«oddio!» affascinato, sedotto, sposato: leonard portò entrambe le mani al volto, posando i polpastrelli sulle labbra — il sangue sulle nocche era ancora fresco, ma si era premurato di passare i palmi tesi contro la stoffa della maglietta, prima di toccarsi la faccia.
prEVenZiONe!1!
«ma quella è una barretta Scrunchy????» la confusione sui volti tumefatti dei due ragazzi (ragazzi???? avranno avuto si e no l'età dei tipelli che voleva paccarsi elisa, quindi massimo tredici anni) era palpabile, e il vaughan li aveva già presi a cuore; gli facevano tenerezza, perché era evidente che a neuroni fossero messi parecchio male. per agevolare la connessione dei puntini, allungò un braccio verso quello più vicino, che si ritrasse per istinto.
e in egual modo Leo sorrise, mostrando la mano aperta: la stessa con cui gli aveva tenuto ferma la testa mentre le nocche dell'altra spaccavano la cartilagine del setto nasale — ora la offriva come segno di pace, se non proprio un invito a stringerla «quella che hai in tasca. è una barretta Scrunchy, si mangia» e questa volta, quando flettè leggermente le dita, il ragazzino capì al volo «grazie, sei davvero molto gentile. accetto volentieri» stringendo il dolcetto nel palmo, il ragazzo tornò a raddrizzare la schiena e le spalle, osservando i più giovani dall'alto: in effetti non era un bello spettacolo.
«conviene che te lo fai sistemare, o rimarrà storto» l'aria greve con cui l'affermazione gli uscì dalle labbra, seguita da un sospiro quasi nostalgico, lasciava intendere che ne sapesse abbastanza. contare le volte in cui Raph lo aveva rattoppato, prima di darlo per morto, gli avrebbe portato via un pomeriggio intero. mise in bocca la barretta e diede un morso, godendo per un istante del crepitio sotto i denti, un rumore familiare a riempire le orecchie; poi fu costretto a backare on crack — era un duro lavoro, ma qualcuno doveva pur farlo.
«la prossima volta che non sapete come occupare il tempo, vi consiglio una cazzo di biblioteca» anche perché la loro alternativa non gli era sembrata delle migliori. bullizzare i senzatetto? daje, e che è, Arancia Meccanica? che poi Leonard vivesse effettivamente sotto i ponti era un altro paio di maniche, il concetto sbagliato lì era quello di fondo: la noia li aveva spinti tra i vicoli di dark street, con troppi soldi in tasca (e una barretta Scrunchy) e bacchette alla mano che non potevano usare, cercando e trovando la vittima sbagliata. una che a malmenare degli sgagni non ci pensava certamente due volte (ciao Barbapapà ❤).
con un ultimo sospiro, a lezione terminata, si strinse nelle spalle, la giacca a ricadere troppo larga sul corpo asciutto: l'aveva recuperata dal camion di Crofton — «prendi quello che ti serve», aveva detto, e Leo non aveva esitato a riempirsi le tasche; era almeno di due taglie più grande, e faceva decisamente caldo per una giacca di quel genere, ma la temperatura esterna sembrava essere l'ultimo dei suoi problemi.
da quando aveva riaperto gli occhi sul mondo asettico racchiuso dentro una stanza al piano interrato del ministero, il freddo dell'acciaio contro la pelle non lo aveva mai abbandonato. quasi fosse penetrato attraverso i muscoli e le ossa, sostituendo il sangue con un brivido perenne
«a buon rendere» li scavalcò entrambi, curandosi di tirare un calcio alla bacchetta di quello con il naso rotto, rotolata a terra quando il biondo aveva reagito al primo colpo mandando il ragazzino gambe all'aria.
perché lo avevano pure colpito! ci credete??? il fottuto disrespect. alle spalle, poi, niente di meno: portò distrattamente una mano alla nuca, dove il bastone (era un bastone??? non ci aveva fatto davvero caso, sul momento) aveva impattato contro la pelle sottile lacerandola in due punti. ferite superficiali, tutta scena— non fosse stato per il sangue ad imbrattare i capelli biondi, resi ancora più chiari dal sole estivo (che per fortuna del Vaughan non era OGM quanto quello della Puglia), nessuno ci avrebbe fatto caso.
fu quasi tentato di raccogliere il catalizzatore, come aveva fatto un mese e mezzo prima con quello della guardia che Crofton si era premurato di stendere come un tappeto (chiedete a Lollo, lui sa cosa intendiamo), ma in cuor suo sapeva non avrebbe funzionato. di nuovo. così andò oltre, seguendo il marciapiede e costeggiando il muro degli edifici malmessi, una barretta stretta nel pugno e l'altro affondato nella tasca; non gli importava nemmeno troppo di dare nell'occhio, con quella giacca fuori stagione: sembrava che a nessuno fregasse più un cazzo. di loro, della fuga inspiegabile, delle informazioni che non erano riusciti ad estorcergli nemmeno sotto tortura.
