Quando portò, per l’ennesima volta, lo sguardo distratto verso la pista ghiacciata, Lance pensò che non lo pagavano (affatto!!) abbastanza per stare lì a vedere gente che veniva sbattuta a destra e a sinistra e che se le dava di santa ragione con un’asticella con paletta finale.
E pensava anche che quello non era assolutamente ciò che intendeva lui quando diceva di volersi far sbattere al muro, e non capiva che genere di problemi avessero gli sportivi, per trovare piacevole una disciplina tanto violenta. Solo uno come Moka Telly Jr. poteva trovarla interessante, infatti.
Lo sport, in generale, a Lawrence non era mai particolarmente piaciuto; aveva trovato gratificante vincere sul campo da quidditch quando era ad Hogwarts, ma non abbastanza interessante da farne poi tutta la sua vita anche fuori (al contrario di quella bestia di suo fratello Wyatt Holland — ennesima dimostrazione di quanto fossero diversi, e perciò impossibile che nelle loro vene scorresse lo stesso sangue; di quei tempi, Lance trovava tutte le giustificazioni per confermare la sua teoria e smentire invece le confessioni del neo special); insomma, il Matheson di solito puntava ad altri modi per fare attività fisica, e se proprio doveva sudare e faticare, preferiva farlo per dei fini decisamente più piacevoli.
Era tornato al quidditch solo a settembre – non come atleta, ma come assistente – solo perché l’idea di bazzicare intorno al nuovo coach (e a qualche altro professore con cui la conoscenza era stata prematuramente interrotta mesi addietro) gli era sembrata allettante e divertente; e se il bonus era (il coach) spiare più da vicino l’assistente anonimo con cui Cherry se la faceva (“i modi vaghi e sospetti” con cui lei ne parlava, in Lance non trovavano appigli, aveva già capito tutto da tempo) per vedere se le intenzioni fossero serie o meno, tutto di guadagnato.
Non si era spinto così oltre da pensare che Nathan potesse essere suo padre perché non voleva pensarci e basta; per lui la questione era chiusa, era uno scherzo, era andato avanti.
Perciò no, non avrebbe mai capito chi per passione sceglieva di farsi sbatacchiare qua e la sul ghiaccio, o contro la barriera in plexiglass.
C’erano molti altri modi per essere sbatacchiati.
Non sarebbe stato lui a dirli a Moka: se in tutti quegli anni di amicizia non aveva imparato una o due cose, erano problemi suoi.
Sussultò appena quando il citato special venne sbattuto come un tappeto contro la parete, ma il viso rimase inespressivo e gli occhi tornarono presto a posarsi sull’applicazione dove stava cercando, con interesse solo marginale, qualcuno con cui matchare.
«il masochismo è arrivato a livelli estremi,» commentò così la scena, senza alzare gli occhi su Cherry, seduta accanto a lui, pur sentendola irrigidirsi appena. «la torta è stupida ma almeno è azzeccata.» nessuno sapeva quanto a Moka Telly servisse la terapia.
Si degnò di distogliere l’attenzione dalla serie di torsi nudi che continuava a swipare a destra e sinistra solo quando Cherry scattò impercettibilmente in avanti, gesto che, se Law non fosse stato seduto così vicino alla pavor, avrebbe persino mancato di notare; quello che vide, seguendo le attenzioni della migliore amica, portò un angolo delle labbra ad alzarsi leggermente verso l’alto, soddisfatto.
Non c’era nulla di più certo di quello.
Prevedibile, quasi.
Col tono meno colpito di sempre, bisbigliò: «moka telly che fa partire una rissa, sono sconvolto.» bloccando lo schermo del cellulare e godendosi l’azione. «finalmente.»


«ditemi che almeno avete ripreso la scena»
«no» Se ne stava in piedi con la spalla appoggiata contro una delle pareti dello spogliatoio, il Matheson, ad osservare quel coglione di Moka tamponare il sangue che scendeva copioso dal naso rotto. Non fece letteralmente nulla per aiutarlo, pur potendo, e lasciò che fosse Cherry a giocare a fare la crocerossina. «la memoria del telefono mi serve per altre cose» tipo raccogliere le foto che riceveva, o quelle che poi inviava, ma sono discorsi per altre sedi, «non lo voglio il tuo brutto muso a intasarmi il telefono.»
