I'm tired of waiting for the end of all days

Il secondo primo giorno, Joe aveva incolpato la droga. Perchè no? Chimicamente parlando, c’era la concreta possibilità che la sostanza stupefacente avesse intaccato la parte del suo cervello adibita a scindere realtà da fantasia: l’aveva trovato divertente, come molte cose senza senso che capitavano nella sua assurda esistenza. Esilarante, con quel persistente senso di deja-vu a solleticare sorrisi a fior di labbra, ed occhi blu ridotti a fessura.
Solo al terzo giorno aveva iniziato a domandarsi se quei danni fossero permanenti, e se dovesse fare qualcosa in merito.
Le sue giornate non erano mai noiose, ma la sua mente, con un peculiare umorismo che non gli era sfuggito, sembrava essersi ingrippata nell’unico giorno nei suoi quasi ventitrè anni di vita in cui non era successo niente. Assolutamente nulla degno di nota. Renèe aveva lasciato l’appartamento senza svegliarlo, come ogni mattina, e gli aveva lasciato da parte una tazza di caffè, anche se avrebbe mormorato che fosse semplicemente avanzata e non fosse stata sua reale intenzione. Era andato al San Mungo, dove nessuna voce di corridoio aveva allietato la sua mattinata, e dove Kiel Kane gli ripeteva da tre giorni che quella giornata sembrasse essere infinita (la risata di Joe aveva assunto sfumature isteriche di alba in alba, ma non era mai stato in grado di spiegargli perchè fosse così divertente: era stupido, ma non abbastanza da dire a uno dei suoi capi che si fosse fottuto il cervello tra una pasticca e l’altra). Quand’era andato a pranzo, il Signore Dei Panini l’aveva nuovamente informato che avessero finito la maionese, e Joe, che era tutto tranne che un ragazzo previdente, aveva sospirato la propria delusione a denti stretti: fra tutti i dettagli che avrebbe desiderato cambiassero di quella giornata, l’assenza della maionese era il più pressante, e quello che non mancava di spezzargli il cuore.
I primi due giorni si era fatto fregare dal sistema, decidendo per entrambi i pomeriggi di rifugiarsi al bar dove facevano karaoke per cantare le stesse identiche canzoni due volte, ma al terzo aveva deciso di rendere la sua vita un po’ più piccante, e come un qualsiasi essere umano dotato di senno e senso logico, aveva accoltellato un uomo in un vicolo qualsiasi di Londra, rimanendo a guardare fino ad assicurarsi che fosse morto morto (di quei tempi, non si era mai abbastanza sicuri neanche di quello). Quando il quarto giorno, ovverosia quello che stava vivendo, l’aveva ritrovato a spacciare nello stesso angolo, aveva deciso che fosse tutto un po’ troppo Truman Show per i suoi gusti.
L’aveva di nuovo ucciso, perché oramai era una questione di principio. Così, senza pensarci troppo, perché era un ragazzo spontaneo e genuino. Non si era neanche pulito dal sangue, lasciando che le macchie cremisi sulle braccia fossero l’ennesimo effetto scenico di un Halloween ormai alle porte. Quando era arrivato all’entrata del teatro, edificio davanti a cui passava ogni giorno, anziché proseguire si era fermato, soppesando curioso la locandina appesa fuori dal locale.
Di lì a poco sarebbe cominciato lo spettacolo pomeridiano del Flauto Magico.
Ogni giorno. Ci passava ogni giorno. Non era un amante degli spettacoli teatrali, aveva una soglia d’attenzione troppo bassa per resistere dall’inizio alla fine senza fermarsi a vagare nei corridoi deserti fra il primo ed il secondo atto, ma guardava sempre le locandine, ed era abbastanza certo che il giorno prima non fosse quella l’operetta in programma. Avrebbe notato l’immagine dell’albero e di quegli strani uccelli dalla faccia umana che tormentavano i ricordi di Sara senza motivo apparente, perché non ricorda null’altro della storia che avevano attirato il suo sguardo in quel momento. Trovava impossibile passarci affianco, e non fermarsi ad osservare con orrore le piumette colorate su piccoli volti felici ed infernali. Fece vagare gli occhi dal manifesto al portone, e viceversa. Infilò una mano in tasca, scuotendola per cercare se avesse qualche spiccio con cui pagare l’entrata (non era solito pagare, Joe, ma trovava irrispettoso non offrire una somma di denaro per le arti: aiutava il fatto che lui, invece, non sapesse fare un cazzo, quindi rispettava le capacità altrui) e decise che fanculo, perché no.
