Prevedibile. Patetico. Hyde guardò il ragazzo sgretolarsi come un terreno dissestato, perdendo briciole e parti di se stesso in ogni singhiozzo. Non lo stupiva che per contenersi ed esistere, avesse bisogno di un Sistema; non riusciva ad immaginare come incollare insieme quei pezzi, se non dentro una scatola. Lo guardò, domandandosi se quello - se Maddox - ne fosse un effetto. Il non dover necessariamente essere sempre se stessi, permetteva un certo margine di... inadeguatezza, come dimostrava il Rory. Competenze che un banale umano era costretto a sviluppare per sopravvivere in determinate circostanze, avevano creato nuove identità più adatte ad esistere in quel preciso istante, ma non in tutti i momenti, vista la quantità di personalità fra cui rimbalzava il cameriere.
Lo trovava complesso. Affascinante come poteva esserlo il principio secondo cui l'uomo avesse creato il tempo, ideando strumenti per misurarlo.
Non accennò ad allentare la presa. Non ritrasse la bacchetta, e non distolse lo sguardo dall’altro, lasciando che si perdesse senza porgere una mano per sorreggerlo nel ricomporsi. Hyde era un Winston, ed era un Crane, ma era diverso dal resto della sua famiglia. Aiutare qualcuno, non gli veniva naturale, così come non era progettato per distruggere, malgrado potesse darne l’impressione. Un umile spettatore, nell’area grigia di giusto e sbagliato. Abbandonato troppo presto dai poli che avrebbero dovuto virare la sua bussola sancendo principi e morale. Spontaneo come un fiore che dispiegasse i petali, e con un senso tutto all’incontrario, si avvicinò maggiormente al relitto d’uomo sul divanetto, cogliendo il filo sottile delle sue parole per pura casualità. «non sono stato io,» Un sorriso danzò ai margini delle labbra del CW, gli occhi ancora troppo freddi e distaccati per permettere che il divertimento vi si affacciasse realmente. Sbuffò un soffio d’aria, derisorio. Ovviamente, non era stato lui. Sapeva non ne avesse le capacità, e solo naturale che qualcun altro avesse preso il posto di comando macchiando le mani di tutte le unità del loro insieme. Immaginava di non poterlo reputare colpevole. Peccato. Si domandò se chiunque avesse ucciso il ragazzo, fosse nato apposta per quell’esigenza, o fosse sempre stato presente. «io… io non c’ero nemmeno.» Rimase a guardarlo, così vicino da vedere ogni lacrima incastrata nelle ciglia. Pensò di liberarle con la punta della bacchetta; non lo fece. «sarebbe cambiato qualcosa?» domandò, dissacrante, lasciando che il quesito suonasse asciutto ed arido quanto la smorfia a tagliarne il viso. L’avrebbe fermato? Avrebbe potuto fermarlo? Soprattutto, e forse l’interrogativo più interessante: avrebbe voluto? Doveva pur esserci un motivo se una parte del suo inconscio aveva deciso di commettere un omicidio. «avevo bisogno di spazio, e hartley di godersi un po’ la superficie e…» Battè le ciglia, reclinando lento il capo sulla spalla. Concesse la pausa, l’ennesima, del singhiozzo mutato dai denti stretti sul labbro, valutando di strapparlo dalla stretta con il pollice per dargli una cazzo di pausa. Sembrava troppo intimo, però. Troppo d’interesse, come se la questione potesse importargli sul serio. Non lo faceva. Voleva, però, che la smettesse di perdere tempo in piagnistei, e sputasse risposte concrete e sensate. Si risolse a picchiettare il dorso della mano sotto il mento dell’altro, premendo appena perché cessasse di guardare il pavimento, e si degnasse a comportarsi come un essere umano funzionale – il fatto che non lo fosse, non significava che non potesse fingere. «andava tutto bene… era felice.» Tutto bene…? Per chi, considerando che, citando Maddox, lui neanche c’era. «poi non so cosa sia successo… non di preciso, comunque. non ce l’ha mai voluto dire, e quei ricordi li ha nascosti fin troppo bene,» Un altro sbuffo del ministeriale, sguardo alzato al soffitto. Riflessivo. Pensare che potessero tenersi segreti fra loro, pur condividendo uno spazio di una certa rilevanza, era intrigante. Rimase a guardare le luci al neon del Fiendfyre chiedendosi come potesse essere possibile; non era un esperto in maniera, ma non gli sembrava molto sano. Che poi chi cazzo era lui per giudicare, che si bruciava polmoni e fegato con sigarette ed alcool sperando di morire prima del compleanno successivo. «un– un giorno mi sono svegliato, ed era passato molto più tempo del solito… ed erano tutti agitati… tutti terrorizzati... e hartley era sparito. hartley… l’unico che c’è sempre» Sempre quando c’era Maddox? Sempre in linea generale? Inspirò, accumulando domande su domande, ma senza perdere di vista la priorità – capire chi cazzo avesse invaso la sua mente, e su chi potesse, con sadico gusto, scaricare almeno metà delle proprie cartucce. «e c’erano abiti sporchi di sangue… non fresco, non ho idea di quanto tempo fosse passato. o cosa sia realmente accaduto. o chi sia stato.» L’inaspettato. Non inspiegabile, ma pur sempre assurdo.
