dangerously fine and unforgiving

A Hamish, del fatto che il suo schieramento avesse vinto la guerra, non fotteva una minchia.
La cosa lo aveva anche colto alla sprovvista, sapete? Quando i capitani avevano annunciato che era finita - ma finita davvero - lo special non aveva neanche subito alzato lo sguardo dalla fotocamera, troppe impegnato a cercare disperatamente di cambiare rullino senza sporcare niente di sangue per i graffi mai rimarginati del tutto (cazzo di medicine da campo, manco all'eurospin poverate simili; tanto ai maghi che fregava, loro muovevano la bacchetta e si curavano, merdine). Si era guardato in giro solo quando i compagni avevano iniziato ad esultare.
Si era andato a preparare lo zaino solo quando era stato certo non si trattasse di uno scherzo venuto dannatamente bene.
Confuso, sorpreso.
Il Jones era bet on losing dogs coded (non la canzone di mitski - ma anche): non ne faceva mai una giusta, non si trovava mai dalla parte dei vincenti, e riusciva come per miracolo a puntare sempre sulle situazioni sbagliate. Nella vita, in amore, in qualsiasi rapporto.
Lo aveva accettato ormai, e non aveva mai creduto alla vittoria di quella guerra.
Era quasi dispiaciuto che fosse finita, a dir la verità.
Uccidere non era divertente quando dovevi farlo in massa, e dovevi farlo per alti (la gente si ascoltava i podcast sui serial killer e non sui soldati pur avendo entrambi un alto body count per un motivo), d'accordo, ma sentire di appartenere a qualcosa e avere un posto nel mondo, gente disposta a guardargli le spalle... quello gli sarebbe mancato.
Guardava la base venir abbandonata da gente in lacrime che rideva, e si chiedeva quanti di quei soldati avrebbe rivisto.
Se Roxie avrebbe davvero bruciato la foto che si erano fatti in uno strano rito occulto e inquietante, o se si sarebbe semplicemente scordato di lui. Se Isaac avrebbe raccontato ai suoi nipoti di quella volta che aveva detto ad un ragazzo che era etero zero virgola due secondi prima di infilargli la lingua in bocca. Se Dominic avrebbe parlato anche di lui a Nice quando, inevitabilmente, sarebbe tornato a casa. Se con Sharyn si sarebbero visti una sera per giocare a sharada e battere tutti con i mimi. Se tutti loro avrebbero inviato nella chat di gruppo gli screen di CoStar con "au del giorno!".
Se si sarebbero ancora ricordati di lui, in qualche settimana.
«probabilmente no» leccò la cartina passando lo sguardo sul ragazzino.
«Potresti cercarli tu.»
«Potrei» sorrise al fratello stringendosi nelle spalle «Non lo farò»
Ronan non gli chiese perchè - e sarebbe stato strano il contrario.
Era morto, non stupido. Sapeva perfettamente che Hamish era fottutamente bravo a ingigantire il proprio ruolo nella vita degli altri, ma gli si spezzava il cuore troppo facilmente per fare il primo passo, e venire deluso.
Distolse lo sguardo per cercare l'accendino, e rialzandolo il bambino non c'era più, ma poco male.
Stava vivendo il suo man character moment.
Vento fra i capelli, lo zaino con tutti i propri avere tenuto su una sola spalla, vecchie cuffie nelle orecchie che trasmettevano musica indie. Hamish scattò una foto alla base riabbassando poi piano la fotocamera mantenendo lo sguardo drammatico verso l'edificio «mi mancherai. Avevo appena scoperto avessi le camere da letto...»...
che gran momento, vero?
Finchè.
Finchè.
«...merda» mosse la testa di scatto, si guardò intorno, sigaretta ancora spenta fra le dita.
Soldati qua e là che sparivano con sonori crack.
«ma io da qua come cazzo me ne vado . »
Era nel fottuto brasile EDIT portogallo (quasi dai, la lingua è quella), non poteva certo andare alla stazione più vicina e comprarsi un biglietto del treno per Londra, o andare a cercare una macchina da (rubare) noleggiare. Il Regno unito era un'isola (...era un'isola, no?), anche fosse stato più vicino, e Hamish avesse avuto sbatti di spendere soldi, c'era comunque il mare in mezzo.
Si sentiva come Arianna che non guida, e si dimentica ogni tanto della cosa e deve chiedere passaggi, con il padre che la chiama "ciucciaruote" (poi chissà perchè non voglio mai chiederli).
Urgeva un piano d'azione.
«strategia»
Jay 26) trovare qualcuno dall'aria affidale.
Lo individuò subito, alto e fiero, dall'aria decisamente non davvero affidabile ma da psicopatico, ma di quelli un po' babygirl (come joe ciao joe!!). Non qualcuno che conosceva bene, ma neanche un completo sconosciuto mai visto prima.
Darden 3) stabilire un contatto.
«ehi!» si chiamava come uno di Lost. Hugo? Jack? Sayd? Kate??? Ce l'aveva sulla punta della lingua-... «Sawyer, giusto?» fun fact: cercando "tom sawyer" su google, come anteprima automatica mi dà la versione di geronimo stilton, che probabilmente era anche l'unica edizione che Hamish avesse mai visto.
Non letta. Non esageriamo.
Julian 4) presentarsi.
«io sono Hamish» Si portò la sigaretta ancora spenta alle labbra, e gli porse la mano.
Gemes 6) essere sfacciato.
«Ti offrirei da bere, ma la verità è che non ho la più fottuta idea di come andarmene da sto posto, e sto cercando un passaggio. Da quel che ho sentito, te la cavi con la bacchetta, giusto?» sorrise malizioso «Le avventure del gruppo cremino sono leggenda»
Sandy 14) e se ci scappa la sveltina, non ci lamentiamo.