Tanto quei soldi gli sarebbero tornati. Ancora ed ancora, visti i precedenti.
Ma non poteva incastrarsi il giorno in cui si erano sposati i suoi genitori? Avrebbe rivissuto quel momento all’infinito senza mai lamentarsene, Joe King, e la quantità di vino di Carmen in circolazione era solamente una minima parte del motivo che l’avrebbe spinto a fare da testimone a William Yolo Barrow ogni giorno per il resto della sua vita. No, non scenderemo nei dettagli di quanto Joe fosse un sappy motherfucker: aveva una reputazione da mantenere.
Back on crack.
«se avessi un centesimo per ogni volta che ho visto questo spettacolo, avrei esattamente un centesimo – che non è molto, ma è strano visto che per tutto il resto di questa giornata ne avrei almeno quattro» Sorrise, perfettamente conscio di non avere assolutamente, neanche alla lontana, un briciolo di senso. Gli importava? No, perché il giorno dopo avrebbe potuto tentare un approccio diverso. Ruotò lo sguardo sulla persona al proprio fianco, indicando il cubicolo dei biglietti con un cenno del capo. «se mi tieni compagnia, ti pago l’entrata»

Sarebbe potuto essere qualsiasi giorno. Qualsiasi altro.
La vita di Hamish - a differenza di quella di qualcun altro - era, indeed, una palla mortale dal termine della guerra, un susseguirsi di giorni tutti simili che andavano a confondersi appena venivano mescolati, non shakerati, con alcol o fumo.
Andava bene così.
Il Jones si lasciava trascinare, camminando ancora, per il momento, in punta di piedi in un mondo che non capiva totalmente, sperando prima o poi di trovare un'ancora che lo tenesse vivo per una ragione, piuttosto che per pigrizia.
Tuttavia il loop, ovviamente, doveva capitare non uno dei mille giorni passati sul vecchio divano di una casa che puzzava di morte (prima o poi avrebbe dovuto controllare che non ci fosse davvero un cadavere da qualche parte), bensì nell'unica giornata che non avrebbe voluto rivivere (si sarebbe chiesto, più tardi, se era rimasto bloccato in un ciclo temporale altre volte, e semplicemente non se ne fosse accorto).
Primo giorno.
Era uscito con l'intenzione di andare da un nuovo spaccino che gli avevano consigliato, cosa mai poteva esserci di interessante? Hamish non era neanche più in grado di controllare i suoi poteri, la telecinesi e la creazione di illusioni sparite con uno schiocco di dita appena tornato a Londra, la sua magia più caotica che mai (forse perchè *looks into the camera like he's on the office* aveva la mimesi).
Quando aveva visto la ragazza sul marciapiede andargli incontro, il suo cuore si era fermato.
Scientificamente, non era possibile, ma emotivamente? Era morto, per qualche istante, solo per rinascere. La sensazione era stata quella di riaffiorare fuori dall'acqua dopo essere quasi affogato, di prendere quella boccata d'aria e ricordarsi che cazzo, era vivo.
Lei lo aveva superato sulla strada, e Hamish l'aveva seguita con una mezza corsa, le aveva afferrato il polso per fermarla e farla girare.
«Alex»
I ricordi della loro vita insieme erano confusi (le aveva mai detto di amarla? che l'aveva salvato? Che senza di lei era perso? Che ancora ricordava la buffa maglia rosa con i gattini che gli aveva regalato al primo incontro? Che le notti passate a parlare sul tetto erano state le più belle della sua vita? Non ricordava quando era stato davvero il loro ultimo incontro, o quanti mesi - anni - fossero passati) ma era la ragazza dei suoi sogni, la sua migliore amica, la sua musa, la sua salvatrice, la sua tutto, la sua e basta, tanto quanto lui reciprocamente le apparteneva-
Oppure no.
