arms crossed with the attitude, lips pouted

Con espressione immutata, il Belby osservò Check sorridere senza compiacimento, un sorriso che non rassicurò lo special (perché non era stato pensato per farlo) né lo fece sperare in una punizione veloce e più che meritata ― d'altronde non sarebbe stata la prima né l'ultima volta per Hans, era un esito inevitabile e al quale aveva saputo di andare incontro già mentre si dirigeva all'interno del castello; un po' l'aveva inconsciamente desiderata. Un modo come un altro per mettere in pausa il mondo esterno, dopotutto.
Tuttavia, quando lo vide muoversi e spingersi all'interno dello sgabuzzino adibito ad ufficio, Hans pensò per un'istante, scioccamente, di poterne approfittare per sgattaiolare via (come se avesse avuto i riflessi pronti per uno scatto del genere) (o lo sbatti necessario per farlo e darsi alla fuga) e pur realizzando che fosse un'ipotesi stupida, mosse comunque un passo in direzione della porta, ancora bloccata dlala figura del custode.
Che entrò e chiuse l'uscio alle sue spalle.
Il Belby si arrestò sul posto, cercando di ridurre ancora di più lo spazio occupato dalla sua esile figura per non scivolare, anche per errore, nello spazio minimo (una distanza di almeno un metro, anche di più se le circostanze lo permettevano) per sentirsi a proprio agio, senza rischiare contatti accidentali. Il fatto che fosse chiuso in quel microscopico ufficio non aiutava la sua claustrofobia, ed era la cosa che più lo preoccupava; non le conseguenze, non il fatto di essere in attesa di processo e giudizio (e possibili punizioni), non gli effetti di quella caramella sconosciuta che aveva ingerito.
Il battito accelerato del suo cuore era da attribuire solo a quel posto troppo piccolo per i suoi gusti, tanto da farlo sentire confinato e da far schizzare la sua paranoia alle stelle: non avrebbe lasciato che gli si leggesse in faccia, ma non voleva dire che non la provasse.
«tu sei Belby, giusto?»
Cercò di non rispondere, stringendo le labbra tra loro e assottigliando lo sguardo vuoto, puntandolo sulla figura rilassata dell'altro, ma un istinto che non avrebbe saputo spiegare, e che non riuscì a frenare, alla fine lo spinse a balterare un altro «sì», un sussurro appena percettibile ma facile da registrare nel silenzio dell'ufficio.
C'era qualcosa di innaturale nella schiena dritta dello special, nel mento alto e nello sguardo meno distante del solito ― una irritazione che raramente lasciava trapelare sui suoi lineamenti, e che di solito rivolgeva a Bri, o a Pentacolo. Fastidio, nulla di che, ma comunque più del solito niente.
Era innaturale anche nelle risposte a denti stretti che rifilava all'altro, controvoglia. Dei campanelli d'allarme iniziarono a suonare nella sua testa, ancora troppo provata da notti insonni e un'astinenza forzata; pensò distrattamente che ignorarle non era saggio, che la cosa più giusta sarebbe stata tentare di convincere il custode a lasciarlo andare e così facendo istigarlo a chiamare un professore, farsi dare la punizione, e finirla lì: perdere i sensi a causa di torture gli pareva un buon compresso come rimedio ai suoi problemi.
Ma prima di poter istigare il Vibe con uno dei suoi tipici commenti caustici e farsi spedire in sala torture, si ritrovò a drizzare ancora un po' la schiena alle parole del mago. «immagino tu fossi in cerca di droga, ma ti è andata male.» e, considerando non fosse una domanda ma una (corretta) supposizione del maggiore, Hans rimase in silenzio, limitandosi a far tornare sul suo viso un'espressione neutrale.
Non lo ringraziò per il consiglio: era un consiglio stupido, certo che in condizioni normali non si sarebbe spinto a tanto.
In condizioni normali avrebbe avuto la sua scorta personale da cui attingere e non avrebbe avuto la necessità di spingersi a tanto.
«mamma non ti ha mai detto che è un buon modo per cacciarsi nei guai?» la verità? No, Freja non aveva mai dovuto rivolgere ai gemelli quel genere di avvertimenti perché aveva levato le tende quando erano dei mocciosetti di otto anni che non avevano la benché minima intenzione di rubare "pasticche random dagli sconosciuti". Indurì lo sguardo, portandolo lontano dalla figura di Check; lontano come la sua mente, improvvisamente di nuovo a Malmö e ad una vita che gli sembrava appartenere ad un'altra persona.
