[oblinder '24] scivoliamo sopra tetti, prima di cadere a pezzi

Barnaby Jagger non si reputava un tipo troppo strano, ma non battè ciglio nell’aprire gli occhi in un posto che non conosceva, con un braccio bloccato da qualcosa. Sarà stato che nei suoi lunghi, infiniti (cento) trent’anni, aveva visto davvero di tutto, e rimanere ancora impressionato da qualcosa avrebbe dovuto richiedere un’apocalisse più completa di quella che già avevano vissuto; sarà stato che Edward Moonarie l’aveva abituato al peggio, e tutto il resto fosse acqua fresca. Qualunque ne fosse l’origine, l’imperturbabilità del guaritore lo portò meramente ad alzare lo sguardo al soffitto, socchiudendo le labbra per un unico, denso, sospiro.
E null’altro. Non si guardò attorno per cercare di capire come muoversi. Anzi, rimase quanto più immobile possibile, senza cercare né a cosa fosse legato, né tantomeno a chi appartenesse il respiro che sentiva echeggiare insieme al proprio. Gliene interessava solo uno, e sapeva non fosse il suo; chiunque fosse stato così sfortunato da trovarsi in quella situazione, cazzi suoi. Non un problema del Jagger neanche quando, e non se, avesse infine colto di essere ammanettato a tal individuo. Inspirò profondamente, un po’ (tanto) per racimolare altra aria da riciclare in un fiato al nulla, ed un po’ perché neanche l’odore delle tende gli era familiare.
Perchè sì. Non era in un letto, né in una vasca. Non era su un morbido tappeto persiano. Il lato positivo, era che non fosse neanche appeso al soffitto ed a testa in giù – sì, gli era successo anche quello: una qualsiasi mattina in California, infatti – e nei suoi momenti buoni, sapeva essere un’ottimista. Aveva la schiena poggiata contro la parete, le gambe allungate di fronte a sé. Con la testa, sotto lo spesso strato bruno dei capelli, percepiva gli angoli di quella che doveva essere una finestra. Passò la lingua sull’arcata superiore dei denti, trattenendo l’alito sulla lingua.
Un imprecazione. Una bestemmia. Una spiegazione – la più ovvia, per il Jagger – ed una supplica, ma Barbie quello non poteva saperlo, direttamente a Cupido. Le probabilità che l’incubo prendesse forma, erano molto basse, ma Barnaby Jagger raccoglieva karma negativo da tre vite.
«ed-d-ddie»
(DEROGATORY)

«Eddie...?» Sentirlo echeggiare nel piccolo appartamento, fu più inquietante del necessario. Aprì gli occhi lentamente, temendo che nominarlo una terza volta l’avrebbe evocato come la bloody mary negli specchi di tutti i pre-adolescenti, curvando appena lo sguardo sulla voce femminile al proprio fianco. Il fatto che avesse un’aria familiare, non restringeva affatto il campo - la maledizione di chiunque lavorasse a contatto con il pubblico – ma che la ricordasse, con quella sua peculiare memoria selettiva, era il segno che non solo l’avesse vista da qualche parte, ma ci avesse fatto caso. Non così scontato. Lungi da lui, in quel momento come in qualsiasi altro, connettere i puntini e collegarla al campo dove aveva stanziato per un mese, o al fatto che avesse impresso il suo profilo perché in partenza per il Messico con sua madre.
Era pur sempre un uomo, ed in quanto tale, assai limitato. Forse se invece del viso le avesse guardato il culo, l’avrebbe riconosciuta: triste, ma reale. Voleva dire di essere stato cresciuto meglio di così, ma non sarebbe stato vero – fingeva, e solo per l’onore di Mads.
« Ti chiami... tu Ed-» «n-n-non d-d-dirlo» Provò ad intimarle di tacere prima che potesse concludere il nome, occhi bruni a scrutare ogni angolo più oscuro della stanza. Si chinò perfino per controllare che sotto la rete del materasso di fronte a loro, non ci fosse nessuno. «-ie?» Trattenne il respiro, ed attese.
Attese.
Con molta calma, e non del tutto fiducioso di poterlo fare, rilassò le spalle contro il muro.
Nessun demone era giunto per quel che rimaneva della sua anima.
