«se non fosse che mi stai dicendo solo quello che pensi io voglia sentirmi dire.»
quando javi sorrise, moka gli andò dietro.
fu automatico, rispondere alla evidente presa per il culo con la stessa dose di sarcasmo a tingere le labbra, incisivi e canini a spuntare e premere nella carne. era ad un sorso di tequila dal fargli pure l'applauso, meritatissimo, ma si trattenne: stringendo più forte la bottiglia tra le dita e contro il petto.
un fottuto salvagente.
avrebbe potuto replicare che il vaffanculo gli arrivava dal cuore, ma ancora una volta moka preferì il silenzio.
perché tutto il resto era vero — mi passerà? ah, cristoddio.
sentiva l'alcol bruciare in gola, risalire pigramente lungo le vene cercando la strada più rapida per raggiungere il terreno di caccia preferito; qualche neurone da bruciare, un paio di interruttori da spegnere. tutto considerato, forse non era stata una grande idea. che se già così non riusciva a staccargli gli occhi di dosso, dubitava di poterlo fare con il cervello in shout down.
problemi per il moka del (l'immediato) futuro.
una lancia a suo favore però lo special doveva proprio spezzarla: nel momento del bisogno, poteva sempre contare su Javier,
«non ti piace parlare.»
e sulla sua peculiare capacità di toccare i tasti giusti per farlo incazzare.
con tutto il lavoro che aveva fatto su se stesso, moka, smussando gli angoli e spegnendo fuochi che sapeva avrebbero finito per consumarlo — un autocontrollo quasi totale, definitivo, perfetto quando ci si deve limitare a ricevere ordini ed eseguirli.
finché javi non si era affacciato di prepotenza nella sua vita, il telly aveva sempre seguito lo stesso copione: pochi step da seguire, il solito status quo da raggiungere e conservare. non gli serviva fare altro che mandare giù e lasciarsi scivolare addosso il resto; ci guadagnava in salute.
sentì il sorriso scemare, i muscoli delle spalle improvvisamente tesi. e un groviglio, filo spinato e cocci di vetro, a spingere e graffiare dall'interno, lacerando la bocca dello stomaco. finalmente le iridi verde acqua si spostarono altrove, cercarono altro che non fosse lui, mentre le parole del telepate penetravano sotto pelle ed entravano in circolo insieme alla tequila.
una cazzata che già sapeva, moka.
e allora perché, cristo, doveva dargli così fastidio.
probabilmente conosceva anche la risposta a quella domanda, il ventitreenne: nessuno si era mai dato pena di farglielo notare. andava bene a tutti un moka passivo e accondiscendente, che dicesse solo cose superficiali con un sorriso sulle labbra che quasi mai raggiungeva gli occhi verdi;lui compreso — otteneva quello che voleva e portava a casa. niente di più fottutamente facile.
non poteva fare altrettanto, javi?
accontentarsi di chiudergli la bocca con la propria, invece che chiedere chiedere chiedere? evidentemente no.
«quindi sei anche psicologo?» era affondato un altro po' nel divano, mentre il maggiore parlava, ma a raddrizzargli la schiena fu il mero desiderio di stringere la bottiglia tra le mani e spaccargliela sul cranio «e senza nemmeno leggermi nella mente, guru.» si pentì di averlo detto nell'istante stesso in cui le parole presero forma, ed era comunque troppo tardi per rimangiarsele; con dodici milioni di morti alle spalle, quello era probabilmente l'ultimo argomento su cui il maggiore avrebbe voluto soffermarsi.
piegò la testa, il braccio sinistro a sfregare sugli occhi.
ecco perché non parlava, moka telly.
bastava una parola sbagliata per rovinare tutto, e una per concedere una breccia di troppo — non era big fan né dell'una né dell'altra cosa.
si concesse un altro sorso, lasciando alla tequila l'ingrato compito di sciogliere il peso che sentiva sul petto. fosse stato chiunque altro, avrebbe permesso a se stesso di rigirare il coltello nella piaga; essere crudele, e trarne un beneficio esclusivamente personale — nonché effimero. ma con (fucking) javi sapeva che non poteva funzionare.
ci aveva già provato, il ventitreenne, durante quella guerra che avevano perso nel modo peggiore, guadagnandoci un ulteriore fallimento.
se aveva paura di lui?
era riuscito a farlo sentire al contempo patetico, eccitato e desiderato, rifiutato e cercato; gli aveva reso impossibile respirare quando più gli sarebbe servito, incapace di muoversi e pensare: certo, cazzo, che gli faceva paura.
ma, almeno quello, se lo tenne per sé.
di nuovo in piedi, l'ennesimo errore di valutazione; non riusciva proprio a mantenere le distanze moka, se era il maggiore a farlo per primo.
