per le parole del meteorologo, Hans non aveva prestato attenzione, lasciando che fossero gli altri a venire a capo delle regole che governavano quello stupido “gioco”.
In verità, era da un po' che aveva smesso di ascoltare.
Giorni, forse settimane.
Dopo aver sentito di entità mistiche, di tizi dispersi nelle fratture spaziotemporali, di seconde (o forse era meglio dire prime) vite e di altre identità, di fratelli e famiglie e ricordi andati perduti, Hans riteneva di aver sentito abbastanza.
E aveva semplicemente smesso. Facile, come premere un interruttore. Spegnere una luce in precedenza lasciata stupidamente (testardamente) soffusa; con una finalità diversa e maggiore rispetto a quella del passato: era un guscio vuoto abbandonato a se stesso, oramai. Imperturbabile e inscalfibile, estraneo a tutto, persino (soprattutto) a se stesso.
C'era da dire, che Hans Belby non avesse mai affrontato nulla, nella sua vita. Aveva imparato a non farlo già da piccolo, quando aveva origliato (non) accidentalmente una conversazione non destinata alla sua attenzione; quella (parte di) verità su Freja, di come con uno stupido incubo avesse mandato in fumo, letteralmente, tutta la loro vita, aveva segnato l'inizio della fine. Hans aveva deciso in quel preciso momento che non c'era un modo salutare per affrontare quella consapevolezza, quel senso di colpa così forte da lasciarlo senza fiato — tanto valeva non farlo e basta.
E aveva tenuto fede a quella promessa per tutti gli anni a venire, uno dopo l'altro: si era lasciato scivolare addosso ogni cosa, accumulandole nelle profondità più recondite del suo inconscio.
Problema dopo problema, prima marginali e poi sempre più grandi
(- la situazione degli special, le gabbie, il ghetto: cose su cui non poteva agire, che lo riguardavano da vicino ma fingeva non lo facessero),
poi enormi
(- Elizabeth che spariva, e che dopo quattro anni continuava a rimanere dispersa — forse persino morta),
fino ad arrivare a essere ingestibili
(- la prima volta che (non) era stato a Tottington, gli incubi, il piano per inscenare la sparizione di Taichi, l'epidemia ad Hogwarts, gli altri incubi, la verità su Freja, la seconda gita a Tottington, Joey).
Era normale, dunque, che avesse deciso, inconsciamente o meno, di farlo anche dopo quella mattina di ottobre in cui si era ritrovato un ospite inatteso e sanguinante e sotto shock ai piedi della propria finestra. Aveva chiuso a chiave anche i ricordi di quell'incontro, dimenticato e spazzato via con l'aiuto di piccole pasticche colorate e il resto degli eventi che si sarebbero verificati di lì a breve.
Con lo stupore di letteralmente nessuno, quindi, non avrebbe affrontato nemmeno quel giorno (e quel gioco) nella cripta. Che importanza aveva. Non affrontarli era il suo modo di (non) processarli. Di andare avanti; immagazzinava traumi gli uni sugli altri, convinto di avere una capienza tale, e un disponibilità infinita di zero sbatti e indifferenza, da schermarlo da ogni cosa. Per sempre.
Ma era solo umano.
E fallibile.
E con dei limiti — superati da un pezzo.
Non che ne avesse la minima idea, il Belby.
Erano confini resi sfuocati e traballanti da una dipendenza sfuggita di mano ormai da un bel pezzo, recinzioni che aveva scavalcato e abbandonato dietro di sé da tempo. Non era più solo la sua problematica comfort zone; ora era un problema, e basta. Anche se non era in grado di rendersene conto, e forse il guaio stava proprio lì. In quelle pasticche fatte scivolare con caparbietà, una dietro l'altra, come l'appiglio malsano che erano, e a cui Hans si era aggrappato per tutta la vita; amiche che avevano promesso di aiutarlo a stare meglio, a non fargli sentire più nulla, e che avevano mantenuto la promessa. Le uniche di cui potersi fidare. Le uniche a cui potersi affidare.
