«posso?» sorrise genuino, Franklyn Daniels, ma sapeva già che dietro le labbra stirate la coetanea avrebbe visto molto di più. Era il suo lavoro, tutto sommato – chissà solo quel giorno quante volte gli fosse già toccato decifrare le mani sfregate convulsamente tra di loro, o gli sguardi sfuggenti; quante volte avesse dovuto ascoltare oltre un silenzio protratto per l’intera durata di una seduta, e quante invece non si era fatta scalfire dall’aggressività, cercando di comprenderla nonostante tutto. Lui non ci capiva nulla di psicologia, assolutamente zero, ed in quasi trent’anni di vita aveva sempre evitato gli strizzacervelli come la peste: era una mente troppo oscura, la loro, e si sentiva del tutto legittimato ad esserne terrorizzato; nei suoi turni al San Mungo, tuttavia, tra una chiacchierata che aveva sempre cercato di rendere più leggera e stupida di quanto non fosse stata in principio e tutti i suoi interventi per riportare gli studi degli psicomaghi ad uno status quo più consono all’ambiente ospedaliero, aveva iniziato a comprendere come funzionassero. Continuavano a non piacergli, forse ancor di più che quando poteva credere d’essere completamente ignorante in materia.
Per questo non attese la risposta di Idem – sapeva già che non gli avrebbe detto di no, e che avesse quei pochi minuti di pausa che il periodo post guerra raramente concedeva a lei e i suoi colleghi: invadente lo era da quando poteva farsi tranquillamente chiamare Jekyll dal mondo intero, ed il “rispettare i paletti altrui” non era mai stato uno dei suoi punti forti; avrebbe alzato i tacchi immediatamente se solo gli avesse dato il minimo segno di voler rimanere da sola, ma non era geneticamente programmato per non rompere il cazzo alla gente –, gettandosi sulla sedia e trasformando la piega gioviale in un’espressione di dolore misto a sollievo, la mano a massaggiare la coscia. La penultima delle sue intenzioni era quella di venire psicanalizzato, gratuitamente e senza alcun appuntamento, dalla ragazza – veniva superata soltanto dall’idea di pagare volontariamente per sdraiarsi su un lettino e parlare dei suoi problemi.
Non c’era alcun problema che avesse il desiderio di celare dietro al solco impreciso e tremulo dipinto sul viso, in fondo; perché avrebbe dovuto essere il contrario? Esternare le proprie emozioni non era mai stato difficile per il pirocineta; anzi, in molti gli avevano detto che fosse fin troppo esplosivo nell’esprimerle. Il quesito non poteva porsi in partenza.
Allora smetti di portelo, no?
«stavo per chiederti della gamba, ma...» liquidò la questione con un vago cenno della mano che aveva appena liberato, dopo aver lasciato sulla scrivania della Withpotatoes il solito che sapeva avrebbe preso se avesse avuto il modo di andare al bar dell'ospedale – aveva indubbiamente più tempo libero di loro: gli piaceva approfittarne alternando quei piccoli pensierini tra lei, Stiles e Lupe, o Dominic e Sinclair; completamente disinteressato e cercando di fare meno preferenze possibile, ma senza poter negare di fermarsi dagli ultimi due più a lungo di quanto non facesse con gli altri. «va meglio!» quello era poco ma sicuro, considerando che almeno la muoveva ed era ancora attaccata al resto del corpo; quanto andasse meglio era un altro paio di maniche. Aveva stupidamente (se ne rendeva conto persino lui) ritardato l'operazione della coxo... qualcosa perché era certo ci fosse chi era messo peggio di lui e riteneva che qualcosa di rotto con un nome così assurdo non dovesse essere qualcosa di tanto grave; impegnarsi nell’ignorare il danno non aveva sortito gli effetti desiderati, ed aveva reso il recupero solo più lungo e doloroso. Quantomeno, non aveva più bisogno di usare le stampelle – checché ne dicesse un Dominic urlante ed al limite della rassegnazione che voleva costringerlo ad un’altra settimana di riposo e minimo altre due con le canadesi.
«avevo solo bisogno di sedermi un attimo, è tutto il giorno che sto in piedi.» asserì in tutta onestà, senza alzare lo sguardo: non voleva sentirsi giudicato per... qualcosa, men che meno da un’amica – aveva già Nice per quello.
«magari dovresti davvero stare a riposo, sai...» uh, o magari no. «nah, mi annoio a casa! sto bene.» nemmeno si rese conto del fatto che si fosse seduta dall'altra parte della scrivania, braccia poggiate sul legno e mani congiunte.
«sicuro?»
Alzò il capo, sorridendo agli occhi blu che sembravano volergli scavare nel cervello – peggio per lei: rischiava di perdersi nel vuoto cosmico o rimanere tanto confusa da quel trambusto quanto lo era lui ventiquattro ore al giorno, sette giorni su sette. «ma sì, sto bene, non fa così male.» ed aveva degli antidolorifici miracolosi sempre a portata di mano. Era consapevole, in cuor suo, che la medium non si riferisse al suo stato di salute fisico; con altrettanta certezza, sapeva di non voler fare il suo gioco.
Non aveva niente da dire, Jekyll.
