your head will collapse but there's nothing in it

I give it all my oxygen,
so let the flames begin ©

edward moonarie

Gli mancavano i bei momenti in quel di Bodie, California, in cui gli abitanti lo circondavano con torce accese cantando in latino per liberarlo dal demonio. Ah, la nostalgia dei tempi andati che lo prendeva sempre nelle giornate in cui il sole faceva capolino oltre la spessa nube britannica, costringendo moralmente gli abitanti ad uscire per prendere un gelato. Non pensava che gli sarebbero mai mancati quei piccoli bastardi, ma al peggio non c’era fine. Strinse i denti, accennando un sorriso alla bambina che continuava imperterrita a premere la faccia contro il vetro dei gelati.
Ma che cazzo di problema aveva.
«p-p-p-prossimo» ringhiò fra i denti, salutando la famiglia con un cordiale ed amichevole cenno con la mano; se divenne o meno un dito medio, non vi è dato saperlo. Vi basti ricordare che fosse stato impiegato del mese per tre mesi di fila.
(Quindi sì. L’aveva fatto.)
Era già pronto a sputare nella coppetta del cliente successivo – che non aveva fatto niente per meritarselo? Esatto, ma il karma era una puttana e Barbie peggio. - quando lo vide.
Ora.
Barnaby Jagger sapeva che prima o poi sarebbe arrivato quel giorno. Sperava di no? Certo: il guaritore odiava i problemi, e quello lo era. E sapete cos’altro odiava? (Tutto) Le domande. Non le capiva, né comprendeva, perché qualcuno si sentisse in dovere di fargliene. Non l’avevano visto in faccia? Chiaramente non sapeva un cazzo di niente e non aveva soluzioni ai loro problemi. Aveva partecipato alla prima guerra mondiale; vendeva gelati. Avrebbe dovuto essere una risposta da sé. E non iniziamo con - «possiamo parlare?» Ecco. Proprio quello. Il Jagger diede un’occhiata alla fila dietro Mac, mostrandogliela con un cenno della mano ed uno strano verso di gola a metà fra un eh e un duh? che fece impallidire maggiormente il fu Bodiotto di Sacramento, ma non ebbe… non poteva dirgli di no. Semplicemente, non poteva. Perchè a suo modo, l’aveva visto crescere; perché, a suo modo, sapeva cosa significasse essere dalla sua parte; perché, in qualche assurdo gioco del destino, era pur sempre stato suo fratello. In un’altra vita, gli aveva sorriso e domandato se gli insegnasse a suonare la chitarra; con un altro Barbie, l’aveva portato con sé ovunque come un cazzo di santino di ale jr nel portafoglio.
Perchè un altro Mac, l’aveva seguito fino al secolo precedente.
Per un battito di ciglia, desiderò essere qualcun altro. Qualcuno di più comprensivo, di più empatico, di più tutto quello che non era e non poteva essere. Barnaby Jagger non era fatto per quel tipo di responsabilità. Non era fatto per la richiesta che leggeva negli occhi grigi del Corvonero, per lo statico nervosismo con cui continuava a tirare le maniche della giacchetta. Allungando una mano di lui, avrebbe trovato solo un cinque, e solo se fosse stato fortunato.
Avrebbe dovuto saperlo. A Bodie c’erano stati insieme, e prima ancora di sapere chi fossero l’uno per l’altro, Barbie aveva sempre fatto del proprio meglio per distruggere le speranze del ragazzino sotto il tallone della scarpa: se ne andranno senza di noi; sarai morto per quando nasceranno; magari neanche si ricorderanno di te. «ok» Mac si guardò nervosamente attorno, ma Barbie non accennò a spostarsi in un posto più intimo, rimanendo saldamente dietro la cassa a bloccare la fila. Perchè avrebbe dovuto? Sarebbe stato breve, e indolore.
Breve, e indolore.
«volevo...parlare di…? Cioè… se...»
«n-n-no» chiarì subito, così, a scanso di equivoci. Sarebbe stato dannoso per entrambi farlo proseguire in un discorso che, ovviamente, nessuno dei due voleva affrontare - altrimenti perché aspettare? Gwen gliel’aveva detto subito, quando aveva rivelato loro del 2043. Settembre. Si era fatto due domande, e dato due risposte, nel non vedere nessuno dei due approcciarlo nei mesi successivi. Probabilmente non sarebbe cambiato nulla, e l’espressione di Barbie sarebbe stata la stessa indossata quel giorno – annoiata; grezza – ma forse avrebbe cambiato tutto, che fossero andati a cercarlo il giorno successivo. Magari per insultarlo; per chiedere perchè non avesse detto niente; per vedere le foto dalle quali si erano cancellati.
Niente.
E arrivava, mesi dopo, per avere...cosa? Cosa voleva da lui? Rassicurazioni? Fare una chiacchierata fra amici? Aveva perfino smesso di andare a trovare Mads, come se la Wesley c’entrasse qualcosa. «n-n-non c’è b-b-bisogno d-d-di p-p-parlarne» fece spallucce, come se la questione non lo toccasse minimamente. Avrebbe voluto fosse così; avrebbe voluto non provare quel fastidio al petto, gemello di quello che aveva sentito quando Zac gli aveva aperto la porta del suo ufficio la prima volta non dando segno di riconoscerlo. Perchè era stupido, no? Insensato. Odiava le cose stupide e insensate, quelle troppo astratte e morbide perché potesse stringerle fra le dita e gettarle via volontariamente. «n-n-non ha importanza» lo ripetè ad entrambi, guardando annoiato un punto oltre le spalle dell’Hale. Anche se, ed era un grosso se, fosse venuto lì per… qualcosa, Barbie non avrebbe saputo come darglielo. Non era Sander; non poteva essere il cardine di cui chiaramente il ragazzo, da sempre, aveva avuto bisogno. Soprattutto, non voleva esserlo, perché era troppo faticoso e lui non ne aveva sbatti, ok? Non aveva firmato nessun foglio che lo costringesse a fare da badante a non più adolescenti con crisi d’identità. Se voleva conforto, Barbie era la persona sbagliata.
Meglio un taglio netto e chirurgico.
«n-n-n-non c-c-cambia un c-c-cazzo» Abbassò lo sguardo giusto in tempo per vedere l’esatto, preciso momento, in cui qualcosa si ruppe. Non avrebbe saputo dire cosa, e non era (non è?) compito suo deciderlo. E se in parte, in parte, si sentì in colpa e bugiardo, cazzi suoi: l’avrebbe aggiunto alla numerosa lista di difetti con cui conviveva da ventotto anni, e ci avrebbe dormito un’altra notte. «f-f-fai p-p-prima a d-d-dimenticarlo» nessuno poteva fargli causa, se il tono si fosse lievemente addolcito. Se un po’ si maledisse per essere stato Barnaby Jagger TM senza un minimo di filtro, nel notare come le spalle dell’altro si fossero fatte curve e pesanti, le ciglia a battere frenetiche. «p-p-pensa al tuo f-f-futuro. S-sei all’ultimo a-a-an-anno n-no?» quando Mac annuì, battè le mani fra loro, facendolo sussultare. Umettò le labbra, notando come le persone dietro l’Hale iniziassero a spazientirsi.
Sentendo la propria risoluzione, indebolirsi.
Era meglio per entrambi. Davvero. Magari non quel giorno, ma un giorno l’avrebbe capito.
Avrebbe potuto dirgli cento e mille cose, in quel momento.
«q-q-quindi il g-g-gelato l-lo v-v-vuoi?» Ma non lo fece, perché era pur sempre Barnaby Jagger. Lo guardò
(avere un mental breakdown con la porta. Cercare di aprirla spingendo, invece di tirando com’era scritto sul cartello. Non lo aiutò solo perché pensava avrebbe peggiorato le cose, e fu molto maturo e responsabile da parte sua, grazie tante)
andare via con il gelato stretto fra le mani come il peggior insetto immaginabile, e non fece niente.
Sospirò.
Gwen gli avrebbe fatto un culo epocale.

