ma dico io.
ma dico io.
«sarà fallo, no?»
cosa? boh, l’aria respirata dalla squadra serpeverde. non gli stessero attivamente rovinando i piani di vedere sgorbietto calciare la terra (con la sua faccia) (ma questi sono dettagli in più che non ci servono, ora) e piangere come un bambino alla quale avevano appena rubato una caramella, sarebbe quasi rimasto impressionato. o i grifondoro avevano imparato le regole quel mattino stesso, o le serpi erano sotto steroidi.
per come stavano messe le cose era lui quello a cui stavano fregando la caramella da davanti, però, quindi eh.
alzò un amorevole dito medio in risposta all’altrettanto amorevole gesto della mccarthy; poi puntò l’indice contro di lei, picchiettando l’aria un paio di volte prima di lanciarle un bacio. un ammazzati prima te amo ♡ per pochi eletti.
e i grifondoro morivano di nuovo.
«tragico.»

Avrebbe dovuto ammonirlo. Logicamente, l’unica cosa da fare in una situazione simile – con il cadavere di una persona che poche ore prima aveva una mano nei suoi pantaloni a rantolare in giro per il campus scientifico e l’unica persona disposta ad aiutarlo (davvero, e non solo per consegnarlo alle autorità e rinchiuderlo in una cella per il resto della sua vita) a usare il momento per giocare con la sua sanità mentale precaria. Richard Anthony Quinn, che di poche cose era orgoglioso quanto il suo intelletto, e che era abbastanza adulto da poter alzare il mento e farsi valere e non ricadere nelle solite trappole, avrebbe dovuto ammonirlo. Ritirarsi con uno strattone, smettere di crogiolarsi a terra come un fallito e alzarsi, agire, neutralizzare il problema. Prendere la situazione di petto come più e più volte si era imposto di dover fare. E invece era un Dick, di nome e di fatto, e nonostante il suo cervello gli urlasse disperatamente di non farlo rilasciò un sospiro strozzato contro le sue labbra e si fece trasportare, incapace per l’ennesima volta di spingere via la parte di sé che mangiava via l’ultima vestigia di razionalità ogni volta che si ritrovava di fronte un Eddie. Ma perché proprio lui. Ma perché. Proprio. Lui.
Tentò di richiamarlo al presente con quello che voleva essere un’esclamazione ferma e autoritativa, e che invece uscì fuori sottoforma di sussurro; un eddie che neanche Bella Swan in un universo alternativo in cui il predatore glitterato di nome Edward era lui, e che gli fece inevitabilmente avvampare le guance. Tanto lo sapevano entrambi, che sarebbe stata tutta una recita. Che non voleva davvero mettere fine a quel momento. Dorothea, per quel che gli riguardava, poteva benissimo andarsi a mangiare qualche studente inconsapevole e scatenare l’apocalisse. Tanto, ormai: sarebbe stato un problema per il Dick di dopo.
Una fortuna che Edward avesse abbastanza lucidità per entrambi.
«capito? sta zitto»
Inspirò dalle narici, e scacciò via la nebbia dalla testa; aggrottò la fronte, allora, e incontrò il suo sguardo. Minchia, Moonaire. Non si chiese che problemi avesse solo perché la lista lo avrebbe tenuto occupato per fin troppo tempo, e lui si doveva dare una mossa.
Spinse le ginocchia contro al petto e si trascinò su a fatica, occhio semivigile a cercare tracce di mortina in giro per la stanza.
“Sta zitto”, disse. «edward.»
Un richiamo secco, pronunciato con la stanchezza ancestrale che era solita seguire ogni frase che gli rivolgeva suo malgrado. Ma perché proprio lui: parte due.
«potresti» e strinse i denti, esasperato, nel sentire l’ennesima provocazione fuoriuscire da Satana personificato. «evitare di–»
8pa di vassoio.
E prese un altro, lungo respiro.
Sarebbe stata una serata molto lunga.
Si fece coraggio, a quel punto, e tentò qualche passo in avanti – sguardo pietrificato a studiare la figura accasciata a terra. Con un tono di voce di qualche decibel più alto del dovuto, quindi, Lo Chiese ™: «…è morta?»
Non era morta. Quantomeno non nel senso più tradizionale della parola, perché i morti non scattavano in piedi, e lei stava scattando in-fucking-piedi.
Prima che potesse anche solo pensare di gettarsi addosso a uno di loro due le fece scoprire il fascino di un Everte Statim non verbale dritto dritto contro il muro; tastò i vestiti in cerca di una bacchetta che sapeva essere rimasta nei dormitori – e infatti. Un bene che, nonostante la chiara mancanza di giudizio, Dick fosse un eterno studioso e non avesse rinunciato a praticare anche se alla Columbia con la magia se ne lavava le mani allegramente.
Usò quell’attimo di distrazione per eliminare una seconda volta la distanza tra loro due.
