i was waiting on a different story

Tutti volevano sapere cosa stesse facendo Mort Rainey dopo il diploma, dopo la guerra, se gli eventi a cui aveva preso parte l'avessero riappacificato finalmente con il perduto amico di infanzia Alan, se i denti gli fossero ricresciuti, se finalmente qualcuno gli aveva detto della sua vera famiglia.
La gente si poneva un sacco di domande su dove fosse finito il Rainey, che fine avesse fatto, e perché fosse sventuratamente andato via da un momento all'altro — canali twitch dedicati, podcast su Spotify, puntate di quarto grado, e anche speciali di porta a porta con un preoccupato Bruno Vespa. Il mondo intero, era chiaro, appariva terrorizzato dall'assenza improvvisa di Mort Rainey.
In realtà, l'ex prefetto e poi caposcuola Serpeverde non era del tutto sparito, e non si stava certamente nascondendo, ma stava vivendo pacatamente nell'ombra, e non perché questa volta tramasse qualcosa (incredibile a credersi) ma perché, come un moderno (più aitante, più coraggioso, più fiero, e più eroico) Batman si stava allenando.
Probabilmente non ci sarebbe stata nessuna nuova guerra nel breve periodo (o forse sì, chissà), e Mort Rainey, ovviamente, essendo un membro di spicco dell'élite governativa, lo sapeva già, e il suo allenamento, pertanto, non era fatto di duro esercizio fisico e di resistenza, no, lui stava addestrando ed esercitando la sua mente e il suo intelletto, stava lavorando sulla sua immagine, sul suo futuro, sul futuro del suo paese, e ovviamente...

Non c'era alcunché di cui stupirsi, era ovvio che avesse ricevuto quella lettera; la lesse quasi con superficialità, ma con la serietà e la severità con cui un Presidente legge la lettera ai propri sudditi alla fine dell'anno. «dovrò andarci per forza, Karl, non ho molta scelta» lasciò la lettera aperta sulla scrivania e poi si sfilò, con fare forse un po' teatrale, gli occhiali e li posò sul pezzo di pergamena pregiato «non posso deluderli così tanto, hai sentito come me l'hanno chiesto, no?» e che Karl l'avesse sentito o meno, il Rainey ribadì il concetto prendendo di nuovo la lettera tra le mani e leggendo a voce alta «Illustrissimo Signor Rainey» si fermò per fare un appunto con un sospiro poco convinto «e vabbè hanno sbagliato il titolo, è vero, ma si tratta dell'Associazione dei bambini con la rarissima sindrome emorroidale, Karl, possiamo permetterci di perdonarli, sono bambini che soffrono e che stanno morendo!!!» con uno schiocco sulla lingua mise un punto definitivo sulla questione senza permettere all'altro nessuna replica «saremmo estremante onorati se potesse donarci una benedizione con la sua onorevole presenza al nostro evento» il tono si fece man mano più fiero e aulico «la sua vicinanza sarebbe di immensa ispirazione per i nostri bambini, una luce in mezzo a una vita di buio pesto» sembrava starsi quasi per emozionare, quindi dovette smettere di leggere la lettera e piuttosto si alzò dalla sedia lentamente, andando verso l'armadio e ammirando la sua armatura nella penombra. «certo che sono pronto, stavo aspettando solo il momento giusto, ed è arrivato» e solo allora si voltò per rivolgere un ghigno soddisfatto ma serio al pesce rosso nella palla di vetro «è ora di tornare in azione, Karl»

