La voce non era più lontana o più vicina di quanto si fosse aspettata. A far irrigidire le spalle di Bells, e corrucciare le sopracciglia castane, fu riconoscere a chi appartenesse. Il San Mungo era un ospedale grande, enorme, e se poteva dirsi densamente frequentato in qualsiasi momento dell’anno, certo era pregno di persone al concludersi del conflitto mondiale. Tutto era contrario alla possibilità che alle macchinette incontrasse Wyatt Holland; non abbastanza da non farglielo trovare, evidentemente. «undici. è il nostro numero, no?» Non si girò a guardarlo, ma lasciò che un lampo divertito facesse tremare le labbra, la curva solo accennata verso l’alto. Dispregiativo era implicito nell’affermazione del ragazzo, perfino nel raro caso in cui avesse inteso fossero entrambi numero Uno, perché era ovvio non lo fossero – non allo stesso livello. Apprezzava la competitività dell’ex Grifondoro, ma non la trovava legittima: Arabells Dallaire era una creatura arrogante, sì. Ma anche oggettiva. Esitò con le dita sulla tastiera, non propriamente prona a fidarsi del giudizio di Wyatt – se era una bibita energetica, l’avrebbe bevuta e gliel’avrebbe risputata in bocca. - ma priva della voglia di trovare alternative. Avrebbe potuto premere il dodici o il dieci per mero dispetto; non le importava abbastanza. Premette l’indice sui numeri, reclinando il capo sulla spalla ai bip di accettazione. «sei indecisa, o...» Si fermò, prima di chinarsi a raccogliere il prodotto. Un guizzo sotto pelle, che non sapeva se fosse divertito o oh, estremamente stanco: quanto forte aveva battuto la testa? Poteva non essersene accorto sul momento, legittimato a farlo, ma non averne ancora avuto notizia…? Pensava non esistesse persona al mondo a non sapere che avesse perso la vista; meglio così, le piaceva essere stupita. Non sarebbe stata lei a farglielo notare, voleva esercitasse il neurone solitario così che magari si sentisse audace e decidesse di riprodursi. Inguaribile ottimista, l’ex Corvonero. «wyatt holland» scandì lentamente, rotolando il nome sulla lingua con un breve sospiro. «sono tante cose, lo concedo, ma indecisa?» Si conoscevano da anni, anche se durante la permanenza ad Hogwarts aveva imparato e dimenticato il suo nome solo per quanto concerneva il Quidditch. Da quando Piz l’aveva sostituita con lui, era diventato più personale – senza contare che trovasse adorabile pensasse di poter vincere contro di lei. Anche in quelle condizioni poteva afferrare il boccino prima dell’Holland, ed era cieca. «so sempre quello che voglio» mormorò chinandosi per aprire il cassetto, le dita a scivolare delicate sulla superficie della macchinetta per cercare lo sportello. Era presuntuosa, talvolta capricciosa, ma nessuno nella vita della Dallaire le avrebbe mai dato della indecisa. «talvolta, magari non mi importa» gli offrì una scusa concreta sorridendo morbida, strizzando le dita su quello che sperava essere un pacchetto di patatine, o praline al cioccolato - Dio, fa che siano praline al cioccolato. «oppure cosa.» roteò sul posto, volgendo il viso all’altro così che potesse provare a sforzare la sua natura da uomo per rispondersi da solo. Non aveva problemi ad avere quella conversazione, anche se non sprizzava propriamente gioia da tutti i pori, ma voleva credere nelle sue facoltà intellettive e di deduzione. Sentì il tintinnio delle monete in eccesso, e con un cenno del capo indicò la macchinetta a Wyatt, arricciando appena il naso. «tienile. comprati qualcosa di carino»

«quindi smettila di fare la predica a me, sei tu che mi stai attaccando come se fossi uno sconosciuto come un altro»
Non avrebbe mai detto a Dominic Cavendish che era lì che si sbagliava. Non in quel momento, drizzando le spalle e lasciando che lo sguardo si facesse più duro e distaccato. Non in quello seguente, un passo indietro e le labbra tese in una linea severa. Non nei due successivi, la rabbia a scivolare oltre la linea segnata fra lei e loro per lasciare spazio a grigia indifferenza. Lo lasciò sfogare, perché evidentemente aveva bisogno di farci qualcosa con tutto quello che ondeggiava dietro le iridi chiare, e ne prese le distanze. Fisicamente, moralmente. Emotivamente.
