In ogni coppia, c’era la persona responsabile e quella feral. Non che lei e Jericho lo fossero. Affatto, ha ha. Nei suoi sogni, forse. Darden non era responsabile in alcuna misura o universo alternativo, ma visto l’inclinazione della Lowell a vendere il bambino per dei cammelli, beh. Si faceva di necessità virtù, o qualcosa del genere. «dici che ci darebbero tanti cammelli?» si illuminò per un attimo ed ebbe il flash di un sito che stabiliva il tuo valore in cammelli, chissà se anche Jericho l’aveva beccato. Sicuramente, era cronicamente online almeno quanto lei. «assolutamente no. i bambini sono inutili» sollevò il labbro in una smorfia e scosse il capo, con tutti i fratelli che aveva ormai era un’esperta sull’inutilità della prole umana. Erano così piccoli, rumorosi, e avevano costantemente le mani appiccicose di bava o peggio. Ma soprattutto: rompevano il cazzo. «di certo non ti farò uccidere da un fuckin bambino» forse la Larson vedeva quello che voleva vedere lei, persa nei propri vagheggi e affiatata nel rincorrere un miraggio che si allontanava ad ogni passo, ma decise di darvi la propria interpretazione. Jericho le stava chiaramente dicendo che era suo il diritto di farla fuori? I Do Not See It. Preferì concentrarsi su quella palla di lardo, quell’essere mostruoso di un bambino che stava manovrando con la stessa cautela di una bomba. Cosa che poteva benissimo essere, l’emocineta non escludeva nulla, specie con un uccello demoniaco al suo fianco. «pensi sia una creatura di abby?» provò a scuotere il bambino, non un pensiero coerente a rimbalzare nella scatola cranica, se non il vago ricordo che fosse un gesto…rilassante. O forse era per farli digerire. Almeno non si mise a piangere, ed era già un traguardo. Solo a quel punto si concesse di far scivolare lo sguardo sulla Lowell, rapita dall’entusiasmo giovanile e dalla guerra di dominanza che stava avvenendo tra lei e il corvo. Sollevò le sopracciglia ed annuì piano, gli occhi chiari a giocare a ping pong tra l’animale e la telepate «potrebbe essere, ho visto cose più strane» e con ho visto intendeva quello che le avevano raccontato sulla magica Capitol, ma quello non lo poteva sapere Jericho. «non dirmi che–» e invece sì, Jericho ormai ci era più dentro delle cinque dita anali «sai cosa? ti si addice, fa molto lord del male» ma anche porno gay cinese, anche se avrebbe evitato di menzionarlo. Sapeva in fondo al cuore che non avrebbe compreso la reference a Sha Po Lang e al daddy Gu Yun. «ti somiglia» sapete cosa? Darden decise di ignorare il non-così-velato insulto di Jericho, decidendo invece di aggiungerla alla lista per cui avrebbe dovuto rapire il bambino. Ormai si era già portata avanti, un pensiero che dopo averle sfiorato la mente aveva preso radici più in fretta di una ludopatia da scala 40. Posso smettere quando voglio, racconta Darden Larson con 40 figli asiatici. Non poteva farci niente, era nella sua indole Withpotatoes quella di avere il brutto vizio del collezionare orfani, ed era peggiorata dopo la guerra. Almeno Mac e Harper non erano poppanti. «è un problema di noi bellissimi» la faccia da pirla, ma anche la dipendenza. «magari ha avuto un imprinting. Come le anatre» COME LE ANATRE???? Ma non erano i cigni? O i cigni erano anatre? Ma non era quello l’importante, perché nel suo breve (...) momento di distrazione, quel raviolo cinese aveva allungato le mani e l’aveva……………………….toccata. Chiuse forte, fortissimo, gli occhi e si impose di contare fino a cinque, mentre cominciava a vibrare su un altro piano astrale «cristo santo, spero di no» staccò una ad una le dita luride del bambino, accertandosi di tenerle ben lontano dal proprio volto «non hanno un tasto di reset o qualcosa del genere?» oh, magari funzionava come Cicciobello. Magari bastava scuoterlo abbastanza forte, o appenderlo a testa in giù come gli amici di Mussolini.
«riesci a sentire se è come noi? Con il sangue, eccetera» ottima idea, gg ez.