il Ministero aveva il suo capro espiatorio.
due, per l'esattezza.
avrebbe dovuto provare qualcosa in merito, Leonard; avrebbe voluto. ma ogni volta che si soffermava su quei giorni interminabili, sulle ore passate a fissare una porta, in attesa, con le dita di Dora a scavargli nella carne tanta era la forza con cui si era aggrappata al suo braccio, l'unica cosa a cui riusciva a pensare era quanto fosse contento di essersela svignata lasciando Thérèse al suo destino — mors tua vita mea eccetera eccetera.
trovò rapidamente un altro vicolo appartato (aka senza spaccini appostati: erano insistenti e coercitivi quanto un venditore di rose, quasi impossibile imporre un rifiuto), dove sedersi a fare la conta del bottino.
tanto per cominciare, la Scrunchy era già finita.
I... sad.
ma in tasca aveva ancora i galeoni scippati ai ragazzini, e quando fece per tirarli fuori si portò dietro anche un pezzo di carta piegato in due; carta di giornale, per essere precisi. perché se lo portasse dietro, ormai da un mese, era un mistero: se qualcuno l'avesse chiesto a lui, Leo avrebbe risposto che si trattava di un reminder. nemmeno tanto friendly, al pari delle (innumerevoli) rare volte in cui la mente vagava tornando a quella cazzo di nave di merda (gli mancava tantissimo), ai sogni che non voleva ammettere di fare anche se li faceva.
corycorycory.
vividi.
terribili raga, giuro.
anche se sapeva già il contenuto dell'articolo, si premurò comunque di lisciare il foglio strappato sulla gamba, iridi verdi ad incupirsi come la superficie del mare increspata dal vento di una tempesta in arrivo; ogni parola produceva un'onda. la foto, poi, richiamava bestemmie direttamente dal profondo degli oceani «quegli infami» e c'era ancora un moto di affetto, nella voce roca, la nostalgia canaglia a fare capolino rotolando sulla punta della lingua, mentre guardava i volti dei suoi familiari muoversi appena nella fotografia, le lacrime impresse sulla pellicola magica.
beh, sticazzi che piangevano: era il suo funerale, quello.
si chiese, per la milionesima volta, se nella bara che avevano fatto seppellire ci fosse qualcosa (sassi? la vecchia divisa di scuola? la sua mazza da baseball scheggiata sul manico?), e per la milionesima volta accantonò quel pensiero senza nemmeno tentare di fornirsi una risposta. tutto sommato, non gliene fregava abbastanza. quanto avessero aspettato prima di darlo per morto, invece, era un'informazione che non mancava mai di titillargli quell'angolo della mente adibito a storage unit per il rancore e le questioni legate al dito — almeno 1 terabyte di spazio occupato, e ancora un paio da riempire. qui non si bada a spese [cit. John Hammond mentre guarda i suoi dinosauri geneticamente modificati mangiare la gente]
premette un dito (rigorosamente il medio) sulla faccia del fratello maggiore, dedicando a Raphael l'ennesimo, telepatico vaffanculo: persino immortalato in quella posa, le spalle curve in avanti e una mano a coprire il viso, sembrava sussurrargli il solito te l'avevo detto.
ed era vero.
gliel'aveva ripetuto sempre, in un loop infinito.
ti stai cacciando in un guaio, leo.
and guess what?
con un sospiro, l'ennesimo, il Vaughan ripiegò l'articolo di giornale con impronta insanguinata annessa, ficcandoselo in tasca dove le monete tintinnarono allegramente, rimettendo il ragazzo di buon umore all'istante. se qualcuno non avesse deciso di interrompere il suo momento di raccoglimento™, sarebbe stato più felice «serve qualcosa?» chiese, premendo la schiena contro il muro di mattoni alle sue spalle, la mano libera appoggiata sul ginocchio e la mancina chiusa a pugno nella tasca della giacca: li dove teneva il coltellino a scatto che uno strano bimbetto (sandwitch, così si era presentato) gli aveva regalato due settimane prima insieme ad un frappé bevuto a metà.
rivolse le iridi verde acqua alla figura, reclinando la testa verso una spalla, in attesa.
una foto
un autografo
una botta
se ne poteva discutere.

