La guerra aveva innescato micce in tutto il mondo e situazioni come quella in cui si ritrovava Guadalupe in quel momento erano ormai molto frequenti, non solo a Londra – magica e non; la differenza non c'era più – ma ovunque.
Non si sentiva nella posizione di condannare i non magici, ma non era nemmeno una grande loro ammiratrice di quei tempi: poteva capire da dove nascesse il loro malcontento e cosa ci fosse dietro le loro reazioni a dir poco esagerate, ma non poteva comunque dire di supportare il modo in cui si stavano ribellando: non capivano che non sarebbe bastato, che non avrebbe portato a nulla se non ad altre rappresaglie, altre guerre, altra morte?
Tentare di farglielo capire sarebbe stato inutile, chiusi nel loro odio e incapaci di vedere oltre. Lupe avrebbe affrontato quella situazione come affrontava la vita: con la mente lucida, con le parole e con la solita imperturbabilità. Era pronta a far dialogare anche quel branco di animali feroci – perché non erano altro, belve messe alle strette dalle azioni e dalle scelte di altri – anche a costo di doverlo fare con le brutte maniere.
L'idea di avere una spettatrice, una possibile incognita, non le piaceva. Strinse la presa intorno alla tracolla e alzò il mento con aria sicura. «sono certa che nessuno di loro voglia farsi del male.» asserì, ponendo enfasi sulle proprie parole, sicura che avrebbero capito l'antifona: dopotutto, fino a prova contraria, era lei quella armata di una bacchetta, e solo degli stolti avrebbero portato delle armi da fuoco ad uno scontro magico.
O dei disperati.
Ma poi che modo era quello: definirli “rissosi” non era il modo per far sbollire il gruppo, o calmare gli animi. Fece un cenno alla signorina, e strinse le labbra in una piega severa. «la ringrazio, ma non ce n'è davvero bisogno.» più una sfida rivolta agli aggressori, che non una rassicurazione per la sconosciuta: non c'era un minimo accenno di paura nello sguardo scuro che Guadalupe puntò sul gruppo.
«uccidono per molto meno»
Vero, purtroppo: le esecuzioni pubbliche erano divenute sempre più frequenti, e molto di rado di ritagliava del tempo per dei processi giusti e imparziali. La ragazza aveva ragione, ma forse ricordare ai babbani quanto poco riguardo avessero i maghi per le loro vite non era forse l'argomentazione migliore per convincerli a desistere.
«se proprio volete fare rivoluzione o morire, è inutile mettersi nei guai con persone a caso per strada che magari non c'entrano niente o che potrebbero addirittura aver combattuto per almeno provare a salvarvi»
Un tentativo valoroso e valido, quello della mora, ma forse non necessario: Guadalupe non era molto convinta che parole del genere avrebbero fatto breccia nell'odio e nel furore del gruppo. Non c'era peggior sordo di chi non voleva saperne di ascoltare, e i babbani avevano sofferto troppo per poter chiedere loro di prestare ancora attenzione. La disperazione non conosceva limiti, e soprattutto non lasciava spazio alla razionalità o alla lucidità.
«sul serio, señorita, non penso sia una buona idea–» uno dei babbani fu più veloce di Lupe, e tagliò corto le sue raccomandazioni: con un movimento lesto, si avvicinò minaccioso alla ragazza e alzò un'arma contro di lei, a giudicare dal riflesso scintillante sulla superficie metallica, doveva essere una spranga o una lunga lama. Bene, ma non benissimo.
«e le nostre famiglie, centravano forse qualcosa? tutte le persone uccise nelle loro case, strappate via da figli e genitori e amici–» la voce dell'uomo, bassa e roca, trasmetteva tutta l'ira che si poteva leggere anche nel suo sguardo. Lupe lo riconobbe come lo sguardo di qualcuno che aveva perso tutto, tranne una ragione per combattere e cercare, per quanto possibile, una vendetta; non avrebbe portato un sonno tranquillo, ma almeno un po' di pace in un cuore dilaniato e sofferente.
Come avrebbero detto alcuni suoi colleghi: cool motive, still murder. O tentato, in quel caso.