Se non fosse stato che
Pausa
Molto
Lunga
«non sento niente» deadpan, ormai arresa, come solo una Betta a Pisa era stata. Nemmeno un secondo tentativo diede risultati, e ormai la Larson sapeva gestire abbastanza il proprio potere da essere certa di non essere il problema. «forse anche lui viene dallo stesso posto del corvo» voltò lentamente il capo a cercare lo sguardo di Jericho, un guizzo delle labbra all’insù mentre sollevava appena la Bestia come un Simba qualsiasi «gli inferi» chissà se poteva chiamarlo Ade, o se i genitori gli avevano lasciato una targhetta al collo come un animale domestico qualsiasi. Osservò Jericho frantumare un lecca lecca in uno strano rito di bonding con il corvo, e si vide costretta a frugare nelle proprie tasche allo sguardo sconsolato del bambino. «se inizi a piangere ti lascio qui» lo ammonì nel passargli una caramella che aveva trovato nel fondo delle proprie tasche, con tutta probabilità lì da mesi. Decise di rimettersi in piedi, il dolore alle gambe ormai una costante della sua età avanzata, ma tenendosi piegata per reggere la mano del bambino. Ugh, tutto terribile. «non pensavo che avrei passato il pomeriggio così» ma quando mai poteva avere una normale interazione con la Lowell senza che qualcosa si mettesse in mezzo, anche se solitamente si trattava di rapimenti vari «tour dei ristoranti di chinatown? magari qualcuno se lo prende» un sorriso debole a rompere la monotonia del viso, ma cauta a tenersi il resto dello stupido entusiasmo a vibrare nelle vene per sé: ogni scusa per rubare un attimo del proprio tempo alla Lowell ne valeva la pena «dici che gli piacciono le katana? o le cose affilate? e lui è il suo uccello killer» sperava non pedofilo, come tutti gli uccelli sembravano essere di quel periodo.

Il Wicked Park era un luogo spettrale.
Lo era di giorno, quando bambini e adulti si dilettavano in danze frenetiche tra un'attrazione e l'altra del parco, gettando luci ed ombre sulle giostre mossi da musiche d'atmosfera tanto sinistre da confondersi con un’ambiente che celava la sua vera essenza; lo era di notte, quando il chiarore della luna rendeva quel posto un teatro degli orrori, i cui attori preferivano nascondersi dietro le quinte e le note a diffondersi negli amplificatori magici venivano sostituite dai cigolii delle strutture che, al buio, sembravano molto più pericolanti di quanto i genitori avrebbero voluto per i propri figli.
Quella non era la prima volta, né sarebbe stata l'ultima, che Daveth Gallagher si ritrovava a dover ammirare un cadavere riverso negli angoli più reconditi di quel luogo, dove in orari diversi dai suoi gli scherzi della natura venivano esibiti come fenomeni da baraccone. Non era di certo per quel motivo che vi si rintanava quando il cervello faceva troppo rumore, ed i rapidi respiri strozzati nelle pieghe del cuscino comprimevano la gabbia toracica in una morsa da togliere, letteralmente, il fiato: c’erano i ricordi di una vita non vissuta, nelle strade tra la ruota panoramica ed i tiri a segno; i sorrisi strappati ad un bambino che l'entusiasmo di salire su una montagna russa non l’aveva mai provato.
Poteva però, non con estrema difficoltà, comprenderne il fascino, e capire il perché venisse scelto come palcoscenico di atti con una discutibile moralità: l’oscurità di quegli spazi abbandonati da un dio negligente e calpestati dai suoi ignavi pupazzi, richiamava quella insita nell’animo umano in un dare e avere senza fine.
Trovare lì Yale Hilton, apparentemente impassibile al cospetto di un corpo esanime, non rientrava nelle aspettative del sicario. Dirsi stupito di quell’incontro avrebbe previsto un’ingenuità di cui aveva imparato a fare a meno in tenera età: si fidava poco del resto del genere umano, concedendo stima e lealtà unicamente alla propria persona; era dietro le vesti più innocue e rette che si mascheravano gli spiriti più torbidi. Conosceva abbastanza il consigliere da sapere che quest’ultimo non fosse il suo caso, e da non avere la presunzione di conoscere ogni sfaccettatura di una psiche più irrequieta rispetto a quella che mostrava al pubblico.
Erano molti i perché che avrebbero potuto spiegare la sua presenza al Wicked, quella notte; la stessa in cui, dopotutto, al Gallagher non sarebbe dovuto interessarne nemmeno uno.