Hyde rise. Sincero, per quanto potesse esserlo qualcuno che di suo non aveva neanche più un nome. Divertito, se così si poteva definire il malsano godimento del dolore degli altri. Breve, secco, e chiaramente poco abituato a farlo. Una parentesi roca e ruvida con cui scosse il capo, mormorando fra sé quanto il mondo fosse ridicolo. «tu. Ti sei svegliato… tu. dopo un omicidio» Andava contro tutte le sue supposizioni. Gli sembrava il meno adatto ad una situazione simile.
A meno che non volessero qualcuno che sentisse. Tutto. Appesantito dalla paura e dal senso di colpa, più indicato al non nascondere nulla. Sadico, da parte del sistema. «tu.» ripetè, osservandolo con rinnovato interesse. «adesso, ogni volta che… prendo del tempo per me, al mio ritorno ho sempre il terrore di svegliarmi e scoprire che sia tornato… che abbia fatto del male a qualcun altro.» Fu più o meno a quel punto che ritrasse la bacchetta. La riportò al proprio fianco, senza allontanarsi – non subito, almeno. Lo guardò con l’intensità di uno storico ai piedi di un tempio mai esplorato, di cui avesse letto solo nei libri. Non meraviglia, più… concretezza di ricevere risposte.
«sei la loro coscienza» osservò, come dato di fatto. Era un meccanismo di sopravvivenza davvero… funzionale. Loro – chi per essi, perlomeno – si sporcavano le mani, lasciando a Maddox il peso di sensi di colpa che avrebbero rallentato le loro funzioni. Non era quello operativo, ma era comunque quello che ne pagava il prezzo. Curvò un angolo delle labbra in un sorriso liquido. «pensa.» la disperazione, a quale livello portava.
«ora mi arresterai?»
Provò di nuovo l’assurdo impulso di ridere. Quella volta, non lo fece. Lo guardò, prendendo le distanze per tornare a sedersi al suo fianco piuttosto che torreggiare su di lui invadendone gli spazi personali. Subito tacque, lasciando pensasse che stesse prendendo in considerazione la possibilità di ammanettarlo e consegnarlo ai Cacciatori. Poi schioccò la lingua sul palato, scuotendo il capo e recuperando la bottiglia per portarla alle labbra. «non sto lavorando» mormorò, attorno al vetro. «e poi,» passò il dorso della mano sulla bocca, asciugandola dal liquore in eccesso. «non me ne frega un cazzo» onesto, quantomeno. Anzi, se avesse potuto dire la sua, avrebbe promosso più omicidi. Fiero sostenitore della selezione naturale, il capo del consiglio.
«senza contare che avete già reso la vostra vita una prigione» Gli offrì la bottiglia, perché sembrava averne bisogno – e perché l’alcool, e vedere la disperazione negli occhi dei suoi interlocutori, l’aveva messo di buon umore. Lo sguardo del CW cadde sulle mani dell’altro, nello specifico, sul gioiello indossato. Non c’era la migliore delle illuminazioni, ma gli parve di leggere l’impronta di alcune rune sul metallo – e, doveva dirlo, non sembrava affatto qualcosa da Maddox Rory. Troppo...complicato, nei suoi disegni. Non disse nulla, perché non credeva fossero affari suoi. «cos’hai fatto? Dopo esserti svegliato sporco di sangue» si afflosciò dalla parte opposta del divano, poggiando il gomito sul bracciolo ed abbandonando la guancia sul palmo. «chi di voi si occupa di occultare cadaveri?» Lo so, faticherete a crederci ma… sorrise.
Di lui, non con lui. Non esageriamo.

