raccontaci come vivono le persone normali, se ne sei capace.
evidentemente, swag non lo era.
capace, ma anche una persona normale.
«dai, Eddie, sono il figlio di un dio, se muoio mi bastano tre giorni per risorgere» il sorriso del Moonarie si allargò, mettendo in mostra i canini. faceva quasi tenerezza, lo svervegese, se solo Eddie fosse stato in grado di riconoscere il messaggio in codice morse che gli restituiva ogni tanto il cuore contro la cassa toracica.
cambiava, in base alla situazione
(in base alle persone)
ma aveva google traduttore impallato, Edward.
il suo modo di dimostrare affetto risultava quantomeno peculiare; l'amore un concetto accartocciato nel palmo come la carta di una caramella: quelle che invece di gettare via metti distrattamente in una tasca, profumo di menta a diventare familiare. quasi non ci faceva caso, il moonarie — eppure lo faceva.
dai palla basta con i feels, mi fa sentire sporca descrivere i sentimenti di Eddie, back on track.
«lettura interessante, il vangelo» annuì, sfiorando la barba che gli cresceva morbida sul mento con i polpastrelli «ma preferisco la bibbia» che ne sapeva lui che swag si riferiva ai cataloghi Ikea? nel dubbio, all'ex Serpeverde piaceva sfogliare anche quelli: tutti quei tavolini, le scatole da montare, i piatti con le posare coordinate, le lucine appese ai muri; aveva un che di erotico (COPRIPIUMINI ANYONE???) con quei nomi impronunciabili e i prezzi da poracci.
ma, proprio a causa di quell'effetto che chiaramente provava nei confronti del suo apprendista / figlio adottivo, decise di non dirglielo. magari i cataloghi Ikea eccitavano anche il Jattelik, discorso per un altro giorno. se fossero sopravvissuti entrambi, ovviamente. al contrario di swag, Eddie aveva sempre affrontato la morte con la consapevolezza di aver sempre rubato un minuto alla volta, come gli era sempre stato inculcato sin da bambino. sei vivo solo perché io ho deciso così, gli ripeteva sempre la sua adorata mammina, e Eddie sorrideva e annuiva — lo so, rispondeva, troppi denti sotto le labbra scoperte.
poi uno deve crescere normale, oh.
ascoltò l'elenco di swag senza fiatare, concentrato sulle sue parole, sul tono di voce, sul linguaggio del corpo; era incredibile, ma forse nemmeno così tanto, come Eddie avrebbe potuto fare la stessa identica lista, cambiando qualche nome. nessun addio, nessun abbraccio, nessun ultimo bacio: al massimo una foto osé da mandare a Richard, per tirargli su il murale e quant'altro «e il milanese...?» non si lasciava mai sfuggire una pausa, il moonarie. le captava tutte, fiutava I puntini di sospensione come un cane da caccia pronto a fiondarsi sulla preda. una pausa, nella sua visione del mondo, equivaleva a qualcosa di non detto, di nascosto.
ed era di quello che si nutriva, Edward.
ma soprattutto ora lo dici, merdina di uno svervegese infame.
nell'attesa, il trentaseienne si accucciò a terra, la schiena contro il muro del vicolo e la testa piegata in modo da guardare oltre l'angolo; una via stranamente deserta, quella che si erano scelti. «credo abbiano spostato la festa verso dark street.» diede una rapida ravanata nelle tasche della giacca, trovando un portafogli (non suo), qualche monetina (perfette da lanciare addosso alla gente), un coltello a serramanico «sai qual è la cosa divertente, swaggy?» fece scattare la lama, rigirandosi l'arma nel palmo, prima di bucare la pelle di quello opposto, tagliando in diagonale. been there done that, sapete quanti rituali erano iniziati allo stesso modo? «che non mi hai chiesto se ho detto addio. se qualcuno sentirà la mia mancanza» non era un'accusa, quella del Moonarie. al contrario, gli stava facendo un complimento: di base era sempre consigliabile farsi i cazzi propri.
regola che Eddie predicava, ma evidentemente razzolava male.
«ma te lo dico lo stesso» due passi e tornò dal ragazzo, tendendo il braccio e la mano che ancora stringeva il serramanico, un invito a mostrare anche lui il palmo; quando swag lo fece, colmo di una fiducia evidentemente mal riposta, il Moonarie tagliò anche lui. in modo superficiale, ma sufficiente a spillare sangue. poi strinse le dita attorno alle sue «nessuno sentirà la mia mancanza» non provate un po di tristezza? non sentite un peso sul letto? un improvviso pizzicore agli occhi? la voglia irresistibile di abbracciarlo?
no?
giusto così.