Ovviamente era vestito di tutto punto, e ovviamente aveva portato dei gadget per i bambini dell'Associazione.
Non si era fatto troppe domande e non si era minimamente stranito, perché aveva perfettamente senso, no? Si trattava di bambini, e seppur fossero gravemente malati — alcuni di loro addirittura in fin di vita — avevano anche loro diritto a un parco, a godere dell'aria aperta e della natura prima che il loro momento inevitabilmente e prematuramente arrivasse.
Mort era davvero felice di poter partecipare a quella magnifica iniziativa, e aveva anche scritto un'affezionata lettera in risposta in cui li ringraziava caldamente dell'invito e confermava la sua presenza, ma solo a condizione che non lo pagassero affatto. E aveva insistito tanto sul punto eh. Aveva dovuto insistere sul punto perché l'Associazione si era detta pronta a sborsare un importante cachet per garantire la sua partecipazione. Aveva dovuto addirittura minacciarli di non partecipare più se avessero anche solo provato a dargli un centesimo.
Era un uomo caritatevole, lui, benevolo e genuino, non aveva bisogno di un compenso per poter fare del bene, era anzi mosso così tanto da buona volontà nei confronti di quella iniziativa che si era avviato addirittura in anticipo e ora poteva godersi un po' dello spettacolino di apertura con calma.
Probabilmente quei vecchi signori che cantavano dovevano essere genitori o parenti degli sfortunati bambini, perché ci stavano mettendo tutto loro stessi in quelle esibizioni, tant'è che Mort si sentì ancora una volta magnanimo quel giorno e li lasciò andare avanti ancora un po', nonostante l'orario in cui fosse prevista la sua presentazione sul palco fosse passato da un po'.
Aveva salutato dalla distanza e con un cenno del capo qualcuno degli organizzatori di quella iniziativa, che fortunatamente avevano preso alla lettera quello che il Rainey gli aveva scritto sul non voler creare una grande folla intorno a sé, di non volere guardie del corpo, e di essere trattato esattamente come tutti gli altri. Era convinto che fosse il modo più giusto e genuino per avvicinarsi a quei bambini così sfortunati.
Ne adocchiò uno da lontano, con voluminosa capigliatura riccia e un visetto un po' deforme, e sentì effettivamente una particolare connessione che lo spinse a camminare verso di lui, porgergli una mano sulla spalla, e con fare compassionevole abbassarsi per raggiungere la sua altezza. «non preoccuparti, un giorno tutto questo finirà. Ho qui un regalo per te, per risollevarti il morale» si guardò sospettosamente intorno per assicurarsi che non lo stesso spiando e non lo assalissero, e poi porse allo sfortunatissimo bambino una copia esclusiva del nuovissimo libro che avrebbe presentato solo da lì a pochi momenti su quel palco. Era una copia piuttosto spessa, e il passaggio dalla gioventù e l'inesperienza del primo volume alla maturità e alla solennità di questo primo sequel si notava sin da subito nel colore scuro della copertina, su cui figurava solo il titolo in grande: Mein Zahn: memorie e successi del Sommo Generale Mort Rainey.
Lasciò quindi una pacca leggera sulla spalla del bambino e poi sospirò «sii forte, si può vincere ogni guerra con i miei insegnamenti»

Tooth non stava avendo una bella giornata.
Ne aveva avute di peggiori, tutto sommato. Nel grande schema delle cose, ecco. Ma quella si piazzava sicuramente a un punto della classifica tra il medio-alto; superata giusto dai traumi della guerra e quelli infantili tra la fanghiglia di Bodie, in pratica. E no, non era affatto un ragazzo melodrammatico, che dite, discriminazione.
Anche perché aveva la tinta che si stava seccando contro la sua pelle, punto primo. Una che probabilmente aveva anche quel giusto livello di tossine elevate in grado di trasferirsi sul colore naturale della sua pelle e renderlo bluastro per almeno un paio di mesi. E di farlo stare male, anche, ma quello era l’ultimo dei suoi pensieri.
Poi. Era stato sedotto e abbandonato.
Slealtà e inganno.
Disonore ai Nickelback.
Disonore alle loro mucche.
«Neanche sapreste gestirle, delle mucche.»
Detto da un vero avventuriero cresciuto nel Far West; un insulto vero. Serio, col suo peso emotivo.
E POI MINCHIA VOLEVA DAVVERO INCONTRARE L’HELLFIRE MA CHE STORIA MISTICA ERA QUELLA.
Lui che era un vero fan. Che sapeva dove fossero le priorità (Fear che prende le redini della storia e si appropria del potere, altro che Rezmir) (ALTRO CHE SAMMIE E KEAGAN BUUUUUUUUUUUUUUUU).
Lui che aveva ignorato i compiti di Erbologia e ora non poteva logicamente più perché i suoi impegni del weekend erano, beh. Saltati non è il termine giusto.
A quanto pare non erano mai esistiti.
Ma sapete cosa.
Non era solo, chiaramente.
E sapete cosa but in a different font.
Quel vago livello di disperazione (suo, di Aidan che si era probabilmente andato ad impiccare a uno dei pali degli stand col cravattino da piccolo lord) non lo avrebbe fermato dall’essere il solito, emerito dito nel «secondo me.»
E a proposito di dita messe in luoghi dove non dovrebbero logicamente stare, spinse un indice praticamente in faccia dello sconosciuto.
«Keagan nasconde qualcosa.» e con chi altro poteva star parlando, d’altronde, se non l’unico altro povero sfigato che aveva colto il memo sbagliato tanto quanto lui. Per niente intimidito dalla differenza di stazza; somigliava pure un po’ a quel pirla di Arci.
«l’unico che non ha condiviso la sua storia, mhm. Nella seconda campagna rivelerà la sua vera identità.» palpebre ridotte a fessure, tono cospiratorio: «come, ad esempio, il fatto che la sua finta cottarella sia in realtà un modo per controllare Salem, perché lui è un servo di Daurgothoth.»
LA SUA (!!!) TEORIA (!!!!!!) che sui forum gli veniva contestata. Maledetti shipper.
Team marinaiosenzanome.
«e comunque il tuo cosplay è inesatto.»
Parliamone.

