how to disappear completely

Quattro giorni, cinque ore e ventisei minuti da quando il mondo sarebbe dovuto finire. Sì, perché la fine sarebbe stata comunque meglio di tutto questo. L’oblio. Il nulla.
Invece il mondo aveva continuato a vivere… ma a quale prezzo?
Le dittature che l’umanità aveva conosciuto non solo nell’ultimo secolo, ma in tutta la sua storia, impallidivano al cospetto di ciò che adesso si stava solidificando.
Il dolore e la morte che ognuna di queste avevano scatenato non era che un granello di sabbia, se paragonato a ciò che, in pochi giorni, si era già verificato. Genocidio e sterminio di massa non riuscivano a dipingere in pieno l’ondata di distruzione che si era riversata su tutto il globo, sommergendo i suoi abitanti.
La sconfitta non era solo quella del mondo intero, ma anche la sua. Tutti gli ideali in cui aveva sempre creduto, con i quali era stato cresciuto, si erano infranti come una bellissima e complicata e fragile e inutile scultura di vetro. Non era rimasto più nulla, se non un nuovo, antichissimo regime e la sua immensa portata di distruzione.
Se almeno il mondo fosse imploso, per davvero, stavolta, avrebbero tutti smesso di soffrire. Non riusciva a immaginare nulla di più terribile della morte delle persone che amava… a parte questo. Un mondo fatto di ideali fascisti e morte era un mondo invivibile. Lo sapeva perfettamente, così come sapeva, per ciò che gli era sempre stato insegnato, che anche i suoi cari la pensavano così.
Meglio morti che fascisti.

Quattro giorni, cinque ore e ventisei minuti da quando Bertie sarebbe dovuto morire. Sì, perché la fine sarebbe stata comunque meglio di tutto questo. L’oblio. Il nulla.
Invece Bertie aveva continuato a vivere… ma a quale prezzo?
Eppure, era davvero morto. Era morto nell’istante esatto in cui aveva sentito artigli invisibili strappare via la magia dal suo corpo, dalla sua anima, dal suo essere. Aveva desiderato con tutto sé stesso rimanere così, vuoto, raggiungere e unirsi al nulla, perdersi nell’oblio, perché la magia era lui, e lui era la magia.
Ma qualcosa si era insinuato al suo posto, riempiendo ogni crepa, visibile e invisibile, e ogni vuoto. Qualcosa aveva annullato il nulla, ma lo aveva anche amplificato. Gli si era arrampicato dentro, prendendo a scorrere insieme al sangue, avvelenandolo.
Non era morto, ma avrebbe voluto esserlo.
Quattro giorni, cinque ore e ventisei minuti da quando Bertie non era più sé stesso.

Aprì gli occhi, o forse riprese semplicemente a vedere, ritrovandosi a fissare il soffitto bianco illuminato da uno spicchio di sole della sua stanza. Da due giorni, dopo essere stata dimessa dal San Mungo, quella era l’unica vista che si concedeva. Non voleva guardare il mondo da quella nuova, e marcia, prospettiva. Non voleva guardare sé stessa. Anche perché, in fondo, cosa avrebbe visto? Avrebbe potuto accettare di non essere più Adalbert Behemoth; dopotutto, non lo era mai stata davvero. Ma ora non era più, e stavolta per sempre, Albert Cox-Bulgakov-Wood.
Eppure, era qualcuno.
Un qualcuno che non riusciva a riconoscere, che non voleva riconoscere, che da giorni non si alzava dal letto, nella sciocca speranza di potersi annullare una volta per tutte.
Non era del tutto sicura di come avesse fatto a tornare a Londra, né di come fosse arrivata prima al San Mungo e poi a casa. Non le importava. L’apatia era sempre stata la sua maschera più riuscita e, adesso, era l’unica che le rimaneva, perché la menzogna aveva preso il sopravvento su ogni altra cosa. La menzogna le si era attaccata addosso, trasformandola dentro e fuori, rendendola a tutti gli effetti una parodia di sé stessa.
A casa, aveva guardato in faccia i suoi amici, ma non li aveva davvero visti. Non aveva aperto bocca, né si era preoccupata di ascoltare se e cosa avessero da dirle. Si era limitata a trascinarsi in camera, da dove non era più uscita.
Voleva solo nascondersi.
Voleva solo sparire.

Quando sentì la porta aprirsi, non si mosse, convinta che fosse Jekyll che, come al solito, controllava che non fosse morta con il suo bastoncino (scusate è canon, dopo un intero post serio la stronzata di voleva). Lui che ancora era sé stesso.
