Iniziava a pensare di aver perso qualcosa di più del controllo sui suoi poteri, in quella dannata Utopia.
Continuava a ricordare tutto lucidamente, ma sapeva che prima o poi quelle immagini, quelle sensazioni, quelle vicende, quelle persone, sarebbero scivolate via dalla memoria come sabbia, rimanendo un'eco flebile e in apparenza più fraudolenta della memoria di quell'incidente edilizio che le avevano installato in testa come un malware silenzioso, già lì a creare disturbo in attesa di sovrapporsi alla realtà ben più pregna e diversa che aveva vissuto in quei mesi.
Dopo aver compreso, senza stupirsene più di tanto, che le persone rimaste fuori dalla "Bolla" avrebbero istantaneamente dimenticato ogni cosa di quella storia, un solo pensiero fra tutti era rimasto fisso in testa: Mckenzie. Pur nel sollievo che fosse finita, nell'illusione che a dispetto di ciò che quella faccia da cazzo di Michael diceva lei avrebbe potuto voltare completamente pagina rispetto a tutta quella storia, rimaneva quella nota stonata.
Forse era stato quel tempo passato insieme in prigionia a parlare del più e del meno mentre cercavano una qualunque forma di vita vegetale che potesse essere fumata proficuamente.
Forse... no, non sapeva davvero darsi altre spiegazioni che suonassero effettivamente razionali.
Era pronta ad ammettere a sé stessa che sì, potesse essersi affezionata a Mckenffffie Hale, per citare una delle più impattanti frasi mai pronunziate dal Generalissimo. Affezionata come ci si affeziona a un cagnolino, naturalmente, perché la mente basilare di Veena non poteva davvero concepire altro, troppo imperniata su un culto della personalità basato su sé stessa che Abbadon levati.
Pronta alla sensazione pressante di doversi assicurare che sì, fosse vivo, vegeto e intero... tuttta un'altra storia.

Non era stata un'impresa particolarmente impegnativa quella di scoprire dove abitasse. Corvina aveva i suoi mezzi, che era un modo rassicurante per dire che era una criminale con parecchi contatti che potevano procurarle informazioni del genere con la stessa facilità con cui si respira. Alla fine, da che faceva la spaccina della Scuola, era davvero finita dove tutti, professori e coetanei, pensavano sarebbe finita, cioè: nella merda. Nel substrato criminale, anche, ma soprattutto nella merda, visto e considerato tutto.
Detto ciò, senza girargli intorno, gli aveva anche portato un care package.
Capite?
Assurdo, ora gela l'infer- non è vero, ne aveva portato uno anche a Heather svariati mesi prima invero, non era qualcosa che le richiedeva troppo impegno. Soprattutto mentre ancora aveva tutti i ricordi delle conversazioni con Mckenzie e sapeva cosa gli piaceva in termini di sostanze stupefacenti, psicotrope and more.
Si era segnata tutto per paura di perdersi qualcosa, ci pensate?
Chissà dove sarebbe finito quel ricordo, come si sarebbe reincastrato una volta che l'amensia avesse fatto il suo corso.
Ma non era importante.
Fece una smorfia di puro disgusto, proprio conatino, nel pensare spontaneamente che l'unica cosa che importava in quel momento era assicurarsi che Mac fosse intero. Ferma davanti alla sua porta alle otto e mezza di sera.
Con una busta regalo di dimensioni sufficienti a contenere la scatola incartata col contenuto di cui sopra, una scorta che gli sarebbe durata non poco invero, usò la mano libera invece per suonare il campanello. Un paio di volte, così, per sicurezza.
Sarebbe stata una sorpresa per lui, poco ma sicuro.
In fondo, non si vedevano da una vita.