Aveva perso di vista l'obiettivo, ormai. Non c'erano più motivazioni (o scuse) dietro cui nascondersi: c'era solo una dipendenza impossibile da scrollare via. Era così impegnato a trovare una soluzione a vecchi problemi, da non rendersi conto di essere finito dritto dritto dentro uno cento volte più grande. Era cieco alle sue stesse debolezze.
Un'altra cosa, quella, che andava ad aggiungersi alla lista di ciò che Hans Belby non voleva (non poteva) affrontare.
E la cripta? Come già detto: era solo l’ennesima voce della lista. Così tanto sul fondo delle sue priorità che, accettato in silenzio il pugno sul naso, era tornato nel suo angolino di catacomba come se nulla fosse successo. In silenzio, spalle contro la colonna e ginocchia al petto; lo sguardo a posarsi distratto sulle figure che si muovevano intorno a lui.
L’occhiata di Mood gli scivolò addosso: lo percepì, come percepiva tutto di quella stanza, ma esattamente come il resto, lo relegò a sogno a occhi aperti. Era sveglio, sapeva di esserlo, ma non voleva dire che fosse anche presente.
Gli dispiaceva per i suoi compagni di avventura? Si sentiva in colpa per non aver aiutato in nulla? Reputava di poter far di più?
No, no e no. Il fatto che non avesse reclinato il capo, chiuso gli occhi e lasciato che l’oblio lo reclamasse era già tanto.
SI voltò in direzione della porta solo quando sentì l’aria fresca smuovere i petali dei fiori marci di quella tomba e accarezzargli il viso; qualcuno aveva trovato l’uscita. Okay, ancora due minuti e sarebbe uscito. Magari, tornando a casa, sarebbe passato a bussare alla porta di Justin già che c’era, alla ricerca di qualcosa di più forte che gli facesse dimenticare anche il dolore al naso.
Che poi: tornare a casa sembrava davvero un bel problema, uno che avrebbe dovuto affrontare con un po’ più di lucidità, perché non era certo di sapere dove fosse, né come tornare a New Hovel.
Era un problema per l’Hans del futuro.
Distrattamente, notò Mood avvicinarsi al fratello — in cerca di un abbraccio? No. O forse sì, siamo sinceri: ad Hans non interessava. Socchiuse gli occhi, trattenendo una smorfia di dolore quando passò la manica della felpa per asciugare rivoli di sangue, arrivati ormai fino al mento. Il sapore metallico in bocca minacciava di farlo sentire male di lì a breve.
E non solo quello.
Cercò nelle tasche qualcosa con cui placare tremore e nausea che, lo sapeva, sarebbero sopraggiunti di lì a breve se non si fosse calato qualcos’altro. La canna della bionda aveva aiutato abbastanza, ma non così tanto: il suo stupido corpo bruciava la droga sempre più velocemente e lo costringeva a cercarne sempre più spesso.
Quando la ricerca si rivelò inutile, tasche vuote e a corto di razioni, prese la coraggiosa decisione di muoversi e andarsene. A fatica, cercò di tirarsi su da terra usando la colonna come appiglio; quando fu in posizione semi eretta, guardò la porta della cripta. Chiusa. Poi guardò Check, in piedi a pochi passi dalla porta stessa. Cosa stava aspettando? Lo raggiunse, e visto che non lo stava facendo il custode, ci pensò Hans a mettere una mano sulla maniglia e aprire.
«È chiuso.»
Solo perché mi serviva il parlato.

check prese l'occhiata obliqua del fratello e ci fece quello che sapeva fare meglio: la ignorò. sostenne lo sguardo di mood, anche quando gli occhi scuri del ragazzino andarono a posarsi su hans; non stette al suo gioco, non lo seguì. qualunque cosa stesse passando in quella piccola mente criminale, check non voleva saperla — molto probabilmente si trattava della verità.