Non proferì parola, non volendo sentire il suono di quella voce non sua.
Di Bertie non rimaneva che quel cuore spezzato, che si ostinava a continuare a battere.

Poteva ripetersi finché voleva che dentro di lei, adesso, c’era solo il vuoto, ma non era vero nulla. Dentro di lei c’era troppo e ogni frammento di quel troppo era sbagliato. Era sempre stata una persona razionale, si era sempre sforzata di esserlo. Non aveva tempo, né voglia, per i sentimenti. Molto meglio essere efficienti, sempre e comunque, programmando sin nel dettaglio ogni istante. Ma quante volte, negli ultimi anni, era successo esattamente il contrario? Persino quello che riteneva il proprio ultimo, vero barlume di razionalità era, in realtà, il completo opposto. Quella folle missione in un altro tempo non aveva alcun senso, adesso. E forse non ce l’aveva mai avuto. Già allora, in un qualche modo, aveva cominciato a perdere sé stessa.
Eppure nulla poteva prepararla al caos che, adesso, imperversava in ogni angolo del suo essere. O forse lei stessa, adesso, era il caos. Perché non era lei. Perché non era più Albert, e non lo sarebbe stato mai più. Tutto, nella sua mente, persino nel suo maledetto cuore, quello che mai si era preoccupata di stare ad ascoltare, gridava. Urlava per sé stessa e per il mondo, due cose che, arrivati a questo punto, sarebbero dovute sparire, sarebbero dovute essere già morte.
Invece erano ancora lì, nella peggiore delle realtà possibili.
Scegliere di non fare nulla per buttare fuori tutto ciò che sentiva dentro era, però, un atto di studiata razionalità. Era un modo per implodere dall’interno. Bertie voleva farsi del male. Voleva che il dolore la soffocasse, che arrivasse, paradossalmente, a cancellare persino sé stesso. Per questo teneva le labbra sigillate, la mascella così contratta da farle male. Se solo avesse lasciato uno spiraglio, tutto quel dolore, tutta quella rabbia, sarebbero fuoriusciti, impedendole di usarli come un’arma contro sé stessa.
Se per il mondo non poteva fare più nulla, perché avevano perso tutto, e per sempre, almeno poteva qualcosa per sé stessa. O meglio, per ciò che ne rimaneva. Aveva già smesso di vivere. Ora doveva solo trovare il modo per cessare completamente di esistere.
Tuttavia, era incapace di compiere un gesto plateale, di prendere la situazione in mano. Non poteva fare un incantesimo, naturalmente, ma c’erano infiniti modi per porre fine a una vita, tutti molto più veloci e puliti. Tutti molto più decisi, e coraggiosi. Per Bertie, però, non erano contemplabili. Era terrorizzata. Si odiava per sentirsi così, e odiava sentirsi così; eppure, al contempo, quel dolore che generava altro dolore era un veleno così dolce e intossicante da essere diventato l’unica cosa di cui pensava di avere bisogno.
Perché era masochista. Perché era codarda, proprio come l’aveva definita Sorta.
“Sorta.”
Nel turbinio di pensieri che infestavano la sua mente, l’immagine della ragazza si era ripresentata più e più volte e, forse, non era mai svanita del tutto. Ora più vicina, ora più lontana, Sorta Motherfucka era sempre lì, pronta a lanciarle uno sguardo giudicante, pronta a farle capire che, una volta per tutte, le loro vite non avrebbero mai e poi mai trovato un modo per incrociarsi.
«bertie?» Il leggero sussulto che la percorse finì per farle schiudere le labbra, rischiando di lasciare sfuggire fuori quel dolore che sentiva dentro. Non era la voce di Jekyll, e non le arrivò ovattata e lontana. Per un attimo, provò l’impulso di mettersi a urlare, pronta a dire che no, non era Bertie, non più. Ma si costrinse a serrare nuovamente i denti, mantenendo lo sguardo fisso sul soffitto.
Perché Sorta non poteva essere lì. L’aveva stretto, sul campo di battaglia. Si era accertata che lui non fosse morto. Ma poi il mondo era precipitato su sé stesso, letteralmente e metaforicamente, e tutto aveva smesso di avere senso. Sorta era tra i vincitori. Doveva essere tornata a casa, a Hogwarts. Doveva essere tornata alla sua vita, finalmente libera da lui, una volta per tutte e per davvero, questa volta. Perché lui non esisteva più.