«No, ma ci diceva di non rubare i giocattoli.» Suo malgrado, si ritrovò a parlare prima ancora di rendersene conto; non accadeva frequentemente ma accadeva, soprattutto quando era molto stanco o provato ― o quando era con i lost kids. Ma non ne vedeva uno nei paraggi, in quel momento, quindi attribuì di nuovo la colpa a quella stanchezza ormai radicata nelle ossa, che ironicamente era anche ciò che lo mandava ancora avanti.
Serrò comunque la mascella, sentendo altre parole formarsi sulla punta della lingua: non voleva raccontare ad un perfetto sconosciuto che "i guai", nel suo caso, avevano le sembianze di una ragazzina dal viso angelico circondato da trecce bionde e l'indole di un demonio che non si faceva problemi a picchiare il gemello se lui le rubava il suo giocattolo preferito.
Erano cazzi suoi.
Per un secondo, dischiudendo le labbra, temette che non sarebbe riuscito a fermare quei ricordi che premevano contro il denti per uscire ed essere condivisi; quando parlò, invece, riuscì a mantenere un briciolo di contengo e a replicare semplicemente con un'altra verità: «ma infondo si può finire nei guai in tanti altri modi» ad Hogwarts, ad esempio, bastava frequentarla.
Non c'era abbastanza arredamento in quel posto per concentrare le proprie attenzioni ovunque fuorché sul custode, quindi alla fine Hans optò per osservare senza interesse i coltellini appesi alle sue spalle, il respiro a farsi appena più affannato sotto lo sguardo sfacciato e indiscreto del custode ― non gli piaceva essere osservato, tanto meno visto; si nascondeva sotto divise troppo grandi per lui, sotto felpe che potevano vestire almeno altri due Hans oltre l'originale, dietro un'aria di indifferenza che vestiva con disinvolto, e non lo faceva per fare il ribelle, o con lo scopo di attirare le attenzioni per effetto di qualche fottuta e stupidissima psicologia inversa.
Lo faceva perché voleva essere lasciato in pace.
Per sua fortunato, almeno, era bravo a non lasciare che le (poche) emozioni (spesso negative) che gli vibravano nel petto si palesassero anche sui lineamenti di un viso apertamente vuoto: per questo riuscì a non esternare la sorpresa mista a curiosità mista a disappunto che sentì nascergli dentro quando Check parlò, informandolo senza essere troppo diretto (o specifico) in cosa si era cacciato.L'occhio cadde comunque sulle pasticche di nuovo al loro posto, e si domandò, stavolta con un pizzico di coinvolgimento, cosa avesse volontariamente accettato di calarsi. Non era la prima volta che si affidava al caso o che mandava giù qualcosa di sconosciuto ― ma nelle occasioni precedenti aveva sempre ricevuto, quanto meno, qualche consiglio dal pusher di turno o parole di (vago) incoraggiamento da conoscenti più fatti di lui.
Alla fine non rispose al custode, ma il suo non sedersi fu una risposta più che sufficiente.
«e se non vuoi, a me non cambia un cazzo»
Hans: usa lo Sguardo Morto™️ dello sticker.
Per la sua immensa gioia, il Vibe era in vena di chiacchiere. «perche sei in giro dopo il coprifuoco, Belby?» non era ovvio? Inarcò il sopracciglio come una risposta ― e fine: la pastiglia mancante nel bottino sequestrato era la sola risposta che Check avrebbe ricevuto dallo special.
O, almeno, sarebbe andata così in un qualsiasi altro contesto.
Di norma Hans avrebbe lasciato che il silenzio sottolineasse la scontatezza della domanda e ancor più della risposta, ma quella sera si ritrovò ad aggiungere, suo malgrado, un «non riuscivo a dormire, e ―» qualcuno, dì qualcuno, «Bri ha fatto sparire la mia scorta» what. in. the. actual. fuck.
Che poteva essere una risposta banale (oh mio dio, Hans Belby soffre di insonnia e ha una "scorta personale" di droga, che shock) ma era più di quanto Hans avesse piacere di condividere con un perfetto sconosciuto.