«va bene, ma solo se canni il tiro» JOKE'S ON YOU MINI, ORA SIAMO AMICI! Quando, seppur per poco, la Serpeverde acciuffò la pluffa, Don Wood - che davvero non comprendeva l'ambiente tossico degli sport, o l'ossessione per la vittoria ed i successi: non era forse, il vero trionfo, la possibilità di partecipare e divertirsi con i propri amici? Ed in caso ve lo steste chiedendo, ma non penso proprio, Donby era testurbante Grifondoro e Tassorosso, con peculiari picchi di ambizione Serpeverde che riguardavano la pace nel mondo. You wouldn't get it - portò le mani a coppa attorno alla bocca, complimentandosi con la ragazza. Era stata brava, che doveva fare, struggersi? Forse sì, a giudicare dall'espressione dei compagni e dalle urla poco simpatiche provenienti dagli spalti. Portò offeso il palmo a premere sul petto, battendo rapido le ciglia.
Ma. Ce l'avevano con lui? Era ancora lì, fermo come un colibrì, ad osservare il pubblico sotto di loro, quando Avery gli svolazzò a fianco come la bellissima fata che era dandogli una veloce pacca sulle spalle. «non ti preoccupare, ci rifaremo!»» davvero nothing but an angel, e Donby arrossì rimbalzandole un sorriso liquido ed imbarazzato. Se nel santo anno 2023 non avevi una cotta platonica per chiunque fosse gentile nei tuoi confronti, eri normale strano. La salutò quando si allontanò per continuare a giocare, come supponeva avrebbe dovuto fare anche lui, ma Donby non era come le altre ragazze. He was different. E quindi, mentre il resto della squadra si rimbalzava la pluffa e prestava attenzione ai bolidi in circolazione, il Wood rimase nei pressi della sua nuova amica, tenendole compagnia con fatti assolutamente casuali tipo:
«hai mai visto una gallina fare un uovo?»
o
«hanno cancellato shadow and bones!!!»
e
«da piccolo avevo il bambolotto di sbrodolina, e penso mi abbia insegnato tanto. tu la avevi?»
insieme a
«hai visto che io e max abbiamo la stessa canzone nello schema role? strange forte»
Visto che stava parlando del compagno, lo cercò fra le scope fino a trovarlo. Inseguito da un bolide.
«CORRI VERSO IRIS!!! cioè. vola? VOLA VERSO IRIS! IRISSS IRISSSSSSSSS» si sbracciò indicando alla battitrice - e salutandola nel mentre con una risatina e le guance in fiamme, perchè GIRLS ARE BEAUTIFUL AND I (am very scared) LOVE THEM - il bolide verso il suo amichetto.
Ed era di nuovo showtime. Proprio lì, vicino a lui. L'azione era tornata al suo culmine.
Avery contro Mini.
Non aveva visto film che iniziavano così, ma forse avrebbe voluto.
«AVERY SEI BELLISSIMA!!!!!» non necessario, ma doveroso comunque.
«ANCHE TU PORTIERE!!!!!» aggiunse, per equità.
Questo è il momento in cui qualcuno ne prende una per il team e gli dice che anche lui è bellissimo. Ve la butto lì.

L’idea di provare rimorsi, non lo sfiorò neanche per un istante.
Le emozioni che veloci affioravano sul volto di Maddox, lo incuriosivano; il terrore che sembrava muoversi come secondo pelle sotto quella chiara del ragazzo, anziché fargli fare un passo indietro, lo costrinse ad avanzare. Premere un po’ di più la bacchetta nella carne. Il fugace pensiero che se l’avesse ucciso in quel momento, atto per il quale avrebbe continuato a non dormire sonni tranquilli, gli avrebbe solo fatto un favore, lo tentò abbastanza da fargli trattenere un fiato preventivo fra lingua e palato. Quella tentazione, più di tutto il resto, bastò a rallentare il battito di quelle immagini ancora dietro la retina, ed allontanare di qualche millimetro la punta del catalizzatore dalla trachea del cameriere.
Hyde Joyce Crane Winston non faceva favori.
Si limitò ad osservarlo senza battere ciglio mentre quello annaspava giustificazioni, respirando secco dal naso. La musica continuava a far vibrare il divanetto, e le luci a distorcere la vista (di suo lievemente appannata, ma nulla a cui non fosse abituato); nessuno sembrò accorgersi dell’alterco, anzi. Sentiva gli occhi scivolare su di loro come se neanche fossero presenti, forse convinti di lasciarli alla loro intimità. Forse troppo pigri per sbattersene un cazzo di qualcosa di qualsiasi altro essere umano che non fossero loro. Non aveva importanza.
