«puoi andare a lavorare al san mungo!»
Maddalena gli aveva dato quell’informazione come se in qualche universo, il loro poi, potesse essere di suo interesse o pertinenza. Barbie l’aveva guardata un paio di secondi, la lingua fra le labbra, attendendo che la consapevolezza realista della Wesley lavasse l’entusiasmo ingiustificato da quell’affermazione come sgrassatore sulle macchie di caffè della cucina di Denis.
«g-g-già» confermò comunque, inarcando le sopracciglia ed annuendo lento. Era abbastanza certo che se avesse voluto, avrebbe potuto farlo anche prima dell’ascesa di Abbadon. Non voleva: lavorare in ospedale implicava avere a che fare, e con il rischio di terapie a lungo termine, con tante persone, e le persone, a Barnaby Jagger, non piacevano manco per il cazzo. Avevano tutti pretese e diritti, giustificazioni su giustificazioni a biasimare il loro comportamento di merda, come se Barbie non fosse un individuo (quasi) funzionale nel loro stesso ecosistema, non avesse problemi suoi, e fosse lì per essere il loro fottuto pungiball emotivo. «saresti di grande aiuto, però» Voleva forse intrappolarlo con il senso di colpa…? A… lui? Ma sapeva con chi stava parlando? Le sopracciglia del guaritore scattarono maggiormente verso l’alto, le rughe sulla fronte a farsi più pronunciate. «eh» univoco ed universale, con cui sperava di chiudere il discorso. Di grande aiuto… Ma mica era un missionario, per carità divina. E non gliene fregava un cazzo che da grandi poteri derivassero grandi responsabilità, perché non aveva chiesto lui di nascere con l’incapacità di prendersi una sbronza come si deve e di non crepare di malaria. Tutti venivano (punto? Title of your sextape) al mondo con due braccia, ma non vedeva la fila ai supermercati per portare le borse della spesa degli altri – perché doveva essere diverso con la guarigione?
Barbie, ma che cazzo dici.
Sono le 3:00, dico quello che cazzo v-v-v-voglio.
Mads sospirò, sporgendosi per baciargli una guancia. «ci ho provato» e non aveva bisogno di specificare cosa, avesse provato: Barbie sapeva quale fosse l’obiettivo dell’ombrocineta, anche se lei credeva di essere stata molto fluida e non convenzionale in proposito. Sapeva, quale fosse il proprio problema, e perché la mora cercasse di aiutarlo. Semplicemente, come tutto nella vita, aveva scelto di ignorarlo.
Barnaby Jagger si era perso. Smarrito lungo una strada che aveva creduto, ingenuamente, sarebbe stata battuta per sempre, e sulla quale non aveva mai applicato alcun tipo di manutenzione. Era un tipo tranquillo, che tendeva a seguire il flusso, e non si era reso conto di quanto la corrente l’avesse allontanato dalle sue priorità, e dal mondo che anni prima aveva creduto di avere a portata di mano. Aveva seguito i viaggiatori nel ventunesimo secolo perché quell’esistenza – una che meritasse di essere vissuta – l’aveva voluta, Barbie, e se l’era presa, rincorrendo il sogno di un Sander Bitchinskarden che di promesse ne aveva mantenute poche ed a saltelli. La famiglia di cui si era privato piombando nell’800, l’amore che aveva inseguito in tutte le sue vite. Come fosse finito a fare il gelataio al Big Dick Energy, combattendo quotidiane battaglie con un demonio a cui piaceva cambiare dimensione a piacimento, non sapeva spiegarselo.
Aveva perso Gwen.
Aveva perso Gwen?
Aveva perso Floyd.
Nah, quello si era perso da solo.
Aveva perso Reggie e Zac.
Mh.
Mac e Twat.
Uh.
La Gilda.
Proprio tutti, allora?
Proprio tutti. Era rimasto incastrato nelle abitudini, nell’ordinario, il confortevole. Qualcosa che non aveva mai avuto nel suo tempo, impegnato com’era a scappare sempre da qualcosa. Smettere di farlo, l’aveva impigrito rendendolo indolente e, se possibile, ancor più intollerante nei confronti del genere umano. Quand’era l’ultima volta che era uscito con gli amici?
