It's over Anakin, I have the high ground.
si mosse sul bordo del letto, improvvisamente a disagio. e sì che avrebbe dovuto saperlo — alla duecentesima volta di fronte alla stessa identica scena era previsto fosse pronto. forse, se quella situazione in particolare non avesse colpito un po troppo vicino a casa, clay l'avrebbe affrontata al solito modo: ginocchia strette al petto, piantino, enorme porzione di gelato trangugiato mezzo sciolto.
ma non si trovava al quartier generale, schiacciato in mezzo a kaz e twat come prosciutto dentro ad un sandwich perché nessuno dei tre voleva cedere il posto su un divano troppo piccolo; non gliel'aveva mai detto, conservando gelosamente quel pensiero per gli attimi prima di addormentarsi, che stare tra di loro gomito contro gomito e gambe ad intrecciarsi una sull'altra lo faceva sentire al sicuro.
batté leggermente la mano sulla spalla di remì, offrendo al ragazzino un sorriso tremolante che per fortuna l'altro non poteva vedere: si era addormentato dopo dieci minuti di film, in quel corpo martoriato la cui totale guarigione era ancora ben lontana «tranquillo, non è così grave» avrebbe voluto crederci un po di più, ma come poteva? si morse l'interno della guancia e valutò di mettere in pausa, mentre anakin skywalker strisciava privo di gambe e con il cuore spezzato tra le pietre laviche di mustafar.
You were the chosen one! It was said that you would destroy the Sith, not join them! Bring balance to the Force, not leave it in darkness!
bastava toccare lo schermo del telefono (dai, figurati se nella bolla non hanno internet mi rifiuto. ALMENO UN FILM SCARICATO ILLEGALMENTE), uscire dal sito, togliere gli auricolari che condivideva con un incosciente remì — di nuovo: scelte. il film sbagliato, certo; la parte sbagliata, anche? impossibile dire quante volte se lo fosse chiesto in quei due mesi, giorni ad accavallarsi uno sull'altro con troppe cose da fare per tenere il conto. un pensiero martellante che sfuggiva quando kaz gli toccava la spalla per rassicurarlo andasse tutto bene (non lo aveva appena fatto anche lui? e che cos'era una bugia a fin di bene, se non un atto d'amore?) e tornava di prepotenza nell'incrociare le iridi scure della skywalker.
di Kieran.
poteva solo essere grato che quegli occhi non si fossero posati su di lui, mentre il mondo finiva. che le urla disperate di dylan non l'avessero raggiunto mentre annaspava nel suo stesso sangue, il cervello misericordiosamente spento. avrebbe dovuto ringraziare Edward Moonarie, per aver colpito tanto duro; avrebbe dovuto—
You were my brother, Anakin! I loved you!
il movimento improvviso di remì lo fece trasalire. piegò la testa nella sua direzione, per trovare il thornill ancora addormentato; lo scatto, le dita a stringersi nella carne e un singulto nel petto: erano tutti suoi. persino il gemito di sconforto a scivolare tra le labbra secche, così estraneo da sembrare appartenere a qualcun altro «davvero, non devi preoccuparti. gli vuole ancora bene, sai? nonostante tutto» era così? come poteva essere altrimenti «non— non capisce perché Ani abbia fatto quello che ha fatto e, certo, si sente tradito» murphy, kieran, dylan.
javi, moka, sin.
joni, thor.
giacomino.
tutte quelle persone a cui aveva fatto del male.
«ma quello che provano uno per l'altro è più forte di tutto, capisci? anche delle scelte sbagliate» e di quelle giuste. restava solo da capire da quale parte della barricata fosse andato a finire. chinò leggermente il capo, ignorando la fitta di dolore che dagli zigomi si irradiava a ciclo continuo fin dentro ogni singola cellula: stava cominciando a farci l'abitudine. più difficile era guardarsi allo specchio, ricordare che l'origine di quelle chiazze viola sotto agli occhi e intorno alla bocca glieli aveva procurati suo padre; che sulla terra del Messico bagnata di sangue, per un singolo momento aveva desiderato non doversi svegliare più «certi legami non si spezzano per così poco» tentò un sorriso, di nuovo. e fallendo — di nuovo. non poteva raccontare a remì come finiva la storia: una già scritta, a ripetersi sempre uguale.
just the two of them, and the damage they had done to each other.