Serrò di nuovo le labbra ― e di nuovo fu troppo tardi. Non importava quanto cercasse di controllarsi, quanto si imponesse silenziosamente di tenere chiusa la bocca: quella sera non il filtro bocca-cervello non sembrava essere attivo, e tutto quello che il Belby pensava, il Belby diceva.
Una tragedia.
Era troppo chiedere di collassare lì, su due piedi, e mettere fine a quell'incubo? Il Vibe non aveva forse detto che l'effetto delle pasticche avrebbe potuto essere "non piacevole fisicamente"?!
Dov'erano gli effetti collaterali promessi?
Hans odiava chi non manteneva le promesse.
Non si accorse di aver stretto le labbra tra i denti fino a che non assaporò il sapore metallico del sangue sulla lingua; non mollò la presa, né dischiuse i pugni stretti stretti che nascondeva nella maxi tasca della felpa, cercando di rimanere il più stoico possibile nella sua posizione.
Ma fallì, alla fine, quando si ritrovò a chiedere, un cenno del capo in direzione delle pasticche e voce così bassa da risultare un sussurro, un «cos'è?» che sapeva di sconfitta. E di rassegnazione.
Perché sentiva di aver capito, sapeva di aver capito, ma era un INTP e non gli bastava sapere le cose: voleva conferme, voleva la certezza di avere ragione. Anche quando sperava di sbagliare.

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gli adolescenti erano fottutamente strani.
check lo sapeva perché era ancora uno di loro, più strano che adolescente — quelli problematici, incapaci a trovare un posto nel mondo, il Vibe li riconosceva a pelle. e non era forse Hans Belby un degno rappresentante della sopracitata categoria?
a quel sí, scandito con un velo di sorpresa nella voce, check non poté fare a meno di sorridere; non c'era niente di confortante, nel modo in cui le labbra del giovane si erano piegate all'insù, solo l'amara constatazione di come tra quelle mura i ragazzini sopravvivessero per puro bucio di culo «buon per te» mise piede nell'ufficio, ma invece di scortare fuori lo special e accompagnarlo dal primo professore al quale fare rapporto, il diciannovenne si chiuse la porta alle spalle.
avrebbe potuto chiamare direttamente la Queen, rallegrarle la serata con una bella sessione di torture fuori programma, ma lui non ci avrebbe guadagnato nulla se non una perdita di tempo e l'impossibilità di controllare se suo fratello avesse già dato fuoco alla sala comune dei Serpeverde.
«tu sei Belby, giusto?» si sedette sulla sedia, gambe incrociate tra loro e braccia sollevate dietro la testa; non attese la risposta che sarebbe arrivata in ogni caso, volente o nolente, decidendo di proseguire con un sospiro «immagino tu fossi in cerca di droga, ma ti è andata male. la prossima volta eviterei di rubare pasticche random dagli sconosciuti» soprattutto quando c'era un cassetto pieno d'erba contro il quale check stava premendo la suola della scarpa per dondolarsi «mamma non ti ha mai detto che è un buon modo per cacciarsi nei guai? » chiese, inarcando un sopracciglio corvino, le dita affondate nei capelli altrettanto scuri.
in verità, a check vibe non fregava un cazzo di quello che i genitori di Hans gli avevano o meno insegnato.
stava solo prendendo tempo in attesa che la pasticca facesse effetto scatenando tutto il suo potenziale; il nome del ragazzo non era sulla sua lista nera di potenziali bambocci cui fare il culo (lista alla quale aveva aggiunto il nome di Adambert Behemoth come monito se mai gli fosse capitata occasione di rivederlo), ma già che era in ballo poteva sfruttare quel contrattempo per ottenere altre informazioni, farsi un quadro più completo. non era forse quello il suo compito principale come custode? (no.) «l'effetto di quella pasticca potrebbe non essere molto piacevole-» ci pensò su per un istante, rimettendo le quattro gambe della sedia a terra «fisicamente, intendo. fossi in te mi metterei seduto» un suggerimento che il Vibe non aveva mai dato agli altri ragazzini, ma forse perché quelli li aveva drogati volontariamente, con uno scopo ben chiaro in mente; se poi a qualcuno veniva la tremarella e piombavano culo a terra dopo aver ingerito la sua versione modificata del veritaserum erano affari loro. con Hans, d'altronde, la questione era un pochino diversa — almeno finché non avesse scoperto che anche lui bullizzava quello stronzetto di Mood, allora le cose potevano cambiare molto rapidamente.
in meglio o in peggio dipendeva dai punti di vista.
