Era un caso che tutte le apparizioni della Madonna di Amos fossero in un pub? Con una bambina di un anno e qualcosa a carico il pubblico a casa si spera di sì, perché se no sarebbe stato strange forte, il suo personalissimo au di Una Notte da Leoni. Forse era incorporato nella sua slut era pack, difficile a dirlo. Una slut era che era meno fiorida dell’anno precedente, un fiume che si era ridotto a niente più che un rivolo. C’erano poche cose che erano in grado di trattenere la sua attenzione per un lasso di tempo significativo, distratto e con la testa tra le nuvole sin dalla più tenera età, ma lo sforzo per trovarle valeva la salita. Tracce di schiuma della birra rimanevano testardamente aggrappate alla barba dell’Hamilton, il boccale di birra abbandonato vicino alle braccia incrociate. Spinse il mento contro il palmo della mano, la mente a vagare senza il suo permesso. Aveva un senso di déjà vu, l’Hamilton, nello studiare i volantini affissi alla bacheca di volti che conosceva. Si chiedeva se era così che si era sentita sua sorella, quando anni prima era scomparso nelle tenebre di una notte qualsiasi. Amos aveva sentito voci di quello che era successo agli scomparsi, ma pregava per loro che non fosse niente di equiparabile a quello che aveva vissuto in quel capanno. Era proprio perché aveva provato sulla propria pelle cosa significasse non esistere più agli occhi del mondo, che si sentiva in dovere di unirsi alle missioni organizzate dal ministero 🤡🤡🤡.
Come tutti possiamo notare, era immerso nel suo mondo, a ponderare questioni di massima importanza.
Nemmeno si era accorto che qualche stronzo qualsiasi si era accomodato dietro a lui. Certo, avrebbe dovuto avere una migliore cognizione dei propri dintorni di quei tempi, ma quanto poteva essere sfortunato per battere le statistiche sui rapimenti due volte.
Sussultò quando una mano sfiorò la sua spalla, e se fosse stato in un cartone animato, sarebbe saltato così in alto sulla sedia da sbattere il capo sul soffitto. Decise di lasciar perdere, di ignorare la mano molesta nella speranza che fosse stato un errore umano. Eppure, quella mano non voleva ignorarlo di rimando. Non era l’inizio di un porno, probabilmente. Per quanto gli piacesse far finta di esistere e non essere percepito, essere palpato senza nemmeno un invito a priori era il suo hard limit. Si voltò lentamente per dire allo sconosciuto di darci un taglio, mani strette sul bordo della sedia per mantenere l’equilibrio e occhi celesti vagamente disturbati.
Quando–
«la mia anima gemella?!»
Oddio, era come trovarsi in una fiction di Rai1.
E in effetti, a un più attento sguardo, Amos riconosceva quel volto.
Sussultò sulla sedia per una seconda volta, i suoi movimenti a telegrafare mossa per mossa quelli di «yale???» ma chi, la sua anima gemella? Proprio lei. «non dirmi che ora spunta nelia dal bagno» tratto da una storia vera, luogo in cui si era infilata l’ultima volta per poi non uscirne mai più. Ci mise ancora qualche attimo per riprendersi dalla sorpresa, per poi scivolare accanto a dove era seduto Yale con il suo boccale di birra. «cosa mi racconta la mia anima gemella preferita?» guardatelo, che onesto cittadino, che anzi di cercare di estrarre dettagli sulla Missione si perdeva in small talk come solo un vecchio in coda all'eurospin avrebbe potuto fare.