oh, i made myself sad.

madonna ho perso davvero un sacco di tempo, chiedo umilmente scusa.
cerchiamo di andare dritto al sodo: clay non stava esattamente un fiore.
cercava di mostrarsi allegro, un sorriso sempre pronto per l'occasione, ma dentro si sentiva come accartocciato.
non era stata la guerra, a fargli quell'effetto, forse più l'idea di non averla saputa affrontare: si era sentito spaccato in due, lo special, quando Kaz gli aveva annunciato che sarebbe andato, doveva andare!, e insieme a lui altri membri della Resistenza che forse con il senno di poi avrebbero fatto una scelta diversa.
tutti quei morti.
e clay? clay alla fine aveva scelto la via più semplice.
raccontando a se stesso che rimanere ad Hogwarts non era una mossa da codardo — qualcuno doveva pur stare accanto agli studenti e dare una mano a mantenere l'ordine. ma il tarlo, quel dubbio martellante alla base della nuca, un retrogusto di inderogabile verità a solleticare il palato, quello proprio non era riuscito a toglierselo.
«forse non è stata una grande idea» il passo del diciassettenne era rallentato fino a fermarsi, e quando sollevò lo sguardo vide la schiena di Joni già ad almeno tre metri da lui; lei nemmeno si girò, limitando i movimenti ad un'occhiata oltre la spalla.
lo stava giudicando?
l'espressione di Joni Peetzah dava sempre un po quell'impressione, perennemente derogatory, ma dentro racchiudeva altro — un giudizio ancora più marcato, se possibile «vuoi fare di nuovo l'elenco dei pro e dei contro?» preferì evitare di rispondere, clay, attorcigliando una ciocca di capelli al dito, le iridi nocciola improvvisamente attratte da un sassolino sotto la suola «ok. pro: siete amici; non hai niente da perdere; è probabile che ci vada comunque con gli altri linguini; è una patata quindi dubito qualcosa possa andare davvero storto.» aveva sollevato le dita contando ogni singolo punto, Joni, e finito con un elenco gli mostrò la mano destra chiusa a pugno «contro: non ce ne sono. se dovesse dirti che è già impegnato amen, puoi sempre decidere di non andarci»
questa volta clay la guardò.
indeciso, come sempre, se ringraziarla o sentirsi vagamente minacciato; decise, così a brucio, che entrambe le cose fossero legittime «sai cosa?! hai ragione» ma si, non aveva niente da perdere, il Morales.
la dignità, d'altronde, era un optional.
«lo so, clay. adesso muoviti, la tua finestra d'azione sta per chiudersi» e si indicò il polso con l'indice, Joni, puntando un orologio immaginario. quello, in effetti, si era rivelato un problema: i momenti in cui giacomino linguini poteva essere approcciato senza tutto il clan di italiani al seguito, si potevano contare sulle dita di una mano.
non che clay avesse problemi con i linguini, sia chiaro, ma erano troppi e lo mettevano in soggezione; qualcuno più di altri — e perché proprio Ciruzzo.
quindi se li era studiati per un po, i movimenti dello special, approfittando per osmosi delle tecniche di stalkeraggio tanto care a rob, e alla fine aveva scelto di agire nel preciso span temporale a sua attuale disposizione «si ok, vado! joni—» ma la peetzah era già sparita. volatilizzata. l'eroina (non la droga. unless) di cui questa città ha bisogno. clay soffiò un bacio al cielo, seguito da un breve segno della croce.
non rivolto ad un Dio in particolare, ma a qualunque divinità fosse interessata a guardare giù e dargli una mano.