poteva ignorare il dolore, Cory.
accoglierlo, persino — come un vecchio amico, una spalla su cui far riposare la testa e i pensieri. così abituato a sentirlo scorrere sotto la propria pelle da non farci più nemmeno caso: ne sentiva quasi la mancanza, a volte.
una consapevolezza che avrebbe tenuto per sé.
e per thero, al quale evidentemente non riusciva a nascondere nulla; non il proprio corpo, che reale lo era solo per loro due e solo in quel momento fisso nel tempo, e certo non la propria mente. anche volendo (e non voleva, porca puttana), ormai il danno era fatto — c'era stato un click, l'ennesimo interruttore a scattare, aprendo una porta che il ragazzo non era in grado di richiudere.
fosse stato più lucido, presente a se stesso, si sarebbe chiesto se lo avevano previsto tutto quello; se quando si erano messi a ravanare nel cervello della gente sapevano, quei pezzenti bastardi, che una cosa del genere poteva succedere.
ma non era lucido per niente, cory.
silver.
john.
aveva solo il sapore del sale e quello del ragazzo sotto la lingua, un desiderio spasmodico a martellare nella testa e nel petto; pizzicava ogni centimetro di pelle e muscoli, bruciava dall'interno. era il tipo di sofferenza che non poteva sopportare, perché non arrivava dal dolore ma da qualcos'altro: un bisogno. istintivo, naturale, disperato. vi si era aggrappato come un naufrago allo stremo delle forze, e nemmeno sapeva, cory, in quale mare stesse annegando.
o, meglio.
tra le assi di legno che scricchiolavano sotto il loro peso e la salsedine ad impregnare vestiti ormai dimenticati, il capitano poteva fingere di non sapere — lo avevano costretto su quella nave per spezzarlo, e contro ogni previsione gli avevano offerto la sua unica via di uscita. effimera, certo, ma era tutto ciò che gli rimaneva.
e voleva divorarne ogni centimetro, tenersela stretta fino all'ultimo secondo.
quello che sapeva sarebbe arrivato, Cory, perché poteva ingannare se stesso (e mood) solo fino ad un certo punto.
«capitano?» involontariamente — non proprio — strinse un po di più. la mano che premeva tra i capelli ricci, contro la nuca, e le dita ancora infilate sotto l'elastico dell'unico indumento rimasto; ogni singolo muscolo del corpo a tendersi e guizzare, in attesa. una vibrazione ormai costante, quella che il ragazzo sentiva crescere nel petto ed espandersi lungo gli arti, quasi impossibile resistere alla tentazione di affondare i denti mentre la voce roca di thero gli si infrangeva addosso. per sentire il sapore di entrambi, e quello metallico del sangue rimasto sulla punta della lingua.
«bastardo»
solo allora si sforzò di sorridere.
un accenno affilato, la piega sottile delle labbra divenute quasi insensibili a forza di cercare quelle dell'altro; e trovarle «ho anche dei difetti» un elenco molto lungo che non aveva alcuna intenzione di stilare proprio in quel momento. né mai: non era prevista la concessione di un dopo, per loro.
non era certo di poterne avere uno nemmeno per se stesso, Cory — john.
che, al contrario di quei ricordi romanzati su una vita di avventure e tempeste, reale lo era per davvero; tangibile, e perso.
avrebbe potuto fare un minimo di resistenza, quando l'altro lo invitò gentilmente a voltarsi, ma non ci provò nemmeno. accolse le assi di legno contro la fronte quasi con sollievo, Cory, una sensazione familiare e solida sotto i polpastrelli: conosceva ogni centimetro di quella nave, il più piccolo dettaglio immagazzinato nella mente. l'aveva sognata, immaginata, creata dal nulla, aggiungendo una parte di sé mentre qualcun altro dipingeva uno scenario più ampio. ma l'aveva fatta sua, in segreto, senza farsi notare troppo — perché era l'unico modo per non impazzire. e thero? non l'aveva previsto, ma voleva fosse suo ugualmente.
qualcosa che non poteva davvero avere. come quella nave, quel mare in tempesta, quella vita che sapeva di libertà e di lasciarsi tutto alle spalle.
un gemito roco gli risalì dalla gola riarsa, e dovette imporsi di non aumentare il ritmo, fino a quel punto blando e frustrante, con cui le dita di entrambi avevano continuato a muoversi sul proprio corpo. perché non sarebbe stato sufficiente, solo un antipasto che lo avrebbe lasciato con ancora un'onda di desiderio da soddisfare.
se lo sentiva premere ovunque il corpo asciutto di thero, e ancora non bastava.
si chiese
questione di un istante, prima che il pensiero fosse spazzato via dell'ennesimo contatto febbricitante, la bocca del ragazzo a chiudersi sulla pelle incendiando ogni centimetro esposto e tutti i neuroni rimasti integri
se lo avrebbe mai fatto.
bastargli.
mentendo a se stesso, decise che sì, poteva. non aveva alternative, «cory»: ma perché cazzo doveva fargli quell'effetto. un nome che non era nemmeno il suo, e aveva comunque la capacità di scaldare il sangue nelle vene fino a farlo ribollire; rendendo tutto il resto rumore bianco, problemi di qualcun altro. passò la punta della lingua sulle dita del ragazzo, mordendo piano, la schiena leggermente inarcata a cercare contatto anche con quell'ultima porzione di pelle finalmente libera dal tessuto.