Ne studiò, dietro una patina di torpore concessagli dalla terza birra della nottata, il sorriso incerto, la posa fin troppo composta per la circostanza – nulla di naturale, tutto di un personaggio dalla cui interpretazione era difficile distanziarsi; eppure sincera, nel suo non esserlo affatto. Esitò qualche istante quando l’ereditiere arretrò di un passo per fargli spazio, iridi zaffiro a seguire i contorni e gli spigoli del suo viso: non si trattava di una situazione così surreale, ma fuoriusciva dalla routine metodica ed ordinata alla quale si era abituato ed in cui si muoveva a proprio agio; qualsiasi cosa avrebbe fatto da quel momento in poi, che fosse stato andarsene ed ignorare la faccenda o rimanere coinvolto in non sapeva ancora cosa, avrebbe significato camminare lungo un percorso inesplorato. Non perché non fosse versatile, ma perché era Yale.
Decise di avvicinarsi, passi lenti e calcolati senza mai distogliere lo sguardo dal ragazzo, andando contro al proprio buonsenso: altri avrebbero potuto occuparsi dei danni fatti, non aveva mezzo dubbio riguardo al fatto che avesse qualcuno in busta paga – se non da lui, da sua madre – proprio per evenienze simili; si disse che a muoverlo fosse curiosità, perché lo era, e che l’unico interesse possibile era quello di avere sempre più il coltello dalla parte del manico. Attento a non spingere le scarpe sul sangue, piegò le ginocchia per portarsi il più possibile al livello del cadavere; bevve un sorso di birra, poggiando poi i gomiti sulle ginocchia e lasciando pendere la bottiglia davanti a sé. C’era poco da studiare – il pallor mortis era l’unico segno riconoscibile, e vestendo la mano di un guanto di pura oscurità poté accertarsi del calore del corpo, nonché la flaccidità dei muscoli che ancora non avevano iniziato a contrarsi irreversibilmente, tutto ad indicargli che qualsiasi cosa fosse successa non doveva essere avvenuta da più di un’ora dal suo arrivo; non si sporse più di quanto non fosse necessario alla ricerca di altre ferite che non fossero la lacerazione irregolare alla gola, e con la stessa discrezione raccolse il pugnale che doveva averla procurata.
«se è così che ti godi in pace le tue giornate libere, non me ne stupisco.» sbuffò una risata piegando il mento sul petto, prima di alzarsi e studiare nuovamente la lama. «a ciascuno i propri passatempi,» sollevò l’arma davanti a sé, allusivo quanto bastava. «no?» non c’era ragione al mondo per cui dovesse spiegargli il perché si trovasse lì, e non rientrava nei suoi programmi sbottonarsi – non quella sera; non quando aveva bevuto troppo poco perché Daveth Gallagher lasciasse spazio a Thane.
«daveth. pensi che sia una cattiva persona?» portò la sigaretta spenta dal vento alle labbra, focalizzandosi sulla fiamma dell’accendino piuttosto che sul volto di Newhaven. Il cinismo era ciò che aveva caratterizzato la crescita di Dave, nel bene o nel male; automaticamente, l’unica risposta che avrebbe potuto dargli – nonché la più sincera, inopinabile quanto soggettiva – era che tutti fossero brutte persone. Dal più pio al peggior criminale sulla faccia della terra; dal bambino appena nato all’eremita nascosto negli antri di monti dimenticati dal Signore. Il problema non era la perfidia dell’uomo, quanto la sua potenzialità: con il giusto pretesto, chiunque avrebbe potuto compiere gli atti più indicibili. Lo aveva visto succedere alle persone più buone che avesse mai conosciuto, e non gliene aveva mai fatto una colpa – ma queste non avrebbero mai smesso di considerarsi cattive. E sempre in funzione di quell’istinto, avrebbe poi rigirato la domanda: perché lo chiedi a me?, gli avrebbe voluto chiedere. Cosa gliene importava, del suo parere?