«it's showbiz baby» convinto, convintissimo, mentre avanzava a testa bassa verso Dwight e immediatamente si pentiva di ogni scelta mai fatta nella vita «GIACOMINO!» hhhh meno clay, meno «cioè, volevo dire. ciao!» molto meglio, continua così vai alla grande.
dove fossero, o cosa stesse facendo l'italiano (dava da mangiare a Spirit???????) non è dato saperlo; il contesto non rientra nelle nostre priorità. quello che ci interessa, prestate bene attenzione, è il foglio piegato in due che clay si affrettò a tirare fuori da sotto la divisa, passando la mano libera dietro la nuca e poi sulla spalla sinistra: gli stava venendo un infarto? probabile «senti, volevo dirti..anzi no, darti! una cosa.» porse il foglio al ragazzo, aprendo il. biglietto per lui.
all'interno non c'era nemmeno una parola, manco l'ombra di una firma; certo non una domanda.
ma un disegno in formato A4, la riproduzione fedele di uno degli stickers più usati da clay (soprattutto nella chat con Kaz, ma andava bene per quasi tutte le conversazioni):

«è un buono. sai, per una spalla su cui piangere nel caso l'occasione lo richiedesse» been there done that, giusto? spostò il peso del corpo da una gamba all'altra, rendendosi conto con una smorfia di aver saltato l'intro del suo discorso «scusa, intendevo al prom. se ci vai. cioè non dico che avrai bisogno di piangere, spero di no» mani avanti: clay aveva partecipato una sola volta al prom e si era divertito molto, ma per un piantino su una spalla amica l'occasione saltava sempre fuori «puoi usarlo con chi vuoi, ovviamente»
già.
gli sorrise, decidendo in quel momento di fermarsi li. andava bene così, giusto? la sua parte l'aveva fat— incrociò lo sguardo di Joni peetzah, riapparsa dal nulla solo per minacciarlo silenziosamente da dietro un angolo. ok, ominous. «hm..ecco, che poi, insomma. se proprio non sapessi con chi andare, no??» fece spallucce, il cinetico, affondando entrambe le mani nelle tasche, il mento sollevato nel tentativo di apparire abbastanza sciallo mentre già si preparava al "certo che so con chi andare" «io ci verrei. cioè ci andrei. al prom. e in quel caso potremmo andare, che ne so, insieme? » una domanda, un'affermazione, both.
difficile a dirsi.
«come amici, eh» non lo dire. taci. non
[sospiro]
[sospiro]
[soso8ro]
«bros!»
l'ha detto.
[bestemmia]

aveva atteso pazientemente il suo turno, ficus.
seduto a gambe incrociate sul pavimento, i gomiti a premere sulle cosce e il mento appoggiato contro i palmi. quella era la sua posizione™, perché a stare seduto su una sedia finiva sempre per sentirsi a disagio: non riusciva a stare fermo, le ginocchia gli finivano sempre in bocca perché evidentemente fuori misura (mai come ictus, povero goblin), e non sapeva mai dove mettere le mani.
per terra, così raggomitolato su se stesso, si sentiva già più in pace con il mondo.
«sai cosa, Paris? sei una merda» il tono morbido della Meisner aveva appena decretato la fine di una discussione particolarmente accesa, durante la quale nessuno dei ben era riuscito a cavare dalla bocca del Tipton più di quanto già non sapessero — va bene Parigi, tieniti pure i tuoi segreti.
tanto Theo era condannato comunque, ammissioni spontanee o meno.
il che riportava, seppure indirettamente, al bigliettino che Benjamin teneva appoggiato sulla gamba, il numero 6 scritto sopra a pennarello.
perché si, alle riunioni dei ben10 bisognava mettersi in fila come dal macellaio della esselunga al sabato mattina.
«oh Ficus, ci sei?» c'era? ottima domanda. annuì, il diciassettenne, passando una mano nei capelli biondi prima di distendere le gambe davanti a sé; sembrava nervoso? era nervoso??? una data da segnare in rosso sul calendario «si, allora—» le iridi cerulee del diciassettenne fecero un giro passando da un volto all'altro, il cuore a scaldarsi un po di più man mano che incrociava i loro sguardi — la sua famiglia.
sorrise, e si fece un po più di coraggio; grande e grosso com'era, la contrapposizione con il lieve rossore a tingere le guance imberbi era letale «il prom» ah, il prom [derogatory per molti, ma non per Ficus]: aveva sempre sognato di andarci in gruppo con i ben, perché senza la loro presenza costante al proprio fianco non era del tutto certo di poter sopravvivere.
e voleva ancora andarci con loro, eh!!!!! la gang non si infama! però
però.