«perchè anche da morto troverò comunque il modo di perseguitarli. in eterno, sai.» le iridi azzurre mandarono un lampo che sapeva di terribile presagio, chiaramente una minaccia. per Richard, per Barbie — faceva ridere, ma anche riflettere, che entrambi stessero per rischiare la sua stessa giocata. meritavano entrambi un bacino in fronte, magari il quinn anche in limone. ne riparleremo.
la presa si fece più salda, mentre il Jattelik vendeva la sua anima: che fosse figlio di dick, nessuno lo poteva mettere in discussione. manipolato o meno, si stava cacciando volontariamente in un casino più grande di lui «adesso siamo legati, swag. la missione è sempre la stessa» diede una bella shakerata alle loro mani giunte, poi sciolse la presa richiudendo il coltello con un click «fomentiamo il panico» ah, in quello Eddie era bravissimo.
de-escalation sto cazzo.

glielo stava offrendo, un lavoro?
parve rifletterci sopra — solo un istante lungo come una vita. i denti a morsicare l'interno della guancia perché aveva la risposta, ma non poteva dargliela.
si sentiva reale, cory; e si sentiva possibile, ma non così tanto da pretendere qualcosa che sapeva essere sbagliata. non esisteva mondo, dimensione, vita in cui avrebbe potuto tenere mood con sé, per quanto lo volesse.
oh mio dio, come Casper.
terribile, can't unseen, cosa ho fatto.
«è più una vocazione» rispose, invece, masticando le parole con una fatica più che evidente — non gli importava. fece un tentativo di abbassare la testa, seguire con lo sguardo le dita di mood a sfiorargli il ventre, ma non oppose resistenza quando richiese la sua attenzione; ancora una volta, l'ennesima, le iridi verde acqua si lasciarono catturare da quelle ebano del Serpeverde. la fitta di dolore fu autentica, bruciava, come bruciava tutto il resto anche se il palmo lo stava premendo solo lì, sulla carne esposta; bastardo infame.
una scossa che Cory sentì scorrere dalla ferita alla gamba fino al cervello, irradiandosi ed espandendosi, consumando in un attimo quel poco di ossigeno raccimolato tra un respiro teso e l'altro «fa male?»
dovette sforzarsi di non ridere, il capitano, e alla fine lo fece comunque; un verso soffocato che sapeva di frustrazione e fame, e adesso però basta. una rabbia informe che avrebbe potuto mettere dei paletti, dei limiti — ripagare quel suo spingersi oltre con la stessa moneta
«si, certo» ma fallo di nuovo. avrebbe potuto leggerglielo negli occhi chiari, mood, senza bisogno di dire niente; nemmeno di specificare che non fosse solo la ferita, a sanguinare. a non potersi rimarginare. c'era sempre stato un vuoto, per quanto ne sapeva Cory. uno spazio inviolato racchiuso nel petto, li dove il muscolo cardiaco si limitava a fare il suo sporco lavoro battendo ritmicamente contro la cassa toracica: era abituato a quel vuoto, il capitano, ne amava l'eco e la sensazione fantasma di un pezzo mancante.
terribile, non consigliato, scoprire che qualcosa gli mancava davvero.
la mano sulla schiena del bigh non si mosse, polpastrelli a premere contro la casacca cercando di creare un'immagine ben precisa nella mente: la linea della colonna vertebrale, il guizzo nervoso dei muscoli appena sotto la pelle. socchiuse gli occhi, mentre mood parlava, spostandosi irrequieto sulla superficie del barile; se voleva torturarlo — meritato, aveva trovato il modo giusto. in confronto, rigirare il coltello nella ferita (quite literally) era una dimostrazione di gentilezza.
«per cosa, esattamente, mi vuoi?»
ah, lui e questa fissazione di volersi sentir dire le cose.
un sospiro tremulo abbandonò le labbra asciutte del pirata, calde come il sapore che avvertiva sulla lingua; metallico, per lo più. voleva aggiungere anche il suo, lasciare che si mischiassero creandone uno nuovo, ma evidentemente a mood le cose semplici non piacevano. forse perché non era destino che lo fossero. valeva lo stesso per loro due.
«non hai capito» qualcosa si, ma non era quello il momento per alimentare l'ego di mood. sentiva di nuovo una rabbia sottile vibrare tra le ossa e i muscoli, insinuarsi sotto l'epidermide; era la ferocia istintiva di un cane fedele, ma mai addestrato. andava e tornava ad ondate, sollevandondogli il petto, per piantare i suoi paletti dove sapeva che avrebbe fatto più presa; ci si abbandonava raramente, Cory, perché la mancanza di controllo poteva rivelarsi una brutta bestia, ma ogni tanto sì «ti voglio e basta» non si poteva pretendere più sincerità, dal capitano. il tempo per ingannare anche solo se stesso non ce l'aveva e lo sapevano tutti e due.
scese dal barile, non senza uno sforzo e una smorfia.
anche quel dolore sembrava dannatamente reale.