… Ma li aveva, degli amici? Pensava di sì.
Finì di intagliare uno zoccolo, scartando i pezzi di legno in un angolo del tavolino. Non era possibile indossarlo, ma non era quello il punto: aveva ascoltato abbastanza racconti di Giacomo Linguini per (una vita intera.) sapere che avesse un valore simbolico, ed il Jagger aveva tutta l’intenzione di (lanciarlo al cronocineta.) regalarglielo quando immancabilmente si sarebbe ripresentato al BDE per raccontargli le sue ultime disavventure.
Perchè?
Boh.
Mah.
(aveva un modo molto peculiare di dimostrare affetto, Barbie, tipo non facendolo per niente)
«vado in officina. Stasera cucini tu»
Un incubo, una follia. Sollevò gli occhi scuri sulla ragazza, ma quella era sparita (letteralmente) prima che Barbie potesse farle notare che post guerra Glovo non fosse ancora stato ristabilito. Rimase in stasi per un po’, spegnimento e buffering di tutti i sistemi, prima di sospirare la propria frustrazione alla stanza vuota di New Hovel, ed alzarsi in piedi in un grugnito. Poteva anche guarire da qualunque cosa, ma un pompage non avrebbe fatto male neanche a lui (in tutti i sensi.). Portò la mano alla nuca, massaggiandola nell’approcciarsi al mostro (il frigorifero) già tristemente consapevole di quello che avrebbe trovato: niente. Per forza, niente. Avrebbe dovuto farla lui la spesa, e l’aveva fatto? No, esatto, perché che senso aveva lavorare in gelateria, se poi non poteva portarsi gli avanzi a casa alla sera? Mangiate solo gelato? Sì, fatevi i cazzi vostri.
Sospirò ancora, perché era la sua attività preferita. Già che c’era, si chiuse lo sportello sulla guancia, premendo leggermente. Quando la lingua ebbe fatto un giro completo di tutti i denti, e le palpebre si fossero abbassate impassibili almeno un paio di volte, decretò fosse il momento di fingersi adulto: meglio prima che poi, almeno avrebbe potuto passare il resto della giornata in modalità opossum sul divano bitorzoluto del loro salotto. Afferrò una birra, perché quelle non mancavano mai nel reparto surgelati di casa #oldschool, e decise di fare il prototipo dell’americano alcolizzato lasciando l’appartamento con il vetro ancora stretto nel palmo. Anzi, vi dirò di più: clichè così completo, che offrì al cielo scozzese anche un ruttino.
Prima di abbassare lo sguardo, e notare che in strada ci fosse qualcuno.
Battè le palpebre.
Pensò. E ripensò.
(magari il momento di provarci era giunto davvero. Magari quello era un segno del destino. Magari, l’anno prima, avrebbe dovuto ascoltare, anziché dare per scontato che fosse tutto una grandissima puttanata)
Avevano vissuto fianco a fianco per… molto tempo, Barbie ed il ragazzo a pochi passi da lui. Si erano mai parlati? Poco. Il giusto, a chiedere al Jagger. Di certo, nessuno dei due aveva mai approcciato la conversazione. Quale? La Conversazione TM. Si guardò attorno, mordendo il labbro fra i denti. Sapete che c’era? A cazzo duro, ecco che c’era. Alzò la mano libera per attirare l’attenzione di Twat. «hai d-d-d-a f-f-fare?» quale miglior bonding time fra bro che non fare la spesa e lamentarsi dell’aumento dei prezzi delle sotto marche, am i right.

Si lasciò cadere a peso morto sul letto, sospirando.
Sospirando.
E sospirando più forte, perché evidentemente invece di creare arnesi che non sarebbero mai serviti a nessuno, Roosevelt Stilinski Milkobitch avrebbe dovuto costruirsi un impianto uditivo. «sto sospirando» sottolineò a denti stretti, quando anche schiarirsi la voce non ebbe alcun effetto sul diciassettenne.