«non lo so»
Ancora. Com’era possibile. Come aveva fatto a sopravvivere fino a quel giorno, non sapendo mai un cazzo? Era la sua risposta base, la prima sulla punta della lingua ad ogni domanda a lui rivolta – un incubo per il CW, che smaniava dal sapere ogni cosa. Soffiò l’aria, molto piano, dalle narici. Lo guardò, il palmo ad affondare sul tessuto dell’arredo per tenersi in equilibrio. «risposta sbagliata» fu solo un’osservazione, ad un tono di voce normale che si perse nella musica, ma giunse cristallino alle orecchie del suo interlocutore. Sempre che ancora fosse in grado di ascoltarlo. Maddox Rory era sull’orlo di una crisi di panico, ed Hyde non fece nulla per aiutarlo. Niente. Lo guardò strizzare gli occhi, provare a respirare; lo guardò e si domandò se si sarebbe affogato con la sua stessa saliva, o se avrebbe finito per soffocare perdendo l’eterna guerra contro se stesso.
Forse, ed era ancora un grande forse, non l’avrebbe ucciso quella sera, ma non significava che avrebbe fatto qualcosa per impedire tirasse le cuoia: l’avrebbe guardato morire senza fare una piega, e passando inosservato com’era arrivato, se ne sarebbe andato lasciando dietro di sé solo la forma sul divano. Giusto per sottolineare che un’anima non l’avesse, e se quello era destinato a possedere la sua gemella, era giusto e sensato si estinguesse da sé come una fiamma senza ossigeno.
Contro ogni pronostico, Maddox reagì. Umano, e debole: vide le dita serrarsi attorno al suo polso, e poi -
- qualcosa che non era suo. Invaso da memorie che non gli appartenevano, non tutte, insinuate aliene nei suoi pensieri. Ci teneva ai propri spazi personali fisicamente, figurarsi quando una presenza esterna sgusciava nella sua psiche: aveva sempre odiato i telepati, i chiaroveggenti, ed i cronocineti. I suoi pensieri, erano solo cazzi suoi. Ma Maddox non lo era. Hyde sapeva non lo fosse. Serrò le palpebre, strizzando l’interno della guancia fra i denti, cercando di scollarsi di dosso le immagini. Troppo vividi, perché potessero essere qualcosa di diverso da ricordi. «un incidente» grugnì rauco, puntellando la bacchetta sotto al mento di Maddox ed osservandolo con un sopracciglio arcuato.
Piegò il capo sulla spalla. Che piangesse, non faceva alcuna differenza per il capo dei consiglieri. Che sembrasse disperato, ancor meno.
Quello era il momento in cui se ne andava. Si districava da quella posizione, congedandolo con un cenno del capo e tenendo sul palmo la promessa che sarebbe sparito. Magari bisbigliando che quello era un tipo di giuramento che avrebbe potuto rendere permanente.
Perfino quasi volentieri.«che tipo di incidente?» Distolse lo sguardo dal volto cadaverico del ragazzo per portarlo sui clienti – e non – del locale. Sembrava li stessero ignorando, ma non voleva dire niente. Chiunque fosse artefice di… qualunque cosa fosse appena successa, meritava la rabbia di Hyde più di quanto non facesse lo scarabocchio d’essere umano a pochi centimetri da lui.
Tutto dire.
«hai ucciso qualcuno?» il tono del CW si ammorbidì, ma non per gentilezza. Un angolo delle labbra parve perfino sollevarsi nella parodia di un sorriso, mentre scandagliava i dintorni. Tornò a ruotare gli occhi blu sull’altro, permettendo vedesse l’assoluto nulla dietro le iridi trasparenti.
In un’altra vita, era stato cresciuto meglio di così. Avrebbe lasciato andare Maddox, in tutti i sensi, senza peggiorare una situazione già disastrata. Perfino in quella, rimasuglio di ciò che era stato, sentiva di poterlo fare. Volerlo, almeno in parte.
Non era crudele l’espressione del biondo; non significava che la domanda seguente non la fosse. «perchè piangi?»



[- cigei è quel momento dell'anno in cui uccidiamo qualcuno?
- Urca, sì! ] Lo lascio in memoria.

Meglio se.
