Era un periodo strano, quello: i Ben10 sembravano più uniti e in simbiosi che mai, e allo stesso tempo era chiaro che stessero marciando ciascuno al proprio ritmo, ognuno con i propri pensieri ad affollare la testa. Si riunivano costantemente nella Bencarverna, senza aver bisogno di accordarsi, e lasciandosi semplicemente guidare dall'istinto e dal neurone che, dopo sei anni, aveva iniziato a rimbalzare tra di loro; ma così come passavano del tempo insieme, come avevano sempre fatto sin dal momento della loro formazione, non era troppo raro che si prendessero ciascuno un momento per sé.
I più ovvi, nonché i più emotivi, erano sicuramente Balt e Paride, ciascuno con i propri demoni da affrontare (qualcuno più letterale di altri), e sebbene non fosse nelle sue corde empatizzare con altri esseri umani (no, nemmeno se quegli esseri umani erano i ben) non poteva negare, almeno in quell'occasione, di capirli almeno un po': anche Mona non ci avrebbe pensato due volte se al posto del pasticcere che aveva adottato di cuore il loro Caso Umano spagnolo ci fosse stata Cherry, o se al posto del primate grifondoro con una nocciolina nel cervello per cui Paris aveva preso chiaramente una sbandata, ci fosse stata Bennett.
Ma sia Bennett che Cherry erano troppo intelligenti per farsi rapire e sparire due mesi, per questo Mona non aveva mai dovuto davvero preoccuparsi del benessere delle due ragazze.
Non poteva dirsi la stessa cosa degli uomini, a quanto pareva, cosa che la più piccola di casa Benshaw aveva sempre sostenuto d'altronde — e infatti.
C'era un patto (tacito, scritto, firmato col sangue, marchiato a fuoco nelle ossa, stretto tramite voto infrangibile: fate voi, ma comunque c'era) tra i Ben10 che dichiarava chiaramente che fosse loro dovere muoversi come unica entità in caso di cataclisma e sciagura, un po' tipo le istruzioni per evacuare un posto di lavoro o la scuola in caso di incendio; c'era un punto di ritrovo, e una serie puntata stilata da tutti loro che li obbligava moralmente a stare dalla loro parte. Sempre e comunque.
(Memo che, chiaramente, non era arrivato a Bengali Tipton.)
Mona era stata la prima a storcere il naso, a dodici anni, quando avevano avuto la prima bozza di quella conversazione ancora acerba, perché a detta sua c'erano troppi maschi nel gruppo, e le probabilità che il cromosoma Y li avrebbe inevitabilmente fatti finire nei guai più di quanto non avrebbe fatto quello X.
Non si era sbagliata.
Era perché Paris voleva riprendersi Theo che i Ben avevano valutato (e accettato) di partecipare alla missione ministeriale.
Era perché Balt voleva riprendersi Wren che i Ben avevano valutato (e accettato) di partecipare alla missione ministeriale.
Ed era anche perché Romolo fucking Linguini voleva riprendersi la sua famiglia, che Bennett Meisner aveva iniziato a decorare la propria lama con una moltitudine di brillantini decorati. Quell'ultima parte, più di tutto il resto, Mona non riusciva a capirla: da un anno a quella parte, la sua bff era inspiegabilmente legata all'altro primate grifondoro con una nocciolina nel cervello (funny siano due, e siano entrambi miei — if I had a nickel ecc ecc) e si vociferava che la colpa fosse della lezione avvenuta nella DA; non poteva ritrovarcisi, la Benshaw, perché lei una connessione con i suoi compagni di (dis)avventura non l'aveva instaurata, figuriamoci! Ci aveva messo anni per crearne una con i ben, come potevano pretendere facesse di meglio nei tre secondi totali in cui erano stati nella realtà virtuale?! Ma Ben lo aveva fatto. Ben! E con Romolo Linguini, fra tutti. Romolo. Era davvero terribile. Se non avesse avuto la certezza intrinseca nelle ossa che Ben avrebbe amputato l'appendice tra le gambe del grifondoro senza pensarci due volte, avrebbe potuto persino pensare che stesse rischiando di perdere un'altra corvonero per quel deficiente lì. Ma aveva fede in Bennett Meisner; di certo, molta più di quanta non ne avesse mai avuta in Erisha Byrne.