«meno male che vi avevo detto di non venire»
«non guardare me, ha insisto lei per venire. io avevo di meglio da fare oggi che vederti fallire in campo. sicuro di aver imparato le regole del gioco?» chiedeva perché era un amico premuroso, lui.
Si guardò poi intorno, prima di posare la torta – che teneva in mano da tipo ore – sulla panchina, accanto al Telly. «dobbiamo per forza stare qui? puzza.» e lui era abituato al tanfo degli spogliatoi di Hogwarts, quindi era tutto un dire! Aveva seguito Cherry lì dentro solo perché voleva essere presente quando la bionda avrebbe inevitabilmente preso a sberle il Telly, e fino a quel momento era rimasto deluso, proprio come tutto il primo quarto d’ora di gioco.
Sollevò appena un sopracciglio, alla reazione di Moka. «hai visto, chers? non gli piace, te lo avevo detto. ora si mette a piangere.»
Non poteva farci nulla — da quando si era fatto ammazzare, Law detestava Moka un po’ di più. Era più forte di lui, guardandolo gli tornava in mente l’esatto momento in cui l’aveva visto perdere definitivamente se stesso e poi tornare indietro, e ripensava al modo in cui la cosa l’aveva fatto sentire, e lo odiava.
E poi, ultimamente era di cattivo umore a prescindere, quindi sfogarsi su qualcuno era anche un ottimo rimedio, visto che evidentemente grindr non bastava.
«non lo so, ragazzi. forse preferivo una sega.»
Ecco, appunto.
«nei tuoi sogni» lo informò, tornando a reggere la parete come aveva fatto fino a pochi istanti prima, passando lo sguardo da uno all’altro amico. «è tutto davvero molto toccante, e non vedevo proprio l’ora di passare il pomeriggio in uno spogliatoio puzzolente, ma possiamo muoverci? qui qualcuno ha di meglio da fare.» non lui, chiaramente, visto che sul cellulare tutto taceva e nemmeno una stupida notifica a tirarlo fuori da quella stupida situazione.
Non poteva manco mangiare la torta, perché Cherry ci aveva sputato dentro!

Ho una domanda che mi affligge da un po': chissà se quella sul palco è Cassie, e se gli shade stanno conducendo esperimenti sociali (e sbavacchiando, Cherry ti vedo) a discapito della zia-cognata di entrambi. Ugh. In effetti non voglio davero saperlo, è già tutto molto cursed così.
Livelli di disagio: Seth Cohen che scopre di Julie Cooper e Caleb.
UGHHH.
Magari non ci pensiamo.
Non pensiamo nemmeno al resto.
Erano solo due migliori amici con gli ormoni a duemila, un po’ troppo annoiati, e con il bisogno costante di forzare i limiti della decenza e del buonsenso; perché erano anche quello, Charlyse e Lawrence — oltre che madre e figlio.
Come direbbe il saggio: aiuto.
Non che Law sapesse ancora nulla, comunque, riguardo quella storia; erano tempi più facili, quelli, prima della guerra e prima di tutto il resto. Tempi in cui il loro unico problema era sedersi l’uno accanto all’altra, bicchiere in mano, e bocche pronte a criticare chiunque capitasse sotto i loro sguardi attenti e giudicanti.
Tipo: «Ma perché, gli si alza ancora?»
E Law, che non era altro se non un ragazzo altruista, buono e filantropo: «posso offrirmi volontario per scoprirlo.»
Parole accompagnate da un sorriso angelico, tutte fossette e aria che non prometteva nulla di buono; ,agari l’avrebbe anche fatto, chi poteva dirlo, dipendeva da come sarebbe andata a finire la serata — per ora voleva godersi la compagnia di Cherry e vincere la partita al loro gioco più vecchio e longevo, l’unico che, anche dopo tutti quegli anni, non li aveva ancora stufati.
«”Piacere liquido”, dici? Il colore è certamente una promessa»
Duh, da quando non si fidava del suo giudizio?!
«Anche il sapore, fidati» lui aveva già bagnato le labbra, assaporando qualche goccia del drink, e poteva affermare senza dubbio che ne valeva la pena. Magari avrebbero fatto davvero un doppio giro anche di quello.