«mh» L’altro non si sprecò neanche a girarsi, continuando imperterrito a ticchettare sulla tastiera del computer come se il suo fratellone preferito, nonché ex tutore, non si fosse appena appropriato del suo letto, entrando senza neanche bussare. Comportamenti che fino a non troppo tempo prima, gli sarebbero valsi almeno un sander. seccato, le dita a riassestare nervose le lenzuola e gli occhi già puntati accusativi sulle scarpe. Sander fece prolungare il silenzio, confidando che si protrasse abbastanza da costringere Levi a voltarsi; non lo fece. Scelse di ignorare i perchè, o la fitta nel costato. Decise di non farsi domande punto, perché neanche lui era così stupido da voler sapere la risposta, ma non potè ignorare il è troppo volere che tutto torni come prima? che puntualmente, ad ogni alba ed ogni tramonto, punzecchiava la base della gola. Non per sempre, solo per un po’. Quanto bastava a dirsi addio, e poi ognuno a farsi i cazzi propri.
Deglutì. «dove sono le playlist depresse?» La mano sinistra non esitò neanche per un secondo sulla tastiera, né Levi tolse gli occhi dallo schermo. Con la destra, gli indicò una cassettiera contro il muro. «primo cassetto usb. secondo cd. Le cassette sono nell’ultimo» c’erano sentenze che non andavano commentate, e quella ne faceva parte. Il maggiore arcuò le sopracciglia, alzando mani in segno di resa che l’altro manco vide, avvicinandosi al mobile indicato dal Corvonero. Solo quando aprì il cassetto, sentì le dita fermare l’incessante ticchettio. «sono ordinate per colore ed anno» alzò lo sguardo, incrociando brevemente – per quanto concesso – quello di Levi. «non mando mica tutto a puttane» fu abbastanza certo di aver sentito in risposta un verso di gola. Una risata, forse, di quelle che suonavano così dure da vibrare rauche. Invece di rivolgergli un’occhiata interrogativa - che poteva dire? Aveva ragione - abbassò lo sguardo sulla divisione precisa, inquietante e chirurgica dei CD. Facevano molto vintage, lo sapeva, ma deprimersi ascoltando Olivia Rodrigo non era lo stesso con un ipod. «colore?» «verde» «speranza?» «dipende in cosa speri» Sander schioccò la lingua sul palmo. «mcscusa, confucio» sopracciglia corrugate, il dito a sfiorare un CD senza colore. «e questo?» Non fece in tempo a prenderlo e sollevarlo, che qualcosa lo colpì.
In faccia.
LEVI. «LEVI.» «devi farti i cazzi tuoi» oh, my. Che significava. «lo sai che – LEVI.» un’altra pallina anti stress lo colpì in faccia, più dura rispetto alla precedente. Si massaggiò la guancia, borbottando un «passi troppo tempo con la hilton» che si risolse in un sentito «non abbastanza» con una lenta, ed intenzionale, occhiata a tutte le armi appese (e mai toccate.. credeva.) al muro.
Che merda.
Era proprio suo fratello. Gli sorrise, ignorando il senso di colpa a bruciare da qualche parte fra stomaco e lingua. «ok, ok. Gesù. tieniti i tuoi segreti» Levi tacque. Sander tacque. Ma come: andava lì, sospirava, chiedeva una playlist depressa, e… «non mi chiedi perché?» Solo allora, Levi si fermò. Si fermò sul serio, mani ferme a mezz’aria, voltandosi per guardarlo. Sapevano il perché. Era un rito che si ripeteva da anni, perché era rimasto l’unico in famiglia (ed erano tanti.) a tollerare i suoi drammi d’amore. Era un po’ la loro cosa, no? Non avevano molto altro in comune: Sander non era abbastanza intelligente per il resto dei passatempi del minore; non era abbastanza paziente, o era troppo rumoroso, e manco l’erba gli faceva effetto. Non aveva altre scuse per passare del tempo lì.
