Il PussyPower era ormai un luogo familiare per Claudia. Come avrebbe potuto essere diversamente, dopotutto: ci era tornata ogni singolo giorno da quando Melvin Diesel, mesi prima, era entrata nella sua vita.
Una persona che Clod non sapeva di aver perso fino a quando nin l'aveva trovata; che non sapeva di aver necessitato fino a che non aveva sentito qualcosa dentro di lei tornare al posto giusto dopo averla incontrata, in un pomeriggio qualsiasi che già dal principio non era parso esattamente come tutti gli altri.
Ci era tornata tutti i giorni, anche dopo San Valentino.
Per dieci, lunghissimi, giorni, era tornata al PP per giocare con i gattini, mangiare le torte deliziose di Grey, e chiacchierare con Vin. E, per dieci giorni, non l'aveva trovata; aveva trovato solo l'umore dello chef che andava via via peggiorando, e insieme ai volantini di gente scomparsa che all'improvviso avevano tappezzamento le vie e le piazze, era stato un campanello di allarme sufficiente a far preoccupare Clod: Grey non le aveva mai dato l'impressione di essere uno che si preoccupasse (punto, fine.) — perciò se anche lui era impensierito dall'ingiustificata assenza di Vin, doveva esserci per forza qualcosa sotto.
La situazione era poi peggiorata quando, all'improvviso, il luogo dove erano stati rintracciati gli ostaggi, era svanito nel nulla insieme a sequestratori e soccorsi.
Aveva indagato a modo suo, Clod, affidandosi a fonti che all'inizio erano sembrate perlopiù inutili, fino a che inutili non lo erano più state: perché era il fottuto resort di Montrose ad essere sparito, quel dannato 24 febbraio, e i fan della squadra sembravano quuantomeno vagamente sorpresi dalla cosa.
In che senso non c'era mai stato?! Impossibile, loro avevano soggiornato lì per la partita Magpies - Bats dell'anno precedente. Avevano le ciabatte griffate con il simbolo del fiore di loto e una collezione di saponette e mini bagnoschiuma rubati dalla struttura a testimonianza del loro passaggio nelle stanze del resort.
E così i mystery-senses di Cloud si erano attivati, perché nulla di quella sparizione le piaceva o le sembrava sensato. Avrebbe indagato lo stesso, anche se, nello sparire nell'etere, quel vecchio Lotus non avesse portato con sé una nuova amica (una sorella?) e strappato via una parte della giornalista che non aveva saputo di possedere fino all'estate precedente. Avrebbe indagato perché era quello che faceva lei in quanto paranormal investigator a tempo part-time e giornalista a tempo pieno; cercava le risposte che a nessun altro interessavano, o quelle che spaventavano troppo per potersi mettere sulle loro tracce.
Che fosse su sparizioni misteriose o sulla nuova stagione di quidditch, il fine era sempre lo stesso. La verità, la chiarezza. L'informazione.
A vederla così, G. Claudia Moor sembrava non aver paura di nulla; ma quella volta le cose stavano in maniera diversa perché ad essere risucchiati via come polvere nel sacchetto dell'aspirapolvere, non erano stati perfetti sconosciuti.
Erano stati amici, parenti, genitori, figli.
Melvin.
E Ryu.
E tutta una serie di persone che, pur non capendo come o perché, erano importanti nella vita di Fake e tanto bastava all'australiana per decidere fossero importanti anche per lei, a prescindere dalle motivazioni. Non servivano delle motivazioni, per quel genere di cose.
Sfortunatamente le sue indagini avevano incontrato un vicolo cieco dopo l'altro, una censura dopo l'altra, e a distanza di giorni non aveva nulla di concreto in mano se non le teorie complottiste di Twizard e un account palesemente fake che cercava di baitarli in tutti i modi, suggerendo di avere informazioni utili riguardo la sparizione del Lotus (e, a quanto pareva, non solo quella) ma senza mai dare risposte vere ed esaustiva. Si reputava una persona abbastanza matura, Claudia, ma non così tanto da non provare l'ardente desiderio di arrivare alle mani con una foto pixellata e delle stupide emoji, se fosse servito a strappare qualche risposta.
Con frustrazione, chiuse l'applicazione (dopo aver alzato gli occhi al cielo all'ennesimo flame, e all'ennesimo thread inutile; ma quali erano, di grazia, le fottute priorità della gente se non quella di fare luce sulla questione Lotus?!?) e infilò i guanti protettivi per tirare fuori l'ennesima teglia di cupcakes.