«e quindi cosa vuoi?»
gli occhi chiari del ragazzo tornarono a sfiorare la bottiglia, e il liquido ambrato rimasto all'interno; poco. avrebbe potuto tenersela stretta e finire quello che aveva cominciato, trasformando quel lieve torpore nel nulla più assoluto.
la lasciò invece sul tavolino, accanto alla pistola. prendendo una scelta della quale sapeva si sarebbe presto pentito «ah» per citare un saggio: «più facile partire da cosa non voglio, forse» cercò di nuovo il suo sguardo, entrambe le sopracciglia inarcate — era un gioco che potevano fare in due, quello.
ammesso di voler ancora giocare.
era stato divertente per i primi cinque minuti, con la schiena a premere contro un muro e la mano del telepate a stringergli la gola, in quel buco di merda in Siberia; prima dei bambini morti. quando ancora le regole erano chiare e moka non aveva dovuto fare altro che seguirle.
incredibile la rapidità con cui era andato tutto a puttane: le regole e il mondo stesso.
«sentirmi così quando ti guardo, per esempio» la tequila non era riuscita a sciogliere del tutto il nodo che sentiva ancora nella trachea, ma la tensione nei muscoli, quella sì; contro ogni istinto di sopravvivenza, la voce della coscienza ad urlargli di fare dietrofront, moka gli si fece più vicino. con un sospiro a sfuggire dalle labbra che era solo in parte frustrazione, e troppo cedimento «sempre ad un passo dal perdere il controllo» su quale emozione, preferì tenerlo per sé. perché erano tutte, e tutte insieme: in presenza di javier il limite tra rabbia e desiderio si faceva troppo sottile, sfilacciato.
diventava complicato, per moka, riuscire a distinguerle quando finivano per sovrapporsi.
«lo capisci cosa voglio dire, javi?» una muta richiesta, quella negli occhi chiari del ragazzo, una cauta disperazione che avrebbe preferito risparmiarsi. stava offrendo al maggiore la propria debolezza su un piatto d'argento, rischiando qualcosa più di una giocata. proprio vero: c'è una prima volta per tutto «non è per il sesso» si rese conto prima ancora di finire la frase, che detta così non era credibile; non con le dita a scivolare sotto l'orlo della sua maglietta, i polpastrelli ad imprimersi contro la pelle calda del fianco «non è solo per il sesso» quello sì, faceva una paura fottuta: rendersi conto di volere altro, desiderare un tutto da sempre considerato superfluo.
pericoloso, persino.
un istante, e valutò l'idea di allontanarsi.
quello dopo stava già sfiorando l'incavo della sua gola con le labbra dischiuse, il respiro ad infrangersi in soffi caldi e irregolari «non voglio che tu esca dalla mia testa» risalì con le dita verso l'alto, contando muscoli e cicatrici, soffermandosi su ciascuna costola; voleva esplorare senza fretta, moka, affondando le unghie dove poteva «e non voglio che tu te ne vada» concetto che sottolineò spingendo il proprio corpo contro il suo, la mano libera aggrappata al bordo della cucina — quasi un dejavu.
glielo disse di nuovo, ancora e ancora, senza bisogno di parole. più nel suo habitat naturale, il telly, quando invece di dare voce ad un pensiero poteva tradurlo direttamente sulla pelle dell'altro, la punta della lingua a marcare ogni centimetro disponibile con alcol e saliva. seguendo la linea netta della mandibola fino a raggiungere la bocca dell'altro; sulla quale non si soffermò, moka.
se non il tempo necessario a raccogliere un sapore che non aveva bisogno di saggiare sulla lingua per poterlo riconoscere.
familiare [derogatory]
poi si fece da parte.
letteralmente, sfilando la mano da sotto la maglietta (quella dannata maglietta.) di javier, spingendo entrambi i palmi contro il torace del maggiore per costringere se stesso ad allontanarsi. un passo indietro, l'ennesima offerta di una rapida via d'uscita «ma se non vuoi rimanere, javi, questo è il momento giusto per andartene» prima che qualcuno osasse pensare fosse nothing but an angel, disposto a concedergli un'altra — l'ultima — occasione di ripensamento.
una scelta che lasciava a lui, perché la sua, il telly, l'aveva già fatta esponendo se stesso all'ennesima mazzata sui denti.
m(asochista)oka core.