«dobbiamo fermarla.» e fin lì. Mantenne lo sguardo fermo su sbrodolina, una scintilla sinistra ad illuminare gli occhi del Quinn; non c’era tempo per fingersi disinteressato.
Ora che la vedeva davvero – distorta e sbagliata e di un pallore terribile, gli occhi vitrei e disorientati a percorrere la stanza, ma reale – le sue priorità erano cambiate.
«dobbiamo fermarla», ripeté, stavolta con più convinzione. Quindi guardò Edward per qualche breve attimo, prima di tornare su di lei. «ma non dobbiamo ucciderla.»
Era disumano, quello che voleva fare, ma, di nuovo: Dick non si era mai distinto particolarmente per altruismo. A ognuno la propria pecca.
«ci dev’essere una risposta a tutto ciò.»
Supponeva avesse ben poco a che fare con i rituali pseudoscientifici che aveva sperimentato Dorothea, e più con… altro.
Fece schioccare la lingua contro il palato, ed esitò giusto quel poco necessario, prima di ammetterlo: «credo sia stato il mio sangue.»
E solo allora espose ulteriormente il braccio, tirando su i lembi della camicia – lì dove un taglio netto, coperto da una benda che tirò via, era stato reciso.

Rigirò il pacchetto nel palmo. A malapena registrò ciò che gli stava dicendo Eddie, i pensieri forti come bombe ad ovattare ogni cosa che non fosse il rumore ripetitivo e confortante delle mentine che colpivano le estremità della scatola. Alzò lo sguardo sul Moonaire, a quel punto, prima di sopprimere il nodo che gli si era formato alla base della gola. Avrebbe dovuto trovarlo più preoccupante. Batté le palpebre, e rettificò mentalmente: doveva, imperativo, trovarlo più preoccupante. C’era uno scintillio nei suoi occhi, e le sue labbra avevano preso una determinata piega, e Richard Quinn non avvertiva alcun brivido di terrore. Ma avrebbe dovuto, logicamente. No? Tutta quella compostezza in una situazione simile non era normale. Edward non era normale.
Inspirò e aspirò dalle narici, cercando di recuperare una parvenza di razionalità, e non distolse gli occhi neanche quando l’altro si avvicinò. Capì di essersi stretto contro il muro solo quando avvertì la superficie fredda contro la nuca; la naturale reazione di un animale privo di scampo di fronte a un predatore.
Lentamente l’espressione mutò in una di pura confusione; sopracciglia inarcate, occhi a saettare lungo il volto del Moonaire. Insoddisfatto, cercò la sua risposta nelle iridi impossibilmente azzurre – quasi trasparenti sotto le luci fluorescenti del laboratorio. Ebbe appena il tempo di sussurrare un «…eddie?», prima che la mano dell’altro gli bruciasse la guancia. Stavolta mantenne lo sguardo basso, fisso su di un punto imprecisato della pavimentazione. Talmente scioccato da quella violenza improvvisa che neanche registrò veramente cosa fosse successo fino a che la voce di Edward, cristallina, non lo raggiunse di nuovo. Sicuro meglio di qualunque carezza: le fragilissime venature del suo cervello non avrebbero retto un gesto affettuoso, portandolo a perdere quel po’ di sanità mentale che gli era rimasta.
Gli dolse ammettere, tra l’altro, che in parte aveva sortito l’effetto desiderato. Strinse i denti, spingendo per l’ennesima volta le dita tra i capelli.
«ne sai più di quanto dovresti.»
Che era un bene, vista la situazione. Sarebbe stato stupido autoconvincersi del fatto che fosse lì solo per quel motivo – perché era stata una scelta irrazionale, perché era l’unica persona su cui poteva davvero contare, per quanto triste la cosa potesse risultare, e perché non gli piaceva pensare troppo alle implicazioni di quella scelta. C’era qualcosa di affascinante nella facilità con cui tutto sembrava scivolargli addosso – impassibile e composto come Richard non era mai veramente stato in grado di essere, nonostante lo sforzo. Non era la pesantezza del suo portafoglio a rendere Edward Moonaire intoccabile, ma il suo stesso portamento.
Si chiese brevemente, allora, se lo stesso luccichio che aveva visto animare gli occhi dell’altro fosse riflesso nei suoi, attivato da adrenalina e qualcos’altro. Scacciò via quel pensiero prima che potesse trasformarsi in una nuova ondata di panico.
«io non… non credo.» un altro respiro strozzato, stavolta a pieni polmoni. Cercò Dorothea alle spalle di Edward quasi inconsciamente, prima di tornare all’interessantissimo linoleum ai suoi piedi.
«non quando ce ne siamo andati. Il mio–» professore. Era lì con un docente. La sua assenza, così come quella della studentessa morta a pochi metri di distanza da loro, era stata sicuramente notata.
