Gemette, la testa troppo dolorante per il brusco contatto con il pavimento anche solo per pensare di nascondere quanto, effettivamente, stesse a) soffrendo e b) in piena fase di pentimento per le sue scelte di vita e circa ogni sua azione che l’aveva portato a fracassarsi il cranio pochi attimi prima. Ovviamente lo slam down non poteva mancare; e lui che s’era convinto di poter sopravvivere almeno un’ora in quel posto pieno di vecchi e Uomini Duri™, aka: di certo non il genere di pubblico che credeva potesse interessarsi alla star di un reality show, prima di venire assalito da fan impazziti. Rotolò su se stesso così da potersi districare dagli arti della ragazza, poi si tirò su di un gomito. Spalancò gli occhi, battendo le palpebre come per schiarire la vista, infine li ridusse a fessure: guardando la situazione da un punto di vista positivo, si era misticamente risparmiato un trauma cranico. Victoire! Finalmente le sue attenzioni ricaddero sulla povera anima priva di sensi stesa al suo fianco; esitò qualche attimo, incerto su come muoversi in una situazione simile, e alla fine optò per puntare l’indice contro la sua spalla e spingere una, due volte – niente segni di vita. Ora, era pur vero che il campo scientifico prediletto dall’Hilton non fosse la medicina, ma era comunque abbastanza certo che quello non fosse un buon segnale. Strinse le labbra in una linea retta, e provò un’altra volta, fronte aggrottata in un misto di concentrazione e disperazione crescente; e ancora silenzio. In…te…ressante. Neanche fece caso alle sostanze (varie e indescrivibili: avrebbe dovuto bruciare quella maglietta una volta tornato a casa) appiccicose che gl’infestavano i vestiti, troppo occupato a pensare a come uscire illeso da un’accusa di omicidio con così tanti testimoni. Si guardò attorno spaesato; infine, debole come una foglia in autunno, mormorò: «sei… sei viva?» alla sconosciuta che, in un cambio d’eventi affatto scontato, lo colpì in piena faccia con un braccio, gli occhi rigorosamente chiusi. Eh, beh; forse, dai.
Felice quantomeno di aver evitato il carcere, si alzò da terra, barcollante e con il palmo della mancina fisso sul punto in cui, ne era certo, di lì a poche ore sarebbe spuntato un bernoccolo davvero poco attraente. Alzò la mano libera in aria, sorriso debole a dimostrare che non fosse accaduto qualcosa di grave – eeee nessuno se lo stava filando. Apposto così. Fece per chiedere a Bunny se stesse bene, ma la domanda venne troncata sul nascere: la stessa Bunny, di fatti, strillò un «era tutto sotto controllo!» che lo fece dapprima sussultare, preso alla sprovvista da tanta rabbia, poi indietreggiare. Rimase fermo ad osservarla per più tempo del necessario, Darth, braccia abbandonate ai fianchi e sguardo vacuo. Spostò nuovamente gli occhi sulla super fan che aveva cercato di staccarle la testa, e: «nulla, assolutamente nulla era sotto controllo.» Scandì parola per parola, sopracciglia arcuate mentre, inutilmente, cercava di comprendere se fosse stupida o solo eccessivamente ottimista. Volle convincersi della seconda opzione. «Scusa. Non sono fatta per tutta quest'azione, mi dà alla testa!» e ridacchiò anche Darth, divertitissimo!, prima di replicare con un «non l’avrei mai detto» a bassa voce, senza vera acidità nel tono; infondo ai casi umani voleva sempre bene. Passò una mano sui pantaloni, stirandoli con le dita per darsi un minimo di contegno e, soprattutto, nascondere il disagio che stava provando in quel momento: gli sembrava terribilmente scortese buttare una banconota sul bancone e andarsene per primo, ma era al contempo conscio del fatto che più tempo passava, più la voce si spargeva. Tempo venti minuti e il locale si sarebbe riempito di adolescenti iPhone muniti con altri bellissimi cocktail da buttare sulla testa della bella Bunny; grazie, non ci teneva troppo. Un bene, dunque, che la ragazza sembrasse della sua stessa opinione: «qui la situazione si è fatta un po’… strana. Ti dispiace se…?» Annuì vivacemente, mai stato felice di tornarsene a casa quanto quella sera. «uh–» «dovrei cambiarmi.» «certo, certo. Lascia che– aspetta un attimo.» E si avvicinò al cappotto, ancora illeso per volere divino, probabilmente, e tirò fuori dalle tasche portafoglio e cellulare; quindi mandò rapido un messaggio all’autista che, fedele come un cane (leggi: pagato), lo attendeva all’angolo della strada così da poterlo recuperare rapidamente qualora le cose si fossero messe male. Infine lasciò una somma generosa sul bancone, lo sguardo ad alzarsi di tanto in tanto per poter incontrare quello imbarazzato del barista. «lo so che sei stato tu.» Si riferiva alla soffiata, ovvio; stronzetto. «ma farò finta di nulla: chiama un ospedale per la tipa–» e inclinò la testa di lato per indicare la ragazza stesa a terra, del tutto ignorata dalla clientela: praticamente un oggetto di scena. «…e accertati che stia bene.» E prese le sue cose, andando poi a sfiorare la spalla di Bunny per attirare la sua attenzione e guidarla verso la porta, ma non prima essersi premurato di spiegare: «ti accompagno a casa.» E sorrise cordiale, salvo disguidi; di certo non si sarebbe lanciato su di lei in un momento simile. Aveva una reputazione, insomma. E un codice morale, ma dettagli.

darth + heather

Together we'll sail across the sea reminiscing every night
in the Meantime, baby, I ask you to be my Valentine