Un'altra giornata era terminata e il ragazzo se ne stava sul divano a coccolare il suo cucciolo di cane in attesa di andare a dormire, anche se non aveva tutta questa voglia, quel letto era fin troppo grande senza il compagno.
Si sentiva solo ultimamente, Jae era dovuto rientrare in Corea ed era via già da qualche settimana, lui odiava stare da solo in casa e spesso se ne stava con il suo migliore amico.
«sai mio caro amico, mi manca il mio ragazzo» grattava il pelo di Yeotan e intanto pensava che odiava davvero tanto stare in solitudine, ma era anche vero che da quando si erano ritrovati a Londra qualche anno fa, era la prima volta che stava da solo per così tanto tempo e non era abituato. Nelle ultime settimane (diciamo mesi) si era rifugiato da Bye praticamente ogni giorno e quasi ogni notte perché aveva il terrore di stare da solo specialmente quando tramontava il sole.
Sospirò per l'ennesima volta in pochi minuti mentre Yeotan se ne stava tranquillo sulle sue gambe a dormire. «vedrai che tornerà da noi, noi da qui non ci muoviamo» ovviamente non intendeva letteralmente, aveva anche un ristorante da mandare avanti senza il suo ragazzo e per fortuna aveva anche molti amici con i quali stare durante l'assenza del compagno.
«dovremmo dormire, cioè tu già lo fai, ma io penso che andrò da Choi!» fu un pensiero ad alta voce che svegliò improvvisamente il cucciolo facendolo alzare dalle sue gambe. Prese a scodinzolare e piangere quasi per l'emozione di rivedere Bye; amava quel ragazzo, forse più di Jae. Si alzò anche lui e gli mise il guinzaglio «sono d'accordo con te. Non gli dispiacerà se gli facciamo compagnia» spesso si auto invitava a casa sua e si presentava quindi senza che fosse atteso, ma poco importava, era il suo migliore amico non lo avrebbe mai lasciato fuori dalla porta.
Suonò il campanello e poco dopo vide la porta aprirsi «pigiama party?!» mostrò i popcorn e sorrise, nessuno poteva resistere al suo sorriso.

Erano proprio modellate in modo diverso, Rea e Jade. Non avrebbe dovuto stupire che fossero diverse, era palese nel modo stesso in cui interagivano con il mondo circostante, ma era comunque sempre strano rendersi conto che pur condividendo un passato insieme, i risultati fossero così distaccati fra loro. Davvero credeva che fare il mercenario non implicasse una carriera? Il sopracciglio della Hamilton scattò verso l’alto, pregno di giudizio ed arroganza nei confronti della minore. Sorseggiò lenta altro vino senza mai distogliere lo sguardo dagli occhi chiari della bionda, permettendole di elaborare da sé quanto appena detto, e riconoscere l’errore. Non era solita concedere margine di dubbio ai suoi interlocutori, o riconoscere che avessero le competenze adatte per correggersi, ma per Jaden Beech avrebbe sempre fatto un eccezione. Stava ancora attendendo la consapevolezza che avesse scelto di unire la sua vita a quella della minor forma conosciuta di uomo appena evoluto – non si smetteva mai di sperare. - ma continuava comunque a concederle possibilità di redenzione su altri campi.