«stavo pensando» e già qui abbiamo un problema «che potrei invitare Jojo. cioè, vorrei??» nove paia di occhi presero a fissarlo con maggiore intensità, qualcuno vibrando un po' più di altri. e il Tassorosso accolse quelle vibrazioni per ciò che erano: love language «magari ha già degli impegni» annuì, la zazzera bionda a seguire i movimenti del capo.
non un'ombra di tristezza o apprensione nella voce del ragazzino, mentre preventivava a se stesso la possibilità di ricevere in cambio un rifiuto — faceva parte della sua natura, accettare i no senza leggere motivazioni più profonde tra le righe. dopotutto, nessuno gliele aveva mai fornite.
batté lentamente le palpebre, entrambe le sopracciglia inarcare, in attesa.
poteva quasi vedere gli ingranaggi muoversi dentro quelle nove teste [redacted] e gli venne spontaneo sorridere; morbido, da orecchio ad orecchio.
quando tutti guardarono ben, non si sorprese, ficus. dopotutto, era lei che li aveva presi uno ad uno per la collottola e messi insieme come ingredienti di una porzione: tanti, apparentemente slegati tra loro, tenuti insieme da una forza che andava oltre la disperazione. la guardò anche lui, raddrizzando le spalle.
«ok ficus, adesso ascoltami bene»
e ficus ascoltò.


ficus: quali sono i piatti tipici australiani?
nessuno:
nessuno:
ma proprio nessuno:
google: zUPpa di oSTRiChE e tORTinO di cANgURo
ficus: [yikes].
ci voleva poco a confondere il Tassorosso, ma niente come quella ricerca su Internet. anche perché aveva reso il suo (di ben) piano più complicato del previsto: mica poteva nascondere la pallina dentro una zuppa di ostriche, no? quanto alla carne di canguro... eh, troppo extreme persino per lui.
quindi alla fine aveva optato per una onesta via di mezzo.
«jojo! ehi!» quando l* vide, sedut* su una delle panchine nel cortile della scuola, ficus sollevò il braccio destro per richiamare la sua attenzione, il sinistro nascosto dietro la schiena. ci mise poco a raggiungere l* special, con quelle gambe da fenicottero che si ritrovava, e ciondolando sul posto piantò i piedi proprio davanti alla panchina «ti stavo cercando!» non era il solito sorriso, quello che apparve sulle labbra del sedicenne, ma uno leggermente più tirato — si trovava in un territorio inesplorato, ficus.
fuori dalla sua comfort zone, per la prima volta abbandonato a se stesso.
beh, piu o meno.
potevamo come non potevano esserci delle losche figure (9) nascoste dietro i cespugli alle loro spalle, ma it was none of JoJo's business.
«volevo darti questi» mostrò finalmente la mano nascosta, le dita a stringere un sacchetto bianco di carta che porse a Jojo invitandol* ad aprirlo. all'interno avrebbe trovato una scatola di latta con dentro una manciata di biscotti Anzac, tipici del continente, e un avocado intero «ho provato a seguire la ricetta, spero ti ricordino un po' l'Australia. paese stranino forte comunque, ma è vero che si mangiano i canguri?» che vi devo dire, aveva già perso il filo del discorso.
da un cespuglio giunse un *delicato* colpo di tosse, quasi in codice morse, e ficus annuì: back on track.
«quello invece dovresti aprirlo» indicò il frutto, che era già stato tagliato precedentemente a metà e poi riassemblato.
ed è qui che parte la musica? grazie Paris.
e le mille lucciole a fare ambient? idea di benagol.
ciascun ben aveva partecipato all'Operazione Jojo, chi assicurandosi non passasse nessun altro (come servizio d'ordine avevano piazzato ictus a spaventare la gente), chi assaggiando i biscotti (ben), chi costringendo ficus a cambiarsi d'abito almeno sette volte in dieci minuti — alla fine mona gli aveva ribaltato tutto l'armadio senza trovare qualcosa che le andasse a genio, e aveva rimediato portandolo a fare shopping: un sogno, forse una favola.
e fu nel colletto della camicia nuova che ficus strinse entrambe le mani, incapace di stare fermo sul posto, mentre Jojo apriva l'avocado in due: all'interno, dove normalmente sarebbe dovuto esserci il seme, l* special avrebbe trovato una pallina di plastica; come quelle che si prendono alle macchinette con dentro i Winnie the Poo, esatto.
dentro quest'ultima, un bigliettino piegato in quattro
siamo sopravvissuti insieme alla casa infestata, cosa vuoi che sia un prom! ci vieni con me? potrebbe essere SPAVENTOSAMENTE divertente!!!!! e ci aveva pure disegnato i fantasmini?
oh, ficus.
età media: 5 anni.
bubi.