Era triste che ne avesse bisogno, ma era così. Ma quello? Ricordava la prima - «e ultima, è quella giusta, lo so» Levi, ogni mese dal lontano 2025 – relazione “seria” del fratello. Dopo tre giorni, Levi si era già annoiato, e l’aveva comunicato a Rosalinda per messaggio; Rosie si era molto offesa, perché solo un codardo lascia qualcuno per messaggio!! e allora il volpone aveva mandato Sander con una scatola di cioccolatini sotto casa per dirle la stessa cosa, perché sì, era un codardo. Sander veniva usato come manovalanza per rompere con qualcuno o fare dichiarazioni; lo accompagnava alle lezioni di danza, di judo, o di cucina della sua nuova cotta. In cambio, Levi sopportava i suoi sospiri, le sue frasi mai finite, i racconti dettagliati delle serate con Danielle Leroy Gallagher. I suoi la smetto, lo giuro quando non smetteva mai. è solo una stupida cotta, mentiva di continuo, sopravvivrò - almeno su quello, era sempre stato sincero.
«vattene» Uh? «levi?» Si era perso. Anni prima - e dopo, perché lo smarrimento era evidentemente uno stato d’animo fisso per lui, indipendentemente dal nome all’anagrafe. Cosa…? Lo vide deglutire, scuotere la testa, distogliere lo sguardo e premere stanco il pollice sulla montatura degli occhiali. «per favore, sand» un tono basso, nudo, e così vulnerabile che il testardo, e rompi coglioni, Sander Bitchinskarden, non potè fare altro che ubbidire.
Forse se ci avesse pensato
- non mi chiedi perché? -
se si fosse ascoltato
- tieniti i tuoi segreti -
e se avesse voluto farsi quelle domande, avrebbe capito che non stavano più parlando della stessa cosa. Che stessero parlando di scelte, e della decisione di non condividerle. Delle menzogne che Sander si portava avanti da mesi, seppellite sotto un senso dell’umorismo discutibile.
Di un viaggio diverso da quello promesso. 1894.
Una storia per un altro momento.
Valutò di andare a importunare Juno e Dexter – non aveva idea di dove fosse Ray, e aveva paura di chiedere. - o catapultarsi (letteralmente.) dalle gemelle, ma almeno tre su quattro avevano cercato di ucciderlo ogni volta che toccava l’argomento Leroy Gallagher.
Ok. Piano B.

Bzz.
Dannazione. Era in ritardo? Ne dubitava. Gansey organizzava sempre il proprio tempo per essere, se non in perfetto orario, almeno in anticipo. Le avevano insegnato che il ritardo fosse di cattivo gusto, e per quello c’era già «dorian?» suo fratello, dalla cui stanza riusciva a sentire, perfino con diversi corridoi a dividerli, musica a volume troppo alto. Alzò lo sguardo sull’orologio appeso al muro, constatando di avere ancora i dieci minuti che gli servivano per la cottura dei brownies nel forno, come da programma. Ovviamente. Un giorno avrebbe smesso di dubitare di se stessa e delle proprie capacità; non quel giorno, ma un giorno. Escluse che fosse qualche invitato arrivato in anticipo: nessuno dei suoi amici conosceva i concetti basilari quali la concezione del tempo. Tanto per quello c’era lei, no? Tenuta in un taschino come un agenda a ricordare impegni, compleanni e festività varie ed eventuali. Anche di bere acqua, visto che nessuno lo faceva mai abbastanza. Guardò i secondi scorrere sul timer, e ruotò il capo verso la porta. Voleva far aspettare qualcuno all’entrata, o rischiare di arrivare il minuto slash secondo più tardi che avrebbe rischiato di rovinare l’intera ricetta? Esitò. Gansey Weirdo Parrish non aveva talenti naturali. Non era come Dorian, a cui bastava mettere in mano qualcosa perché eccellesse ai suoi primi tentativi: dipingere, disegnare, perfino l’uncinetto. Gansey, quel che sapeva fare, se l’era sempre sudato, esercitandosi fino a non percepire più la punta dei polpastrelli. Dire che non l’avesse fatto per principio, sarebbe stata una menzogna, e Gansey non era una bugiarda. L’aveva fatto per spirito competitivo; l’aveva fatto perché aveva avuto i mezzi per farlo, incitata a provare tutto quello che avesse piacere di tentare; l’aveva fatto perché le piaceva essere al centro dell’attenzione dei suoi genitori, ricevere complimenti e lusinghe, farsi accarezzare i capelli – fossero quelli lunghi di Gansey, o corti di Weirdo – e stringere le guance fra le dita.