Degli sconosciuti non le importava. Di gente che aveva solo intravisto ad Hogwarts o a lavoro, non le importava. Le loro scelte, non le condivideva, non le capiva, e non le importavano, perché se non erano mai stati un problema suo, non vedeva perché dovessero iniziare sul campo di battaglia. Ma Isaac e Dominic? In vari tempi della loro vita, non necessariamente conseguenti o attuali, erano stati suoi amici, e non riusciva ad accettare che avessero scelto quella guerra. Quindi sì: voleva prenderlo a bastonate finché non l’avesse pensata come lei, proprio perché non era uno sconosciuto.
Ma forse se non ci arrivava da solo, era meglio così.
Spostò il bastone da una mano all’altra.
Davvero non capiva? Aveva tutto il mondo dalla sua, il Cavendish; tutto il tempo che volesse per sognare l’utopico universo in cui sarebbero tornati a casa tutti interi a fingere che nulla sarebbe cambiato. Con il senno di poi, magari glielo avrebbe anche detto che i sognatori avessero vita breve. Che fosse troppo intelligente per credere davvero a quelle stronzate. Che avrebbe preferito la colpisse e le giustificasse il suo essere lì per qualcosa, piuttosto che ammettere fra le righe di esserci capitato per caso e non volerlo davvero.
Che potesse permettersi di non voler vincere, lui. Non avevano tutti quel lusso.
Gli indicò con un cenno del capo Wind, denti stretti. Se voleva fare carità cristiana, che almeno la facesse con un senso, e non perché volesse le cose potessero andare diversamente.
Fu a quel punto che il terreno cominciò a tremare. Piantò il bastone a terra, cercando l’equilibrio in mezzo al caos. Allungò un braccio verso i più vicini, senza curarsi che fossero compagni od avversari, leggendo sulle espressioni di ambedue le fazioni che non fosse previsto.
E quelli ci si erano arruolati volontariamente, in quella guerra; numeri da depennare e nulla più.
Si domandò brevemente se fosse stata una trappola, e loro il miele su cui incastrargli le zampe. Brevemente, perché perse la presa e
- si muoveva tutto, e si muoveva lei, e c’erano troppe scosse, e troppe persone, e massi -
Un colpo alla testa. Un ronzio alle orecchie. Battè le palpebre per togliere il sangue dagli occhi, ed un ronzio alle orecchie. Sollevò il capo, senza sentire nulla; la vista offuscata e le dita allungate a cercare qualcuno, ma chi - Arci, altrimenti chi - e dove - troppe braccia, troppi polsi immobili, troppo peso sulle gambe e la schiena e non riusciva a respirare - e come. Tossì un grumo rosso e si pulì la bocca con il dorso della mano. Doveva - Arci. Aprì la bocca e non ne uscì alcun suono. Si trascinò sui gomiti ed alzò la testa. Gli occhi vuoti di un soldato la giudicarono, mentre premeva il pugno sulla tempia cercando di fermare qualcosa – il movimento o il sangue, non aveva importanza. Sentì la gola prudere di un verso che non riuscì a sentire, e dove cazzo era Arci. Calpestò il torso aperto di un soldato e si graffiò le braccia con le ossa spezzate. Affondò nel liquido freddo, troppo freddo, e si sentì affogare pur avendo la bocca sopra il livello dell’acqua. Non è acqua, Bells.
