(disclaimer: non so a che punto della festa siamo, non so con chi sono i miei pg, non so in che ordine cronologico si svolgono gli eventi, vado a sentimento e invento, xdono)

«beviamo?» quella sì che era una buona idea, visto il gruppetto in cui si era andato a ficcare il prof di Trasfigurazione, quindi ringraziò l’ex giocatore di Quidditch – impossibile non conoscerlo, i suoi muscoli erano arrivati fino alle copertine delle riviste tedesche – e lo seguì nella traversata verso l’open bar, perché ne aveva bisogno.
«Mi devi ancora un appuntamento» ecco, ora aveva disperatamente bisogno di alcool. Nonostante la precisazione del collega, evitò di rispondergli e lo lasciò parlare, concentrandosi piuttosto nel mandare giù a grandi sorsi quello che rimaneva del suo whiskey on the rock.
La prima scomoda verità era che Freddie poteva lamentarsene quanto voleva, poteva sentire un profondo mal di testa martellargli le tempie ogni volta che li vedeva, e i suoi occhi potevano sentire immediatamente la necessità di andare all’insù a ogni loro parola, ma Euge e Nate erano a tutti gli effetti suoi amici – e non ci soffermeremo, per il momento, sulla tristezza di questa realizzazione. Questo non significava, comunque, che avessero un rapporto sano e funzionale, tutt’altro. Invece di sentirsi arricchito dalla loro presenza, il Faustus si sentiva quasi sempre avvilito, e invece di sentire la felicità sprizzare da ogni poro ogni volta che passava del tempo insieme a loro, la maggior parte delle volte era spaventato – nulla di personale eh, forse era un po’ esagerato, ma sentiva di essere anche abbastanza giustificato a provare quei sentimenti nei confronti dei colleghi visti i loro trascorsi.
Euge e Nate erano come quegli amici fastidiosi che minacci sempre di lasciare a casa ma che alla fine non puoi fare a meno di chiamare quando esci il sabato sera perché ormai fanno parte del tuo gruppo; in poche parole una disgrazia, esatto, o come aveva detto un grande saggio: “un po’ come i carcerati che erano costretti a condividere quattro mura e non avevano nessun altro con cui interagire”, e il tedesco non poteva essere più d’accordo. Salutò, a proposito, Raphael – un cenno del capo gli sembrò più che sufficiente – e tornò a rifugiarsi nel suo mutismo, mentre l’Henderson continuava a parlargli. «Fra l'altro, bello il completo; sono felice tu abbia optato per l'elegante, alla fine, o avrei dovuto cambiarti con le mie mani» perché Nathaniel, solo perché. Socchiuse gli occhi e prese un profondo respiro, poi prese il bicchiere dalle mani del professore di controllo poteri e lo buttò tutto giù in un sorso.
La seconda scomoda verità era che Freddie non sapeva come essere un buon amico, forse non lo aveva mai nemmeno imparato. In Germania non aveva davvero avuto amici nel significato più stretto del termine; aveva avuto piuttosto conoscenze, frequentazioni, persone con cui aveva condiviso un lasso di tempo e che aveva accettato, ma non aveva mai avuto persone con cui aveva deciso di passare del tempo in modo disinteressato – e non romanticizzato.
Si rendeva conto che avrebbe potuto essere meno distante con gli altri, che avrebbe potuto esporsi di più, che avrebbe potuto essere più accogliente con Raph, giudicare meno Eugene, ed essere in generale meno piccato con Nate, ma non sapeva come, non sapeva cosa avrebbe dovuto dire o fare, cosa si aspettassero da lui. In pratica, non sapeva essere un buon amico nemmeno in quel disfunzionale rapporto che aveva instaurato con i colleghi, figurarsi se aveva idea di come esserlo per Nelia; quella era una situazione ancora più strana, e se qualcuno avesse avuto un libretto delle istruzioni su come comportarsi, il Faustus l’avrebbe comprato pure per tutti i suoi risparmi. Accettò il brindisi silenzioso con la damigella d’onore, rivolgendole un sorriso morbido, e poi con un sospiro tornò alla sua banda improvvisata. Posò una mano sulla spalla dell’Henderson per poi voltarsi verso l’allenatore di quidditch (sei ancora lì vicino, Piz? Chissà, spero di sì) «Nathaniel, Morley – Morley, Nathaniel» presentò i suoi due (momentanei) accompagnatori con un largo sorriso, quasi soddisfatto come se quell’incontro fosse il frutto del suo duro impegno nel trovare un appuntamento al ministeriale «sono convinto che avrete moltissime cose in comune» in effetti pensateci, davvero molte cose in comune: padri, single, entrambi ghostati, pensateci davvero – side eyes. «non ringraziatemi» chiuse così, con un’occhiata prima verso l’uno e poi verso l’altro, e concedendo una pacca sulla spalla a entrambi, prima di scivolare via da quel duetto per tornare a voltarsi verso l’open bar, pur non allontanandosi troppo dalla nuova coppia; davvero un’ideona, grazie mille Barrow, ma non lo disse all’ex professore, lo tenne solo come appunto mentale.