Immaginava che certi mariti dovessero sentirsi più o meno come lei in quel momento. Quelli che uscivano a comprare le sigarette e tornavano improvvisamente dopo sei mesi di silenzio stampa, si capisce.
Il disinteresse totale verso la quantità oscena di tempo che era passata, comunque, era quello. E in effetti, visto che avevano in senso più o meno figurato asciugato insieme le lacrime di Mckenzie con i fazzolettini scivolosi e inutili del Wizburger, si poteva dire che in un certo senso lei ed Heather fossero state sacramentate dalla guerra e dalle circostanze in una sorta di situazione coniugale. Pensandoci, i fazzoletti inutili di carta oleata che si trovano sempre nei fast food erano anche una perfetta metafora della totale inettitudine emotiva che aveva impedito a Corvina di essere un vero supporto morale in quel momento cruciale, ma andiamo avanti, non distraiamoci.

Insomma, l'unica cosa che la rendeva davvero diametralmente diversa da un marito dell'Est Europa medio era che lei sapeva comporre dei bellissimi care packages. O almeno, questo aveva scoperto qualche settimana prima quando aveva deciso, senza nessun motivo valido, di andare a fare un'improvvisata al Ministero della Magia alla ricerca di Heather e s'era dovuta lambiccare il cervello su cosa portarle.
Perché sì, in fondo ci teneva a non presentarsi a mani vuote. In fondo la bionda le era simpatica. E, stranamente, il bacio che si erano scambiate non influiva particolarmente in quell'equazione, visto il poco peso che la Van Veen dava a cose triviali come le effusioni e tutte le interazioni che appartenevano all'area non tanto semantica dell'intimità sessuale.

« Aahh... » prese un respiro bello fondo. « Sento proprio l'odore... della rottura di coglioni. Chissà come fa Heather a stare qui. » parlava fra sé e sé perché il suo riguardo per il fatto di poter essere udita era più o meno parificabile a quello che riservava più o meno a tutte le altre sovrastrutture mentali imposte dalla società, cioè: nessuno. E poi si credeva molto simpatica, un sempreverde della comicità, un cipresso dell'allegria, ergo al massimo quei poveri sniffatori di scartoffie che si affrettavano ad attraversare l'atrium per godere di una meritata pausa pranzo potevano solo che sentirsi fortunati ad immagazzinare nella memoria le sue perle imperdibili.
Se ne stava graziosamente appollaiata su una delle sedie lasciate a disposizione per i visitatori in attesa da almeno una ventina di minuti, con la busta che conteneva il regalo per la bionda poggiata accanto sul pavimento. Naturalmente, non aveva avvertito Heather del suo arrivo, anche se avrebbe potuto. Perché? Perché prendere appuntamenti è da precisini e avvertire è noioso, è molto meglio presentarsi senza preavviso col rischio che la persona che cercava neanche si trovasse lì quel giorno e a quell'ora.
In compenso, al suo arrivo aveva rotto le scatole a tutti gli impiegati di passaggio a tiro - c'era un viavai non indifferente trattandosi di un complesso di uffici pubblici - finché almeno un paio di persone dall'aria assolutamente giovane, probabilmente reclute acerbe o tirocinanti ma era difficile stabilirlo ad occhio, non si erano offerte di cercare miss Morrison per farle sapere che aveva visite.
L'ipotesi più quotata nella mente di Corvina era che l'avessero assecondata solo per togliersela di torno, capiamoci.
Ma. Ma. Ma. Non avrebbe di certo aspettato per sempre, poco ma sicuro. In fondo, nel pomeriggio inoltrato aveva un... incontro di lavoro, come si suol dire. Quindi tempo un'altra mezz'oretta e si sarebbe di nuovo data alla macchia.
Tempo buttato? Sicuramente. Ma Corvina aveva le sinapsi bruciate e avrebbe trovato non ironicamente noioso arrivare e incontrare Heather a colpo sicuro. Era addirittura pronta a ripresentarsi più volte finché non l'avesse incrociata, ma telefonare? Faceva così diciannovesimo secolo babbano, no, no, era più divertente il suo metodo, fidatevi. Fidiamoci. Si fidarono.