«se lo chiedi così gentilmente»
e c'era l'esatto opposto, nella voce roca del capitano, un'urgenza a graffiargli la gola. avrebbe fatto qualunque cosa thero gli avesse sussurrato all'orecchio, perché poteva permettersi di assecondarlo almeno in quello, ma le richieste del ragazzo corrispondevano esattamente a ciò che Cory voleva. non importava che fosse una coincidenza, o l'inevitabile ripercussione di un intreccio mentale che nessuno dei due aveva saputo sciogliere per tempo — al contrario di mood, john sapeva bene cosa farsene della sua rabbia. aveva passato troppo tempo, in un'altra vita, a permetterle di annebbiargli la vista e risucchiare l'aria dai polmoni, lasciandolo con una sensazione di vuoto nel petto che chiedeva costantemente di essere riempito; un circolo vizioso.
nel voltarsi afferrò entrambe le spalle di thero, una mano a premere contro la base della nuca nel risalire, tirarselo di nuovo addosso. e cercare la sua bocca con i denti prima ancora che le labbra, catturando il proprio nome nel momento stesso in cui l'altro lo faceva scivolare sulla lingua. aveva finito di dire cazzate, Cory, almeno per un po': farle, era un altro discorso.
cosi gentile, il mozzo, da offrirgli tre (ipotesi. quelle che rob sta elencando dal momento in cui ha iniziato a scrivere questo post) possibili conclusioni su un piatto d'argento; non esisteva centimetro di quella nave sul quale cory non avrebbe voluto imprimere il corpo dell'altro, ma doveva essere pragmatico.
fare una scelta.
e in quella scelta era implicito il bisogno di continuare a guardarlo, incapace di interrompere un contatto visivo del quale thero avrebbe forse fatto a meno — problemi suoi.
spinse l'altro all'indietro, seguendolo nel breve tragitto fino ad incontrare una delle casse, perché la strada per il pavimento era troppo lunga e ci teneva a salvaguardare le ginocchia, cory (giunture deboli, troppa umidità) «il mio unico rimpianto—» quasi non riconobbe la propria voce, un ottava troppo bassa, impastata, ogni parola una tortura per i polmoni affamati d'aria. ma aveva poca importanza; doveva dirla, la sua ultima cazzata, perché di tenersi le cose dentro sembrava fosse semplicemente incapace. con il peso del proprio corpo febbricitante lo tenne giù, schiena a premere contro il legno fibroso; non una sistemazione particolarmente comoda, ma a quel punto dubitava contasse qualcosa.
forse non aveva mai contato un cazzo.
«è non avervi buttato in mare prima di rendermi conto che ti volevo» in quel breve lasso di tempo tra l'inizio della lezione e il fateggio derogatory di Alessia, quindi. inclinò la testa e lo baciò, di nuovo, scegliendo quei punti che sapeva essere più sensibili, succhiando la pelle sottile tra i denti mentre il sangue pulsava appena sotto la superficie. avrebbe potuto contare ogni singolo battito a fior di labbra, e lo fece. portando il palmo della mancina alla sua, di bocca, affinché there vi passasse sopra la lingua (e qui giuro mi sto basando sul podcast non so come funzionano certe cose MI FIDO CIECAMENTE OK?????? non è colpa mia se i prof non hanno pensato di mettere un lubrificante sulla nave pirata andiamo oltre back on crack)
e quando spinse non lo fece più piano, non lo fece più gentile, non lo fece più prendendo tempo; perché non ne avevano, e Cory voleva comunque sentire tutto. reale o meno, prima e ultima volta, trascinato a fondo da un'onda che aveva creato con le sue stesse mani, e che mai avrebbe pensato potesse togliergli il fiato fino a quel punto.
spinse e se lo tenne per sé, thero, senza lasciare spazi o dubbi, imprimendo unghie e denti nella pelle madida perché un bacio sarebbe stato troppo poco — effimero.
[sospiro]
[gemito]
[bestemmia]