Dominic, d'altra parte aveva ringraziato già ampiamente il Barrow per l'invito, per la splendida cerimonia, e per la perfetta scelta della palette – lo sapeva, lui, che quella era una delle tappe fondamentali nell'organizzazione di un matrimonio –, ma non aveva pensato di farlo anche per l'open bar. In un primo momento l'idea gli era sembrata geniale, rincuorante addirittura; era convinto che avrebbe passato tutta la cerimonia al bancone, a tracannare calici su calici, a provare alcolici su alcolici, a sperare che nessuno lo avvicinasse e che quell'evento finisse il più in fretta possibile (e che Chelsey davvero non facesse saltare nulla in aria), ma evidentemente così non era stato.
Gli era bastato qualche sorso del prosecco di benvenuto per sentire il suo stomaco ribellarsi e minacciare di rigettare tutto il suo contenuto in quel preciso istante. Aveva continuato eh, aveva preso altri flute di prosecco, aveva provato altri alcolici, aveva assaggiato il vino al tavolo, e aveva anche provato a ordinare un martini al bancone, ma tutti quei tentativi si erano sempre fermati al secondo sorso e nulla di più. E col cibo non era andata tanto meglio; i piatti avevano un aspetto magnifico, e il Cavendish poteva dirlo e sottoscriverlo, e avrebbe potuto descriverli nei minimi dettagli, perché tutto quello che aveva fatto era stato guardarli — non aveva nemmeno avuto il coraggio di smuoverli con la forchetta, li aveva scomodati giusto il tempo per fare una foto da mandare sulla chat di famiglia e poi aveva lasciato che fosse Chelsey a ruzzolare le sue porzioni.
Non aveva un'intossicazione alimentare, né tanto meno un problema con l'alcool; il problema di Dominic sedeva a pochi tavoli di distanza, indossava un bellissimo vestito verde cucito a mano, e si faceva mantenere la borsetta da uno con la faccia da pesce lesso con le occhiaie che gli arrivavano fino allo scroto — un certo Zelda, gli avevano detto. Ma ti puoi chiamare con il nome di una principessa? Ma dico io.
Di per sé, Nice non era un problema (forse poteva esserlo per qualcun altro, la stilista sapeva sempre come diventare un problema per le altre persone), ma la loro non-situazione lo era – e Dominic sapeva perfettamente che era una sua creazione, che era solo la conseguenza delle sue azioni, che meritava che le cose fossero andate in quel modo, che c’era un motivo per cui non aveva nemmeno lontanamente provato a parlare con l’ex fidanzata, e che aveva sbagliato fin troppo nei suoi confronti per potersi permettere di provare a sistemare le cose.
Lo sapeva. Molto bene.
Per la prima volta in vita sua sentiva di sapere un sacco di cose, peccato che in quel sacco ci fossero tutti i suoi irrimediabili errori.
Ma la consapevolezza non gli impediva, purtroppo, di sentire una morsa stringergli il petto ogni volta che guardava l’ex serpeverde, o lo stomaco chiudersi a riccio, e non gli aveva nemmeno impedito di abbassare lentamente le palpebre quando per un attimo quando lei gli era passata di spalle e l’aveva investito con il suo profumo, lasciando a fantasticare su come sarebbe potuto essere quel giorno insieme a lei, o, peggio, come sarebbe potuto essere il loro matrimonio.
Erano cambiate tante cose in quei lunghi mesi, lui prima di tutto (lo sperava, almeno, altrimenti il grande sforzo di continuare le sedute di terapia con Stiles non era valso a niente), ma i sentimenti del guaritore per la Hillcox non erano di certo tra quelle – ed erano proprio quelli, onnipresenti, a creargli un’enorme confusione in testa, a tenerlo ancorato a quella sedia, ben lontano dal ricevimento, e costringerlo a guardare malinconico e pensieroso, un po’ tormentato, verso l’interno.
Quando la cenere arrivò a bruciargli le dita schiacciò il filtro della sigaretta nel posacenere, e solo allora, con un sospiro, si alzò sapendo esattamente cosa fare.
Si fece largo tra la folla di invitati a suon di «permesso, scusate, permesso», e afferrò per le spalle l’ex tassorosso «cigei, lo faccio?», e quello, dall’alto della sua saggezza:

quindi il Cavendish gli lasciò un bacio sulla pelata e cinquanta galeoni per (andare a comprarsi la droga il gelato) il disturbo, prima di sgusciare via in mezzo agli altri invitati. Questa volta sentiva di avere disperatamente bisogno di alcool, quindi intercettò uno dei tanti camerieri che si aggirava fra i tavoli con lo champagne in mano, e mandò giù il contenuto del calice in un solo sorso. Chissà perché era parsa un’idea geniale, coraggio liquido, dicevano, eh ma nel momento in cui arrivò a destinazione non gli parve poi così tanto una buona idea, perché sentì improvvisamente il bisogno di rovesciare tutto – e non poteva assolutamente farlo, perché vomitare sulle scarpe di Berenice Hillcox non era decisamente il modo migliore per riconquistarla.
Ecco, partiamo da questo: non aveva un modo, non aveva un piano; pensava di averlo, pensava di sapere cosa avrebbe detto alla vigilante, pensava di avere in mente un gran bel discorso ma che non le avrebbe dato nemmeno il tempo di elaborarlo perché l’avrebbe presa tra le sue braccia e l’avrebbe baciata, e avrebbero vissuto felici e contenti – era così che riconquistavano sempre le ragazze nelle romcom degli anni ’90, ed era esattamente così che non fece il Cavendish. In effetti, non fece proprio un bel niente: una volta arrivato alle spalle della ragazza il respiro gli si bloccò, la mente si svuotò, e rimase immobile, con lo sguardo posato sulla schiena di lei.
sei bellissima
sono un coglione
scusa
mi manchi tantissimo
ti amo da morire
C’erano tante cose che avrebbe voluto e che era pronto a dirle, invece restò zitto, con le labbra dischiuse a cercare aria e il petto ad alzarsi e abbassarsi più velocemente del normale.
Aveva paura – che lei lo rifiutasse, che lui potesse sbagliare ancora e che potesse ferirla di nuovo, che avesse trovato qualcuno di migliore, di meno complicato, di più idoneo, o, peggio, che semplicemente non fossero fatti per stare insieme. Tutti quei pensieri si accumularono sul suo petto, pesanti e difficili da ignorare, ma quando partì la musica lanciò solo uno sguardo veloce alla sala, e tornò a respirare.
Si chiuse la giacca del completo con un movimento lento, poi fece ancora mezzo passo in avanti e si schiarì la voce con un leggero colpo di tosse per segnalare la sua presenza. «lo so che è uno sbaglio, lo so che sono uno sbaglio» parlò piano e con calma, con voce bassa ma con insolita sicurezza. Non si soffermò su quel punto, ma allontanò quel discorso scuotendo leggermente la testa, per poi allungare solo un po’ la mano verso di lei, in attesa e nella speranza che lei la afferrasse «ma vuoi ballare con me?» posò lo sguardo sulle iridi chiare di lei, poi si lasciò scappare un mezzo sorriso morbido «sono tre anni che mi esercito aspettando questo momento» e non era nemmeno un’iperbole, l’ex corvonero attendeva il momento giusto dalla fatidica notte del prom in cui Nice aveva gli aveva rifiutato quella identica richiesta. Un azzardo provarci di nuovo, ma al guaritore non restava ormai che sperare che la risposta della ragazza questa volta fosse diversa.
«sbaglia con me» Nice Hillcox non sbagliava mai, mirava sempre alla perfezione, e Dominic questo lo sapeva bene, ma lui era tutt’altro che perfetto, e per quanto potesse provare a esserlo per lei non lo sarebbe mai stato.
Aveva sbagliato così tante volte che ormai credeva di essere diventato un errore vivente. Lo sapeva che quello – avvicinare Nice, riaprire ferite che, seppur non chiuse, erano state almeno disinfettate – era un errore, ma forse il trucco era fregarsene; forse non dovevano essere per forza perfetti, forse potevano sbagliare insieme e provare ad essere felici.