Sapete quel detto che recita al cuor non si comanda? Ecco, vi era un altro organo a cui era difficile dire di no e Amos ne era costante vittima. Era lo stesso motivo per cui si era beccato un proiettile nella spalla, la pelle raggrinzita e rialzata una memoria impressa dietro alle retine e sui propri polpastrelli. Una memoria che al momento aveva ben poca importanza, spazzata via dalle labbra di Marcus che si infrangevano sulle sue e prendevano e prendevano ancora senza alcuna finezza. A quel punto, era un miracolo che l’Hamilton avesse abbastanza lucidità da tentare di aprire la porta del cubicolo. A quanto pare: non abbastanza. «così finisce che ti fai male, amos» si lasciò allontanare a malavoglia, le labbra a piegarsi all’ingiù in un broncio contrariato, come se l’uomo gli avesse fatto un torto «calma» quell’ultima parola a perdersi tra i loro respiri suscitò diverse reazioni in Amos, così come la mano che si strinse sulla sua mascella. Reazioni che era sicuro l’Howl potesse percepire, innegabile il desiderio che pulsava nelle vene, ferale e febbricitante. Si lasciò spingere oltre la porta, perché ormai tutti abbiamo capito che Amos aveva un manhandling kink e good for him. Fu improvvisa la perdita di calore e del corpo premuto contro il suo, un battito di ciglia e quello dopo si era ritrovato ad osservare la schiena di Marcus. Una bellissima schiena, attenzione, ma non un qualcosa a cui era interessato in quel momento. Strinse le dita attorno al bordo della porta per affacciarsi, facendo leva sui talloni, giusto in tempo per vedere l’uomo recuperare il coltello da dove lo aveva lasciato. Chissà se era perché voleva usarlo su di lui. Poteva pensare a modi più piacevoli di essere impalati, ma a ognuno i suoi gusti. Si lasciò premere nuovamente alla parete da Marcus, le dita ad incastrarsi nei passanti della cintura per attirarlo a sé, fino a che il concetto di distanza aveva perso motivo di esistere. «voglio essere chiaro» niente freme va così se no non finisco più, a ognuno i propri demoni. Amos splayed his hands over the man’s hips, feeling the jut of his hip bones against his palms. He tipped his chin, somewhat curious as to what Marcus had to say, even if he already had a vague idea. «questa è solo una parentesi» Amos smiled, somewhat amused, a boyish grin that matched the glint in his eyes «non l’ho mai considerata nient’altro» the note in voice was rough and tight, trapped somewhere between his larynx and the press of Marcus’ palm against his skin. He knew that Marcus could feel his crazed heartbeat pounding furiously, the veins on his neck throbbing and dilating, a song of its own vowing into the cacophony of their breaths. The hand laid on the man’s hips trailed upwards, brushing against crisp fabric and hard muscle, drawing a map under his fingertips. He tipped his head forward and let Marcus catch his lips, a low moan captured by his mouth, while he let the man take what he wanted. It was far more chaste than he expected, but Amos wasn’t going to be picky about it— A SOTTONEEE. The sight of Marcus catching a trail of saliva and bringing it to his mouth, swollen lips closing around his lips and sucking made him impossibly hard. He let his gaze stray on that scene for a moment longer and let himself imagine another scenario where those lips could be made of use. «birra? di solito non bevo» a hot flush stained his cheekbones and spread down his neck, a stark contrast against the pale and strained tendons of Marcus’ hand. Amos drew a sharp breath, a palpable hitch in an otherwise undisturbed cadence, his tongue darting to wet his lips hoping to capture Marcus’ taste. Jesus fuckin’ christ, he could feel his heart threatening to burst his ribcage open, leaving him to bleed out on the floor. Déjà-vu. «ma magari in questo caso posso fare un'eccezione» Marcus’ breath ghosted on his neck and left a trail of goosebumps in its wake, and made his knees weak «ah si? forse allora dovresti approfttarne» he tilted his head, his mouth seeking Marcus’ again, less gentle than the first time. Amos had no patience for that, not now that he had what he’d been waiting there for the taking. One hand sneaked under his shirt to his stomach, fingers splayed and short nails biting at the skin. He brought the other hand to Marcus’ head, carding through his hair and tugging at the strands when his teeth grazed his feverish skin. «m-marcus» a soft gasp escaped his lips, his eyelids growing heavy and fluttering close. He applied pressure to the man’s head, wanting those teeth to hurt, to leave their mark right next to the scar on his shoulder. Amos hated the valiant composure the man was still so adamant on holding