La ragazza che si era voltata a guardarlo non era chi pensava che lui fosse, e lo aveva capito prima ancora che questa gli intimasse di lasciare la presa se non voleva chiamasse la polizia. Era uguale, identica in modo inquietante, ma non era lei - e non solo perchè non si ricordava di hamish. Lo sentiva, che non era la sua Alex. «A-Alex? Sono io. Sono qui. ti ho trovata-» Ma avrebbe voluto disperatamente lo fosse.
Mentre lui cercava istericamente di avvicinarla a sè, la ragazza se l'era scrollato di dosso con un pugno che Hamish non aveva evitato.
La giovane se n'era andata, lui era rimasto a fissare il vuoto, l'aria a scomparire dai polmoni, il ronzio a farsi strada nella testa.
Aveva passato gli ultimi mesi a credere che, anche in un universo alternativo, avrebbe trovato Alexandra Richards; che pur senza ricordarlo le avrebbe insegnato a farlo, che lei l'avrebbe salvato di nuovo da se stesso.
Ma se il corpo della ragazza apparteneva a qualcun altro... Alex non esisteva?
Alex era mai esistita?
Non pensava ci fosse qualcosa di peggiore dell'immaginarla morta, non quando l'assenza di Alex significava che la parte più bella della sua vita fosse una fottuta farsa.
Era andato ancora più veloce dello spacciatore, correndo, volendo solo mutare i propri pensieri e non pensare più. Aveva passato il resto della giornata a farsi senza neanche tornare a casa - e magari che fosse l'ultima giornata e basta, perchè senza la possibilità di Alex, chi era lui?
Invece il giorno dopo si era svegliato, stranamente riposato e lucido
a casa propria.
Non ricordava di esserci tornato ma insomma, a quanto pare era fottuto in testa per un sacco di motivi, ricordava persone che non esistevano, credeva di venire da un altro universo, magari era pure sonnambulo e prima di coricarsi sul divano si era pulito il viso dopo che la non-Alex gli aveva fatto sanguinare il naso.
«eeeeeee di nuovo non ho dosi» aveva borbottato.
Era uscito per tornare a comprare la roba.
E l'aveva vista di nuovo.
Nello stesso posto.
«...Alex?» La non-Alex si era accorta che la fissava, gli aveva chiesto se stava bene.
Non stava bene.
«Sono-... ci siamo visti ieri. Mi... dispiace, fra l'altro»
Lei aveva inclinato la testa. «Scusami, non mi ricordo... vuol dire che ti ho già perdonato, immagino»
Confuso, aveva sorriso nonostante facesse fottutamente male. «ti ho... scambiata per qualcun altro»
«Alex»
Aveva rabbrividito a sentirglielo dire.
«già»
«Sono Syria»
Aveva annuito.
Era tornato dalla spacciatore. Neanche lui si ricordava di Hamish.
Minchia, era davvero così poco memorabile? Ok che il suo difetto fatale era sempre stato aumentare il proprio ruolo nella vita degli altri, ma fino a sto punto? Era almeno vivo? Visto che la droga non sembrava abbastanza per sentirsi vivo, aveva attaccato briga volontariamente con dei ragazzetti in un vicolo, e dopo un paio di colpi ben assestati se le era prese come poche volte in vita sua, ridendo all'idea che si sarebbe svegliato rotto anche fuori, oltre che dentro, ma provando per lo meno qualcosa di così forte che gli avrebbe fatto scordare la sua vita.
La terza mattina, aveva finalmente capito che qualcosa era fottutamente sbagliato.
«Oh. Syria, giusto?»
«Uh... sì? Ci... conosciamo?»
«Passi qua ogni mattina»
«...È la prima volta che vengo in questa zona della città»
Hamish aveva aggrottato le sopracciglia. «No. No è... ci siamo già...» si era massaggiato la tempia, osservandola confuso. «Sei... non sei reale? Sei come Ronan?»
Chiaramente Syria aveva voglia di scappare via, e accennò un passo all'indietro, finchè ad Hamish venne un dubbio. «Che giorno è oggi?»
Era corso dallo spaccino, anche se aveva già la sua conferma-
e lo aveva trovato morto.