But tell me you love me,
come back and haunt me,
Oh and I rush to the start

A Dominic piacevano i matrimoni; l’atmosfera festosa, l’emozione sul viso degli sposi, la sensazione che tutti potessero semplicemente innamorarsi da un momento all’altro, la preparazione nei minimi dettagli, i vestiti eleganti e gli accessori costosissimi – diciamoci la verità, tutte queste cose erano proprio la sua tazza di tè: ci sguazzava dentro e allo stesso tempo se ne saziava. Eppure, quelle situazioni sociali piene di gente avevano il terribile potere di farlo tornare bambino e di fargli sentire quel familiare vuoto allo stomaco che lo assaliva quando partecipava agli importanti eventi di casa Cavendish e ministeriali e famiglie di alto rango iniziavano a ronzargli attorno, facendogli schizzare alle stelle la paura di poter fare, dire, o anche solo pensare qualcosa di sbagliato, di muovere solo mezzo passo falso e di rovinare tutto. In quel preciso momento storico, poi, l’ex corvonero sentiva più di ogni altro momento la sensazione di poter soccombere da un momento all’altro se sottoposto a una pressione simile – non sarebbe preciso dire che dopo quello che era successo, dopo la guerra, Dominic era semplicemente sparito dalla circolazione, ma in un certo senso non era neanche una descrizione molto lontana dalla realtà. Non era sparito, ma si era nascosto al massimo delle sue possibilità, e sebbene avesse iniziato a frequentare posti più affollati era sempre stato molto accorto a evitare quelli dove poteva incontrare gente che conosceva, amici, presunti tali.
Insomma, era una questione spinosa quella; riteneva di avere degli amici, ma quelli, d’altra parte, lo ritenevano ancora un amico? Willa, Bells, Wren, Bertie, gli Oakes, tutte quelle persone che l’avevano visto puntargli la bacchetta e l’arco contro dall’altro lato del campo di battaglia, tutte quelle persone che aveva aiutato a distruggere – in un modo o nell’altro – lo ritenevano ancora un amico?
Non gliel’aveva chiesto. Preferiva non saperlo, preferiva semplicemente girare lo sguardo e smaterializzarsi il prima possibile appena sentiva la più remota possibilità di incrociarli; preferiva, in sostanza, non pensare a quello, non pensare a loro, non pensare ad assolutamente niente, e piuttosto starsene in ospedale a fare il suo lavoro, circondato da ossa rotte, muscoli stirati, e scartoffie da compilare.
Con queste premesse, come cazzo faceva Dominic Cavendish a presentarsi a quel fottutissimo matrimonio?

A Frederik, d’altronde, i matrimoni avevano sempre dato una sensazione di stress superfluo – con particolare enfasi sulla parola “superfluo”, che riteneva perfettamente esplicativa di tutta l’atmosfera intorno ai matrimoni; un concetto che il tedesco non aveva esitato a esprimere quando chiamato in causa, con un sospiro stanco e un po’ esasperato di fronte alle espressioni sconvolte di Eugene Jackson e Nathaniel Henderson, che invece – ovviamente – la pensavano in modo diametralmente opposto.
Non che si aspettasse una reazione differente da parte dei due colleghi, aveva capito ormai che tipi fossero, ma pensava che un po’ di buonsenso gli fosse rimasto. Insomma, non si trattava nemmeno di avere una visione differente della vita di coppia – okay sì, anche, magari in parte – ma era soprattutto una questione di pragmatismo, di restare con i piedi per terra.
Prima di tutto: i soldi. Lui forse era un po’ troppo crucco riguardo quel topic, ma c’erano persone che spendevano tipo diecimila galeoni solo per i fiori. Diecimila galeoni. E non era considerata nemmeno una cifra assurdamente alta nel settore. Sapete quante vacanze a Honolulu si potevano organizzare con diecimila galeoni?! Per non parlare dei vestiti immotivatamente costosi, i menù sopravvalutati e sovrapprezati, lo spreco di carta, cibo, materiali vari, l’inquinamento acustico e ambientale, il disturbo della quiete pubblica – tutte queste cose rendevano i matrimoni la rappresentazione terrena più vicina alla sua idea di inferno.
Ma a parte quello, il professore cercava di convincersi del fatto che in realtà la sua mancata fascinazione per i matrimoni era causata da quella trappola mortale che era stato il matrimonio dei suoi genitori – per lui, per sua madre, in parte anche per suo fratello e suo padre, sebbene non riuscisse a provare pena per i due maggiori di casa Faustus. Insomma, non era colpa sua se faticava così tanto a credere che quel vincolo potesse sancire l’inizio di una famiglia felice. Un calcolo razionale e una matematica perfetta fatta di statistiche e di probabilità gli venivano incontro in quel ragionamento, eppure molto in fondo sentiva di provare anche lui il desiderio remoto di qualcosa di simile: una famiglia, un matrimonio, qualcuno a cui giurare amore eterno.
E poi, eh, c’era quell’altra questione – la questione. Ormai sembrava che lo facessero quasi di proposito, che il mondo si voltasse verso di lui con un ghigno divertito e gli ricordasse che non gli fosse concesso nemmeno un istante di tranquillità. Puntualmente, infatti, i suoi impegni e gli appuntamenti importanti apparivano come per magia sul calendario solo ed esclusivamente durante la settimana segnata in rosso (quella del ciclo, sì), o immediatamente prima, o immediatamente dopo. E sapete quanti pleniluni aveva avuto il fantastico mese di agosto 2023? BEN DUE, di cui l’ultimo era avvenuto solo il trentuno agosto – eh, esatto, solo un paio di giorni prima; eh esatto, proprio il giorno prima dell’inizio dell’anno scolastico.
Uno non voleva sempre stare lì a rompere il cazzo, però a na certa davvero… che cazzo, dal profondo del cuore.