onto, he craved to see that composure dissolve under his ministrations and let him come undone. So he brought his mouth over to his neck, licking and sucking at the skin with his tongue, leaving a trail of kissing on his way to Marcus’ ear. He could feel his pulse thundering, a matching rhythm of his own, and a flood of endorphins rushed through him at the thought of making Marcus feel that way. But it wasn’t enough. «sei sempre così impostato» he bit at the skin there, not too harshly but enough to leave his mark, the stark indent of his teeth on pale skin «composto» he punctuated his words with another kiss, another purple mark along his throat, at the juncture between his neck and ear «forse dovresti lasciare andare per una volta» a bold claim, perhaps, a presumptuous little thing. Amos didn’t let Marcus process it and took his earlobe between his lips, nibbling at the tender skin there, his tongue teasing and sucking. The pressure on his throat made itself known again, a heady reminder of strength concealed under those clothes and the knife tucked away somewhere on the man’s body. Jesus christ, he wanted those fingers to tighten further and leave a ring of bruises against his neck, a mess of gasping breaths and aching pleasure. «quali erano le cose a cui avevi pensato?» Marcus took his hand and brought it down causing the special to smirk, a dimple deepening the fold on his cheek, his lips a mere kiss away from Marcus’. Oh, so he wanted to play it out like that. Freme mi rifiuto di dirlo in italiano enough is enough «I want to taste you» he blew a breath on his lips, canines sinking in the plump flesh of Marcus’ lip and tugging– god, it was a pity they had so little time. «sentirti qui» grasping Marcus’ fingers, he brought them up to his lower stomach, somewhere where his navel (ma sì l’anatomia è sopravvalutata). He took the matter into his own hands, pushing at Marcus’ chest and toward the toilet seat (che è chiuso e pulito perché siamo in un posto molto decoroso e civilizzato -cit) until he was seated on it. Amos soon followed, one knee planted on the seat while he straddled Marcus’ lap. Amos was disheveled, his shirt slipping from his shoulder and exposing the mark left by the man, the pebbled nipple that begged to be touched and the scar on his chest. He could feel the firm muscle under his thighs and the porcelain digging at his knees, but above all it was impossible to ignore the press of Marcus’ hardness against his own. A surge of desire rushing through his veins, making his cock throb inside the confinement of his trousers. He reached down between them and took hold of the man’s stiffness, massaging his balls through his trousers and the length of his cock swelling in his palm. He put more pressure on it, relishing in the way Marcus’ breath stuttered against his cheek, the tight leash he kept on his control slipping little by little with each stroke. It was instinctive, the hitch of his hips forward, rubbing his own hardness over Marcus’ to seek some friction. He removed his hand to fiddle with his belt, his hatred for the strip of leather increasing with each passing second «cristo, ma cos'è sta cosa» he almost pouted, but was sufficiently dignified to keep it off his face– for the moment. In the end, he removed the belt and tossed it somewhere below them. He pulled down the zipper to sneak his hands inside his pants, right where skin met skin, no more barriers between them. Freme basta sono tre pagine di porno continua te.

Non era come se Amos si andasse a cercare quelle situazioni con il lanternino, accadeva piuttosto che gli cadessero in braccio. E davvero, sarebbe stato maleducato rifiutare. Indubbiamente, passare diversi anni a Villa Hamilton aveva cambiato la sua psiche in maniera irreversibile, rendendolo sprezzante di fronte al pericolo e sfacciato in situazioni dove avrebbe fatto meglio a tacere. In quel momento, ogni fibra del suo essere gli intimava di uscire da quel bagno, ma i suoi muscoli non ne volevano sapere: stava lì fermo alla parete, sordo al suo senso di preservazione. Non portava mai a niente di buono la vicinanza all’Howl, la cicatrice sulla sua spalla era un costante ricordo di ciò. «avevi qualche dubbio, amos?» fece fatica a ricordare quello che era stato detto qualche attimo prima, troppo impegnato a passare lo sguardo sulla figura di Marcus. E che figura, santiddio. Non si sarebbe dispiaciuto insinuarsi oltre quello che i suoi occhi gli concedevano. Scosse la testa, un guizzo della bocca ad alzare l’angolo delle labbra «certo che no» e avrebbe potuto elaborare, ma sentiva di star camminando su ghiaccio sottile da fin troppo tempo. C’era un limite alla