Era stanco. Esausto, in realtà. Era una sensazione che conosceva bene, ma non per questo vi era davvero abituato. Avrebbe solo voluto chiudere gli occhi e lasciarsi andare al piacevole oblio del sonno, allontanando tutto, e tutti, da sé. Eppure sapeva che non si sarebbe sentito riposato neanche dopo una dormita di cent’anni. Sapeva che, pur sperandolo con tutto sé stesso, al risveglio non avrebbe trovato nulla di risolto. Per un istante, per un brevissimo istante, l’avrebbe forse creduto, come gli accadeva sempre, ma poi la realtà avrebbe tornato a piovergli addosso, se possibile con ancora più violenza.
Un motivo in più per sentirsi esausto.
Proprio come a ogni aggiunta nell’elenco di Sorta, che gli diceva che respirava, che soffriva, che si autotorturava.
Che la odiava.
«forse vorresti essere morto ma hai così tanto per cui vivere che ti tiene ancora ancorato qui»
Strinse le labbra, attenta a non lasciar trapelare nemmeno un sorriso sprezzante. Si era sempre vantato di essere illeggibile, per natura, per menefreghismo e soprattutto per la sua, almeno apparente, totale apatia. Eppure con la Motherfucka difficilmente aveva funzionato. Anzi, la serpeverde sembrava avere quasi un sesto senso nel carpire ciò che lui avrebbe voluto nascondere.
Ma stavolta si sbagliava.
«Anche se continuo a non crederci, il destino…» La guardò, forse per la prima volta quel giorno, in modo davvero intenso, gli occhi ora non offuscati dalla nebbia in cui si era nascosta da quando tutto era finito. «… la sorte… ha deciso di torturarmi ancora. Oppure, molto più semplicemente, è solo l’ennesima dimostrazione del fatto che nulla abbia un senso. Io compreso. Tutto il mondo compreso.» Tornò a serrare le labbra, soffocando un sospiro amareggiato e sarcastico. «È questo a tenermi ancorato qui. Non ho niente per cui vivere.»
Sorta poteva rivaleggiare con lui nell’arte del ribattere e dell’avere l’ultima parola, ma aveva l’impressione che, stavolta, non l’avrebbe fatto. O meglio, che non l’avrebbe fatto come una piccola, minuscola parte di lui desiderava.
Perché forse, forse, avrebbe voluto sentirsi dire che il motivo per cui era ancora vivo era lì, davanti ai suoi occhi.
«Chi siamo noi per dire di meritare di vivere? Perché noi siamo qui e tutti quelli che non si sono più rialzati dal campo di battaglia no? Non è giusto», sentenziò, in parte per allontanare quel pensiero. Sapeva di essere egoista. Doppiamente, persino. Non era indifferente a tutti quelli che erano morti, eppure non era quello, non del tutto, almeno, ciò che avrebbe voluto sentirsi dire. Non voleva e non poteva ammetterlo, ma nelle profondità del suo cuore non riuscì a soffocare del tutto quel desiderio.
Non quando Sorta si mostrò, ancora una volta, umana.
Fu più forte di lei: non riuscì a non spalancare gli occhi, quasi certa di aver sentito male. Si stava preoccupando per qualcuno? Per dei… bambini? «Vuoi… rassicurarli?», mormorò a fior di labbra, senza quasi rendersi conto di averlo detto a bassa voce e non solo nella sua testa. «Tu?»
Non era nulla rispetto a quello che avrebbe detto se fosse stato ancora lui, ma per alcuni secondi non riuscì a cancellare quel debole calore dentro il petto. Eppure, quando alle successive parole di lei si trasformò in un incendio, invece di scaldarlo lo bruciò. Era morto e con lui e tutti gli altri lo era anche la loro causa: proprio per questo faceva così male.
«Sì», rispose secco, coprendo le ultime sillabe della domanda di lei. «Se avessimo vinto noi sarebbe andata molto diversamente. Il mondo starebbe guarendo, non morendo sempre di più.» Le lanciò un’occhiata sprezzante e carica di disprezzo. Era la verità, ma non del tutto. La Resistenza non era famosa per essere pacifista. Sapeva che, a ruoli invertiti, anche loro avrebbero avuto trofei di guerra e rivalse. Però… «Non staremmo sterminando metà della popolazione mondiale solo perché priva di magia. O con una magia sbagliata.» A differenza della sua, di magia. Era così assurdo da avere un suo senso. Quella sorta di contrappasso infernale a cui Abbadon aveva condannato lui e tanti altri gli si addiceva perfettamente. La sua vita era costellata da situazioni in bilico tra tragedia e commedia.
E quello che non c’era tra lui e Sorta Motherfucka era l’apice di quel teatro dell’assurdo che era la sua esistenza.
Parlò e parlò, tanto che qualcuno avrebbe potuto pensare che, nonostante l’aspetto angelico, dietro a quel viso delicato si nascondesse davvero Albert. Un Albert vivo, visto che, come suo solito, sembrava incapace di stare zitto.
La vide tremare e serrare i pugni, palesemente concentrata per non colpirlo. Chissà se avrebbe sentito qualcosa, se lei non fosse riuscita a trattenersi. Una parte di lui avrebbe voluto scoprirlo. Cosa che in effetti, poco dopo, accadde, ma non come si era immaginato. Quello che lo colpì non fu un pugno fisico, bensì metaforico. L’insulto di lei, quel sentirsi dare del coglione a cui era così abituato, suonò estraneo alle sue orecchie. Non c’era nulla di sarcasticamente affettuoso nella voce di Sorta. Era seria.
Aveva voluto davvero ferirlo.