Un biondo e un moro, un inglese e un tedesco, un inguaribile romantico e un inguaribile e basta; due storie e due attitudini completamente differenti, ma entrambi accomunati, per un motivo o per un altro, da quella sensazione che morire sarebbe stato meno doloroso che partecipare a quel matrimonio; e ovviamente entrambi, manco a dirlo, non potevano assolutamente mancare a quell’appuntamento.
Dominic era un Cavendish prima ancora di essere un responsabile del San Mungo, e i Cavendish non mancavano a quegli appuntamenti – e soprattutto, facevano regali costosi.
Freddie non aveva davvero avuto una scelta, non gli era stata concessa quella libertà, non gli era stato dato nemmeno un invito, era stato semplicemente informato che il giorno tre settembre (di domenica poi, ma chi cazzo si sposa di domenica?) sarebbe stato impegnato.
Grazie tante, insomma. Il libero arbitrio, questo sconosciuto.

«finché morte non vi separi»
Una promessa.
Una condanna.
tag your oc.

«Chel, me l’hai promesso: nessun bombarda» abbassò lo sguardo sull’ex grifondoro, cercando il suo sguardo per avere la conferma che la battitrice avesse afferrato davvero il punto «nemmeno al buffet dell’aperitivo per farti spazio» ci tenne a chiarire dopo appena qualche istante, consapevole che quel pensiero stesse vagando nella testa della minore come un bolide impazzito «e nemmeno al taglio della torta» arrivò anche quella postilla, con un brivido di terrore ad attraversare la schiena del guaritore, che immaginava già l’entusiasmo della rossa per quei fuochi d’artificio a sorpresa «e…» si apprestò a fare l’ennesima precisazione, a indicare l’ennesimo momento della cerimonia che la Weasley non aveva il permesso di rovinare facendo saltare tutto in aria, ma alzò appena lo sguardo per posare le iridi chiare sulla scena di fronte a sé e si bloccò.
Le parole gli si fermarono in gola, i piedi interruppero il loro incedere, mentre con il fiato sospeso guardò davanti a sé nientepopodimenoche Nice Hillcox, perfettamente preparata e vestita di tutto punto, mentre allungava le dita affusolate per aggiustare il papillon del ragazzo insieme a lei. La gola gli si chiuse in un nodo strettissimo, improvvisamente sentì le gambe cedergli, e lo assalì la terribile sensazione che sarebbe svenuto da un momento all’altro, o avrebbe vomitato, o entrambe le cose contemporaneamente.
Non vedeva la sua (ex) fidanzata da quando aveva lasciato l’appartamento in fretta e in furia al tramonto il giorno stesso dell’annuncio di Abbadon, lo scorso maggio. Non l’aveva più cercata, non l’aveva più vista, aveva deciso che non l’avrebbe più tormentata con i suoi problemi, dopotutto, nonostante le “chiacchierate” con Stiles il pensiero che non fosse la persona giusta per la vigilante, e la convinzione che le avesse provocato ormai troppo dolore, non riusciva ad abbandonarlo; ma non aveva mai smesso di pensarla, e non aveva mai smesso di amarla. Vederla lì, però, per la prima volta dopo mesi, nemmeno a dirlo gli fece crollare il mondo di convinzioni che aveva costruito intorno a sé e che gli aveva permesso di tirare avanti fino a quel momento: voleva rinnegare tutto, voleva piangere, voleva semplicemente correre nella sua direzione, tirare un pugno a chiunque fosse quella faccia da mummia che stava con la stilista, e dimostrarle che poteva ancora essere il ragazzo perfetto per lei – quello che le aveva promesso che non le avrebbe mai fatto del male, non quello che l’aveva delusa per due volte.