Quindi. In sintesi: i ben10 sarebbero partiti perché, per un motivo o per un altro, qualcuno di loro aveva qualcosa da perdere — che fosse più o meno vicino al cuore, non faceva differenza. Si muovevano come una sola cosa, loro.
(Più o meno, ciao Dara divergente.)
Mona aveva compreso solo negli ultimi giorni che non avrebbe comunque potuto tirarsi indietro, nemmeno volendo; e, ancora più tristemente, aveva scoperto di non volerlo. Quel gruppo di babbei l'aveva resa soft e debole, e un po' li odiava per aver sempre avuto — ugh??? Ragione.
Fece per dirigersi verso l'uscita del Fiendfyre, dopo una lunga serata passata a rimuginare sopra cose che non sarebbero cambiate, non importava quanto a lungo le avrebbe ripassate nella propria mente, quando si sentì invece trascinare per un braccio. Alzò subito gli occhi turchesi pronta a maledire, verbalmente e magicamente, il molestatore di turno, ma scoprì con sua sorpresa si trattasse, udite udite!, di Sorta Motherfucka. E che fai, a quel punto, non ti lasci portare ovunque la Lesbica per eccellenza ritenga opportuno? Mona aveva diciotto anni, gli ormoni a palla, e un desiderio di testare se le labbra della ex serpeverde fossero davvero morbide come sembravano da anni. Fatele causa!!!
«ALLE SCELTE SBAGLIATE WOOOOOOO»
Diamo per scontato che avessero versato un bicchiere di Whisky anche a Mona, altrimenti sarebbe stato molto maleducato da parte del barman; la cheerleader non ci pensò due volte a mandare giù il drink insieme all'altra ragazza, pur non trovandosi d'accordo con quell'affermazione: lei, per principio, non faceva mai scelte sbagliate.
«sorta…» la salutò di rimando, sorridendole con il più morbido (e affamato) dei sorrisi. Le sembrava discutibilmente alticcia, o forse era solo l'impressione di una Mona decisamente troppo sobria per l'ambiente in cui si trovava, ma a suo favore bisogna dire che non fece assolutamente una piega quando la maggiore si alzò sulla punta dei piedi per salutarla con un bacio, ma anzi, la lasciò fare per poi rivolgerle un sopracciglio alzato e una piega divertita delle labbra truccate in maniera impeccabile.
«scusa, puntavo alla fronte. a meno che non ti sia dispiaciuto, in quel caso puntavo al 100% alle labbra»
Disoiacerle?! E quando mai?! L'unica cosa che le era dispiaciuta, se proprio, era stata la fugacità di quel bacio ricevuto per errore, e il fatto che non fosse bastato a decretare davvero la morbidezza delle labbra di Sorta.
«cento percento» le rispose, lasciando che la maggiore le prendesse le mani e la trascinasse ancora — in pista, a fare un altro shot, nei bagni; davvero, a Mona andava bene tutto.
«andiamo a ballare»
Come poteva rifiutare l'invito da una Sorta Motherfucka? Ben l'avrebbe perdonata.
La seguì ondeggiando tra la folla di corpi sudaticci, stando bene attenta a non toccare nessuno, nemmeno per sbaglio, che non fosse la strega davanti a lei; quando trovarono poi uno spazio di pista dove poter finalmente tornare a stare una di fronte l'altra, si strinse a Sorta perché c'era spazio ma non così tanto, e approfittò di quella vicinanza per chiederle «hai ancora la coroncina che ti ho regalato?» galeotta fu la festa freaks, «io ho conservato il tuo regalo» e le fece l'occhiolino, sperando ricordasse quella dedica scritta con il pennarello indelebile e quel "Ti regalo la cosa che mi sta più (vicino) a(l) cuore. no non sono le tette, ma per quello puoi sempre chiamarmi, XOXO Sorta Motherfucka" che ad una Mona quindicenne, all'epoca, era sembrato l'equivalente del ricevere le chiavi per il Paradiso.