«voglio dirti qualcosa—» un sacco di cose, che si teneva sulla punta della lingua, cory. niente safe word, questa volta «e voglio di sicuro darti qualcosa» anche qui, più di una. fece un passo in avanti, ascoltando lo scricchiolio familiare delle assi sotto la sulla degli stivali — e come cazzo poteva essere familiare qualcosa che non aveva mai davvero sentito? riempì i polmoni di umidità e metallo, cercando di concentrarsi sui bottoni dorati della propria giacca piuttosto che cercare una risposta che tanto sapeva non avrebbe mai trovato. e che anche in caso si sarebbe premurato di ignorare «e voglio essere vivo, finché mi sarà possibile» osservò mood da sotto le palpebre socchiuse, sfilando l'indumento zuppo del suo stesso sangue non senza una smorfia; ma proprio un sectumsempra?
le cattive intenzioni, la maleducazione.
la lasciò cadere sul pavimento.
le maniche della casacca, rimboccate fino ai gomiti.
«ti basta, come risposta?» per pura curiosità, voleva chiedergli cosa avrebbe deciso, se fosse scaduto il tempo, ma qualcosa gli suggerì di tacere; perché poco ma sicuro avrebbe risposto 'ti ammazzo io', e a quel punto Cory sarebbe stato costretto a chiedergli di aspettare. forse persino a pregarlo — e se proprio doveva mettersi in ginocchio per qualcosa.. cioè, esistevano valide alternative.
ridusse al minimo le distanze, ancora, ruoli invertiti: premendo contro il corpo adulto di thero, i capelli biondi cenere di nuovo a ricadere sulla fronte. non abbastanza però da nascondere all'altro quegli occhi che dicevano davvero tutto, senza filtri. avrebbe voluto averne, John Silver, ma era chiaro che cory non se ne sarebbe comunque servito «e tu?» non sapeva nemmeno il suo nome. la donna, quella con il fratello cockblocker, l'aveva chiamato mood; ma cory non chiese, limitandosi a far girare quell'unica parola sulle labbra senza dirla ad alta voce «vuoi andartene?» una mano a premere contro la sua nuca, creandosi uno spazio tra le gambe dell'altro che gli permettesse di stare più vicino.
non voglio che te ne vada, gli aveva detto. ma cosa volesse davvero mood, cory non lo sapeva. poteva interpretare i segnali, riconoscerli come suoi, ma niente di più certo, sicuro.
attese la risposta, paziente.
per un secondo, ma attese.
poi decido io — cit.
cercò la bocca di mood e la trovò, sfiorando piano con la propria, labbra dischiuse.
e poi il piano andò a farsi benedire: strinse le dita attorno ad una ciocca di capelli scuri, quelle della mano libera a scivolare sul torace del ragazzo slacciando bottoni che avrebbero richiesto più pazienza e concentrazione. non aveva nessuna delle due Cory. quello che rimaneva a Mood, invece, era ancora una volta l'occasione di fermarlo, probabilmente l'ultima.
«mi aiuteresti?» chiese, soffiando sulle sue labbra, la voce un tono troppo basso che non mascherava affatto quanto fosse diventata ruvida, roca, frammentata; il mare in tempesta negli occhi lucidi, un breve sguardo alle labbra di mood prima di spostarsi sulla propria casacca, osservando i lineamenti dell'altro da sotto le ciglia.
tw: moka freme cinese, ma con quattro (4 ) ore ininterrotte di monologo in the background. dovrebbero darmi un premio.

«non lo so, swaggy. penso che manchi qualcosa» il tono del moonarie era greve, concentrato.
lo sguardo, ghiaccio a fondersi in acqua bollente, rimase ancorato sul marciapiede pur rivolgendosi direttamente al giovane apprendista.
non padawan, perché aveva poco del Consiglio Jedi, la gang del bosco.
non possiamo nemmeno dire che Eddie si sentisse un Palpatine qualunque, perché — ed è canon: palpatina non palpa nessuno, cit. rimosso questo evento traumatico, rimaneva il fatto che edward si desse discretamente da fare quando l'occasione lo richiedeva, palpate comprese, ma non era quello né il momento né il luogo (o la compagnia. scusa swag non sono quel tipo di daddy).
e comunque preferiva infierire in altri modi.
si portò una mano sotto il mento, sfiorando la barba ramata e sottile, la fronte corrugata; di fronte a lui, accucciato nello stesso identico modo sulle ginocchia piegate, il jattelik lo imitò.