Si sentì attraversare da un fremito. Dolore? Senso di colpa? Vita? Ma non poteva darlo a vedere. In fondo, stava solo ottenendo ciò che voleva. Voleva allontanare Sorta, voleva che lo odiasse. Voleva che fosse lei quella a guardare avanti e ad andarsene senza voltarsi più indietro.
Lo voleva.
«non m'interessa se sei incazzato e mi odi, ne hai tutto il diritto ma non osare parlarmi così perché non sai proprio un cazzo di come mi senta io o come stia messa la mia coscienza»
So che sei ferita. Che le tue scelte ti hanno ferita. Che io ti ho ferita, pensò, gli occhi fissi in quelli di lei.
Ma non disse nulla.
Non stavolta.
Lo voleva?
Non voleva piangere, eppure lo stava facendo.
Non voleva sentire, eppure lo stava facendo.
Non voleva… «lo sai anche tu che se sono qui e ho addirittura saltato le lezioni è perchè mi interessa effettivamente come stai»
Non era esattamente quello che, nella parte più nascosta di sé, avrebbe voluto sentirsi dire. Però ci andava dolorosamente vicino. E per l’ennesima volta, quel giorno, non poté non provare uno stupore che sapeva di certezza. Anche se non esistevano realmente buoni e cattivi al mondo, ma solo persone, Sorta, pur cercando di dimostrare costantemente al mondo il contrario, era molto, troppo vicina al primo gruppo.
«Certo. Perché ti senti in colpa. Per questo ti interessa.»
Ma lui non poteva permettersi di tenerla vicina a sé.
E così le vomitò addosso ancora una volta tutta la sua rabbia, e il suo dolore, con fare terribilmente egoista. Perché sapeva di doverla allontanare, ma non lo stava facendo. Anche se era morto, stava cercando di trascinarla giù nella fossa con sé. Tra le lacrime e gli insulti stava gridando disperatamente in cerca di aiuto.
Del suo aiuto.
Trattenne il fiato, o meglio, ci provò, visto che l’impeto con cui le aveva parlato e stretto le spalle adesso ansimava, quando percepì il calore della mano di Sorta. O meglio, immaginò di percepirlo, visto che non la stava davvero sfiorando. Eppure ricordava alla perfezione la sensazione delle piccole dita di lei sul proprio corpo, la leggera ruvidità frutto del tanto tempo passato su una scopa che si mescolava alla delicatezza decisa di ogni suo gesto.
«e sai cos'altro vedo?»
Cosa vedeva?
Vedeva la sua disperazione? La morte?
Vedeva quanto era delirante? Non solo la situazione e il mondo, ma proprio lei, ciò che restava di lui. Il voler allontanare Sorta a tutti i costi, ma il desiderare che lei, ancora una volta, decidesse di rimanere.
«vedo una persona spaventata abbastanza da rimanerne paralizzata ma non abbastanza da nascondere la propria sofferenza. non è mica facile, sai?»
Se la mano di Sorta fosse stata davvero poggiata contro la sua guancia, avrebbe potuto percepire il brivido che la attraversò. Aveva ragione, naturalmente. Ma non fu questo a farle male. Si sentiva… delusa. Ancora una volta, lui e la Motherfucka sembravano correre su due linee parallele. Vicinissime, così vicine da poter sembrare quasi un’unica retta. Due linee destinate a non incontrarsi mai.
«Non voglio la tua pietà.»
Era vero.
Non voleva la sua pietà. Ma voleva tutto il resto.
Voleva lei.
Sorta si sbagliava, quindi, nel dirgli che non era un mostro. Certo che le era. Ma non per le ragioni che adduceva lei.
«diresti a qualunque persona che ha vissuto la tua stessa esperienza, ad ogni special, che è un mostro?»
Era così vicina… Scosse il capo, risoluta. «Sappiamo entrambi chi sono qui i mostri.» E non si riferiva solo a tutti quelli che avevano contribuito a distruggere il mondo, naturalmente.
Era così vicina… Una nuova ondata di bollente disperazione la invase, accentuandosi ancora di più quando, un attimo prima di scansarla, sebbene fosse ancora e solo lei a tenerla vicina, le dita serrate sulle spalle di Sorta, vide la serpeverde osservarla con smarrimento. Voleva tutto e il contrario di tutto, in particolar modo da lei. Non sentiva niente, eppure provava troppo.
E la vicinanza di Sorta era intossicante.
Solo una volta al sicuro lontana da lei, rannicchiata contro la testiera del letto, riprese un attimo fiato. Percepiva ancora le spalle piccole e muscolose sotto le dita, adesso strette intorno alle proprie ginocchia, che aveva tirato al petto nel tentativo di farsi piccola e, ancora di più, di chiudersi nei confronti del mondo esterno e, soprattutto, della Motherfucka.
«non ho il diritto di non odiarti? ora desideri essere odiato così tanto?»
No.
«Sì. Io ti odio, tu mi odi. Semplice.» Nulla tra di loro era mai stato semplice. O forse tutto.
Si fissarono, silenziose, immerse in quel non detto che, ormai, era così denso da rischiare di soffocarle. O almeno, di certo soffocava Bertie. Forse era quello il suo biglietto di sola andata per al morte, per la vera morte.
«posso anche odiarti, se lo desideri, devi solo convincermi a farlo»
Sapeva che sarebbero bastate due, semplici eppure difficilissime parole per farsi odiare da lei.
Ma era troppo codardo per dirle.
Ed egoista, visto che avrebbe significato perderla per sempre, stavolta.
«Se non fossi già morto, sicuramente ci riuscirei.»