Ma prima le cose importanti: Law sorrise soddisfatto quando vide Cherry iniziare a scandagliare la clientela del Lilum alla ricerca della vittima perfetta. Lui aveva già adocchiato uno o due possibili candidati, ma il minimo che potesse fare, riducendo già ampiamente il pool di aspiranti rimorchi con le sue preferenze, era quello di lasciare a Chers la scelta.
(Ma solo perchè era il turno della Benshaw, non era così altruista, non allarmatevi.)
«non sarà decrepito come piace a te, ma non è niente male» solo
«Quante volte devo ripetertelo,» sospirò, rivolgendo gli occhi al soffitto del locale, «sono maturi, non decrepiti.» Ma cosa ne voleva sapere lei, infondo, che ancora perdeva tempo dietro quelli della loro età, ugh. «Dovresti prendere spunto, anziché criticare, anziché perdere tempo a fare la babysitter...» Era solo un consiglio spassionato, il suo, eh! Ad ognuno i propri kink: chi quello dell’uomo adulto e affascinante, e chi con quello del poppante con ancora i denti da latte.
Le rivolse un’espressione che convogliava tutte le parole rimaste taciute (poche, perché Lawrence non aveva filtri con Cherry, e nessuna apparenza da bravo ragazzo da mantenere) e poi le sorrise, la più falsa delle pieghe a muovere gli angoli delle labbra verso l’alto: «non preoccuparti, nessuno è perfetto» “tranne il sottoscritto, ovviamente”, ma non serviva che lo esplicitasse.
Spizzò comunque la vittima designata, curioso di scoprire su che genere di uomo si fossero posati gli occhi chiari della pavor e rimase piacevolmente soddisfatto dalla scelta. «Okay, okay.» Non male, in effetti, maledetta Chers: avevano quasi gli stessi gusti, una cosa terrificante se ci si rifletteva a mente lucida, ma che faceva sicuramente comodo in situazioni del genere.
Riccioli brizzolati, un bel viso e due braccia dalle quale Law si sarebbe fatto stringere volentieri, «non male.» e alzò una mano, in attesa che Cherry gli battesse il cinque.
Per Merlino, quanto amava quel gioco; non che gli servissero delle farse simili per hook up con qualcuno, ma era più divertente farlo quando c’era qualcosa in palio. E, a quel proposito: «cosa vogliamo scommettere questa volta?» Oh, Cherryna. «Non ti basta già l'umiliazione a cui dovrai andare incontro quando vincerò e sarai costretta ad ammettere – nuovamente! – che sono migliore di te?» Sfarfallò le lunghe ciglia castane, incrociando le dita sotto al mento, e guardandola con la più innocente delle espressioni. «Sei adorabile.» E, pur sapendo che avrebbe potuto perderla, alzò la mano per darle un buffetto sulla guancia.
«dicevo, sono disposta a mettere in palio un giro sulla mia bambina. solo per te» addirittura? Allora faceva seriamente. Brava Cherry: a Lawrence non piacevano le persone smidollate.
«Ok, e io, mmh» cosa poteva offrire alla Benshaw, che non fosse, preferibilmente, il numero del suo ennesimo patrigno? (Ugh.) «Io ti lascio le chiavi della casa in Cornovaglia per un intero weekend.» Potevano avere tutto, i Benshaw, ma non avevano una residenza estiva in uno dei più pittoreschi villaggi magici dell’estrema contea. «E puoi portarci chi vuoi.» Ugh, gli faceva male anche solo pronunciare quelle parole, e pensare che corresse il rischio che Moka Telly infettasse non solo la casa, ma l’intera contea, con la sua presenza.
Poi, con un secondo di ritardo, aggiunse: «ma scusa, avevi dei dubbi?» Riguardo al drink, come osava assumere quel tono sorpreso, come se lui avesse mai scelto l’alcolico sbagliato in tutti quegli anni di amiciza. «Alle volte ti comporti come se non mi conoscessi affatto, tsk.» Ingrata.

Le settimane erano trascorse lentamente da quel primo giugno e sembrava che fossero passati mesi, forse addirittura anni, da quando, un po’ alla volta, e decisamente non tutti, avevano lasciato la radura di Stonehenge.