«la colpa è vostra. di tutti quanti.» lo vide agitare l'arma e, per la prima volta da quando era stata accerchiata, Lupe portò la propria mano a cercare il catalizzatore nascosto nella tasca della giacca.
Non voleva arrivare alla violenza, ma non sarebbe rimasta con le mani in mano, o in disparte, e avrebbe tentato di contenere gli aggressori al meglio delle sue capacità se ce ne fosse stato il bisogno.

Era una persona tendenzialmente pacifica, Guadalupe Garcìa Ramos.
Era una donna paziente.
Era una studiosa, era riflessiva e calma, era pacata; non perdeva facilmente le staffe, né con gli studenti né con Franklyn Daniels — anche se il pirocineta riusciva a mettere a dura prova il suo autocontrollo nella maggior parte delle occasioni, ma nulla che la professoressa non potesse superare con uno sguardo duro e un’espressione serrata.
Non erano molte le cose in grado di scuoterla, o di preoccuparla; viveva una vita molto serena, che non aveva mai contemplato incidenti e intoppi, poiché organizzata fino all’ultimo dettaglio in una tabella di marcia che Guadalupe seguiva attentamente, con dedizione, e alla lettera. Tutta la sua vita era basata sulla metodologia e sull’ordine; il caos non era previsto, e anzi, era fortemente condannato dalla Ramos. Non poteva tollerarlo, non poteva accettarlo.
Eppure, in quegli ultimi mesi, nel mondo non c’era altro se non quello: disordine, e follia.
Se n’era resa conto subito, sin dal primo momento, da quel discorso pronunciato nella piazza di Hogsmeade e trasmesso in tutto il mondo: le parole di Abbadon avevano fatto germogliare un seme che era stato piantato fin troppo tempo prima, e che avrebbe portato solo caos e scompiglio. Di quello, Guadalupe, ne era stata certa sin da subito; aveva alzato gli occhi sui suoi colleghi, riuniti in fretta all’inizio del comunicato, e l’aveva saputo.
Da quel momento in poi, non si sarebbe più tornati indietro.
Tutti erano stati chiamati a fare una scelta, a schierarsi, e anche se il buon senso suggeriva loro di scegliere Abbadon per ovvi motivi, Guadalupe sapeva che non poteva essere quella la scelta migliore. Non quella volta. Lei credeva nel governo mangiamorte e nella politica, credeva in Kimiko Oshiro e aveva accettato la sua posizione nel momento in cui aveva deciso di rimanere in pianta stabile in Inghilterra — ma non poteva accettare che fosse Seth a salire al potere.
Come potevano farlo gli altri?
Non avevano studiato la storia? Non sapevano che i dittatori erano dittatori in qualsiasi forma, babbana, magica o special? Come potevano supportare il folle piano di Abbadon? Guadalupe non negava che alcune argomentazioni dello Special fossero convincenti, e persino lei poteva ammettere di trovarle affascinanti e perché no, una novità dietro la quale schierarsi… ma non al prezzo di ciò che sarebbe costato al mondo intero. C’erano modi meno violenti per convincere i babbani; e se la storia insegnava che solo i conflitti risolvevano le cose, beh, allora nessuno aveva mai davvero capito affondo alcun conflitto mondiale. Perché non si poteva rompere quel circolo vizioso di guerra e morte e distruzione e, semplicemente, dialogare come le persone mature? Perché doveva sempre prevalere una posizione piuttosto che un’altra, portando ad anni e anni di malumori e popolazioni amareggiate e nascita di gruppi anarchici ribelli: non vedevano come tutto si ripetesse alla stessa maniera ogni volta? Ogni. Santissima. Volta?
Non era un’ingenua, Guadalupe, sapeva bene che parlare non fosse sufficiente; che la razza umana fosse difettosa e avara ed egoista e complicata e testarda e per natura insoddisfatta — ma non rimaneva un buon motivo per voler spazzare via un’intera porzione di mondo. Quello che i babbani avevano fatto ai maghi per secoli non giustificava quello che Seth avrebbe fatto, di lì a poche settimane, ai babbani stessi.
E sì, era la stessa cosa che i maghi avevano fatto agli special, se ne rendeva conto, ma come già detto: ripetere continuamente la storia non avrebbe mai portato a veri cambiamenti. Mai.