«grazie di aver ritagliato un po’ del vostro tempo per partecipare alla… presentazione, ecco.» moka, che quando il Crane lo aveva chiamato a rapporto si era appena seduto allo scopo di mettere tra i denti il primo boccone della giornata, non si mosse.
i muscoli contratti del viso suggerivano una seria concentrazione, ma il suo sforzo per il momento era dovuto a ben altro: se quella /riunione/ fuori programma si fosse protratta più del necessario, non era da escludere che il telly si mangiasse anche Al. strinse con maggiore forza le braccia al petto, sospirando un po' troppo forte: qualcuno aveva accennato ad una festa, ma l'elettrocineta avvertiva aria di fregatura «Giuro che non vi ruberò più tempo del necessario, e che presto potrete tornare ai vostri doveri.» moka chiuse gli occhi; pensò al suo sandwich con tonno e maionese; «mh» poi si sforzò di allontanare quell'immagine (quel profumo) dalla mente.
prese tra le mani le foto che il compagno al suo fianco gli tese, occhi azzurri rivolti allo sfacelo che ormai avevano imparato a conoscere: tutte cose già viste — la solita, snervante mancanza di spiegazioni. in pratica, non sapevano un cazzo, proprio come prima «Jeanine Lafayette, esatto.» carramba! pensa te che novità. il volto sfocato della donna gli passò sotto gli occhi per un istante, poi moka fu svelto a passare la fotografia sgranata al ribelle successivo.
era tutto bello, bellissimo, ma restava il fatto che la Moonarie non si fosse lasciata indietro un beato cazzo, a parte briciole di informazioni che nessuno riusciva a mettere insieme o a seguire, molte delle quali finite comunque tra le mani dei mangiamorte. non era certo, il guerrigliere, che si potesse considerare un punto a favore della Resistenza.
ma d'altronde, che ne sapeva lui.
difficilmente il telly metteva becco nelle questioni burocratiche o strategiche, limitava il suo operato all'azione: dove gli dicevano di andare, andava; dove c'era da fare un po di casino, lui era presente. non faceva questioni, raramente chiedeva, mai si tirava indietro.
«sarebbe da presupporre che il nucleo della Resistenza francese stia indagando questi avvenimenti, come noi.» senza poter fare nulla per evitarlo, moka telly jr. alzò gli occhi al cielo. rotearono proprio, un giro completo riservato solo alle peggiori rotture di coglioni: in quanto mangialumache lui stesso, anche se solo per metà, sapeva bene quanto se la menassero gli abitanti d'oltralpe, e quanto poco amassero collaborare. il corredo genetico ereditato dalla madre francese lo obbligava ad essere un gran rompicoglioni ma la parte inglese chiedeva pegno con uno sprezzo immotivato per i baguettari «se ogni tanto condividessero anche le informazioni..» buttò li, poco più di un sussurro mentre l'ennesima foto gli scorreva tra le mani e poi più nulla — god bless.
«Un’ultima cosa.»
una breve occhiata alla lettera sollevata dal crane fu più che sufficiente.
il telly spostò lo sguardo altrove, tornando a stringere le braccia attorno al proprio torace, il mento basso; aveva tenuto le spalle dritte fino a quel momento, nonostante la spossatezza che di recente non gli dava tregua, ma il peso delle parole del ribelle era troppo da sopportare senza che si incurvassero. «Questa lettera è di Michael Bennet.» quel grandissimo coglione. il suo migliore amico dai tempi di scuola. testa di cazzo. mortomortomorto. moka gliel'aveva detto che era solo questione di tempo: avevano scommesso su chi dei due ci avrebbe rimesso prima le penne — si era guadagnato 20 galeoni che nessuno poteva più dargli.
chiedere alla fidanzata di Micky sembrava eccessivo.