C’erano momenti in cui Lawrence chiudeva gli occhi e si vedeva ancora lì, schiacciato dal monolite crollato, Cherry stretta a lui e— e sapeva che la fitta al centro del petto aveva ben poco a che fare con gli eventi di quel giorno, quanto più con quello che aveva scoperto dopo; perché era una creatura incredibilmente egoista, Lawrence Matheson, e la sua vita sarebbe continuata lo stesso anche a seguito dell’esito di quel conflitto, se solo una stupida lettera non avesse fatto crollare tutte le certezze che l’ex Serpeverde avesse mai avuto in quella vita. Non gli interessava della guerra, non gli era mai interessato della guerra, né di come sarebbero cambiate le cose da quel giorno in poi — al diavolo, aveva persino scherzato che, se necessario, avrebbe fatto modo e maniera di diventare uno special anche lui, e questo ben prima che potessero avere la certezza di come, o quanto, il mondo sarebbe cambiato.
Ma gli interessava di se stesso, sempre e solo la sua unica priorità; e fintanto che Lawrence Matheson avesse trovato il modo di uscire vincitore anche da quel conflitto, andava tutto bene.
Un po’ meno bene, però, andava tutto il resto.
Poteva ignorare i cambiamenti politici, o cambiare i suoi ideali così come cambiava il vento, da brava banderuola quale era, ma non poteva ignorare quanto letto e scoperto nella missiva che gli era stata, tsk, consegnata. Derogatory. Aveva tenuto la lettera al sicuro in una delle tasche della divisa logora fino a che, tornato a casa, non l’aveva ritrovata quasi per caso; senza accorgersene, aveva fatto come suggerito da Barrow Skylinski: aveva finto non esistesse, fino a che fingere non era stata più un’opzione.
Una volta dimesso dall’ospedale, l’aveva trasferita dalla tasca ad uno dei cassetti della camera da letto, con tutta l’intenzione di lasciarla marcire lì; desiderava ancora bruciarla davanti allo sguardo dell’Holland, solo per fargli vedere che non avesse assolutamente nulla da guadagnarci, nel leggerla, e prima o poi l’avrebbe fatto. Per dispetto — una cosa che gli veniva molto bene, quello era innegabile. L’aveva nascosta ad Amos, e l’aveva tenuta lontana dalle manine curiose e impiastricciate di Bollywood; ma era durato poco, troppo poco, e quando l’aveva trovata ancora lì, una mattina di un paio di giorni dopo, a ricambiare lo sguardo confuso, non aveva più resistito.
Col senno di poi, avrebbe dovuto; l’aveva sentito ancora prima di strappare la carta ingiallita della busta che qualsiasi cosa fosse stata contenuta all’interno, non avrebbe portato nulla di buono. Non quando a consegnarla era stato Wyatt Holland. Ma testardo come al solito, Lawrence aveva messo a tacere quelle voci e aveva sfilato la lettera piegata; non si era accorto della fotografia a scivolare via, e s’era concentrato sulle parole scritte in una calligrafia che aveva avuto modo di riscontrare già dalla busta fosse troppo simile alla sua, ma non identica. Una forgiatura fatta male, aveva sostenuto; perché no, infondo? Un’imitazione, una copia. Poteva essere qualunque cosa. E quella carogna di Holland doveva conoscerlo molto più di quanto lasciava credere, perché le parole usate, il tono scelto, erano sicuramente molto vicini a quelli di un Lawrence qualsiasi; persino lui non poteva negare che avrebbe usato analogie molto simili (ma meno incentrate sul quidditch, ugh, ma come si poteva essere così fissati con quello sport?) per spronarsi a diventare una persona migliore. Aveva quasi sorriso, quasi!, nel leggere quei “puoi avere una seconda occasione per guadagnare tutto quello che hai avuto, e molto di più”: il grifondoro stava forse cercando di mirare al suo cuore? Beh, non sarebbero bastate quella manciata di lettere messe una dietro l’altra per farlo desistere, ma apprezzava comunque lo sforzo.
Se fosse stato un altro, ci avrebbe quasi creduto.