Non poteva certamente essere l’unica al mondo a pensarla così, no?
Si meravigliava di come molte delle sue conoscenze fossero state pronte a imbracciare le armi, a sguainare le bacchette, e a partire per morire in nome… di chi, esattamente? Di cosa? Di un megalomane che non assicurava alcuna protezione alla specie magica? Lo sapevano tutti che Abbadon non fosse il fan numero uno di maghi e streghe purosangue; che li vedesse come una macchia, come la rovina della società, come la base della piramide sociale; che la sua unica premura fossero gli special, i suoi figli. Come potevano credere, quindi, che quella guerra avrebbe portato a qualcosa di buono per tutti colori i quali non avessero magia diversa nelle vene? Come potevano averci creduto — averci sperato?
C’era qualcosa di profondamente sbagliato nel modo in cui Abbadon riusciva ad ammaliare la gente e a convincere le folle a smuovere mari e monti per la sua causa; qualcosa che la mente razionale, cinica e fredda, di Guadalupe non aveva voluto accettare.
Non poteva.
E ora che il danno era fatto, che la guerra era stata conclusa e vinta, ora era il tempo di tirare le somme e contare i danni. Impossibile correre ai ripari, oramai; molti di quelli che erano scesi in campo seguendo le parole di incoraggiamento di Seth, se ne erano pentiti. Molti erano stati beccati a sussurrare piano che non ne valeva la pena, non ne era mai valsa la pena, non quando a perdere la vita erano stati fratelli e sorelle, amici e amanti, genitori e figli — da ambo i lati.
Alla stupidità - e alla fragilità - umana non c’era mai fine, si ritrovò a pensare ancora una volta Lupe. Anche quello, l’aveva sempre saputo. Ma era bello potersene rendere conto ogni giorno di più: le permetteva di tirare un sospiro di sollievo e pensare che, dopotutto, non era cambiato proprio tutto.
Solo che le cose erano cambiate, e lo vedeva tutti i giorni a scuola; lo vedeva tutti i giorni al San Mungo; e lo vedeva nei negozi, nelle piazze, nelle strade. C’erano special e maghi e babbani che percorrevano vie mescolandosi tra loro; e i maghi avevano preso il controllo di governi babbani e di infrastrutture, stavano pian piano conquistando tutto quello che la guerra non era riuscita a toccare, perché troppo delicato per essere preso con la forza, troppo delicato.
E intanto il mondo andava avanti, le lezioni erano riprese, il ballo era stato organizzato, e le attività commerciali riaperte; si fingeva che non ci fosse mai stata nessuna Guerra della Primavera Magica, ma nessuno era davvero in grado di ignorare tutte le cose che erano, di fatto, mutate.
Gli sguardi delle persone, ad esempio; sempre più ostili, sempre più indisponente. Lupe li vedeva ogni volta che attraversava Londra per raggiungere il San Mungo — ormai non più nascosto agli occhi dei babbani, ma imponente nella sua immutabilità. Erano sguardi che, di solito, Guadalupe evitava perché il conflitto era una cosa che preferiva tenere per pochi intimi; e, solitamente, circoscritto alla camera da letto: Ginevra Linguini era l’unica persona con cui Guadalupe decideva volontariamente di ingaggiare contrasti verbali, scontri tra intelletti. Perciò, anche quel giorno, aveva tenuto la testa alta e le spalle dritte quando alcuni babbani avevano rivolto dei commenti sprezzanti nella sua direzione, senza cedere all’istinto infantile di informali che anche lei non godeva più di una posizione rinomata, non se ne erano forse resi conto? In quanto mezzosangue era appena un gradino sopra i purosangue, ma non bastava per essere all’altezza in quel nuovo ordine delle cose.
Dunque, perché non prendevano le loro lingue biforcute e le loro parole di odio, e non se ne andavano altrove, da qualche altra parte dove forse qualcuno li avrebbe ascoltati e accontentati?
Perché se era uno scontro che cercavano, non l’avrebbero trovato nella guaritrice.