Meglio se tante cose, potendo avere voce in capitolo, iniziando dal fossi rimasto a casa riferito al 14 Febbraio che l’aveva visto protagonista degli assurdi giochi di un’adolescente sociopatica. Avessi finto di non riconoscerti, sarebbe stato il secondo meglio se della serata, pigri occhi turchesi sollevati interrogativi sull’espressione del Rory, voce tagliata dalla proposta di Hyde di andarsene. Arcuò appena un sopracciglio, ma non domandò oltre come avrebbe concluso quella frase.
Aveva importanza?
Tutti gli spettacoli avevano una fine. In un punto imprecisato della trama, la conclusione giungeva sempre, insieme all’inchino degli attori ed al sipario a chiudere la scena. Quello era un momento buono come un altro per tirare i tendoni e spegnere le luci, ciascuno con la propria incompatibile vita – ed a mai più rivedersi, come si soleva dire mantenendo di rado la promessa; Hyde Crane Winston, in tutta onestà, sentiva invece di poterlo fare.
«Meglio se vado, sì.» L’unico meglio se concesso, a cui non si sprecò neanche ad annuire. Rimase a guardarlo un istante più del necessario, giusto il tempo di vederlo arricciare le labbra nel più plastico e cordiale dei sorrisi, prima di spostare la propria attenzione ad un punto imprecisato della sala. Fece dondolare distratto il liquido, ormai scarseggiante, all’interno della bottiglia di vetro. Fino a che non fosse riuscito a vederne il fondo e leggerci il proprio futuro - alcolizzato - come un veggente sui resti di caffè, sarebbe rimasto inchiodato a quel divanetto.
E poi avrebbe trovato un altro posto in cui andare. In una discoteca babbana avrebbe dovuto nascondere bacchetta, arma e trucchetti, ma perlomeno avrebbe azzerato le possibilità che qualcuno di conosciuto gli rompesse i coglioni: la gente che conosceva Jack Daniels, non frequentava quel tipo di locali – e chi conosceva Hyde… chi conosceva Hyde? Problema risolto.
«Grazie... Immagino.» Come spesso accadeva, era troppo presto per ringraziarlo. C’erano frasi che raramente avrebbero dovuto vedere la luce, come ricordare che il meteo avesse dato pioggia durante un assolato pic-nic o dire che fosse andato tutto liscio, ed i ringraziamenti per non essere morto rientravano fra quelli. C’era sempre tempo per rimediare; non l’aveva ancora imparato? Di nuovo, non diede cenno di averlo sentito, né di averlo visto alzarsi. Rimase immobile e ignaro di tutto, perlomeno superficialmente, perché era il modo più semplice per congedare qualcuno. Tirare su muri e paraocchi; spostarsi al capitolo successivo, lasciando che quella fosse una parentesi aperta e chiusa della sua assurda vita al contrario.
L’universo sembrava pensarla diversamente. Hyde non era certo famoso per i propri riflessi, e riuscì appena a stringersi la bottiglia al petto quando l’aggraziato Maddox Rory cadde, foreshadowing per come corpo morto cade?, con leggiadria sul divanetto. Con leggiadria si intendeva che il biondo non fece nulla, ma proprio nulla, per rallentarne la caduta, se non allontanarsi per lasciargli maggior spazio dove precipitare. Era lì, al Fiendfyre, e d’improvviso non era più lì - non completamente.
Sangue. Metallo. Vetro. Hartley?
E mentre Maddox blaterava, blaterava sempre, qualcosa che suonava tanto come l’ennesima richiesta di perdono vacua e senza senso, il Capo del Consiglio faceva scivolare la mano sotto la giacca, le dita a stringersi attorno alla bacchetta. Ebbe bisogno di un solo movimento per sporgersi, le immagini ancora impresse nella retina, e conficcare il legno sotto il mento del cameriere. Azione, reazione. Scosse il capo, palpebre assottigliate ed aria calda soffiata dalle narici, sporto sul divanetto quanto bastava ad oltrepassare i propri spazi personali per rendere chiaro che il tempo delle chiacchiere si fosse concluso, e con quello la sua pazienza. Era stato … tollerante, più di quanto chiunque gli avrebbe dato credito di essere. Aveva anche quasi assicurato che non gli avrebbe sparato alle spalle, e quello che faceva…? Non sapeva molto del suo potere, avrebbe davvero dovuto passare più tempo con qualche legionario – difficile trovarne di furbi, o con cui valesse la pena parlare: in un’altra vita, l’avrebbe permesso a Levi Milkobitch, ma il Mckenzie di quella linea temporale non ne valeva la pena – ma di certo non era stato un fenomeno naturale.