stupidità dell’Hamilton (non ridete) e seppur sentisse di non averlo raggiunto, si riservava il primato per più tardi. «in parte hai ragione. sto approfittando della tua presenza per rimandare i miei doveri» Amos deglutì piano alla vista del coltello, incerto del fatto se si trattasse di una minaccia o di una promessa. Era già inciampato per sbaglio, o meglio il suo brutto vizio di aprire la bocca, sulle tendenze violente di Marcus anche se doveva ammettere che al tempo era stato troppo deprivato di ossigeno per fare i conti con la propria coscienza. Sapeva solo che non gli sarebbe dispiaciuto avere un ripetere delle lunghe dita dell’uomo a stringersi attorno alla propria gola e premere. Tracciò il movimento dell’uomo fino alla superficie di ceramica del lavandino, domandandosi perché qualcuno avrebbe dovuto girare con un coltello addosso. Marcus decise di rispondere alla domanda che, seppur non avendo espresso ad alta voce, era scritta in ogni lineamento dell’Hamilton «ho un affare da concludere» mh, bene ma non benissimo. «un affare» borbottò tra sé e sé, assaporando quella parola sulla lingua e masticandola ancora e ancora, fino a che una singola lampadina si accese «anzi- non voglio sapere» l’implicazione dell’Howl era palese, e Amos abbastanza sobrio da capire quando indietreggiare. Elisa no, quindi top. Comunque, era chiaro che Amos volesse solo una (1) cosa e avrebbe volentieri fatto finta di non vedere le red flags davanti a lui pur di averla. Non mi sento più le labbra, spero che Amos invece le senta eccome. «prendo tempo. tu hai altri impegni?» lo sguardo dell’Hamilton si spostò per un attimo all’uscita del bagno, i suoi piani di cercare Run ormai abbandonati da un pezzo- avrebbe capito, la Crane. Le sue opzioni erano dunque attaccarsi nuovamente al boccale di birra e spegnere quel poco di lucidità che gli era rimasta oppure accettare quella scommessa. Perché di un gioco di trattava, avanzare o ritirarsi a seconda delle carte dell’Howl, e decidere di bluffare nonostante la consapevolezza di non avere nulla in mano. «Posso pensare a un paio di cose» così, casual e con totale nonchalance, cosa che era anche vera se solo avesse deciso di applicarsi e di uscire da quel bagno. Eppure, per qualche ragione sconosciuta, era inchiodato alla parete dallo sguardo dell’uomo. Che si stava avvicinando pericolosamente, una tentazione a cui non avrebbe resistito nemmeno volendo. «Ma chissà che non le trovi anche qui» a quel punto, Marcus era così vicino da poterlo toccare, e tanto fece quando agganciò l’indice nel passante dei pantaloni per tirarlo più vicino a sé. Non disdegnava un buon, vecchio gioco di gatto e topo, ma si era stancato- ancora si ricordava la serata (terribile sotto alcuni punti di vista) a casa del maggiore. «secondo te—» rabbrividì quando il respiro di Marcus si infranse contro la sua pelle, piccoli brividi a scomparire sotto al colletto della camicia. Odiava che fosse sempre composto, salvo piccoli scorci che raramente apparivano, una netta differenza dal suo stato attuale: capelli scompigliati dalle dita passate tra i riccioli, camicia sbottonata da fin troppi bottini e il proprio controllo a decimarsi con il passare dei minuti. «tra quanto tempo il mio accompagnatore inizierà a farsi due domande e verrà a cercarmi?» era chiaro l’innuendo di Marcus, perfettamente cristallina l’immagine che si compose in quel momento nella mente dell’Hamilton. Il fatto che ci fosse un accompagnatore provocava in lui un accenno di fastidio, salvo poi ricordarsi la fine che lo attendeva. Chissà se Marcus pianificava di fare lo stesso con lui. In a kinky way magari? «possiamo sempre scoprirlo» un invito, quello del lumocineta, nello spingere il corpo dell’uomo appena lontano da lui così da potersi dirigere verso uno dei bagni. Gli rivolse uno sguardo oltre la spalla, un chiaro invito a seguirlo «ricordo che abbiamo un conto in sospeso, io e te» lo sguardo che gli lanciò era tutt’altro che subtle, ma d’altronde Amos si era stancato di beat around the bush (ma quando mai) e riteneva che fosse arrivato il suo maledetto momento «il tuo accompagnatore può aspettare, o trovarsi altro da fare. non mi interessa» allungò una mano per stringere la camicia di Marcus tra le dita, tirandolo a sé con uno strattone tutt'altro che delicato, e catturò le sue labbra con le proprie. Cristo, era un qualcosa che aveva voluto fare dal primo momento in cui aveva posato gli occhi su di lui, era un miracolo che avesse resistito così a lungo. Indietreggiò, un misero tentativo di entrare nel bagno, ma a quel punto era difficile capire cosa stesse facendo.

A questo punto, la domanda nasce spontanea. Una domanda del tutto legittima.