Senza deviare dal suo cammino (non si sarebbe fatta intimorire da un gruppo di babbani arrabbiati e fuori di testa), Lupe continuò verso la propria metà — fermandosi solo quando il gruppo, ormai troppo vicino, la accerchiò e iniziò a chiederle se fosse sorda, se fosse stupida, se non avesse capito che stavano parlando con lei.
«volevo farvi un favore e non ingaggiare in simili scenate,» li informò, stringendo la tracolla della borsa che poggiava sulla spalla destra, «quindi vi sarei grata se poteste fare lo sforzo di non mettervi in ridicolo da soli, e lasciarmi passare.» Non si sarebbe messa ad urlare, non avrebbe chiesto aiuto: non aveva paura, aveva affrontato bulli per tutta la vita e ne era uscita sempre a testa alta e più forte di prima.
«questo atteggiamento non risolverà i vostri problemi» e nemmeno i suoi.
E, anzi, le avrebbe fatto fare tardi a lavoro.
«con permiso» Non era troppo contraria all’idea di prenderne uno o due a spallate, pur di farsi strada. E lo avrebbe anche fatto, se solo non avesse incontrato lo sguardo di un’altra persona, poco distante dal gruppo, che la osservava di rimando. Qualsiasi fossero i suoi pensieri in quel momento, Lupe decise di informare la persona sconosciuta che «non ne vale la pena», onde evitare che decidesse di percorrere la via meno matura e ingaggiare una colluttazione con i babbani.

«come il lievito madre e i peperoni sott’olio, a ognuno le proprie metafore no?»
Sbuffò una risata leggera, annuendo. «Claro, come il lievito madre e i peperoni sott'olio.» Se le piante erano la comfort zone di Lupe, e vivaio (per rimanere in tema) più frequente da cui attingeva per metafore di ogni genere, quello riguardante la cucina del Bel Paese era senza dubbio l'essenza stessa di Gin. In un primo momento Guadalupe aveva trovato molto peculiare (per non dire strambo) i continui riferimenti a cibo e condimenti da parte dell'italiana, ma col tempo aveva capito che fossero parte del corredo genetico, come la fede calcistica e l'orientamento politico; erano anche quelli tutti piccoli tasselli che, una volta messi insieme, davano forma all'opera d'arte che era Ginevra Linguini.
Solo a guardarla, e a specchiarsi negli occhi chiari della minore, certe volte Guadalupe faticava a rendersi conto di come avesse potuto avere così tanta fortuna da incontrare precisamente ciò di cui aveva avuto bisogno, nel momento stesso in cui l'aveva necessitato; una qualsiasi altra persona, pur nello stesso spazio fisico e temporale, non avrebbe smosso le acque nella maniera in cui aveva fatto Gin, e non avrebbe dato vita all'effetto farfalla, se così vogliamo, che era stata in grado di scatenare la proprietaria del bar.
«ma ne vale la pena, sono d’accordo»
Lupe strinse leggermente la mano di Gin, ancora stretta alla sua, per dimostrare che la pensasse davvero anche lei allo stesso modo, prima di lasciarla libera di sciogliere la presa e giocare distrattamente con le dita, accarezzando il palmo e i polpastrelli e l'interno del polso, tutti gesti che, una carezza alla volta, uccidevano la professoressa — che tentò ugualmente di rimanere stoica e non far leggere il minimo accenno di cedimento sul volto serio e giovane.
Non era brava con le parole, non quando non aveva qualcosa da spiegare o delle analisi da comunicare o dei sintomi da descrivere; c'era un motivo se Lupe aveva scelto, per tutta la vita, come unica compagnia libri e piante — ed era che questi fornissero tutto ciò di cui la donna avesse bisogno, senza mai pretendere nulla in cambio, se non un po' di cura e amore che Lupe era più che disposta a concedere.
Ma le persone? Erano tutto un altro paio di maniche.
Guadalupe non era fatta per i fragili rapporti interpersonali, e lo dimostrava il fatto che avesse pochissime conoscenze, e ancora meno persone che potesse definire amici — quei pochi che aveva, poi, erano la definizione stessa di casi umani, ed era stato forse proprio quello ad intrigare (e a far cedere) la donna. Solo personalità di un certo tipo (brillanti, particolari, anche un può fuori di testa...) potevano sperare di far breccia nel carattere selettivo della messicana; e solo una porzione di questi poteva sperare di rimanere.