non fosse stato per quello, quando il quindicenne girò sui tacchi mostrandogli il dito medio, il catalizzatore magico puntato contro la porta ancora aperta della cripta, gli avrebbe fatto il culo. «ammazzati» (affectionate) un sibilo soffiato tra i denti, nel rendersi conto che la merdina gli aveva scippato la bacchetta dalla tasca. sorrise, check, scuotendo appena la testa, riccioli corvini a ricadere sulla fronte: non se l'era immaginata cosi, la sua reunion con il pirocineta. ad essere sinceri, non se l'era immaginata, punto — hans era andato, scomparso, probabilmente morto. non c'era altro da aggiungere. «È chiuso.» stava ancora fissando l'ingresso della cripta, iridi grigio verdi rivolte piu che altro al pavimento di pietra, quando il belby lo aveva raggiunto e superato. avrebbe potuto rassicurarlo, dirgli che sapeva già come uscire di li, che suo fratello così ci era nato e non poteva farci nulla, ma non lo fece.
check rimase in silenzio, sguardo ora rivolto al ragazzo e alla sua felpa macchiata di sangue, il già citato dejavu ma tutto al contrario «è rotto.» nonostante ci fosse una logica nella risposta del diciannovenne, non si stava riferendo al portoncino della cripta; fece un passo in avanti, cauto: hans aveva poco spazio di manovra, delimitato dall'ingresso sbarrato da una parte e dal corpo del custode dall'altra, e check sapeva per esperienza personale che proprio in quei centimetri ridotti un animale ferito poteva essere più pericoloso. anche se, a guardar bene, il pirocineta non sembrava in grado di reagire nemmeno di fronte ad un conclamato pericolo.
«stai fermo» non era una richiesta, quella di check. sapeva, anche senza saperlo, che ritrovarsi addosso mani sconosciute senza un esplicito consenso faceva parte delle cose che entrambi mal sopportavano, ma il custode non era dell'umore giusto per chiedere il permesso, conscio che gli sarebbe stato rifiutato. quello che stava per fare, quello che stava facendo, non aveva niente di intimo o personale (ma lo avrebbe fatto con chiunque altro? hhhhh — cit.): quando Hans si voltò, il Vibe lo spinse contro il portone chiuso, l'avambraccio a premere sullo sterno magro del ragazzo affinché tenesse le spalle al muro e limitasse il più possibile i suoi movimenti. da quando lo conosceva, per quelle due (2) volte in cui avevano parlato, non erano mai stati così vicini «farà male» non era un avviso, ma una distrazione. nemmeno il tempo di finire quella breve frase, due parole che attestavano l'ovvio, ed entrambe le mani erano già salite al volto di Hans per risistemare il setto nasale deviato con un movimento secco ma fluido. altro sangue gocciolò denso sulle labbra del minore, e solo per un istinto difficile da razionalizzare check vi passò sopra la manica della propria giacca «dovrebbe andare meglio» le iridi grigio verdi si spostarono dal volto pallido del pirocineta alla macchia fresca lasciata sul polsino, quasi stesse anche lui valutando le motivazioni di quel gesto — il tutti iniziava a fare un po' troppo brokeback mountain per i suoi gusti «tieni la testa piegata all'indietro» glie l'aveva già detto? si. hans lo aveva ascoltato? no. e allora perché non limitarsi a mandare il ragazzo a farsi fottere? perche era il suo piccolo esperimento sociale in miniatura, di quelli che a Mood piaceva tanto metter su come spettacoli dozzinali nei quali l'attrazione principale erano pulci a dondolare sul trapezio.
persone, come le vedeva lui.
era più facile raccontarsela così, semplice e impersonale. gli permetteva di riguadagnare il solito distacco anche dopo aver fatto un passo di troppo.
che ripeté, questa volta nella direzione opposta, offrendo ad Hans le spalle per spostare l'attenzione dal ragazzo a ciò che li circondava: cocci di un vaso rotto, una lapide leccata da poco, altri contenitori di ceramica con dentro fiori ormai secchi, una bara in legno di noce poggiata su sostegni vecchi almeno dieci anni — chissà quale delle tre arpie traslucide possedeva ancora i propri resti là dentro. avesse potuto comunicare con loro lo avrebbe capito subito, perché nel momento in cui mise entrambe le mani sulla superficie impolverata, iniziarono a volare bestemmie che check non poteva sentire. e che, anche nel caso, avrebbe ignorato «hanno sostituito la finestra, mentre non c'eri» quella a new hovel, alla quale il custode non era assolutamente andato ad affacciarsi per controllare se Hans fosse tornato o meno (quasi si aspettava di trovare qualche altro special al suo posto: al Ministero erano molto efficienti se si trattava di occupare gli alloggi rimasti vuoti).
