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Il Ministero rifletteva la realtà della natura umana in tutte le sue mille e più sfaccettature. Se dall’esterno apparivano come un’istituzione unita ed insormontabile, dall’interno – se si osservava attentamente, e si rimaneva abbastanza in silenzio da sentire il suono dei vetri infranti – si scorgevano le centinaia di crepe a rendere i sorrisi affilati, e la mano rapida alla bacchetta. Erano a tutti gli effetti una corte, la cospirazione sempre sulla punta della lingua, ed un motivo in più ma mai in meno per gettar fango sui colleghi. Mettere in ombra un reparto significava esaltare il proprio, secondo loro. Non si rendevano conto che se si era in grado di brillare solo offuscando la luce degli altri, la propria non era abbastanza da sola.
Ryana Garrett era a capo della censura da quando Emily Bulstrode, in circostanze misteriose, era sparita. No, non era stata lei a liberarsene, ma aveva accolto con gratitudine e trionfo la carica assegnata, conscia di essere la candidata perfetta.
Perchè Ryana Garrett, più di ogni altra cosa, sapeva mantenere un segreto.
Si era adattata ai bisogni in continuo cambiamento della popolazione. Si era adattata ai nuovi sistemi, ai nuovi tempi, ai nuovi poteri che tiravano fili in parti diverse, senza mai perdere di vista l’obiettivo.
Come fossero arrivati al potere. Cosa avessero commesso per guadagnarlo. Cosa continuassero a fare per mantenerlo. I libri custoditi per quasi trent’anni che avrebbero svelato al mondo l’esistenza di altri passati, di cui nessuno – neanche il Ministro – sapeva l’esatta locazione per timore di una perdita. Qualcuno a proteggere l’eredità del Regime, ad unificare il mondo magico sotto una stessa bandiera, che non dipendeva da nessuno di loro. Quella era stata la sua - la loro - priorità negli anni: mantenere il segreto.
Non era l’unico, però. Ed uno di quei segreti, temeva la Garrett, stava vedendo la luce troppo in fretta, quasi … inevitabilmente. Uno che non erano in grado di proteggere, perché non lo conoscevano, ma Ryana sapeva quando aveva a che fare con un pezzo di storia antica e pericolosa; riconoscerne i segni, era uno dei suoi compiti. Erano passati più di due anni dal ritorno di Kimiko Oshiro, e dalla sua chiamata in ufficio. Da quella mansione così delicata da essere stata soffiata sopra un patto infrangibile, di cui erano state le uniche testimoni. Due anni in cui le risposte trovate erano state vaghe, impalpabili, ma abbastanza preoccupanti da spingere dita invisibili a modificare la storia in corso ed evolverla – lentamente. Cedere terreno sotto gli sguardi attoniti di chi stava combattendo una guerra tutta diversa.
Il Ministro aveva sollevato gran parte degli obblighi dai cosiddetti special. I minorenni, da quell’anno, avevano perfino una casata tutta loro, potevano perfino giocare a quidditch, e quel gesto – fatto passare con non curanza sotto i nasi arricciati di purosangue e tradizionalisti – aveva messo in moto una dinamica ancora incerta e friabile, minando la base stessa della loro politica.
Per un perchè preciso. Uno del quale ancora non si parlava, non apertamente. Che in molti avevano dimenticato, perché così Kimiko Oshiro aveva voluto fosse.
Perchè così, Ryana ed il suo piano, avevano permesso fosse.
Non per tutti, evidentemente.
Quella mattina, il Ministro aveva tamburellato le dita sulla scrivania, gli occhi scuri fissi su un punto oltre le spalle della Garrett. Non era stata Ryana a rompere il silenzio. Al contrario di molti suoi colleghi, capiva la Oshiro, e non voleva essere dalla parte della sua ira. Sembrava pigra ed indolente, seduta nel suo ufficio; sempre introvabile, sempre una spanna sopra tutti gli altri, lasciati a risolvere questioni che ritenevano fondamentali, ma che lo erano solo nella visione che gli era stata permessa d’avere. Tutto era importante. Ed essenziale.