Percepì un fruscio, dei passi che si avvicinavano, quindi un peso leggero che muoveva appena il materasso. Le sembrò di sentire persino il suo profumo, ma non poteva essere… Eppure mosse una mano, quella più vicina a dove sembrava esserci qualcuno, lei, volendo quasi accertarsi con il tatto, ma non con la vista, di starsi immaginando tutto. Ma poi, nuovamente, la paura ebbe la meglio, e la mano tornò ad appoggiarsi al materasso, inerme.
«ho portato da bere… ma al momento non mi sembra il caso» Anche se solo nella sua mente, però, Sorta Motherfucka riusciva a essere irritante. Le sfuggì un sospiro appena più forte, mentre tutto il resto di lei rimaneva lì, immobile. Non aveva più senso nemmeno discutere. Soprattutto se, poi, era tutto nella sua testa, in quel guazzabuglio senza né capo né coda, in quel caos che, sperava, presto l’avrebbe inghiottita del tutto. Ma il profumo di lei c’era ancora, così come il rumore leggero prodotto dal suo respiro. Le sembrò persino di poterla sentire riflettere. «non puoi lasciarti morire così» Ecco qui. Certo che era tutto nella sua stessa testa. Il corpo, traditore, quel corpo che era suo ma non lo era, non si era ancora rassegnato all’idea di smettere di esistere. Dunque, adesso, aveva trovato questa scappatoia, illudendosi di poter ingannare la sua mente, senza rendersi conto che, almeno lì, un barlume di Albert Cox era sopravvissuto, in un qualche modo. «Sono già morto», sentenziò quindi dopo parecchi istanti, con voce bassa e roca. Una voce che riconobbe, a malincuore, ma che non poteva essere la sua. «Devo solo completare l’opera.»
Era totalmente stupido parlare con sé stessa ad alta voce, ma in mezzo a quell’oceano di insensatezza non era poi così assurdo. Dopotutto, sentire esprimere i propri pensieri da quella voce famigliare era un modo come un altro per farsi ancora più male. Così come lo era vedere Sorta, con la coda dell’occhio, alzarsi e aprire la finestra. Forte di questa consapevolezza, Bertie si concesse di voltare appena il capo, rimirando la propria bravura nel dipingere con la mente la figura minuta della Motherfucka. La vide raccogliersi i capelli, ora divisi in tante piccole trecce, e sospirare. Fece appena in tempo a domandarsi se sarebbe stata altrettanto brava a ritrarre il suo viso, perché, proprio in quel momento, Sorta si voltò, smettendo di darle le spalle. Non si stupì, trovandosi davanti ogni più piccolo particolare di lei: sapeva di essere bravissima in ogni cosa e, dunque, la sua immaginazione non faceva eccezione.
Fu solo quando incontrò lo sguardo di lei che tutto iniziò a vacillare. E poi Sorta le prese una mano. Si ritrasse, di scatto, solo per scoprirsi troppo esausta per fare altro, per fuggire, per sparire. Non avrebbe fatto niente. Non avrebbe detto niente. Non… «Non toccarmi», sibilò tuttavia, incapace di trattenersi. Gli occhi già le bruciavano, quindi li strinse con forza, sentendosi una bambola tra le mani di Sorta, che, impacciate ma decise, la facevano sedere con la schiena contro il cuscino.
Non poteva essere lì davvero.
Non aveva senso.
Bertie sentì premere ovunque, dentro di sé, tutto il caos in cui, da giorni, si cullava.
«Che cazzo ci fai qui? Non dovresti essere a casa? A Hogwarts? A festeggiare questo nuovo, orrendo mondo?», le soffiò nuovamente contro, non trovando però il coraggio di aprire gli occhi. Non voleva a vederla. Non davvero. Sapeva di non poterla semplicemente guardare, come aveva invece fatto con Chelsey, con Hyde, con Jekyll. Come aveva fatto con quel frammento di mondo che, inevitabilmente, aveva dovuto affrontare da quando non era più Bertie.