Poteva persino lasciarsi convincere dalla storia strampalata inventata dall’Holland – con quale fine, poi? Era troppo assurdo anche per voler credere che fosse uno scherzo, cosa si era aspettato? Che ci cascasse? Non era mica un pagliaccio credulone, lui – e ammettere che sarebbe stato intrigante venire a scoprire di un se stesso del futuro che era tornato indietro per darsi una seconda possibilità e ricominciare da capo; una trama che un giocatore di ruolo come lui poteva apprezzare, un plot twist che l’avrebbe reso “main character” (non che non lo fosse già, duh). Ma l’Holland, poco attento ai dettagli, aveva lasciato dei buchi in quella trama: se la vita di Laurie era stata così perfetta e grandiosa come descriveva nella letera, perché l’aveva abbandonata? Perché non era rimasto nel suo tempo, a vivere i sogni di gloria che una carriera di successo come giocatore di quidditch professionista gli aveva regalato? A godersi il tappeto rosso agli eventi, e la compagnia di tutti quelli che, per cinque minuti infimi di gloria, pregavano per averlo? Perché aveva lasciato tutto? Lance sapeva che lui non l’avrebbe mai fatto: piuttosto che gettare alle ortiche una vita intera, già favolosa di suo, avrebbe fatto tutto il possibile per renderla ancora più stratosferica, indipendentemente da quando “disastrosa” potesse essere la situazione mondiale. Al diavolo, era la scusa perfetta! Poteva guadagnare tutto sulle spalle degli altri.
Quella storia lì, Lance non se la beveva.
E aveva intenzione di dirlo a Wyatt, la prossima volta che si fossero incontrati; applaudire i suoi futili tentativi di sconvolgerlo con una bugia inventata ad hoc (davvero, apprezzava l’impegno e la dedizione, senza dubbio) e suggerirgli di lasciare il quidditch per dedicarsi alla vita da scrittore di romanzi fantasy. Almeno lì poteva avere il futuro che, visti i recenti avvenimenti, non avrebbe avuto nello sport magico.
Con un ghigno divertito, quel giorno lì, distante ormai settimane, aveva piegato la lettera e l’aveva rimessa nel cassetto, dedicando alla scelta delle mutande da indossare più attenzione di quante non ne avesse date alla missiva appena letta: c’erano priorità e priorità. Fu solo perché aveva già la testa bassa che, chiudendo il cassetto, aveva notato la foto in terra, raccolta poi senza pensarci su più di tanto.
“L’ennesimo scherzo fatto male, probabilmente avrà utilizzato Photoshop.”
Un pensiero, quello, che era morto in fretta quando il sorriso della donna nella foto lo aveva colpito con forza, come un pugno alla bocca dello stomaco. Perché era un sorriso che Lance avrebbe riconosciuto ovunque, quello; era il sorriso di Cherry. Ma non era la sua Cherry quella nella foto.
A sorridergli dietro la filigrana ingiallita era una donna più grande, matura e adulta; e a giudicare dall’anello al dito, una moglie.
Law aveva avvicinato la foto al naso, strizzando gli occhi per mettere a fuoco possibili dettagli che avrebbero avvalorato la sua tesi: era un falso anche quello, doveva per forza esserlo. Ma gli unici dettagli che aveva notato, nella pellicola in movimento, erano stati l’aria felice della donna ritratta (non è Cherry, non è Cherry, non è Cherry) e i marmocchi che la circondavano: tre che le correvano intorno alle gambe, una lei la teneva in braccio.
Aveva assottigliato le palpebre, concentrandosi su uno dei bambini, quello che, poteva giurarci, aveva visto in altre cento, mille, foto crescendo. Non poteva essere. Senza rifletterci, aveva allungato la mano verso una delle mensole al muro e aveva preso una delle cornici, affiancandola alla foto che stringeva in mano. Non poteva fottutamente essere.
Eppure, il sorriso del bambino era lo stesso, e anche il neo sulla guancia. Neo che, per istinto, Law cercò sul proprio viso.
Non c'erano nomi diverso da “Laurie”, nella lettera; nessuna menzione a una madre, o un padre, men che meno a dei fratelli.
Come poteva essere?
E come aveva fatto l’Holland a mettere le mani su una foto di Lance da piccolo? Non poteva avere più di sei o sette anni, in quella dispositiva sfuggita dalla busta; come aveva fatto a modificarla così bene, al punto da farla sembrare reale? Perché... dai, doveva per forza essere uno scherzo no? Non c’era fottutamente verso che Cherry fosse... Cosa, sua madre? Una zia? Una... No. Non poteva semplicemente essere.
“The Nile is a river” and bla bla bla.
Law aveva messo via la foto e si era constretto a non pensarci più.