«e se non vuoi, a me non cambia un cazzo» cosi, molto soft, solo per mettere nero su bianco il concetto. portò entrambe le mani sotto il mento, osservando un Hans ancora più pallido del solito con iridi verde acqua che a cercare lo sguardo altrui non si erano mai fatte problemi «perche sei in giro dopo il coprifuoco, Belby?» a parte l'ovvia ricerca di sostanze stupefacenti, ma questo il custode non lo disse. anche se la pozione spingeva inconsciamente a dire la verità, tutta la verità, nient'altro che la verità, non voleva dare al ragazzo alcuno spunto per tentare di aggirare l'ostacolo omettendo i dettagli più importanti con una mezza bugia.
quando lo sguardo di check si spostò da Hans al sacchetto con le pastiglie, non poté fare a meno di pensare a quanto sarebbe stata più complicata la sua vita, se oltre a fare schifo gli avesse donato anche il terrore di dire le cose come stavano; non avere niente da nascondere era l'unico sollievo, il rumore statico che lo teneva lontano da un richiamo più profondo, intelleggibile — quello del passato, della foresta, di un retaggio che il Vibe aveva deciso con tutte le sue forze di ignorare.
per quanto, non era dato saperlo.

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Non aveva ancora mosso un solo muscolo, e già si pentiva di ogni cosa.
Serrò la mascella e strinse i pugni, rotolando sulla schiena fino a ritrovarsi a fissare il soffitto dell'area comune di Different Lodge, un braccio piegato sopra la fronte matida di sudore e l'altro a ciondolare pigro oltre il bordo del sofá. Un leggero vociare a qualche passo da lui gli indicò che non era da solo, ma non gli importava: era bravo ad ignorare le persone ― e lo era ancora di più a fingere di non esistere, confondendosi spesso con l'ambiente circostante, facendosi a sua volta ignorare. Con ogni probabilità, se si fosse alzato dal divano e fosse uscito da lì correndo, gli studenti impegnati nelle loro futili chiacchiere non si sarebbero nemmeno voltati nella sua direzione.
O forse sì, ma solo per domandarsi, confusi, da dove fosse saltato fuori.
Li guardò solo per un secondo, il viso in direzione del gruppetto assorto e gli occhi stretti in due fessure per mettere a fuoco, inutilmente, le figure sconosciute; poi, annoiato, tornò a guardare il soffitto.
Voleva alzarsi e andarsene, uscire a prendere una boccata d'aria o, perché no, perdersi nel bosco che circondava il castello fino a lasciarsi alle spalle tutto quanto ― ma non importava quanto lontano scappasse: gli incubi, e il cuore a martellare nel petto, e l'odore di bruciato (di legno bruciato; di tessuto bruciato; di pelle bruciata) l'avrebbero seguito ovunque. Non poteva seminarli, non davvero. Non quando se li portava da anni sulle spalle, e sul petto, come un macigno e una condanna.
Ci provava costantemente, ma non c'era verso di liberarsene; alcuni giorni, poi, quegli incubi (no, quei ricordi) tornavano con più irruenza del solito.
E in quei giorni, anche da sveglio, poteva sentire il crepitio delle fiamme che piano piano si allargavano sempre di più, che crescevano intorno a lui gettando sull'arredamento una luce quasi infernale, sfumature di rosso e di giallo e di nero, che creavano giochi d'ombra sinistri e inquietanti; e la voce di sua madre, nell'altra stanza, debole e lontana ma allo stesso tempo vicina, come se ce l'avesse lì accanto, o nella testa; e il fuoco sempre più indomabile, e il crepitio, e le ombre, e quell'odore, e-e-e ― con un gesto secco della mano, spense il fuoco del camino davanti al quale il gruppetto di studenti si era riunito; quelli si lasciarono sfuggire qualche verso di sorpresa, e di fastidio ― ma soprattutto la prima, notando ora per la prima volta la figura di Hans distesa sul divano.
Qualcuno suggerì, saggiamente, di andare via e continuare il loro blaterare inutile in uno dei dormitori.