«ma davvero...» strinse le labbra fra loro, battendo languida le ciglia nel posare il calice sul tavolo. Le sfuggì l’ombra di un mezzo sorriso accondiscendente, la lingua a seguire l’arcata dei denti. «e come pensi che sopravvivano i mercenari,» Lasciò affiorare la smorfia apparentemente divertita, indurita appena dal disappunto. Non aveva realmente messo mano nel crescere Jade, era stata una comparsa e certo non un modello di riferimento, ma sperava davvero avesse visioni più ampie. «rispondendo ad annunci su craiglist?» Voce melliflua, che Jade avrebbe facilmente potuto riconoscere come monito. «lasciando il proprio bigliettino da visita in discoteca?» Le scoccò un’occhiata severa, le dita a seguire il cerchio di condensa che il calice aveva lasciato sul legno ed un liquido sospiro a rotolare dalle labbra dischiuse. «jaden.» punto. Non riteneva il giudizio della Beech offensivo nei propri confronti – Rea sapeva di essere eccezionale in qualunque campo, e che il suo successo non dipendesse dal campo in cui sceglieva di applicarsi – ma comunque troppo superficiale per essere adatto al mondo in cui vivevano. «servono reti di informazioni, contatti. Stabilire fiducia. Una fama che va mantenuta discreta» Tamburellò le unghie sulla superficie di fronte a sé, concludendo con un tic cristallino del mignolo. «al contrario: è uno dei pochi mestieri dove hai bisogno di fare carriera. E dove puoi contare unicamente sulle tue capacità» Curvò la bocca in una smorfia, studiandola da sotto ciglia scure. Tendeva a dimenticare che Jade arrivasse da una famiglia purosangue, ed una ben inserita all’interno del mondo magico. Il fatto che lei volesse una vita diversa, non cambiava il fatto che avesse più possibilità rispetto a molti altri – perfino avendo perso i poteri; addirittura, con un figlio special a carico. «sai chi arrotonda con lavoretti da mercenario?» Si sporse in avanti, poggiando il mento sul pugno serrato. Attese una manciata di secondi, conscia che la Beech fosse perfettamente in grado di rispondere a quella domanda senza la sua specifica, ma in un mormorio la fece comunque. «i disperati» Ovverosia, coloro che alla propria vita tenevano così poco da accettare di fare lavori che altri non avrebbero fatto, e con possibilità inferiori di guadagno.
Ma ad ognuno il suo.
«non scherzavo. Posso trovarti un ingaggio» Alzò gli occhi al soffitto, spostandoli poi verso la porta che conduceva al suo inferno personale (la cantina di Elijah, da cui proveniva la risata cristallina di Uran come in qualsiasi film dell’orrore che si rispettasse). «anche subito, se non hai da fare» sorrise, più calda e sinceramente divertita di prima. C’era forse un miglior modo di fare bonding time con la propria sorellina, che andando a caccia di mostri? «ma non prima di essermi assicurata il tuo livello di addestramento» e detto ciò, si alzò in piedi, sciogliendo i muscoli del collo con un liquido sospiro. Le indicò con un cenno la porta che affacciava sulla stanza della casa adibita proprio a quello – allenamento, magico o meno che fosse – e che avrebbe impedito danni collaterali alla sua umile dimora. «ti va?»

Aveva i suoi motivi, Mood. Sempre. Ogni decisione, presa o accettata che fosse. Ogni scelta, perfino quelle che parevano distratte e casuali. Ogni parola, pronunciata o trattenuta.
Era machiavellico, ed un calcolatore. Pragmatico prima di tutto il resto, e certamente sopra principi e morale. A quel punto, quindi, aveva davvero importanza quali fossero le motivazioni dietro ogni gesto del Serpeverde? Avrebbe cambiato qualcosa?
(Sì.)
La verità era che ciascuna di quelle cause avrebbe dipinto un Mood Bigh diverso, e lui lo sapeva. Sapeva anche di essere un disonesto bugiardo, ma che fossero tutte un po’ sincere, a loro modo. Conscio che alcune fossero più confortanti e semplici di altre, era a loro che si appellava quando il dubbio si insinuava suggerendo una strada diversa. Secondaria, magari, che lo tentasse a lasciare la via principale per esplorare le diramazioni. Ma era così che ci si perdeva, e Mood odiava le distrazioni: sceglieva l’obiettivo, valutava come arrivarci, e principalmente ignorava i mormorii a persuaderlo a fare qualcosa di diverso.
Magari qualcosa che volesse realmente fare, e che non fosse un mero compromesso per altro.
Tipo farsi i cazzi propri, banalmente. Era fra il Prefetto e Dio quanto volesse farsi i cazzi propri, lontano da Hogwarts, dalla Scozia, dal sistema, ma soprattutto dalle persone. Raramente erano un’incognita, loro; capitava, raramente ma capitava, che lo fosse lui stesso con loro - e quello, Mood Bigh, faticava ad accettarlo.