Piccolo chiarimento dovuto: nessuno le aveva dato il permesso di fare del PP il suo laboratorio, o la sua nuova attività commerciale, ma in assenza di Vin e di Grey, all'australiana era sembrato più che normale prendere le redini della situazione e mandare avanti la baracca: mica poteva lasciare che i micettini morissero di fame, no?! O che i clienti non avessero un posto in cui andare. Qualcuno doveva pur tenere il locale in ordine fino al ritorno dei legittimi proprietari!! Perché sì: sarebbero tornati, e Clod ne era certa. A costo di andarsi a riprendere ciascuno di loro fin sulla luna, o in un altra dimensione, o un'altra epoca temporale — le possibilità erano davvero infinite, e così anche la fantasia (e la pazienza) della giornalista. Era pronta a tutto.
Perciò, di fatto, aveva reso la cucina di Grey il suo regno, con l'intenzione di nascondere ogni sua traccia prima del ritorno dello special per evitare di essere brutalmente accoltellata e lasciata a dissanguarsi in uno dei vicoli bui di Dark Street; era troppo giovane, bella e simpatica per morire prima dei 30 anni, e non era (ancora.) nemmeno una rockstar per giustificare una morte giovane, seppur drammatica quanto piaceva a lei.
Cosa poteva dire a sua discolpa, poi? Cucinare dolci le piaceva, e quella cucina aveva tutti gli utensili e le carte in regola per essere considerata un fucking sogno; quasi capiva perché il coreano passava tutto il suo tempo lì dentro.
Sfilò i cupcakes dagli stampini, uno alla volta, con estrema cura, e li lasciò raffreddare qualche minuto prima di passarci sopra la glassa zuccherata; l'apertura del locale non era prevista prima di un paio di ore ancora, ma a Clod servivano quei momenti di solitudine e riflessione per rimettere insieme i pezzi di un'indagine che non stava andando affatto come aveva sperato.
Il bello, inoltre, di essere una freelance: da quando aveva lasciato il lavoro al Boccino d'Argento, era diventata il capo di se stessa e molto indipendente, cosa che le lasciava tutto il tempo necessario per dedicarsi alla nuova attività rilevata a causa di forze maggiori.
Stava giusto completando il frosting dell'ultimo dolcetto, quando sentì qualcuno atterrare nella sala esterna e, considerando che le barriere anti intrusione non avessero inziato a suonare (o i mici a miagolare per l'arrivo improvviso di un estraneo) Clod non si preoccupò eccessivamente: lasciò comunque cadere la sac a poche in fretta e furia, e si trascinò nella sala, non senza aver prima afferra un paio di cupcakes da portare con sé.
E se fossero Melvin e Grey?
Un pensiero che ebbe, sfortunatamente, vita breve nel cuore e nella mente della giornalista, perché quando attraversò le porte che separavano la cucina dal resro del locale, di fronte a sé non trovò i due special, ma un'altra creatura speciale di sua conoscenza.
Con un «oh, baby» strappato direttamente da un cuore in grado di immagazzinare abbastanza affetto da farla risultare quasi empatica a sua volta, posò il dolce sul tavolo più vicino e raggiunse Fake, per inglobarlo in un abbraccio che minacciava di non lasciargli mai più scampo.
Nonostante l'immagine tutta spigoli e le cicatrici e il sorriso affilato e gli abiti costantemente macchiati di sangue dell'ex grifondoro, Claudia sapeva della fragilità (non così nascosta) di Fake e, in una maniera tutta loro, l'amava e la rispettava. Voleva custodirla e proteggerla come meglio poteva.
(Istinto da sorella maggiore?)
«lo so, lo so» non c'era un momento in cui anche il muscolo cardiaco della stessa giornalista non perdesse un battito (o dieci) al pensiero di non rivedere mai più le persone scomparse, ma non era un finale a cui era disposta a cedere. Voleva scriverlo lei il finale di quella storia, cambiarlo e stravolgerlo se ce ne fosse stato bisogno. Accarezzo i capelli scuri di Fake, e poi vi lasciò sopra un bacio alla ciliegia, stringendolo al suo petto.
«non voglio più nemmeno io» un altro bacio sui capelli, un gesto pieno di affetto e privo di malizia, fraterno e più reale di qualsiasi cosa ci fosse stata tra loro in passato, «ma qualcuno deve pur farlo, no?» Gli passò due dita sotto al mento, invitandolo con delicatezza a guardarla mentre gli sorrideva, triste e vulnerabile come solo con i Golden riusciva a mostrarsi (e nemmeno con tutti). «per quando torneranno» e non c'erano spazi per i sé, o per i ma, nelle sue parole.
Sarebbero tornati, in qualche modo.
Claudia doveva crederci.
Per se stessa, e per Fake. E per tutti gli altri.