Rimasto solo, il pirocineta provò a chiudere nuovamente gli occhi nella speranza, quella volta, di piombare in un sonno senza incubi e dal quale difficilmente sarebbe uscito riposato, ma quanto meno gli dava la scusa (ammesso che avesse davvero bisogno di trovarne una) per evitare ancora un po' il mondo reale. E le persone che lo abitavano.
Un tentativo che però durò pochi secondi, dopo i quali, con uno sbuffo, Hans prese la coraggiosa decisione di provare a mettersi seduto; non aveva mal di testa (il che era una novità ― stava ancora decidendo se piacevole o meno, si era quasi abituato a convivere con l'emicrania, non averla era strano) ma si prese comunque la testa tra le mani, gomiti poggiati sulle ginocchia e tutto il peso del corpo (poco, c'è da dirlo) gettato in avanti.
Non voleva essere sveglio.
Ma non voleva nemmeno dormire.
In tutta onestà, non lo sapeva nemmeno lui cosa voleva. Sapeva cosa non voleva, ma quello non risolveva i suoi problemi.
Non voleva trovarsi lì ― libera interpretazione su cosa intendesse con lì.
Non voleva affrontare quei ricordi che, all'improvviso, erano cambiati ― no, non cambiati: aveva solo messo a fuoco nuovi dettagli che a lungo aveva ignorato. O che aveva deliberatamente rimosso.
(Perché ora, perché dopo tutto quel tempo, perché così all'improvviso, perché.)
Non voleva la sobrietà a cui era stato costretto contro la sua volontà ― e a cui attribuiva, seppur in maniera incoscia, l'arrivo di quei nuovi particolari fino ad allora rimossi.
Non voleva dover aspettare la prossima uscita ad Hogsmeade, o la prossima lezione di Controllo, per mettere mano su qualche pasticca che potesse porre un fermo (seppur momentaneo) a tutto quello.
Strinse i pugni, tirando qualche ciocca di capelli, e serrando le labbra: odiava Bri per avergli fatto sparire le sue scorte; odiava se stesso per aver deciso di rinunciare ad un nascondiglio perfettamente perfetto solo per orgoglio; odiava essere rimasto a secco; odiava Tai per non essere più lì (fine) e non potergli rubare, in estremo, qualcuna delle sue preziosissime gocce. Odiava Pentacolo perché ― beh, perché sì, non serviva davvero un motivo.
Non voleva aspettare altri fottuti giorni per mettere a tacere la voce di sua mamma che gli ripeteva che andava tutto bene, che non c'era bisogno di piangere, che non poteva fare nulla, che non doveva fare nulla, che andava tutto bene, tutto bene, tutto-


Non andava bene un cazzo.
A passo moderato (perché svelto richiedeva un livello di forze ed energia che Hans Belby non possedeva.) si diresse verso il castello, cappuccio della felpa calato sulla matassa informe e disordinata che erano i suoi capelli, entrambe le mani affondate nella maxi tasca disperatamente vuota: non era abituato a non avere niente con sé, nemmeno una mezza pastiglia d'emergenza ― si sentiva vuoto. Perso. E l'unico obiettivo nella sua mente, in quel momento, era arrivare alla meta e sperare di fare jackpot: era sicuro al novantotto percento che il custode aveva confiscato qualche tipo di droga a qualcuno... prima o poi. Nella storia di Hogwarts. O, quanto meno, nell'indefinito tempo in cui era stato custode ― dettaglio sconosciuto per il Belby, a cui non interessavano le lezioni figurarsi sapere quando veniva assunto nuovo staff scolastico. Gli andava bene anche di trovare roba confiscata dai suoi predecessori, davvero, non gli interessa nulla: voleva solo farsi qualche ora di sonno in fottuta tranquillità.
Una volta arrivato davanti alla porta dell'ufficio del custode, bussò un paio di volte perché poteva pur essere delirante e in preda all'astinenza, ma non era uno sprovveduto: aveva ancora un briciolo di lucidità (discutibile) a suggerirgli di assicurarsi non ci fosse nessuno, per non farsi beccare, sapete, cose così.
Attese in silenzio una risposta, ma non ricevendone alcuna tentò di girare la maniglia, non aspettandosi davvero che cedesse al primo tentativo.
Okay.
Infilò prima la faccia, guardandosi intorno, e dopo essersi accertato che lo sgabuzzino fosse vuoto, scivolò dentro socchiudendo la porta alle sue spalle.