Tendeva a non fingere, almeno per sè. Avrebbe voluto, ma nessuno l’aveva graziato con la mediocrità dell’essere umano di non saper scindere cosa fosse o meno dettato da egoismo, e cosa non lo fosse. Egoista lo era, d’altronde; soprattutto, voleva esserlo.
Abbastanza da sapere che di motivi quel giorno ne avesse, e ne avesse una lista intera. Tutti razionali e giustificabili, logici e pensati.
Abbastanza da sapere che se fossero stati abbastanza, l’avrebbe già fatto.
...O forse no. Magari aveva solo rimandato per lasciar credere che ci fosse qualcosa di più, dietro quel gesto. Magari davvero non aveva un cazzo di voglia di farlo, ed allora aveva eccezionalmente esitato fino all’ultimo giorno disponibile.
Magari non gli importava.
Magari sì.
Più probabilmente no.
Magari poco.
Vi dirò: quasi sicuramente no.
Quasi, uh?
Sospirò. Le mani affondate nelle tasche della divisa, il labbro inferiore succhiato fra le labbra e stretto appena sotto gli incisivi. La catena di pensieri che l’aveva portato a quel punto, era piuttosto facile ed intuibile:
1. al prom non voleva andarci, perché non sopportava nulla del concetto stesso di ballo di fine anno,
2. ma ci sarebbe andato comunque, perché era quello che qualunque adolescente avrebbe fatto, e il Bigh tendeva sempre a rimanere nell’area grigia dell’abbastanza senza sforare né in eccesso né in mancanze. Andare al prom implicava farlo con qualcuno, e
3. dopo una eterna relazione della durata di due mesi esatti con Kami (in lockdown si annoiava, e lei era stata un ottimo pretesto per fingersi normale mentre tutto andava a puttane; perfino divertente, quando non asfissiante), lei l’aveva lasciato, spezzandogli il cuore (che non aveva, quindi sarò breve: aveva scelto Kami apposta perché sapeva fosse la cotta storica della Remover, l’altra prefetta Serpeverde, quindi aveva fatto in modo che passassero abbastanza tempo insieme perché la scintilla alla fine scattasse, così da vincersi il senso di colpa di Starr, quando lei gli avesse rubato la ragazza, perché facesse anche i suoi turni di ronda: una vittoria per tutti) casualmente prima del ballo di fine anno, cosa della quale si era dispiaciuta tantissimo, ed aveva reso Mood molto triste ma comprensivo (come se non avesse cercato in tutti i modi di accelerare con i tempi per evitarsi di essere costretto ad andare al prom con interesse, e di lasciare prove tangibili della loro relazione negli annuari di Hogwarts) e, a conti fatti, senza accompagnatrice. Il che significava dovesse affidarsi al Fato, oppure
4. osservare a tavolino le opzioni, chiedersi quale fosse la meno peggiore, ed al contempo la più utile. Aveva degli standard e delle normative in merito, sapete; c’era stato tutto un processo specifico per ricadere su quella persona. Proprio quella al fianco della quale si sedette, prendendo posto sul divanetto al suo fianco. Non era uno da grandi gesti, Mood Bigh, e non lo faceva perché lo vedessero gli altri. Solo per se stesso. Solo per se stesso?
Quattro mesi prima avrebbe riso, se glielo aveste detto.
Due? Pure. Un po’ di più, perfino.
«ti donano» prese una ciocca rosa de capelli di Liz, sollevandola e lasciandola ricadere sulla spalla. Liz Monrique. Lei, che sapeva sempre come attirare l’attenzione, e gli avrebbe permesso di passare in secondo piano; lei, che in guerra aveva partecipato per Abbadon, ed anche se nessuno sapeva che quel demente di Just fosse suo fratello, Mood preferiva sottolineare da quale parte della barricata stesse in quel modo sottile che in qualunque momento gli avrebbe permesso di cambiare la propria versione; lei, sempre fatta, che non avrebbe capito nulla concedendogli di non pensarci troppo.
Lei che c’era stata un po’ ovunque, come una maledizione, ad accompagnarlo in alcuni dei momenti più terribili della sua vita – Check con un’anima punto gemella, Balt che vomitava nel secchio dove avevano appena cercato di affogarsi – e di cui portava testimonianza nella tasca dei pantaloni. Ancora stretti nel palmo, come un segreto.