Ginevra era una di quelle, e la fortunata, in quel caso, era Guadalupe. Se ne rendeva conto ogni singolo minuto passato con la minore, a ridere per le sue lamentele quotidiane, o a storcere il naso all'ennesima maliziosa presa in giro nei suoi confronti.
Era solo giusto che, dunque, lei ricambiasse il favore di tanto in tanto.
«forse non dovresti usare questo tono con me qui dentro, dietro al bancone ci sono almeno due miei cugini e fin quando non vi sbrigherete a promuoverli la sfida che potrei proporti potrebbe non piacerti» Arricciò il naso, le labbra cremisi a prendere una piega tirata, meno divertita di qualche istante prima. «sto contando i giorni che ci separano dalla fine dell'anno» le confessò, spingendosi in avanti con i gomiti sul tavolo, «ti offenderesti molto se qualcuno di loro non arrivasse a festeggiare Pasqua?» chiedeva, perché le sue piantine carnivore era da un po' che non assaggiavano nulla di diverso da topolini e insetti, e alcuni sostenevano che la carne umana le rinvigorisse parecchio — era tentata ogni giorno di provare questa teoria, usando un Linguini qualsiasi come vittima sacrificale. Ammorbidì l'espressione, le labbra a piegarsi nuovamente in un sorriso. «scherzo» forse. Magari non del tutto. «ci pensi, solo qualche mese e niente più Linguini in giro a bighellonare per i corridoi» sembrava quasi un sogno, che nessuno la svegliasse! E sì, aveva sempre detto che non avrebbe parlato male, di fronte a Gin, dei suoi cugini ma ogni tanto andava detto — e avrebbe potuto essere molto più cattiva di così!
Ma Gin aveva ragione: c'erano almeno un paio di Linguini sempre in agguato lì al bar, e non voleva rischiare di ricevere una sfida che poi non avrebbe potuto permettersi di accettare; purtroppo era ancora fermamente convinta che non fosse una buona idea uscire allo scoperto con ancora così tanti parenti dell'italiana tra gli studenti della Ramos. Ma, se il cielo e le intenzioni dei Linguini ancora studenti, fossero stati dalla loro parte, nel giro di qualche mese avrebbero potuto finalmente dare a quella relazione una connotazione diversa, e smetterla di nascondersi da occhi indiscreti.
Ma per il momento, era meglio di no.
«quindi se proprio vuoi conoscere il tuo regalo puoi accettare questa sfida al buio e con riserva per quando il momento sarà più opportuno, o puoi provare a convincermi qui ed ora che le enchilladas siano meglio delle lasagne»
Finse di pensarci qualche istante, un dito a picchiettare contro il mento, soppesando le due alternative. «credevo avessimo deciso che sono sullo stesso livello» o così ricordava di quel battibecco quando, ubriache di cibo, sesso e anche un (bel) po' di vino, erano finite con l'accettare che, ciascuno a modo suo, entrambi i piatti fossero da considerarsi patrimonio dell'umanità. «ma sai cosa? accetto la sfida al buio» quei mesi in compagnia di Ginevra l'avevano ormai temprata: era pronta a tutto. «ma non lo faccio solo per il regalo» lo faceva anche perché, sotto sotto, un po' masochista lo era e il brivido dell'ignoto, e di una sfida accettata a scatola chiusa, davano nuova vita ad un'esistenza altrimenti spenta, e arida — tanto per rimanere in tema di metafore.

Erano tante le cose che Guadalupe aveva dovuto ammettere, nel corso di quell'ultimo anno e mezzo, di non sapere riguardo se stessa. O, per meglio dire, le cose che aveva male interpretato. Che non aveva capito.
Era sempre stata convinta che il suo scarso interesse nei confronti sia di relazioni amorose che degli uomini più in generale fosse dipeso da una mancanza di tempo, più che di attrazione, che sentiva di poter dedicare a impegni simili; che non aver mai cercato la compagnia di coetanei, nemmeno quando tutte le sue compagne non sembravano fisicamente in grado di stare da sole, si potesse spiegare in maniera molto semplice con poche parole: “ho progetti più grandi, per il futuro” — quel “che pensare a mettere su famiglia” sempre taciuto, non per evitare occhiate piene di compassione da parte degli altri, ma perché non reputava fossero affari di nessuno se non suoi.