doveva essere una questione seria, di vitale importanza (no), per impegnarli entrambi in quel modo; ignari di quanto stesse per accadere a poche centinaio di metri di distanza. le iridi chiare del moonarie si accesero all'improvviso (che non era mai un buon segno), incisivi a spuntare dalle labbra «ma certo, come. ho fatto a non pensarci» troppe cose da fare, gelati in cui sputare, povera gente da far impazzire, una mads da circuire con occhi lucidi e moccio al naso. strinse tra i polpastrelli il gessetto ormai ridotto all'osso, appoggiando la punta bianca sulla superficie grezza del marciapiede — potevano esserci piani malvagi per la conquista del mondo, su quella mattonella; formule arcaiche per summonizzare qualche altro demone.
eppure... non è così
era un pene.
dettagliatissimo, eh. un'opera d'arte. ma sempre un pene rimaneva.
con uno scatto Eddie allungò la mano libera e la premette sugli occhi di swag: era tardi per salvaguardare l'innocenza dello svedese, e comunque quel compito non poteva svolgerlo uno come il moonarie. semmai a lui toccava rincarare la dose e trascinarlo a forza verso il lato oscuro — un duro lavoro, ma qualcuno doveva pur farlo. chiuse anche i propri, di occhi, perché non era uno scemo qualunque.
alla cieca, ma sapendo perfettamente dove colpire (come un baby Allen qualunque. avverto un certo feeling), aggiunse sotto al ritratto (il suo? può essere. di dick? probabile) la scritta 'PIRLA CHI LEGGE' «non guardare» ammonì il suo apprendista, perché in fondo ci teneva: da qualcosa doveva pur proteggerlo, no? priorità. lo prese per la maglietta e tirò, costringendo swag ad alzarsi insieme a lui, spostando il ragazzino così che una volta aperti gli occhi non so trovasse costretto a leggere. capito quant'era buono? responsabile? BADGER?
non sarebbe mai potuto essere un daddy™, Eddie — troppo gremlin, poco interessato a limonare duro sulle scrivanie, ma un mentore? (no swag scappa) il migliore.
«adesso, per quanto riguarda l'operazione scippo —» una fiera a Hogsmade, come il paese dei balocchi, significava tanta gente riunita in un unico spazio, soldi che giravano, borsette incustodite. una manna dal cielo, nonché l'ennesima occasione per il Jattelik di affinare la sua tecnica «io mi prendo le vecchie» eh, aveva un kink, fategli causa. non era colpa sua se da quelle parti rubare la pensione alle nonne era tra le cose più divertenti da fare.




yet.
sbatté le palpebre una, due, tre volte in rapida successione, Edward.
«amici come voi! E come tanti altri. Sapete cosa fanno gli amici?»
mmmmmmmmh.
intanto per cominciare, lui sapeva cosa avrebbe fatto ad Abby. si premette entrambe le mani sul naso, inspirando a fondo — hold on a second man. quelli erano i momenti in cui Richard gli mancava di più: quando appariva magicamente uno gnocco paura e non poteva chiedere al Quinn quale fosse la sua personale opinione sui threesome. ugh. «da oggi tutto cambierà.
Sono tornato per riprendere in mano le vostre vite.
Sì, perfino quelle dei maghi. Siete adorabili, non è vero? Carini carini, con quelle vostre bacchettine» ma cosa stava cercando di fare, eccitarlo??? anche meno abby, anche meno!
sorrise, Eddie, e nemmeno quello era un buon segno.
ci aveva capito qualcosa? no.
gli importava? non particolarmente.
ascoltò il resto del monologo (mort sei tu?) tenendo la mano destra sul coppino di swag, e all'ultima domanda dell'innominabile strinse un po di più, facendo cenno allo svedese di mettersi in marcia. fiutava il caos, eddie, e non ci volle molto perché la folla riunita per la fiera iniziasse ad entrare in modalità panico — si tolsero dalla piazza giusto in tempo prima di essere travolti, e fu con poca grazia che Eddie yeettò swag in un vicolo poco lontano «mio giovane apprendista» le iridi grigio azzurre si inchiodarono sul volto del ragazzo: avrebbe potuto dirgli di tornare a casa, mettersi al sicuro. o anche solo di fare una scelta, riflettere. ma sapeva solo manipolare, edward, portare allo sfinimento «piano B» che era uguale a tutti gli altri piani: fare un cazzo di casino.