doveva assolutamente ricordarsi di ringraziare il Crane per la descrizione dettagliata e minuziosa della scena del crimine. chi non vorrebbe avere in mente quella come ultima immagine del proprio bff? si schiarì la gola con un leggero colpo di tosse chiuso nel pugno, quando finalmente Al diede ai presenti la parola: qualcosa da riportare Moka ce l'aveva — un fatto reale, niente voci di corridoio. se poi fosse legato alla questione in discussione, questo non stava a lui stabilirlo. fece per alzare la mano (una questione di educazione, ok????), ma dovette fermarsi a mezz'aria «sono ptolemy.» ma che comportazione era quella. erano nel 2023 e ancora la gente non aveva imparato ad alzare la mano per prendere la parola????? ma il telly non disse nulla, rispettoso della sua posizione nella scala gerarchica: gli veniva chiesto di essere pragmatico, non di questionare con i superiori. e uno che parlava senza prenotarsi doveva per forza essere un superiore.
si voltò comunque deadpan in direzione della voce, cercandone l'origine e, buonsignore, trovandola «*gasp*» a daddy. il risucchio d'aria coprì, con tempismo perfetto, il gracidio del suo stomaco, e un paio di teste si girarono verso l'elettrocineta per sincerarsi non stesse soffocando; moka non si preoccupò di tranquillizzare i compagni: quello che aveva di fronte, con tutta l'aria di volersi scavare una buca profonda abbastanza da sotterrarvisi dentro, era un perfetto esemplare di pathetic little meow meow nella sua daddy era™, e la sua rumorosa reazione non sarebbe potuta essere più giustificata di così.
la mano sul cuore, moka telly la mise per rispettare il volere di lia — mi sono innamorata seduta stante di Pedro (cit.)
ascoltò attentamente quanto lo sconosciuto avesse da dire (non aveva ascoltato una parola) piegandosi addirittura in avanti quando Ptolemy mostrò loro l'ennesima fotografia «Sabine Decima. Trentadue anni. Milizia. Elusiva, si tiene a debita distanza dai suoi colleghi.» un nome che al guerrigliere diceva poco o niente. sembrava lo stesso anche per i suoi compagni ribelli, almeno a giudicare dalla maggior parte delle espressioni perplesse. il secondo individuo, invece, era tutto un altro paio di maniche «Lamovsky che si fa un viaggetto fuori porta per scambiare due chiacchiere con una della milizia?» chiese, dopo qualche istante di silenzio, passando anche questa volta la foto al ribelle alla sua destra «questa sembra tutto tranne che una persona qualunque» concluse con una stretta di spalle, citando in parte quanto detto poco prima dal telepate «anyway» eh già, back on track.
fu il suo turno di tirare fuori un foglio dalla tasca posteriore dei jeans, aperto e stirato con la mano contro una gamba «due giorni fa ho ricevuto una soffiata» da suo cugino, quello che giocava nel Milan «una piccola comunità montana sul confine tra Italia e Francia è stata colpita da una valanga. niente di straordinario, quasi tutte le abitazioni sono state risparmiate e le autorità locali hanno confermato l'assenza di vittime o feriti» diede una rapida occhiata al foglietto e al breve elenco di informazioni da lui stesso descritte, poi se lo rimise in tasca «sappiamo da fonti attendibili che nella zona si era installato da alcuni mesi un gruppo di maghi francesi, per lo più medimaghi e pozionisti: portavano avanti alcune ricerche forse collegate alla cura dell'epidemia» indicò con un cenno del capo il buon Ptolemy «ma si tratta di supposizioni, ovviamente» già detto che quelli non spillavano un cazzo? «io e Reilly siamo stati inviati per controllare la situazione» solo a questo punto moka spostò lo sguardo dai compagni ad al, da al a William «dei soggetti nessuna traccia. neanche un cadavere sepolto nella neve, sono semplicemente scomparsi nel nulla.» moka si strinse ancora una volta nelle spalle, questa volta senza poter far nulla per impedire al suo stomaco di gorgogliare e farsi sentire in tutta la stanza «insieme alle loro cazzo di ricerche segrete» chissà, magari si erano solo presi una bella vacanza.
felice di aver contribuito alla causa, riportando un fatto di probabile scarsa importanza in mezzo a tutta una serie di fatti di scarsa importanza parte di un puzzle che non potevano mettere insieme, il telly fece un passo indietro, entrambe le mani spinte in avanti «comunque non soffro di daddy issues» sia mai che qualcuno se lo stesse chiedendo.