Per un po’ aveva funzionato.
Si era gettato a capofitto nella riabilitazione, una terapia che, secondo il suo modesto parere, funzionava meglio se alla fisioterapia si affiancava anche un altro genere di attività fisica — non che fosse proprio comodo, o facile, soddisfare quel bisogno con la gamba ancora fuori uso e dolorante, ma hey!, era un ragazzo pieno di risorse, lui, e non si sarebbe di certo fatto fermare da due stampelle e un gesso momentaneo.
Odiava tutto della fase di ripresa, ma gli forniva una scusa plausibile per continuare ad ignorare i veri problemi.
Da quel giorno alla radura, infatti, non aveva ancora affrontato né Moka, né Cherry; la cosa più vicina a toccare l’argomento “Stonehenge” era stato parlare con Sinclair Hansen fuori dal San Mungo, un pomeriggio. E, a quel punto, aveva già iniziato a cedere, e anche da parecchio.
La foto era ritornata, magicamente [derogatory], a pesare nella tasca dei jeans, nel portafoglio dove l’aveva nascosta; non riusciva a non guardarla o a separarsene, e allo stesso tempo si odiava per il modo in cui, pian piano, stava lasciando al dubbio libertà di insinuarsi nella sua mente e mettere radici. Non poteva permettersi quel genere di pensieri, non se voleva rimanere una persona sana di mente (una delle poche rimaste al mondo, tra l’altro). Voleva affrontare Wyatt Holland e chiedere spiegazioni, costringerlo ad un confronto faccia a faccia per beccare le menzogne nel suo sguardo, la falsità nelle sue parole; voleva che gliele dicesse in faccia, certe cose; che spillasse quei segreti come un cazzo di uomo, se sapeva cosa volesse dire comportarsi come tale. Lance non era certo che l'altro fosse familiare con quel concetto così semplice.
Però— però.
Sapeva essere razionale, Lawrence: non era un buzzurro senza cervello che si lasciava comandare dalle emozioni o dagli istinti, non avrebbe affrontato l’Holland senza avere la certezza di poter mantenere la propria compostezza e la calma. Non gli avrebbe fato quella soddisfazione. E poi, ad essere onesti, voleva che almeno l’intralcio del gesso alla gamba venisse meno, casomai si fossero ritrovati a concludere ciò che avevano lasciato in sospeso nella radura.
Quindi aveva atteso con pazienza il giorno adatto, e aveva evitato Cherry, organizzando l’incontro perfetto per mettere alle strette Wyatt e farlo confessare che fosse tutto un ridicolo, e francamente anche un po’ deludente, scherzo.
Quel giorno era finalmente arrivato.
Era ironico, e perfetto, che avvenisse proprio all’Aetas, dove i due s’erano già incontrati il giorno in cui Abbadon aveva dichiarato guerra al mondo babbano. Poetico. No, non aveva stalkerato il minore, non personalmente, ma le sue fonti gli avevano riferito che passasse tutti i pomeriggi al parco per allenarsi (ugh, junkie) e Law aveva fatto in modo di trovarsi accidentalmente lì quando l’Holland era passato anche quel giorno.
Con un sorriso sereno e un cenno della mano, lo aveva salutato andandogli incontro, nonostante dentro di sé vibrasse letteralmente di rabba, rancore e risentimento. Non aveva mai disprezzato una persona così tanto come in quel momento. «Wyatt, ciao» falso, falsissimo, come una banconota da uno zellino, «che coincidenza.» Bla bla bla, era già stufo di fare small talks. «Come stai?» Come se gli fregasse qualcosa delle sue condizioni, oddio, che stress: fingersi brave persone era davvero esasperante, certe volte. Voleva solo farla finita, provocare l’Holland al punto da portarlo ad alzare le mani (un compito facile, considerando quanto l’altro fosse prono a sfociare nella violenza anche senza provocazioni) e poi sfogarsi nascondendosi dietro la scusa del “è solo difesa personale!”. Lo voleva far nero, stringergli le dita intorno alla gola e vederlo boccheggiare fino a sentirlo ammettere la verità. Era tutto quello che desiderava, sapere che avesse mentito e che avesse inventato tutto; voleva tornare a guardare Cherry senza sentire la voragine al centro del petto sospettando che le loro vite non fossero state altro che due gigantesche bugie.