Sbuffò una risata morbida, eppure acida sul palato e pesante nel petto. «davvero, sto bene!» non l'aveva detto abbastanza volte da poter risultare convincente? Assurdo. «qui è tutto apposto, invece? qualche schizzato ha esagerato?» prese nota della microespressione della ragazza, del naso arricciato per un millesimo di secondo: era cosciente del fatto che ci fossero parole tabù da non usare in presenza degli strizzacervelli, e si era morso la lingua prima di aprire bocca – eppure non si era frenato, e sentiva che poco avesse a che fare con quel filtro cervello-bocca che ogni tanto andava ripulito.
«tutto ok, tranquillo.» il sorriso che gli rivolse suggerì al biondo che qualsiasi tattica avesse avuto in mente, non aveva funzionato come previsto: dopotutto era Hyde lo stratega in famiglia, ed essendo stati un pacchetto unico da che avesse memoria non aveva mai avuto bisogno di sviluppare particolari abilità in quel senso. Deglutì, annuendo ed accennando una piega forzatamente simile a quella della psicologa. «lo sai, vero?, che se –» lo sapeva, e non era interessato. Grazie al cielo il cercapersone magico iniziò a suonare prima ancora che potesse fingere qualcuno lo stesse cercando. «scusa, devo andare, il mondo ha bisogno di me.» si alzò, non senza difficoltà, liquidando la questione in sospeso con un ultimo sorriso a trentadue denti. Non riusciva perché continuava a sedersi sulla sua poltrona, o su quella dello Stilinski, pensando ogni volta che non avrebbero cercato di prendergli la testa tra le mani e scuoterla come una maraca. «davvero, tutto ok – e poi ho un paio di giorni di riposo!» una considerazione che poteva servire a rafforzare quella convinzione, quanto a volerle dire che fosse solo stanco e che avrebbe approfittato di quello smonto dal lavoro per dedicarsi al relax.

Era esattamente quello che aveva fatto.
Che poi il suo staccare la spina si riducesse all’accartocciare l’ennesimo foglio di carta scarabocchiato, tentare di farci canestro nel cestino all’angolo della stanza fallendo miseramente, e constatare che un’altra bottiglia di whiskey fosse quasi finita senza che potesse accorgersene, era un discorso che non doveva affrontare con nessuno se non che con sé stesso.
Sospirò, palpebre pesanti a coprire gran parte del verde acqua delle iridi, picchiettando il cappuccio della penna a sfera sul quaderno. Lo stesso che aveva aperto non appena aveva messo piede in quel motel la sera precedente, e sul quale in una ventina d’ore non aveva scritto alcunché che gli fosse sembrato necessario tenere. Sapeva di avere talento, Jekyll, di saper scrivere; non aveva nemmeno mai dovuto faticare per tirare fuori un pezzo, da quelli privi di senso a quelli che l’avevano costretto a rintanarsi in camera sua per giorni prima di riuscire a metabolizzare cosa avesse messo per iscritto.
Ma ormai era un po’ di tempo (se così poteva definire qualche anno) che portare a termine qualcosa gli costava giorni, quando non settimane, e nell’ultimo periodo non aveva fatto altro che riempire i secchi dei luoghi più disparati in cui si andava ad isolare alla ricerca di – di cosa? Voglia ne aveva, ispirazione non era mai mancata.
Mandò giù l’ultimo sorso, consapevole di doversi alzare ed andare a comprarne altro allo squallido minimarket sotto la sua camera – ma per fortuna, quella merda sottomarca era abbastanza scadente da colpire con la forza di mille soli e rendere il dolore alla gamba un lontano ricordo: lo aveva detto (lo aveva detto?) ad Idem che avesse degli antidolorifici da far paura, e che erano in grado di lenire sofferenze provenienti da ogni singolo fronte.
«e quindi non sei morto: sconvolgente.» sollevò la testa di scatto, sbattendo le palpebre un paio di volte per mettere a fuoco la figura davanti a sé. Ancorò la presa sulla busta che non ricordava di aver riempito già, ma non si stupì di aver rimosso il viaggio fino al negozio e l’indifferenza del commesso nel trovarselo di nuovo lì, nel tardo pomeriggio, a fare rifornimento di alcolici e cibo spazzatura. «ma scommetto che ci sei andato molto vicino.» sorrise, per quanto il pigro angolo destro della bocca a scattare verso l’alto potesse valere come tale. «non abbastanza, a quanto pare.» divertito, Jekyll, dalla barzelletta che era la sua esistenza. Umettò le labbra, allungando la mano libera per afferrare il viso del biondo davanti a sé senza pensarci due volte; spinse appena pollice e indice sulle guance irsute del maggiore, piegandogli il capo da una parte all’altra. «ma pensa,» sbuffò una tiepida risata. «sei vero.»
Conosceva Elias Raikkonen, così come in un’altra vita aveva conosciuto Kimi Linguini: casualmente, superficialmente, come uno scherzo del fato a sferrargli un calcio nelle palle senza che avesse fatto nulla per meritarselo. Non ne comprendeva il perché, né tantomeno il come; era solo apparso nella sua vita, di punto in bianco, ed il vigilante non aveva mai fatto alcunché per tenerlo fuori dai suoi sogni.
E poi aveva semplicemente smesso di esserci, senza nemmeno degnarsi di avvisarlo – dopo che aveva osato dargli un punto di riferimento in mezzo a quel caos.
Figlio di puttana.
«iniziavo a credere non esistessi davvero.» ed avrebbe implicato che avesse iniziato a pensare a lui in maniera del tutto spontanea e non richiesta, il che era tutto fuorché normale.