Avrebbe potuto fermarsi lì la lista.
E magari lo faceva.
Ipoteticamente, potevano essercene altri, di punti. Tipo che Liz meritasse di andare al suo ultimo ballo con qualcuno che effettivamente volesse andarci con lei, e non con altri; che le offrisse il palmo sapendo di stringere il suo. Su quello, con Mood era in una botte di ferro, perché non c’era mezza anima al mondo con cui avrebbe voluto affrontare quel supplizio, considerando quanto poco volesse andarci. Poteva davvero essere l’unica; per una sera, poteva concedersi e concederglielo, e sarebbe stato credibile. Tipo che gli sarebbe, come una qualsiasi vittima della sindrome di Stoccolma, mancata quando si fosse diplomata.
E la peggiore. La peggiore di tutte. Quella più facile da credere per chi non lo conosceva, perchè era un così bravo ragazzo, ed impossibile per Mood, perchè non lo era neanche un po’.
«uno» tolse la mano dalla tasca per poggiare il primo oggetto sul tavolino di fronte alla concasata: una piccola lapide, con tanto di prato in zucchero e fiori in marzapane. «è commestibile» specificò, lanciandole un’occhiata di sottecchi. «questa volta» l’ombra di un sorriso, perfino sincero. «due» lo agitò nel palmo, prima di poggiare il secondo oggetto sul tavolo. Una di quelle palline che quando agitate facevano piovere neve su cittadine di montagna, e che in quel caso lasciava glitter sul profilo di una nave. Aveva valutato l’idea di regalarle un pappagallo, ma alla fine l’essere permaloso aveva vinto, ed era stato abbastanza arrogante da tenerlo – di nuovo – solo per sé, così Liz imparava a fare la rosicona infame. Quanti ricordi (derogatory) tutti i war flashback della sera del parrotgate [ed è sempre lele in background che ascolta i lunghi silenzi di sara, e le domanda con voce sottile, mentre giocano a lol: ma hai letto]. Ma «se guardi bene, c’è anche balt» no, non morto a galleggiare nell’acqua, anche se l’avrebbe sicuramente fatto sentire meglio in merito a tutto. Il suo ricordo migliore, aver ucciso Baltino. Ci pensava più spesso di quanto avrebbe dovuto, per self care. Era proprio lì, il Tassorosso, sulla nave. Con il secchio che aveva accolto prima il loro narcisismo, e poi il vomito del Monrique post rum avariato. L’aveva cercata con attenzione, quella pallina lì. In un mese. Perchè -
«tre.» era un semplice bracciale con qualche fiore, il classico bouquet da ballo di fine anno. Extra, e con qualche piuma – non di pappagallo. - perché quella era Lissette Monrique, non la versione sbiadita di quell’ultimo mese. Potevano almeno fingere, per una sera.
Esitò.
Solo un istante.
Aveva scelto l’ultimo momento possibile, consapevole che in quel mese la ragazza dovesse aver ricevuto – e accettato, rifiutato; non aveva importanza – altre richieste, perché magari non gliene fregava un cazzo del prom, a Mood. Magari voleva gli dicesse no.
Perchè ...
voleva solo ….
…..?
respiri profondi.
«se non tutto,»
risollevarle il morale?
Derogatory.
«almeno un ballo?»
Non sarebbero mai stati amici, perchè il Bigh non ne aveva, ma – qualcosa.
Di meno. Ma qualcosa, che era comunque più di quanto avesse concesso a molti altri. Abbastanza da volerle togliere quella patina di tristezza dallo sguardo almeno per quei trenta secondi di conversazione.
«sono un ottimo» ballerino? Anche, ma soprattutto «toyboy» le sorrise, un po' più Mood del solito, ammiccando gentile.


Meno male che non era telepate, perchè per sentirsi meglio rispetto all'idea che potesse effettivamente importargli qualcosa dei Monrique e non ironicamente, pensò fortissimo al momento in cui aveva ucciso Balt.
Di nuovo? sì.