Era stato invasivo, e privato. Qualcosa che al CW non piaceva. Improvvisamente lucido, e preciso, nell’occhiata bieca che rivolse al ragazzo. Quieto, quello sempre, ma non meno letale.
Mai, meno letale.
Un sibilo, così basso che potè sentirlo solo perché incredibilmente vicino – non abbastanza da potergli tirare una testata, ma quasi. «cos’hai fatto?» Lo sguardo a guizzare dall’uno all’altro degli occhi scuri del moro, i respiri misurati. «cosa ho visto?»

[- cigei è quel momento dell'anno in cui uccidiamo qualcuno?
- Urca, sì! ]

«Non… non lo so.» E quella, signori, signore e signorx, era la sua anima gemella. Un vibrante fascio di nervi raggomitolato in se stesso, la cui paura - verso Hyde o il genere umano, non avrebbe saputo dirlo – marchiava l’aria che respiravano tanto quanto i fumi dell’alcool e le eccessive colonie delle persone in pista. Il CW la sentiva sulle labbra, compagnia al retrogusto del whiskey con cui si era anestetizzato a tutto. Passò la lingua sulla bocca, rotolandola poi sotto al palato, su cui schioccò. Alzò gli occhi al soffitto. «non lo sai» rimbeccò, sospirando al nulla. Non sapeva neanche lui cosa provare in merito; se dovesse, provare qualcosa in merito. C’era la più labile delle isterie a sollevare un angolo del sorriso del Crane Winston, perché non lo sapeva, e «Sono... lì, immagino.» con una capacità espressiva che avrebbe fatto invidia ai poeti di ogni secolo vissuto ed a venire. Scosse il capo con un cambiamento che repentino lo era solo per metà, perché seguiva il filo logico dei suoi pensieri. «perchè qualcuno ha decretato che insieme funzionassimo?» poteva non sembrare, ma era un’altra domanda sincera, e diretta a lui personalmente. Sperava che la risposta non fosse non lo so e eravamo lì, anche se avrebbe avuto una sorta di perversa ironia. Con Godric Osborne quel dubbio non l’aveva avuto, perché erano uguali. Smontavano la realtà cercando di dar loro ordine, e l’unica prigione nella quale si erano trovati rinchiusi era quella creata da loro stessi. Era stato inaspettato, ed Hyde un po’ ci aveva creduto, che era forse uno dei suoi più grandi rimpianti, secondo solo a non aver ucciso Gryffith Dallaire nella culla. Ma Maddox Rory? Non erano neanche complementari: cosa, il signore dell’oblinder, pensava potessero darsi a vicenda? Oltre ad una pallottola; uno scambio che aveva funzionato alla grande.
A tal proposito, «Avrei voluto, ma sul momento ero troppo spaventato per provare qualsiasi altra cosa.» Così arrendevole, svuotato. Il tipo di persona che Hyde Joyce Crane Winston non credeva meritasse di vivere, troppo inetta e senza spina dorsale per affrontare quel mondo. Ma non lo era, vero? Non del tutto. Era solo una parte di qualcos’altro, ed immaginava che chiunque nella sua posizione fosse costretto a dividere il resto con gli altri. Non capiva perché fosse lui al comando, e non chiunque gli avesse trovato quel lavoro. Lo trovava… quanto meno interessante. Voleva aprirlo ed etichettarlo in cassetti tutti uguali, e non perché volesse aggiustarlo, o perché credesse fosse uno scherzo della natura – Hyde era semplicemente fatto così. Vedeva qualcosa che non capiva, e si vedeva costretto a maneggiarlo finché non lo faceva. Fu un pensiero così razionale e freddo, che si ritrovò a posare le iridi chiare verso l’uscita. Sarebbe stata la scelta migliore, se non per il CW sicuramente per il cameriere del locale. Se avesse permesso a quell’idea di sedimentarsi e diventare reale, le dinamiche sarebbero