« Mi sa che ci hanno sequestrati, comunque. » Iniziò a ridere. Un suono non particolarmente piacevole, perchè le cose sincere non lo erano mai, ma smise nel rendersi conto che la donna non sembrasse star scherzando. La guardò con il sorriso a pendere ancora appiccicoso dalle labbra, sopracciglia corrugate. «m-m-ma c-c-chi.» Viveva a New Hovel, faceva il gelatiere, non aveva mai rotto il cazzo a nessuno. Chi mai avrebbe dovuto rapirlo? Non aveva nemici, Barnaby Jagger, e non era nessuno. Il tempo degli esorcismi della California, era passato da un pezzo. Rimise la mano al proprio fianco, seccato di averla dovuta spostare a causa del movimento dell’altra – non era un tipo collaborativo, mai stato – e pungolò l’interno della guancia con la lingua.
Era troppo rude chiederle se qualcuno l’avesse pagata per essere lì, vero? Non era ben visto domandare a qualcuno se fosse una escort (non sessista, avrebbe fatto la stessa domanda ad un uomo.), né? Il dubbio lo aveva, ed incolpava sempre il Moonarie. Da quando anni prima, come un nano qualsiasi (nano vero. Era successo davvero) l’aveva morso al polpaccio (sì, è canon.) aveva capito che il tetano non aveva nulla su Edward. Era lui, la malattia. Colpiva con sintomi disparati e caotici, e quello, uno strano gioco di roleplay che implicava svegliarsi senza memoria in un hotel ammanettato ad una persona decisamente troppo attraente per lui – sembrava rientrare perfettamente nel pattern disordinato del suo collega.
Per una volta, meglio per Barbie: con la Guarigione, non aveva giorni di malattia, e non potendo call in death quando non voleva andare a lavoro, un rapimento era il modo migliore per giustificare la propria assenza a lavoro. Incomprensibilmente a tutti eccetto che lui, sorrise. «b-b-bene. Ma ho la g-g-guarigione, quindi n-non c-c-conta» fece spallucce, piegando la gamba contro il petto per dimostrare la propria tesi. La guardò, chiedendosi come avrebbero fatto ad alzarsi. Non era mica facile, con le manette. Magari potevano rimanere lì seduti e basta a farsi un briscolino. «t-t-tu p-p-piuttosto» Abbassò gli occhi sul suo braccio, indicandolo con un cenno del capo. Aveva le maniche corte? La canottiera? BARBIE AVEVA I RAGGI X? Non lo sapremo mai, ma per un bene superiore (proseguire con la storia) fingeremo che il Jagger potesse vedere il gomito di Styx – e viceversa eh, pari opportunità. «n-n-non ha una b-bella c-c-cera» una tossica? Allora forse
forse
era davvero colpa di Eddie.

« La guarigione tipo...? Il potere? » Osservò il braccio della donna a lungo, prima di sollevare con poca flemma gli occhi bruni sul suo volto. La soppesò, chiedendosi da quale ecosistema arrivasse per fare una domanda simile in un contesto come il loro: era forse una babbana? In quale casino si era infilato? Possibile che le cose più assurde, capitassero sempre a lui? Lui, che non era altro che un angelo (per davvero, non come chi lo diceva sapendo di mentire), sempre invischiato nelle peggiori trame del destino.
Oh, Sander, ma che cazzo hai fatto per portarmi tutta sta sfiga.
Resistette alla tentazione di dirle sicuro non quella spirituale, perché la bionda sembrava smarrita quanto lui. Annuì e basta, aprendo il palmo ed offrendolo perché potesse dimostrarlo facendo guarire il suo braccio, e – uh. Abbassò lo sguardo sul proprio corpo, decisamente più esposto di quanto fosse abituato. Era pur sempre nato a fine Ottocento, e sì che i tabù erano sempre stati la sua cosa preferita da rompere, ma neanche planare nel secolo successivo l’aveva mai convinto ad indossare crop top. Provò a flettere i muscoli del braccio, e sentì il tessuto tirare.
Ma che minchia aveva addosso. Una maglia di disneyland per bambini? E quei… pantaloncini che arrivavano sopra al ginocchio, sembravano davvero tanto quelli dei personaggi dei Looney Tunes in space jam. Non fu comunque quello il dettaglio che gli fece storcere il naso. «p-p-pensa» borbottò, perché portava un segno gemello a quello della bionda, ma era impossibile. Avrebbe dovuto essere già guarito…? A meno che non gli avessero iniettato qualche tipo di inibitore, ma gli sembrava un po’ … come dire. Esagerato. E lusinghiero, se doveva essere onesto. «n-niente m-m-magia» avvisò, troppo confuso per poter anche esserne deluso.