L’aveva fatto perché tanti altri non avevano potuto farlo. Perchè un’occasione sprecata, era una possibilità tolta al mondo di essere tollerabile, se non migliore.
«DORIAN» gridò, cercando di sovrastare la musica, perché voleva ancora scegliere i brownies. Ci si era applicata, seguendo la ricetta alla perfezione, e se non fossero venuti eccellenti perché si era distratta trenta secondi, qualcuno ne avrebbe pagato il prezzo.
Dorian, o chiunque fosse alla porta. Nessuno si metteva fra Gansey ed i suoi :sparks: obiettivi :sparks: . Le piaceva credere di essere una brava ragazza, ma aveva dei limiti - suo fratello, li superava sempre tutti.
BzzZzZzZzZzZzZ.
Inspirò, occhi alzati al cielo. Rivolse un ultimo sguardo rammaricato al forno, prima di dirigersi verso l’entrata, prendendosi il proprio tempo per fermarsi di fronte alla porta del fratello, tirare una manata sul legno, e bisbigliare un «dormi con un occhio aperto.» che di minaccioso non aveva nulla, perché era un dato di fatto. Guardò la propria mise, arricciando il naso. A Gansey piaceva essere sempre impeccabile, il mi sono svegliata così dalla piega perfetta che cozzava con il disordinato, coatico, mi sono svegliato così di Dorian, e cucinare metteva a dura prova le sue skills. Ma! Ma. A tutto c’era rimedio, e sopra l’abito elegante, indossava una tuta bianca da chimica.
Prima di aprire la porta, abbassò la zip e rimosse l’indumento nascondendolo sotto il divano con un calcio. Sistemò rapida i vestiti sottostanti, con una mano sul pomello sciolse lo chignon, e - «ah» squadrò Sander Bitchinskarden dalla punta delle scarpe – sporche – a quella dei capelli – spettinati – fermandosi poi sul sorriso esitante del cugino. Non era davvero infastidita dal trovarlo lì (… un po’ si. Cambiava i piani, e odiava quando cambiavano i piani), ma - meh. Non era neanche nella lista degli invitati.
«uhm?» doveva essersene accorto perfino lui – lui! Che possedeva l’empatia di un batterio! -, perché dondolò nervosamente sui talloni, guardandola titubante. «stavi uscendo?» indicò con il pollice la strada dietro di loro. «no, scusa - scusa, ero distratta» ed infine gli sorrise, perché Sander Bitchinskarden era suo cugino, era suo amico, e – ultimo ma non meno importante – un suo cliente abituale. Di cosa? Beh. Gansey, invero, un talento lo aveva. Ereditato da mamma, diceva papà. Gansey credeva fosse semplicemente il frutto dell’essere cresciuto con loro, ma vallo a spiegare quando sotto lo stesso tetto viveva anche un Dorian: faticava a credere fossero fratelli (e manco importava che, spoiler!, non lo fossero di sangue: sarebbe comunque stato suo fratello, quindi restava inspiegabile).
Ascoltava le persone. In tempi in cui nessuno poteva permettersi di farlo, Gansey aveva dato orecchio a chi ne avesse bisogno – conforto, compagnia - sin dai tempi di Hogwarts, al modico prezzo di offerta libera. Prendeva meno degli psicomaghi privati, era meno imbarazzante parlare con lei piuttosto che con il consulente a scuola, e aveva sempre caramelle da offrire ai suoi clienti speciali. Uno dei pochi segreti che ancora teneva ai genitori, perché sapeva cosa le avrebbe detto sua madre (papà no, probabilmente avrebbe apprezzato il suo spirito imprenditoriale.) ma … voleva essere indipendente. Arrotondava lo stipendio da venditrice all’epoca di Hogwarts, e receptionist da adulta, con quello (… e gli appunti. I compiti, se proprio aveva spesi ingenti nel periodo). Non ci trovava nulla di male. I segreti confidati, non li aveva mai rivelati a nessuno, e non l’avrebbe fatto.