cambiate abbastanza da impedirgli di rendere effettive le proprie minacce, qualcosa che preferiva evitare. Gli piaceva la sua coerenza senza correzioni morali. «E dopo… è difficile dire se siano i sentimenti di Hartley, o i miei.» Si chiese se rimanessero incollati alle pareti di quell’assurdo cervello come colla a caldo. Se bruciassero e lasciassero le dita appiccicose. Se davvero non pensasse di condividere quell’odio: gli aveva sparato e senza un cazzo di motivo. «Ti odia molto intensamente.» Così inaspettato che il Capo del Consiglio sbuffò una risata. Non completa, non come lo sarebbe stata se fosse qualcun altro - chiunque altro - ma comunque un grugnito incredulo e divertito. Molto intensamente? Di nuovo, non era il primo e non sarebbe stato l’ultimo, ma era quasi lusingato. Doveva avere una vita molto noiosa per sprecare il proprio odio con lui, a cui il mondo scivolava addosso. D’altronde, la risata di Maddox gli confermò che non ci fossero neuroni funzionanti nella sua identità, e si ritrovò a sorridere distrattamente. Quello più di tutto il resto avrebbe dovuto essere un’enorme, gigantesca, bandiera rossa, ma Maddox non sembrava più sveglio di Hartley a istinto di sopravvivenza. «Ma chi, Hartley? non hai idea di quante volte abbia pensato di venire a cercarti, e chiedere un rematch» Il biondo premette le nocche sulle labbra, soffiando la bozza di una risata grezza sulle nocche. «un rematch» enfatizzò, sicuro di aver sentito male. Avrebbe implicato che ci fosse stato un primo match, ma Hyde ricordava il loro incontro in maniera un po’ differente: aveva già perso in partenza. Non poteva, nè mai, sarebbe stato equo.
Ma, vi dirò, «sarei curioso di vederlo» battè le palpebre verso Maddox, impenitente di fronte all’implicito di quell’affermazione: che sarebbe stata una ultima volta, ed avrebbe decretato anche la fine di quel Rory. «quando vuole» invitò, portando il collo della bottiglia alle labbra e lasciando che il liquore inumidisse la gola secca. Venire a cercarti e chiedere un rematch, come i cowboy.
Ma che problemi aveva.
«In effetti non so perché non l'abbia fatto. Dubito sia stato l’istinto di autoconservazione a farlo desistere, e ancora meno il buonsenso.» Forse non il suo, ma forse non era tutto sotto il suo controllo. Forse la maggioranza del condominio vinceva, come per il 110. «io non lo odio» mormorò, reclinando il capo sulla spalla. Con un cenno del capo, incluse nel lo anche Maddox Rory: non aveva ancora sparato, no? «non più degli altri» sollevò appena un sorriso, spento quando alzò gli occhi sul ragazzo. Gli piaceva essere equo nelle proprie emozioni, distribuire il proprio malcontento verso tutti: non era personale.
(Sara rileggendo l’oblinder) Battè le palpebre, pensandoci.
«forse un po’ di più.» ma tu te lo ricordavi che avessero limonato dopo che Hyde ha sparato a Maddox, con un tristissimo tentativo di Hartley di prenderlo a pugni nel mezzo? Io no, e sono di nuovo felice. Giggling, we’re so stupid, mi manchi pandina.
«glielo chiederò quando mi verrà a cercare. Perché ci abbia messo così tanto» avrebbe potuto aggiungere ti farò sapere, ma bisognava essere realisti in merito. Offrì il fantasma di un sorriso, però. E perfino il ramo d’ulivo che Maddox attendeva da un sacco di post. «lo sai che puoi andare, se vuoi» poggiò la bottiglia al petto, abbandonandosi contro lo schienale della poltroncina e sollevando i palmi liberi. «non ti sparerò alle spalle» Non giurin giurello, ma qualcosa comunque.