Doveva ammetterlo: le era mancato vestire le forme generose e gli abiti scintillanti di Charlie, in quei due mesi di conflitto, in cui era stato impossibile sgattaiolare fuori dalle mura del castello. Faticava ancora ad accettare il fatto che la guerra avesse messo in pausa il mondo, e poi lo avesse rovesciato del tutto; svegliarsi in un mondo con gli special al potere non era stato di certo nella sua bingo card 2023, e Mona aveva visuto benissimo fino a quel momento, non vedeva davvero la necessità di aprire gli occhi, un giorno, e dire “mah, sì, oggi conquisto il mondo e faccio comandare la razza inferiore”. Ugh. UGH.
Perciò sì, quei due mesi di controlli rinforzati e giri di ronda triplicati avevano messo un brusco stop alle sue uscite clandestine; non che di solito fosse facile, o non comportasse rischi ben peggiori delle torture (espulsione, anyone?! un incubo) ma Mona aveva avuto gli insegnamenti di Cherry, ed era una Ben10, per quanto ci tenesse a portare Corvonero in vetta alla classifica delle Casate, non poteva del tutto mettere a tacere quell’indole un po’ insubordinata che la Benshaw maggiore le aveva, suo malgrado, trasmesso.
Charlie Barclay era la sua valvola di sfogo; il suo piccolo segreto.
Nessuno, nemmeno i Bens, sapeva che dietro le forme morbide e il sorriso affilato della ventiquattrenne di South Kensington si nascondesse in realtà una corvonero annoiata e sempre alla ricerca di qualche nuova avventura che, alla lei minorenne, era vietata e malvista.
C’erano così tanti motivi per cui sarebbe potuta finire in guai molto seri, ma credeva di meritarsela qualche gioia ogni tanto, e farlo utilizzando l’identità contraffatta di una babbana qualunque (o le sue fattezze adulte, sto ancora decidendo se usi la polisucco o un incantesimo invecchiante (.) vi farò sap dai cosa sono i dettagli nel grande schema delle cose, dopotutto) (addirittura, potrebbe essere metamorfomaga, pensate!) (dicevo.) — farlo utilizzando un’identità contraffatta rendeva tutto più eccitante. L’illegalità della cosa le mandava un brivido lungo la schiena impossibile da ignorare, impossibile da resistere, e ogni volta che doveva scivolare via dalla presa morbida delle persone che la conoscevano, per indossare quei panni che diventavano man mano sempre più comodi, si sentiva al settimo cielo.
Forse, dopotutto, l’influenza di Cherry si palesava sempre di più, col passare degli anni, e Mona non si sentiva di considerarla del tutto una pessima influenza. C’era un certo qualcosa, un je ne sais quoi nel fare esattamente ciò che non potevi fare, in grado di ammaliarla e spingerla a farlo, appunto, solo perché non poteva. A fingere, poi, era bravissima perché era cresciuta a pane e falsità, in una famiglia come quella dei Benshaw.
Il pensiero che qualcuno (ciao Ben) potesse offendersi per quel segreto, non l’aveva mai scalfita: non stava facendo assolutamente nulla di male, si stava solo divertendo a flirtare con donne più grandi che, altrimenti, non avrebbe potuto mai avvicinare. Che le facessero causa.
Quindi sì, alla prima occasione possibile, uno dei primi weekend di ritrovata – e finta – normalità, Mona aveva deciso di cogliere l’opportunità e dirigersi ad Hogsmeade, un pomeriggio, indossando il miglior sorriso di Charlie Barclay. Ne aveva bisogno. Non le importava nemmeno di trovare qualcuna, quel giorno, voleva solo vivere la vita di una persona diversa, per qualche ora, e bearsi dell’adrenalità che l’illegalità della cosa le donava.
Picchiettò sul bancone con le unghie smaltate di turchese, catturando l’attenzione di uno dei baristi, ed ordinò da bere. Charlie aveva persino un drink preferito, tanto era stata costruita bene nella sua mente quella falsa identità. «Dry Martini, con doppia oliva.» Gli sorrise, e nell’attesa di ricevere il suo bicchiere di gin e vermut, passò in rassegna il locale alla ricerca di qualcuno di interessante.
Vuoi essere tu?