Non era stato facile trovare un'armatura nell'anno del signore 2024 (grazie forgia di Marcus, e tipo strano emozionatissimo all'idea di forgiarne una), e mentre Arci pensava a tutti i posti che gli sarebbe piaciuto grattarsi ma non riusciva a raggiungere, capì anche perché non venivano più usate quelle trappole mortali in ferro. L'armatura era pesante, non particolarmente comoda, lo rendeva lento, e anche se sapeva che lo stile medievale piaceva a qualcuno, non si sentiva neanche particolarmente affascinante (anche se gli erano mancati i capelli lunghi non legati).
Allora perché era vestito così, vi chiederete voi?
Aveva forse ricevuto un invito da bambini mezzi morti che sollecitava il suo ego, come il generale Mort e Gay? Si mimetizzava in mezzo ai fan dei Nickelback cantando struggenti canzoni tristi? Era un fan segreto dell'Hellfire club? Era lì per scommessa, per sbaglio?
No, Archibald Leroy era in quel parco vestito da (*looks at smudged writing* Keagan come Cher e Madonna) perché voleva essere un bravo padre. Non perfetto, non pretendeva tanto, ma per lo meno voleva essere decente; migliore di quelli che aveva avuto lui come genitori affidatari, migliore di quello di Aidan.
Rideva delle passioni da nerd dei suoi amici. Non capiva le opere che Bells esponeva al SUB. Sfotteva Aidan e i suoi libri chilometrici.
Poi però li ascoltava parlarne, per ore se necessario. Accompagnava la Dallaire tenendola a braccetto e, indicando qua e là, le diceva cosa vedeva, la bellezza intorno a loro, nell'attesa che anche lei volesse tornare a vederla. Stava coricato con la testa sulle gambe di Aidan, ad occhi chiusi, mentre questi gli leggeva poesie scritte per persone ben più meritevoli di lui, come facevano a Bodie.
Dimostrava affetto a fatti, non a parole.
Dimostrava di supportare chi amava mettendosi armature pesanti e scomode andando ad un incontro accennato a cena di cui aveva riso, ma con affetto-... perchè Tooth sapeva che era stato fatto con affetto, vero? Questo un dubbio che lo tormentava da giorni.
Trovava stupida la passione di Toothless per un programma di gente che improvvisava avventure, quando avrebbe potuto andare a cercarsene di sue? Forse. Glielo aveva detto? Sicuro.
Ma amava il sedicenne ferocemente, gli apparteneva tanto quando lui apparteneva a toothless, e voleva che fosse felice, che fosse se stesso - anche quando voleva dire chiudersi in stanza al computer, saltare qualche consegna dei compiti, mettersi della pittura nera in faccia, corna finte, e andare a fare brutto con gente in armatura alta il doppio di lui (mamma mia, gli voleva così bene. Ma puoi mai andare da Xavier ad attaccare briga?).
Si avvicinò ad Aidan, individuandolo immediatamente nella folla (e qui non ci perderemo a parlare dieci minuti di come lo avrebbe sempre trovato, del mondo in cui il suo sguardo fosse sempre attirato dal ministeriale e bla bla bla perchè ugh, romanticismo, ew), arrivando accanto a lui un attimo dopo che Toothless se n'era andato per andare a parlare col fremello di Jay.
«Gallagher» avrebbe smesso di chiamarlo così un giorno, forse; magari quando Aidan avrebbe preso un cognome più bello, e perchè proprio il suo. Lo cinse per un fianco lasciandogli un bacio sul viso di saluto prima che potesse sottrarsi (accettava la distanza in pubblico al ministero, ma lì c'era una tale accozzaglia di caos che non gliene fregava un cazzo). «che ci fai qui? Non vai più a quella festa da ricconi? Avevo il cambio in macchina pronto nel caso cambiassi idea sul bisogno di supporto morale» sopracciglio sollevato e sorriso bieco «o altro» scopata cruda contro la porta di una camera di qualche ricco stronzo? Sì. Been there, done that.