«penso che tu sia una persona.» prese la parola, soffiando un filo di fumo verso l’altro e facendoglisi un po’ più vicino. «non migliore di tante altre, né peggiore.» umettò le labbra, non più distese in un sorriso di circostanza – tese, serie. Yale non aveva conosciuto le cattive persone che aveva vissuto l’ombrocineta sulla propria pelle per tutti quegli anni; Dave non aveva conosciuto le cattive persone che il consigliere aveva incontrato lungo la propria vita. Avevano per forza di cose visioni diverse del mondo che vivevano, ed era giusto che così fosse: non voleva imporre il proprio disprezzo per il resto del genere umano al ragazzo. Non quella sera, non a quello Yale. «non ti etichetterò come una cattiva persona per una cosa che hai fatto,» o che non aveva fatto: si riservava il beneficio del dubbio, soprattutto studiando l’assenza di chiazze scarlatte sugli abiti dell’altro. Poteva averle pulite? Certo, ma perché farlo e rimanere comunque lì. «se è quello che vuoi da me. la domanda non avresti dovuto rivolgerla a me.»
Distolse lo sguardo, portandolo sul corpo esanime. «vuoi dirmi cos’è successo, o vuoi che ti dica come penso sia andata?»

certo, conosceva le ragioni.
più per intuito che altro — non aveva mai parlato così tanto con qualcuno prima di andarci a letto, moka. dopo, men che meno.
evitava di cadere in certe trappole, se poteva: era raro persino che gli chiedessero il nome, e il ragazzo certo non premeva per renderlo noto. dopotutto, erano informazioni superflue da scambiare con qualcuno che avrebbe visto una volta e poi mai più, come da abitudine.
cherry era, per tutta una serie di motivi, l'eccezione a confermare la regola.
il che rendeva javi qualcosa di non ben definito, una questione irrisolta alla quale moka aveva dedicato più tempo e testa di quanto probabilmente si era preventivato.
«direi che per adesso possiamo tranquillamente ignorarle» lungi da lui riportare in auge l'argomento, chiuso nell'istante stesso in cui il maggiore gli si strinse contro, piuttosto che dirigersi verso la porta.
per moka, quella era una risposta sufficiente.
non aveva uno spazio per indietreggiare, impossibile rendere più stabile il proprio corpo di fronte al premere dell'altro; così sulla scrivania ci si sedette, le ginocchia a sfiorare i fianchi di javi. magari non conosceva alla perfezione le regole del gioco, ma era un bravo allievo e imparava in fretta. accolse il peso del maggiore stringendo con maggior forza le dita sul bordo liscio, il respiro trattenuto per un istante di troppo.
alle parole del telepate, reagì cercando di rimanere il più possibile immobile: le labbra di javi a solleticargli la gola stavano già smuovendo tutto quello che c'era da smuovere, lasciando a moka ben poco da fare per evitarlo. e non ci stava nemmeno provando — vista la situazione in cui si trovavano, un'allegra erezione era proprio il minimo che ci si potesse aspettare da un ventitreenne davvero impaziente. non si risentì del successivo commento, quel rigirare a suo modo il coltello nella ferita: era un buon soldato, il telly. una vera fortuna che sapesse come scindere le due cose, la propria integrità sul campo e la totale mancanza di discernimento quando si trattava di concedere al proprio corpo una valvola di sfogo.
sapeva anche di essere bravo: a scindere e concedere, in parti assolutamente uguali.
«forza dell'abitudine» chiuse gli occhi per un istante, allentando la presa delle dita sul legno «non mi chiedono spesso di aspettare» risposta sincera, quella dell'elettrocineta. giunti a quel punto, erano davvero poche le cose che valeva la pena tenere segrete, private.
il gemito che gli sfuggì dalle labbra non era certamente una di quelle.
«merde» e certo, proprio sulla costola dolorante doveva andare a mettere le mani. non fosse stato a corto di fiato, il telly ne avrebbe sprecato volentieri un po' per farsi una risata, magari anche sottolineare in favore di microfoni nascosti (ciao will) quanto daddy tolè fosse uno stronzo. wet pathetic little meow meow core, ma di chiaro ascendente bitch — mix letale «è il tuo metodo di insegnamento, questo?» chiese, parole soffiate tra i denti esposti, un ringhio a vibrargli in gola come risposta alla fitta di dolore improvvisa.
ma non gli spostò la mano.
vi premette sopra la propria, percorrendo con i polpastrelli la curva delle nocche, le linee in rilievo dei tendini, fino a chiudersi attorno al polso; un messaggio che sperava fosse abbastanza chiaro: il continua pure, fammi vedere le stelle daddy era sottointeso.