Si lasciò sollevare da qualcuno. Un braccio attorno alle spalle di qualcun altro. Neanche sapeva chi fossero, ma era troppo impegnata a combattere le ondate di nausea e capo a ciondolare e ma dove cazzo è Arci per trovare la propria voce. Fece scivolare le proprie dita nelle tasche della divisa, imprecando piano in francese, perché dov’era la sua bacchetta. Provò a voltarsi e cercarla, ma le vertigini la costrinsero ad abbandonare il proprio peso su qualcuno. Chiunque.
Battè le palpebre un’altra volta, e sentì gli occhi bruciare.
L’istante successivo Archibald Leroy le teneva il viso con una mano spostandolo da una parte all’altra, e Bells serrò le labbra perché c’era troppo luce, ed era troppo veloce, ed alla fine andava bene anche così. Non fu meno doloroso respirare, ma fu comunque più facile mentre si aggrappava all’ex Serpeverde, denti a strizzare la guancia e polpastrelli a cercare almeno la sua bacchetta, perché doveva fare qualcosa. Poteva fare qualcosa.
«è troppo tardi» e «mi dispiace» ed a Bells non fotteva un cazzo perché l’aveva saputo fin dall’inizio, e non era quello il suo problema.
«dovresti andartene» pensò di mormorare, ma non ne fu così sicura. Sapeva non l’avrebbe fatto, perché lei non l’avrebbe fatto, ma doveva comunque provarci senza sentirsi in dovere di sacrificare se stessa. Perchè la Dallaire non se ne sarebbe andata: era arrivata fin lì, dopotutto. Se doveva morire, così fosse. C’erano tutti i loro compagni, e tutti i loro avversari, e dove maledettamente era la sua bacchetta -
Era tutto finito.
Bells lo seppe subito.
Occhi chiusi.
(con il senno di poi, li avrebbe tenuti aperti)
Braccio sulla vita di Arci.
(avrebbe dovuto stringere più forte)
In silenzio.
(e di cose da dirne ne avrebbe avute per tutti)
Non aveva paura però, sapete? Era ancora rabbia quella ad alimentare il battito nello sterno. Orgoglio e consapevolezza a tenerla in piedi, e testardaggine a farle socchiudere le palpebre per guardare Abbadon. Ad ogni passo dell’uomo, un saltello fra le costole. Avrebbe preferito fosse terrore, piuttosto che furia: più facile da masticare ed ingoiare, che quell’odio a consumarle muscoli ed ossa.
Immobile, e non per scelta.
Le dita di lui sulla gola della ex? Pavor.
Il silenzio.
«pensate di odiarmi»
Smise di respirare.
«vi perdono»
E Bells riusciva a pensare solo che fosse stata lei a chiedere ad Arci di andare. Che il Leroy avrebbe potuto essere ovunque, in quel momento. L’avrebbe preferito perfino dall’altra parte, a stringere il gomito di Dominic o Isaac o Nicky, che al proprio fianco. Aveva mentito quando aveva detto che avrebbe fatto di tutto perché rimanessero insieme, perché non lo voleva più. Non a quel prezzo. Non con quel vi perdono a far tremare la terra.
Le radici a spostarsi.
Stringersi.
Bloccarli sul posto.
Non voglio farlo, le aveva detto. Non voglio perdere tutto, e lei l’aveva messo in quella posizione comunque. Mentre i rami le strizzavano le gambe, pensava che non le importava più così tanto del mondo. Che non fosse valsa la pena metterlo sopra Arci; che il suo, di mondo, le interessava di più, ed avrebbe dovuto proteggerlo anziché trascinare entrambi a quell’esatto momento.
Di lei non le importava. L’aveva scelto, e l’avrebbe rifatto.
Ma avrebbe potuto essere meno egoista e non volerlo con sé.
Le foglie sotto la pelle.
I fiori a pungere le vene.
Il sangue, a scivolare nella terra ed i fili d’erba. Le vertigini.
La vista offuscata.
E offuscata.
E offuscata.