Ma vederla avrebbe significato anche farsi ancora più male. Così aprì gli occhi. E la vide compiere un gesto, mentre le diceva che quello, che lei, non era niente di irreparabile. Il caos le ululò dentro. «Non è…» Una risatina strozzata le gorgogliò nella gola. «Non è irreparabile?» La fissò, gli occhi sgranati, un sorrisetto isterico sulle labbra. «Non è irreparabile?? Tu vieni qui a dire a me che tutto questo… non è irreparabile. Tu. C’eri anche tu in quel campo di battaglia. Hai visto cosa è successo. Lo sai.» «non rimarrai per sempre una ragazza, bertie, riuscirai a tornare te stesso» «Quindi secondo te è questo il problema?» Non poteva crederci. «Non eri quella intelligente, Sorta? Non ti sei sempre vantata di capire tutto, di essere superiore a tutti?» Sebbene le facesse male, o forse proprio per questo, la guardò negli occhi, carica di disprezzo. «Pensi che il mio unico problema sia aver perso il mio maledetto pene?? Ho perso la mia magia. Ho perso me stesso.» Le lacrime che si sforzava di trattenere gli facevano bruciare sempre di più gli occhi, serrandogli la gola in una morsa. Non era mai stato bravo a non piangere, neanche quando era ancora sé stesso, ma adesso quel corpo traditore era ancora più debole, ancora più incline a quella stupida manifestazione di emozioni. «Io quel giorno sono morto, Sorta. Esiste questo corpo, ma io…» La voce le morì in gola, soffocata da un singhiozzo. Si odiava con tutta sé stessa.
Avrebbe voluto strapparsi via la carne, gli occhi, il cuore, cessare finalmente di esistere in tutto e per tutto. Invece, come un’idiota, stava piangendo. Si coprì il volto con le mani, scossa da singhiozzi, maledicendosi sempre di più. E maledicendo Sorta. «Vattene. Vat-» «ti aiuterò io» «… Cosa?» Aveva sentito bene? Sorta Motherfucka le aveva appena detto che l’avrebbe… aiutata? Sbatté le palpebre, facendo scorrere ancora di più le lacrime. Come una pazza, insieme ai singhiozzi fece capolino una risata acuta, isterica. «Sei un’ipocrita del cazzo! Aiutarmi! Sorta Motherfucka che aiuta qualcuno!» Un’altra risata, stridula come un graffio su una lavagna. « È anche colpa tua se… se sono un mostro.» Cercò di darsi un contegno, strofinandosi gli occhi e asciugandosi il viso, sebbene le lacrime di rabbia e di dolore continuassero a scendere copiose. «Ti odio.» E odiava anche sé stessa.

Era stanco. Esausto, in realtà. Era una sensazione che conosceva bene, ma non per questo vi era davvero abituato. Avrebbe solo voluto chiudere gli occhi e lasciarsi andare al piacevole oblio del sonno, allontanando tutto, e tutti, da sé. Eppure sapeva che non si sarebbe sentito riposato neanche dopo una dormita di cent’anni. Sapeva che, pur sperandolo con tutto sé stesso, al risveglio non avrebbe trovato nulla di risolto. Per un istante, per un brevissimo istante, l’avrebbe forse creduto, come gli accadeva sempre, ma poi la realtà avrebbe tornato a piovergli addosso, se possibile con ancora più violenza.
Un motivo in più per sentirsi esausto.
Proprio come a ogni aggiunta nell’elenco di Sorta, che gli diceva che respirava, che soffriva, che si autotorturava.
Che la odiava.
«forse vorresti essere morto ma hai così tanto per cui vivere che ti tiene ancora ancorato qui»
Strinse le labbra, attenta a non lasciar trapelare nemmeno un sorriso sprezzante. Si era sempre vantato di essere illeggibile, per natura, per menefreghismo e soprattutto per la sua, almeno apparente, totale apatia. Eppure con la Motherfucka difficilmente aveva funzionato. Anzi, la serpeverde sembrava avere quasi un sesto senso nel carpire ciò che lui avrebbe voluto nascondere.
Ma stavolta si sbagliava.
«Anche se continuo a non crederci, il destino…» La guardò, forse per la prima volta quel giorno, in modo davvero intenso, gli occhi ora non offuscati dalla nebbia in cui si era nascosta da quando tutto era finito. «… la sorte… ha deciso di torturarmi ancora. Oppure, molto più semplicemente, è solo l’ennesima dimostrazione del fatto che nulla abbia un senso. Io compreso. Tutto il mondo compreso.» Tornò a serrare le labbra, soffocando un sospiro amareggiato e sarcastico. «È questo a tenermi ancorato qui. Non ho niente per cui vivere.»
Sorta poteva rivaleggiare con lui nell’arte del ribattere e dell’avere l’ultima parola, ma aveva l’impressione che, stavolta, non l’avrebbe fatto. O meglio, che non l’avrebbe fatto come una piccola, minuscola parte di lui desiderava.
