Non ricordava quando, esattamente, avesse scelto di fare capolino in quella stanza.
A dirla tutta ricordava molto poco di ogni momento successivo alla fine. Ricordava Barry, finché Barry non era sparito dalla sua visuale. Mood, e quello strano scambio di sguardi; l’accusa che aveva interpretato nei suoi occhi, e che ancora non aveva avuto il modo, o il coraggio, di affrontare appieno. Qualcuno doveva averlo trascinato via dalla scena. Era abbastanza certo di non aver opposto resistenza, e se l’aveva fatto non doveva essere stato così bravo. Qualcosa — qualcuno — aveva mormorato tra i suoi capelli delle parole che vagamente somigliavano al conforto. Poteva esserselo immaginato. Harry era stato lì, in ogni caso. A scrutare negli occhi vuoti di Toothless, e a tenerlo fermo sotto la luce fioca del crepuscolo. Non aveva pianto, e non aveva urlato; guance miracolosamente asciutte e gola seccata dall’aridità nell’aria, ma non graffiante. Il pensiero era stato gratificante — sapere che nonostante tutto era riuscito a non attirare troppo l’attenzione su di sé, scalpitante come un bambino di fronte a tutto quell’orrore.
Aveva scoperto solo dopo il destino dei Prescelti. E allora, nel privato della sua stanza, si era concesso di spingere i polpastrelli contro le estremità degli occhi fino a vedere bianco e lasciarsi andare. Liberatorio. Non l’aveva considerata, quella terza opzione. La morte, e quanto potesse bruciargli nelle vene. Il resto? Poteva imparare ad accettarlo. Lo aveva già fatto una volta.
La routine che aveva seguito era stata al contempo familiare ed estranea. Trascinarsi in giro, crearsi uno spazio nel miasma post battaglia; in quel nulla totale, che a un certo punto avrebbe dovuto imparare a riconoscere come casa. I passi cauti attorno alla casupola, attorno alle persone; mento basso e occhi puntati sempre sull’inanimato. L’unico volto su cui era sostato per più di qualche secondo era stato quello di Aidan, alla quale aveva raccontato le sue avventure che avevano ben poco di eroico in sussurri prima di sgusciare via. Non si era chiesto se la sua presenza fosse accetta o meno; la porta era rimasta convenientemente aperta, e l’aveva preso come un segnale.
Poi, chissà. Interesse morboso, forse.
O la necessità di non appartenere da nessuna parte, ma con qualcuno al suo fianco. I passi lo avevano semplicemente guidato lì. Quasi un auto-tradimento.
«tranquillo, non è così grave»
Considerò l’idea di battere le nocche al muro e rendere la sua presenza ovvia, nascosto com’era tra le ombre del corridoio. Strinse i denti attorno al labbro inferiore, e spinse il peso contro l’arcata della porta, e alla fine non fece la cosa giusta. Si trovava meglio in quel limbo, Toothless. Abbastanza lontano da non dover essere inserito nella conversazione, e abbastanza vicino da poter fare i suoi conti e trarne i risultati.
«davvero, non devi preoccuparti. gli vuole ancora bene, sai? nonostante tutto»
Hm.
E non si chiese chi, esattamente, il Morales stesse cercando di convincere. Ma una grazia — minima — glie la concesse. Spingendo la gomma delle Converse contro la pavimentazione e rompendo l’illusione. Se Clay voleva continuare a ignorarlo, a quel punto, era un problema suo.
«non— non capisce perché Ani abbia fatto quello che ha fatto e, certo, si sente tradito»
Sorrise. Un sorriso amaro, a pesare sul suo volto invece che illuminarlo. Lentamente, si sedette sul letto abbandonato. Strano ma vero, attese la fine di quel monologo senza infierire.
«lo pensi davvero?»
Fece scorrere lo sguardo su Remì, intoccato di fronte alle ferite esposte e il colore malaticcio della sua pelle. Non aveva mai vissuto direttamente gli orrori della guerra, Toothless, ma era cresciuto fra i risultati; persino Bodie, poco più che un punto su di una cartina della California, aveva assistito alle sue parate. Chi non era mai tornato; chi lo aveva fatto solo fisicamente, e neanche del tutto.
Poi guardò Clay.
«che gli voglia ancora bene, intendo. si può volere bene a qualcosa che non c’è più?» spinse la lingua contro il palato, e stese la schiena lungo il lenzuolo, reggendosi sui gomiti. «o forse vuole solo bene all’idea di anakin?» e roteò il capo indietro, perdendosi momentaneamente tra i popcorn del soffitto.
«ciò che sperava diventasse.» ciò che non era più, e che forse non era mai stato.
Le interpretazioni di Toothless tendevano a scendere sull’infelice. Che ci poteva fare: l’affetto, nella sua vita, era sempre stato collaterale. Una strana coincidenza di cui si parlava poco, perché non era in grado di esprimerlo apertamente.
«scusa.» quello, però, stava diventando molto facile. Gli pareva quasi di averlo detto così tante volte, negli ultimi tempi, da sfidare Baltasar Monrique. Cinse un fianco con la mano, e schioccò con la lingua un paio di volte. «posso farti stare un po’ meglio, però.» parole che uscirono macchinose, impacciate nel suo palato.