spinse con tutte le sue forze, facendo scricchiolare sostegni e legno e ossa, spostando la bara di un paio di metri; quanto bastava per avvicinarla ad una parete. di più, nonostante una buona muscolatura dalla sua parte, non sarebbe riuscito. evitò di aggiungere altro, rivolgendo le iridi verde chiaro alla finestrella colorata dalla quale giungeva l'unica fonte di luce: ci sarebbero passati a malapena. non è che avessero molte alternative «comunque sei un coglione» non aveva pensato davvero di dirlo, mentre già lo faceva, ma una volta uscita dalle labbra non se ne pentì; anzi, vi aggiunse anche un'alzata di spalle - i won't elaborate -, salendo in piedi sulla bara (altre bestemmie da parte dei fantasmi), un braccio sollevato a tastare la finestra — ovviamente era solo decorativa, nessun meccanismo di apertura.
forse era destino che i suoi incontri con Hans dovessero iniziare, o terminare, con un vetro in frantumi. strinse il pugno all'interno della manica, colpendo una volta, due volte, alla terza le incrinature esplosero verso l'esterno, ricadendo sul terreno. con il braccio si aiutò a togliere le schegge rimaste attaccate al telaio, infine controllò non gliene si fossero conficcate nella pelle: solo un graffio superficiale tra le nocche «ce la fai a salire o devo buttarti fuori?» la terza ipotesi (mannagg a tutt cos) se la tenne per sé: se il pirocineta voleva rimanere nella cripta per fare compagnia ad Alicia e socie, chi era check per giudicarlo.

Forse l'ostinazione, forse l'incredulità, forse il bisogno di fare qualcosa — potevano essere numerose le ragioni dietro al secondo, e terzo e quarto, tentativo da parte di Hans di aprire il portocino della cripta. Contrariamente a molti altri momenti della sua vita, in quel caso ci stava provando davvero. Non necessariamente con lucidità e presenza, ma lo stava comunque facendo: doveva pur contare qualcosa.
Dopo la quinta volta, però, mollò la maniglia fredda e al «è rotto.» si voltò in direzione del custode, trovandolo più vicino di quanto l'avesse lasciato pochi istanti prima. Troppo vicino.
Non chiese se parlasse della porta, sapeva non intendesse quella: non poteva essere rotta, se era appena stata aperta. Semplice. Le dita della mancina salirono dunque al viso, tornando a tastare il liquido denso: se da una parte sapeva di trovarlo esattamente in quel punto, come pochi minuti prima, dall'altra temeva ancora si trattasse di un sogno, o di un'allucinazione. Tutto poteva essere, con lui. E una prova tangibile non significava necessariamente che fosse vero.
O sveglio.
O - ecco, si era distratto di nuovo.
La sua mente non riusciva a rimanere concentrata su qualcosa per più di pochi secondi, perdendosi poi nelle parole e nei dettagli e nei flussi di una coscienza chiaramente non più lineare. «stai fermo» Come se avesse potuto fare altrimenti, schiacciato tra la presenza fisica del maggiore e il terrore che una vicinanza così inaspettata aveva suscitato in lui. Hans Belby non funzionava bene (fine, punto.) nei luoghi chiusi e stretti; funzionava ancora peggio con qualcuno di sconosciuto a invadere il suo spazio personale. E infondo, non avevano interagito abbastanza per poter considerare Check nulla di diverso da quello — al diavolo, persino Narah, alle volte, veniva registrata dalla mente del pirocineta come una figura di passaggio. Narah. Una delle persone più importanti della sua vita negli ultimi tre anni.
Istintivamente, Hans fece un passo indietro rendendosi conto di essere spalle al muro: anche avesse voluto potuto convincere il proprio corpo a reagire, non c'era alcun posto dove andare. O nulla fare, se non lasciare che l'altro chiudesse del tutto le distanze e lo tenesse lì, braccio a premere contro il petto e il peso solido e inamovibile di Check a impedire che l'istinto di fuggire prendesse il sopravvento.