Si era illuso di tante cose, Sawyer. Di avere la situazione sotto controllo, nonostante le certezze gli scivolassero tra le dita come granelli di sabbia; di conoscere il suo posto nel mondo, o quantomeno di avercelo. Dopotutto non aveva mai preteso una sedia al tavolo: sarebbe stato a suo agio con un braccio stretto attorno ai fianchi, l’altro posto dietro la schiena. Un corvo accovacciato sulla spalla dei padroni del futuro. Nessuna delusione di grandeur, da parte sua. Necessitava – o, più correttamente, ci sperava in – un mero premio per la sua fedeltà, anche quando questa veniva al costo dei suoi stessi interessi. La realtà che stavano costruendo era una che lo voleva a un livello impossibilmente più basso della classe sociale; mezzosangue, ora inferiore non solo ai maghi ma anche ai reietti contronatura. Grande affare.
Non era così nuova, quella sensazione – un peculiare cocktail di pieni e vuoti nello stomaco. Aveva svolto il suo lavoro; considerando la mancanza di arti amputati e l’aria che ancora scorreva nei suoi polmoni, anche egregiamente. Avevano vinto la guerra. Uscivano da quel fronte in qualità di eroi della patria. Eccetera, eccetera.
Eppure, soddisfatto, non lo era affatto. Felice, men che meno. In quel momento, con gli occhi fissi sulla ciliegia della sigaretta, riusciva solo a sentire i nervi ingarbugliati nelle meningi; il battito irregolare nel torace. Il tono elato delle voci che lo circondavano, rese distanti dall’ovatta che gli abbassava i sensi, rendendolo vulnerabile. Tutto e troppo insieme, e mai abbastanza al contempo.
Voleva spaccare i pugni contro qualcosa. Forse il bruciore misto al calore del sangue lo avrebbe di nuovo cementato a terra.
«ehi!»
Hm.
Evidentemente qualcuno aveva accolto la sua preghiera silenziosa.
Batté le ciglia, pigro come un felino, e portò la sigaretta alle labbra. Roteando il volto nella direzione del quasi-sconosciuto per offrirgli un’occhiata impassibile che valeva già come risposta. Le parole di circostanza non facevano al caso suo; le chiacchiere gioviali per passare il tempo, invece, lo irritavano oltre ogni limite. Cose che era in grado di sopportare a malincuore solo con un obiettivo preciso in mente, e in mancanza di strade più dirette da percorrere. Lo studiò per qualche secondo, lasciando scorrere gli occhi ceruleo sulla sua figura, e cercò di ricordare il motivo per cui gli stesse rivolgendo la parola. In mancanza di una risposta soddisfacente (che non c’era e basta), fece un debole cenno col capo nella sua direzione ed esalò il fumo. Lo sguardo ora di nuovo perso nel vuoto, oltre il ragazzo; già disinteressato in partenza. Non gli offrì nessuna mano da stringere.
Era Hamish.
Punto.
«ciao.» il tono piatto, velatamente infastidito. Un sottinteso e addio.
Che forse Hamish non aveva recepito, a giudicare dall’insistenza. Al ti offrirei da bere, non reagì neanche. Preferiva non illudere le persone quando non ce n’era bisogno: poi non poteva più lamentarsi di dover sopportare l’ennesima palla al piede, perché significava essersela autoimposta. Non erano fratelli d’arma, loro due, ma due estranei portati nello stesso posto dalle circostanze; fosse dipeso da lui, non gli avrebbe mai rivolto la parola. E se non fosse stato per ciò che aveva seguito quell’incipit, si sarebbe assicurato di mantenere le cose come prestabilite – e invece. Cercava un passaggio. Da lui? Lì, scoccò la lingua contro il palato. Pronto a rispondergli di vedersela per cazzi suoi. Ma cos’era, un taxi?
«Da quel che ho sentito, te la cavi con la bacchetta, giusto?»
Quello, però, difficile da ignorare. Inarcò un sopracciglio e lo guardò un’altra volta.
Ah.
Ah.
«hamish.» tastò il nome nel palato, cercando con palpebre appena serrate le vere intenzioni sul suo volto. Non era abbastanza stupido da non riuscire a unire i puntini e interpretare quell’affermazione nella maniera che riteneva giusta; difficile credere che a trapelare dalle avventure del cremino fossero stati i combattimenti all’ultimo sangue, piuttosto che, beh.
Tutto il resto.
In quegli accampamenti ci si annoiava facilmente, insomma.
«vuoi che ti porti a casa» e inclinò la testa, la curiosità resa palese dalla curvatura delle labbra. Forse troppo di circostanza non erano, quelle parole. Potevano lavorarci sopra. «o vuoi che ti ospiti?»
Differenza sottile seppur importante: la prima era un secco no. Sulla seconda, aleggiava nel forse. Il tempo di una notte, ovvio. Non era il genere di persona che si concedeva oltre lo stretto necessario, e l’amicizia era un’altra delle cose che nel suo schema non potevano davvero esistere. Scusa ma no, grazie.
Una gentilezza, però, poteva offrirgliela; portò le mani a coppa attorno alla sua bocca, e si avvicinò con la sigaretta posta tra le labbra per premerla contro la sua. Sostò abbastanza da sentire lo sfrigolio della carta bruciata, e quel secondo di troppo che lasciava spazio alle possibilità – unendo i loro sguardi oltre il fumo, prima di lasciare la presa.
«mi chiedo cosa tu abbia sentito.»