uno scricchiolio, un suono ovattato che accompagnava le notti al dormitorio serpeverde, mura sommerse dalle oscure acque del lago simbolo della scuola.
un malessere che le impregnava le membra da giorni, un malessere che non c’entrava nulla con le ferite che squarciavano la pelle candida della Parker.
avrebbe lasciato correre, se quel malessere le si fosse presentato mentre era avvolta tra le morbide lenzuola del suo letto scolastico. ma non si trovava a scuola.
si trovava in un letto asettico d’ospedale, dopo essere stata colpita da dei detriti, molti detriti di un edificio che era lì vicino, tornava tutto in effetti, ma perché si sentiva come se le mancasse un pezzo?
era già la terza volta in quella notte che sognava cose che al suo risveglio, cruento e immotivato, non riusciva a ricordare, ed era strano, lei non aveva mai sofferto di insonnia, nemmeno quando le suore per punirla la facevano dormire in uno scantinato putrido nel quale la sua unica compagnia erano i topi; si sentiva strana, quasi triste, forse… di quei sogni riusciva a ricordare unicamente il viso di Paris, distrutto, e lei che gli carezzava il capo consolandolo, ed ogni volta si svegliava con una sensazione terribile allo stomaco.
sospirò, spostando le gambe dal materasso al pavimento, quest’ultimo poteva sentirlo, freddo e tagliente sotto le piante dei piedi, con fatica si tirò su, una mano sullo stomaco, dove poche ore prima aveva scoperto di avere tanti… fori. avrebbe proprio voluto sapere che tipo di detriti le avevano lasciato quelle strane ferite.
aprì la porta e iniziò a trascinarsi lungo il corridoio buio e quasi inquietante, erano pur sempre le tre di notte ed era quasi certa che non avrebbe trovato nessuno lì fuori a farle compagnia, beh in effetti quasi certa «…Paris» lo chiamò con tono piatto, fermandosi sul posto, pigiama a quadroni, capelli neri sciolti sulle spalle fino ad arrivarle ai fianchi, una faccia stanca e piedi scalzi «non riesci a dormire?» lui, che era stato coinvolto nel suo stesso incidente, lui che occupava i suoi sogni, unica cosa che rammentava di quei probabili incubi «come ti senti? sei ancora ammaccato?»
si poggiò al muro, stanca di tenersi in piedi, quel maledetto dolore al torace a ricordarle che era lì per un motivo
«sappi che…» «sappi che qualsiasi cosa sono lì» «qualsiasi cosa sono lì » disse, indicando con un cenno della testa la camera in cui l’avevano sistemata, com’era crudele il destino, le prime parole che rivolgeva a Paris erano come le ultime che gli aveva rivolto sul campo di battaglia.
ma questo lei, non poteva saperlo

le serviva un posto in disuso per preparare la mazza.
e quale posto migliore della cappella slash aula inquietante slash rifugio di ictus?
non era di certo un segreto che ci fosse nell’aria quel sentore di ribellione nei confronti di chi, il ministero, nascondeva il fatto che fossero sparite delle persone.
delle persone e dei ragazzini.
Theo era sparito da un mese.
Paris era depresso.
ma davvero depresso.
talmente depresso che si era confidato con lei.
Paris Tipton e Delilah Parker avevano avuto una conversazione civile, senza minacciarsi di tirarsi un destro sul naso, e lei non lo aveva nemmeno trovato strano??
soffiò via una ciocca di capelli corvini martellando l’ennesimo chiodo nel legno, con un martello che aveva trovato nel suo baule e rubato chissà da dove, non ci aveva pensato due volte a prepararsi alla missione per recuperare, tutti ma soprattutto, quella testa di cazzo di Theo; non poteva almeno non provarci, le mancava e, inoltre, i suoi amici erano d’accordo con lei sul partire e, se ce ne fosse stato il bisogno, combattere soprattutto.
sollevò la mazza, ormai parzialmente chiodata, e fece caso all’ombra inquietante dietro di se che interrompeva il percorso del sole verso le sue spalle, strinse le labbra e la mano destra sulla mazza, mentre poggiava il martello sulla prima superficie possibile e si girava all’indietro pronta a colpire chiunque stesse cercando di colpirla di sorpresa alle spalle… «Ictus, mi hai fatto venire un infarto» e non disse un ictus perché le sembrava troppo scortese, a lei, sgonfiò il petto sollevata «stavo per colpirti, almeno avvisami la prossima volta» si sedette sul tavolo, rigirandosi qualche vite fra le dita «cos’è quella faccia da funerale,mh?» non aveva motivo di essere triste, se si escludeva il fatto che dovesse partire e lasciare la sua ragazza a casa.
ma quelli erano dettagli

«sicura di volerlo fare?»
che detta così.
Delilah osservò ictus in preda all’ansia mentre si sistemava le ginocchiere e finiva di intrecciarsi i capelli per farli rimanere fermi al loro posto durante la prova «per quanto non mai entusiasmi avere a che fare con quel tipo…» si abbassò e tirò con veemenza una stringa in modo da allacciarla per bene «ho sempre voluto fare la battitrice» disse dando qualche colpetto di tacco sul pavimento per essere sicura che le scarpe avessero aderito perfettamente «e poi così puoi tifare per me alle partite, ora che non c’è più la tua ragazza» sorrise malandrina prima di arruffargli i capelli e scappare via, non prima di aver urlato un vado, sono in ritardo!