E il concetto di famiglia, poi, per i Ramos era sempre stato qualcosa di così poco concreto che Lupe non lo aveva mai assimilato davvero — o, perlomeno, ne aveva visto, analizzato e compreso solo le parti peggiori: non la desiderava, una famiglia, non se nel giro di quindici anni avrebbe poi finito col seguire le orme di sua mamma e abbandonarla. Non voleva il rancore di nessuno, alle sue spalle; peggio ancora, non voleva doversi fermare a riflettere sul perché non provasse senso di colpa alcuno per ciò che aveva fatto.
Non voleva diventare una seconda Maricruz.
E sapeva purtroppo che somigliava a sua madre in quell'aspetto ancor più che in tutti gli altri.
E che dire, poi, delle due donne che l'avevano cresciuta: le sue zie, il cui unico amore era racchiuso nelle pareti a vetri delle serre di Castelobruxo, erano state modello di vita per Lupe in così tanti aspetti che, guardandosi allo specchio, non riusciva a non vedere l'influenza delle due Ramos nel proprio sguardo, nei gesti e nelle passioni — ma non l'avevano di certo aiutata a capire come fidarsi di qualcuno. Come aprirsi al mondo e lasciare che altri esseri umani entrassero nella sua vita sotto un aspetto ben diverso di quello amichevole o lavorativo. Come amare, e farsi amare in risposta.
Perciò no, quando aveva conosciuto Ginevra Linguini, due estati prima, Guadalupe non aveva avuto alcuna idea di quello che l'incontro apparentemente casuale ed effimero nel museo, avrebbe significato per lei.
Per entrambe, certo, ma soprattutto per lei.
Aveva capito tante cose di sé a partire da quel momento, specchiandosi negli occhi vispi dell'italiana, che era anche difficile tenerne il conto; tante cose che, cadendo in fila e trovando il loro giusto posto, incastrandosi nella complicata ma perfettamente collaudata macchina che era Guadalupe Maria Soledad García Ramos, spiegavano molto di lei.
Occhi che, dunque, Lupe incontrava sempre con un misto di reverenza e sfida, quasi volesse invitarli a dirle altro, a farle capire qualcosa in più, qualcosa di nuovo, ad ogni sguardo rubato o concesso. Per questo motivo non si fece trovare impreparata quando, non senza un pizzico di malizia Made in Gin, la minore la sfidò con un «non funziona in questo modo, non è mica così facile».
Le sorrise, placida, la curva delle labbra cremisi ad ampliarsi leggermente. Aveva imparato ad accorgesene. Ma d’altronde, a chi piacevano le cose facili? Di certo non a Guadalupe. Il modo in cui Ginevra sapeva sempre, esattamente quali tasti pigiare per suscitare in lei qualcosa era davvero impressionante.
Degno di nota.
E rispettava quel sentimento che negli ultimi tempi la professoressa aveva sentito nascere dentro e con il quale stava ancora cercando di venire a patti. Sostenne lo sguardo di Gin quando la definì “boomer” – non aveva tutti i torti, infondo – senza cadere nel tranello: era vero, Guadalupe non utilizzava nemmeno le emoji perché era quel genere di boomer. «Sai che preferisco una telefonata,» le rispose, con semplicità e una scrollata di spalle, aggiungendo subito dopo «o un incontro di persona. Non mi dispiace tornare anche tutti i giorni, questo locale, in effetti, è delizioso.» Il locale, e anche la proprietaria. Ma Lupe non era per quel genere di osservazioni esternate a voce, e preferiva tenerle per sé.
Alla fine, l’importante era che avesse avuto successo nel suo intento, non importava il come: Ginevra era libera e Lupe poteva donarle il regalo di Natale che aveva comperato per lei.
Far rimane Ginevra Linguini senza parole non era un compito facile, bastava chiedere a chiunque conoscesse la special per sapere che era così.