Forse Hogwarts doveva investire di più nel proprio staff, perché quello attuale lasciava alquanto a desiderare: guardie della security che fumavano canne in aule in disuso, custodi che lasciavano incustoditi i propri uffici... insomma. Ad essere del tutto onesti, stava solo facendo un favore al Ministero mettendo in luce tutte quelle negligenze.
Abbassando il cappuccio per non limitare la visuale, si avvicinò alla scrivania, veloce (ma non troppo) a mettere le mani su qualcosa (qualsiasi cosa.) e tornare al dormitorio il più in fretta possibile; per poco non gli scappò una risata (!!) nel notare la busta di pasticche bianche ad aspettarlo sul tavolo.
Era stato troppo facile.
E se fosse stato un pelino meno disperato, forse, si sarebbe reso conto di quanto troppo fosse quel troppo. Ma non lo era, e la sua mente era chiusa su una sola missione che ormai era a tanto così dal completare, e non riusciva a vedere altro.
Le dita della mancina si strinsero intorno alla busta trasparente, mentre con la mano libera andava a pescare una delle pastiglie; non aveva idea di cosa facessero, ma era disposto a scoprirlo pur di avere una notte di tregua dagli incubi e dai ricordi; avrebbe accettato qualsiasi effetto collaterale.
Studiò quanto trovato per qualche istante, iridi così chiare da risultare quasi trasparenti, cercando di immaginare possibili effetti senza nemmeno avvicinarsi anche solo lontanamente alla realtà ― istanti che furono fatali al suo infallibile (ah sì?) piano.
«ma sei serio»
Purtroppo per lui: sì. Sempre, in tutto quello che (non) diceva e (non) faceva. Era serio anche nel modo in cui roteò gli occhi verso un nuovo piano astrale, prima di portarsi la pastiglia alle labbra e posizionarla sotto la lingua. Vaffanculo, tanto che aveva da perdere.
(La dignità, ma per perderla avrebbe dovuto prima averla, quindi insomma.)
Fece un respiro profondo prima di posare, con una lentezza estrema e logorante, la busta di pasticche laddove l'aveva trovata, con una precisione quasi millimetrica; poi si voltò, sempre lentamente, verso il custode.
«Sì.» Non che non fosse vero, l'avevamo già stabilito, ma lo trovò comunque: strano. Non aveva avuto intenzione di parlare, solo di sfidare l'altro ad una gara di sguardi in attesa della decisione finale su come punire quell'infrazione. Infrazioni, multiple: il coprifuoco era passato da un pezzo, aveva fatto irruzione nell'ufficio, stava rubando droga, si era calato una pasticca davanti ad un adulto ― adulto, poi. A guardarlo poteva essere scambiato per uno studente.
Eppure aveva risposto. Per qualche ragione (che Hans avrebbe attribuito alla stanchezza di una mente che non si concedeva un sonno decente da giorni) aveva risposto. Nulla gli impediva, a quel punto, di serrare comunque la mascella e rivolgere all'altro il suo solito sguardo impassibile e distante, il mondo a scivolargli sempre addosso senza lasciare mai traccia del suo passaggio; non lo preoccupavano le conseguenze, né tantomeno lo spaventavano ― erano altre le cose che lasciavano il segno su di lui, e raramente rientravano nella sfera delle cose tangibili come le punizioni e le torture.

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la giornata di check non era cominciata nel migliore dei modi, ma d'altronde non lo faceva mai. aveva sempre un buon motivo per alzarsi dal letto con il piede sbagliato, il Vibe, e nella maggior parte dei casi l'effetto della luna piena non c'entrava assolutamente nulla; il suo malumore era cronico, radicato in profondità, impossibile da estirpare. resistere alla trasformazione aggiungeva qualcosa di fisico — la sensazione fantasma di ossa spezzate e ricomposte, ma nulla di più.
si sentiva costantemente fuori posto, appena sfasato rispetto alla frequenza del mondo che lo circondava; bastava quel poco a fargli accumulare quantità insopportabili di energia negativa che sin da bambino non era mai stato capace di scaricare a terra. se la portava appresso, perché era più facile, e la riversava addosso a chi gli stava sul cazzo — o a quelli che amava, perché era più semplice.
ma era anche l'unico modo che conosceva.
fosse stato in grado di comportarsi una persona normale, come sua madre (nemmeno tanto) segretamente aveva sempre desiderato, avrebbe potuto dire a suo fratello che gli voleva bene, invece di dimostrarlo picchiando i bulli che si prendevano gioco di lui; avvicinare gli altri, invece di spingere, spingere spingere— but we can't all be neurotypical, Karen.