«ma che cazzo.» aveva iniziato a ridere istericamente, guardandosi in giro. Era tutto cristoiddio uguale, se non per il cadavere e lui. «ma che cazzo???»
E così era flippato del tutto, eh?
Era andato nell'unico posto che sapeva lo avrebbe calmato: il teatro. Da quando era arrivato in inghilterra l'aveva sempre evitato, perchè era qualcosa che collegava ad Alex, ma tanto a sto punto, a chi importava? Magari era morto, e non se n'era neanche accorto.
E poi, adorava cyrano de bergerac - persino da sobrio...
«questo non è cyrano de bergerac.» avevano fucking sbagliato locandina??? PURE?? cioè, lo illudevano con lo spettacolo sbagliato??? Senza offesa per il flauto magico ma «che vita di merda.»
Il quarto giorno, era successo di nuovo tutto.
Si era svegliato nel lurido appartamento dove stava, senza un graffio nonostante la notte prima avesse, di nuovo, cercato rissa per il gusto di sentire qualcosa (avendo usato i soldi della droga per l'opera)
Aveva, di nuovo, contanti in tasca.
Aveva, di nuovo, visto Ale-... Syria.
La locandina del teatro ancora era sbagliata, segnalando per lo spettacolo serale Cyrano invece del Flauto magico (con un sospiro l'aveva strappata, lanciandola alla maschera all'interno. «sta sera non date più cyrano, date il flauto magico. Fossi la direttrice, farei cadere qualche testa per un errore del genere»).
Lo spaccino era di nuovo morto.
«ma i primi due giorni eri vivo.» aveva mormorato toccandolo con un piede (........e, ripensandoci, si abbassò a derubarlo; oh tanto era morto, ne aveva più bisogno hamish).
Con un flash, si rese conto di qualcosa: se era davvero in un loop, non era l'unico a saperlo. Cosa ve lo dico a fare, che prima ancora di (leggere il post di joe) trovare l'uomo morto, ad Hamish era venuto in mente di controllare in quello stesso modo se fosse finito in un terribile Giorno della marmotta?
Aveva bisogno di trovare questa persona.
Rifece la strada del giorno prima, cercando altre cose diverse e- oh, bravi, avevano messo finalmente la locandina giusta a teatro. hallelujah!
«se avessi un centesimo per ogni volta che ho visto questo spettacolo, avrei esattamente un centesimo – che non è molto, ma è strano visto che per tutto il resto di questa giornata ne avrei almeno quattro»
Si voltò verso il ragazzo. Joe????!! ARIANA WHAT ARE DOING HERE ??!?!??!?!
«se mi tieni compagnia, ti pago l’entrata»
«sono già venuto a vederlo ieri»
il bigliettaio aggrottò le sopracciglia «ieri non davamo questo spettacolo....»
Hamish agitò una mano in aria.
«-ma, dicevo, anche se starei cercando qualcuno, mi fermo volentieri a riguardarlo con te, per la buona compagnia» ma sì, in fondo era in un cazzo di loop, il tempo era l'unica cosa che non gli mancava. indicò l'americano. «joe, vero? eravamo seduti vicini sul volo per londra. Ti trovo bene» sorrise divertito al sangue sul suo volto, e indicò il proprio, pulito (sebbene provato da pesanti occhiaie). «Non sapevo ci fosse un dress code. Un attimo-... posso?» Hamish aveva ancora le mani un po' sporche dopo aver rovistato nei vestiti dello spacciatore, ma visto che era molesto (e tanto anche se Jo gli avesse tagliato una mano, il giorno dopo gli sarebbe ricresciuta) allungò le dita per sfiorargli la guancia, cercando dove il sangue era ancora fresco, e se le portò poi sul proprio. «come sto?»

Le labbra del King si dischiusero in sorpresa, lo sguardo a scendere dal volto del ragazzo fino alla punta delle scarpe, arrampicandosi poi fino alla zazzera castana dei capelli.
No, vabbè.