Forse nessuno li aveva visti andare via, ma cosa cambiava? Collegare i punti sarebbe stato un gioco da ragazzi in ogni caso.
Eh. Ops.
Fece cadere le spalle, arreso. Era finito.
Masticò l’aria per qualche secondo, e strinse dolorosamente le palpebre. «risaliranno a me. È inevitabile.»
Avrebbe dovuto chiedergli di andarsene – liberare la scena del crimine finché era ancora in tempo e restarne fuori. Ma non era la brava persona che sarebbe voluto essere in quel momento, Dick: l’egoismo gli suggerì di tenerselo stretto finché poteva, e poco importava che l’avrebbe trascinato giù nel baratro con lui.
Avvicinò quasi timidamente la mano verso Edward, per poi stringerla con decisione attorno al suo polso. Fece per dire qualcosa, a quel punto –
E chiuse la bocca con un sonoro click.
Non ci fece caso, quando la presa ferrea iniziò a disegnare mezzelune contro la sua pelle; e se Eddie si fosse sottratto da quel contatto non si sarebbe accorto manco di quello.
Lasciò che il silenzio li circondasse fino a diventare opprimente; poi, con un filo di voce, «è sparita.»
Nessun cadavere riempiva il tavolo su cui, era certo, la ragazza aveva esalato i suoi ultimi respiri.
«è… è sparita.»
E la conferma arrivò sottoforma di un rantolio; registrò la finestra spalancata, e ne udì un altro.
Era proprio, cit, un cazzo di casino.

«mi pare un cazzo di casino, riccardo, non so a te»
e per quel che contava, Richard era un po’ della stessa opinione – formulata in modo meno grezzo, indubbiamente, ma non poteva davvero permettersi di commentare. Non considerato quanto gli stesse chiedendo.
Si alzò dal suo angoletto esistenziale, non curandosi di come potesse sembrare agli occhi del Moonaire: barcollante, scomposto, gli occhi spiritati. In momenti migliori avrebbe puntualizzato di aver visto Edward in situazioni decisamente più penose – e quindi neanche una parola, grazie.
Si limitò a ignorare la domanda, perché come avrebbe potuto rispondergli? Quel barlume di razionalità ancora accesa gli suggeriva che ci fosse qualcosa di profondamente sbagliato nel sentirsi vittima delle circostanze. Un intero cadavere s’irrigidiva nelle loro vicinanze, e lui pensava a come la cosa si sarebbe inevitabilmente riflessa su di lui. Una vera tragedia: impeccabilmente istruito, ma comunque destinato a rimanere, sotto gli strati di saccenza, un pidocchio dell’alta società in grado di pensare unicamente ai propri interessi.
Piuttosto bofonchiò un «non è qui», lasciandosi poi guidare dall’adrenalina fino al corridoio del dormitorio.
E senza perdersi in ulteriori discorsi inutili proseguì fino alle scale, poi giù nella hall, rispondendo a eventuali domande e provocazioni con silenzio teso. Non aveva nulla da dire, e non riusciva in ogni caso a sentirlo – non quando shock e alcol gli avevano annebbiato la mente, e ovattato udito e vista. Camminava, e camminava, superando i lampioni e gli edifici; un automa, fino a che le porte pesanti del laboratorio non gli si presentarono nuovamente davanti.
Solo allora gettò uno sguardo alle sue spalle per capire se Edward fosse ancora con lui; e non abbastanza lucido da pensare di assicurarsi che ci fossero solo loro due testimoni di quella scena, si limitò a entrare.

E, con le luci fredde della stanza a illuminare il corpo esanime della ragazza, la fitta di nausea lo colpì prima ancora che potesse farlo la coscienza.
Scivolò in ginocchio nei pressi del cestino, accompagnando l’entrata del compagno di misavventure con un grazioso concerto di conati di vomito. Non lo disse, di essere fottuto – perché il Richard Quinn diciottenne a malapena toccato dalla vita era di gran lunga superiore a ogni situazione in cui si ritrovava, e di conseguenza si rifiutava in modo categorico di ammettere apertamente di non avere il controllo di qualunque cosa gli stesse accadendo – ma era, senza alcun ombra di dubbio, fottuto.
Passò il dorso della mano sulle labbra, il respiro spezzato dal tremolio che pareva percorrergli l’intero corpo. «deve esserci un modo.»
Per salvarle la vita? Certo che no. «non… possiamo segare un cadavere nel bel mezzo della notte.» E quindi niente manie da serial killer, Eddie. Premette i polpastrelli contro le tempie, frustrato. «io non c’entro–me l’ha chiesto lei. ho seguito le indicazioni alla lettera. quindi perché. perché.»
E i pugni si racchiusero attorno alle ciocche di capelli disordinate, stringendo e tirando. Un bambino alle prese con un capriccio. «cosa faccio.»
bugs bunny comunista meme: cosa facciamo*, dato che volente o nolente ora c’era dentro anche lui.