«manda giù, Rimbausen, non ho tutta la sera» anche perché mancava un'ora al coprifuoco e check non voleva certo essere la scusa dei marmocchi per fare tardi «veramente sarebbe Mausen, Thomas Ma-» check non disse nulla, ma il quattordicenne smise comunque di parlare — good for him. apprezzava sempre, il Vibe, quando quei ragazzini sudaticci capivano le cose facendosi bastare un'occhiata; a tratti mostravano barlumi di intelligenza davvero inaspettata «giú.» e quello glup, mandò giù la pillola che check gli aveva premuto proprio nel centro del palmo, non droga sintetica ma qualcosa di decisamente peggiore: veritaserum.
la piaga degli introversi, il terrore di tutti i bugiardi, l'incubo di qualunque adolescente brufoloso (e, come check aveva avuto modo di scoprire in quei mesi a Hogwarts, ce n'erano davvero tanti).
«ecco, bravo, visto che ce l'hai fatta?» appoggiò il mento sulle mani intrecciate, sporgendosi in avanti mentre il ragazzino gli ciondolava di fronte dritto come un'asta di bandiera; o uno che sta per farsela addosso «adesso dimmi, Rimbausen, hai presente mio fratello Mood Bigh? » quello annuí, con un'espressione vagamente ebete sul volto «ottimo. gli hai mai dato fastidio? hai intenzione di dargli fastidio in futuro? ce l'hai con lui per qualche kotivo?» gli fece una domanda dopo l'altra, senza fretta, e ogni volta che riceveva un no come risposta, check lo segnava su un quadernetto: il nome di Rimbausen finì nella colonna di destra, quelli che non doveva menare «te la sei cavata bene, continua così» non che a check fregasse qualcosa, del povero Thomas.
se gli avesse risposto in un altro modo, se avesse ammesso di fare il bullo con Mood, il Vibe lo avrebbe capito; cavolo, gli avrebbe anche fatto i complimenti con tanto di pacca amichevole sulla spalla, prima di ficcargli la testa in un gabinetto. perché suo fratello era una gran rottura di palle, una zecca pruriginosa che non conosceva limiti di stupidità e fastidio, ma era suo fratello, e nessuno poteva osare torcergli un capelli senza che check ripagasse il conto in sospeso: la lista di quelli che ci provavano comunque, a dispetto della concreta possibilità di prendersi un sacco di botte era (come prevedibile) lunga.
mandò via il ragazzino con gesto svogliato della mano, prima di accasciarsi sulla seggiola: gli avevano concesso un /ufficio/ che pareva più il ripostiglio delle scope (quelle babbane), ma check lo aveva reso confortevole e pratico con un piccolo tavolino, un paio di sedie, la sua collezione di coltellini esposta nella bacheca appesa alle sue spalle — un monito per chi entrava li dentro, un modo di sentirsi a casa per lui. quando si alzò, dopo un paio di minuti necessari a controllare il successivo nome nella sua lista di sospettati (lo erano tutti, praticamente), il Vibe non si diede peso di chiudere la porta dello stanzino, pur lasciando il sacchetto di plastica trasparente con le pasticche in bella vista: nessuno avrebbe messo piede li dentro sapendo di poter essere beccato.
ma poi chi poteva essere così scemo da mettersi in bocca una pastiglia di origine sconosciuta trovata nell'ufficio del custode? eh.
«ma sei serio» fu tutto quello che disse, al suo ritorno, trovando accanto alla scrivania un ospite non invitato e certo indesiderato, il sacchetto trasparente tra le mani — doveva averla scambiata per droga, pasticchette come quelle che di tanto in tanto Check sequestrava ai (vecchi) ragazzi piu grandi per il solo gusto di farlo: aveva già i suoi problemi senza calarsi alcun tipo di acido, il diciannovenne.
e probabilmente valeva lo stesso anche per Hans Belby, solo che nessuno glielo aveva mai detto.