O che le ginocchia cedessero sotto il carico eccessivo di stanchezza, imprevisti e quella nota amara di panico che si mescolava nella gola di Hans insieme al sapore metallico del sangue.
Si sentiva in gabbia.
Erano chiusi in una fottuta cripta.
Con una bara al suo interno.
Era chiuso in una cripta con una bara al suo interno e un licantropo.
E non ricordava quando era stata l'ultima luna piena — perché non lo ricordava? Non che avesse (volontariamente, almeno, o con lucidità) tenuto nota di tutte le lune piene da ottobre a... beh, in realtà, aveva iniziato a farlo prima di finire a Tottington e poi aveva ricominciato settimane prima. Ma insomma, non era quello il punto.
Era chiuso in una cripta con una bara al suo interno e un licantropo che l'aveva sbattuto al muro. C'erano tutti i presupposti per giustificare l'improvvisa stretta al petto, il respiro affannato e la vista (ancora più) annebbiata: un principio di attacco di panico perché no, insomma.
Portò una mano ad afferrare il braccio che spingeva contro il proprio sterno, le nocche bianche e la presa stretta intorno alla manica della giacca di Check, un riflesso istintivo: sentiva il proprio battito rimbombargli nelle orecchie, ma tenne (con ostinazione.) la bocca chiusa e lo sguardo fisso in quello del maggiore, cercando di contare i secondi che passavano. Aveva visto Taichi affrontare quelle situazioni più volte di quanto Hans fosse disposto a ricordare, ma in quel momento nella sua testa c'era il vuoto cosmico e nessun tipo di pro tip su come obbligare il battito a tornare regolare, o il respiro a farsi meno affannato.
C'era solo —
Dolore cieco e bianchissimo, quando Check portò le mani al viso e riaddrizzò il setto nasale. Per un istante, giurò di aver abbandonato quel piano astrale, solo la presa del maggiore a tenerlo ancora in piedi.
Realizzò che il buio pesto che era seguito, era colpa degli occhi chiusi: lo capì solo quando sentì la manica di Check sfiorargli le labbra e si ritrovò ad aprire gli occhi, capo reclinato per (fermare il sangue mh mh) osservare il maggiore.
Non era davvero abbastanza lucido per processare tutto quello: non lo avrebbe fatto.
"Dovrebbe andare meglio", diceva Check.
Manco per il cazzo, avrebbe voluto rispondere Hans, perché a quanto pareva quel giorno la fattanza aveva portato con sé anche linguaggio scurrile e un limite di sopportazione così basso da risultare inesistente. Decise, saggiamente, di rimanere in silenzio, le labbra - che ancora bruciavano per l'inaspettato gesto - strette in una linea dura, osservandolo mentre il maggiore riportava le cose tra loro allo status quo, allontanandosi di qualche passo e dandogli le spalle.
(Quantomeno, l'attacco di panico era passato.)
Hans resistette all'impulso di scivolare a terra e rannicchiarsi lì, ai piedi del muro della cripta, stanco persino di respirare.
La verità era che Check non fosse l'unico ad aver confessato più cose del necessario, nei loro limitati incontri: verità, da parte di Hans, erano scivolate nella conversazione in maniera così naturale e spontanea da spaventare il pirocineta.
L'ultima volta che si era confidato con qualcuno, l'ultima volta in cui aveva abbassato la metaforica maschera e si era messo a nudo con altrettanta spontaneità, era stato due anni prima, attraverso lo schermo impersonale di una chat altrettanto anonima — di quel mosquito, poi, era sparita ogni traccia.
(Se solo avessero imparato da sara, eli e pandi, e avessero iniziato a *stelline* comunicare *stelline* anche loro, ma vabbeh.)
Non si apriva facilmente, o spesso - o mai -, il Belby, e quando lo lo faceva non era mai con leggerezza; ogni volta che, suo malgrado, sputava via, con fatica e reticenza, anche solo una mezza verità, ne era al contempo spaventato e sollevato. Non voleva farlo — ma voleva farlo. Era una guerra personale e silenziosa tra volontà e bisogno, tra limite e necessità. Ma non voleva dare a nessuno la possibilità di avere munizioni da usare contro di lui; soprattutto non voleva rischiare di riporre fiducia in qualcuno che poi se ne sarebbe andato.