Lupe ci era appena riuscita. Franklyn le avrebbe detto, non tanto scherzosamente, di segnarlo nel suo calendario di achievements personali. Chissà, forse lo avrebbe fatto più in la, ma per il momento voleva solo godersi l’espressione sul volto della giovane e bearsene. Non perché avesse vinto qualche stupido premio, ma perché era stata lei a suscitarla — con un gesto che, ad onor del vero, aveva stupito forse più la stessa messicana che l’altra.
E dovette goderselo veramente quel momento, senza perdere nemmeno un guizzo dello sguardo o una vibrazione nell’aria, perché veloce com’era arrivato, sparì.
Ginevra era pur sempre Ginevra.
«ah beh, sarà in ottima compagnia, anche i miei cugini non hanno ancora affrontato la fase adolescenziale» su quello erano completamente d'accordo: attualmente insegnava a cinque di loro e alcuni li avrebbe collocati ancora in quella infantile. Ma erano pur sempre Linguini e, in quanto parenti della padrona di casa, Lupe temeva di non avere pieno diritto di insultarli. Peccato. Gin non si rifrenava di certo dal farlo ma, ancora una volta, erano parenti suoi, non di Lupe — il cielo solo sapeva quante cose dicesse su suo fratello, la messicana!
Non si mosse, ma nemmeno irrigidì le spalle, quando la minore si avvicinò per lasciare un bacio all’angolo delle labbra, in un gesto chiaramente provocatorio e per nulla casuale. Così come lasciò che le prendesse la mano tra le proprie, e la stringesse un po’ a sé, ringraziandola. Il bar era poco affollato, ma non vuoto, eppure Lupe riuscì comunque a non lasciare che il pensiero di essere tra la gente la privasse di quel momento solo loro. Non era particolarmente fan delle effusioni in pubblico, ma Gin era rimasta sul discreto e la professoressa lo apprezzava.
(Nonostante l’avesse stuzzicava volontariamente con quel bacio poco casto e puro.)
O con quelle inaspettate parole in una lingua che non era né l’inglese, né l’italiano, ma aveva un suono che, seppur non sciolto e perfetto, la riportava comunque a casa. «gracias mi amor, yo soy muuy feliz»
Far sorridere Guadalupe era difficile almeno quanto far rimanere senza parole Ginevra; ma in quel momento, sotto lo sguardo pieno di affetto dell’italiana, la docente di Erbologia si permise di sciorgliesi un po’; di mostrare i denti bianchi tra le labbra dischiuse, di ammorbidire lo sguardo e regalare un sorriso sincero alla sua amata.
Sì, proprio così. Era la verità.
«Prego.» Ricambiò il gesto, pronunciando quelle due sillabe in una lingua che le era poco familiare ma non sconosciuta; e non aggiunse altro, non per paura di sbagliare ma perch non c’era molto altro da dire. Non a parole, comunque. A gesti, Lupe strinse appena la presa sulla mano di Gin per farle capire che era contenta avesse apprezzato.
«potrei insegnargli a dire culo così le nostre conversazioni sarebbero divertenti e familiari» Un’altra risata, stavolta meno dolce e più sfacciata, lasciò le labbra della prof. «Non ne dubito, cielito.» «ma forse qualche cliente potrebbe offendersi, ci penserò» «Non c’è fretta, ci vorrà un po’ prima che sbocci definitivamente.» Osservò la piantina non ancora germogliata del tutto, e il suo sorriso si fece un po’ più serio. «Tutte le cose belle impiegano tempo per nascere,» pensierosa, alzò lo sguardo verso Ginevra e terminò, «ma vale la pena aspettare.» Lei aveva atteso anche troppo, ed era felice di osservare i primi frutti di ciò che aveva inavvertitamente seminato nel proprio giardino.
Li stringeva tra le mani in quel preciso momento.
E a proposito di stringere, e di mani. Lo stava facendo; stringeva già il suo regalo — di Natale, e non solo. Ma, ancora una volta, non l’avrebbe detto ad alta voce. «significa che dovrai sudare un po’ per riceverlo, allora» «ah sì?» inarcò un sopracciglio, ricambiando l’aria di sfida della minore, «e vediamo, cosa dovrò fare? qual’è il gioco? la sfida?» d’altronde: non ce n’era sempre una, tra loro?!