Un singhiozzo asciutto, e le ginocchia a terra a impregnarsi di tutto quello che aveva perso.
Vuota e sottile. Rigirò le mani davanti al proprio viso, ignorando una lacrima a rigare le guance sporche di terra e sudore.
Chiuse gli occhi perché non le vedeva, e non le avrebbe viste comunque.
Pianse in silenzio contro i propri palmi; aveva di nuovo quattordici anni, e
- Dormi, Bells. Domani potrai vedere; Thèodore Dallaire neanche c’era più, a fare quel tipo di promesse. -
era diverso, dopo averlo visto. Perderlo di nuovo. Tornare ad essere la bambina che sognava il mondo a linee ed angoli, con dita curiose a premere sul volto di Jeremy ed Arci per imprimerselo sui polpastrelli. Quella a cavalcioni della scopa di Elijah, un braccio a stringerla a sé mentre si allenava – e le lasciava prendere il boccino, soffiandole fra i capelli un visto? Puoi giocare anche tu. Quella a cui le persone venivano dipinte dagli altri; a cui era permesso di sognare.
Scosse il capo e basta, perché non voleva sentire – non ancora.
Non voleva sapere – non ancora.
Non voleva capire – non ancora.
Gliel’avrebbero raccontato dopo, di Javi e Moka e Sinclair ed Emilian e Wren e Justin e Jane. Per quei minuti – sette, dieci, trenta – rimase nella propria ignoranza, a sentire mormorii e discorsi utopici. Egoista, a non odiare ogni respiro.
Arabells Dallaire non voleva morire, e non pensava che quello, qualunque cosa fosse, fosse un destino peggiore della morte. Pensava, però, che odiasse perdere, e che in quella radura a metà aveva perso tutto: vista, magia, ed il proprio futuro. Pensava che dovesse ricominciare.
Pensava anche che le fosse concesso piangere, almeno per un po’.
E poi non ci sarebbero stati cazzi per nessuno.

«non ancora.» era stata ferma su quel proposito. Non ancora. Arabells Dallaire aveva deciso di non volerlo vedere ancora, il mondo di Abbadon.
Di non voler sapere, se non potesse vederlo mai più.
Le avevano detto che uno special con il potere della guarigione potesse aggiustarla.
(probabilmente, aggiunto sotto voce)
Aveva fatto notare che l’udito lo avesse ancora; “perfino un po’ di più” l’aveva tenuto stretto tra i denti, perché non era pronta alle implicazioni di quella consapevolezza.
Era rimasta in silenzio con Jeremy ed Arci. «non ancora.» aveva mormorato, sentendoli respirare un po’ più a fondo, conscia che stessero per fare qualche battuta che la Dallaire ancora non volesse. Non si era giustificata con suo fratello per le proprie scelte. Non aveva cercato i compagni per assicurarsi che stessero - se non bene, almeno stessero e basta. Nei pochi giorni a seguito della Guerra di Primavera, era rimasta perlopiù in silenzio.
Elaborando. Riflettendo.
Chelsey Weasley le aveva detto che grazie alla Nuova Campagna di Inclusione, girava voce agli special fosse permesso giocare a Quidditch nel campionato. Bells aveva sorriso piatta.
Non sarebbe stato lo stesso.
Lo sapevano tutti. Lo sapeva Bells. L’avrebbero odiata per essere stata dalla parte sbagliata di quella guerra; disprezzata perché aveva perso la magia; dubitata, perché avrebbe potuto compromettere il risultato. «non ancora.»
Era ferma da dieci minuti di fronte alle macchinette del San Mungo.
In silenzio. Meditativa.
Schioccò la lingua sul palato, le dita ad esitare sui tasti metallici. Utile che i numeri fossero in rilievo.
Peccato non vedesse i prodotti.
Sarebbe morta prima di chiedere a qualcuno, perfino conscia che qualcuno ci fosse perché riusciva a percepirne la presenza, per fottuto principio.
«dimmi un numero» domandò però; roulette russa fosse.