Amos, ma passi la tua vita nei pub?
Era una coincidenza -questione di pessimo tempismo e abitudini ormai consolidate- che in qualche modo gli astri si allineassero e venisse sorpreso in quel particolare momento della sua vita. Era un ottimo padre di famiglia e un lavoratore diligente, poteva giurarlo. Non passava le serate con la bocca attaccata al collo di bottiglia a persuadere l’ultima goccia di alcol a scendere in gola -e no, non si trattava di un eufemismo. Oltre che essere un eccellente genitore, era anche una persona che prendeva a cuore il benessere economico del locale della sua migliore amica e che si preoccupava di contribuire a riempire la cassa. L’Hamilton aveva tendenze del Nord, e insisteva a pagare anche quando avrebbe potuto bere a scrocco. Il fatto che Run l’avesse abbandonato al tavolo per scomparire in antri sconosciuti del Better Run era spiacevole, ma sospettava che fosse ora di cibare Gemes. Voci di corridoio raccontavano che l’uomo era stato relegato in una stanza a pelare patate per produrre la vodka, e che ormai vedesse raramente la luce del sole. Ma Amos non poteva biasimare la Crane: l’alcol era importante, a volte anche più delle relazioni interpersonali. Annoiato, abbandonato e dignitosamente brillo era caduto nel vizio che da qualche mese a quella parte non riusciva a scrollarsi di dosso: lasciare vagare lo sguardo dove non avrebbe dovuto. Una delle ultime volte gli aveva regalato un proiettile alla spalla, e un portafoglio (quasi) rubato. Alla sua età sarebbe dovuto essere più sveglio dal riconoscere certi pattern ed evitarli, ma non se l’era presa ancora abbastanza in culo da evitare. Non in quel senso. Beh, anche.
Prese un sorso del boccale di birra, rimpiangendo subito dopo di non aver preso qualcosa di più forte. Aveva bisogno di qualcosa che gli facesse scivolare l’ansia sociale addosso e che gli consentisse di smettere di pensare per qualche attimo. Sfortunatamente per lui, l’universo sembrava avere altri piani. Fu impossibile da ignorare, quella figura familiare e dagli asset (ifykyk) ben distinti. E si sarebbe limitato a seguirla con lo sguardo, piedi ben saldi al pavimento e una volontà di ferro, se non si fosse voltato a lanciargli un’occhiata. Per un breve, terribile momento l’Hamilton pensò che vi fosse qualcuno dietro di lui. Invece, contro ogni prospettiva, Marcus Howl aveva deciso di torturarlo anche quel giorno. Ingenuamente, Amos aveva pensato che non avrebbe avuto una seconda occasione per sparare il suo colpo. Gli era bastata una prima volta, quando era abbastanza sicuro di aver rischiato di avere le mani del maggiore addosso, ma non come sarebbe piaciuto a lui. Quelle parole che sapevano di minaccia ma lasciavano intendere un sottotono ben diverso, che non riusciva a decifrare del tutto, ma che lo attiravano come una caramella con un bambino. Forse aveva dei problemi, era pronto a riconoscerlo. E tanto confessò a se stesso quando finalmente si alzò, debole alla carne come un uomo qualsiasi nel ricordare le parole dell’Howl Scordati tutto il resto. Almeno per stanotte. Amos credeva nelle seconde occasioni, sperava che valesse lo stesso per il maggiore. «Come va la spalla?» quelle, le prime parole che Marcus gli rivolse. Non un saluto, non l’accenno di quelle iridi cobalto a scivolare sulla sua figura- ma andava bene così, avrebbe fatto in modo di non essere ignorato ancora a lungo. Indugiò per un momento, la lingua a bagnare il labbro inferiore in un gesto nervoso. L’Hamilton si domandava cosa ci sarebbe voluto per sentire quelle mani a stringersi sulla sua gola per una seconda volta. «Avevi ragione, te la cavi bene con la mani» poggiò le spalle alla parete opposta a dove si trovava l’Howl, le mani a scivolare nelle tasche dei jeans «è guarita bene» offrì poi come spiegazione, una fune a cui aggrapparsi nel caso non si trovassero sulla stessa lunghezza d'onda. Se fosse stato più sfacciato, si sarebbe offerto di fargliela controllare ma per sua fortuna il sangue fluiva ancora al cervello. «Mi hai fatto venire qui solo per chiedermi della mia spalla?» inarcò un sopracciglio chiaro, le parole a danzare sulla lingua quasi divertite, amused, ma con un sottotono che sperava Marcus cogliesse. O forse l'uomo con cui si trovava era il suo partner, e Amos era sul punto di commettere un passo falso non indifferente.