«brownies» scattò verso la cucina, ma non prima dell’usuale «togliti le scarpe» rivolto al cugino. «DORIAN, C’è SAND» Dorian: eye: :mouth: :eye: La musica si abbassò, solo per rialzarsi nuovamente. Scivolando verso il forno, offrì un sorriso di scuse al pompiere. «perdonalo, oggi va così» e ieri, e probabilmente l’indomani, ma se non giustificava lei i comportamenti atipici di quell’emo di suo fratello, chi l’avrebbe fatto? Emo che, per giunta, era tornato a casa per lei. Per tenerle compagnia mentre i genitori non c’erano.
Mhmh. Una grande compagnia. Gansey avrebbe scommesso che stesse evitando casa propria per altri motivi – tipo uno spacciatore a cui non avesse saldato debiti – ma chi era lei per giudicare. Finchè fosse rimasto a fare il cavernicolo in camera sua, sarebbe andato tutto bene.
Arrivò giusto in tempo per spegnere il timer ed aprire il forno, da cui estrasse la teglia di dolci al cioccolato non un secondo dopo il necessario.
Sospirò felice.
Schiaffeggiò la mano di Sander già allungata verso i panetti.
«dopo. Oggi è il 22» avrebbe dovuto bastare.
Sander la guardò.
Non bastava.
«la tradizione? Annuale? Che sai esistere da diciannove anni, alla quale ti ho invitato per diciassette, ed a cui non ti sei mai presentato?»
Sander la guardò. Gansey chiuse gli occhi, sistemando i brownies su un piatto decorato. «il tè.» Si impettì e drizzò la schiena, mettendogli fra le braccia il vassoio da portare in salotto. Sander si chinò sulla teiera, annusandola confuso. «non sembra tè» ed ecco perché Sander non era graziato con lo sconto famiglia. Battè lentamente le palpebre, umettando le labbra e sforzandole ad un sorriso gentile. «perchè è vino.» «ah. Ah! pensa» eh, pensa. Ok che era una persona precisa, ma aveva pur sempre diciannove anni, e vivevano in un apocalisse che tragicamente, senza un attimo di tregua, sterminava la sua famiglia; i suoi amici; i conoscenti, i colleghi. «quindi i brownies...» «quindi i brownies.» rispose, seguendolo in sala e lasciando i dolci sul tavolo. Non aveva invitato molte persone, era una tradizione per pochi. Un anno aveva fatto l’errore di invitare i cugini da parte di Gemes.
Mai più. Non odiava molte persone, ma CJ Hamilton sì.
«e quello non è...purr purr»
Erano parenti. Condividevano dei geni. Zia Darden, perché mi hai fatto questo.
«potpurri?» lo corresse, perché voleva evitargli quelle brutte figure anche con gli sconosciuti. «no, sander. Non è potpurri»
Sander annaspò drammatico. «FUNGHETTI?» Buongiorno, principessa. Inarcò un sopracciglio, invitandolo a sedersi. «ti voglio bene. Ma se ti dico “pablo escobar”, te ne vai. Ok?» Le safe word erano importanti in ogni ambito della vita.
Che poi: «tu perché eri qui?»
«uh...» Qualcuno suonò il campanello, ma Gansey non si alzò. Rimase seduta, occhi blu rivolti al viso di Sander - era più sciupato? Più grigio? Mangiava a casa? Dannazione, avrebbe dovuto trasferirsi con zia Jericho, invece di fare lo zuccone - ma lui scosse il capo. «non è così importante. Dopo, magari?»
Magari era fortunato e qualcuno dei presenti avrebbe annullato la Guarigione permettendogli di farsi qualche funghetto.