Perché forse, forse, avrebbe voluto sentirsi dire che il motivo per cui era ancora vivo era lì, davanti ai suoi occhi.
«Chi siamo noi per dire di meritare di vivere? Perché noi siamo qui e tutti quelli che non si sono più rialzati dal campo di battaglia no? Non è giusto», sentenziò, in parte per allontanare quel pensiero. Sapeva di essere egoista. Doppiamente, persino. Non era indifferente a tutti quelli che erano morti, eppure non era quello, non del tutto, almeno, ciò che avrebbe voluto sentirsi dire. Non voleva e non poteva ammetterlo, ma nelle profondità del suo cuore non riuscì a soffocare del tutto quel desiderio.
Non quando Sorta si mostrò, ancora una volta, umana.
Fu più forte di lei: non riuscì a non spalancare gli occhi, quasi certa di aver sentito male. Si stava preoccupando per qualcuno? Per dei… bambini? «Vuoi… rassicurarli?», mormorò a fior di labbra, senza quasi rendersi conto di averlo detto a bassa voce e non solo nella sua testa. «Tu?»
Non era nulla rispetto a quello che avrebbe detto se fosse stato ancora lui, ma per alcuni secondi non riuscì a cancellare quel debole calore dentro il petto. Eppure, quando alle successive parole di lei si trasformò in un incendio, invece di scaldarlo lo bruciò. Era morto e con lui e tutti gli altri lo era anche la loro causa: proprio per questo faceva così male.
«Sì», rispose secco, coprendo le ultime sillabe della domanda di lei. «Se avessimo vinto noi sarebbe andata molto diversamente. Il mondo starebbe guarendo, non morendo sempre di più.» Le lanciò un’occhiata sprezzante e carica di disprezzo. Era la verità, ma non del tutto. La Resistenza non era famosa per essere pacifista. Sapeva che, a ruoli invertiti, anche loro avrebbero avuto trofei di guerra e rivalse. Però… «Non staremmo sterminando metà della popolazione mondiale solo perché priva di magia. O con una magia sbagliata.» A differenza della sua, di magia. Era così assurdo da avere un suo senso. Quella sorta di contrappasso infernale a cui Abbadon aveva condannato lui e tanti altri gli si addiceva perfettamente. La sua vita era costellata da situazioni in bilico tra tragedia e commedia.
E quello che non c’era tra lui e Sorta Motherfucka era l’apice di quel teatro dell’assurdo che era la sua esistenza.
Parlò e parlò, tanto che qualcuno avrebbe potuto pensare che, nonostante l’aspetto angelico, dietro a quel viso delicato si nascondesse davvero Albert. Un Albert vivo, visto che, come suo solito, sembrava incapace di stare zitto.
La vide tremare e serrare i pugni, palesemente concentrata per non colpirlo. Chissà se avrebbe sentito qualcosa, se lei non fosse riuscita a trattenersi. Una parte di lui avrebbe voluto scoprirlo. Cosa che in effetti, poco dopo, accadde, ma non come si era immaginato. Quello che lo colpì non fu un pugno fisico, bensì metaforico. L’insulto di lei, quel sentirsi dare del coglione a cui era così abituato, suonò estraneo alle sue orecchie. Non c’era nulla di sarcasticamente affettuoso nella voce di Sorta. Era seria.
Aveva voluto davvero ferirlo.
Si sentì attraversare da un fremito. Dolore? Senso di colpa? Vita? Ma non poteva darlo a vedere. In fondo, stava solo ottenendo ciò che voleva. Voleva allontanare Sorta, voleva che lo odiasse. Voleva che fosse lei quella a guardare avanti e ad andarsene senza voltarsi più indietro.
Lo voleva.
«non m'interessa se sei incazzato e mi odi, ne hai tutto il diritto ma non osare parlarmi così perché non sai proprio un cazzo di come mi senta io o come stia messa la mia coscienza»
So che sei ferita. Che le tue scelte ti hanno ferita. Che io ti ho ferita, pensò, gli occhi fissi in quelli di lei.
Ma non disse nulla.
Non stavolta.
Lo voleva?
Non voleva piangere, eppure lo stava facendo.
Non voleva sentire, eppure lo stava facendo.