Pensava che la cosa più strana e assurda del giorno fosse già successa.
Invece era arrivato un cliente, trafelato e dall’aria preoccupata, che gli aveva domandato (a lui. Ma dov’era quell’infame del Tryhard quando c’era tutto quel movimento in negozio?) se sapesse cosa fosse successo nei pressi dello Spacobot, come se la questione potesse interessare il Jagger. «n-n-no.» «ma c’era il tuo collega!! quello!!!» indicò una foto di Eddie.
Gli interessava ancora meno. «s-s-sono s-s-sconvolto.» «DOVRESTI!!! Gli hanno dato una bella botta in testa!!! Quando me ne sono andato, girava senza senso per i vicoli cercando un certo Sandro?» No, aspetta… Gli avevano dato una bella botta in testa SENZA DI LUI? Attendeva quel momento da anni, Barbie. Non si stupì del fatto che nessuno avesse prestato soccorso, e fossero invece andati nel luogo di (non.) lavoro a spargere pettegolezzi – era così che funzionava il mondo – e nessuno battè ciglio quando dichiarò il locale chiuso, e domandò un passaggio per Dark Street.
Che amore. Tutto per aiutare il suo amichetto!
[…] «papà?» Era bellissimo. Si meritava esattamente quel genere di sollazzo, il Jagger, dopo una giornata così di merda – anche perché dubitava che la Markley gliel’avrebbe data, non le piaceva quando faceva piangere i “suoi” bambini. Duh. «t-t-t-ti p-p-piacerebbe» lo studiò di sottecchi, domandandosi quanto la situazione fosse tragica. Abbastanza da rimanere nei paraggi? Sì. Ma da fare qualcosa in merito? Eh. Magari dopo. «s-s-sai quante d-d-dita s-s-sono?» e se le sfarfallò cambiandole rapidamente davanti alla faccia di Eddie, era solo fuckin karma. «o c-c-chi s-s-sei? T-ti aiuto: fa r-r-rima c-con b-b-bronzo» sorrise, una spalla poggiata al vialetto.