Quello era davvero strano forte.
Neanche Eddie sarebbe arrivato a tanto.
« Ma cosa... è successo? » Un’ottima domanda, alla quale, prevedibilmente, non aveva risposta. Si guardò attorno, inspirando piano. Avrebbe ucciso per una sigaretta, in quel momento, ma molto di più per del sano rum: senza il proprio potere, poteva finalmente ubriacarsi quanto gli pareva. Che occasione sprecata. Cercò se ci fosse il mini bar, perché era umile e sapeva accontentarsi. «c-c-cosa s-sei?» domandò, dopo un lungo silenzio, tornando a guardarla. Era… possibile che quella fosse una rivolta contro gli special di qualche gruppo di maghi Purosangue, dopotutto. Sacrificabile, lo erano di sicuro. Magari qualcuno, in quel preciso momento, stava inonando l’edificio di benzina. Non fu abbastanza derisorio a se stesso per controllare: se doveva morire, preferiva farlo senza saperlo.
E nella tragedia. Nell’assoluta, miserabile, vita del Jagger, un punto di luce. Come un qualsiasi uomo medio, si volse verso la bionda – già detto che fosse bellissima? Perché la era, eterea come una ragnatela di cristallo – con molta lentezza, quando lei, con i suoi succinti abiti da marinaretta (che preferì, per orgoglio personale, rendere provocante, piuttosto che essere riportato ai war flashback della sua divisa. Grazie tante.) gli domandò se potesse slacciarle il reggiseno. Nulla di sessuale nella proposta, ma davvero, ormai era così disperato da prendere tutto quello che l’universo aveva da offrire.
Ci pensò ben mezzo secondo, prima di annuire. Non era nelle condizioni di fare da sé, e se doveva fare quel sacrificio per la patria, eh, così fosse. Dalla loro posizione era difficile, avendo a disposizione una sola mano, quindi «ce l-la fai a-a-ad alzart-t-ti?» domandò, puntando già un piede al suolo ed offrendole una mano per aiutarla. Se fossero riusciti ad alzarsi, ed era un grande se, avrebbe fatto in modo di farla girare verso la finestra, così da avere la schiena verso di sé. Provò, con la mano libera dalle manette, a far scattare i gancetti del reggiseno, ma quei gran bastardi continuavano a scivolare via, rendendolo il solito ridicolo pagliaccio. MA CHE FIGURE FACEVA!. «s-s-scusa, p-p-posso, mh» e con il gentile consenso della fanciulla, speriamo, avrebbe usato i denti per tenere ferma la stoffa del reggiseno, e le dita per riuscire, finalmente!, a liberarla da quella presa.
Click. E sorrise trionfante, Barbie, prima di rendersi conto della peculiare posizione in cui si trovavano – lei spalmata contro il vetro, le mani di entrambi sulla finestra per mantenerli in equilibrio, lui dietro ad osservare il mondo da sopra la spalla della bionda.
Non sarebbe stato troppo strano, se non avesse incrociato, nella distanza, lo sguardo di due persone.
Ciao Didi, ciao Mira, chi cazzo siete. Assolutamente impassibile, perché conceal don’t feel don’t let them know, li salutò con una mano. Non senza una leggera confusione, perché la donna sembrava picchiare sul vetro con la violenza di mille soli. Qualcuno si era svegliato male, peggio di loro.
«d-d-dovremmo… fare… q-q-qualcosa?» perché a Barbie che lì dentro fossero cinquanta o solo loro due, non cambiava un emerito cazzo.
UNF.
Reclinò il capo sulla spalla, cercando nel riflesso gli occhi chiari della bionda.
«l’hai s-s-sentito anche t-t-tu?» Seguendo la fonte del tonfo, premette l’orecchio contro una parete assolutamente randomica della stanza.
Erano in un hotel. Le possibilità che stesse per ascoltare qualcosa per cui altri avrebbero pagato su onlyfans, c’erano eccome. Nel dubbio, non essendo da solo nella propria miseria e provando un vago moto di tenerezza per la povera crista costretta a condividere quei momenti con lui, provò a picchiare contro il muro seguendo un ritmo ben preciso.
Colpi lunghi. Brevi. Pause. Rimase per un bel po’ a picchiare il pugno contro il muro, Barnaby Jagger.
E dire che aveva solo una domanda, e molto specifica:
S-T-A-I—S-C-O-P-A-N-D-O
PUNTO-DI-DOMANDA