A dire la verità, ad un giovane Amos i bambini non erano mai piaciuti così tanto. Era più un senso di indifferenza che un vero e proprio disgusto, accompagnato alle volte dal classico moto di tenerezza quando si imbatteva in un bimbo particolarmente carino. Insomma, un po’ come per gli animali. Era sempre stato il più piccolo della famiglia, non aveva mai avuto esperienze con fratelli o cugini più piccoli, così estraneo a quel mondo da non averlo mai contemplato. Fino a che non era arrivato Cash nella sua vita, poi tutti i bambini a cui aveva fatto da babysitter negli anni e infine Bollywood. Aveva ricoperto le vesti di un padre-ragazzo, lo zio a cui venivano accollati i nipoti nel weekend e anni dopo quelle di un padre ormai maturo e con anni di esperienza alle spalle. Ciò nonostante, gestire un infante aveva sempre e comunque le sue sfide e l’Hamilton era stato sfidato eccome. Si pentiva un po’ di tutto alle volte, ma al contempo non avrebbe scambiato il suo presente per nulla al mondo. «volete andare sul bruco mela?» Amos si affacciò oltre il manico del passeggino, per volgere lo sguardo alle due piccole pesti che lo accompagnavano. Cash e Uran gli erano stati accollati dai genitori senza che potesse opporsi, ma Cash gli era mancato così tanto che avrebbe colto qualsiasi occasione per passare qualche ora in compagnia di quello che sarebbe sempre stato un po’ suo figlio. «no, io voglio la mela caramellata!» «io voglio vedere i clown!!!!» chissà se Uran era davvero figlio di Eugene dato il suo amore per i clown, in quanto a Cash aveva preso tutto da Amos. L’Hamilton sospirò, non potendo fare a meno che sorridere ai capricci dei due bambini: era troppo debole per dire di no e deluderli. Ed ecco perché era il loro zio preferito. «va bene, va bene ho capito» poggiò i palmi sul capo di Uran e Cash per placarli, un gesto che non falliva mai di farli tacere- e sì, Rea li aveva condizionati come dei cani di Pavlov qualsiasi «perché non andiamo a prendere qualcosa da mangiare prima? bollywood ha fame» tralasciò il fatto che la bambina non potesse davvero consumare il cibo degli stand, ma la sua faccia cicciotta e i suoi occhi da cucciolo erano un’arma che funzionava sempre sulle due pesti. Amos riprese a spingere il passeggino, avvicinandosi all’area dedicata al cibo che confinava con vari altri stand. Fu proprio quando stava passando accanto a uno di questi che ricevette un bolide dritto in faccia. ll suo primo istinto fu quello di urlare, ma si morse la lingua e si limitò ad accasciarsi sul manico (manubrio?) del passeggino «chi è stato? non sai che ci sono dei bambini qui? poteva essere pericoloso» il capo dell’Hamilton scattò in alto a cercare il colpevole, pronto a rimproverare chiunque fosse stato. Era arrabbiato, una furia che raramente usciva fuori ma che era doverosa quando si trattava dell’incolumità dei bambini che gli erano stati affidati. La ramanzina gli morì sulla punta della lingua quando il suo sguardo incrociò quello di Morley Peetzah, ritrovandosi per un momento senza parole al vederlo con un bolide in mano. «uh......piz mi hai appena lanciato un bolide in testa?» piegò il capo osservandolo con una confusione mai provata prima, non capendo il perché di tale bullismo. E dire che pensava di essere il babysitter preferito dell'uomo. Si avvicinò allo stand insieme alla sua gang, non mancando di salutare la bestia infernale che era Bang. «è uno strano modo di attirare l'attenzione delle persone. senza contare che avresti potuto colpire loro» Cash e Uran non erano nemmeno figlio suoi (debatable), non voleva avere quel tipo di responsabilità!!! «tutto bene? sembri un po'.......» esaurito, sfatto come qualcuno che aveva corso una maratona «provato» Amos settled per quello, troppo educato per dirgli la verità.