E la sua tattica, per quanto anomala, funzionava: Taichi non sapeva praticamente nulla di lui eppure era ancora lì.
(Lo era?)
Gli altri, invece? Elizabeth, sua mamma, persino Livy, alla quale Hans aveva concesso più di una volta di stringerlo in un abbraccio senza irrigidirsi troppo in un riflesso istintivo che ancora, a distanza di anni, non riusciva a frenare — persino lei, dov'era?
Se ne andavano tutti, quella era l'unica certezza che Hans Belby avesse mai avuto nella vita.
Tutti quelli a cui raccontava qualcosa, andavano via. C'era solo un pensiero che lo martellava di continuo: non ne vali la pena. Un tarlo nella testa che non ne voleva sapere di andarsene, una insicurezza nata una vita prima, un'ansia perenne che vibrava nel suo petto senza che se ne rendesse conto, pur sapendo che fosse lì, sempre lì. Un pensiero fisso che cercava di mettere a tacere a suo modo, e che invece non lo lasciava andare. Un veleno che aveva contagiato e rovinato tutto quello con cui era entrato in contatto negli anni; qualsiasi rapporto già messo a dura prova sin dal principio, come difesa automatica e risposta a quella sindrome dell'abbandono alla quale non era disposto a cedere.
D'altronde, se non dava a nessuno la possibilità di entrare, nessuno sarebbe potuto mai andare via: era una logica infallibile quanto semplice.
Poi c'era Check.
Che ogni volta sembrava andarsene, e invece era sempre lì. Non importava quanto Hans dicesse, o quanto non facesse, o quanto non si sforzasse neppure di essere se stesso con tutti i contro che ciò comportava — il custode era lì.
«hanno sostituito la finestra, mentre non c'eri»
Anche in quel momento, l'altro era lì. Certo, non per sua scelta — così come non era stata una scelta di Hans trovarsi al cimitero quel pomeriggio, ma doveva pur significare qualcosa no? Il cosa, nello specifico, Hans non era abbastanza coerente per poterlo anche solo iniziare a pensare.
La stessa mancanza di lucidità si rifletteva nelle iridi ghiaccio che, non senza una certa fatica, si erano posate pigre sulla figura del Vibe alle prese con la bara. Pensare che qualcuno glielo avesse riferito, era più semplice che immaginare un Check in piedi di fronte a quella stessa finestra mandata in frantumi mesi prima; era più logico, anche.
Più immediato.
«comunque sei un coglione»
A quello, batté le palpebre più volte. Non era la prima volta che glielo dicevano, non sarebbe stata di certo l'ultima. Ma quali erano le motivazioni di Check, mh? A lui, personalmente, non aveva fatto un bel nulla.
Inclinò la testa di lato, osservandolo ma senza nemmeno accennare a muoversi: non sarebbe stato si certo lui a fare la differenza in quel genere di lavoro fisico e di forza. «dimmi qualcosa -» che non so, avrebbe voluto concludere così.
Ma Check era in piedi sulla bara, utilizzandola come rialzino per raggiungere la finestra e Hans —
Era abituato ai blackout.
Era abituato a quella strana sensazione di sentirsi spettatore esterno alla propria vita, ma c'era altro. Un formicolio sottopelle che non sapeva spiegare, lo strano presentimento di dover condividere la propria (scarsa) coscienza con qualcun altro.
Sapere di muoversi ma avere la totale certezza di non averlo fatto di proposito. Avvicinarsi alla bara e raggiungere Check, ignorando il commento dell'altro; vedere le proprie mani andare a cercare la collottola della giacca e stringere, spingendo il maggiore verso la parete con una forza che non aveva. Un gesto improvviso e così non da Hans che avrebbe colto alla sprovvista chiunque, anche un lupo con i sensi in allerta.
(Maledetta Alicia.)
(Non che Hans sapesse cosa stava effettivamente accadendo. Forse era meglio così.)
Registrò, in maniera del tutto impersonale, il proprio braccio sollevarsi, il pugno stretto e le nocche bianche pronte ad impattare contro il viso di Check; se fosse stato in controllo del proprio corpo (non si sarebbe mai spinto a tanto) avrebbe tremato: non per la rabbia, non per fastidio e l'intrusione — quelle, quelle emozioni che percepiva e che con violenza gli vibravano nel petto, non erano emozioni sue.