allo stesso tempo le dita della mancina, abituata a sostenere il peso confortante di una pistola, si strinsero sulla giacca di javier; i polpastrelli, con quella affamata impazienza di cui era stato tacciato, in cerca di un battito cardiaco e bottoni da aprire — trovandoli senza però riuscire piu a muoversi.
buggato, preso completamente in contropiede.
quello si, che non gli faceva onore.
poteva solo sperare che javi non avesse visto la stilla di panico nelle iridi verde acqua del minore, dato la colpa dell'improvviso guizzare dei muscoli tesi al tocco indelicato delle sue dita. era un bugiardo, moka? sì, e non se ne sarebbe dato pena, se l'altro non fosse stato in grado di leggere la verità nella sua mente prima ancora che nei suoi occhi, come una lampeggiante insegna la neon fuori da un locale notturno. aveva omesso qualcosa, qualcosa che non c'entrava per niente con quante pugnette il telepate credeva si fosse fatto nelle ultime due settimane; più una questione di incubi, notti insonni, sensi di colpa difficili da elaborare.
istintivamente allentò la presa, spingendo la schiena all'indietro, con una scusa già pronta a solleticare la punta della lingua.
«non ci hai pensato e basta.» per un po', non si mosse. rispetto a condizioni più normali, nelle quali il sangue arrivava anche al cervello dando modo ai neuroni di funzionare al meglio, il ventitreenne necessitava di qualche secondo in più — per realizzare il non detto, pensare ad una risposta adeguata. one does not simply, quando un improvviso e non richiesto rush emotivo ti lascia nelle vene un cocktail di adrenalina e scarso ossigeno.
la bocca di javi gli venne in aiuto: poteva concentrarsi sulle sue labbra, accogliere il desiderio impellente di passarvi sopra la lingua; era abbastanza per sciogliere la tensione che aveva irrigidito i muscoli, allontanandolo dal calore dell'altro. infilò la mano sotto la giacca, carezzando la stoffa della camicia, prendendo tempo.
non per gioco, ma per necessità.
se si fosse concesso il lusso di parlare a ruota libera, avrebbe dato concretezza all'unico pensiero che la sua mente era riuscita a mettere insieme:

rob @ moka: figlio mio, sei meglio di così.
probabilmente no, ma poteva sempre fare un tentativo «mi sono trovato delle alternative» ricambiò il favore e glielo sussurrò all'orecchio, conscio di non avere sufficiente controllo sulla propria voce per alzarla di un tono. quali alternative, non lo disse: non erano ancora arrivati al momento delle conversazioni cuore a cuore sulle rispettive esperienze sessuali. anche se... un paio di domande sulle letterine.... (moka telly, uomo di cultura, aveva ovviamente l'abbonamento a polgy girl: più cringe del Cioè, un sogno).
al non dovresti, reclinò il capo e gli sorrise contro la gola; al ma chi sono io per fermarti, decise che più di così non poteva aspettare — come tacito assenso bastava e avanzava. «sei l'unico che potrebbe farlo» anche in quel momento, al telepate sarebbe bastata una parola. percorse lentamente, perchè qualcosa aveva già imparato, la linea della mandibola premendovi le labbra, e nel raggiungere ancora una volta quelle di javi lo tirò verso di sé strattonando la camicia. non che ci fosse ancora molto spazio da occupare, tra loro.
a parte quell'ultimo centimetro che moka tolse dall'equazione occupandolo con la propria bocca, rubando al maggiore l'ossigeno che a lui mancava; la lingua cercò la sua, trovandola e ritrovandosi: si riconosceva molto più in quella famelica impazienza, che nell'attesa.
mortacci sua davvero — ricordava di averlo pensato, esattamente così, la prima volta che l'aveva visto: diviso tra la voglia di saltargli addosso e quella di mandarlo a stendere per aver ignorato il suo turno di parola alla riunione.
lasciò andare la presa sulla camicia stringendo quella delle gambe attorno ai suoi fianchi, nel giro di un secondo si era già liberato della maglietta. once a basic bitch, always a basic bitch [pinterest dashboard be like: whore.] «allora? è grave?» chiese, iridi verde acqua e pupille dilatate a sfiorare la propria pelle esposta, la zona livida ora più evidente. un invito a toccarlo di nuovo, a toccare altrove: dove lo guidava il cuore.