Si aggiustò gli occhiali da sole sul naso e si prese ancora qualche istante per guardare la coppia (erano una coppia? probabilmente sì, ma Dominic si rifiutava anche solamente di pensarlo) andare via insieme, e poi tornò a dedicare attenzione alla sua accompagnatrice. «forse un solo bombarda in effetti non farà male a nessuno, ma deve essere molto preciso…» soppesò con un sospiro pesante e forzando un sorriso «ma prima ho bisogno di alcool»
Che era un po’ la soluzione condivisa da tutti, in effetti, e soprattutto dal professore di trasfigurazione, che dopo la cerimonia, le promesse dei due sposi, e lo scambio degli anelli, si era alzato dalla sua postazione e con un sospiro si era diretto verso l’open bar (è già aperto? Si spera di sì, time to: ubriacarsi). Non l’avrebbe mai e poi mai ammesso ma un po’ si era emozionato a sentire le parole dei due sposi – e non era una cosa positiva, non per lui perlomeno. Era stato… strano. Non era solito a provare gelosia o invidia quando vedeva le coppiette per strada, ma, come si dice in gergo, in realtà si era fatto rodere un po’ il culo sapendo che quello non era il finale destinato a lui – per una sua personalissima scelta, certo, but still.
Ma era felice per Will. Lo era davvero. Il Barrow gli era sempre stato simpatico, e sebbene l’inglese non sembrasse ricambiare la simpatia ai tempi in cui lui e Nelia erano una coppia, ora sembrava essere acqua passata (e che ne sapeva il tedesco che in realtà l’ex prof di strategia non aveva ancora unito i puntini); aveva dei difetti, certo, ma comunque non riteneva fosse il peggiore dei suoi colleghi.
E a proposito di colleghi…
Alzò lo sguardo e scorse tra la folla la Meisner; non l’aveva (ancora) avvicinata, per ovvi motivi, quindi si limitò ad aspettare che la professoressa ricambiasse il suo sguardo e a farle un cenno col capo, alzando il bicchiere verso di lei in segno di saluto e cercando di non pensare che anche quella fosse una situazione un po’ cringe. Non che fosse l’unica, comunque. E infatti eccallà, il moro prese un lungo sorso dal drink di aperitivo e poi si fermò a un passo da Eugene, cercando di non prestare troppa attenzione al vestito, o a tutto il resto. «Jackson» salutò così il professore di arti oscure, e avrebbe anche voluto aggiungere dell’altro, ma cosa? Cosa si diceva a un collega che improvvisamente si presentava con i capelli lunghi, le tette, e il pancione da donna incinta – perché era a tutti gli effetti una donna incinta? «ti dona questo colore» annuì seppur poco convinto «sei un inverno, mh? chi l’avrebbe mai detto» di male in peggio. Decise quindi di voltarsi verso la sua compagna, o compagno, o insomma Jaden, e stirò le labbra in un sorrisino «congratulazioni, comunque» anche se non era proprio sicuro fosse la cosa giusta di dire; era perlopiù confuso, glielo si leggeva in faccia, e aveva già bisogno di un altro drink – o altri dieci.

Dominic, d’altra parte, non aveva perso tempo, ed era già al terzo bicchiere, appoggiato al tavolo dell’aperitivo, con lo sguardo attento a non perdersi nemmeno un movimento dell’ex serpeverde. Intanto, annuiva un po’ assente alle parole della Weasley; non stava davvero seguendo il suo discorso, ma poteva immaginarlo dai.
Prese un sorso dal bicchiere e poi si strinse nelle spalle «sì, anch’io credo che i boxer gli donino molto di più degli slip e che quella fanart non gli renda giustizia» il soggetto? Potete immaginarlo, suvvia; ma sorprendentemente l’ex infermiere si affrettò a cambiare discorso da un momento all’altro, senza spostare un attimo lo sguardo da quella coppia inedita «senti, ma quindi tu sai quel biondo con la faccia da trota chi è?» non voleva essere rude, ma «cioè, no davvero, chi cazzo è?» era rude.

But tell me you love me,
come back and haunt me,
Oh and I rush to the start