Eh, dopo avergli distrutto ogni sogno. Piegò la testa contro la spalla, lo sguardo ora puntato sulla porta in attesa di un pitter patter che non tardò ad arrivare. Ci aveva messo più tempo del previsto a capire come far funzionare lo strano meccanismo di Baby Allen in quel fulcro di magia potente e sconosciuta, ma alla fine ci era riuscito a sincronizzarlo a qualunque cosa lo tenesse in vita. Sincera e affettuosa, la curvatura delle sue labbra; e con un cenno del mento invitò anche Clay a guardare.
Cosa? Ma che domande.

«non farti mangiare le dita.» perché sapeva, duh, che la tentazione di prenderlo in braccio fosse tanta. Spinse meglio il gomito nel materasso, allora; e accavallò le gambe, riportando le iridi smeraldo su Clay. Non che fossero cazzi suoi, ma. «stai avendo ripensamenti?»
Oh, cucciolo d’uomo.

Silenzio.
«ok.»
Bee aggrottò la fronte, roteando il polso come un sommelier prima di svuotare il bicchiere pieno di noccioline in bocca. Spostò il peso da una gamba all’altra, gli occhi scuri ancora fermi sullo studente accucciato a terra – binocolo in mano ed espressione grave a completare il quadro da birdwatcher.
«ok. posso chiederti che problemi hai?»
Ma era un’usanza britannica che l* sfuggiva? Di tutta risposta, individuo-strano arricciò le labbra in una smorfia. Non sembrò sorpreso dalla sua presenza, né tantomeno particolarmente offeso dalla domanda. Poteva rispettarlo.
«solitamente dipende dalla persona a cui lo chiedi.»
Poteva rispettare anche quello. Registrò solo in un secondo momento l’accento americano. Niente usanza britannica, allora: era solo lui ad essere strange forte.
Vabbè. «ok», ripetè. Si sarebbe sedut* a terra per assecondare le tendenze inquietanti del tipello, ma voleva davvero rischiare di essere pres* per la collottola da un prefetto e farsi spedire nell’ufficio del preside a causa sua quando, a conti fatti, se l* era stato concesso di partecipare al Ballo era stato esclusivamente perché sua madre era un’insegnante e aveva garantito per l*i?
La risposta, realisticamente, era un forse.
Masticò l’aria per qualche attimo – poi scrollò le spalle, sbottonò lo smoking, e si accomodò a terra. «che stiamo facendo?»
E quello sì, che attirò l’attenzione di Toothless Simmons. Spostò finalmente lo sguardo su Beezus, cipiglio irritato neanche vagamente celato.
«io», scandì lentamente, perché forse non era chiaro che il suo fosse un lavoro serio e individuale, «sono in missione per conto di dio.»
Non era, indubbiamente, la cosa più strana che Beezus avesse sentito. Che non significava che non sedesse nella sua personale top 10, ma una volta suo padre aveva accidentalmente consumato una tegliera di brownie corretti e l’aveva scambiat* per un saggio gufo in grado di prevedere il riscontro delle partite di spellball, quindi c’era di peggio.
Scrollò nuovamente le spalle, e pigiò un polpastrello nel cocktail di sale e briciole rimasto sul fondo del bicchiere; mandò giù con gran gusto, e annuì solenne.
«mood.»
Tooth rizzò le spalle, facendo saettare gli occhi da un lato all’altro: «…bigh è qui?»
«chi.»
Tooth batté le palpebre, ora genuinamente confuso. Con estrema concentrazione richiamò a sé il neurone che forse ancora balzava in giro per la stanza.
«cosa.»
Un ringhio frustrato: «vai via.» E tornò al suo binocolo, scuotendo un palmo in aria come se stesse scacciando una mosca particolarmente insistente. «ho da fare. drama da documentare. ship da far nascere. polgy da contattare.» un lungo respiro. Joker voice: «non potresti capire.»
E Bee, che non voleva impacchettare i bagagli precocemente, trattenne l’istinto di piantargli una scarpa sullo zigomo. Esclamò un «sei noioso» con finalità, e calpestò il pavimento fino al tavolo delle bevande con la violenza che avrebbe voluto sfogare sul Tassorosso.
Ignorò bellamente ogni tipo di conversazione attorno a l*i, gettandosi a capofitto sull’odore pungente dei punch. Sperava qualcuno li avesse impasticciati d’alcol, anche se ne odiava il sapore e gli effetti collaterali; per il gusto, insomma, di girarselo nelle guance come colluttorio e risputarlo nel bicchiere e lamentarsi di qualcosa.
Quantomeno si prese la briga di usarne uno diverso da quello usato per i salatini. Non voleva davvero rimettere il pranzo di dieci domeniche prima sulla pavimentazione di Hogwarts. Quel castello era un dinosauro – come minimo l’acido l’avrebbe sciolto e sarebbe crollata l’infrastruttura intera sulle loro teste. Tempo di annusarne i contenuti e buttarli giù senza troppi fronzoli, che aveva un indice accusatorio puntato contro un chad qualunque.
«mi chiamo Beezus Oberlin», petto infuori e mento alto, anche perché arrivava alle spalle di Paris. «e sono cert* di poterti fare il culo a strisce su di una scopa.»
Fucking titolare della sua squadra, babey. Neanche se ne accorse, del veritaserum a scorrerl* nelle vene: quando eri Beezus i peli sulla lingua li avevi solo baciando con troppa aggressività la testa di un cane.