Se fosse stato presente, invece, avrebbe tremato per il terrore di essere di nuovo spettatore esterno e senza rilievo, non lui a muovere il proprio corpo, ma fili invisibili mossi da qualcun altro. Credeva di aver trovato una soluzione; che la droga stesse finalmente riuscendo laddove tutto il resto aveva fallito. Non era cosi.
Ironico che, se solo fosse stato più lucido avrebbe forse capito più facilmente che non fosse quella la situazione, che non si trattasse di un episodio, non quella volta.
Ma non lo era.
Non era lui a voler tirare un pugno sul naso di Check, ma era Alicia (con i suoi kink per la violenza, a quanto pare). Hans era solo il tramite involontario di un fantasma con problemi a gestire la rabbia.
Giusto perché la loro situazione non era già abbastanza complicata e fragile.


«mi avete rotto i tre quarti di minchia, gen z di merda» cit.

non dovevi farlo.
fu quello il pensiero che rimbalzò senza preavviso nella mente di check, mentre dall'alto della sua posizione - arrampicato su una fottuta bara - osservava un ancora più minuto hans lottare contro se stesso per rimanere in piedi.
non violare la sacralità della morte altrui, o tagliarsi per l'ennesima volta con il vetro di una finestra; non fare un atto caritatevole e mettere a posto il naso dello special prima che la deviazione del setto gli impedisse di respirare. la voce nella testa del custode non si riferiva a nessuna di quelle tre cose, ma all'unica che in condizioni normali check vibe non avrebbe fatto: avvicinarsi. fisicamente, sì, ma non solo. che senso aveva quel gesto inatteso, qual era lo scopo? hans avrebbe potuto pulirsi da solo, oppure decidere di fregarsene e lasciare che il sangue si rapprendesse sulla pelle, e il punto sarebbe rimasto sempre lo stesso — non erano cazzi suoi.
ma ad Hans il sangue non piaceva.
se n'era accorto subito, il vibe, quella volta che come un ladro si era introdotto in casa sua sgocciolando come un colabrodo sul pavimento; anche se il cuore gli batteva troppo rapido nel petto, e ricordi confusi di rabbia famelica lo opprimevano, check aveva comunque osservato. registrato, immagazzinato, tenuto da parte un'informazione per lui inutile. come lo era il fatto che il ragazzo stesse cercando di risolvere i propri problemi in un modo che non fosse solo spegnere il cervello con le droghe. cosa cazzo poteva fregargliene a lui, se Hans decideva di tornare back on his bullshit e strafarsi come un cocco — niente.
il che allora non spiegava perché gli avesse dato del coglione.
perché vederlo così, ombra di se stesso, gli faceva pizzicare ogni centimetro di pelle dalla voglia di prendere il pirocineta a calci in culo. «dimmi qualcosa -» reclinò la testa di lato, il diciannovenne, entrambe le sopracciglia inarcate; in attesa. Hans non aggiunse altro, e check si strinse nelle spalle, le iridi chiare di nuovo rivolte al buco che fino a poco prima era una finestra: dall'altra parte, stava già calcolando, li aspettava un salto di quasi tre metri. e vabbè «cosa vuoi che ti dica? è l'unico modo per uscire» gli sembrava una cosa ovvia, ma magari il belby aveva qualche altra idea della quale non l'aveva ancora messo al corrente. fu soprattutto perché non lo stava guardando, perché la sua mente era ancora concentrata su quel gesto assurdo di passargli la manica sulla bocca, che non lo sentì avvicinarsi; quando se ne rese conto, era troppo tardi. nel giro di una manciata di secondi, due mani che non sembravano affatto appartenere ad Hans lo avevano trascinato giù dalla bara e spinto a forza — una forza non prevista, contro la parete umida della cripta.
per semicitarmi: se avessi un euro ogni volta che un mio pg è stato sbattuto al muro in modo così omoerotico che certi porno cominciano in modo più soft, adesso avrei due euro. che non è molto ma è strano sia successo due volte.