Il Quidditch l’aveva affascinata da sempre, ma era stato un sogno remoto che per Delilah non si sarebbe mai potuto coronare, troppo impegnata a sopravvivere per svagarsi, aveva capito che avrebbe potuto provare a fare quello che più l’aggradava solamente dopo la guerra, quando aveva visto tornare chi aveva dedicato la propria vita a ciò che più gli piaceva, senza motivo di andare più avanti, lei era fortunata, non aveva combattuto, aveva ancora la sua magia, aveva ancora i suoi amici, non c’era motivo per cui non potesse provare a fare qualcosa che avrebbe potuto renderla felice.
Quando mise piede sul campo non si pentì affatto della scelta fatta, certo, conosceva le regole ed era discreta nel volo, ma era consapevole del fatto che fosse poco abituata al gioco vero e proprio rispetto ai propri compagni, ma non aveva paura di fare brutta figura, a differenza degli altri nessuno aveva mai avuto aspettative su di lei, era sempre stata una fra i tanti, una povera orfanella in più da sfamare, quella più problematica, malefica, poi la strega, la nemesi della buona scolaretta cattolica che avevano intenzione di creare; schioccò un paio di volte la lingua sotto il palato, afferrato il manico di scopa dopo aver pronunciato un Su! con veemenza, aveva ignorato il buon pomeriggio del capitano, un tipo spocchioso che otteneva tutto ciò che voleva, e che li guardava dall’alto non considerandoli alla loro altezza «Vorrei provare qualche parata e lancio con i bolidi oggi, che ne pensate? Dovreste dividervi per ruoli..» Delilah si avvicinò alle mazze (che detta così di nuovo) affermando un «io faccio la battitrice» con il suo solito tono di sufficienza, una mano sul fianco e sguardo quasi annoiato «dovremmo proprio incantarli, una mano?» chiese , sfilando la bacchetta dalla tasca.

Delilah Parker era una persona semplice.
Le piacevano il Quidditch, o meglio, le piaceva picchiare la pluffa con la mazza, le piacevano i gatti, in cui spesso trovava una compagnia migliore delle persone, perché sapevano ascoltare e seppur non parlassero non esitavano a farti capire la loro gratitudine, Hook ne era un esempio, per tutto il periodo della guerra le era rimasto accanto acciambellandosi sulle sue gambe non facendola sentire mai sola, le piaceva l’ora di pozioni, dove poteva creare intrugli con ingredienti disgustosi senza sembrare troppo strana.
La lista non era ancora troppo ampia, non le piacevano molte cose, ma di recente, da qualche settimana aveva aggiunto una voce alla lista.
A Delilah Parker piaceva Bengali.
Aveva sempre pensato fosse una questione di affetto, non aveva genitori o parenti, cosa che a Desdemona piaceva rimarcare ogni qualvolta la vedesse, e non sapeva esattamente come si amasse una sorella, aveva associato quel sentimento all’amore fraterno per tutta la vita, senza farsi ulteriori domande.
Ma poi Bengali l’aveva ingannata.
Se n’era andata via un giorno, a domani le aveva detto, l’aveva presa in giro, gettandola via come una cartaccia che non le serviva più:
stare senza di lei era stato logorante, le si era spezzato quel cuore nero come la pece che si ritrovava, aveva soffocato urla nel cuscino maledicendosi ogni qualvolta pensasse al fatto che fosse sul campo di battaglia, e lei inerme in uno stupido orfanotrofio babbano.
Delilah Parker era innamorata di Bengali Tipton e lei non ci aveva pensato due volte a lasciarla all’oscuro, ad abbandonarla, era innamorata, e la parte peggiore era che all’altra non importava niente di lei.
Ed allora la tristezza si era tramutata in rabbia senza che lei potesse farci nulla, non le aveva scritto, mordendosi le mani ogni qualvolta queste ultime afferrassero il cellulare con l’intento di digitare un messaggio.
non l’avrebbe mai perdonata.
Era il pensiero che continuava a bazzicarle per la testa quando erano tornate a scuola , lei era viva, e solo Dio, al quale per la cronaca non credeva, poteva sapere quanto aveva pregato, lei che vedeva la religione come un trauma, per far sì che questo avvenisse, ed aveva tenuto quell’espressione neutra per non tradirsi, per non far fuoriuscire nulla.
Sistemarsi in stanza, rimettere la divisa, le era sembrato così inusuale, aveva vinto Abbandon, giravano voci sul fatto che avesse trasformato dei maghi in degli special, che ci fossero talmente di quei corpi da smaltire, da riconoscere, il telegiornale parlava delle truppe di Abbandon che conquistavano i territori babbani, che ne buttavano giù a centinaia, e si chiedeva cosa le sarebbe successo se fosse stata ancora lì, in quel paesino di campagna, con quelle suore che non potevano proteggersi.
si chiedeva cosa ne sarebbe stato, ora, di quel mondo che già in precedenza alla deriva.
si chiedeva se Bengali le avesse dedicato almeno un pensiero, mentre era stata via.
Non ci era andata, alla riunione gioiosa dei Ben, non avrebbe sopportato di vederla ed ignorarla, la sua assenza avrebbe parlato al suo posto; si era appartata in cortile sperando che nessuno andasse a disturbarla, che nessuno osasse avvicinarsi a lei.
Pantaloni e t-shirt nera, capelli sciolti sulle spalle, insolitamente, il primo sabato di normalità dopo la battaglia, ed era quasi ironico come sembrasse che non fosse successo nulla, quasi le veniva da ridere.
era seduta sotto un albero, quasi a volersi nascondere, quasi come se avesse voluto che nessuno la trovasse.
da cosa ti nascondi Delilah? dai tuoi amici o dai tuoi sentimenti?