Non voleva… «lo sai anche tu che se sono qui e ho addirittura saltato le lezioni è perchè mi interessa effettivamente come stai»
Non era esattamente quello che, nella parte più nascosta di sé, avrebbe voluto sentirsi dire. Però ci andava dolorosamente vicino. E per l’ennesima volta, quel giorno, non poté non provare uno stupore che sapeva di certezza. Anche se non esistevano realmente buoni e cattivi al mondo, ma solo persone, Sorta, pur cercando di dimostrare costantemente al mondo il contrario, era molto, troppo vicina al primo gruppo.
«Certo. Perché ti senti in colpa. Per questo ti interessa.»
Ma lui non poteva permettersi di tenerla vicina a sé.
E così le vomitò addosso ancora una volta tutta la sua rabbia, e il suo dolore, con fare terribilmente egoista. Perché sapeva di doverla allontanare, ma non lo stava facendo. Anche se era morto, stava cercando di trascinarla giù nella fossa con sé. Tra le lacrime e gli insulti stava gridando disperatamente in cerca di aiuto.
Del suo aiuto.
Trattenne il fiato, o meglio, ci provò, visto che l’impeto con cui le aveva parlato e stretto le spalle adesso ansimava, quando percepì il calore della mano di Sorta. O meglio, immaginò di percepirlo, visto che non la stava davvero sfiorando. Eppure ricordava alla perfezione la sensazione delle piccole dita di lei sul proprio corpo, la leggera ruvidità frutto del tanto tempo passato su una scopa che si mescolava alla delicatezza decisa di ogni suo gesto.
«e sai cos'altro vedo?»
Cosa vedeva?
Vedeva la sua disperazione? La morte?
Vedeva quanto era delirante? Non solo la situazione e il mondo, ma proprio lei, ciò che restava di lui. Il voler allontanare Sorta a tutti i costi, ma il desiderare che lei, ancora una volta, decidesse di rimanere.
«vedo una persona spaventata abbastanza da rimanerne paralizzata ma non abbastanza da nascondere la propria sofferenza. non è mica facile, sai?»
Se la mano di Sorta fosse stata davvero poggiata contro la sua guancia, avrebbe potuto percepire il brivido che la attraversò. Aveva ragione, naturalmente. Ma non fu questo a farle male. Si sentiva… delusa. Ancora una volta, lui e la Motherfucka sembravano correre su due linee parallele. Vicinissime, così vicine da poter sembrare quasi un’unica retta. Due linee destinate a non incontrarsi mai.
«Non voglio la tua pietà.»
Era vero.
Non voleva la sua pietà. Ma voleva tutto il resto.
Voleva lei.
Sorta si sbagliava, quindi, nel dirgli che non era un mostro. Certo che le era. Ma non per le ragioni che adduceva lei.
«diresti a qualunque persona che ha vissuto la tua stessa esperienza, ad ogni special, che è un mostro?»
Era così vicina… Scosse il capo, risoluta. «Sappiamo entrambi chi sono qui i mostri.» E non si riferiva solo a tutti quelli che avevano contribuito a distruggere il mondo, naturalmente.
Era così vicina… Una nuova ondata di bollente disperazione la invase, accentuandosi ancora di più quando, un attimo prima di scansarla, sebbene fosse ancora e solo lei a tenerla vicina, le dita serrate sulle spalle di Sorta, vide la serpeverde osservarla con smarrimento. Voleva tutto e il contrario di tutto, in particolar modo da lei. Non sentiva niente, eppure provava troppo.
E la vicinanza di Sorta era intossicante.
Solo una volta al sicuro lontana da lei, rannicchiata contro la testiera del letto, riprese un attimo fiato. Percepiva ancora le spalle piccole e muscolose sotto le dita, adesso strette intorno alle proprie ginocchia, che aveva tirato al petto nel tentativo di farsi piccola e, ancora di più, di chiudersi nei confronti del mondo esterno e, soprattutto, della Motherfucka.
«non ho il diritto di non odiarti? ora desideri essere odiato così tanto?»
No.
«Sì. Io ti odio, tu mi odi. Semplice.» Nulla tra di loro era mai stato semplice. O forse tutto.
Si fissarono, silenziose, immerse in quel non detto che, ormai, era così denso da rischiare di soffocarle. O almeno, di certo soffocava Bertie. Forse era quello il suo biglietto di sola andata per al morte, per la vera morte.
«posso anche odiarti, se lo desideri, devi solo convincermi a farlo»
Sapeva che sarebbero bastate due, semplici eppure difficilissime parole per farsi odiare da lei.
Ma era troppo codardo per dirle.
Ed egoista, visto che avrebbe significato perderla per sempre, stavolta.
«Se non fossi già morto, sicuramente ci riuscirei.»