Ma Kimiko Oshiro stava giocando una partita tutta diversa, e Ryana Garrett non voleva rimanere invischiata nel mezzo – non quella volta. D’altronde, se i vari responsabili erano stati scelti per amministrare il loro reparto, era stato fatto perché ritenuti in grado di farlo. Il Ministro si limitava a dare o meno il proprio benestare per azioni pensate da altri. La Resistenza erano ancora il nemico maggiore? Sì, e malgrado pensassero di no, stavano tutti facendo un ottimo lavoro per mettere a tacere l’insistente, inutile, voce a millantare caos e disordini.
Ma c’era… qualcos’altro nell’aria, e nessuno voleva diventasse il nemico. O una minaccia.
Non Kimiko Oshiro. Non Ryana Garrett. Eppure.
«è il momento» aveva sancito, senza neanche guardarla.
Il capo della censura aveva inspirato profondamente.
Riflettuto sulle conseguenze di quelle parole. Coordinato il necessario.
Espirato.
Ed organizzato la riunione indifferibile di quel pomeriggio.

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«se siete seduti a questo tavolo, è perché qualcuno si fida di voi» il Ministro, se capi del Reparto. Se semplici soldati, il loro Responsabile. Non approvava particolarmente la loro presenza a quell’evento, ma voleva credere che i colleghi avessero abbastanza senso logico e morale da non invitare ad una seduta così importante, e rara, in cui presenziavano tutti loro, qualcuno di cui non avessero certezza alcuna. «e quel qualcuno, è pienamente responsabile delle vostre azioni in merito, odierne e future.» Non un ordine, quanto un dato di fatto. La Garrett era eguale e loro nella scala gerarchica, e non era lì per pretendere di comandare. Non era neanche presente in vece di portavoce.
Solo di informatrice di parte delle dinamiche in corso – quelle che li interessavano in prima persona.
«in questi mesi, abbiamo revisionato le prove che avete trovato durante il Blitz alla lanterna.» Tacque una manciata di secondi, lasciando chi di dovere a rimuginare sul disappunto nel ritardo di quella riunione, e chi aveva maggiormente senno, a rendersi conto che quello fosse, evidentemente, il momento giusto. Si potevano dire tante cose del Ministero, molte delle quali non particolarmente lusinghiere, ma presi singolarmente sapevano quel che facevano: era il lavoro di squadra, a mancare. Talvolta, come in quel caso, doveva mancare, perché quel tipo di informazioni non erano gestibili per tutti.
Non sarebbe piaciuto a tutti.
«inutili, per il vostro contesto. Nulla di riconducibile ai Traditori, nessuna prova schiacciante che ci abbia permesso un qualche punto di svolta.» Una pausa. Fece apparire al centro della tavolata, in una trasposizione magica ma concreta e consultabile – i referti originali erano al sicuro in altre sedi - , quel che era stato riportato dalla fu Lanterna. «ci hanno comunque dato informazioni sostanziali»
Le lettere di wisethero riguardo i punti vuoti, con annesse le mappe e le linee a legare una città all’altra.
Un foglietto stropicciato con una stringa di numeri: 4992607042406551825.
Articoli di un giornale che, ovviamente, durante le indagini in seguito al Blitz aveva cessato d’esistere – il Deuat – e quelli del Nostradamus, che ancora esisteva per il suo valore folkloristico, e perché permettergli di pubblicare tali articoli significava che nessuno gli avrebbe mai dato peso. Città fantasma. Incidenti nei territori limitrofi.
L’agenda di Helianta Moonarie stessa, con appuntate leggende e nomi resi mitologici dalla storia.
Riferimenti a Dorset. Shaftesbury.
Il 7 Agosto 2022 cerchiato sul calendario.
