Delilah Parker era una persona semplice.
Le piacevano il Quidditch, o meglio, le piaceva picchiare la pluffa con la mazza, le piacevano i gatti, in cui spesso trovava una compagnia migliore delle persone, perché sapevano ascoltare e seppur non parlassero non esitavano a farti capire la loro gratitudine, Hook ne era un esempio, per tutto il periodo della guerra le era rimasto accanto acciambellandosi sulle sue gambe non facendola sentire mai sola, le piaceva l’ora di pozioni, dove poteva creare intrugli con ingredienti disgustosi senza sembrare troppo strana.
La lista non era ancora troppo ampia, non le piacevano molte cose, ma di recente, da qualche settimana aveva aggiunto una voce alla lista.
A Delilah Parker piaceva Bengali.
Aveva sempre pensato fosse una questione di affetto, non aveva genitori o parenti, cosa che a Desdemona piaceva rimarcare ogni qualvolta la vedesse, e non sapeva esattamente come si amasse una sorella, aveva associato quel sentimento all’amore fraterno per tutta la vita, senza farsi ulteriori domande.
Ma poi Bengali l’aveva ingannata.
Se n’era andata via un giorno, a domani le aveva detto, l’aveva presa in giro, gettandola via come una cartaccia che non le serviva più:
stare senza di lei era stato logorante, le si era spezzato quel cuore nero come la pece che si ritrovava, aveva soffocato urla nel cuscino maledicendosi ogni qualvolta pensasse al fatto che fosse sul campo di battaglia, e lei inerme in uno stupido orfanotrofio babbano.
Delilah Parker era innamorata di Bengali Tipton e lei non ci aveva pensato due volte a lasciarla all’oscuro, ad abbandonarla, era innamorata, e la parte peggiore era che all’altra non importava niente di lei.
Ed allora la tristezza si era tramutata in rabbia senza che lei potesse farci nulla, non le aveva scritto, mordendosi le mani ogni qualvolta queste ultime afferrassero il cellulare con l’intento di digitare un messaggio.
non l’avrebbe mai perdonata.
Era il pensiero che continuava a bazzicarle per la testa quando erano tornate a scuola , lei era viva, e solo Dio, al quale per la cronaca non credeva, poteva sapere quanto aveva pregato, lei che vedeva la religione come un trauma, per far sì che questo avvenisse, ed aveva tenuto quell’espressione neutra per non tradirsi, per non far fuoriuscire nulla.
Sistemarsi in stanza, rimettere la divisa, le era sembrato così inusuale, aveva vinto Abbandon, giravano voci sul fatto che avesse trasformato dei maghi in degli special, che ci fossero talmente di quei corpi da smaltire, da riconoscere, il telegiornale parlava delle truppe di Abbandon che conquistavano i territori babbani, che ne buttavano giù a centinaia, e si chiedeva cosa le sarebbe successo se fosse stata ancora lì, in quel paesino di campagna, con quelle suore che non potevano proteggersi.
si chiedeva cosa ne sarebbe stato, ora, di quel mondo che già in precedenza alla deriva.
si chiedeva se Bengali le avesse dedicato almeno un pensiero, mentre era stata via.
Non ci era andata, alla riunione gioiosa dei Ben, non avrebbe sopportato di vederla ed ignorarla, la sua assenza avrebbe parlato al suo posto; si era appartata in cortile sperando che nessuno andasse a disturbarla, che nessuno osasse avvicinarsi a lei.
Pantaloni e t-shirt nera, capelli sciolti sulle spalle, insolitamente, il primo sabato di normalità dopo la battaglia, ed era quasi ironico come sembrasse che non fosse successo nulla, quasi le veniva da ridere.
era seduta sotto un albero, quasi a volersi nascondere, quasi come se avesse voluto che nessuno la trovasse.
da cosa ti nascondi Delilah? dai tuoi amici o dai tuoi sentimenti?
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