non era il fatto di essere lui, questa volta, ad avere le spalle al muro. a mettere i sensi di check in allarme era il vuoto assoluto negli occhi azzurri del pirocineta, la mancanza totale di una reazione a quanto stava succedendo: troppo vicini, di nuovo, l'ennesimo contatto non cercato. Hans Belby avrebbe preferito bruciare check, la fottuta cripta e se stesso, piuttosto che condividere il proprio respiro con quello del custode e minacciarlo di spaccargli la faccia «se proprio devi, stronza..» non sapeva a quale delle tre presenze stesse parlando, ma non importava. rimase immobile, check, senza neanche tentare di spostare la testa quando le nocche rese bianche dallo sforzo scattarono in avanti — non era certo la prima volta che prendeva un pugno in faccia, tra le altre cose. il dolore esplose una frazione di secondo in ritardo, irradiandosi dallo zigomo colpito fino alla nuca: considerata la vicinanza e un bersaglio immobile, non ci sarebbe stato sa stupirsi se la pelle sottile in quel punto si fosse spaccata.
non che a check importasse.
«ti sei sfogata?» chiese, il labbro superiore sollevato in un ringhio sommesso; la spinta che diede ad Hans, con entrambe le mani, fu improvvisa e fulminea: abbastanza da scrollarselo di dosso, magari anche mandarlo gambe all'aria. rapido, infilò la mancina nella tasca del giubbino, tirando fuori quelli che a tutti gli effetti sembrava uno zippo — la fiammella al cherosene già brillava nella luce fioca della cripta, pericolosamente vicina al drappo con cui al tempo della sepoltura avevano foderato la bara «puoi lasciarlo andare e noi ce ne andiamo. o rimaniamo tutti qui a guardare il tuo cadavere mummificato che brucia. sinceramente, non ho alcuna preferenza tra le due cose» magari ad Alicia delle sua spoglie mortali non fregava un cazzo di niente. ma ho deciso che è così, ci sta si sia rotta i coglioni di avere i due problematici e voglia levarseli di torno prima possibile. osservò attentamente i lineamenti di Hans, il loro cambiamento in un battito (confuso) di ciglia «mi sembra una buona scelta» aveva appena rischiato la giocata, il vibe, con altri due fantasmi nelle immediate vicinanze che avrebbero potuto tranquillamente possedere anche il suo corpo e farlo a pezzi, ma come un Bernardeschi qualunque, alla fine aveva vinto lui — capitava di rado, ma capitava «vieni, dobbiamo uscire di qui» fece cenno allo special di raggiungerlo, possibilmente senza fare troppe domande (quelle basic tipo: cos'è successo, perché hai un taglio in faccia), lo zippo di nuovo in tasca e i piedi ancora una volta sulla bara di Alicia; per necessità, quindi lascia fare zia.
non sappiamo esattamente come raggiunsero la finestra, se a sto giro basta tirare Hans dall'alto o gli tocca lanciarlo fuori di peso, rob è certa solo di una cosa: le madonne tirate da Check - giusto giusto in un cimitero - quando i piedi impattarono sul terreno quasi tre metri sotto, costringendolo ad una piccola capriola per evitare di spezzarsi entrambe le caviglie. quando si volse verso il cielo, schiena a terra e umidità a penetrare nelle ossa, decise che per un po sarebbe rimasto lì, a maledire suo fratello perché era più semplice che pensare alla frazione di secondo in cui aveva tentennato. quella, rapida e infinita, impalpabile come l'erba a solleticargli i palmi, durante la quale avrebbe voluto fare un passo avanti invece che uno indietro — prendersi qualcosa, invece che togliere sangue dalla pelle.
un pensiero scomodo, un desiderio altrettanto sbagliato.
i pretend i do not feel see it.
«sei davvero convinto che la droga ti aiuti a tirare avanti?» chiese, all'improvviso, incapace di farsi i cazzi propri: cristoddio check, che ti è successo? eri meglio di così. lo sapeva anche lui, eppure non fece nemmeno un tentativo di trattenere la domanda. solo si mise a sedere, lo sguardo rivolto ad una luna pallida e sottile che nel cielo terso del pomeriggio si intravedeva appena. magari fosse stata piena.