Singolarmente non significavano nulla. Ma insieme? Suggerivano una storia tutta diversa, dipingendo le basi per un capitolo finale che non sarebbe piaciuto a nessuno.
O peggio: iniziale.
Bastava solo cambiare lente.
A quell’esposizione, ne seguì un’altra. Una di cui nessuno, fatta eccezione per la censura stessa, era a conoscenza.
Le statistiche dicevano che ogni giorno al mondo sparissero sedici persone. Nella comunità magica il numero scendeva, ma non drasticamente quanto avrebbe dovuto: si incolpavano i laboratori; si incolpavano i Traditori. A chiunque si desse il biasimo, non cambiavano i numeri. Era facile non farci caso, non stupirsene più. Una scomparsa valeva l'altra, e non avevano più alcun peso nella quotidianità del cittadino medio. Per un lungo tempo, prima che capissero i collegamenti, non l'avevano avuto neanche per loro; poi, avevano capito che una connessione fra alcune delle sparizioni e avvenimenti inspiegabili, ci fosse. Mostrò qualche profilo di maghi e streghe scomparsi nell’ultimo anno, ed articoli di giornali babbani che mostravano strani avvenimenti nelle città da cui risultavano spariti. Catastrofi.
Interi borghi distrutti.
«matheo tryggve a kristiansand, dove abbiamo rilevato alcune… deviazioni sull’uso della magia» indicò un punto sulla mappa delle linee di tal wisethero, di cui ancora nessuno aveva idea di chi fosse. «Joon-Ho Young-Soo a Pusan. Gli animali di una fattoria nelle vicinanze sono stati trovati tutti morti, senza alcuna causa apparente» Un’altra pausa. Indicò la serie di numeri.
Di coordinate. «jourdain ginette. Sparita dalla propria dimora a hirson. Il figlio frequentava beauxbatons. Ha perso la magia quella notte stessa, e non è stato possibile recuperare alcuna memoria in merito. Tabula rasa» corrugò le sopracciglia.
«shaftesbury ospitava quasi 4000 abitanti fino al 6 Agosto di quest’anno» drizzò le spalle, perché se non ne erano a conoscenza – ed era un grande se; ognuno aveva le proprie risorse – era merito e colpa del reparto censura. «livvy beth era una di quegli abitanti. Una storiografa in pensione, della sua scomparsa ne avrete sicuramente sentito parlare.
Non crediamo fossero cause naturali.» Non con quel bagaglio.
Non aveva più senso nasconderlo.
«sta succedendo qualcosa, in tutto il mondo magico e non. I fenomeni sono sempre più frequenti, e sempre più inspiegabili. Crediamo che Helianta Moonarie stesse indagando su questo» Intrecciò le dita fra loro sul tavolo rettangolare della sala del consiglio. «su una… conoscenza in comune.» reclinò il capo sulla spalla, osservando i presenti uno ad uno. Non avrebbe detto nemico, non ad alta voce – non lì.
E, che Dio l’avesse in gloria, non avrebbe pronunciato il suo nome.
Ironico, come la storia fosse destinata a ripetersi.
«questo è quanto. Perché la riunione solo oggi? Perché era giunto il momento che lo sapeste.» non avrebbe elaborato oltre: non era lì per giustificarsi. «non sappiamo il perché. Il come. O il quando accadrà di nuovo. Non abbiamo conferme neanche sul chi, solo supposizioni, ed un lavoro simile necessita comunque di numeri che noi non abbiamo concesso.» La Gran Bretagna.
Sul resto del mondo, non avrebbe potuto giurarci.
«non possiamo creare un piano, ma possiamo iniziare a prepararci. A controllare il flusso della storia. A solidificare le nostre basi.
Suggerimenti? Osservazioni?» Un tono quieto e pacato, quello di Ryana; come non avesse appena posato davanti a loro tutti i passi per una possibile apocalisse. «domande?»