Il destino era qualcosa che tangeva poco la vita di Joe, visto e considerato che si era ritrovato a crescere in California lontano da tutta la sua famiglia, ma non poteva credere che potesse trattarsi di qualcosa di diverso. Un segno, forse, che la sua vita stesse nuovamente per cambiare. Avevano condiviso un posto sul 104 volo di sola andata verso la Gran Bretagna, ma era stato più di quello: era stato un pacchetto di noccioline, e come aveva detto anche a Renny, quello era un profondo gesto d’amore. L’equivalente di un bracciale dell’amicizia, ma più intimo, perché le noccioline finivano in fretta ed erano un bene di lusso. Erano passati mesi da quando l’aveva visto l’ultima volta – era stata una storia molto breve la loro, ma non meno intensa: il tempo non era la misura di un amore, come cantava Marco Carta – tanto che (si era dimenticato della sua esistenza? sì) era ormai diventato un mito. Una leggenda.
Il ragazzo delle noccioline.
«joe, vero? eravamo seduti vicini sul volo per londra. Ti trovo bene»
Conosciuto anche come «HAMISH!» Il fatto che l’altro si fosse ricordato il suo nome, non passò inosservato all’ex Grifondoro. Joe King non era esattamente… memorabile, anzi. Più un’ombra che lasciasse dietro di sé una mera impressione; vista la natura dei suoi passatempi, era meglio così, ma non poteva che pungolare il suo non-così-latente amor proprio sapere che invece qualcuno ne avesse memoria. Il sorriso sulle labbra del moro fu inevitabile, genuino come tutto quel che, nel bene e nel male, lo riguardava. «Non sapevo ci fosse un dress code. Un attimo-... posso?» Reclinò il capo, concedendo il permesso con una leggera scrollata di spalle. Battè le palpebre nel sentire la leggera pressione sul viso, gli occhi a scivolare sul polpastrello di Hamish umido di sangue. Are you flirting with me. Hamish perse l’occasione di portarlo alle labbra, che era probabilmente un bene per qualsiasi malattia portasse con sé lo spaccino eppure un male per i peculiari e discutibili gusti dell’americano, ma Joe sorrise comunque, ciglia a battere liquide verso l’altro. Se fosse stato un musical, quello sarebbe stato il momento perfetto per una canzone ed un ballo – e sì, sto pensando a Barbie la principessa e la povera, sei come me son come te - invece la realtà era molto più triste e cruda. «come sto?» Lo osservò, tamburellando distratto indice e medio sul mento. Notò le profonde occhiaie ed il viso scavato, ma non ci diede troppo peso – viveva con il re indiscusso delle borse Gucci sotto gli occhi, dopotutto – concentrandosi invece sul dettaglio importante. Lì lì per dire che sarebbe stato meglio con il proprio sangue addosso, ma visto che aveva lo sguardo di qualcuno che l’avrebbe fatto sul serio, e sarebbe stato proprio un modo di merda di morire, lo tenne per sé. «posso?» Strofinò invece le proprie dita sulla guancia, notando solo in quel momento che avesse fatto un lavoro decisamente meno discreto di quanto si fosse aspettato, e posò il palmo sporco sulla gola dell’altro, lasciando un’impronta cremisi a dare l’impressione che di chiunque fosse stato quel sangue, avesse posto resistenza. Non si poteva dire che Joe non fosse un’artista. «meglio» con tanto di pollice a premere sulla guancia, come tocco finale. Fece un passo indietro per guardare la propria opera, mostrando i denti in un sorriso soddisfatto. Un’occhiata puramente innocente, come se quello non fosse stato il sangue di un uomo che aveva appena ucciso, e quell’assurda giornata non si stesse ripetendo da tre notti consecutive. Fece un cenno con il capo verso il baracchino, frugando in tasca per trovare le monete che pagassero l’entrata di entrambi: aveva detto che gli avrebbe tenuto compagnia, no? «ti concedo anche di dormire sulla mia spalla, perché sono un gentiluomo e hai l’aria di averne bisogno» sorrise da sopra la spalla, acquistando i biglietti e tenendo anche la porta aperta perché potesse entrare. «oppure puoi raccontarmi cos’hai fatto in questi mesi, e se la risposta è “niente di che”, sentiti libero di inventare» perché era una risposta del cazzo, e Joe la odiava.