Chissà in quale punto della conversazione aveva fallito abbastanza da far credere a Maddox Rory che fosse interessato a conoscere i nomi delle sue numerose identità. Socchiuse le labbra per far notare pesante che potesse tranquillamente tenersi quel genere di informazioni per sé, ma richiuse la bocca con un breve sospiro liquido, scuotendo appena il capo. Quella sera, Hyde non era il soldato sempre sul piede di guerra pronto ad alzare la canna del fucile anche sul petto dei propri commilitoni; non aveva voglia di esserlo, il conflitto un concetto troppo denso per l’alcool nelle vene e la pesantezza delle spalle. Gli sembrava un pretesto stupido per litigare e metterlo a disagio, quello, quando dalla sua aveva altri cento modi senza neanche doversi sforzare. Trovava quella conversazione di per sé assurda ed irreale, abbastanza da concedere un limitato spazio di manovra in cui non mostrare i denti. Capitava anche al CW di sentirsi stanco e basta, svuotato perfino dalla costante necessità di mettersi sulla difensiva, e farlo attaccando. «il ragazzo che hai conosciuto è hartley.» Conosciuto, diceva. Faceva già ridere così. Sollevò appena un angolo delle labbra, le dita a stringersi ed allargarsi sul vetro della bottiglia, distratto ed incurante. «chi sceglie i nomi?» domandò, perché se lui doveva stare lì a tollerare presentazioni di seconda mano, l’altro poteva perlomeno aspettarsi quel genere di domanda. Priva di tatto e sensibilità, forse. Non sapeva quale fosse l’etichetta in merito, ma dopotutto, non l’avrebbe rispettata in ogni caso, quindi andava bene così. La diplomazia era un tratto costretto a forzare come Jack Daniels, perché un Consigliere non poteva permettersi altro, ma Hyde - e quella sera, seduto su quella poltroncina, si trattava indubbiamente di Hyde Joyce Crane Winston – non ne aveva mai fatto uso in vita sua, e non avrebbe cominciato in quel momento. «ma nemmeno lui è fan di questo lavoro» Chi l’avrebbe mai detto, con quella personalità affabile e solare. Una notte di sorprese. «non è stato lui a trovarmi— beh, trovarci, immagino, questo lavoro. Ma poi è toccato a me tenerlo» Di nuovo, non lo capì. Ruotò la testa quanto bastava a spostare gli occhi sul viso di Maddox, osservandolo con palpebre pesanti. Gli sembrava un motivo davvero misero per tenersi un lavoro, quello. Mi è toccato tenermelo, come se non avesse scelta in merito o non volesse averla. Lo trovò, se possibile, ancor più triste, e lasciò che quel giudizio calasse sulle iridi azzurro sporco, affondando in un carne nata tenera e vulnerabile. Non lo preoccupava che fosse l’equivalente di sparare sulla croce rossa; non capiva perché trattenere il proprio disprezzo quando chiaramente l’altro lo meritava, in favore di… cosa avrebbe dovuto farlo? Per proteggere il suo ego? Quale, poi. Era sincero, Hyde. Onesto anche in quello, le convenzioni sociali un altro scarto nella già enorme montagna del cazzo che non se ne sbatteva.
«per sparire?» Indugiò qualche istante sugli occhi dell’altro, chiedendosi se ne valesse la pena. Chiarire, rispondere. Sottolineare quanto idiota fosse quella domanda, considerando che Hyde fosse proprio lì, in carne ed ossa, facendo tutto il contrario rispetto a sparire. Semantica, però. Non era così distante dalla realtà; un concetto di non esistere che, comunque, non aveva intenzione di affrontare con lui. O con chiunque altro. «possiamo metterla così» grattò con il pollice il collo della bottiglia, spostando gli occhi sulle proprie mani. «non ci credi davvero» Avrebbe voluto dissentire solo per il principio di sentirlo così sicuro in merito, ma «no» concesse in un mormorio, sorridendo con tutte le labbra. O almeno, per quello che Hyde poteva permettersi come sorriso, qualcosa che ci provava e non riusciva mai nel proprio intento. Non lo rendeva meno innocuo o più amichevole, al massimo il contrario. Sembravano sempre una minaccia, i sorrisi tirati del biondo.
La erano.
«ah, tra parentesi: Hartley ti odia.»
Una particolare scelta di parole che obbligò Hyde ad arcuare le sopracciglia. Alzò prima la testa, distogliendo lo sguardo dalle proprie unghie solo in un secondo momento per posarlo sul ragazzo, permettendogli di vedere quanto poco lo toccasse. Era ovvio quanto il fatto che non credesse nel destino. Erano molte poche le persone che non odiavano Hyde; poteva mettersi in fila, ed attaccarsi al cazzo. «e tu no?» dopotutto, era a lui che aveva sparato: Hartley era stato solo la conseguenza. Una rottura di coglioni di conseguenza, ma immaginava che l’unico modo in cui la situazione avrebbe potuto non diventarlo, sarebbe stata con una morte sul colpo. «ma per mia fortuna stasera ha scelto il silenzio» Pensa te, che caso la vita. Attirò l’attenzione del CW abbastanza da fargli drizzare la schiena, sospirare ancora, e sporgersi verso il Rory. «la fortuna è come il destino» incrociò le dita attorno al vetro, capo piegato su una spalla. «dici che non è abbastanza sveglio da aver imparato dai suoi errori?» Il fatto che l’avesse chiesto, già suggeriva cosa pensasse Hyde in merito.